Este documento presenta una recopilación de cuentos del autor Federico G. Rudolph. Incluye una breve biografía del autor y descripciones de algunos de sus cuentos, los cuales abarcan géneros como terror, humor, ciencia ficción y drama. Los cuentos son cortos y variados en temática, y buscan entretener e impactar al lector. El documento también proporciona información de contacto del autor.

2. CUENTOS POCO
CONOCIDOS
VOL. I
Federico G. Rudolph
Primera Edición
2012

3. Título original: Cuentos poco conocidos.
Volumen: Uno.
Autor: Federico Gabriel Rudolph
Correcciones: Raquel Patricia Marrodan
Tipo de obra: Narrativa.
Primera Edición, 2012.
Diseño de Portada: Federico G. Rudolph
federicogrudolph@gmail.com
Copyright © Federico G. Rudolph, 2012
Todos los derechos reservados
Registro de la Propiedad Intelectual de Safe Creative
No se permite la reproducción parcial o total, el
almacenamiento, alquiler, transmisión o transformación de
este libro, en cualquier forma o por cualquier medio, sea
electrónico o mecánico, mediante fotocopias, digitalización u
otros métodos, sin el permiso previo y escrito del editor. Su
infracción está penada por la ley.

4. CONTENIDO
Contenido.........................................................................................3
Conociendo al Autor y a su Obra.................................................4
Entrevista con La Muerte...............................................................6
La Voz detrás de las Paredes.......................................................10
Miedo Innecesario.........................................................................16
Problema de Comunicación........................................................20
Para algunas cosas hay que tener Estómago.............................25
Inocente Azul.................................................................................27
Cómo me convertí en el mayor Best Seller del mundo..........28
Corazón de Piedra.........................................................................36
El Destino en una Mirada............................................................38
3

5. CONOCIENDO AL AUTOR Y A SU
OBRA
Federico G. Rudolph nos presenta una nueva recopilación de varios
de sus cuentos (publicados en distintos lugares de la Web). Reunidos,
aquí, para comodidad del público ocasional que busca encontrar textos
breves, atrapantes y emocionantes, a la vez.
En esta brevísima antología el lector encontrará algunos
cuentos de terror al mejor estilo del propio autor, a quien
otros se han atrevido a comparar con dos de los más grandes
exponentes del género: Poe y Lovecraft. Estos son, “La voz
detrás de las paredes”, “Miedo innecesario” y “Corazón de
Piedra”. Sin duda, verdaderos cuentos de horror, de esos que
no nos dejan dormir por las noches.
En otra de sus múltiples facetas, Federico G. Rudolph,
hace despliegue de sus armas como humorista de esta época
trayéndonos algunos cuentos que comienzan describiendo
alguna que otra escena perfectamente cotidiana y que
terminan en alguna tragedia que nos hará reír cual
espectadores de un cómico tropiezo. Humor sutil y sugerente
como en “Entrevista con La Muerte” e “Inocente Azul”,
hasta aquel más evidente que se presenta en “Problema de
Comunicación” y en “Como me convertí en el mayor Best
Seller del Mundo”.
4

6. Además del terror y del humor, el autor incursiona en esta
obra en otros géneros narrativos como la ciencia ficción, el
drama y la tragedia. En realidad, sus cuentos son una rara y
poco frecuente mezcla de todos ellos. Quizá una dosis de
locura le inspira a lograr estas perfectas obras narrativas tal
como las han clasificado algunos de los que han tenido la
oportunidad de repasarlas.
El amor y la pasión, también, son dos componentes clave
en estos cuentos cortos. Muy cortos. Tanto es así que
cualquiera pensaría que no alcanzan para formar una obra
completa. Y sin embargo, la extensión de cada uno de ellos es
suficiente como para embriagarnos y dejarnos un dulce sabor
en la boca.
Sin conexión alguna entre sí, estos cuentos son una clara y
sencilla muestra de lo que puede lograr una pluma dirigida por
la mano de un escritor que sabe cómo hacernos reír, sufrir,
penar, sentir y pensar. No es de extrañar que mientras los
leemos dejemos escapar algún suspiro, exclamación de dolor
por las angustias de algunos de los personajes de esta obra o
incluso alguna carcajada.
Cuentos para compartir, reflexionar, divertirse y
entretenerse. La línea que separa la realidad de la ficción se
entrecruza nuevamente en este libro dirigido hábilmente por
la mente de un escritor muy poco conocido: Federico G.
Rudolph.
Estos y otros textos destinados a un público exigente,
amantes de la buena lectura, se encuentran reunidos,
igualmente, en otro lugar de encuentro frecuentado por
muchos, federicorudolph.wordpress.com, el Blog del escritor.
5

7. ENTREVISTA CON LA MUERTE
La oportunidad que todo periodista quisiera tener: Una
entrevista… ¡con La Muerte!
Hacía por lo menos media hora que ambos conversaban
ávidamente. El periodista, del cual todo el mundo se mofaba,
no paraba de interrogar a su visita. Un sombrío personaje que
había golpeado las puertas de su casa pasada la medianoche
en razón de solicitarle una entrevista.
Ante la impresión que le causo tan enigmática figura, le
hizo pasar, le invitó a sentarse en la sala y comenzó a lanzarle
todo tipo de preguntas antes de darle siquiera tiempo a que se
sentara en el sofá. ¡No podía esperar! La Muerte había
golpeado a su puerta y él se imaginó a sí mismo recibiendo un
Pulitzer ante la exclusiva. Ni los colegas ni lectores del
periódico para el cual trabajaba volverían a burlarse de él.
La conversación que se pudo rescatar fue la siguiente —el
final de ella, en realidad—:
—Y, dígame, ¿cuál es su verdadero nombre?
—Muerte.
—No, no, en serio. El que le pusieron sus padres. ¿Tiene
padres, verdad? ¿Todavía viven?...
6

