Antología poesía actual 4º2009-2010

ANTOLOGÍA DE POESÍA ESPAÑOLA ACTUAL (1990-2009)
IES VALADARES - 4º ESO

FERMÍN HERRERO (SORIA, 1963)
Todo poema acota un espacio
DEL MUSGO Y LAS CIUDADES y lo funda, baliza un territorio. Aquí
He pensado a menudo en las ciudades cuando regreso la altura es páramo
al campo y al otoño. He pensado en sus calles y remanso —los hombres callan— pero
hasta que llegue el alba, la media noche en dexidrina, el agua baja de los montes y su voz
y aun después las escarchas y las fuentes, el agua desnudándose al aire me traspasa. Muchos
por la cara, canguros excitantes tras los niños a pájaros. aquí se van y pocos
He pensado en la rima con tacones, el vuelo de las faldas vuelven, los que se quedan vagan
y la complicidad a simple vista, de soslayo, como espectros rulfianos pero
en los encuentros que perdí a causa del respeto su corazón sin catastrar ignora
que enfría el aire de los ascensores. la prisa y los registros. Aquí
Y mientras ando en pos del musgo, hacia el misterio los frutos son de otoño y cuando
de los bosques, resueltamente ardilla o savia, llegan, porque las casas dan
sumido en el tropel de los sentidos, atento al invierno y la flor se desploma
a los indicios de chubascos, en ruina al pasmo de las noches
me acerco al pundonor de los tranvías, en pueblos sin escuela ni tabernas. Pero
amarse en las farmacias, al miedo de cajeras todavía en algunos
matriculadas sobre el pecho —suelen es virtud la templanza y no se pierde
ponerles Pili—, a la ignorancia el hombre por el lucro o la apariencia. Estos
de los números donde todo sucumbe. son los dominios del silencio. El tiempo
Hay un gozne que engrana los opuestos aquí se para. Y me traduce.
y revela el envés a quien escucha,
como la luna huera barrunta (De Tierras altas, 2006)
las lluvias, inminentes.

MOJONERA LORENZO PLANA (LÉRIDA, 1965)

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Tal vez te sobreviva.
MI MADRE PINTA JUNTO AL RÍO Si está lloviendo el día que tú mueras
yo dejaré este cuadro entre la lluvia.
Colgó su cuadro aquí mi madre atenta, Si el sol calienta el día que tú mueras
en esta habitación de mi descanso. yo quemaré este cuadro como paja.
Si un cuadro es perdurable,
pintura siempre nueva, Contigo los contrastes se derrotan.
momento de insistencia en unos árboles
que brotan de unos charcos sin venganza, (De Extraño, 2000)
yo olvido todo rastro de querella.
MELCHOR LÓPEZ (TENERIFE, 1965)
Los tiempos van cambiando y comprendemos
la vida como un nudo de metales. LA ADIVINA

Es para mí este nudo de acuarela Lo que sucederá
una canción que busca el horizonte. en ti está sucediendo.

Regreso a aquellos años. Ahora que ya duermes, Laura,
Llevabas tú la tarde hacia el papel sumida en tu mayor misterio,
y yo exclamaba todo lo demás: niña, delfín, mujer o maga,
aquello que no es cuadro sino espíritu. en los vasos sellados de la noche,
ahora que de nuevo sueñas,
Un niño sabe mucho de una madre: madre, sibila, pitia,
ha visto el pelo negro recogido. y a otra conciencia más clara despiertas
como una liebre blanca que alcanzara
Cansados de morir entre los charcos, sucesivos espacios transparentes,
tratados sin rencor por la intemperie, ahora, tu mirada, otra vez,
quedamos presos lejos de nosotros. movida la gran losa de las horas,
Pasaron más de diecisiete años. ganará la visión anticipada,
tu ojo adivinatorio, hacia adentro

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y adelante en un mismo movimiento, en forma de deseo
penetrará en el tiempo venidero hombre
donde rostros y formas cuya belleza apenas
tan sólo permanecen un instante conocía. Cada día me ciñe
como unos signos vanos que trazara su cilicio de ausencia.
una vara en el aire. Me has herido de vida desde toda
tu muerte
Lo que sucederá
en ti sucede. y no hay sueño bastante a tu vacío.

