El amigo

Cuando supe que Piscis había muerto entendí que eso significaba mucho para mí. Nunca
había sido yo conciente de que en verdad había muerto. Piscis, de quien diré y se hará
juego pero también nostalgia en mi memoria. Como el que describe la adrenalina en sus
momentos cúlmines. O desata el origen de lo que tiene fin. Concentrado todo en una
manera o forma de vivir. Supe que mi guerra interior dependía de ello. Que todo el
descontrol que me arrastraba era una mirada equivocada sobre lo que había pasado. Me
detuvo como se detiene el caballo desbocado cuando sabe que puede vivir en paz.
Ahora estaba ahí y era la evidencia. Pero la muerte no era morir. Era dejar de creer en
algunas cosas. Como se deja de ver el paisaje que siempre viste. Entonces te das cuenta
que esa muerte de ver que nada es igual. Se modifica la vida de contemplar la verdad de
ese estado de imagen de que todo va descontrolado en un vértigo y es un torbellino que
te molesta. Que te saca de tus tranquilidades. Esas que conocés cuando esa muerte que
te avisa que ¨ eso era todo ¨, una simulación, y lo que explicaba estar en ese sitio ya
carece de motivos. El duelo es enorme. Casi como soltar las armas de todo combate. Te
pesa saber que es así. La verdad pasa a ser algo que jamás habías visto. Un hallazgo.
Una certeza. Entonces tenés que parar y decir ¨ bueno, cómo son las cosas! …a ver..
qué sucedió ¨. Ya no hay pelea en pos de tener la razón. Es tan evidente. Sino te perdés
de estar. De existir. Para qué hablar si los hechos están a la vista. La muerta, muerta. Y
vos dejando de correr detrás de imposibles o de imaginarios de que todo estaba bien así.
Ya no es más como antes. Está muerta. Y vos aquí mirando ese interior que se vació del
conflicto de esa vida. Piscis luchaba por la vida. Creía en la vida. Y se murió.
Sangrando. Como muere la que huye de los que la hieren. Acaso todo lo distinto es
herida. Para ella lo fue. Como si defender esos principios naturales le sorbiera la
naturaleza de querer desafiar y despreciar a su ¨ Amigo ¨. Ese enemigo implícito que
buscaba matar cuando su padre se descuidó.
Ella miró el reloj:
-ya pasaron veinte minutos y no me cogiste, se rió
- ha!¿era una carrera contra el tiempo?-yo
-Nah! pero el pianista el otro día me desnudó ni bien entré a su casa. Me hizo todo
rápido.
-¿Fue un especie de delivery?
-jaja-se rió
Hablaba como una nenita. Ella te contaba todo. Y su mirada parecía medio autista. La
empecé a besar como se besa a una nena adulta: como una nena que es una preciosura
de dulce, en las mejillas el pelo y sin llegar a la boca abrazándola contra mí, mí nena
linda, pero con las ganas con que se le besa a una mujer. Ella cumplía el papel de
calentarme en ese aspecto con esa inocencia fingida. Podía ser frívolamente planeado
como una trampa. Días atrás dejó pasar a su casa a un tipo que la deseaba y ella se

quedaba dura, rígida como pétrea, inmóvil, sin reaccionar pero sin oponerse….como un
saco muerto con vida, como una planta o una flor. Disfrutaba de provocar esas cosas.
En una situación en que la cuestioné sutilmente se puso seria y recuperó esa
personalidad autoritaria heredada de su padre por unos instantes y se abandonó luego al
aflojarse a su personaje nuevamente. Solo había que tocar su debilidad para saber quién
era realmente y qué la movía a ser de otra manera. Competía con los hombres. Si se la
hacía trastabillar le salía un enojo genuino y se destapaba la olla en que estaba
sumergido ese autismo de autómata sin ley. Te mataba con la indiferencia en todo lo
que te pudiese incluir de tenerla para vos. Ella no era propiedad de nadie y te lo
remarcaba con palabras más adecuadas. Se reía de vos sin reírse. Te buscaba solo para
que la persigas. Era una maníaca. Porque las ninfómanas disfrutan de verdad. En
cambio para ella era un ataque comando al varón vulnerable para luego tenerlo a sus
pies. Se sumergía en sus estados hipnóticos para salir a cazar. Te quería demostrar a vos
y a quien sea que con ella no podías a pesar de que supuestamente te abriera todas las
puertas. Ese era su triunfo. Quizá una forma de destruir el ego del que quería mostrase
atractivo o interesante. Sin duda no le había llegado alguien con la virtud de entender de
qué se trataba todo. Porqué? El odio a su padre separado de su mamá y mujeriego le
había llevado a comenzar la venganza ya teniendo diecisiete al estar disponible para su
mejor amigo. Destruir esa amistad. Por eso siempre que un tipo, hombre grande, se le
acercaba, ya hablaba de el como un ¨ amigo ¨.
El padre de Piscis trabajaba en la publicidad. Se encamaba con cuanta actriz quería a
cambio de darle un protagonismo. Actriz. Eso les decía. ¨ Después de filmar esto te vas
para arriba ¨ les prometía, cosa que nunca iba a suceder. Las condiciones actorales no
sonde acompañando a la belleza. La imagen para Nicanor lo era todo. Un spot que la
enfocaba tres segundos. Nada más. Esculturas para vender. A su hija le decían Piscis
porque era de ese signo y se entretenía en astrologías de desencanto con la realidad. Esa
en la que el centro del mundo era Nicanor su padre y ella quedaba afuera. Varias veces
en los sets de filmación ella llevaba cuando aun no era ni adolescente casi y ella
escuchaba gemidos detrás de los probadores tapados y no ahogados por las cortinas.
Poco a poco se fue dando cuenta. Eso que el que le iba a probar una ropita a las modelos
pasó a ser la mentira que era cuando ella misma supo para qué se vestía o desvestía una
mujer ante un hombre. El hola mi amor de las chicas cuando salían de estar con él ahí
dentro paso a ser el insulto más grande y potente que había escuchado jamás. Ellas
tenían belleza y juventud y su padre aun no la había notado a Piscis. El amor que le
tenía por su éxito se transformaba rápidamente en odio.
-¨ A mí me gusta que termine rápido ¨, me decía Piscis. ¨ Lo que me gusta es el antes y
el después ¨, agregó
Yo daba casi por entendido que ella era frígida pero no se lo dije. En cambio rescaté que
sin duda eso hablaba de una mujer romántica y que para mí el sexo solo era el desenlace
de un largo momento anterior de hacer cosas juntos y el posterior de recrearlas. En
verdad lo que yo pensaba era que una vez que la araña tiene atrapado al insecto lo único
que le interesa es matarlo. Hay mujeres que sienten asco de tener que soportar ¨ Eso ¨ a
cambio de conseguir sus propósitos muchas veces relacionados con un buen pasar de
dinero. El asco está inspirado en experiencias traumáticas… como el caso de Piscis.

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No es que sospechara. Simplemente lo supe. En ese momento en que todo lo tapaba.
Supe la identidad sexual de Gipsy. Y la certeza me despertó primero el alivio de
entender. Luego una actitud hacia ella en la que no le revelaba lo que sabía pero la
trataba con cariño. Como si mi problema se hubiera solucionado. Ese por el cual no nos
separábamos ni podía tener una pareja fuera de ella. Entender esto que facilita las cosas.
Y creo que mi hallazgo fue tan repentino como inmenso. Evidentemente a Gipsy no le
gustaban los hombres. Esa fue mi primera conclusión. Entonces me descubrí pensando
en aspectos de esa larga relación como para cuestionar semejante aseveración. Estaba
lleno de datos y formas en que ella manifestaba una forma en la que sin embargo a
partir de ahí traté de dudar. Hay algo que era la base de mi saberlo: a las mujeres frente
a los hombres les pasan cosas. Es decir, ya sea timidez o nervios o alguna leve
inseguridad o una reacción que rebele que se está un poco vulnerable al estar alguien
que sea varón. No hablo de un deseo fuerte como el de ser seducida o el de estar segura
ella de que un tipo le gusta. Salvo que la escala de su ponderación o la de otras sobre el
tipo le esté diciendo que está bueno ser valorada o buscada por él.
Recorrer la vida erótica junto a ella puede ser un alerta de que pocas veces he tenido una
relación tan buena en ese aspecto. Pero el deseo que ella experimentaba o me producía
iba por otros canales. Trataré de comprenderlo. Baste saber que cuando me conoció
venía de una relación con un hombre mucho mayor lo que reafirmaba esa tendencia ya
que yo duplicaba su edad. El motivo para ella era que no le gustaban los ¨ pendejos ¨.
Que eran muy ¨ bobos ¨. Y esto sigue hoy siendo así por lo que su expectativa sexual
parece que haya sido buscar alguien con quien tener buen ¨ sexo ¨ o dicho sea mas claro
desear ¨ tenerlo ¨. Casi en una actitud donde ella en su belleza controlase la situación.
Qué mejor que un hombre que ocupara el lugar de un padre y que ante su cuerpo y
encanto se volviera loco de deseo. Ella conservaría una hermosa batalla sexual con un
padre y tendría un orgasmo. Acá es donde doy la clave en la que se apoya que un
hombre no siempre sigue estando en el lugar de padre y menos después de varios años
de relación ya que ella me quitó en gran parte de ese lugar y allí empezó a
descalificarme de maneras que parecían entendibles ya que yo no soy ni perfecto ni una
belleza. Pero nunca dudé de que su valoración sobre mí que se había desmoronado era
inventada ya que en la noche le atraía yo a mujeres con las que me negaba a intentar
algo con las fuerzas necesarias y la seguridad para conseguirlo menguaba pero algunas
veces sí lo conseguía. Siempre fui seductor y podía estar un poco deteriorado
últimamente pero mi capacidad de atraer estaba intacta. Con ese fundamento nuestra
vida nocturna y diurna se llevó a salir por separado culpando ella a cosas que no eran
ciertas salvo ¨ que yo no le atraía más ¨. Eso era cierto. Y yo luchaba por demostrar que
era asunto únicamente suyo debido a algo que ignoraba. Ahora el motivo era claro. Pero
me disponía a ver dos cosas. Una, si como mujer tenía que seguir atraída después de
tanto tiempo. Y dos si su éxito enorme con hombres que darían lo que sea por estar con
ella era explicable pero en donde una actitud de ¨ fidelidad ¨ hacia mí ¨ no dejaba pasar