8. —El único nombre que tengo es ese —le contestó sin
esperar a que terminara la pregunta—. Desconozco de dónde
provengo. Sé que he estado por aquí desde mucho antes que
ustedes, pero no puedo determinar con seguridad si nací o soy
eterno, si tengo padres o si provengo de la nada.
—... bien, bien. Pasemos a otro tema. ¿Alguna afición?
¿Un hobby? ¿Qué le gusta hacer en su tiempo libre?
—No existe tiempo libre en mi oficio. Y no puedo decir
que lo que hago sea de mi agrado o no. No tengo
sentimientos al respecto. Existo para los demás, no para
complacerme a mí mismo.
—Eh, de acuerdo. Por ese camino no vamos a ningún
lado. ¿Qué se le dio por concederme esta entrevista?
—El tiempo me ha hecho curioso. Existe un impulso en
mi interior que me lleva a conocer a las personas e interactuar
ocasionalmente con ellas.
—O sea, ¿le gusta observar a la gente?
—Podría decirse.
—En fin, ¿si tiene un pasatiempos, entonces? ¿Lo
podríamos llamar así?
—Probablemente.
—¡Ahora sí nos estamos entendiendo y conociendo!
¡Volvamos al asunto, pues! ¿Cómo me conoció?
—Por los periódicos, por supuesto.
—¡Hombre! ¡Que poco expresivo es usted! ¡Cuénteme
más! ¿Qué lo trajo hasta aquí (hasta mi casa)?
—La curiosidad. Es mi motor.
7

9. —¿Y qué pensaba encontrar?
—Sólo a usted.
—Pero, ¿qué es lo que ve? ¿Por qué yo?
—Esa es la pregunta que todos me hacen: "por qué yo".
—¿Y usted qué les contesta?
—Primero los miro fijamente; como, ahora, lo hago con
usted.
—¿Y luego?
—Después, trato de averiguar a qué se refieren. Nunca lo
sé. Mi curiosidad no se ha visto satisfecha por el momento.
—¡Cuente más, cuente más que esto se está poniendo
interesante!
—Nunca sé que contestarles. Además, ellos ya deberían
saber por qué estoy allí. Soy La Muerte. Sólo eso. No tengo
preguntas que responder. No las que ellos exigen.
—¿Y qué sucede cuando usted se los hace saber?
—Me devuelven la mirada y se quedan esperando, igual,
una respuesta.
—¿Y usted que cree que deberían hacer? ¿Qué es lo que
espera de ellos?
—Que se queden quietos. Para poder hacer rodar más
fácilmente sus cabezas.
—¿Quietos cómo? ¿Así? —preguntó, por último, el
periodista, al tiempo que se ponía de pie, adoptando una
posición como de estatua, y estiraba lo más que podía el
cuello.
8

10. —¡Exacto! ¡Así! ¡Justo así! —Le respondió La Muerte a su
interlocutor. Y mientras lo decía, y sin moverse del sofá,
blandió su hoz, ¡y le cortó la cabeza!
9

11. LA VOZ DETRÁS DE LAS PAREDES
La noche se presta a propósito para lo sobrenatural. Una voz,
nacida detrás de las paredes de su cuarto, despertará a Eugenio. ¿Es su
hermano muerto quien le habla? ¿Con qué fin quiere despertarlo?
¿Atenderá Eugenio a su llamado?… Descúbrelo en este cuento de
horror y misterio.
Eugenio se encontraba durmiendo en su cuarto. Su
cabeza reposaba debajo de la almohada como era habitual. La
frescura de las sábanas se reflejaba en su apacible rostro. Sus
pies colgaban fuera de la cama ayudándole a refrescar su
cuerpo ante el suave calor del verano de ese viernes trece de
enero. La Luna se había escondido temprano y la oscuridad
reinaba en la noche.
A las 2:05 de la mañana, una voz, que parecía salir de las
paredes, lo llamó por su nombre:
—¡Eugenio! ¡Eugenio! —Insistió varias veces.
Con los párpados pegados y esa sensación de no poder
abrir los ojos como cuando uno quiere despertarse antes de
tiempo, Eugenio, intentó —sin éxito— averiguar quién lo
llamaba y de dónde provenía aquella voz apenas conocida,
profunda, escasamente perceptible.
Tanteó sobre su mesita de luz queriendo encender el
velador. Lo único que consiguió fue tirar, al piso, un bollo de
10

12. papeles, su celular nuevo, un llavero y un vaso de vidrio vacío,
que había dejado allí antes de acostarse. Por suerte, la
alfombra de la pieza amortiguó el ruido y evito una tragedia.
Viendo que no lograba nada, cejó en su intento. Intrigado,
y un poco molesto, optó por responder a quien le hablaba:
—¿Quién anda ahí? ¿Papá, eres tú? ¿Pasa algo malo? ¿Qué
hora es?
La voz no se hizo esperar:
—¡Eugenio! ¡Soy yo! Tu hermano. Pablo.
—¡Pablo! Pero… ¡si tú estás muerto! ¿Estoy soñando
todavía? ¿O es alguna clase de broma? ¡Vamos que no estoy
para eso a estas horas de la madrugada! ¿Qué hora es?
—Son casi las dos y diez de la mañana —le respondió
quien decía ser su hermano—. Y no es una broma, soy yo,
Pablo. He venido a prevenirte.
—¡Prevenirme? ¿De qué?
Eugenio, por fin despierto, buscó de nuevo; encontró la
llave del velador y lo encendió. Miró hacia todos lados. No
había nadie más que él en ese cuarto. Así y todo, la voz seguía
hablándole desde detrás de las paredes.
—No tengo tiempo para demasiadas explicaciones —le
dijo el supuesto Pablo—. Estás en peligro. Necesito que vayas
al cementerio donde estoy enterrado, abras mi tumba y quites
de mi féretro el objeto que el cura acomodó entre mis brazos.
Eugenio no terminaba de convencerse; por lo que le
respondió:
—¿Tienes idea de lo que me estás pidiendo? No me
imagino cavando una tumba; mucho menos, de noche; menos
11

13. aún la de mi hermano. ¿Y cuánto crees que me pueda llevar
hacerlo? No creo que sea tan fácil…
—No tienes que preocuparte por eso. La tierra está
blanda. No te llevará mucho. Toma las herramientas de papá
(las que guarda en la cochera): una barreta, un pico y una pala
de punta. Con eso debería ser suficiente. Pero, por favor,
¡apúrate!
—…voy a tratar. Aunque todavía no entiendo qué
sucede. ¿Cómo puedo confiar que, de verdad, eres tú?
—¿Recuerdas las travesuras que hacíamos de chicos? ¿Esa
vez que le rompimos la ventana a Doña Sánchez y dijimos
que habían sido otros niños para que no nos retaran? ¿O
cuando nos tiramos al lago, en pleno otoño, y casi te ahogas?
Por poco no respirabas cuando te saqué. Me asusté mucho.
Encendimos una fogata para poder secar nuestras ropas para
que los viejos no se dieran cuenta de lo que había pasado. ¿Te
acuerdas, Eugenio?
—Es verdad —recordó Eugenio—. Nunca le contamos a
nadie. Está bien, haré lo que me dices, aunque no deja de
darme un poco de miedo todo esto. ¿Me dirás luego que pasa
y sobre qué quieres advertirme?
—¡Claro que sí! Pero primero, ven cuanto antes al
cementerio. Si no, podría ser muy tarde…
Convencido de que debía hacer lo que le pedían Eugenio
se dirigió a la planta baja de su casa, sacó las herramientas del
garaje, las cargó en la camioneta de su padre, abrió el portón
tratando de no hacer mucho ruido y se marchó de allí en el
vehículo. Llegó lo más rápido que pudo adonde estaba
enterrado su hermano.
12