¿Entregarás, amiga, maga, NADA SÉ DE LOS HOMBRES
cuando entonces despiertes,
los signos, las respuestas, Nada sé de los hombres.
las imágenes más allá entrevistas, Han hecho de mi casa
igual que si una mano inmaterial su morada. De mi cuerpo
pudiera adelantarse su pan. Han llenado su vientre
y cortar en secreto el tallo con mi hambre
de una flor del futuro
para luego entregarla? y me han dejado ciega
febril
Lo que sucederá
en ti ya ha sucedido. multiplicada

(De Oriental, 2003) Multiplicada el hambre.
Intacta
ADA SALAS (CÁCERES, 1965) su avaricia.

A QUÉ REGIÓN (De Lugar de la derrota, 2003)
A qué región me llegaré a buscarte
ahora que reposas a mi lado JOSÉ LUIS PIQUERO (MIERES, ASTURIAS, 1967)

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ORACIÓN DE CAÍN Esto no debéis intentar repetirlo en casa, niños

Niños, probad a hacerlo en casa
Gracias, odio; gracias, resentimiento;
y sabréis lo que es bueno sin que os lo cuente nadie.
gracias, envidia:
Recordad que no hay nada que vuestros padres puedan enseñaros.
os debo cuanto soy.
Ellos no son vosotros.
Lo peor de nosotros mantiene el mundo en marcha
y la ira es un don: estamos vivos.
Acostaos, bebed.
Hace siglos que están ocurriendo estas cosas
De quien demonios sean las sonrisas,
y nadie ha demostrado
derrochadas igual que mercancía barata,
que sean mucho peores que una guerra.
yo nunca me he ocupado.
Existe un paraíso tras esa raya blanca.
Gracias por no dejarme ser inconstante y dulce
mientras levanta el mundo su obra minuciosa de dolor
Cuanto hace daño y no hacéis,
y nos hacemos daño unos a otros
niños, lo estáis cambiando por la serenidad.
amándonos a ciegas,
¿Os han hablado de ella? ¿Sabe alguno a qué sabe?
con torpes manotazos.
Yo soy esa pregunta del insomnio
Si ignoráis quiénes sois evitad el rodeo
y su horrible respuesta.
de averiguarlo uniéndoos a los demás. Una plaza en el grupo
Bésanos en la boca, muchedumbre, y esfúmate,
es un puesto en el mundo;
que estamos siempre solos y no somos felices.
ahora bien,
niños,
Gracias, angustia; gracias, amargura,
que levante la mano el que quiera morirse siendo útil y sensato.
por la memoria y la razón de ser:
Tenéis razón: no es nada divertido.
no quiero que me quieran al precio de mi vida.
Gracias, Señor, por mostrarme el camino.
Por lo demás, sé que no sois felices,
Gracias, Padre,
a lo mejor pensabais que todo el mundo os odia. Pues es cierto,
por dejar a tu hijo ser Caín.
pero sobran motivos: sois jóvenes y estúpidos
(De El buen discípulo, 1992)
y no tenéis derecho
MENSAJE A LOS ADOLESCENTES
a todo ese futuro que vais a malgastar (como nosotros).