de cierta cercanía ¨ y era producto de algo mas fuerte que su deseo de ser admirada linda
como era (sobre lo cual era obsesiva. Siempre disfrutó de lo que producía en los
hombres……….y, digamosló, en las demás mujeres también aunque como un éxito
diferente). Si la admiración sobre ella de tanto varón que calentaba no se enfriaba a la
hora de la verdad. Esa de que manejar situaciones que no pretendían ser conquistas
definitivas. Salvo dentro de su propio sexo…entre mujeres. Pero eso era tabú. Era un
karma que llevaba. Solo a ellas las podía amar. Y pelearse. Porque las peleas con
algunas parecían peleas de novios. Definitivas. Rupturas. En cambio con los hombres
siempre estaba bien. Porque con ellos no le pasaba nada.
Lo que realmente intuí es que este permiso para por ello buscar otra mujer paralela a
Gipsy me había llevado a Piscis que resultaba un caso parecido o peor pero diferente
en algunos detalles
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Hay mujeres que son hermosas y hasta lo saben o adivinan. Pero las minas siempre
quieren llamar la atención. Esto hace que si está con un varón que se fija en ella su
estrellato no ese sino que muchos hombres la estén mirando. Esto ocurre porque
desprecia al que está con ella en cuanto a que no se entrega a quererlo públicamente o
transmitir que ella está con él. No. El es el anzuelo. La excusa para estar ahí y que en su
actitud le sirva para ser mirada. Es el dominio de la mina sobre cualquier hombre. Es
conseguir lo que quiere y después seguir haciendo lo que quiere que es ser vista. Se
puede decir que su postura es sexy pero hacia todos los que estaban ahí. Que se parece a
una puta en que estas también son como semáforos porque todo lo que son es sexo.
Porque no le gusta a la mina charlar de cosas que le hagan pensar o involucrase con el
problema de su pareja. La mina no soporta que el que está con ella le hable de SUS
problemas o le ponga énfasis a preocupaciones personales. Se siente piola porque nada
le importa que no sea salir de sus laberintos siendo notada por todos. Hace lo posible
para que se note que esta con quien podría no estar y que la calle es para ser vista. La
mina tiene que ser llamativa. Seguro que es atractiva que no es lo mismo que linda o
bella. Las mujeres lindas o bellas generan sentimientos. La mina es atractiva y solo eso
y se la ve como tal. Si él asume algún protagonismo ella contraataca y descalifica a su
compañero o lo somete a humillaciones, violencia de trato o agresiones en lo que le
dice. Si algo que le dice a ella le quita escena le amenaza con dejarlo e irse. Las putas
suelen ser así. Tienen el dominio. Me refiero a las de los prostíbulos. Manejan ese poder
de que como no te van a ver mas te hablan como si fueran un bocado ellas muy
delicioso y que lo disfrutes exaltando hasta la lascivia verbal el dejar en claro que como
toda puta no va a tener cariño ni nada de comprensión por cosas personales ya que se le
paga para coger y en eso quizá no la veas nunca mas. Las minas odian a los hombres y
los usan para su provecho. Es un tema de poder. Y los que están cerca notan ese poder y
se sienten atraídos por su estar mas allá de quien la tenga consigo. Además ella humilla
a estos otros que se sienten tan inferiores ante semejante demostración de inalcanzable.
Nunca a una mina se le dicen groserías. Son como diosas del sexo y de lo erótico que
despiertan. Quizá sean tan duras porque nunca pudieron sentir por los golpes que las
llevaron al odio. A estar dispuestas a ser solo causa de admiración por alguna

humillación muy grande que despertó la maldad y el control de todo para que aquello no
vuelva sucederles. Nadie es capaz de tener tanto dominio sobre los hombres con su
atractivo si no ha estado adquiriendo una seguridad que a ellos les intimide en decirles
nada que las saque del limbo. Él al verlas tan seguras es el misterio de porqué lo son.
Las minas no son vulnerables ni manipulables. Ellas mandan y son festejadas por todos.
Son líderes y logran que los hombres se junten para estar atendiéndolas y darles
compañía con la temerosa o prudente distancia del caso. No hay lugar en los grupos en
donde no les gusta compartir espacio con otra mujer o que su control le haga notar a
alguno de los hombres y darle atención especial. Es un premio pero se convierte en esa
amiga de todos que dice todo lo que tiene que hacer y lo que está bien o mal y se
convierte en la resignación genérica que lastima el orgullo de ellos pero que acaba por
aceptarse para tener su simpatía. El recibir un comentario de aprobación suya es un
regalo que se convierte en exaltarla aun más. En decirle que ella no es como las demás.
Que es especial. Que nunca conocieron a alguien así. Nunca se arremete ni golpea a una
mina. La mirada de ella es suficiente para que la obediencia y la disciplina y respetar su
autoridad y de preferir eso a ser visto como descalificado o pobre persona. Ellos suelen
contarles sus problemas y deshacerse en torno a esa totalidad en donde ella todo lo
entiende y es capaz de abordar la sublimación de cada uno de ellos por la previa
impotencia de haberla visto tan alta. Es la virilidad que se deshace porque no hay forma
de tomar lo que ella es y disfrutarlo. Solo se la emplaza y se la comparte como amiga de
todos y eso es la mina. Y si busca un hombre será que tenga dinero para ser vista en
lugares costosos y sociales y lucirse a costa de tener cualquier tipo de poder mostrar que
lo quiere lo consigue y que ser adorno de alguno no le quita protagonismo mientras le
cuenta a los demás que ese tal tiene cualidades mucho mayores que cualquiera y que la
lleva y la hace sentir una privilegiada para los que la conocen o la ven pasar. Los que las
tienen suelen ser muy egocéntricos y capaces de tanto y entonces la virtud es lo que
destierra al cariño. La mina admira lo que el que la tiene es capaz de hacer por ella y por
sí mismo. Los elegidos seguro han estado en lugares en donde su seguridad es como la
de ellas. Del mismo enorme tamaño. Con el mismo desprecio por los que no llegan a
querer volar alto. No hay lugar para más que ser la reina de un rey y que todos los
súbditos la vean en el trono porque ella gobierna para todos. Es de ella que muchos
seguirán dependiendo a pesar de estar al lado del rey o gracias a ello y será como la
madre de un pueblo de festejantes que se sientan fascinados pero que no tengan jamás
rencor por ella o no sospechen que lo que hay en ella es maldad sino una bondad y
comprensión maternal. Y a una madre no se la puede tener como mujer. Es una madre
atractiva y eso da liderazgo y es una prueba de que pueda ser poligámico el compartir su
atención. Y también todos hablaran bien del rey. Conocerán sus proezas o lo habrán
visto desde lejos. Tendrán palabras de admiración y hasta de reconocer lo importante
que él es para la mina su reina y por ende para ellos. La mina busca seguridad. Un techo
seguro y seguridad de quine se la transmita. Que le de tranquilidad. Que la haga olvidar
de los miedos de cuando no era mina. Que él sea un sabedor de todo lo que le hace estar
protegida. Que nadie pueda hacer que su hombre dude o ella pierda la tranquilidad que
tanto necesita al lado de él. Son los abismos que existieron y el rey tiene el
entendimiento y la capacidad de darle esa seguridad que ella no buscará en los que sean
solo divertidos o mas humanos o con problemas de los que sin el rey ella rebalsaba. No
querrá que todo le vuelva a faltar y que un amor sea más que alguien nuevo a quien
hablarle del rey o de sí misma como segura a su lado e intocable pero accesible a ser
compañía de consejos que dará y de aliento para los que no la ven vulnerable como ellos
son. Las minas son jóvenes. Por eso son atractivas además de tener un caudal de fuerza
que la hizo verse de golpe en busca de lo indispensable de estar a salvo y que ese sea su

compañero. Los reyes son en cambio y maduros y expertos en la vida. Ya han aprendido
lo que ella necesita compartir de ellos.
Gipsy lo había escuchado toda su vida:
¨ Qué haces papito? No querés comerte una conchita? ¨
Su forma de abordar a los hombres era heredado de las putas. De repente la veían pasar
esos tipos que andan en la calle y justo cuando estaban por lamerla con algún
comentario ella interrumpía el deleite y los dominaba preguntándoles algo con el
aplomo de la que los domina a todos. Los tipos obedecían y sumisos inclinaban la
cabeza como pidiendo perdón al contestarle. Casi como un varón más pero que les
calentaba el bocho a todos se refería a temas, mientras ellos habían estado deseándola
con la pija dura, con la soltura y la naturalidad que hace que nadie del género masculino
le parezca temible o poco manejable. Y como negociando el precio de un polvo con el
dominio de las putas con los pobres diablos conseguía lo que quería. Es el personaje.
Ese que hasta las putas actúan para salir de su vulnerabilidad. Es reírse con ellos y
seducirlos más aún. Coquetear con la amistad. Esa amistad que al hombre lo descoloca.
La actuación de imitar algo que conoció en la seguridad de esas mujeres al actuar su
control y llevarse por delante los egos. El creerse ser lo que se quiere ser. El dominar la
escena como si todo lo otro no existiese o peor aun potenciándolo para que el varón se
someta a esa faena de su orgullo tan voluntaria como el poder del deseo. Tener como
amiga a la mujer que todos ven a la distancia puede ser una buena paja pero también la
compra de una seguridad.
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Lo que Piscis ejercitaba en su forma de desmoralizar a su oponente era alentarlo en cada
comentario en que la pareja eventual de él era un modo de propiedad a la que ella le
alentaba a ser la alternativa (y no la sustituta, cosa que se callaba) porque muchos creían
realmente que Piscis quería ocupar el lugar de cada una en eso de estar dispuesta y dócil
para ellos en apariencia.
La guerra de los sexos o violencia de género tiene que ver con Gipsy y Piscis. Uno
podría afirmar que la mujer no quiere ser objeto sino querida u cuidada….valorada. Hay
especulaciones ciertas y probabilidades lógicas de que una pareja caiga si no hay
atracción. Cualquier hombre no sujeto a una religión de tipo conservador evita reprimir
sus deseos más auténticos por su pareja. Sin embargo el abandono y la ruptura de
hogares con hijos abandonados a ese desinterés recíproco que crece con la duración de
la relación también es producto de ver quién es el que está cansado de quién y mostrarse
con espíritu superador del que será su ex en una batalla de apropiarse de cierto éxito
cada uno conseguido sobre el otro.
Lo cierto es que no sabía yo si a alguna de las dos le gustaba (atraía) aunque la
convivencia con Gipsy me había alertado sobre la soledad en donde los amores puertas

afuera se sucedían sin conflictos pero con abandonos difíciles de sobrellevar. Entonces
entendí lo que les pasa a los polígamos que están imposibilitados de optar entre ambas
cosas, muchas veces por presiones.
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Gipsy y Piscis eran asociables por lo que tienen las gitanas de inclinación por la
adivinación. Gipsy era hija de gitanos y Piscis adoraba la astrología. En algún lugar a
Gipsy le gustaba la astrología más de lo normal. Piscis me preguntaba creo que
perturbadamente disimulada como era mi prevención de la natalidad con Gipsy si es que
la había. Creo que el que Gipsy tenga su misma edad y a diferencia de las relaciones de
Piscis con hombres hace mucho que estemos juntos la perturba. Es que sabe que ella es
un bocadito y que no la necesitaría con la urgencia de un tipo con un matrimonio de
décadas e hijos donde el deterioro de todo, incluyéndolas a ellas sobre todo, es mayor.
Creo que el hecho de que durante tiempo se nos haya impedido pensar es que la vida de
hoy nos aparta de ficciones sobre la realidad. A Gipsy la traté con tanto cariño,
posiblemente de mi ¨ otra libido ¨, que debe estar desconcertada en cuanto a odiarme o
usarme según su morbo paterna.
Los amigos de Gipsy no son producto de un propósito atrapamoscas sino de estar con
gente que necesita como ella siempre necesitó de lo básico. Gente en extrema necesidad
y urgencia. Que sabe lo que es tener problemas y necesita hablar sobre ello con sus
confiables. Gipsy va con su oído pero también con la memoria de su propia realidad
equivalente que no se anima a admitir que sigue siéndolo porque conmigo su realidad se
bifurca. Las dos carreteras no se juntan ni en el infinito. Lo que ella nunca entendió es
que la necesidad entra por todos lados incluyendo el lugar que comparte conmigo.
Prefiere fumar porro y no advertir peligro si la plata alcanza. Los peligros desmesurados
de la vida se los protege mi paciencia para esperar que se de cuenta de que los propios y
los míos también le conciernen. Eso es lo que generamos los padres y los padres
postizos (esto en ciertas parejas) en los más jóvenes. Protecciones en las que ellos
confían sin saber que estamos sujetos de fatalidades que ellos no llegan a reconocer ni
admitir. Quizás el desprecio de Piscis por sus ¨ amigos ¨ es parte de quererlos atados con
la condición de no mirar al futuro ya que el futuro dominado y controlado son ellos al
igual que su padre según interpreta su credulidad en ellos y sus métodos para suponerlo
cierto así librado a lo que le dictan los astros. Los planetas que determinan sus
decisiones que para otros serían conclusiones azarosas sin suficiencia ni probidad. La
alquimia de las verdades apoyadas en la fe en hechos de la geometría y las aleaciones de
estudios que quieren tomar eso en el tiempo de una fácil lección de tareas hacia el
mañana. La deducción que busca explicaciones donde otros, la mayoría, no las cree. El
balancearse entre determinismos que son axiomas de un iluminado que asegura haberlo
entendido. El pertenecer al cosmos y a los avatares de la naturaleza. Sí, porque Piscis es
naturista hasta el hartazgo y su dieta no consume seres vivos animales ni sus derivados
en la infusión de su fecha de nacimiento con la probabilidad de caer en manos de la
infelicidad. Todo es perfecto y su plan en pos de lo que le incumbe también, suele
decirse.