14. El sitio le daba un poco de pavor, un sudor frío comenzó
a mojarle la frente y la espalda. Las puertas del cementerio
estaban abiertas. Entró con la camioneta y la estacionó frente
a la tumba que conocía muy bien. Dejo las luces encendidas
para poder iluminarse.
Consciente de que el tiempo jugaba en su contra —o eso
pensaba—, tomó el pico y la pala, y comenzó a cavar. En
efecto, la tierra estaba blanda.
Al cabo de media hora tuvo noción de lo que significaba
estar seis pies bajo tierra: “un metro ochenta es mucho”,
reflexionó. Recién había avanzado apenas unos treinta
centímetros.
Como a eso de las cinco de la mañana se topó con el
cajón. Cavó un poco a su alrededor y, cuando vio que
asomaban los bordes de la tapa, se detuvo. Buscó la barreta en
la camioneta y la usó para abrir el féretro. Los clavos
enmohecidos y oxidados crujieron ante el esfuerzo. El ruido
que hicieron aquellos mortuorios objetos heló su sangre y
erizó hasta el último de sus cabellos: era el quejido de un alma
en pena, y no el ceder de la tapa ante la fuerza de la palanca,
lo que se escuchaba. Un búho alzó vuelo desde la rama de un
árbol cercano y se perdió a lo lejos.
Eugenio temblaba. Podía escuchar el latido de su corazón
y cómo se aceleraban sus palpitaciones. “No pasa nada”, se
dijo a sí mismo intentando apaciguarse.
Se arrodilló junto al ataúd, abrió la tapa y la apartó a un
lado. Allí estaba, su hermano Pablo, tan muerto como la
última vez que lo había visto en la funeraria; sólo que más
flaco, y cadavérico. Los ojos hundidos en sus cuencas. Las
manos huesudas. El olor a putrefacción, insoportable; aunque
a Eugenio no le importaba.
13

15. Recordó a lo que había ido allí, y quitó la cruz de plata de
entre las manos de Pablo.
Todavía arrodillado, miró fijamente la cruz, y miró
nuevamente al cadáver. Era muy distinto de cómo lo
recordaba en vida. La barba estaba crecida, al igual que el pelo
y las uñas. El color de la piel no era el de una persona viva.
Mientras lo observaba, los ojos de su hermano se abrieron
inmensamente, devolviéndole la mirada.
—¡Gracias! —le dijo la voz que, ahora, nacía de detrás de
la pared de tierra de aquella fosa recién excavada, y no de la
garganta de Pablo.
Antes de terminar de decirlo, el muerto se irguió a medias
y abrazó a Eugenio con todas sus fuerzas para no soltarlo;
atrayéndolo contra sí, buscando acostarlo contra él. El
corazón le palpitaba a Eugenio como nunca; intentó zafarse
pero no pudo. Se ahogaba contra el pecho de su hermano. La
vida escapaba de su cuerpo sin poder evitarlo. Un
pensamiento horrible cruzó por su cabeza: “¡Voy a morir!”,
deseaba gritarle a alguien; pero su boca estaba apretada contra
la camisa raída. Alcanzó a ver como los gusanos escapaban
por un hueco en el cuello de aquellos restos humanos. La idea
le pareció espantosa. Las palpitaciones se aceleraron y devino
un infarto, ¿o fue porque ya no podía respirar? Como sea.
Muerto, él también.
Un temblor, surgido del mismo infierno, sacudió la
comarca entera. La tierra recién cavada cayó sobre la tumba
hasta sellarla por completo. Ambos, Eugenio y Pablo,
tragados hacia las profundidades de lo eterno, de la muerte sin
retorno. Despuntó el alba y hubo paz en el cementerio.
14

16. Nadie en el pueblo supo, realmente, lo que pasó aquella
noche. Algunos de los que vivían allí solían murmurar por lo
bajo que no es cierto que no haya que temerles a los muertos;
muy por el contrario, son capaces de cualquier cosa con tal de
no yacer solos en sus tumbas. Sin compañía, su descanso no
puede ser eterno.
Un consejo: Si los muertos te llaman en la noche, ¡no les
haga caso!
15

17. MIEDO INNECESARIO
¿Puede la imaginación hacernos una mala jugada? Juan descubrirá
justamente eso al regresar camino a su casa. La noche se presta a
propósito para liberar la fantasía y dejar emerger los fantasmas más
oscuros que puedan aterrar el alma humana.
Es increíble. Las cosas más inverosímiles se les ocurren a
ciertas y determinadas personas cuando dejan vagar su
imaginación. Juan era una de esas personas.
Todo sucedió mientras volvía del departamento de su
novia, un domingo a las 3 de la mañana. Aprovechando que el
lunes era feriado, había decidido quedarse hasta tarde.
Muchas veces, Juan, salía antes del taller y dejaba algún
trabajo sin completar con tal de pasar más horas al lado de
Juana. Cualquier excusa le era válida.
Caminaba despreocupado por el costado de la ruta
marchando a paso lento desde “el centro”, donde vivía Juana,
su enamorada, hasta la residencia de sus padres, ubicada en el
pueblo vecino, a unos cuatro kilómetros de distancia (un poco
más de media hora de caminata).
Era verano. Una noche cerrada. Había realizado ese
recorrido innumerable cantidad de veces. Por algún motivo
observó que el último tramo de la ruta se encontraba sin
16

