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DEDICADO A ANTONIO MACHADO, POETA
    LLANTO Y COPLAS            RETRATO
Al fin, una pulmonía           Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
mató a Don Guido, y están      y un huerto claro donde madura el limonero;
las campanas todo el día       mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
doblando por él: ¡din, dan!    mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
murió Don Guido, un señor
de mozo muy jaranero,          Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
muy galán y algo torero;       -ya conocéis mi torpe aliño indumentario-
de viejo gran rezador.         más recibí la flecha que me asignó Cupido,
                               y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Dicen que tuvo un serrallo
este señor de Sevilla;         Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
que era diestro                pero mi verso brota de manantial sereno;
en manejar el caballo,         y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina
y un maestro                   soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
en refrescar manzanilla.
                               Desdeño las romanzas de los tenores huecos
Cuando mermó su riqueza        y el coro de los grillos que cantan a la luna.
era su monomanía               A distinguir me paro las voces de los ecos,
pensar que pensar debía        y escucho solamente, entre las voces, una.
en asentar la cabeza
y asentóla                     Converso con el hombre que siempre va conmigo
de una manera española,        -quien habla solo espera hablar a Dios un día-
que fue a casarse con una      mi soliloquio es plática con este buen amigo
doncella de gran fortuna.      que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y repintar sus blasones        Y al cabo, nada os debo; me debéis cuanto escribo
hablar de las tradiciones      a mi trabajo acudo, con mi dinero pago
de su casa,                    el traje que me cubre y la mansión que habito,
a escándalos y amoríos         el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
poner tasa,
sordina a sus desvaríos.       Y cuando llegue el día del último viaje,
Gran pagano                    y esté al partir la nave que nunca ha de tornar
se hizo hermano                me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
de una santa cofradía;         casi desnudo, como los hijos de la mar.
el Jueves Santo salía,
llevando un cirio en la mano
-aquel trueno-                 GUITARRA DEL MESÓN
vestido de nazareno.
                               Guitarra del Mesón que hoy suenas jota,
Hoy nos dice la campana        mañana petenera,
que han de llevarse mañana     según quién llega y tañe
al buen Don Guido muy serio    las empolvadas cuerdas.
camino del cementerio.
¿Tu amor a los alamares        Guitarra del mesón de los caminos
y a las sedas y a los oros     no fuiste nunca ni serás poeta.
y a la sangre de los toros
y al humo de los altares?      Tú eres alma que dice su armonía
                               solitaria las almas pasajeras...
¡Oh fin de una aristocracia!   Y siempre que te escucha el caminante
La barba canosa y lacia        sueña escuchar un aire de su tierra.
sobre el pecho;
metido en tosco sayal          Guitarra del Mesón que hoy suenas jota,
las yertas manos en cruz;      mañana petenera,
¡tan formal!                   según quien llega y tañe
el caballero andaluz.          las empolvadas cuerdas.

                               Guitarra del mesón de los caminos
                               no fuiste nunca ni serás poeta.




JOAN MANUEL SERRAT
DEDICADO A ANTONIO MACHADO, POETA
 EN COULLIURE                           DEL PASADO EFÍMERO
 Soplaban vientos del sur               Este hombre del casino provinciano
 y el hombre emprendió viaje.           que vió a Carancha recibir un día,
 Su orgullo, un poco de fe              tiene mustia la piel, el pelo cano
 y un regusto amargo fue                ojos velados por melancolía
 su equipaje.                           bajo el bigote gris, labios de hastío,
                                        y una triste expresión que no es tristeza,
 Miró hacia atrás y no vio              sino algo más y menos: el vacío
 más que cadáveres sobre                del mundo en la oquedad de su cabeza.
 unos campos sin color.
 Su jardín sin una flor                 Aún luce de corinto terciopelo
 y sus bosques sin un roble.            chaqueta y pantalón abotinado,
                                        y un cordobés color de caramelo
 Y viejo                                pulido y torneado.
 y cansado
 a orillas del mar                      Tres veces heredó y tres ha perdido
 bebióse sorbo a sorbo su pasado.       al monte su caudal; dos ha enviudado.
                                        Sólo se anima ante el azar prohibido
 Profeta                                sobre el verde tapete reclinado,
 ni mártir                              o al evocar la tarde de un torero
 quiso Antonio ser.                     la suerte de un tahúr o si alguien cuenta
 Y un poco de todo lo fue sin querer.   la hazaña de un gallardo bandolero,
                                        o la proeza de un matón, sangrienta.
 Una gruesa losa gris
 vela el sueño del hermano.             Bosteza de política banales
 La hierba crece a sus pies             dicterios al gobierno reaccionario
 y le da sombra un ciprés               y augura que vendrán los liberales
 en verano.                             cual torna la cigüeña al campanario.

