Poemas en añil nº 138

Firmado digitalmente por

Viviana
Viviana Alvarez
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(DN): cn=Viviana Alvarez,
o=Poemas en Añil,

Alvarez
ou=Revista Literaria,
email=poemasenanil@yaho
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Fecha: 2010.07.17 21:03:56
-03'00'

POEMAS EN AÑIL
Lom de Zam
as ora, Provincia de Buenos Aires, Argentina
M de Julio de 2010
es
AÑO 6 Nº 138

¿Por qué debería preocuparme por la posteridad?
¿Qué ha hecho la posteridad por mí?
Groucho Marx

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POEMAS EN AÑIL Nº 138 Página 1

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pregunté a los vientos
por qué el amor
evade mi ruta

por qué en soledad
enhebro cuestiones

se aquietaron las hojas
callaron los peregrinos

tan sólo silencio
un inevitable suspiro

©Viviana Álvarez


Poesía
ADY YAGUR
ALBA CAM JO
E
ALEXANDER ZANCHEZ
ÁLIDA JORJA ALLOCCO
ALM NDRADE
A
AM D STORNI
A O
ANA ROM NO
A
ANDRÉS ROBERTO RODRÍGUEZ
ANTONIO RUBIO RODRÍG EZU
CARLOS BENÍTEZ VILLODRES
CARLOS CARTOLANO
CECILIA GLANZM NN
A
DANIEL M NTOLY
O
DAVID SORBILLE
DON RAM N DE ALM GRO
Ó A
ELSA FLORIT
ELVIRA SEVILLANO
ENRIQUE CABALLERO ARIAS
ESTHER GONZÁLEZ SÁNCHEZ
FAVIO CEBALLOS
FRANCISCO ÁLVAREZ
FRANCOISE M RIE BERNARD
A
FREYA HODAR NISTAL/RAFAELA PINTO
GITO M N RE
I O
GLADYS CRISTINA ARGUD N Í
GRACIELA W NCELBLAT
E
HARDOLD ALVARADO TENORIO
ISKRA
IVÁN DUSSEX CIRIBÉ
JAVIER CATANZARO
JOSÉ POSETTO M ELA
U
JUAN DISANTE
LEONORA ACUÑ DE M RMOLEJO
A A
LILIANA VARELA
LILO
LILY CHÁVEZ
M RÍA FISCHINGER
A
M RÍA CRISTINA GARAY ANDRADE
A
M RÍA CRISTINA TUBIA
A
M RÍA DEL CARM N POYO M RTÍNEZ
A E A


M RÍA LUZ LÓPEZ GORDILLO
A
M RIÁN M IÑOS
A U
M LISA FERRARIS
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M GUÉ APARICIO
I
M GUEL CRISPÍN SOTOM YOR
I A
NINFA DUARTE
OLINDA HARACHE
PATRICIO VÉLEZ TROITIÑO
ROBERTO CARLOS TORÓS
RODOLFO VIRGINIO LEIRO
RODOLFO ABALOS
ROLANDO REVAGLIATTI
ROSA PÉREZ REPULLO
RUBÉN AM YA
A
RUBÉN VEDOVALDI
SANTIAG BAO
O
SILAS CORREA LEITE
SONIA OTERO FARÍAS
ÜZEYIR LOKM N ÇAYCI
A
VICTORIA SERVIDIO

ADY YAGUR

QUIERO

Quiero ser LIBRE
es mi decir humilde
que se llena de anhelos
cuando la aurora despierta
y veo volar a los pájaros..
Quiero ser árbol florecido
que abraza a gajos despiertos
agua cristalina de un río
que se bebe mi rocío
Quiero cantarle a las estrellas
en noches de luna llena
aunque yo duerma sin ellas
y este sea solo un sueño..


ALBA CAM JO (De HACIEND ALM S – CUBA-)
E O A

Vuelo del Ángel.

Para Alberto Lescay, por su Vuelo de Lam.

No es un pájaro en vuelo,
la imagen que percibo es la de un Ángel,
que bendijo nuestro parque y no permite
a otros pasos, borrar mis huellas,
ni a otro cuerpo
disfrutar a plenitud el tuyo.
Su monumental y maravillosa presencia
hace renacer flores y ramas,
reverdece el césped
y mantiene siempre vivos los ríos de mi cuerpo,
las luces penetrantes de tus ojos
la humedad de nuestros labios.

El Ángel es responsable
de esta unión a perpetuidad
donde solo hay espacio para el ser,
nunca para el tener
y hace que disfrutemos inmensamente
este oficio
de estar terriblemente vivos.