18. luces. Le faltaba recorrer un kilómetro para llegar hasta su
casa.
Mientras caminaba el calor y la humedad de aquellos
labios —los de Juana— comenzaba a desvanecerse. Otras
sensaciones lo embargaron y embriagaron transportándolo de
un sueño de amor, a otro muy distinto; siniestro y
espeluznante. Dejó volar su imaginación. Un viento suave,
apenas frío, se levantó desde el sur y se escurrió por el cuello.
Llevaba remera de mangas cortas, unos vaqueros gastados y
zapatillas de lona. Apuró el paso para no resfriarse.
Miró la hora en su celular y vio que faltaba poco para
llegar hasta su casa; diez minutos o menos, quizás.
El tiempo pasó, y los minutos le parecieron horas.
“¿Qué está pasando?”, se preguntó.
Acostumbrado a ese trayecto, calculó que ya debería
haber llegado a su casa. Algo raro estaba sucediendo.
A esa hora, sólo él transitaba por la ruta. Ni autos, ni
nada.
“No entiendo”, se dijo a sí mismo, mientras seguía
caminando.
En su cabeza, comenzaron a elucubrarse fantásticos
motivos que explicaban su tardanza: ¿Se trataría de un extraño
fenómeno de dilatación del tiempo? ¿Tétricas formas lo
estarían conduciendo por un camino errado, con el deseo de
perderlo en la locura? ¿Se habría dormido mientras caminaba?
Tal, era la forma en que pensaba.
Fue entonces cuando sintió nuevamente el viento —
ahora, helado— golpeando sobre su nuca. En medio de los
soplidos, que empezaron a mecer las ramas de los árboles al
17

19. costado de la ruta, creyó escuchar un ruido de pasos como
acercándose hacia él a medida que avanzaba. De pronto, se
detuvo. Giró, en seco sobre sus talones, y nada. Siguió su
rumbo, determinado a no parar hasta llegar a su destino. Sin
embargo, tres o cuatro veces tuvo que voltearse de nuevo; los
pasos se escuchaban cada vez más cerca; se daba vuelta, nadie,
nada.
Al pasar debajo de un sauce sintió que una mano de finos
y largos dedos lo tomaba del cuello, tironeándolo fuertemente
hacia atrás. Quiso zafarse, pero no pudo. El temor, un temor
espantoso, trepó hasta su mente. Un grito estremecedor salió
de su garganta. Paralizado, no pudo huir ni atacar. Su corazón
se detuvo. Un ardor insoportable le quemó por dentro. El
pavor que sentía era tremendo, terrible, inhumano. Como
último acto, se tomó del pecho y cayó fulminado.
Desde hacia varias semanas que su mente jugueteaba en
su contra cada vez que volvía de lo Juana. Sentía que alguien,
o quizás algo, lo perseguía. Imaginaba que algún día esa cosa
terminaría por acercársele lo suficiente como para quitarle el
aliento. La sombra de un ahorcado se le había aparecido la
otra noche. Yendo para el trabajo, ya con la luz del día,
constató que sólo se trataba de una rama de sauce rota, fruto
de la última tormenta. El viernes, por ejemplo, creyó escuchar
una voz profunda y áspera llamándolo por su nombre. Lo
cierto es que nadie más caminaba a esas horas por la ruta. Al
llegar a su casa, se reía de las cosas que pensaba.
El domingo su imaginación exacerbada como nunca le
jugó la peor de las pasadas. Un soplo cardíaco sin tratar
contribuyó al tremendo desenlace por venir ocurrido hacía
unos instantes.
18

20. El lunes nadie podría descubrir qué le había provocado
aquel infarto. Juana, lloraba desconsolada.
Si Juan hubiera contado lo que le pasó, el pueblo entero
se hubiera burlado de él. Convencido de sí, hubiera asegurado
que un monstruo, salido del más horrible de los infiernos, le
había perseguido, alcanzado, y arrastrado hacia el fuego
eterno. Hubiera dicho que hizo todo lo posible para evitarlo,
para no separarse de su amada. Hubiera contado que luchó
hasta el último momento, pero que aquél demonio logro
vencerlo… Pero claro, él estaba muerto, y era por demás
obvio que aquello era imposible. Su miedo había sido
infundado. Innecesario.
De habérselo preguntado a sus padres, a Juana, o a
cualquier otro lugareño de por allí, su imaginación y su
corazón nunca le hubieran traicionado. Juan, aún estaría vivo.
Él no lo sabía; pero, en aquel pueblo, en aquella ciudad, los
monstruos no tenían permitido deambular por el costado de
la ruta…
19

21. PROBLEMA DE COMUNICACIÓN
Para los habitantes de un planeta puede llegar a ser todo un
problema desconocer el lenguaje, las ideas y sobretodo, la idiosincrasia de
un lugar que poco frecuentan. Exactamente, lo que les pasó a estos
viajantes estelares…
—Mxqln, ¿cómo es posible que los nativos se enojaran de
esa forma? —preguntó el oficial de la cuadrilla estelar en
misión de reconocimiento a su interlocutor.
—No sé que ha pasado. Creo que tuvimos un problema
de comunicación —le respondió, muy convencido, Qrxprss.
Los nombres eran impronunciables en nuestra lengua.
Mxqln —que sonaría algo así como Mexcalin, pero
mucho más gutural o, incluso, nasal—, era el encargado de
ubicar mundos donde las condiciones de vida existentes
hubieran cambiado desde la última vez que pasara la cuadrilla
de exploradores-recolectores. No se trataba de una raza de
científicos, ni tampoco de militares. Simplemente, eran un
grupo de comerciantes quienes estaban dispuestos a llevar sus
preciados, exquisitos y únicos productos a donde ellos
consideraban que serían bien recibidos. Para decirlo de alguna
manera, se encargaban de reponer el stock faltante en los
planetas que visitaban.
20

22. Hacía algunas semanas, habían ubicado un mundo en el
exterior de la galaxia QRTCVLRRT, código que le
correspondía según el Catálogo Interespacial, fichado bajo el
impronunciable número ..___....
El faro que orbitaba el planeta desde hacía
aproximadamente unos 65 millones de años atrás (en
términos nuestros; porque para ellos, acostumbrados a viajar a
velocidades cercanas a la luz, había pasado mucho menos que
eso), y que dejaran allí a propósito desde hacía por lo menos
el doble de ese tiempo, les envió un mensaje codificado
indicando que existía un faltante de la mercadería que su
carguero transportaba justo en ese momento.
Puesto que se encontraban en menos de un parsec de
distancia (lo que para ellos constituía una nimiedad),
decidieron darse una vuelta por allí, enviar una misión de
exploración, comprobar si existían seres inteligentes en el
planeta, descender con el embajador de turno y entablar
comercio con los habitantes actuales.
El secreto de su éxito consistía en localizar nuevos
mundos y capturar todo tipo de seres vivos (plantas, animales,
organismos unicelulares y cosas así), para luego transportarlos
y conservarlos intactos en sus naves-bodega de forma de
venderlos cuando el producto escaseara en el planeta de
origen. Su tecnología de conservación basada en la criogenia y
en la alteración del ADN mitocondrial permitía sostener
cualquier tipo de vida por tiempo indefinido.
Si pudiéramos comparar con algo aquella civilización, la
carga que llevaban y su flota eran, en conjunto, lo más
parecido que pudiera existir a un Arca de Noé. Noé incluido.
¿A qué se debía la charla en que se habían enfrascado
nuestros dos queridos amigos al principio del relato? Pues, a
21