 El jarrón que alguien llenó            Un poco labrador, del cielo aguarda
 de flores artificiales,                y al cielo teme; alguna vez suspira
 unos versos y un clavel                pensando en su olivar, al cielo mira
 y unas ramas de laurel                 con ojo inquieto si la lluvia tarda.
 son las prendas personales,            Lo demás, taciturno, hipocondriaco
 del viejo y cansado que,               prisionero en la Arcadia del presente
                                        le aburre; sólo el humo del tabaco
 A orillas del mar                      simula algunas sombras en su frente.
 bebióse sorbo a sorbo su pasado.
                                        Este hombre no es de ayer, ni es de mañana
 Profeta                                sino de nunca; de la cepa hispana.
 ni mártir                              No es fruto maduro, ni podrido,
 quiso Antonio ser                      es una fruta vana
 Y un poco de todo lo fue sin querer.   de aquella España que pasó y no ha sido
                                        esa que hoy tiene la cabeza cana.




JOAN MANUEL SERRAT
DEDICADO A ANTONIO MACHADO, POETA
PARÁBOLA                               LAS MOSCAS
Érase de un marinero
                                       Vosotras las familiares
que hizo un jardín junto al mar
                                       inevitables, golosas
y se metió a jardinero.
                                       vosotras moscas vulgares
Estaba el jardín en flor
                                       me evocáis todas las cosas.
y el marinero se fue
por esos mares de Dios.
                                       Oh viejas moscas voraces
                                       como abejas en abril
La España de charanga y pandereta
                                       viejas moscas pertinaces
cerrado y sacristía,
                                       sobre mi calva infantil.
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta
                                       Moscas de todas las horas
ha de tener su mármol y su día,
                                       de infancia y adolescencia
su infalible mañana y su poeta.
                                       de mi juventud dorada
                                       de esta segunda inocencia
Érase de un marinero
                                       quedando creer en nada,
que hizo un jardín junto al mar
                                       en nada.
y se metió a jardinero.
                                       Moscas del primer hastío
Estaba el jardín en flor
                                       en el salón familiar
y el marinero se fue
                                       las claras tardes de estío
por esos mares de Dios.
                                       en que yo empecé a soñar.

                                       Y en la aborrecida escuela
                                       raudas moscas divertidas
                                       perseguidas, perseguidas
                                       por amor de lo que vuela.
        ESPAÑOLITO                     Yo sé que os habéis posado
                                       sobre el juguete encantado
        Ya hay un español que quiere   sobre el librote cerrado
        vivir y a vivir empieza        sobre la carta de amor
        entre una España que muere     sobre los párpados yertos
        y otra España que bosteza.     de los muertos.
        Españolito que vienes          Inevitables golosas
        al mundo, te guarde Dios.      que ni labráis como abejas
        Una de las dos Españas         y brilláis cual mariposas
        ha de helarte el corazón.      pequeñitas, revoltosas
                                       vosotras amigas viejas
                                       me evocáis todas las cosas.




