O documento discute a natureza da poesia e dos poetas. Em três frases ou menos, resume-se: A poesia é uma forma mágica de revelar a essência do mundo através da palavra. Ser poeta é ser um feiticeiro que dança com as palavras ao som de um ritmo interno. Embora a poesia não possa ser totalmente compreendida ou explicada, revela-se através de sinais mágicos na linguagem.

1. DIA DA POESIA
SER POETA É…
A POESIA É…

2. A POESIA NÃO SE EXPLICA…
“ Sei que a poesia não se explica, a poesia implica, como costuma dizer a minha
amiga Sophia de Mello Breyner. Sei que a energia, como diz o meu amigo Herberto Hélder, é
a essência do mundo e que “os ritmos em que se exprime constituem a forma do mundo”. Sei,
como o poeta russo Mandelstan que “escrever é um acontecimento cósmico”. E que cada
palavra é um pedaço do universo. Ou como dizia Klebnikov: “Na natureza da palavra viva,
esconde-se a matéria luminosa do universo”. Talvez tudo isto seja a poesia. Ou talvez ela não
seja mais do que o primeiro verso, aquele que nos é dado, como sempre dizia Miguel
Torga, porque os outros têm de ser conquistados. Talvez tudo esteja nesse primeiro
verso, que é o instante da revelação e da relação mágica com o mundo através da palavra
poética. Talvez o poeta, afinal, não seja muito diferente daquele sujeito que vemos nas tribos
primitivas, de plumas na cabeça, repetindo palavras mágicas enquanto dança e pula ao ritmo de
um tambor. O poeta é esse feiticeiro. Dança com as palavras ao som de um ritmo que só
ele entende. Ou é talvez o adivinho. (…)
A poesia é, assim, antes de tudo, uma forma de medição. Um presságio do sul, como
dizia o meu amigo José Manuel Mendes. Uma encantada, encantatória e desesperada
tentativa de captar a essência do mundo e de, através da palavra, “mudar a vida”, como
queria Rimbaud. Uma forma de alquimia, que procura o impossível. Ou seja: o verso que
não há.
A poesia é também a língua. E para mim a língua começa em Camões, que tinha
uma flauta mágica. A música secreta da língua. A arte e o ofício da língua e da linguagem .
(…) O poeta, dizia Cioran, “ é aquele que leva a sério a linguagem”. E o que é levar a sério a
linguagem? Eu creio que é estar atento aos sinais. Os sinais mágicos da palavra. Os sinais da
essência do mundo que por vezes se revelam na palavra poética. (…) Isto é o que eu sei de
poesia. Talvez seja muito pouco. Mas não sei se é possível saber mais.”
Manuel Alegre, texto escrito e lido durante uma sessão consagrada “ Trinta Anos de Poesia” na Faculdade
de Letras da Universidade. Católica, Maio de 1996.

3. “(…) eu sinto que na história de cada um de nós está toda a
história, e em cada poema todos os poemas.”
Manuel Alegre, in Jornal de Letras, Artes e Ideias, 28 de Abril de 1981
(…)
Com muito menos fiz o meu poema.
Aprendi-o no vento. Aprendi-o no barro.
Sobretudo na rua. E nalguns livros também.
Porém foi junto aos homens que aprendi
como as palavras são terríveis e sagradas.
Aqui vos deixo o meu poema. Aqui vos deixo
cidade a não rimar com liberdade
liberdade a rimar com estrela e cela
meu poema a rimar com minha vida. Aqui vos deixo
tal como sei
as coisas com que fiz o meu poema.
(…)
Manuel Alegre, “ Como se faz um poema”, in Praça da Canção.

4. Sophia e a Poesia
“Encontrei a poesia antes de saber que havia
literatura. Pensava que os poemas não eram
escritos por ninguém, que existiam em si mesmos,
que eram como que um elemento natural, que
estavam suspensos, imanentes. E que bastaria estar
quieta, calada e atenta para os ouvir. (…)
Deixar que o poema se diga por si, sem
intervenção minha (ou sem intervenção que eu veja),
como quem segue um ditado (que ora é mais nítido,
ora mais confuso), é a minha maneira de escrever.
(…)”
Sophia de Mello Breyner Andresen

5. O poema me levará no tempo
Quando eu já não for eu
E passarei sozinha
Entre as mãos de quem lê.
O poema alguém o dirá
Às searas
Sua passagem se confundirá
Com o rumor do mar com o passar do vento
O poema habitará
O espaço mais concreto e mais atento
No ar claro nas tardes transparentes
Suas sílabas redondas
(Ò antigas ó longas
Eternas tardes lisas)
Mesmo que eu morra o poema encontrará
Uma praia onde quebrar as suas ondas
E entre quatro paredes densas
De funda e devorada solidão
Alguém seu próprio ser confundirá
Com o poema no tempo.
Sophia de Mello Breyner Andresen