23. que había fallado por completo la venta que pensaban realizar.
Necesitaban entender qué la había impedido.
Por primera vez en cientos de miles de millones de años
desde que su raza se dedicara al comercio exterior tuvieron
que salir huyendo con todo su bagaje a cuestas antes de cerrar
trato alguno, perseguidos por los naturales de aquel perdido
planeta. Quienes se alzaron indignados contra nuestros
visitantes. En apariencia, fue debido a la propuesta que,
Qrxprss, les acababa de lanzar.
El problema surgió cuando, Qrxprss, embajador-
comerciante designado de la flota, trató de mostrar a sus
anfitriones "la mercadería" que llevaban a bordo del carguero
estelar, a modo de adelanto. Cosa muy habitual en toda
negociación en potencia.
Luego de aterrizar su nave en medio de una acaudalada
metrópoli y al ver que aquellas personas lo recibieron entre
vítores, aplausos y con toda la pompa, consideró sin duda
alguna que lo que se le presentaba era una verdadera
oportunidad de venta (una muy, muy, importante); o al
menos, eso creyó.
Por lo que pudo entender, la especie anterior con la que
solían comerciar los xtrlns —el nombre de la raza de estos
viajeros, y que no sabría explicarles como se pronunciaba
exactamente— había dejado de existir hacía milenios, o bien
pudieron ser conquistados por estos nuevos individuos que
ahora dominaban el planeta (su dispositivo de traducción no
supo decirle cuál de estas opciones era la correcta).
Como sea. Lo cierto es que, en vistas de las
circunstancias, consideró necesario entablar de inmediato una
relación comercial con ellos.
22

24. Todo empezó bien. Al principio, lo recibieron con los
brazos abiertos. Nuestro visitante, hasta llegó a cenar con la
comitiva que le acompañaba a todas partes desde su llegada.
Unas cien personas más o menos.
En medio de la comilona un distinguido personaje, que
interpretó fue quien gobernaba la ciudad, le entregó algunos
presentes y lo invitó, después de un buen rato de estar allí, a
que se diera a conocer y que explicara el honor de tan
considerada visita. Circunstancia que el recién llegado
aprovechó como pie para ofrecer sus productos.
Ni bien le pidió a su propia gente que le trajeran uno de
los “artículos” de muestra, todos los allí presentes (incluido el
gobernador de la ciudad), se pusieron a discutir con él y a
decirle todo tipo de cosas irrepetibles —debo decir— y faltas
de total educación y respeto. Un rosario de epítetos y
gesticulaciones amenazadoras y de protesta fueron lanzadas
como las balas de una ametralladora sobre el atónito visitante.
Qrxprss, no entendió que sucedió y no tuvo mejor idea
que mostrarles a aquel enardecido público, otro de sus
selectos y valiosos objetos para la venta, tratando de aplacar a
la muchedumbre, que ya se empezaba a agolpar a su alrededor
con las peores intenciones. El resultado fue desastroso. Tuvo
que salir huyendo de allí perseguido por una flota aérea que
estuvo a punto de derribar su nave. Lo cual no sucedió, por
suerte para él.
La infructuosa venta, y el tener que huir precipitadamente
del lugar, obedecieron a un problema de comunicación.
Lo que había pasado no era para nada difícil de explicar a
pesar de los xtrlns nunca lo supieron. El planeta que acaban
de visitar no era otro que la Tierra. Los habitantes del planeta
no eran otros que los humanos. Y la mercadería que Qrxprss
23

25. trató de ofrecerles, no era otra que un Tiranosaurio Rex
(supuestamente extinto), muy vivito y coleando que aterró al
público presente e incluso devoró a un integrante del comité.
El que, ante el asombro, no tuvo mejor idea que acercarse
para ver mejor a tan terrible bestia antediluviana. Aunque
pocos se percataron del hecho. Lo segundo y más
escandaloso que Qrxprss pretendía venderle a los terráqueos
fue una cepa de un virus mutante desaparecido hacía millones
de años atrás, y que los humanos habían podido descubrir
hacía muy poco tiempo que fue el causante de la extinción de
muchísimas especies en épocas pasadas.
¿Comercio interestelar? ¡Vamos! Ustedes me dirán. Ante
semejantes amenazas potenciales, ¿quién no se saldría por
completo fuera de sí?
24

26. PARA ALGUNAS COSAS HAY QUE
TENER ESTÓMAGO
Una reflexión a modo de cuento, o cuento a modo de reflexión.
El sabor de la tortura le sabía tan dulce como una
mermelada de ciruela (agria en realidad, aunque él no se diera
cuenta); los coágulos de sangre que luchaban
desesperadamente por tapar la herida, producto del último de
los puñetazos recibidos en sus labios, le recordaban su
textura. Una sonrisa, ya, sin dientes expresaba una ironía
incomprensible para sus captores. Las llagas del látigo en sus
espaldas le impedían que pudiera pararse erguido, quitándole
altura y orgullo a su figura. Una docena de mechones en el
suelo coincidían cual rompecabezas con los espacios vacíos en
su cuero cabelludo. Los estertores en su garganta simulaban
ser su risa.
No quedaba un espacio de piel en todo su cuerpo por
golpear, electrizar, cortar, desgarrar o dónde aplicar un poco
de dolor. Era evidente que el reo no confesaría. El verdugo
reemplazó al torturador y, ante la burlona mirada de su
víctima, le propinó un primer y último golpe en la barriga; le
dolió la mano y no supo por qué (había dado contra algo
duro, alojado en el interior del abdomen de aquel rebelde tan
osado y atrevido, que no se dejaba dominar por el corrupto y
cuasi mafioso poder de turno). Las carcajadas de ese último y
25

27. verdadero líder del pueblo —próximo a morir— por fin
pudieron ser oídas, así como el estallido de la bomba que
llevaba en sus entrañas. La resistencia había dado un golpe
fulminante al corazón de los dictadores, que gobernaban el
país, con una simple explosión que voló una manzana por
completo. Fuego y humo salían de aquel hueco que surgía del
metal y el acero retorcidos; idéntico a la boca del infierno.
Junto a la celda de tortura de José “Escritor” —premio
Nobel de Literatura— se alojaba el mayor en jefe de las
fuerzas armadas (presidente de la Nación). Uno, murió tan
necio e ignorante como había llegado al sillón de Rivadavia
tres elecciones atrás, tras lo cual se apropió de derechos que
no le correspondían, mandó cambiar la Constitución,
terminando por trastocar descarada y dantescamente la
democracia hasta convertirla en una especie de Gobierno
Feudal disfrazado de República; el otro, como mártir, sólo por
amor a su pueblo. El intelecto, la educación y los sanos
valores pudieron más que la tiranía, el terror y la opresión en
aquella fatídica y gloriosa fecha patria. Una placa de bronce
colocada bajo su estatua lo recuerda: “Nos diste el ejemplo
más duro: lo que se aprieta mucho, puede explotarte en la cara
algún día”.
26