JOAN MANUEL SERRAT
DEDICADO A ANTONIO MACHADO, POETA
             LA SAETA                        HE ANDADO MUCHOS CAMINOS
Dijo una voz popular:                        He andado muchos caminos
¿Quién me presta una escalera                he abierto muchas veredas;
para subir al madero                         he navegado en cien mares
para quitarle los clavos                     y atracado en cien riberas.
a Jesús el Nazareno?                         En todas partes he visto
                                             caravanas de tristeza,
Oh, la saeta, el cantar                      soberbios y melancólicos
al Cristo de los gitanos                     borrachos de sombra negra.
que siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar.                     Y pedantones al paño
Cantar del pueblo andaluz                    que miran, callan y piensan
que todas las primaveras                     que saben, porque no beben
anda pidiendo escaleras                      el vino de las tabernas.
para subir a la cruz.
Cantar de la tierra mía                      Mala gente que camina
que echa flores                              y va apestando la tierra...
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores                    Y en todas partes he visto
¿Oh, no eres tú mi cantar                    gentes que danzan o juegan,
no puedo cantar, ni quiero                   cuando pueden, y laboran
a ese Jesús del madero,                      sus cuatro palmos de tierra.
sino al que anduvo en la mar!                Nunca si llegan a un sitio
                                             preguntan a dónde llegan.
                                             Cuando caminan, cabalgan
A UN OLMO SECO                               a lomos de mula vieja.
Al olmo viejo, hendido por el rayo           Y no conocen la prisa
y en su mitad podrido,                       ni aún en los días de fiesta.
con las lluvias de abril y el sol de mayo,   Donde hay vino, beben vino;
algunas hojas verdes le han salido.          donde no hay vino, agua fresca
                                             Son buenas gentes que viven,
El olmo centenario en la colina...           laboran, pasan y sueñan,
Un musgo amarillento                         y en un día como tantos,
le lame la corteza blanquecina               descansan bajo la tierra.
al tronco carcomido y polvoriento.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta.

Antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.




JOAN MANUEL SERRAT
DEDICADO A ANTONIO MACHADO, POETA
            CANTARES
            Todo pasa y todo queda
            pero lo nuestro es pasar
            pasar haciendo caminos,
            caminos sobre la mar.

            Nunca perseguí la gloria,
            ni dejar en la memoria
            de los hombres mi canción;
            yo amo los mundos sutiles,
            ingrávidos y gentiles
            como pompas de jabón.

            Me gusta verlos pintarse
            de sol y grana, volar
            bajo el cielo azul, temblar
            súbitamente y quebrarse...

            Nunca perseguí la gloria.

            Caminante son tus huellas
            el camino y nada más;
            caminante, no hay camino
            se hace camino al andar.

            Al andar se hace camino
            y al volver la vista atrás
            se ve la senda que nunca
            se ha de volver a pisar.

            Caminante no hay camino
            sino estelas en la mar ...

            Hace algún tiempo en ese lugar
            donde los bosques se visten de espinos
            se oyó la voz de un poeta gritar
            “Caminante no hay camino,
            se hace camino al andar...”

            golpe a golpe, verso a verso ...

            Murió el poeta lejos del hogar.
            Le cubre el polvo de un país vecino.
            Al alejarse, le vieron llorar.
            “Caminante no hay camino,
            se hace camino al andar..”

            golpe a golpe, verso a verso...
            Cuando el jilguero no puede cantar
            Cuando el poeta es un peregrino,
            cuando de nada nos sirve rezar.
            “Caminante, no hay camino,
            se hace camino al andar...”

            golpe a golpe, verso a verso.