6. O POETA POR ELE PRÓPRIO
“Não se escreve com emoções; escreve-se
com a memória. Como um oleiro, ao
trabalhar num vaso, quando escrevo estou
só preocupado em transformar essa
memória em palavras, em música. “ Sentir,
sinta quem lê”, como dizia o Fernando
Pessoa.”
Eugénio de Andrade, in Jornal de Letras, Artes e Ideias, 29
de Novembro de 2000

7. “Todos os meus versos são um apaixonado
desejo de ver claro mesmo nos labirintos da
noite. O amor da transparência é a minha
fraqueza, mas a minha força também.
Quanto a mim, gosto das palavras que
Sabem a terra, a água, aos frutos de fogo do
Verão, aos barcos no vento; gosto das palavras
lisa como seixos, rugosas como o pão de
centeio. Palavras que cheiram a feno e a poeira,
a barro e a limão, a resina e a sol.”
Eugénio de Andrade, Poética, introdução ao folheto da
exposição “Eugénio de Andrade – 30 anos de trabalho”, de 22 de
Outubro a 5 de Novembro de 1976.

8. VER CLARO
Toda a poesia é luminosa, até
a mais obscura.
O leitor é que tem às vezes,
em lugar de sol, nevoeiro dentro de si.
E o nevoeiro nunca deixa ver claro.
Se regressar
outra e outra vez
e outra vez
a essas sílabas acesas
ficará cego de tanta claridade.
Abençoado seja se lá chegar.
Eugénio de Andrade, Os Sulcos da Sede.

9. “ O poema começa pela biografia.
A um primeiro nível, o poema
conta o próprio poeta. Só depois o
poema se debruça para si próprio,
se sistematiza uma poética.”
Nuno Júdice, Prefácio a “Noção de poema”,
Cadernos de Poesia.

10. Assim, o que um poeta
faz com as palavras, ao
tocá-las com os dedos,
não é só
o que o músico faz com os sons
ou o pintor com as cores.
As palavras,
cuja composição espessa cimenta
o cérebro e lhe dá peso,
não se reduzem às matérias visual
e acústica respectiva-
mente da cor e do som.
A queda desamparada
do sentido para dento de um
pequeno espaço de escrita,
assim como a súbita relação
estabelecida entre esse facto
e a minha consciência dele, desde logo
ampliam o horizonte expressivo
do poema.
E se o raciocínio e o gesto, em parte,
nã0 entram nele,
não quer isto dizer que uma (outra)
razão, talvez mais profunda,
o inspire e penetre.
É que ela não se manifesta
expressamente pois, pelo contrário,
só no seu aspecto oculto
e “longínquo” se revela
- imediatamente -
o Poético. Nuno Júdice
, Obra Poética (1912-
1989)

11. A Rosa do Mundo
Há muitos milhares de anos, a poesia aproximou-se do homem e tão
próximos ficaram, que ela se instalou no seu coração. E começaram a ver o
mundo conjuntamente estabelecendo uma inseparável relação que perdurará
para sempre. Não demorou muito a que a poesia se emancipasse, autonomizando-
se. Como uma rosa de cujas pétalas centrípetas emana a beleza e o mais intenso
perfume, sem nunca prescindir da defesa vigilante dos seus espinhos, assim cresceu
livre a poesia carregada de silencioso mistério e sedução.
Evitou sempre a vaidade. Mas o vento da história, inapercebidamente, por
vezes, demorou-se nela libertando o seu perfume, soltando os seus enigmas,
fazendo-a avançar com todo o esplendor. E nada existe que a poesia não tenhas
experimentado, desde o mais recôndito silêncio do deserto, ao fragor das
batalhas sangrentas. Da mais humilde das intimidades, ao luxo sinuoso do
palácio. Com o tempo, e já depois da comunhão primordial, era o homem, por
necessidade de uma comunicação maior, que a procurava e lhe abria o coração até
que ela, muito discretamente, voltava a estremecer no seu sangue.
Poesia e homem criaram assim uma cúmplice e indissociável relação por
todo o mundo, embora a História pouco se tenha disso apercebido. Hoje sabemos
que haverá sempre seres humanos que a reconhecem pela substância do seu
silêncio. Pelo tempo e lugar do seu rigor de ave de arribação. Pelo seu fulgor.
Pelo seu perfume. Pela riqueza inesperada das suas sugestões. Com um
pequeno gesto os poetas soltam o seu pólen que, levado pelas palavras, vai
eternamente fecundando os arcos da beleza que erguem o universo e o põem
em comunicação com Deus.
Manuel Hermínio Monteiro, “ À maneira de uma cosmogonia”, in Rosa do Mundo –
2001 poemas para o futuro, Assírio & Alvim Ed. E Porto 2001 Capital Europeia da
Cultura, 2001.