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Mientras Piscis quería saber si le llegaba la regla en cuyo caso priorizar a la vida como
símbolo de su fe era no abortar, Nancy, amiga de Gipsy ya acabada de tener un aborto a
pesar de que con Piscis no se conocen, miran hacia los astros, pero sin ser la naturaleza
para Nancy producto de una devoción u ostracismo. Si la regla no le llegaba era poco
probable que los astros le indicasen a Piscis un sacrificio del potencial animal que jamás
sería su ¨ amigo ¨. Mientras tanto los Umbanda del barrio colapsan entre legendarios
héroes cuyas tumbas profanan y se acercan a seres detestables para mostrarle los
dientes. La muerte para ellos es el más allá y los que logran salir de su miseria prefieren
quedarse por acá y no morirse. Los espíritus que han partido son invocados por ellos
para ser mensajeros de la verdad a la humanidad. También se la tienen jurada a muchos
que están mejor y se vengan con escupitajos a la razón de los que no concuerdan.
También Piscis encuentra pretextos para hacer el mal en nombre del miedo que tiene a
lo que la atormenta. Su fe astrológica le pide sensatez donde solo hay seguidilla de
supuestos que se devoran la verdad. El feto de Nancy no fue enterrado sino tirado vaya
saber dónde. El bife de costilla de su cena es según Piscis un feto más. La destrucción
como símbolo de la época pide víctimas y victimarios. El ascenso a la posteridad es para
otros la única íntima convicción de poder llegar a algo. El karma que lleva Piscis se
remonta a épocas remotas según lo que hoy se ve como evolución. Millones de años en
que supo ser el enemigo de dios el no existir el ser humano y solo sí animales que
derivaron en los de hoy según las teorías de la trasformación genética cosmogónica y
física. Acaso ese modo de crear al hombre no derivaba en deformaciones culturales de
seres déspotas que sometían a sus hijas a calvarios introspectivos, pensaba ella. Todo lo
que va por dentro alguna vez sucedió y su culpa no es sino un remoto plan de anarquía
ética para desmoralizarse entre restos de lujurias en una televisión vendiendo productos
de consumo masivo como lo hacía su padre hoy.
Gipsy fumaba entre amigos y quería ver qué era eso que no le permitía crecer. No
aceptaba verlo en sí misma por estar ahí suspendida de un faso peregrinando por el
barrio entre seres de su procedencia que después negaría diez veces de verse ella
involucrada. Todo era posible cuando el humo bendito aseguraba el éxito del sí mismo y
el fracaso de los detractores de su futuro. Se ponían de acuerdo en que evidentemente
ellos eran humillados porque había fuerzas extrañas que corrompían su paz y armonía.
Gipsy era oscura. Su ley de la gravedad afectaba a la desgracia de los que no se sentían
desgraciados pero por los que lloraba. Es que de alguna forma ellos le habían hecho
algo. Su desgracia propia pasaba así inexistente y los demás vivían su vida sin saber de
esto y con responsabilidad. Hay un núcleo de esa procedencia que se divierte entre
limitaciones y no sabe lo que Gipsy sabe. Ella se obliga a salvarse de ellos pero se
aparta y los ve de lejos para extrañarlos y reírse también en fiestas con ellos de a ratos.
Las peores calamidades suceden entre la gente que se decide a vivir la vida mientras
otros los piensan a salvo y se ungen de elegidos. Las tormentas arrasan con desgracias,
azotan las pertenencias y enjuician esclavos de otros. El modo en que la deforme servil
bastedad hace de la designación del oscuro trato con lo trágico y la declaración de
derechos implica normas que no se cumplen siempre. Atrapados como animales
callejeros andan hambrientos los fusibles de sus pensamientos carnívoros y asesinos

pero la raza no importa cuando se trata de la vida y no de la manipulación de la especie
dice el manual de los ponderativos de Piscis en la otra punta del barrio un poco mas
protegida en relación a sus perras marca perro.
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Yo no sabía que Gipsy se estaba volviendo loca. A raíz del permanente consumo de
fasos decía cosas que me parecían propias de mujeres. Las minimizaba en cuanto a que
no tenía que tener mucha lógica ya que hasta ella misma las olvidaba después. Cosas de
mujer. Hablar por hablar. Un desvarío inocente que se plantea cosas que no va a hacer
todo el tiempo. Sin embargo la duda acerca de que ella no tenía nada que hacer me hacía
ver que consumir la mantenía contenida en conversaciones estériles sobre cosas sin
importancia. Importante era hacer algo que se continuara en los días siguiente o que le
diera ocupación y dedicación a algo. El estar perdiéndose entre lo que no hace y lo que
no le cierra era un laberinto sin salidas y explotaba cuando se enojaba conmigo
viéndome ocupado e interesado en muchas cosas. Ahí se daba cuenta que ella siempre
volvía al punto departida y que nunca adelantaba en propósitos que no tenia. Siempre
pensé que ella me reclamaba un embarazo. Las mujeres de clase humilde lo buscan
como el trabajo a su contrario ocio intelectual inexistente o al lavar ropas solo para dos
y cocinar para un par. De verdad la ignorancia es peor que lo que pueden hacer las
mujeres si al menos están cultivadas en algo. La mujer que no trabaja sea ignorante o no
también se enloquece. Esa locura que es cuidar las paredes y el techo que la cobijan y
salir con ojos de Buho para ver si los coches pasan por la calle y algún transeúnte. Pero
Gipsy dejaba todo lo que empezaba. Sus miedos y su impotencia a veces me parecían
reales y no fingidos. La comodidad que a las mujeres les da con pocas cosas
conseguidas de estar cuidadas o protegidas por ese sistema llamado hombre no siempre
es real. A veces es un pánico a la vida tal cual la vivieron sus familiares. Como si la
soledad fuera en eso. Gipsy había sufrido traumas pero no podía señalar a los que
estaban de ese otro lado en su familia y acusarlos como ellos la habían maltratado. La
cueva que le significaba yo era la de ir en busca de su pasado pero volver despavorida.
Un día se lo dije: ¨ la ley te hubiera protegido como menor en lo que te hicieron ¨ eras
una niña, solo faltaba que alguien denunciara el estar entre fiestas y orgías a tu
alrededor, tus germanas podrían haber ido presas, y tu vieja nunca las denunció y en
cambio se metió enana iglesia ¨. Otro día le dije ¨ ¡¡me cago en Dios!! ¨. Y ahí se puso
como loca ya que ahí, a ese dios maléfico que sepultaba todo en el olvido, acudía su
madre a quien ella aplaudía por su coraje. Cuando se pone el dedo en la llaga ocurren
heridas abiertas e incertidumbres. La tranquilidad pasiva se convierte en preocupación
pero se crece en la desesperación de ver el significado de lo olvidado o lo puesto en el
lugar erróneo. Lo mismo le sucedía a Piscis cuando le boicoteaba su paraíso en donde
manipulaba viejos descreídos. Se ponía a la defensiva y muy atenta. (¿Quién es este
tipo que se mete en terrenos que no acostumbro?). El ser nuestra fe sustentada en la
meditación sobre ciertos temas hace difícil abordarlos sin cautela. La convicción y hasta
el conocimiento se apoyan en lo que damos por descontado y a veces nunca
exploramos. El control cae de rodillas y se deshace entre preguntas y silencios. Es que
lo que pensamos o sabemos suele ser un mimetismo con lo que otros dan como

naturalmente sabido y en quienes nos acostumbramos referir como la causa de el
destino aceptado.
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Natasha Smigitof era descendiente de rusos. La había conocido en un bar nocturno y el
teléfono que le di solo sonó meses después cuando Gipsy estaba de viaje. Ella después
de hacer el amor me dijo que el duelo por su madre dos años antes fallecida la tenía
atada ya que era la única persona de su familia que la llamaba en vidas todos los días.
Ese día tuvimos el mejor sexo. Tomamos algo por ahí y su cuerpo se me deshizo entre
las manos dos horas después. Unas mamadas que jamás pude olvidar. Yo escuchando
Kate Derry una cantante pop inflé ese globito que pronto hizo plop. Sus hijas
escuchaban y eran fanáticas de la cantante. Hijas adolescentes. Su público natural. ¿Qué
cabía yo viendo sus videos? Es que estaba en situaciones límite. Sumergido en la lectura
y destilando juventud. El descontrol nos hace a los hombres joviales y picantes. Los
precipicios nos sientan bien. Nos ponemos con las endorfinas suspendidas en carros de
montañas rusas. Rusas. Fue por eso que me llamó, deduzco infantilmente. El azar en
donde nada esa casual. Cuando supe que era de linaje me consagré a interpretar su aura.
No hay mayor intriga que escarbar en esa que ya supone cualquier mujer. Las detiene en
que nos llegan como mensajes del mundo que se delinea en una estela de comentarios y
frases entrecortadas y sobre todo cuando llega la piel. Ese momento subraya la
proximidad y da énfasis al pertenecer a una intensa deificación del modelar la oferta de
lo concreto con algo de abstracción no exenta de atracción. Sé que me sumerjo en la
estirpe de la nobleza de una mujer que se escapa de serlo. Que se unge de especial solo
por invocar a los dioses del país del misterio de la cultura aplastadora que fue y será. La
vergüenza de un espectáculo de polarizaciones en donde el hombre y la mujer se
delinean tímidamente por caerse en supuestos que en los polos no conviven. El
especializarse en rusas era un tema pendiente. Acaso por no haber ido a esas tierras. El
modelar la mística esencia de sus porqués me interesó tanto como poseerla. Su cuerpo
estaba maduro pero su razón de ser era fresca. La vertiginosa edad de un ayer
preguntaba por el mañana entre duelo de reyes y príncipes. En el verse quemar brujas de
procesiones de elegirse a los más aptos la mujer a escoger se observaba en una
sobreviviente. La permanencia la hacía apta para ser admirada como una deteriorada
versión casi cosmopolita de lo que fuese algo muy excluido del mundo de hoy. Ser
decorada en este país de arbitrarios modos de interpretar la adornada relación con lo
externo puede ser una facultad de perdones y permisos que incluyen el sacarle jugo a
esa esperanza. El templo la vio caer en mis brazos. La entrega se insinuaba como
complacida y halagada de ser presa de lo fatal de la lujuria de una noche o mas. Acaso
confesar una distinción entre lo que se abalanzaba como el eco de una bendición que se
esculpía entre dispersiones y alabanzas al falo que se ensangrentaba en una boca que lo
devoraba. El determinar el origen de un llamado a la reflexión fue superfluo comprando
las consecuencias de inducirse una festividad criolla con asado de tira hecho con su
cuerpo. La locura, hermana de la crueldad, se hacía carne en el delirio ante un fruto
maduro. Cómo conciliar la verdad de una fuente que se expande de placer para darle
frutos al dios Apolo. Acaso el poder succionar del péndulo sea una relación amorosa