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Entonces, ¿estáis solos? Así es. Y pasamos los días con los ojos abiertos
como esos tragaluces que miran desde un sótano.
Aprended a ser libres, practicad la mentira; Ya nos duelen los párpados
sabréis por experiencia que es más sólida que una verdad pactada. y alguien dice palabras,
el mundo está bien hecho, simplemente
Y sobre todo, niños, nuestra vida es así.
no creáis
que la vida merece la pena de vivirse Ojalá nos muriésemos como quien no ha vivido,
sólo porque lo juren desde siempre los peores canallas. que un soplo nos borrase la arena de los labios,
sin huellas y sin humo, apagando la luz.
(De Monstruos perfectos, 1997) Ah, si por fin durmiéramos, no puedo imaginarlo.
Tus labios cantarían una canción de cuna.
LA VIDA DE LAS MOSCAS Más también las arañas… Hay un gesto
de mosca en cada sombra. Oh, Señor de las Moscas,
Nosotros no dormimos. Hay un gesto la vida es un infierno.
de araña en cada sombra amenazante
y el silencio se llena de presagios. Nosotros no dormimos, igual que las arañas,
cristales y arenilla bajo la nuca insomne.
No dormimos. Quemamos
las horas como extraños cigarrillos. Ellas tejen sus redes.
Sabemos que ahí afuera la vida es deseable,
las chicas huelen bien, Por si las moscas.
y nada de eso es nuestro.
(De Monstruos perfectos, 1997)
No podemos dormir, no hemos dormido nunca.
A veces alguien mira, de perfil, preguntándose
con dolor qué esperamos
desde hace tanto tiempo. Las arañas, LORENZO OLIVÁN (CASTRO URDIALES, CANTABRIA,
las arañas. No hemos dormido nunca. 1968)

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capa por capa, en nítidos filones
CENTRO de un brillo transparente y nunca visto.

Tocar tu mano y no sentir el hueso Observa en tal atmósfera esa copa
frío que desde dentro ahora la mueve, de cristal, olvidada
sólo la piel caliente, el roce leve en la mesa vacía, con su ofrenda
de una carne hecha espíritu, sin peso; de nada abierta a todo,
morder luego tus labios, y en el beso recipiente a la espera
quitarle al cráneo que hay detrás relieve, del misterio posible.
y a la nuca dureza, y que la breve
vida parezca eterna en el proceso. Quién tuviera el oído
Cerrarte en un paréntesis de brazos de un dios, hecho a la música
donde no cabe el mundo, ver que rota más oculta y secreta,
mi ser alrededor de tus caderas, para escuchar ahora
romper con lo exterior todos los lazos, - en este mismo instante
y entrar en una realidad ignota, en que el sol da en sus bordes –
que es sólo un centro en donde no hay afueras. al silencio llenándola.

(De El mundo hecho pedazos, 1999) (De Puntos de fuga, 2001)

EL SILENCIO EN LA COPA JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS (NUÑOMORAL,
CÁCERES, 1970)
Te gusta este silencio
que no es sólo VIADUCTO
una falta de ruido,
sino casi la ausencia Hace frío.
de posibilidad de que lo haya. La tarde no es hermosa. La mujer
se instala allí desde por la mañana.
Es un silencio pleno y mineral. Hay a veces un músico que le hace compañía.
Se podría extraer, roca en el aire, No se queja y sonríe,

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aunque sabe que ahora la competencia es dura: sortea a los peatones que le increpan ahora
son demasiadas manos para un puente pequeño por pasar por el puente, con el motor a fondo.
peatonal como éste. Se pierde en la otra orilla a todo gas, invisible,
dejando atrás la tarde y el mundo detenidos
Si la humedad del río se mete por los huesos como el que echara al agua, revuelta en la miseria,
se queda hasta el verano. entre latas de óxido
y botellas y ruidos –chatarra sumergida
Si se pudre la tarde devorada de limo – una flor de silencio.
encienden una hoguera los que llegan los últimos. (De Frágil, 2002)
El músico se calla,
se acerca temeroso, ofrece un cigarrillo EXTINCIÓN
si se dio bien el día, dice algo de la vida,
del invierno, del río, de la gente que deja Escribo pan y muerdo la palabra.
de pasar a estas horas. Las consonantes hieren igual que una cuchilla
que recorriera lentamente el velo
Hace frío y la vieja del paladar trazando su camino.
se ha quedado dormida con el brazo extendido. Poco a poco recojo las migajas.
En la mano un puñado escaso de monedas, Muchas astillas hacen buenos troncos.
la cabeza en el pecho y el cuerpo en un colchón
de bolsas de plástico de los supermercados Es un secreto, guárdalo.
de las calles vecinas.
Lleva en ellas su casa: cuatro trastos, revistas La cruz del sur está pegada al cielo
con las vidas de otros de mi boca hace tiempo.
sonriendo a la cámara
(el papel satinado es bueno para el frío). Es un secreto y sangra.