JOAN MANUEL SERRAT

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Serrat a machado

  • 1. DEDICADO A ANTONIO MACHADO, POETA LLANTO Y COPLAS RETRATO Al fin, una pulmonía Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla mató a Don Guido, y están y un huerto claro donde madura el limonero; las campanas todo el día mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; doblando por él: ¡din, dan! mi historia, algunos casos que recordar no quiero. murió Don Guido, un señor de mozo muy jaranero, Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido muy galán y algo torero; -ya conocéis mi torpe aliño indumentario- de viejo gran rezador. más recibí la flecha que me asignó Cupido, y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario. Dicen que tuvo un serrallo este señor de Sevilla; Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, que era diestro pero mi verso brota de manantial sereno; en manejar el caballo, y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina y un maestro soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. en refrescar manzanilla. Desdeño las romanzas de los tenores huecos Cuando mermó su riqueza y el coro de los grillos que cantan a la luna. era su monomanía A distinguir me paro las voces de los ecos, pensar que pensar debía y escucho solamente, entre las voces, una. en asentar la cabeza y asentóla Converso con el hombre que siempre va conmigo de una manera española, -quien habla solo espera hablar a Dios un día- que fue a casarse con una mi soliloquio es plática con este buen amigo doncella de gran fortuna. que me enseñó el secreto de la filantropía. Y repintar sus blasones Y al cabo, nada os debo; me debéis cuanto escribo hablar de las tradiciones a mi trabajo acudo, con mi dinero pago de su casa, el traje que me cubre y la mansión que habito, a escándalos y amoríos el pan que me alimenta y el lecho en donde yago. poner tasa, sordina a sus desvaríos. Y cuando llegue el día del último viaje, Gran pagano y esté al partir la nave que nunca ha de tornar se hizo hermano me encontraréis a bordo ligero de equipaje, de una santa cofradía; casi desnudo, como los hijos de la mar. el Jueves Santo salía, llevando un cirio en la mano -aquel trueno- GUITARRA DEL MESÓN vestido de nazareno. Guitarra del Mesón que hoy suenas jota, Hoy nos dice la campana mañana petenera, que han de llevarse mañana según quién llega y tañe al buen Don Guido muy serio las empolvadas cuerdas. camino del cementerio. ¿Tu amor a los alamares Guitarra del mesón de los caminos y a las sedas y a los oros no fuiste nunca ni serás poeta. y a la sangre de los toros y al humo de los altares? Tú eres alma que dice su armonía solitaria las almas pasajeras... ¡Oh fin de una aristocracia! Y siempre que te escucha el caminante La barba canosa y lacia sueña escuchar un aire de su tierra. sobre el pecho; metido en tosco sayal Guitarra del Mesón que hoy suenas jota, las yertas manos en cruz; mañana petenera, ¡tan formal! según quien llega y tañe el caballero andaluz. las empolvadas cuerdas. Guitarra del mesón de los caminos no fuiste nunca ni serás poeta. JOAN MANUEL SERRAT
  • 2. DEDICADO A ANTONIO MACHADO, POETA EN COULLIURE DEL PASADO EFÍMERO Soplaban vientos del sur Este hombre del casino provinciano y el hombre emprendió viaje. que vió a Carancha recibir un día, Su orgullo, un poco de fe tiene mustia la piel, el pelo cano y un regusto amargo fue ojos velados por melancolía su equipaje. bajo el bigote gris, labios de hastío, y una triste expresión que no es tristeza, Miró hacia atrás y no vio sino algo más y menos: el vacío más que cadáveres sobre del mundo en la oquedad de su cabeza. unos campos sin color. Su jardín sin una flor Aún luce de corinto terciopelo y sus bosques sin un roble. chaqueta y pantalón abotinado, y un cordobés color de caramelo Y viejo pulido y torneado. y cansado a orillas del mar Tres veces heredó y tres ha perdido bebióse sorbo a sorbo su pasado. al monte su caudal; dos ha enviudado. Sólo se anima ante el azar prohibido Profeta sobre el verde tapete reclinado, ni mártir o al evocar la tarde de un torero quiso Antonio ser. la suerte de un tahúr o si alguien cuenta Y un poco de todo lo fue sin querer. la hazaña de un gallardo bandolero, o la proeza de un matón, sangrienta. Una gruesa losa gris vela el sueño del hermano. Bosteza de política banales La hierba crece a sus pies dicterios al gobierno reaccionario y le da sombra un ciprés y augura que vendrán los liberales en verano. cual torna la cigüeña al campanario. El jarrón que alguien llenó Un poco labrador, del cielo aguarda de flores artificiales, y al cielo teme; alguna vez suspira unos versos y un clavel pensando en su olivar, al cielo mira y unas ramas de laurel con ojo inquieto si la lluvia tarda. son las prendas personales, Lo demás, taciturno, hipocondriaco del viejo y cansado que, prisionero en la Arcadia del presente le aburre; sólo el humo del tabaco A orillas del mar simula algunas sombras en su frente. bebióse sorbo a sorbo su pasado. Este hombre no es de ayer, ni es de mañana Profeta sino de nunca; de la cepa hispana. ni mártir No es fruto maduro, ni podrido, quiso Antonio ser es una fruta vana Y un poco de todo lo fue sin querer. de aquella España que pasó y no ha sido esa que hoy tiene la cabeza cana. JOAN MANUEL SERRAT