con eternidad asegurada. O el dolor de la mujer que se explaya en sus pormenores sea
un boicot a las hermosas vertientes de sus arroyos. La longeva variedad de especimenes
femeninos sucumbe ante los carnívoros que se deliran con su sangre que mana por los
bordes del frenético ardor de no ser tenidas desde que fueron viudas de amor. Acaso la
fertilidad hace estragos en el que se enamora y la evacuación de menesteres de índole
merinos ajena la preferencia de retener con mensajes de posesión. El verterse en deseos
no es propio del que se ha tomado un recreo entre las piernas de un árbol dulce y
añejado en vidas. De una enamorada del muro que engendra la adicción a si misma por
no contestar la continuidad del proceder a encontrar algo mas. Penetrar con los dedos
las costillas de su cadáver y el intenso modo de escuchar los alaridos de placer fue obra
de un escultor. El frenético ardor de una pasión momentánea destierra de su prado al
hermoso claustro que se entregó en bandeja por ser venerado entre llamas de fuego y
mucho carbón. Perforar el vientre desplegó la inmensa tarea de sacarle suciedad a algo
oxidado que atesoraba venir de otro planeta. Su rostro coronado reluce colgado en el
marco de la fotografía de algo pactado. La levedad esgrime un episodio fácil que
devuelve la variedad de especias del globo terráqueo. Los tentáculos de sus pechos
succionaron la paciencia de hacerla sentir. El modo de digitar los códigos de la noche
era pura devolución de favores que pagaron los tragos en un boliche intermedio que se
propuso ser terreno ocasional. El sacrificio colocó la espada en el agujero que se
entendió desde el abismo de un querer terapia de esas que se suceden a las mujer ya
fermentadas que no recuerdan que el sexo es gozar de eso. El miedo a la verdad urgió la
pertenencia a otros lugares. La cabeza, sus extremidades y partes de su cuero son
expuestas en el museo de Jack. En el confesionario quedaron verdades trémulas de
anquilosados espectros del ayer exterminados con plaguicidas de momentos fecundos de
una historia de más.
¿Qué hacer cuando volviese Gipsy me preguntaba?¿Acaso una mujer adulta de mi
edad era el mejor remedio para mi enferma idea de el vértigo con las jóvenes? Natasha
podía ser un placebo.
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Su novia tiene 26 años. Su amante el doble. Es que se cansó de tener solo lo que todos
quieren tener: una mina linda y joven. Quiere jugar entre adultos. Se decidió por
responder al llamado furtivo de una mujer separada. Una mujer. Nada más. Nada
menos. Qué es una mina si no hay mujer. O si no se la deja ser mujer. O si no quiere ni
serlo ni no serlo. En cambio la amante quiere ser mujer y amante. O quizás no quiera ser
mujer. Solo amante. Porque mujer es la que manda en la casa. El ama de casa. La que
tiene autoridad. La novia anda viajando por ahí entre sus sueños aun no vividos. La
amante le habla con complicidad. Vos sos como yo, le dice. Viste como son las cosas.
Las amantes cuando son grandes quieren quien las quiera. Su sexo no es tan reluciente.
La novia no quiere tanta atención cuando es joven. Quiere libertad. Acaso él nunca tuvo
ambas cosas novia y amante que no es lo mismo que esposa y amante. Pero tampoco
invirtió los papeles de que la amante doble en edad a la novia. Lo contrario de los
libretos del amor sincero. El mundo puede ser hermoso y fatal como las novias o
terrible y macabro como la amante. Es que la mujer que es amante es sentencia de una

vida de heridas ya sin cicatrizar y la novia joven es una fuente de buscar consuelo en
problemas permanentes. La amante desconoce que hay una novia y viceversa. Es que
cómo ir a la casa de su amante y que no declare nada ni muestre que el territorio está
ocupado. Acaso la amante que lo ve sin mujer quiera convertirse en novia y la novia que
lo ve con amante quiera ser su amante. Atender dos problemas diferentes que encima
son mutables con la pertenencia a el sí mismo. Con la determinación de tomarlo como
un paso en donde pensó que desprenderse de la novia ya muy conocida y de años no sea
lo mismo que sostener el vínculo y explicarle que necesita una amiga para salir que
viene a ser la amante. Y que el ver que los territorios están marcados y decirle a la
amante la versión de una novia a la que no puede dejar así nomás. Es decir que la novia
es la mujer a la que no se puede divorciar de cualquier manera por miedo a lastimarla.
Un engaño de tipo poco ortodoxo con permanente cambio de roles y de motivos. Quizá
ambas quieran ser novias y ambas quieran ser amantes. O que la permanencia no sea
convertida para ambas en compartir las preferencias de él en un mismo grado de lo que
cada una significa. Diferenciar lo que alguien es para otro hace distintas a las personas.
Darle a los libres libertad y a los solitarios compañía. Describir la situación no la hace ni
más ni menos creíble. En realidad él no tiene ni novia ni amante. Era una posibilidad.
En ese entonces EL era YO.
Llego a casa corriendo pero caminando. Falta media cuadra. Empiezo a reconocer mi
lugar. Las sensaciones habituales. La inquietud. La calma. La hermosa nada. La
entrada. No hay nadie conocido de los que tengo de vista y de algún cambio de
palabras pero sí: están todos. Los recupero en mi memoria. Nos acercamos al lugar de
encuentro. Todo parece verdad. Cierto. Hay una ingenua seguridad. Todo en su lugar.
La calle no se movió. El departamento sigue ahí. Yo estoy aquí. Lo demás no importa.
Dirigir desde el hogar es tan fácil porque es habitual. Nada extraño sucede. Y al pasar
la puerta la amnesia. Nunca nos fuimos. Fue solo una especulación lo que nos ocupó
no saber más de lo que ya sabíamos. Todo en su sitio. Pero la irritación no calma hasta
llegar a ella. Nos escondemos de lo que importa al entrar. La cama está y tapados
miramos para todos lados para ver si alguna idea nos quiere molestar. Alguna
coherencia que nos quiera atacar. Junto a nosotros descansa ella: la vida. Le hacemos
caricias. O el amor. Algún chiste. Nos reímos juntos. De todo. Le contamos lo que no
hicimos. Eso es lo que importa. Sonámbulos a la noche nos levantamos a ver tele. Algo
inquieta o molesta. Los ojos de gato nos hacen atentos a cualquier sonido. Escuchamos
por los ojos. Dirigimos la mirada a cada lugar. Alguien pasa por la calle. Canta o
habla. El barrio entero está protegido y alerta. Toda la cuadra al menos. El invasor
tarda en irse. Doscientas personas atrincheradas en sus camas. Todos nos escuchamos
escuchar. Somos parte de la atención puesta en ello. Hay un disparo. Nadie se mueve
de su cama. Especular sobre lo mismo. Un chorro y el de la garita. Sirena de
ambulancia. O de policía. Da lo mismo. Tranquiliza. Que se ocupen. Nosotros en la
cama. La vida y yo. Y en la cuadra los demás también. Con sus vidas.
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Ella tenía el don de la frivolidad. Nada le importaba. Escuchaba sus conciertos en vinilo
y recordaba en ello al deseo de acostarse con su padre y con su abuelo de quienes los
recibiera. El clímax era la sinfonía patética de su vida. Se acordaba tarde de querer a
alguien. Recuperaba el aliento de su hermana paranoica que le hacía de soporte en la
inefable tarea de despreciar todo. Su madre tomaba pastillas antidepresivas mientras su
ex marido cogía con pendejas y miraba canales porno, ya ambos sexagenarios. Como si
no fuera necesario tenía un cuaderno ella en el que anotaba las víctimas de ese amor que
se suponía un currículum que mostraba con orgullo a cada nueva pareja. La trayectoria
de su vida sexual era una preponderancia de nombres sin alma y de personas de cuyas
caras no se acordaba. Conseguía evidenciar así que su inutilidad al menos tenía una
buena carnicería. A punto, jugosos o cocidos, los ejemplares que pinchaba con alfileres
ya no tenían mas vuelo de esa mariposa que ella no era. Un témpano de hielo que
derretía en penes calurosos de la adversidad del desarraigo. Una faena de casos en los
que su tío, Juez, se abalanzaba como la autoridad de la corte suprema de la familia.
Minerva era un caso perdido. Sí. Un especie de jugo ya demasiado exprimido por
varios. Una formula del caudal de lo que su colita de conejita le daba sacar como
resultado. Ella sabía que las minas tenían que ser así. Como sí la contabilidad de su
padre tuviera un debe y un haber hecho cosas mejores. Una consecuencia de la
herrumbre de una casa que dejaba que los fantasmas aúllen en la noche por la ausencia
de una mejor forma de tener a la gente que no fuera la soberbia de el desprecio sujeta al
derecho y la insípida manera de hace balances truchos sobre lo que le aburría tanto
como deshacerse de cualquier vestigio de compañía cierta. Después de todo para qué
guardar algo en la fuerza de querer ser querida. No había lugar para sentimientos tan
triviales y hacer el papel de yegua le apetecía tanto como lamer al semental estéril. Se
golpeaba la cabeza por las noches en que la mas-turbación le perdonaba tener que
suicidarse. Después de todo vivir al límite era igual al vértigo de una familia de
patoteros y pistoleros que mataban con cierta impunidad los sueños y alguna que otra
cosa de la mafia del mundo de la noche. Quizá en la época de su niñez viese como
torturar era una cosa placentera. Nada más emocionante que ver la sangre y las lágrimas
de un ser indefenso que tendría poco tiempo de vida. O adornar su aburrimiento con
pinturas que oficiaban esa paz que ella sentía al atormentar a los que se le acercaban con
su indiferente modo de mostrarse erótica para pasar un rato e insípida para tomarla en
serio. Una muñeca inflable que apenas si tenía aire para recuperarse del dolor de ser
cruel y no notarlo. De maltratar a toda su familia que a su vez se ocupaba de calmarla
cuando la ira de su impotencia tenía tonos exacerbados. Una especie de carga que de tan
pesada hacía recordar al lastre de tiempo de odio y caos. La conserva de un modelo de
permisividad volcado hacia el afán de matar lo que había de cierto en la ductilidad de
una púa que circulaba en surcos de discos ya muy rayados de tanto que usaba y era
usada. Una mujer de paso como tantas que no tienen una písca de amor propio. La
acumulación de noches de lujuria que disfrazan la ausencia de todo lo que le podía
pertenecer al tiempo despilfarrado la superficialidad del desencanto de dejar todo tirado
en la tierra de la fama de ser una puta más a quién acudir para darle letra. Minerva era
eso. Una cosa. Un cuerpo en uso o en desuso. Una fantasía de color dorado a quien una
espada le atravezaba el vientre. La sepultura de estocadas de buen espadachín para
dejarla saciada en la arena de la cama. Un mundo aparte en donde el tiempo hacía
estragos del buen gusto por su amarga vulgaridad de nena estúpida que era consentida
como todas las rubiecitas desde chiquitas y a quien los chupetines nunca le faltaban y
los miembros le daban maquillaje para mejorar su cutis. Hasta que su vejez incipiente la
empezaba a traicionar. Ella me había dejado. Minerva era una flor de guacha. Y yo
había salido adelante. Te estás volviendo vieja, la humillé años mas tarde.