Se ha quedado dormida. Escribo la palabra
Pasa un joven que al acercarse a ella alcohol y trago
se baja de la moto con un sigilo antiguo para cerrar la herida.
y deja unas monedas. Dos metros más allá Escribo sangre y borro las palabras

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para sanar del todo.
Desconozco la magia de la lengua de oc
Al norte, en mi cabeza, se declara un incendio. no llego a las alturas de la gaya ciencia
No puedo controlarlo, avanza solo. no abrigo artificios de dolce stil nuovo
pero de cuando en cuando garabateo versos
Pronuncio pez y me quedo en silencio. cifro el signáculo de la abeja que izan abril y mayo.
(Un ladrido lo quiebra como una porcelana.
Luego un trueno. Se acerca una tormenta). Me consumen ciertas patologías de luna amarga
Escribo pez y perro. pueriles lloriqueos de cierva herida
Pronuncio pez pero escribo cuchillo. pero a menudo me ronda una sonrisa tibia
y trato, con más amor que rudimentos,
Lo he dicho, este secreto de hacerle frente a las hienas que me impiden el camino.
nunca dice su nombre.
Y corta. Escribo lluvia Salgo a tu encuentro y vuelo,
para apagar el fuego no pido prestadas las alas a un ángel
que convierte en cenizas casi instantáneamente no preciso alondras, clavileños ni pegasos
la estéril soledad de todo lo que digo. distingo el signo de tus huellas en los mapas del aire.

(De Frágil, 2002) Me gusta el regaliz si lo imagino en tu boca
prefiero la monja alférez a barbarella
TINA SUÁREZ ROJAS (LAS PALMAS, 1971) creo en la fotosíntesis más que en los juramentos
me pone triste asomarme al catalejo de mis días
CARTA DE PRESENTACIÓN y divisar tu ausencia en los huecos del alba.

Mi razón de ser es sencilla: No he visto maravillas más allá de este cuarto
no tengo sangre ni ademanes de princesa pero pensar en ti me calma el desasosiego
tan sólo una ventana detrás de mi almohada tú eres el mandala que interpreta mi esperanza
por donde miro el mundo y en fin, te amo, no encuentro más referencias.
y un tesauro de reliquias léxicas
cuyos conceptos desembocan en la hondura de tu nombre.

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Te amo son todas mis credenciales. no deben caer las torres sagradas,
Cuanto siento es cuanto tengo no debe ensuciarse el azar de su lodo,
que no pierdan esos labios sus mestizas vocales,
no hay más cera. su besable extranjería.
Porque son como caderas, no se tocan.
(De Las cosas no tienen mamá, 2008)
Pues no tienes dios y del arte vas dudando.
JULIETA VALERO (MADRID, 1971) protege la fe en las postales de tu frente.

BARCELONA Barcelona ignota. Barcelona a salvo.
Barcelona al noreste del deseo.
Barcelona está bien en los cielos.
Allá arriba duerme lo negado, (De Los heridos graves, 2005)
lo que el reo de tus ojos
ya se encarga de desear. HOMBRE
Y parten sus aves en busca de ventura.
Sí. Barcelona y el mar deben seguir He aquí un Hombre;
percheando tu deseo. profundidad, hastío y final de nada.
He aquí un hombre.
Deja a Barcelona al noreste de la ansiedad.
Crees que el Caos tiene padre,
Conocerla sería apagar sus incendios, arterias, que es posible cifrar un ritmo
sufragar su miseria, violarte el espejismo; a su campana y
un rumor de mercado enhebrando tus plumas. pare, a gritos, pañuelos
Conocerla sería conocerla que tomando los cabos
para luego entender que la has perdido, de todo lo que ocurre
y que ya no sabrías perderte en su olor imaginario. de todo lo que no pasa, hilan,
con aguja de hombre
Barcelona triunfa colgada de tu afán. cada amanecer. Tan sólo eso.
Porque triunfa en los techos y no existe, Todo arrullo es religión y

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toda religión es innoble con el húmedo aliento
porque no mata. de una boca cansada de quejarse del frío.