28. INOCENTE AZUL
Un cuento corto de ciencia ficción sobre la inocencia.
Una intensa luz atravesó los cielos y fue a caer en el
parque, detrás de los frondosos árboles que impedían seguir el
desenlace de aquel colosal espectáculo.
El formidable estruendo casi la deja sorda al chocar
contra la tierra. La niña, asustada, se bajó de su columpio;
tomó con fuerza entre sus brazos la muñeca y el libro de
cuentos que había dejado sobre la hierba, y corrió lo más
rápido que pudo hasta el lugar del impacto.
Allí estaba: un extraño ser saliendo de una cápsula más
extraña, aún; arrastrándose, moribundo, lacerado por todas
partes. Una brillante sangre azul salía de los cortes en su cara.
Ella fue raudamente a su encuentro. “¡Que feo príncipe!”,
exclamó al verlo más de cerca.
Dio media vuelta y se volvió a casa de sus padres, tan
rápido como había llegado, a contarles cuanto había pasado.
27

29. CÓMO ME CONVERTÍ EN EL
MAYOR BEST SELLER DEL
MUNDO
Un escritor desquiciado puede llegar a convertirse en cualquier cosa
que desea, sin importarle las consecuencias. A su imaginación, le sumará
los hechos que crea necesarios para lograr cualquier propósito. Si el
escritor es un psicópata en potencia, el resultado, puede ser imprevisible
(nadie sabe lo que realmente se esconde detrás de una mente de esa
naturaleza)…
La idea de cómo me convertí en un Best Seller no les será
para nada extraña. A cualquiera de ustedes se les podría haber
ocurrido antes que a mí: Una idea tan simple que pasaba por
completo desapercibida (como todo lo simple). Antes que
cualquier otro autor se diera cuenta de las posibilidades y
probabilidades que existían de pasar de ser un completo
extraño poco conocido, a convertirme en el escritor de mayor
venta en el mundo (y otros mundos), y no bien apenas me
pasó por la cabeza, puse manos a la obra sin perder un
minuto de tiempo (como dice el dicho: “el que pega primero,
pega dos veces”).
Sin un centavo en el bolsillo y viendo que la última
edición de uno de mis libros no se vendía (una por demás
excelente y poco trillada novela de acción, suspenso, y humor;
28

30. que incluía alguna que otra escena de vampiros, hombres
lobos y demás seres sobrenaturales), ofuscado porque nadie
leía mi obra (la que considero excelente, por supuesto), a
excepción de las 10 copias que regalé una tarde luego de pasar
casi cuatro horas sentado en una aclamada librería de la
ciudad, en espera de firma de ejemplares, es que decidí hacer
lo que ustedes, seguro, se imaginan: ¡quemar todos mis libros!
A punto de hacer este hecho realidad, este pensamiento
radical activó inmediatamente la parte creativa de mi cerebro;
no para impulsarme a escribir una nueva y genial obra de
acción, intriga o misterio; sino, recordándome primero cómo
había surgido la tradición de la “quema de libros” en otras
épocas, y en segundo lugar quiénes eran los responsables de
aquello. ¡Nada más lógico! La Iglesia venía guardando durante
seiscientos años el secreto de la clave de cómo convertir un
libro en Best Seller. ¡No entiendo por qué no se me ocurrió
antes!
Si se ponen a pensar, La Biblia es el libro más vendido del
planeta; tratar de determinar la cantidad de ejemplares
editados, es imposible; pero, como dato, sepan que esta obra
(desde que Gütemberg inventó la imprenta de tipos móviles),
ha sido traducida a más de 2.300 idiomas y repartida por cada
rincón del planeta. La primera edición (que no era de bolsillo,
justamente), constó nada más de unos 180 ejemplares (según
dicen).
¿Cómo pasar de 180 ejemplares a millones de ellos en 600
años? Muy fácil: Publicidad es la respuesta. Imagínense, cada
cura en cada Iglesia del mundo cristiano, hablando y alabando
todos los domingos y fiestas de guardar (en algunos sitios,
todos los días) los beneficios de leer: “La Biblia”. No sólo
eso: obligándolos a hacerlo. ¡Terrible! Y por demás lógico y
simple.
29

31. Díganme si no miento: ¿Quién, aunque no más sea por
mera curiosidad o por sólo vanagloriarse de que tiene una en
su biblioteca, no ha comprado un ejemplar de ella? Pocos
serán los que nieguen esta pregunta. Hasta los ateos y
agnósticos necesitan adquirirla para poder sostener y
fundamentar sus teorías (las que no vienen al caso, y que son
por demás conocidas).
¡Ah, mis queridos lectores!: El pensamiento me quemaba
la cabeza. Urdí mi plan y lo llevé a cabo. Genios: ¡Ríndanse
ante mí!
Me llevó cuarenta y dos años lograr mi propósito; y no
debería contarles como lo hice, pero mi ego es más grande
que yo, y necesito gritarlo a viva voz: “¡Contemplen al mayor
Best Seller del mundo!” Sí, así es, he vendido más copias de
mi libro, que lo que se ha vendido de ejemplares de La Biblia
en toda la historia de la humanidad. ¿Cómo lo hice? Pues, a
estas alturas, y conociéndome como me conocen, todos
ustedes deberían saberlo muy bien. De todos modos, se los
quiero explicar; paso a paso, y con lujo de detalles.
Como dije, hace cuarenta y dos años atrás; agotado por la
frustración, puse en marcha mi, para nada descabellado, plan.
El primer paso: ¡Quemar La Biblia!; o en otras palabras,
hundir para siempre a la competencia.
Ustedes sabrán si lo logré o no (¡Como no saberlo!). Todo
comenzó un domingo 24 de diciembre, cuando un mensaje
anónimo fue a parar a más de mil diarios de todo el mundo
anunciando la llegada de un nuevo mensajero de los dioses.
La noticia se desperdigó de inmediato, causando gran revuelo
en todas partes. “No por casualidad”, decía la nota, “un
cometa de proporciones apocalípticas se dirige a la Tierra y
chocará con ella dentro de un año”. “El avistamiento ha sido
30