ALEXANDER ZANCHEZ

ÉSTO NO ES UN M ONTONCITO
de palabras al azar
si abres los ojos y preguntas
tendrás tu invitación al juego

y que vengas a jugar es la intención
del asunto que me lleva a preguntar
¿será que los caminos del azar
no son más que caminos que nos llevan a jugar?


ÁLIDA JORJA ALLOCCO

APENAS UNA PLUMA

conmovida
por la región más transparente del aire
soy una pluma de quetzal flotando
en los jardines inefables del misterio

sé que la vida
jugará con nosotros fascinante
sin piedad y sin tregua
hasta el último instante

viajará por los sitios y las horas
sin otra ocupación más decorosa
que hacer rodar la sangre por la tierra
los desgarrados cuerpos

arrasará inexorable con los grandes amores
los que eran intocables
los imposibles
los que eran de papel

y será como un barco anclado sobre el agua
lívido y quieto
sin puerto de partida
sin muelle que lo espere
atrapado en la sombra
avizorando
un mezquino horizonte de mentiras

y en el último instante
cuando sepamos por fin que eso fue todo
haremos un ridículo inventario
porque será el final de la utopía

lo que tuvimos es esto

un banco de la plaza
un frágil elefante simulado
un fuentón con el agua de la lluvia
la muñeca de trapo
flores de paraíso suspendidas
el azul del crepúsculo sobre el rojo del lino
una heladera a hielo


con dulce de membrillo
y un ramo de violetas del jardín de la abuela

ALM NDRADE
A

Um museu precário, Un museo precario,
da cidade de la ciudad
apenas no nome. apenas en el nombre.
ema o longe Ni siquiera a lo lejos
um samba, una zamba,
só o barulho da rua. sólo el ruido de la calle.
M a beleza sábia Pero la belleza sabia
as
repousou na sutileza repuso en la sutileza
da moça de preto de la muchacha de negro
que não é a passante que no es la transeúnte
de Baudelaire… de Baudelaire…
Desconfiada e fugitiva Desconfiada y fugitiva
se recolhe. se recoge.

AM D STORNI
A O

ALGUNOS POETAS

ALGUNOS poetas escriben
creyendo que su soledad es compartida.

Otros porque piensan que su voz
es la voz de los que sufren,
de los que no saben hablar o no pueden hacerlo.

Los más se atreven a escribir sobre el Amor
sin haber amado nunca.
Y empachan de pasión
esos amores que siempre soñaron
y que no tuvieron nunca.

Incluso los hay que se pierden en vocablos,
ridículos pleonasmos,
epítetos absurdos,
redundancias mil veces redundantes.
Y ensucian las palabras


derramando sin sentido sobre lo que ya tiene sentido.
¡Y nadie les entiende!.

Algunos son poetas de salón,
poetas sumergidos
en las aguas siempre gélidas del éxito,
del éxito que efímero les da
el haber ganado un premio.

Poetas que se bañan
en las vanidosas aguas
de ver sus escritos viajando en Internet:
versos olvidados descansando
en foros literarios que ya nadie visita.

Hay poetas que cuando el compromiso y la verdad
incansables llaman a sus puertas
acaban por mirar hacia otro lado.

Poetas que enmarcan la poesía
con títulos que decoran
las paredes blanquecinas de un despacho.

Poetas que se pierden
en noches siempre oscuras
esperando que una musa
con forma de bombilla
por fin les ilumine.

Y a oscuras… siguen esperando.

He leído versos aburridos,
poemas que despliegan horizontes,
que tropiezan
y acaban desplomándose en el suelo.

Y mientras mis poemas,
perfumados muchas veces de espejismos
y otras tantas de ilusiones,
esperan en silencio
que el tiempo los rescate
de ese olvido tantas veces olvidado,
que huérfanos de sueños
alguien los adopte como suyos.

Versos incompletos,


dislocados,
repartidos,
versos infectados de esperanza,
preñados de futuros,
insomnes de pasiones,
compartidos,
inmortales,
para siempre.

Pero Bécquer solo hay uno.

ANA ROM NO
A

AÑORANZA
Asomada al recuerdo
emerge
tu
figura soberbia
autoritaria
desprotegida
En aridez
sembraste
diminutas semillas
La muñeca impávida
detecta
cómo llega la muerte
Despido
en cuanto salpica
un hálito de destellos.