Párpado, pulso, pensamiento, Sobreviven los pájaros
de hastío a hastío con el pico afilado y la piel desvestida de sus alas.
sucede que el hombre sólo es Anidan en las grietas que quiebran las paredes
en cuanto gota y y dividen el mundo en pequeños fragmentos.
gota a gota se degrada
(¡carne de tambor, suma, La mitad de mi mano
por Dios, un “te amo”!) se esconde entre mis dientes
Pero no. y el sabor de mis dedos
No se experimenta el amor, se sufre me recuerda que existo.
la pulpa de los otros, su caso.
Sobreviven los hombres,
¿Y la luz? borrachos en la acera
La luz es un mandato enterrados conmigo, mordiéndome la boca,
que nadie profirió. comiéndose el pellejo de mis labios cortados.

Todo arrullo es religión y Sobreviven los gatos en los huecos ocultos
toda religión es innoble de las calefacciones.
porque no deja morir. Sobreviven los coches y los contenedores.
Las señales de tráfico
(De Los heridos graves, 2005) y la blanca mirada del indigente ciego.

ANA MERINO (MADRID, 1971) La mitad de mi mano
se convierte en un puño
LA MITAD DE MI MANO que golpea el cristal de la distancia
y lo rompe en pedazos de tristeza marítima,
La mitad de mi mano en costras de dolor en lo soñado
no puede calentarse que nunca cicatrizan.

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(De Los días gemelos, 1997) bebiendo su semilla.

RETRATO DE MUJER (De La voz de los relojes, 2000)

Nosotras que buscamos el amor RAFAEL JOSÉ DÍAZ (TENERIFE, 1971)
en las metáforas que suspiran,
que hemos aprendido a recorrer nuestro cuerpo EL SUEÑO
con las yemas finísimas,
deseamos, Desperté y vi un árbol sobre las aguas.
en el espejo de nuestra boca También la casa, lo supe, había dormido,
que nuestra lengua se transforme en otro paladar, en otros labios y despertar fue apenas
y los recorran unos dedos inmensos desligar ambos sueños.
que sepan penetrarnos,
abrir todas las grietas, Vi las ramas golpear sobre el agua,
y nos hagan temblar como a los árboles de tronco diminuto como tocaron las manos de un niño,
que se mecen con el viento. hace ya tanto,
otras aguas dormidas que guardaron
Nosotras, vestidas o desnudas entonces, y sólo un instante,
florecemos con el agua de los besos las huellas de sus dedos o sus palmas.
que humedecen las promesas,
florecemos con el susurro efímero ¿Había bastado una leve vibración,
de la felicidad. una voz que ya no se oía,
para romper mi sueño?
Pero también nosotras, las que buscamos el amor ¿Bastaba ahora con incorporarme
en los versos sin alas de todos los ángeles caídos y ver la claridad en la ventana
nos vamos quedando solas, para estar ya despierto?
y la geografía de nuestra piel se desdibuja, En mi sueño, la casa
en todas las esquinas, sobre las sábanas, flotaba sobre las aguas, y el árbol
en los abrazos de la añoranza, se movía como llevado
en el deseo de una nostalgia a la que rendimos tributo por una barca, muy lenta, invisible.