  • 3. DEDICADO A ANTONIO MACHADO, POETA PARÁBOLA LAS MOSCAS Érase de un marinero Vosotras las familiares que hizo un jardín junto al mar inevitables, golosas y se metió a jardinero. vosotras moscas vulgares Estaba el jardín en flor me evocáis todas las cosas. y el marinero se fue por esos mares de Dios. Oh viejas moscas voraces como abejas en abril La España de charanga y pandereta viejas moscas pertinaces cerrado y sacristía, sobre mi calva infantil. devota de Frascuelo y de María, de espíritu burlón y de alma quieta Moscas de todas las horas ha de tener su mármol y su día, de infancia y adolescencia su infalible mañana y su poeta. de mi juventud dorada de esta segunda inocencia Érase de un marinero quedando creer en nada, que hizo un jardín junto al mar en nada. y se metió a jardinero. Moscas del primer hastío Estaba el jardín en flor en el salón familiar y el marinero se fue las claras tardes de estío por esos mares de Dios. en que yo empecé a soñar. Y en la aborrecida escuela raudas moscas divertidas perseguidas, perseguidas por amor de lo que vuela. ESPAÑOLITO Yo sé que os habéis posado sobre el juguete encantado Ya hay un español que quiere sobre el librote cerrado vivir y a vivir empieza sobre la carta de amor entre una España que muere sobre los párpados yertos y otra España que bosteza. de los muertos. Españolito que vienes Inevitables golosas al mundo, te guarde Dios. que ni labráis como abejas Una de las dos Españas y brilláis cual mariposas ha de helarte el corazón. pequeñitas, revoltosas vosotras amigas viejas me evocáis todas las cosas. JOAN MANUEL SERRAT
  • 4. DEDICADO A ANTONIO MACHADO, POETA LA SAETA HE ANDADO MUCHOS CAMINOS Dijo una voz popular: He andado muchos caminos ¿Quién me presta una escalera he abierto muchas veredas; para subir al madero he navegado en cien mares para quitarle los clavos y atracado en cien riberas. a Jesús el Nazareno? En todas partes he visto caravanas de tristeza, Oh, la saeta, el cantar soberbios y melancólicos al Cristo de los gitanos borrachos de sombra negra. que siempre con sangre en las manos siempre por desenclavar. Y pedantones al paño Cantar del pueblo andaluz que miran, callan y piensan que todas las primaveras que saben, porque no beben anda pidiendo escaleras el vino de las tabernas. para subir a la cruz. Cantar de la tierra mía Mala gente que camina que echa flores y va apestando la tierra... al Jesús de la agonía y es la fe de mis mayores Y en todas partes he visto ¿Oh, no eres tú mi cantar gentes que danzan o juegan, no puedo cantar, ni quiero cuando pueden, y laboran a ese Jesús del madero, sus cuatro palmos de tierra. sino al que anduvo en la mar! Nunca si llegan a un sitio preguntan a dónde llegan. Cuando caminan, cabalgan A UN OLMO SECO a lomos de mula vieja. Al olmo viejo, hendido por el rayo Y no conocen la prisa y en su mitad podrido, ni aún en los días de fiesta. con las lluvias de abril y el sol de mayo, Donde hay vino, beben vino; algunas hojas verdes le han salido. donde no hay vino, agua fresca Son buenas gentes que viven, El olmo centenario en la colina... laboran, pasan y sueñan, Un musgo amarillento y en un día como tantos, le lame la corteza blanquecina descansan bajo la tierra. al tronco carcomido y polvoriento. Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leñador, y el carpintero te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta; antes que rojo en el hogar, mañana, ardas de alguna mísera caseta. Antes que el río hasta la mar te empuje por valles y barrancas, olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazón espera también hacia la luz y hacia la vida, otro milagro de la primavera. JOAN MANUEL SERRAT
  • 5. DEDICADO A ANTONIO MACHADO, POETA CANTARES Todo pasa y todo queda pero lo nuestro es pasar pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar ... Hace algún tiempo en ese lugar donde los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar “Caminante no hay camino, se hace camino al andar...” golpe a golpe, verso a verso ... Murió el poeta lejos del hogar. Le cubre el polvo de un país vecino. Al alejarse, le vieron llorar. “Caminante no hay camino, se hace camino al andar..” golpe a golpe, verso a verso... Cuando el jilguero no puede cantar Cuando el poeta es un peregrino, cuando de nada nos sirve rezar. “Caminante, no hay camino, se hace camino al andar...” golpe a golpe, verso a verso. JOAN MANUEL SERRAT