En ese momento en que se producía un nuevo nacimiento en la familia entendí porqué
tanto era lo esperado de tener hijos en cantidad que serían padres que les darían de qué
hablar y sobre todo de qué vivir.
Por alguna razón yo siempre sentí que mi potencial hijo si fuese yo padre sería
insignificante y yo insignificante también en ello. Es que acaso ensimismado me
convertiría yo y lo convertiría a él (o ella) en una isla. Dentro mío he habitado toda la
vida y la familia es una extensión amorfa de la realidad que en verdad me importó
siempre. Situado en el centro de otro cosmos veo satélites en ello de hermanos, sobrinos
y parientes por todos lados. Mis libros prolongan mi vida. Los que escribí y los que leo,
es decir, lo que sé del mundo. La gente ajena a esa familia es mi verdadera curiosidad
ya que tan preestablecido y documentado está el modo de conducirse de todos en ella.
Quizá lo que me pertenece es lo que es exclusividad de mi conocimiento y no lo
compartido como un bien común. Mi soledad descansa en los extraños y aprendo a
entender a partir de lo que me era ajeno. No obstante testigo soy del enorme globo que
se infla cuando un nuevo ser viene al mundo entre los límites de mis atosigados
interconectados despertares de lo evidente en los que me circundaron toda la vida y los
que se agregan a ello. Si el cariño es esa forma de anonimato en donde se prodigan
consignas de un reglamento será que lo sigo solo tangencialmente. Acaso para no perder
mi identidad y mi conciencia de ser y existir y disfrutar de ello. No sé qué hago o qué
hacer entre ellos. Es como que allí no tengo función ni utilidad ni ellos me sirven para
nada. Es una aglomeración de gente esperando o haciendo cola para ser atendida. Un
aguantadero que usa casi el mismo apellido. Una organización donde todo debe
funcionar bien, correctamente. Y entiendo que ellos que la idearon así se prolongan
afianzando sus vida diferenciando a cada ser para asignarle funciones al sistema de
ordenamiento y categorías coexistente con una escala de diferencias ajustadas a un
proyecto. Yo entro y salgo porque me agobia. Es que me hace más feliz conocer lo que
hay afuera. Sin embargo hoy atiendo a la espera de contemplar como ellos dos, que se
avocan a prolongarse en su longevidad, se dedican a todos y a partir de hoy a alguien
nuevo. Y quizá lo espantoso es que como de todos también se ocupan de mí con
equidistancias y equivalencias de un trazado en el mapa de sus vidas. Será por eso que
traer yo un ser al mundo lo incorporaría aunque me oponga a la indeclinable pertenencia
de la que siempre me aparto y me arrastraría en ello a mí también. Y la verdad no quiero
ser autista en ello. Acaso siendo chico la marea me arrastraba junto a todas las especies
vivientes de la familia que se uniformaban sin contener mas que misiones de acuerdo a
movimientos estudiados y en los que no se podía objetar ni cambiar el rumbo a
voluntad. Por suerte con el tiempo me olvidé de lo que tenía que hacer o no lo hice.
Como simplemente no podía aceptaron que dejase el pelotón. Fue allí cuando empecé a
cuidar mis cosas que amé con locura. EL LOCO. Algunos dicen que el loco tiene
miedo. Otros que es paranoico. Pero él prefiere decir que toma precauciones. Es que
tiene a su cuidado una cantidad de ideas y creaciones. Una razón que le da orgullo y lo
motiva. Un secreto que se arrastra junto con él. Algunos otros que le dan permiso para
serlo y entienden lo que hace y dice. Los limites entre el loco y los demás son sus
pigmentos de familia. Una anarquía de depender de los deberes con ella y odiarlos al
mismo tiempo. Una caída al vacío de lo que fue llenando toda su vida. La esencia que

confirma que su locura es auténtica y justificada. Él está encerrado en su propio ser. Se
ató a sí mismo y se medica con sus pensamientos. Sabe que le quieren arrebatar su
locura y la defiende a muerte. Huye de las bestias que se devoran lo original. Busca una
excusa para no salir de sí mismo y enroscarse en el placer de amarlo. Los juzgan los
cuerdos y tocan canciones de adoración al deber que él escucha atándose al mástil de su
fe para no ceder a arreglos de lo malo. Se puede reconocer al loco porque sabe lo que
quiere y lo busca todos los días como si fuese cada día algo distinto. Es que su locura es
no darse con un hijo que haga razonable el mundo del que una vez se fue. Acaso ser el
hijo de dios sea la mayor de las locuras. Como el loco que lo consiguió e hizo caso
omiso de lo que le decía el manual de el final inevitable. ¿Podía yo ser papá y darle un
hijo a Gipsy ¿Podía ella ser madre creyendo tantas cosas falsas?
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Con toda la furia de la edad, con toda la rabia de la vejez, la anciana maestra de piano
daba a la luz la juventud inmaculada de lo impoluto. De lo sacro de Shubert, Chopin,
Strauss, Bach, Rachmaninov y otros, en manos de ellos sus alumnos, cautivos de su
pericia de demoníaca mujer y acerca de las atrapar que se desangraba en precognición
de grados de verdad inobjetables que sus ángeles eran prodigios. Ellos hacían que el
romanticismo y el barroco sonaran en su plenitud pero nada había en ese repertorio de
compositores del siglo XX. La señora estaba encorvada y caminando como lo hacen los
viejos pero tenía en sus dedos la mano de la destreza del saber que ataba a sus pies el
predilecto resplandor de luces del siglo XIII y XIX pero que no la emoción de ser bien
interpretadas por sus ángeles hacían olvidar que todo se circunscribía a el tiempo donde
la vieja era ella. Los jóvenes cautos esperaban su aprobación y su consentimiento para
deslizarse sobre las teclas con la plenitud de sangrar lo más posible en su incipiente
ingenuidad de no haber sangrado aun en lo previo que es la vida. Era impredecible su
edad ya que eran adolescentes y se podía calcular que por encima de veinte años
hubieran estado de no estar atados al regente ámbito de la ordenanza del decrépito
tañido de las campanas de la iglesia de una vieja. Ellos eran todos en verdad ángeles sin
sexo y me miraban absorto yo en la belleza de sus pianísticas sensibilidades como
esperando que se dé del que les escuchaba ruidos sobre los que para llorar tan
importante anacronía se expidiese y así fue que me acerqué y presenté. Temerosos ellos
de predicar conciertos amorfos de la época de la jovata se dedicaron a emular los viejos
tiempos y describieron la sensiblería popular de la aristocracia que todo lo conservaba y
atosiga y ahoga a los que están naciendo en ello.
Piscis iba a el conservatorio del barrio. Ahí estudiaba música y trabajaba de
preceptora todo el día.
La belleza se ha convertido desde siempre en símbolo de poder. Estar con una mujer
bella da prestigio, seguridad y refleja aquello de lo que se es capaz. Sin embargo la
belleza o el que lo es lleva consigo un peso terrible de soportar, que es justamente el

deseo a cualquier precio de perpetuarse en ese poder y conservarlo, a pesar de sus
enemigos, y por otro lado, del total de características sanguinarias que se asocian a
ello, como ser el deseo de matar o el de despreciar, destruir, conquistar, ser admirado,
ser símbolo de lo bueno o lo perfecto, conseguir todo lo que la codicia tiene en ello, y
todas las arrogancias propias del que no tiene límites. El que no lo consiguiese
entraría en un terrible depresión preguntándose que para qué seguir viviendo o porqué
a un ser tan elegido le están siendo negadas estas cosas que tuvo o quiere tener. Por
ello en la mitología el bello es un valiente de gran coraje y capacidad para matar y es
un ejemplo de la idealización de que el mito necesita de alguien así que destruya lo que
se le niega o al que se lo obstruye. En la modernidad ese mito persiste y los seres que
se quieren apoderar de todo con armas mas sutiles y disimuladas de la civilización
actual, en donde la inteligencia del héroe es demostrar que esa belleza le permite ser
exitoso, negocios y dinero, conquistar mujeres, conseguir adhesiones en lugares de
poder, y hasta gobernar lo que se propone. Digo bello en el sentido amplio de la
palabra: es decir que hay muchos que no lo son a simple vista pero lo sienten o lo
creen como parte del legado de la humanidad, en la que confían y se confían, al
buscarse en la belleza de ser prestigiosos y admirados como un lugar de una belleza,
mas mirado de características que hacen al modo de dominar o de someter y de
convicciones que dan una oportunidad de ser bello. Hay elementos tan sutiles como que
ciertos idiomas y posturas relativas a ello hacen del uso de la belleza en la que se
sostiene una ventaja en la apreciación del temor y respeto que ello infunde. En un
sentido amplio todo ser desea ser bello y conseguir dinero, mujeres, prestigio y muchas
cosas mas pero también los hay que desde un ascetismo lo toman a el ser bellos en ello
como clandestinidad de poder gobernar a otros en sus decisiones voluntades y
necesidades. Nadie se salva de querer ser bello. Porque en verdad es una formas de ser
querido y apreciado. Pero en el exceso se convierte en un terrible enemigo que fuerza.
La sociedad incluso aplaude, festeja y se identifica con personas a las que convierten
en símbolos propios de la belleza en los que se encuentran consigo íntimamente ligados
a los que en cierto modo intentan imitar o aprender de ellos en honor a su entrega en la
que se da un sentido del amor por los otros. Un cierto sacrificio para conseguir lo que
se quiere para sí y para los demás como lo haría un héroe. Pareciera que ser útil no
alcanza. Que hacer algo bien para trabajar en ello y merecer un sustento es
anacrónico. Que esa muletilla de hacer todo por los demás da más réditos y se está
dispuesto a sufrir a cambio de ser dueños de esa verdad universal que salve a todos.
Otros en cambio creen en el uno mismo y quieren ganarle permanentemente a los
demás sin pensar más que en su obsesivo impulso de conseguir lo que se proponen y sin
disimular ser vistos con felicidad como exitosos. Es que la libertad tiene canales en los
que a base de fuerza y destreza y muchos parámetros que se ligan al tener autoridad de
decidir por los otros se infunden de una cosmopolita versatilidad de emprendedores
que impulsan sus condiciones de adicción a un sistema en el que ser estudioso y
capaces les haga ser directivos de lo suceda, como una finalidad en la que son elegidos
mientras que los demás hacen de la suya, sú finalidad, otra tanta. Entonces la decisión
no hace de un envidiar al otro que tiene más o menos y sí recurrir a la propia
responsabilidad sobre sí, en un contemplado margen de reglas para ser todos libres.
Acaso no juzgar al otro sea una manera de que sea él mismo quien se encuentre sujeto
de las libertad de elegir orientaciones, ideas y permisos, en los que una decantación del
tiempo le vean verse reflejado en sus elecciones y preferencias sobre las que el sistema
se interpreta en todos los aspectos. El uso de cada símbolo de lealtad o pertenencia que
será únicamente juzgado por dios. Es decir que confiársele al juicio colectivo de una
organización que recuperar los hechos en los que el recuerdo personal es lo que hace

libre y quizá el modo en que se permutan los lineamientos de una libertad no deja de
organizarse y explicarse en torno a una variedad de hechos. El ser libres es no ser
vigilados ni cuidados ni juzgados. Es un extremo que no quiere héroes sino la
contagiosa idea de que todo se hace en todos ellos, y personas públicas son queridas
por serlo también, acorde al mismo modo de interpretar que se persiga la belleza, el
poder o el mito como búsquedas, elección, desafío y destino y no que sean premiados
como el ser vistos, notados o admirados como elegidos en ventaja. Es mas bien una
contemplación del mundo de los que hacen todo, como quienes van en un mismo
crucero y tienen el mismo riesgo de creer o desatar sus pasiones y límites entre un viaje
en común. Verse como la única referencia de juicios y necesidades recíprocas de
acuerdo a la libertad de ellos y los demás viajantes y nada más. Todos los demás
representan el mundo y en el mundo cada cual se ocupa de sí. El crucero lleva lo
necesario para que no haya hundimiento de la función en la que se unen aspectos
personales con dimensiones organizativas. Una organización que pena la forma no
autorizada en la que se puede querer alterar la hegemonía del sistema y en el deber de
ser en ello lo quitado del mismo. La libertad y el derecho del otro se evalúa para los
conflictos y perjuicios en torno a ello que limiten a otros según lo interpreta la carta
magna que se lleva en un cofre. Algunos tendrán que ser sojuzgados si intentan robarla
o dañar sus principios de inalterable. La naturaleza humana pasando por una
oportunidad de no tener que ser sometida a la belleza, el poder y el mito. Piscis era
bella.
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Las mujeres son felices. Es tan fácil notar como lo dicen con la naturalidad que les dio
la naturaleza. Soy tan feliz! Como si el reino estuviera en una cosa que los hombres no
notan. La ignorancia de estar rodeados de la belleza hace al hombre mientras piensa y se
preocupa. Será porque nos ocupamos de ellas? Porque aunque ellas hagan cosas, se
ocupen y trabajen hay un ser reflexivo que carece de la naturalidad para vivir. El
hombre. Ellas se ven alegres o tristes pero felices de que su estado natural se sostenga y
mantenga latente como el humor propio de la fecundidad. Como la interna medida de lo
que hace que la alegría sea biológica. Un estado de ánimo es propio del varón. Pero la
mujer esta bien cuando eso que siente como necesidad está satisfecho. Reposa y se posa
en ello. En la maternal determinación de saciar y saciarse. En el vestigio del horizonte
que no es un sueño sino la pragmática saciedad de algo que le molestaba. Es como si al
pincharla le doliese pero al quitar el pinche estuviese agradecida de no tener que ser
dolida de ese inconveniente sobre la piel. La mujer es sujeta de estímulos y sensaciones.
Su felicidad está en torno a estos y se recupera según ellos. Las mujeres. ¿¨ son felices
¨?. En una cierta manera de componerse a sí mismas y convertirse en lo que hacen se
identifican con su destino de ser lo que tienen. La posesión es diferente a la ambición.
Se identifican con posarse sobre sus tenencias. Lo peor que se le puede hacer es lastimar