32. constatado por varios centros de investigación astrofísica,
entre los que se destacan las prestigiosas universidades de
Miskatonic,…”, y continuaba con una lista de centros de altos
estudios y datos astrofísicos.
Cómo fue que se hizo presente un cometa en el justo
momento que lo necesitaba parece no tener sentido; la verdad
es que pasé más de un año leyendo sobre estos astros y sus
avistamientos. Adquirí varios libros sobre el tema, me hice
asesorar por algunos expertos, compré un telescopio pequeño
y esperé. Apenas lo hube visto, no tuve más que anunciar mi
hallazgo en la prensa. El avistamiento era correcto. Sólo que
me aseguré de no aparecer como el autor de la nota enviada a
los observatorios y a un par de periódicos amarillistas (nadie
se enteró nunca de que fui yo quien descubrió el fenómeno).
Ya lo dijo Arquímedes un tiempo atrás: “Dadme un punto de
apoyo, y moveré el mundo”. Y así fue. La noticia fue
convertida rápidamente en el suceso del momento, una
tragedia para algunos, esperanza para otros, incredulidad para
muchos.
Mi plan, había dado inicio y ya no podía volverse atrás.
Como escritor, analicé el tema y escribí las primeras líneas
que explicaban la aparición del cometa en nuestro tiempo.
Ahora todo el mundo leía sobre ello. No fue difícil hacerles
creer el cuento a mis lectores de que algo estaba por venir. De
a poco, construí un sistema de pensamiento que unía todas las
religiones existentes en una sola, mezclando elementos
sobrenaturales, épicos y leyendas urbanas de distintas culturas
ancestrales. No me costo mucho. En menos de catorce meses
mis libros se vendían como pan caliente y fui invitado a
cientos de entrevistas televisivas, radiofónicas y de distintas
revistas (como parte de mi estrategia, elegí aquellas de mayor
31

33. audiencia y preferentemente que hicieran un show de todo lo
que presentaban).
En poco tiempo más, algunos comenzaron a llamarme
“El Profeta de nuestro tiempo”. Si hubieran sabido de mis
intenciones, no lo hubieran hecho.
De escritor, pasé a convertirme en adivino. Ser un
predicador de Dios, fue el paso siguiente y obvio. A pedido
de mis fieles seguidores, cree la “Primer Iglesia del Cometa de
Dios”. Se que el nombre suena a cursilería pero organicé una
especie de votación a puertas cerradas, y ese fue el más
elegido por mis devotos. “El Péndulo de Foucault”, una obra
maestra en su género, me sirvió de inspiración para darle
forma a esta nueva religión (a veces, copiar a otros autores, es
lo mejor que podemos hacer como escritores de nuestras
propias historias).
Pero, ¿cómo fue que derribé a La Biblia? Esperen, ya falta
poco para llegar a eso.
El poder que se adquiere siendo dueño y parte de un
túmulo de gente (o de sus almas, mejor dicho), es mejor que
cualquier droga que ustedes puedan probar. La sensación es
indescriptible; los beneficios que trae, únicos. Paralelamente a
que llevaba adelante la salvación de mis fieles, dediqué tiempo
en secreto a construir un ejército. Su función era, ya se habrán
dado cuenta, combatir a la Iglesia, pero sobre todo, a ese
terrible libro que no me dejaba dormir por las noches, la causa
de todo lo que estaba haciendo, el símbolo de mis miedos,
que atentaba impunemente contra mi éxito: La Biblia. El
propósito último de mi ejército era destruirla por completo.
No crean que mi intención era quemarla nada más. No.
Lo que quería era que todos se olvidaran de ella, que
descreyeran de sus letras, que renegaran de La Biblia para
32

34. siempre. Mis soldados eran guerreros con armas de verdad,
pero los había periodistas, algunos que otros escritores, y
sobre todo, políticos. Pero, los más importantes de todos mis
hombres (y mujeres), eran los publicistas. Verdaderos artistas
de la comunicación visual y auditiva. Sin ellos, nunca hubiera
logrado mis propósitos.
De a poco, declaré la guerra a tan odiado libro. De a
poco, ataqué su lectura. Mi propuesta era que leyeran la
Verdadera Biblia, traída por el cometa que nos juzgaría a
todos. La salvación estaba en sus páginas. Pero claro, tendrían
que esperar a que saliera de las librerías. Ex profeso hice
imprimir una primer tirada de tan sólo 100 ejemplares. Una
burla para las editoriales que me ofrecían mil o diez mil copias
por lo menos. Me negué. Rechacé todas las ofertas. Era la
mejor de mis estrategias. La primera edición se agoto antes
que saliera. Fue a parar a los medios. Los periodistas hablaban
bien y mal de él. No importaba, la gente se agolpaba pidiendo
una reimpresión, preguntando cuándo salía la próxima
edición. Edite una, dos, tres, veinte, cincuenta, cien veces el
libro; siempre, en cantidades mucho menores de lo que
demandaba el público. Mi nueva obra estaba en boca de
todos; la cuarta edición salió en francés, italiano, portugués,
inglés y alemán. Se había vuelto mundial. Empezaba a ser
famosa. Los lectores se volvían locos por conseguir una copia.
Disimulada, subrepticia y simbólicamente en su interior había
varios textos que invitaban a quemar la otra Biblia; lo que,
milagrosamente, comenzó a ocurrir. Los nuevos curas de las
Iglesia que había levantado, comenzaron a decirlo también en
sus “misas”. Mi regocijo fue eterno.
Al poder espiritual le siguió el poder económico. Masas y
masas de dinero iban a parar a las instituciones que fui
levantando una a una. Cuando alcancé el punto crítico que al
33