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La barca era una casa
Vendrá ahora un niño, desde otro tiempo, para el tránsito: la vida
hasta la casa. Tocará a la puerta destinada a la muerte que es madre de la vida,
y me despertaré. Y veré en sus manos, en la luz recobrada.
al abrirle, en el umbral, unas ramas
mojadas, unas hojas de fuego, (De Llamada en la primera nieve, 2000)
y todo nacimiento y toda muerte.
ERNESTO PÉREZ ZÚÑIGA (MADRID, 1971)
(De El canto en el umbral, 1997)
Y SE SABE VIVO Y MUERTO Y TESTAMENTA
EL MÉDANO
Estoy vivo, lo escribo todavía.
En la luz recobrada, Leemos las palabras de los muertos
como si un nuevo cuerpo buscando como buzos inexpertos
habitara mi cuerpo, con prisa el aire, escribo todavía.
pronuncié una palabra, oscura,
contra el mar. Puedo mirarte. Tú tienes mis ojos
a punto de rodar por el vacío.
Agua blanca, los muslos Tú tienes mi destino. ¿No era el mío?
recortados, esbeltos, junto al sol Hubo ciegos de amor. Tienes mis ojos.
de la barca. Cordajes,
redes para la transfiguración Estuve vivo y sí pude mirarte
del cuerpo y de las aguas. y sí me separaste de la muerte
y sí encontré palabras con sentido.
Qué palabra fue dicha
para que la luz toda descendiera Ya estoy muerto. Y aún perdura Marte
de los nidos celestes. rojo, la Tierra azul, la negra Suerte.
La montaña del mar. El dios. La senda Salva sólo el amor de lo que he sido.
hasta la cruz sin nadie de lo alto. (De Ella cena de día, 2000)
Muslos, nuca, labios mojados.

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PABLO GARCÍA CASADO (CÓRDOBA, 1972) LAS VEGAS, NV

LA GUERRA HA TERMINADO bendito sea el crupier que lanzó los dados
bendita sea la exxon ltd. que arruinó los planes de la compañía
en el día de hoy –noche de viernes bendita la convención republicana que nos hizo cambiar todas las
ausente de rubias propicias [fechas
como tú para el flagelo- benditos desastrosos resultados financieros benditas habitaciones
oscuras solitarias bendita la soledad y el sufrimiento
cautivo y desarmado –solo con cien sin todos ellos sin la exxon el crupier y todo lo demás nunca te
duros en uno de los pocos bares [hubiese conocido casémonos lidia
que te quedan aún por conocerme-
casémonos quiero apostarlo todo a tu número
el ejército rojo –de tanto cine quedarme en tu hueco para siempre casémonos
rojo aún de salivas recientes conozco una capilla en la avenida oeste 24 horas 42.95
rojo aún de tanto músculo-
flores aparte casémonos casémonos esta noche
han alcanzado las tropas –invisibles porque esta noche estoy de suerte
de tu ausencia sabiéndose dentro
demasiado dentro de mí mismo- (De El mapa de América, 2001)

sus últimos objetivos militares –saquear SILVIA UGIDOS (OVIEDO, 1972)
un cuerpo que no opone resistencia
sometiéndolo a un imperio de ansiedad- POSIBLE AUTORRETRATO

la guerra ha terminado Yo siempre quise ser una mujer de bien,
ser alguien de provecho, valiente, emprendedora,
(De Las afueras, 1997) mesurada en las fobias, estable en los afectos,
brillante en los estudios, por poner un ejemplo.

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Yo siempre quise ser una mujer de bien espermatozoides hambrientos de leucocitos
y tenerlos a todos felices y contentos, como vampiros intravenosos.
a mis padres y amigos, a Fulano y a Mengano, Ya no me queda otro color en el cuerpo
a Diestro y a Siniestro … más que este blancoleche sucio
del semen
Pero hay alguien en mí que todo lo estropea, y como él
que tuerce los caminos, equivoca las cosas, me desparramo dentro de mí
desbarata mis planes, incumple mis promesas. perdiéndome en la búsqueda de algo
Alguien que pisa antes que yo sobre mis huellas. que no puede existir
porque ya ha sido asesinado previamente
En fin, visto lo visto, ya lo dicen mis padres: en tu honor
“a este paso, hija mía, no llegarás a nada”. para impedir que algún día tuviera cuerpo
Está bien, os lo debo, lo siento, lo confieso: y llegara a perturbarte con su chillona y desconsiderada presencia.
aludiendo a un anuncio, no soy como Farala.
Así ha de ser.
Soñadora, insegura, mitómana, algo vaga, Jamás me permitiría
con vocación de hormiga y verano de cigarra, hacer algo que te molestara
contradictoria y harta de conciliar extremos oh demente amante mío.
en mi defensa alego Por eso me encargo de que ninguno de ellos
salga vivo de este Auschwitz uterino.
que siempre quise ser una mujer de bien
pero que en su defecto (De Espejo negro, 2001)
soy, en el buen sentido de la palabra, mala.
Con el sexo negro húmedo y ácido
(De Las pruebas del delito, 1997) como la tierra de la que broté un día,
destruyo toda materia orgánica
MIRIAM REYES (ORENSE, 1974) que se entierra en mí buscando descanso.
Nada vivo puede dejarme huellas.
He tenido mil hijos tuyos Conozco el estiércol
por mi sangre revolotean como conozco mi futuro,