los porqués de sus estados de conformidad. Mas bien es bueno dejar que fluyan y se
conviertan en algo también nuestro. ¿Eran Gipsy y Piscis felices?
El hombre sufre. Como si fuera una estado de inflexión sobre su propio ser enajenado
de lo material a su alrededor el hombre sufre. Incluido pero excluido del percibir se
asoma al tiempo y se refugia en él. La materialización le es insuficiente. Se avoca al
término de un hecho y al comienzo de el siguiente de forma consecutiva. Da pasos que
son escalones de una interminable cantidad de hechos que lo cansan hacia el sueño. Se
infunde de perderse entre lo que no es estar solo y lo que es estar acompañado. No sabe
estar ni solo ni acompañado. En este segundo caso no sabe dónde estar qué hacer o
cómo ocuparse estando ella presente. Se delimita a sí mismo en espacios físicos y en
abordar cosas prácticas. Comprende lo que le hace entender y empieza a verse cuando
ella se acuerda de que necesita la mirada de él sobre lo que hace. Hablar con ella es un
estado indeciso y titubea antes en cuanto a cómo encarar el diálogo que le plantea desde
ella interrogantes o cosas que le cuenta esperando su oído y su silencio. El registra pero
no escucha sino más bien responde por reacción instintiva a palabras o cosas punzantes.
Está en un perdido enfático huir en su presencia pero tratando de estar y negándose a
permanecer mucho. Sin el trabajo no se es nada. Es la clave de la existencia. La cruz o
el sudor de la frente. El emblema del sacrificio. La antesala de cualquier premio. La
ganancia y la pérdida. El benefactor y el malvado. La ocurrencia y el terror. El trabajo
está lleno de pasiones. Se decanta entre pérdidas y ganancias. La vertiente de un mundo
helado pero con el calor de la lucha. Una somnolienta decantación del tener que hacer
algo. El trabajo es tiempo. Es invertir e invertirse. Es proclama de dioses y ataque a los
principios. Un halago y la desdicha el bien y el mal. Lo extenuante y el placer. La
mordida de cada manzana. Un estridente tridente de infiernos intocables. Perfección y
sonambulismo. Pertenencia que se escurre entre los dedos como el dinero que fluye. La
inagotable facilidad de estar donde hay que estar pero con el peso de tantas ausencias.
La representación de la imagen y la comunicación de la fluidez de estar y percibir. El
trabajo se habla a sí mismo. Se escupe y se practica. Es un deporte y un demoníaco
tratar de usar lo que se vende. Es cansancio físico y tensión. Es el orgasmo de terminar
de una vez. Es hurgar entre lo que hay lo que se perdió y lo que se fue. Es un asesinato o
un suicidio. La inocultable manera de engañarse. El tránsito por una avenida de
bifurcaciones emblemas monumentos y enigmas. Piscis trabajaba en el conservatorio y
me lo hacía notar.
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En la vida del vago todo es interesante. Es curioso. Las cosas le llaman la atención. Le
asombran. La gente. Él mira absorbiendo todo como se lo recibe y lo trata de entender.
Se dedica a mirar y a escuchar. Habla poco. Es sencillo. Un poco acomplejado. Quizá
porque sabe que no es importante. No llama la atención. Solo se lo nota de paso. Es
discreto. Se mueve con lentitud, como midiendo cada paso que no se dirige a ningún
lugar. El vago no hace mucho ruido. Es sigiloso. No quiere molestar. Se sorprende
cuando alguien se interesa en escucharlo y deja de ser él el que escucha. El vago va
entretejiendo una trama con los significados de lo que ocurre. Se explica lo que se puede
entender y relaciona lo ausente. Él sabe que no hace nada pero se acostumbra y trata de

ser coherente con decir lo que le parece el mundo animado. Él está quieto. Pensándose a
sí mismo en lo que se realiza en torno suyo. Hay gente que se interesa por los vagos. Es
que son los que se han quedado afuera y cada vez son más los espectadores que se
identifican con ello y se sientan a charlar. Los que venían fuerte y se quedaron en el
camino se encuentran con los vagos y los saludan esperando encontrar algo. El vago se
deja estar sin que lo noten como dejando que todo ocurra sin él. Captura imágenes,
palabras y todo lo que le sirva para incluir en sus conclusiones que siempre son
parciales porque él investiga.
La señora Ramírez tenía un vago viviendo enfrente de su casa. El tipo según su hija
tocaba el piano pero no sabía mucho más salvo que salía desde hacía años con una chica
joven y muy linda. Soraya, la hija de la señora Ramírez, hacía terapia desde hacía años.
Miraba al vago como preguntándose cómo vivía y en qué se ocupaba para ser
independiente. Lo miraba caminar como a Gipsy su joven novia y no entendía mucho de
lo que quizá estaba perdiendo de vivir como el vago y Gipsy una vida diferente. Todo
explotó cuando una vez el vago la saludó a Soraya por el nombre estando en la plaza.
Estalló ella en un insulto y él se quedó sin responder. Al cabo de diez minutos el
torbellino de la señora Ramírez caminó con paso decidido la distancia hasta la plaza y le
advirtió enfurecida que no se metiera con su hija. El vago tenía la costumbre de escribir
sobre lo que le sucedía a diario y puso:
Perro que ladra no habla
¨ La chica de enfrente pasó por la plaza y yo estaba ahí y la saludé con simpatía. Me
ladró un insulto. Al cabo de unos minutos un perro con formas humanas venía ladrando
en mi dirección. Era la madre. La invité a explicarle pero siguió ladrando. Me ladraba
enojada con furia porque había saludado a su hija que se había ido ladrando. Es que
claro, era el atardecer y la gente sacaba a sus perros por la plaza que ladraban y ellas
madre e hija los imitaban. En su impotencia veían que no les salían las palabras y no
sabían qué decir y se angustiaban cuando me ladraban no pudiendo entender qué les
pasaba ¨.
El vago no sabía qué hacer con la situación. Los balcones de su casa estaban enfrente de
las ventanas de la familia Ramírez. Pensó en dejarle el texto en el que describía los
sucesos en una hoja mecanografiada impresa debajo de la puerta. Antes que nada
pasaron varios días en que se preguntaba por lo que cualquier mirada sería de una
envergadura fatal para despertarlo a la realidad de que nada era cierto. De que Gipsy era
un pasatiempo estúpido y que ambos debían hacer algo sobre ello. Le contó lo sucedido
tres días después para hacerlo de manera tranquila con el peso de lo que era una verdad
sin respuesta. Destapó una botella de vino y pensó sabiamente para no cometer errores.
Se encontró encerrado entre los hechos y casi ahogado de no contar con nadie para
tomar las cosas por el lado más conveniente. Se fue compenetrando de una vehemencia
intensa hacia la familia Ramírez. Acaso eran seres malvados o le envidiaban su vida de
vago y sus costumbres y hasta a su novia. Lo tomarían por un loco peligroso que era
capaz de violar a su hija o de hacer caso omiso de lo sucedido en la plaza si es que había
sucedido algo que cotejar.
Soraya en terapia no paraba de llorar por lo que el vago le producía. Ocaso ella se
enfrentaba más con su propia madre la señora Ramírez a quien endosaba el problema de
lidiar con el delirante. Demetrio su terapeuta le preguntaba porqué había mandado a su
madre a enfrentarlo. Acaso no había sido suficiente el espasmo de su insulto como
reacción. Ella era joven pero se sentía chiquitita y su madre había tomado su lugar quizá

porque el vago era mayor que ella y seguramente estaba dispuesto a todo. Lo cierto es
que Gipsy la novia del vago conocía a otros de la cuadra que eran amigos de Soraya o lo
habían sido dentro de un complejo mundo de relaciones con roces, peleas y revanchas.
Un mundo en el que el vago jamás había entrado por diferencia de edad con los jóvenes
amigos de Gipsy y también con Soraya. ¨ Es una flor de nenita ¨ decía Gipsy
irónicamente aludiendo a la violencia que debía llevar encima Soraya. Lo cierto es que
nada había hecho el vago salvo saludarla aquella tarde y cualquier suposición sobre la
vida y costumbres del vago eran solo conjeturas en tono despreciado originado en su
aspecto y algo mas. Pero nada en la tranquilidad del vago tenía objeto de ser mirado
como acusación para molestarlo.
-Qué querés hacer de tu vida, Soraya-preguntaba su terapeuta
-¡No sé si estoy loca pero a mí me gustaría tener un tipo que me bánque, gastar plata y
coger bien.!
-Existe ese tal?
-¡La turra de la mina que está con el vago se la pasa boludeando y hace lo que quiere!.
¡Por eso los odio tanto a él y a ella!
-Vos tenés un lomazo Soraya-hay muchos tipos que les gustaría darte plata y sexo.
-Es que mis viejos no ven bien lo de mis vecinos vagos. Ellos creen que son
despreciables y yo sí quiero vivir así
-Tuviste sexo últimamente?
-En una fiesta. Me metí en el dormitorio con el tipo que cantaba en la banda. ¡Me llenó
la boca de leche!
-Quedaste en algo con él?
-Justamente tiene tanta plata y tantas mujeres que caen como moscas que no se debe
acordar ni de mi nombre. En cambio los vagos de enfrente se ve que se quieren porque
hace varios años que están juntos.
-Qué opinas de él. Porque parece ser buen tipo. La cuida además de darle placeres.
-Mirá, a la vaga esa se la quiere coger todo el mundo y ese turro se la metió en el
bolsillo.
-No los juzgues. Será que eso es lo que a vos te puede ser el destino. Una pareja así con
alguien más grande que te cuida. Los hombres que llevan edad son muy paternales. Se
fijan en todo. ¿No será que tu padre no te dio lo que querías?
-Mi viejo labura como un burro pero los veo con mi vieja y la vida que llevan es una
mierda. No sé, yo quiero divertirme, disfrutar. Eso del sacrificio me parece pura
cháchara.
- ¿Y vos realmente creés que tus vecinos son vagos?
-Yo no los veo que salgan a laburar pero el toca muy bien el piano y no jode a nadie.
Me gustaría vivir así sin que me molesten.
-¿Y porqué lo insultaste? ¿No te halaga que haya intentado seducirte?
-Es que estando por años con ella no hay lugar para otra.
-¿Vos crees que son fieles?
-No sé pero lo que me gusta de ellos es que son un misterio. Es lindo que nada se sepa y
que todo sea extraño. Lo predecible me rodeo toda la vida y los jóvenes necesitamos
fantasear un poco.
-Te calienta el vago?
-Me calienta por ser vago. Porque se creó una imagen de tipo superado al que no le
importa nada y le gusta lo que hace. Se lo ve bien y merece a esa chica. A la vaga.
-¿Y vos crees que un vago puede tocar tan bien el piano como decías que toca?