35. que esperaba llegar, lancé la segunda parte de mi plan:
Asegurarme de que todos, leyeran mi Biblia. Entré en la
política.
Como era de esperar, critiqué todos los sistemas de
gobierno habidos y por haber, combatí la corrupción
institucional (al menos en palabras), profería a gritos lo que
debía hacer y lo que no se estaba haciendo, pisoteé a cada
político que pude. Así, me gané rápidamente la confianza del
público y arrasé con las elecciones presidenciales de mi país
(el ascenso fue de a poco, por supuesto). Con mi Iglesia, mi
fortuna y mis políticas, compré a cada persona que consideré
necesaria para mi plan. Necesitaba crecer aún más. Me
dediqué a voltear estados, deponer presidentes y
reemplazarlos por otros nuevos. Todos, títeres manejados por
hilos invisibles, a mi total merced.
En poco tiempo más (aunque fueron años), sembré la
idea de un nuevo orden mundial. Por supuesto, yo era el
candidato ideal para dirigir el mismo. Por poco y lo pierdo.
Debí reemplazar a varios de mis publicistas que no supieron
llevar adecuadamente mi campaña política hacia delante.
Incluso, hubo un par que conocían mi secreto y pretendieron
extorsionarme. ¡Pobres de ellos! Si los buscan, los encontrarán
en el fondo de los océanos (yo que ustedes no los buscaría;
podrían terminar como ellos).
Las Constituciones de cada nación de la tierra fueron
cambiadas por los preceptos de mi Biblia. Me erguí en
Salvador de la Humanidad, en un Dios hecho carne, en su
único representante sobre la Tierra. El primero de mis
preceptos: “Que no falte la Nueva Biblia en cada hogar de
este mundo”.
34

36. Ahora que lo he conseguido, estoy construyendo una flota
espacial para llevar “La Palabra” a otros planetas.
¡Best Seller! ¡Yo les diré cómo me convertí en el más
grade de ellos!
35

37. CORAZÓN DE PIEDRA
La belleza, la locura, el terror y el amor se entremezclan en una
danza sensual y frenética capaz de conmover al más quieto de los
corazones.
Se decía que su belleza podía hacer vibrar el corazón de la
más inmóvil de las estatuas. Quiso comprobarlo allí donde
abundaban las efigies más imponentes del mundo última
morada de los antiguos y desaparecidos dioses: El British
Museum of London. Se paseó entre reyes y momias; entre Zeus,
Prometeos y Apolos. Recorrió Gales, Tebas, Ur, Benin,
Nínive, Tenochtitlan,... Lo hizo a plena luz del día, al tiempo
que danzaba en medio del público, vestida de gasas y tules;
entre miradas de sorpresa; incomprendida; refulgente y
hermosa.
La música surgió de ninguna parte. Las puertas del museo
se cerraron. Los miles de turistas que visitaban las inmensas
galerías quedaron atrapados. Se esparció el temor. Las
personas comenzaron a gritar y a correr sin sentido de una
parte a otra. Ella se movía al son de la música.
Un ruido de lanzas golpeando contra el suelo, de espadas
de bronce y acero chocando contra escudos de madera y ruin
metal, aturdió a la multitud. Tambores de piedra se unieron a
un coro de voces profundas y pétreas. La gente quedó
36

38. paralizada. La estruendosa y delirante cascada de sonidos
aumentó en amplitud y locura.
El miedo postró al público. Presagio del terror que se
avecinó inmediatamente sobre ellos. Sólo aquella hembra de
ojos y cabellos azabaches, de tez blanca como la nieve,
continuó deslizándose por los corredores a la vista de los
infortunados que observaban su baile sensual y frenético.
Las estatuas se pusieron de pie y alzaron sus armas.
Volvieron a la vida y lucharon ferozmente unos contra otros:
Hermanos contra hermanos, príncipes contra reyes, dioses
contra dioses y semidioses. Brazos, piernas y cabezas rodaron
por doquier. Hombres, mujeres y niños allí presentes
sollozaron en medio de la batalla y padecieron aplastados. La
sangre manchó los pisos. Aquellos renacidos de la piedra y del
bronce pisaron los cráneos y los cuerpos. La desesperación se
alzó en un solo grito que quebró el silencio más allá de las
paredes del museo. Era el grito de la muerte cerniéndose
sobre Londres.
Tezcatlipoca (El Espejo humeante), se alzó en su forma
más negra y acabó con todos quienes quedaban aún en pie sin
consideración alguna. Estatuas y humanos perecieron por
igual. El destructor del mundo derrumbó las paredes del
museo y se alzó a la altura de las nubes propagando su odio y
su cólera por las calles. La muerte asoló la ciudad. No quedó
piedra sobre piedra. Ruinas, sangre y humo fueron las
ofrendas de amor del más antiguo y perverso de los dioses
dueño de un corazón endurecido como piedra a la más
exquisita y atractiva de las mujeres de la tierra. Ella le miró y le
sonrió extasiada y complacida: Se decía que su belleza podía
hacer vibrar el corazón de la más inmóvil de las estatuas.
37

39. EL DESTINO EN UNA MIRADA
La ciudad, el ruido, los autos, la gente, el vértigo... Y entre todos
ellos el amor que surge de repente entre un muchacho y una muchacha.
Bogotá fue su testigo. En medio del caminar de la gente,
dos nuevos enamorados en tan sólo un cruce de miradas.
Veinteañeros los dos. Cada cual siguió su camino: Ella a la
oficina donde trabajaba de secretaria, él a su estudio de
arquitectura, que recién estrenaba. La muchacha ruborizada
apartó sus ojos y se perdió en la multitud. El muchacho no
alejó los suyos de ella ni por un instante; un brillo de felicidad
se encendió en su rostro.
Ruido de bocinas, voces entremezcladas, la sirena de una
ambulancia muy a lo lejos. El olor a café y biscochos de
hojaldre de la mañana. El humo de escape de los vehículos. El
frenar de un colectivo. ¡La vorágine! Una ciudad despertando
a la vida. Miles de extraños por doquier; cada cual en su
propio mundo. Se rozan, se tocan, se empujan, se apartan, se
gritan; algunos se saludan. Duermen separados apenas por
una pared, pero se desconocen.
Ajena a ese destino común, ella se volvió y corrió a su
encuentro. No lo pensó dos veces y lo besó en los labios. Un
beso profundo, apasionado; se entregaron por completo el
uno al otro, se hicieron promesas imposibles, se tomaron de
38

40. las manos. Se abrazaron con ternura. Acariciaron sus cabellos.
Se pusieron cariñosos apodos. Los transeúntes se agolparon a
su alrededor tratando de ver lo que pasaba. Por primera vez,
la ciudad entera pareció descubrir en ellos el verdadero amor.
Quienes circulaban por allí no podían contener sus lágrimas.
La joven lo abrazó tiernamente y le dijo al oído que lo amaba.
Él, le devolvió una sonrisa amable, de fiel y eterno
enamorado. Expiró en sus brazos; el hilo de sangre que salía
de su boca se detuvo junto con el tiempo. El corazón de la
joven se partió en mil pedazos; un alarido de dolor
inconsolable estalló en su garganta y se confundió con el rugir
de la metrópoli: Un auto lo había atropellado, por no mirar a
ambos lados, antes de poner un pie sobre la calzada.
FIN
39