Al M BAJO COSTO
ÁS




ANDRÉS ROBERTO RODRÍGUEZ

Una noche tomaron vuelo sus palabras

Quedaron sobre aquella mesa
apuntes poesías desgarradas,
cuentos místicos,

lápices que extrañarán
su empuñadura,
en luchas justicieras.

anidará la magia que parió
en quienes lo leyeron,
ya no estará su silueta
desdibujada hasta el amanecer.

Escritorio sin dueño,
que guardará recuerdos
de metafóricas discusiones
aquel sillón ya no mecerá pensamientos
ni acunará sus sueños.

El silencio invadió el lugar,
no más espasmódicas toses
de puros trasnochados
su taza no sentirá
los labios que urdieron parábolas
quedó el habano a medio terminar

El partió, su espíritu quedó en palabras.

ANTONIO RUBIO RODRÍG EZ
U

Si porque te quiero mucho quieres que te quiera más,
te quiero más que a mi vida
qué más quieres quieres más?,
bésame con el beso de tu boca cariñosa
mitad del alma mía
un solo beso el corazón invoca
que la dicha de dos,
me mataría,
(tus ojos como una estrella, tu boca como una flor,


y yo que te estoy llamando, y tú que no me contestas....

En Nahuatl este último

...M ixtellol quen se citlali,mu camac que se xochitl ua na nimis tzatzililla una ta amo tes
u
nanquililla,

CARLOS BENÍTEZ VILLODRES (Del libro POEM S VARIOS)
A

En el Ateneo sevillano

A Juan Ramón Jiménez

Dentro del Ateneo sevillano
tus palomas volaron cada día
para donarle rosas de armonía
a quien ve miel y trigo en el hermano.

Tu voz se alza de cada meridiano
sobre un mundo que crea su sombría
sangre de espalda siempre al mediodía
de la vida por culpa del villano.

Busco en tus ríos la raíz de huellas
para que mi alma admire las estrellas
nacidas de tu luz acumulada.

M ientras, alguien dialoga con la fuente
que te dio su lenguaje transparente
ante el son de esa mar sin madrugada.

CARLOS CARTOLANO

Fuego

Traías llenas las manos
Para cuarenta años después.

¡Hay que descubrir!
Oler. Palpar. Gustar.

¿Lumbre sobre cenizas?
¿Acaso cesó la hoguera?


De noche en noche
Íntimo el fuego.

CECILIA GLANZM NN (Del libro LIBERÁNDO OS)
A N

ALFILERILLO DE LUZ

En el terrón más duro de la calcinada greda
encuentro un alfilerillo de luz,
tiritando de penas y miseria
y aún soñando
con amaneceres diáfanos
en medio de la ceguera de los hombres.

En el terrón más duro
la calcinada greda me habla

los alfileres duelen / el dolor puede ser luz
la paz es luz parida en los pesebres del alma…

… hay alfilerillos de luz
y
sobre los genocidios
y la envidia
… hay alfilerillos de luz
y
cantando a la alegría.

Ahí están,
desde todos los silencios de los códigos
en ese terrón
en el terrón más duro
de la calcinada greda.


Consulte a :


DANIEL M NTOLY
O

LOS EXCOMULGADOS

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
-Alfonsina Storni-

el mar
ese otro cielo
al que los poetas
les niegan
el acceso

DAVID ANTONIO SORBILLE (De LAS HUELLAS DEL SILENCIO)

A ENRIQUE SANTOS DISCÉPOLO

Ser profeta es decir sabio
entender la vida desde siempre
impulsando tempestades creativas
siendo la poesía que denuncia
y la prosa rebelde que predica
hasta transformar en un himno
el desconsuelo y la pasión
ascendiendo a la cima del tiempo
para ser pueblo y tango
consecuencia de un espíritu esencial
que advirtió como nadie
la época de la biblia y el calefón
convirtiendo a los buenos y los malos
en el carrusel imaginario
de su extraordinaria vigencia


DON RAMÓN EN EL SUBTE

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ELSA FLORIT

Asombro

M días tienen esos dedos largos
is
que intentan atrapar los soles oxidados
de una nueva alborada.
Tienen ese jadeo de miedo interrumpido
en las noches vacías de esperanza.
En mis días cabe el asombro


cuando las venas despeinan su sangre.
M pasos me esperan…
is
ya no hay apuro para atrapar alondras
ni tampoco imitar su vuelo.
El silencio tiene ruido,
algún suspiro desierto que cae
entre las huellas de una lágrima.
M días tienen ese trazo imperfecto
is
de destino incierto,
de nubes agrietadas, anunciando un silencio.
M días tienen ese fulgor aquietado
is
de sopor de verano.
Tienen la escarcha olvidada
del último invierno.
M días tienen sus sueños
is
en horas de madrugada,
esa es la hora imprecisa en que ya no duermo.
M días son eternos sin alcanzarme el tiempo.
is
Y a veces me quedo mirando esquinas
para esperar a mi sombra.
A veces viene… tan lejos!