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como se conoce lo que se espera. se cansó de ser dolor
En cada uno de mis cabellos serpentean setenta mil gusanos pues hay una señorita por la radio
en cada uno de los gusanos amenazan setenta mil bocas que me indica donde aterrizar,
cada boca masca entre sus dentaduras repostar la boca y retomar
setenta mil pedazos de carne el camino a Beirut (siempre
putrefacción de los seres que se quedaron en el aire hay una excusa tonta para disculpar las agallas);
y mis cabellos rozaron a su paso. además yo no paro de apretar botones
Soy el producto de siglos de castigos blancos y parece que tuviera
del sueño y la ambición a Atlas entregado contra las cuerdas
del deseo de mi propia rendición.
de lo prohibido y de lo imposible.
Sé que cuando la muerte se vista mi cuerpo Preferiría ser sincero, estar ahí abajo
se restregará contra la tierra; y las costuras de Dolly
los tojos la reconocerán, la llamarán vida. clavándoseme en la espalda.
Y entonces habré resucitado Como la arquitectura de esta costa
redimida al fin de mi especie. que arraso a cada momento.
Game over.
(De Espejo negro, 2001)
(De El dolor y la velocidad, 1999)
JUAN CARLOS RECHE CALA (CÓRDOBA, 1976)
JEREMY, AMOR JOVEN
INSERT COIN
-N.Y., años 70-
Aquí me tienes toda la mañana
lanzando bombas sobre el Líbano Jeremy nunca más tocará piezas tristes
a vuelos rasantes de 130 / h, porque su tiempo ya no muere en este mundo;
donde los poblados parecen hormigas ha jurado por todas las aceras de Nueva York
y la compasión resulta algo que no tiene que la seguirá recordando,
que ver con el arrepentimiento. al menos mientras las carreteras tengan
Hace tiempo que el dolor sus tres direcciones: la del norte, la del sur
y la de la incertidumbre.

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Pero él ha jurado que no va a quemar ninguna toalla,
lo ha jurado por su pelo lacio, Digo morir y soy
por la rebeca de lana, por la primera vez el primer extranjero de mi lengua.
de sus pechos y las carreras de caballos.
Jeremy sólo tiene quince años (De El tobogán, 2002)
y ya sabe lo inútil de vivir sin trampas.
J. sale de la despedida LA ESCUELA MELANCÓLICA
con un avión clavado en la desdicha.
Un avión camino a otro mundo o a otra costa. El dolor se divide
en amor e impotencia,
(De El dolor y la velocidad, 1999) algunas de sus células son nobles
y las otras malignas. Quien padece
ANDRÉS NEUMAN (BUENOS AIRES, 1977) un dolor está doblemente enfermo
y lucha por sanar igual que lucha
LA PALABRA SIN PATRIA por extraer bondad de un fondo oscuro.

Desaparecemos Es una cobardía enmascarada,
y ése es el sentido. un chantaje a la luz
No basta, sin embargo, con callarla: convertir en medallas las heridas
debemos detenernos para oírla. como dicta la escuela melancólica.
Diré su nombre, entonces. Sufriendo no se crece
(¿Qué sucede?) mejor que con la risa o el orgasmo.
Hay un cerrojo negro en la conciencia
que vive resistiendo hasta la hora; Eso sí, luz, trabaja: el dolor
si se abre antes de tiempo, nos devora el vacío. en su forma de cápsula que resta
es quizá la razón definitiva
La muerte es un idioma contra el que se ha nacido. para labrar placer, para morderlo
Aunque nadie jamás podrá enseñármelo, y nadar en la urgencia del presente,
no quiero llegar mudo hasta el final. ese pequeño modo
Nombrarla es la renuncia y es el éxito. de eternidad que siempre se interrumpe.