12. POESIA:
SINCERIDADE OU
FINGIMENTO?

13. Autopsicografia
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.
FERNANDO PESSOA, 1/4/1931

14. ISTO
Dizem que finjo ou minto
Tudo o que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação
Não uso o coração.
Tudo o que sonho ou passo.
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.
Por isso escrevo em meio
Do que não está o pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!
FERNANDO PESSOA, Abril 1933

15. Não meu, não meu é quanto escrevo.
A quem o devo?
De quem sou o arauto nado?
Por que, enganado,
Julguei ser meu o que era meu?
Que outro mo deu?
Mas, seja como for, se a sorte
For eu ser morte
De uma outra vida que em mim vive,
Eu, o que estive
Em ilusão toda esta vida
Aparecida,
Sou grato Ao que do pó que sou
Me levantou.
(E me fez nuvem um momento
De pensamento.)
(Ao de quem sou, erguido pó,
Símbolo só.)
FERNANDO PESSOA, Novembro 1932

16. Meus versos são meu sonho dado.
Quero viver, não sei viver,
Por isso, anónimo e encantado,
Canto para me pertencer.
O que salvamos, o perdemos.
O que pensamos, já o fomos.
Ah, e só guardamos o que demos
E tudo sermos quem não somos.
Se alguém sabe sentir meu canto
Meu canto eu saberei sentir.
Viverei com minha alma tanto
Tanto quanto antes vivi.
FERNANDO PESSOA, Agosto 1930

17. Ser Poeta
Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do reino de Aquém e de Além Dor!
É ter de mil desejos o esplendor
É não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!
É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de ouro e de cetim…
É condensar o mundo num só grito!
E é amar-te, assim, perdidamente …
É seres alma, sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!
Florbela Espanca, Charneca em Flor (1930)

18. AS PALAVRAS…
Há palavras que nos beijam
Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança,
De imenso amor, de esperança louca.
Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto;
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.
De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperadas inesperadas
Como a poesia ou o amor.
(O nome de quem se ama
Letra a letra revelado
No mármore distraído
No papel abandonado)
Palavras que nos transportam
Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.
Alexandre O’Neill, No Reino da Dinamarca (1958)

19. Agora as palavras
Obedecem-me agora muito menos,
as palavras. A propósito
de nada resmungam, não fazem
caso do que lhes digo,
Não respeitam a minha idade.
Provavelmente fartaram-se da rédea,
não me perdoam
a mão rigorosa, a indiferença
pelo fogo-de-artifício.
Eu gosto delas, nunca tive outra
paixão, e elas durante muitos anos
também gostaram de mim: dançavam
à minha roda quando as encontrava.
Com elas fazia o lume,
sustentava os meus dias, mas agora
estão ariscas, escapam-se por entre
as mãos, arreganham os dentes
se tento retê-las. Ou será que
já só procuro as mais encabritadas?
Eugénio de Andrade, “O Sal da Língua”, in Poesia, 2000
Poesia,

20. LAVOISIER
Na poesia
natureza variável
das palavras,
nada se perde
ou cria,
tudo se transforma:
cada poema
no seu perfil
incerto
e caligráfico,
já sonha
outra.
Carlos de Oliveira, “Sobre o lado esquerdo”.

21. Vai-te, poesia!
Deixa-me ver friamente
a realidade nua
sem ninfas de iludir
ou violinos de lua.
Vai-te, poesia!
Não transformes o mundo
descarnado e terrível
num céu de esquecer
com mendigos de nuvens
famintos de estrelas
e feridas a cheirarem a cravos
- enquanto os outros, os de carne verdadeira,
uivam em vão
a sua fome de cadelas
e de pão.
Vai-te, poesia!
Deixa-me ver a vida
exacta e intolerável
neste planeta feito de carne humana a chorar
onde um anjo me arrasta todas as noites para casa pelos cabelos
com bandeiras de lume nos olhos,
para fabricar sonhos
carregados de dinamite de lágrimas.
Vai-te, poesia!
Não quero cantar.
Quero gritar.
José Gomes Ferreira, Poesia III, 6ª ed., Ed. Diabril, 1975

22. “Peguem num poema e
leiam-no. Não é preciso mais
nada.”
Eugénio de Andrade, in Público, 21 de Junho de
2001.