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Jorge luis borges

Nació en Buenos Aires, el 24 de agosto de 1899 y falleció en Ginebra, el 14 de junio de 1986. Este escritor argentino fue uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Publicó ensayos, cuentos y poemas.

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Nació en Buenos Aires, el 24 de agosto de 1899  y falleció en Ginebra, el 14 de junio de 1986. Este escritor argentino fue uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Publicó ensayos, cuentos y poemas. Jorge Francisco Isidoro Luís Borges
He cometido el peor de los pecados  que un hombre puede cometer. No he sido  feliz. Que los glaciares del olvido  me arrastren y me pierdan, despiadados.  Mis padres me engendraron para el juego  arriesgado y hermoso de la vida,  para la tierra, el agua, el aire, el fuego.  Los defraudé. No fui feliz.  Cumplida no fue su joven voluntad.  Mi mente se aplicó a las simétricas porfías  del arte, que entreteje naderías .   Me legaron valor.  No fui valiente.  No me abandona. Siempre está a mi lado  La sombra de haber sido un desdichado. Jorge Luis Borges El remordimiento
Jorge Luis Borges El Enamorado Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, lámparas y la línea de Durero, las nueve cifras y el cambiante cero, debo fingir que existen esas cosas. Debo fingir que en el pasado fueron Persepolis y Roma y que una arena sutil midio la suerte de la almena que los siglos de hierro deshicieron. Debo fingir las armas y la pira de la epopeya y los pesados mares que roen de la tierra los pilares. Debo fingir que hay otros. Es mentira. Solo tu eres. Tu, mi desventura y mi ventura, inagotable y pura.
A quién está leyéndome Eres invulnerable. ¿No te han dado los números que rigen tu destino certidumbre de polvo? ¿No es acaso tu irreversible tiempo el de aquel río en cuyo espejo Heráclito vio el símbolo de su fugacidad? Te espera el mármol que no leerás. En él ya están escritos la fecha, la ciudad y el epitafio. Sueños del tiempo son también los otros, no firme bronce ni acendrado oro; el universo es, como tú, Proteo. Sombra, irás a la sombra que te aguarda fatal en el confín de tu jornada; piensa que de algún modo ya estás muerto. Jorge Luis Borges
El Sueño   Si el sueño fuera (como dicen) una tregua, un puro reposo de la mente, ¿por qué, si te despiertan bruscamente, sientes que te han robado una fortuna? ¿Por qué es tan triste madrugar? La hora nos despoja de un don inconcebible, tan íntimo que sólo es traducible en un sopor que la vigilia dora de sueños, que bien pueden ser reflejos truncos de los tesoros de la sombra, de un orbe intemporal que no se nombra y que el día deforma en sus espejos. ¿Quién serás esta noche en el oscuro sueño, del otro lado de su muro?  Jorge Luis Borges
Buenos Aires Y la ciudad ahora es como un plano De mis humillaciones y fracasos; Desde esta puerta he visto los ocasos Y ante este mármol he aguardado en vano. Aquí el incierto ayer y el hoy distinto Me han deparado los comunes casos De toda suerte humana, aquí mis pasos Urden su incalculable laberinto. Aquí la tarde cenicienta espera El fruto que le debe la mañana; Aquí mi sombra en la no menos vana  Sombra final se perderá, ligera. No nos une el amor sino el espanto; Será por eso que la quiero tanto.   Jorge Luis Borges

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  • 1. Nació en Buenos Aires, el 24 de agosto de 1899 y falleció en Ginebra, el 14 de junio de 1986. Este escritor argentino fue uno de los autores más destacados de la literatura del siglo XX. Publicó ensayos, cuentos y poemas. Jorge Francisco Isidoro Luís Borges
  • 2. He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz. Cumplida no fue su joven voluntad. Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías . Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado La sombra de haber sido un desdichado. Jorge Luis Borges El remordimiento
  • 3. Jorge Luis Borges El Enamorado Lunas, marfiles, instrumentos, rosas, lámparas y la línea de Durero, las nueve cifras y el cambiante cero, debo fingir que existen esas cosas. Debo fingir que en el pasado fueron Persepolis y Roma y que una arena sutil midio la suerte de la almena que los siglos de hierro deshicieron. Debo fingir las armas y la pira de la epopeya y los pesados mares que roen de la tierra los pilares. Debo fingir que hay otros. Es mentira. Solo tu eres. Tu, mi desventura y mi ventura, inagotable y pura.
  • 4. A quién está leyéndome Eres invulnerable. ¿No te han dado los números que rigen tu destino certidumbre de polvo? ¿No es acaso tu irreversible tiempo el de aquel río en cuyo espejo Heráclito vio el símbolo de su fugacidad? Te espera el mármol que no leerás. En él ya están escritos la fecha, la ciudad y el epitafio. Sueños del tiempo son también los otros, no firme bronce ni acendrado oro; el universo es, como tú, Proteo. Sombra, irás a la sombra que te aguarda fatal en el confín de tu jornada; piensa que de algún modo ya estás muerto. Jorge Luis Borges
  • 5. El Sueño Si el sueño fuera (como dicen) una tregua, un puro reposo de la mente, ¿por qué, si te despiertan bruscamente, sientes que te han robado una fortuna? ¿Por qué es tan triste madrugar? La hora nos despoja de un don inconcebible, tan íntimo que sólo es traducible en un sopor que la vigilia dora de sueños, que bien pueden ser reflejos truncos de los tesoros de la sombra, de un orbe intemporal que no se nombra y que el día deforma en sus espejos. ¿Quién serás esta noche en el oscuro sueño, del otro lado de su muro? Jorge Luis Borges
  • 6. Buenos Aires Y la ciudad ahora es como un plano De mis humillaciones y fracasos; Desde esta puerta he visto los ocasos Y ante este mármol he aguardado en vano. Aquí el incierto ayer y el hoy distinto Me han deparado los comunes casos De toda suerte humana, aquí mis pasos Urden su incalculable laberinto. Aquí la tarde cenicienta espera El fruto que le debe la mañana; Aquí mi sombra en la no menos vana Sombra final se perderá, ligera. No nos une el amor sino el espanto; Será por eso que la quiero tanto. Jorge Luis Borges
  • 7. Presentación: Norma Dilena Monday, May 3, 2010