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(De Mística abajo, 2008)
Por qué una palabra triunfa sobre sus sinónimos
JUAN PABLO MELLADO (SAN FERNANDO, CHILE, 1979) por qué no llamamos a la Schiffer “arquetipo”
y no “modelo”. O en vez de decir “te necesito”
TROPECÉ CON MI MUSA, NO LA HE VUELTO A VER, Y YA NI digamos: te requiero, te indispenso,
DUERMO solicito tu amor o
es menester que te afilies a mi cama.
Esa noche salí con mi chaqueta Hace ya un mes que piropeé a una chica:
y mi calzado marca “busconovia” ¡edulcorada! -le dije- ¡afrodisíaca!
supongo que lucí una cara obvia ¿qué tal si nos convocamos el sábado en la noche?
o una cordillera en la bragueta. es que contigo quisiera amarizarme
tener, yo qué sé, un ayuntamiento carnal
Algo vulgar, lo sé, no cabe duda ¡cohabitarte
no veo más razón a que haya huido mamífera! Fue todo un éxito:
poco después de verme y no he entendido nos desnudamos varias veces toda esa semana
por qué me dijo “idiota” con voz ruda. pero el Lunes llegó con su abandono:
“me voy -advirtió- te desatiendo”
Ahora escribo versos enviciados y argumentó razones que aún no logro descifrar:
que pretenden la broma y la ortopedia “es que en el lecho eres un tanto breve
preciso ayuda en letra estoy enfermo resumido lacónico sucinto
en fin
quiero sanar poemas tan lisiados sinóptico”.
me sirve hasta el aroma de sus medias
porque estoy mal, engordo y ya ni rimo. (De Juan moment, 2004)

(De Juan moment, 2004)

¿QUÉ HABRÁ QUERIDO DECIR? ELENA MEDEL (CÓRDOBA, 1985)

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COQUELUCHE (De Mi primer bikini, 2001)

Aquí poemas que regresan por el desagüe. L’ENFANT TERRIBLE
Aquí tinta amarilla rostro tatuado.
Enanos malos socavando el pasillo de tu casa. Mi chico azul surgió de un tren celeste.
Fixo sujetando los piercings de las otras. Azul su discman y el CD de Los Planetas,
Mujeres sin sombrero cantándome nanas. Aquí. era tan frágil que sólo hablaba con monos ebrios
Pósters de Casillas y Cavafis y Bart Simpson - colgados de farolas en medio del océano-
en mi habitación de cuento de brujas. y acariciaba su codo con acento de verano en Irlanda.
Hombres con sombreros. En la arena, el hueco de su talón imitaba
Ante una hoja en blanco al cortafuegos abierto por las mandíbulas de Hansel,
las axilas de Mae West también me acunan. negándome la dulce perversión de sus paredes.
Diez minutos construyeron mi paraíso mirándole las uñas.
Aquí autobuses repletos de niños calvos. Sólo porque él fue mi fetiche –azul napoleónico de Elba-,
Aquí madres con bolso de mano gritando decidí cobijarle para siempre en mi mochila
oh no - entre los libros de poemas y mis bragas-,
mi hijo lleva un poeta robapelucas adosado a su joroba. pero me rechazó con la distinción que le supuse.
Aquí autobuses con espejos retrovisores Pez azul chocando contra mis tobillos,
que muestran al Ratoncito Pérez el cielo de su boca se encapotó al querer cruzarlo:
frotándose las manos. Aquí, allá. demasiado azul, demasiado azul, demasiado azul.
Aquí conductores piadosos.
(De Vacaciones, 2004)
Siento como si un hueso de melocotón me atravesara la garganta.

Y es que aquí –o en cualquier sitio-
me llaman kitsch o pop o sardina en escabeche
porque

siempre hay un suicida acampando en la puerta del lavabo.

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Antología poesía actual 4º2009-2010

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