-¡Bueno ahí es donde me pongo loca porque ese vago se ve que toca desde chico. Que
tocó toda la vida y me lleva mucha ventaja. Empezar de cero es siempre un bajón!
.-Pero vos comparate con ella. No con él. Ella se ve que teniendo tu edad disfruta del
trayecto que él hizo. Vos podrías conseguir a alguien con un buen trayecto marcado que
te cautive.
La señora Ramírez en la cama con su esposo antes de dormir le hablaba
-¨ Ese tipo es un degenerado. A vos te parece que puede estar con una chica tan joven?
Mirá si saliese con tus hijas! Yo lo mato! ¨
El señor Ramírez era un gay no declarado y se reía del loco prejuicio de su esposa.
Mantenía oculta su relación con un joven que tenía la edad de su hija Soraya. El era el
macho de la pareja. Sabía lo que es ser macho y veía con buenos ojos a el vago y su
chica joven y desenfadada.
¨ ¡Mirá Josefa: en lo que a mi respecta no me importaría que nuestras hijas sean
lesbianas. Mucho menos que se la pase bomba con un gigoló así que dejame de joder y
dormite! ¨
No te digo, decía el vago a su novia: me miran mal los de enfrente porque debo ser un
tipo que hace pensar en sexo. Sino qué hago con vos. ¿Te crees que son boludos?…..
Pero la gente odia lo que quiere. Aborrece los instintos que tiene porque quiere estar en
ello. Entonces a nosotros nos miran mal todo para que sea evidente y mostrarse la
verdad enfrente de lo que sienten.
Esa vieja boluda no sabe ni que su hijita del alma fuma porro todas las noches mientras
ella se llena la boca de ética y la muestra protegiéndola. La nena necesita que la dejen
vivir. Coge con machos que cambia como el grosor de la luna. Nunca le dura ninguno.
En el balcón ya desfiló todo el barrio. Eso es lo que le jode de nosotros. Que nos
dejamos hacer y seguimos juntos. El vago era yo.
………………………………………………………………………………………….
Al hijo bobo los papás le tienen que mantener. Lo ayudan con lo que es un bobo. Se
puede entender que el hijo bobo en verdad se formo entre una sociedad de tantos bobos.
Ellos, los bobos, querían cambiar el mundo. Querían luchar por lograr un prestigio
común e individual. Se estremecían de emoción cuando se entonaban los mejores versos
de la libertad. Se consumían de odio cuando se daban cuenta de que en realidad ¨ lo
trataban ¨ de bobo. Cómo no ser bobo cuando el sistema se maneja con la plata de los
papas que los masacran de decirles cuando ya son hombres lo que tienen que hacer y

cómo. ¿Acaso no es verdad que ser bobo es no entender lo que se tiene que hacer para
destruir a los que como institutrices los llevan a todos lados y los hacen pasar el papelón
de la humillación? Cómo se entiende que los hombres hijos de los ricos y de los que
mandaron siempre no terminen aceptando que en verdad ellos van a mandar siempre.
Que una manera de que los viejos, sí, los viejos, no se mueran nunca y nunca lleguen en
verdad a viejos porque mantienen la lucidez del que decide lo que hay que hacer y
cómo. Los que inventaron todo esto y aun logran que nadie lo pueda cambiar. Ir como
locos por las calles buscando salidas en callejones. Hablar con extraños tratando de
encontrar oídos que les entiendan. Subirse a los libros para buscar inspiración en los que
siempre como ellos fueron marginados. El bobo sabe que no hay forma de ganar la
oportunidad de tener un poco de orgullo que no sea negar al que le escribe el libreto.
Acaso serán siempre conocedores de todo los imbéciles que lo crearon para que nadie
nunca se los quite. Se tratan del miedo a matar o el miedo a la muerte. Cómo hacer para
sacarse de encima a los que gobiernan si están en todos lados. Cómo quitarles el mando
si quieren vivir eternamente. O será que no hay peor reto que el intentar encontrar una
detención para los que te dan de comer solo porque ellos manejan la industria del
hambre. El hijo bobo enloquece y se destruye porque parece que por más que es bueno
en muchas cosas siempre vuelve a repetir de memoria lo que los papás le dicen que
diga. Tiene vergüenza de sí y se esconde de la gente cuando los papas están cerca. Evita
las reuniones en donde queda en evidencia que por más que sea alguien inteligente
nunca va a dejar de ser el bobo. El que se hace añicos contra la autoridad de los que
hablan de democracia para hacerse cargo de dominarla. El bobo no sabe qué hacer. Casi
las revoluciones parecen cuentos de hada o peor el remedio que la enfermedad. Que la
revolución sea ver sacrificar en un altar a los que tienen el mando de la comida parece
que no es el método. Tirar a la gente que es más boba todavía porque no ve que sus
hijos a los que trajeron al mundo para sentirse orgullosos de ellos no pueden siquiera
decirles que no. Entonces el bobo también es el que no se entera de que ambos son un
papelón. Es más bobo el que no se da cuenta que hace el ridículo porque los inflinge a
sus hijos que ellos que se son concientes de que están sometidos a serlo. Entonces si los
bobos de verdad son los que no pueden ni darse cuenta que lo son qué queda para
enfrentar esto que es una calamidad. Cómo no enseñarle al león que el domador tiene un
látigo y que él que esta domando cree que es solo un juego y no ve que en verdad le está
pegando. Pero el león es león. Y todos saben lo que pueden hacerle a un u ser humano.
Aunque el león parezca bobo. Los leones hambrientos no se contentan con comer. Van
mucho más allá y matan al que los hace víctimas. Lo trituran con sus dientes y se comen
la comida y al que la suministra. ¿Son bobos los hijos bobos?
……………………………………………………………………………………………
Los tipos hablaban de la vida. Y la vida era larga como el rencor que no se demuestra
cuando todo fluye entre copas y música. Se alivia en el peso del callar y se comenta
todo lo que desprende la avidez de ser un modo lúdico de enfrentar sin hacerlo. Se dicen
los causantes de todo y se festeja lo que en realidad no es compartido. Estar ebrios o
solo sedados da a las lenguas un matiz del caudal de subterfugios y trincheras que
convocan transferir una detenida observación sin conjeturas ni obstrucciones. Se
expande lo que se hace de precaución y se dinamitan los caminos del odio. Se habla en

nombre de la paz y se contempla el espíritu de lo bueno. Nada se asombra ni
ensombrecido es cuando las amistades de detenerse en una alusión partida. Con la
resonancia de una reclusión que enmudece lo que nos da y sobresalta lo que se expide.
Estando sin saber y semi-inconciente las palabras dominan y los restos de males se
aflojan. Se está ahí entre alusiones y meditaciones que metaforizan lo que corre por
dentro. Como si el abandono luminoso se hiciera eco de alimentar una superioridad
sobre los hechos y detectarlos y registrárselos en grabaciones de memorizarse los
blancos perfectos de una aletargada delictividad que suministra bienes y posesiones.
Orgullo y garantía. Debilidad y frustraciones. Se es entregado el caudal de armamentos
de estar en murado para que al alcohol de la amistad reparta cartas sin mayor intención
que olvidar que se está en otro lado al habitual y que nada es lo mismo que a la mañana
siguiente al despertar en la soledad del mismo problema recordando lo que pudo herir o
lo que pudo sanar de lo hecho y confiado al devenir del entenderse con una voracidad de
apasionados ritos de apagar los fuegos y encender velas de la noche que iluminada por
la forma de seres alunizados que revierten y asimilan el irreversible ser lo mismo si no
se defiende nada cuando la guardia está baja y no se quiere pelear. Pero en donde se
escucha esa música se exacerban los nervios y nada es gratuito. No hay más que erosión
de la piel del momento que se destina lástima como lastiman las palabras que no se
distinguen unas de otras. Es odio vorágine y se escapa el miedo al que se enfrenta con
su fe bilingüe y remata con discusiones de sacar ventaja de golpear mejor y mas abajo.
Las anécdotas y las estadísticas de quién es mejor para qué y porqué. Búsqueda del
pasado en lo que resalta el heroico andar siendo lo que se aterriza en pleitos que pican
en las entrañas y advierten pretextos que sublimarse al hecho aterran el emborracharse
como si en ello fuera la vida y sacar una sangre del ojo que se pone rojo de quemar el
estar en juego sus de ser más o menos donde los que sirven y son servidos en la noche
de la oferta y la demanda. Esa noche que establece e implementa una seguridad para que
pagar o cobrarse a el hecho pragmático de una ficción que cambia golpes y comentarios
under que se expanden por el recinto la conciencia el mérito y la vanidad o el dolor de
ataques imprevistos ascendiendo la manera en que se desintegra lo que entregado a la
noche debe su absolución al atraerse el que no puede ser guardado sin cotejarse con
otros entre líquidos etílicos y músicas de idioma conocido en otros lados. Pero se está
ahí para festejar que en ese momento nada vale y todo importa y que se apunta a una
ruleta rusa estarse del lado de la poca plata o de la exhuberancia de valuarse lo que se
consiguió con fecha de hoy. A Piscis la había yo conocido en el mismo bar que a
Natasha
…………………………………………………………………………………………….
Las familias numerosas se parecen a tillizos…..cuatrillizos, quintillizos etc. Hay una
semejanza militar en el comportarse con los mismos aspecto y aceptar una organización
que no puede ser traicionada. Que cada uno se suma a gritar a coro los mismos métodos
que los vieron crecer. Defender un estilo que depende de ser fieles a él. Se van
mimetizando y pueden reaccionar de idéntica forma porque es un modo de unidad. Es la
unidad de las familias numerosas. Cuando se convoca todos responden y recitan los
formatos en que hay un rigor de conducta que sigue pasajes de funcionalidad colectiva.
Por eso las ovejas negras nunca se adaptan. No supieron entender o aprender a

comportarse igual. Son a veces desertores y enemigos del sistema. Lo ponen en peligro
y pueden ser vistos con preocupación. Se los quiere ayudar. Al principio a ser iguales y
repetirse como los demás y luego a no desmoronarse en esa sutil diferencia y aceptar
que la originalidad desata el rigor y da alivio o plasticidad a los uniformes. Es una
sociedad dentro de otra. La sociedad que quiere democracia es la que se inventó por las
ovejas negras de tantas familias que explotaban de presión. En un principio había que
matar a esas ovejas o destruirlas. Luego se fueron adaptando a un pacifismo de que se
pude elegir a quién ser parecido o cómo ser. Los modos de elegir rompieron con la
uniformidad. Los proyectos organizacionales y estructurales perfectos donde los que
fallaban a ellos eran defenestrados como se saca de la maquinaria al que no sigue los
propósitos colectivos del bien común generaron una catástrofe de decidir que fuera de
las familias ocurren focos de atención que superan a estas y que convocan a que las
ovejas negras y los uniformados se alisten en proyectos diferentes conociendo lo que
entorpece los unos respecto de los otros. La democracia da la libertad de poder ser
libres de salir de lo programático y decidir. Esto es ajeno a un método que garantice la
cohesión. Se debe atar lo que se escapa si no se quiere fracasar en el conjunto. Entonces
se trata de liderazgos de carismáticos que representan unidades de mayorías. Y se hacen
proyectos de apoyo masivo pero siempre con enojados que no los votan y que harán lo
imposible por ver fracasar lo que se quiere hacer en nombre de todos. Es decir la
atractiva manera de ganar el deseo de lo que se propone para que nadie se oponga y
llevarlo a cabo. Pero sin enemigos no se puede ser héroe y así se hacen los escépticos
destructores que atentan con fuerza y poderes y se hace una guerra interna silenciosa
donde palmo a palmo se detecta la oportunidad de conseguir que el plan de la mayoría
fracase o que las fracciones tengan poco en rigor de común acuerdo. Es un estado de
latente permanencia en la situación de estar yendo en el estatismo de no proponer nada
que pueda ser completado durante un tiempo que lo necesite. Eso hace que los que
fracasan en ser sueños de la decisión pasan a ser tormentosos momentos de libertades
donde las ovejas lo ven como vida o muerte. El preguntar porqué o para qué o decir que
no, no formaba parte de la disciplinada forma de un estar todo en función del deber de
los que tienen la responsabilidad de respetar a el orden que se plantea para bien de
todos. Esto no salva a los que diciendo que no o que no entienden preguntan y se les
decía que se callen o que no pregunten tanto o que no se dan explicaciones. Que si se
pierde el tiempo en discusión eso hace que el que no quiere o no entiende o le hace mal
algo se tenga que ser escuchado todo se desmorona porque es el comienzo del fin. Que
hay que obedecer tal mandato de un proceder que impone y no atiende los reclamos del
que no se aplica a hacer lo que le corresponde. Es el ver que había que matar a los que
no obedecían. A los que se sobrepasaban en el pedido de hacer como no se hacía. Y que
el detenerse para que el que no puede tenga que tener trato especial es peor que sacarlo
de golpe y dejar que se quede sin los resultados al que los que uniformados en el porqué
que se supone para todos. Que si se caen los que obstruyen lo que se tiene que hacer se
debe seguir y que nadie merece ser visto más que como un negado o alguien que se
rehuza a aceptar lo que para todos es igual porque es lo mejor y a eso ser sebe
interpretar como prioridad frente a cualquier cosa o intromisión y pase lo que pase. Si
los sistemas son más importantes que las personas es porque estas están para servir al
sistema. La teoría de la libre determinación hace que los sistemas fracasen porque no se
quiere aceptar que la diversificación de opiniones, posturas y rechazos no lleva a nada.
Que el hombre está sujeto de deberes y sus derechos terminan cuando quiere que se les
respeten por ser diferente a lo que se quiere hacer para salvar a todos. Que si los que
lideran el sistema escuchan no sirve porque los que saben como ser hacen las cosas que
importan para la subsistencia y el hacer que todo llegue a destino son pocos y estaban

preparados para decidir por los demás que están pendientes de hacer lo que los que
saben eso dicen que hagan. Que representan lo que se tiene que hacer y por eso tratan a
otros sistemas en nombre de todos para conseguir que el conocimiento sea capaz de
darle al sistema lo que se provee y no falte lo que consigue. Que tratar de debatir por
distintas formas es olvidar neciamente que las cosas se hacen de la misma manera salvo
que el estar unos por encima de otros retraza y demora o impide la verificación de llevar
adelante lo que hace a la mejora de lo que es preciso solucionar. Que charlar en un lugar
de poder decir quién tiene razón hace una dispersión de holgazanear para imponerse
unos sobre otros no en el resolver el problema sino en quién lo resuelve y desplaza al
otro del ejercicio de concretarlo dentro de un plazo que establece que el fin justifica los
medios y que los medios son los mismos porque se pondera lo que se conoce de efectuar
lo que contiene el resultado en que se ofrece al sistema. El hombre libre se llama a
desordenar la permanencia de leyes universales que dicen como se hacen las cosas y en
nombre de determinar qué lo hace y de qué manera se delimita el tiempo que se dilata
en no hacer lo que se puede. El hombre como instrumento de servicio y no de perder la
autoridad por momentos y ganarla en otros para que todos acepten u pose fusionen en
un mismo propósito sin vencedores y vencidos. Si la uniformidad tiene vencidos y
derrotados que no pudieron y no quisieron la violencia contra ellos es quitarles
presencias y hacer que la comunidad del sistema cose construya fuera de los fracasos de
la traición. Se dice sin embargo que las ovejas negras de los tillizos y de las sociedades
suelen ser brillantes en el ahorrar esfuerzo para conseguir mejores fines cuando ello se
escucha y que no hay en el rigor probabilidades de llegar a un destino que no sea mortal
para el sistema. Que la conjunción de normas son producto de modelaciones acordes a
las estructuras que identifican a los tillizos pero también a los que se rebelan y
despiertan la alarma. Yo era sujeto a una secta de nanotillizos…..una familia enorme La
de Gipsy era abundante en mujeres….pero pequeña
……………………………………………………………………………………………………
Los agudos llegaban hasta el techo. Gritos, insultos, agresiones y malas caras. Todas
querían ser Eva. Pero el ver a la creación de dios que no se compraba con esa histeria
las sumía en la predilección por gastar plata en infortunios. Todas ellas se enojaban las
unas con las otras y se nombraban legítimas herederas al trono nombrando a las otras
como a bastardas. Ellas se sumían en la gloria de imitar lo que fue causa de una
fatalidad. El país de las maravillas que flotaba en el mar sin que nadie lo mereciese. El
abordaje era con uñas y dientes y se tiraban del pelo y se ponían guantes de tigresas.
Mostraban senos y caderas a los que querían tenerlas sometidas. La corona estaba en
juego. Carismáticas, comprensivas, sentimentales o a la moda. Modernas y
experimentadas pero no anticuadas. Jóvenes, maduras y viejas. Acaso la rapiña de no
tenerme más que cauto de darles felicidad. Haber vivido el tiempo que fuere era obvia
sabiduría de cómo se hacen las cosas y quién tiene que hacerlas. Todas y cada una de
ellas tenían la receta de la torta. El almanaque de las sucesiones de detentación del
poder en manos de ¨ brujas ¨. Revolución femenina. Revolución argentina. Pasarse de
revoluciones. Saltar hacia el abismo. Agallas hechas insultos y desprecio. Hombres

golpeados. Mujeres asesinadas. ¡Pero quién sabe si en el origen hubo una sola Eva!
Derechos de ellas que hoy se convierten en amenazas. Quizá todas al mismo tiempo
poblaron la tierra. Y tan repartida estaba que no había necesidad de lucha. Solo una
costumbre de tener lo que era necesario que les ocurriese a todas por igual: un
presidente hombre otra vez y acabar con la vorágine de vestir mas a la moda de los
tiempos pasados y presentes. Entonces me uní a todas y les regalé el esfuerzo de
trabajar. Nadie me lo agradeció. Parecía una ofensa el no notar yo el merecer de cuanta
candidata hubiese. Acaso no había más que ungirme de nuevo como el primero y el
único de la especie. El primer hombre. El único. ¿O acaso fui el único? Los amigos
jugamos al truco y nos reímos sin competir. Eso parece ser sabio. Charlando sobre
como organizarnos y que a cada uno le toque lo que le toque. Que lo decida el azar o los
votos. A ver quién saca el palito mas corto. A ese le toca primero. Comemos un asado y
jugamos al fútbol mientras ellas en sus jaulas se miran con odio buscando machos ¨ bien
dotados ¨ que las secunden. Pero tuvimos que deshacernos de los que secundaban a cada
Eva-luación. Un testeo de esos Adanes parte de un circo de mujeres con barba y bigote.
Una fantasía de verse envueltos en cuestiones de polleras. Surmenage colectivo. Ëxtasis
del extravío sujeto a un stress de streep tease sin mas que desnudes y cólera colectiva.
No saben lo que hacen y se pelean. Atavíos que quieren decir que alguna vez se
pertenecieron como únicos en la especie. Adanes de colores distintos para una Eva de
texturas diferentes. Talles para todos. Vestir bien para ellas. Modos artificiales de llamar
la atención. Outlet de la tontería. Anarquía con curvas o con cuerpos sin pronósticos.
Alicaída manera de dejarse llevar por la ira. Los que veíamos el azar de quién podía
hacer algo nos encontrábamos para tirar la pirámide detrás de cada una de ellas a
pelotazos. Con la confianza de jugar un partido mas entre nosotros. Caballeros que las
sacan de sus prisiones y las animan a buscar algo más humano. Mientras los otros como
minas se proponen como modelos publicitarios.
Yo no quiero ser Adán.
……………………………………………………………………………………………
Una cosa es entender y otra aceptar. Los tipos que entienden son peligrosos para las
mujeres. Es que dentro de su potencia materna el hijo o varón cercano solo tiene que
aceptar lo que ellas dicen. Es una imposición de la naturaleza. Cuando se entiende es
porque aquella de quien se podría aceptar está haciendo algo mal. Las mujeres esto no
lo detectan así pero sí lo perciben. El peligro. El hombre que sabe lo que hace con ellas
y frente a ellas. La respuesta inmediata es la cama. Ahí se acepta…no se entiende. Por
eso a estos hombres derivados de estas mujeres se los lleva a menudo a el matadero
sexual donde el instinto acepta. Se los pone en desventaja acosándolos con intimidantes
sugestiones sexuales. El hombre que entiende también quiere eso. Por eso es que
entiende. Para llegar a eso. Pero el hombre vuelve a entender y ella se convierte en su
amante. Le cuenta sus problemas y si no los hay se le ocurren muchos. Se hace pasar
por mujer sufrida para que el sienta culpa de entender hasta en la cama. Acepta el juego
erótico y se destaca como mujer atractiva a los ojos de otros hombres. Es la sensualidad
desarrollada así a cuestas. Padece que él no la deja destacarse al no aceptar cosas,

condición que para ellas es obligatoria para ser notadas en algo en su vida diaria. La
forma de entender también saca de ellas el lado infantil y hablan como nenas. Es que
entender a una mujer no es ser sino su padre. Entonces esto exacerba la fantasía de él y
se encuentra con un juego que supera todas las expectativas. Ella se pone más que como
mujer como una veneratríz de una actuación de la perfomance entre la alumna y su
maestro. Él tiene respuestas a todo y ella aprende a disfrutar de ello luego de haberlo
vivido en la edad de la inocencia de su niñez como un placer. La niña no piensa y es así
que le gusta jugar y si eso se hace erótico se convierte en infinitamente placentero.
Todas las responsabilidades son de él. Como cuando ella las delegaba en sus padres o
podría haberlas delegado en padres ausentes. En este caso se sumerge en la infancia que
le faltó y siente que la está viviendo como algo pendiente en que las torres sean sólidas
y no se derriben por cualquier miedo. Suele ser su dificultad para concretar cosas fuera
de esta relación una debilidad que la hace reconstruir su situación de vulnerable y
prefiere a veces la ruptura en el árido no estar preparada para salir a la calle adulta ya
con un padre postizo que sea protector. También están las mujeres que salieron de casa
de sus padres para casarse y no necesitan ser fuertes para enfrentar lo que hace su
marido con o sin cama. En eso los divorcios si ocurren las dejan tan a la merced de sus
limitaciones de arreglárselas solas. Gipsy sabía que yo era su escudo. Pero al verse
vulnerable a otras cosas me atacaba y desafiaba en una puja de poder. Su dependencia
ya la abrumaba. Cuál era la alternativa sin dejarme, sin irse, sin abandonar tanto
territorio. Yo creía que enfrentar aquello de lo que huía cuando me conoció. Ya más
madura y con la inteligencia de cosas nuevas que desconocía.
……………………………………………………………………………………………
Con Gipsy casi se había acabado el sexo entendiendo por tal al acto fálico de penetrarla
o hasta de tener permanentes erecciones ante su sensualidad. Eso ya caso no ocurría.
Pero tocarla en todos lados y como dicen las mujeres ¨ tener piel ¨ era algo cotidiano.
Ella se pasaba gran tiempo desnuda tanto arriba como abajo y eso facilitaba toquetearle
las tetas y exprimirle las nalgas además de prolongar la sensación del contacto físico
casi como un hábito. Entonces cuando alguna vez la erección y la penetración
consecuente ocurrían, una leve depresión física y anímica semejante al cansancio o el
abandono me invadía. Habitualmente eso se tapa con dosis de alcohol y te hace festejar
la epopeya de habértela cogido pero yo quería dejar el alcohol y en cambio aceptaba que
era cierto que si no lo consumía era menos probable desearla en el coito o la calentura
con tanta frecuencia como antes cuando sí bebía. Quiero decir que no me parece que la
penetración y el deseo que la motivan sea un hecho menor. Pero lo digo porque el
contacto del pene con la vagina y el placer o el alivio y la eyaculación son parte de un
fenómeno de la naturaleza destinado a la procreación y que en el no desearla se puede
creer en verse sujeto de altibajos salvo que después te claves dos o tres vasos de algo
fuerte. Es entendible que la cercanía de los aparatos reproductores aunque sea en la
búsqueda de ese placer también provoquen algún trastorno. Es como juntar y separar los
polos magnéticos. Evidentemente ese efecto de imán traspasa la mera experiencia y
arrastra consecuencias. Ni malas ni buenas en el caso de hacer el amor. No sé en el caso

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