Al M BAJO COSTO
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ELVIRA SEVILLANO

BUENO

Soñar hasta el derroche con la palabra “bueno”
y hallarla en los rincones de todo el universo.
Soñar que no hay verdugos, ni guaridas, ni cebos,
ni patrones, ni esclavos, ni hambrientos pordioseros.
Soñar que son absurdos custodia y carceleros,


que no existen escoltas, ni jerarquías ni reinos.
Soñar que no hay sobornos, ni engaño, ni dinero,
ni traición, ni venganzas, persecución, ni miedo.
Soñar hasta el derroche con la palabra “bueno”
crecida e imperturbable en nuestros sentimientos.
Soñarla con sus redes tendidas y sonriendo,
escrita en las paredes, pintada en los letreros.
Reconocerla en sánscrito, en latín o en hebreo
y hallarla en esperanto junto al vocablo, “CREO”

ENRIQUE CABALLERO ARIAS

Café. Caramelo. Chocolate.

Se derrite
el chocolate
entre las bocas labios
…
y entre tus bocas
ese absorber

sensación al dulzor
de mujer divina
que deja
su riquísimo empalago

como golosina
que un varón-poeta
ansía
con delirio inusitado

café con caramelito
y chocolate
pasión
de tus ansias y suspiros

al amor que amainan
tus ensueños
y los devora.-


ESTHER GONZÁLEZ SÁNCHEZ (Participante del TALLER LITERARIO
PASIÓN DE ESCRITORES)

EL SILBO

La casita en sombra, la paz, un camino,
El río que pasa, la piel de un molino.

El leño en la puerta, la alondra en el nido,
la camisa abierta, de la flor del trigo.

Y un aire de sombra, y en la sombra un silbo
de inerte materia, de gris caserío.

Caserón, casucha, casa o caserío:
por sus balconadas ¿quién llama al olvido?

Ya pasa un casero con el alma en filo,
y deja una muerte de sol sobre el vivo.

FAVIO CEBALLOS

La muerte y hacienda

“… una vida, apenas un suspiro”
Romeo Turns
Creyó que se iba a librar
cada rostro imprimía un recuerdo
con ellos tubo altos y bajos
pero siempre cerca.
Por esa noche les pertenecía;
rompió la costumbre
luego de soplar sesenta y cinco velas
confesó a los invitados
el deseo pedido a la estrella:
“He tenido una velada maravillosa
y quiero para ustedes esta noche
que despierten una mañana
y se digan: no deseo nada más”


FRANCISCO ÁLVAREZ

Brevería Nº 1819

“Qué ves a la ventana, ahora que tienes,
al lado de la tuya, otra cabeza?
¿Ves el paisaje al fin? ¿Tal vez los trenes
hacia estación ruinosa que bosteza?

¿Ves ahogarse la luz del firmamento,
al filo de la noche enmascarada?
¿Recuerdas que hubo para ti un momento,
que mirabas conmigo sin ver nada?”

FRANCOISE M RIE BERNARD
A

LA NOCHE EN SAO PAULO

Están unos millares
Amontonados sobre las aceras
Para refugiarse
Durante la noche negra…

No tienen más techos
Para abrigar sus sueños suaves,
Y no tienen tampoco otras opciones
Que vivir noches breves…

¡Trabajan por el día
Para limpiar la ciudad,
De los desperdicios de los enchufados
De quienes la vida es vainilla!

¡Los pobres de Sao Paulo
Viven en los barrios opulentos
De esta ciudad que suena falso!
¡Ciudad con la desesperación desarmante!

¡Son prisioneros
De una vida de miseria
Que no se ve, disimulada,
Solo por la noche; bajo la cólera!


¡Las noches de Sao Paulo
Están hechas de violencia,
Que unos individuos inmorales
Utilizan como defensa!

Un notario o un médico
Vendrá por la noche, hasta estos barrios,
Donde las calles huelen a desdichas,
Llevarán un poco de sopa a los desheredados…

Un poco de sopa, es muy poca ayuda
Pero bastante para ver de nuevo una sonrisa,
Sobre unas caras desdichadas
Que la vida priva de risas…

Los oprimidos están siempre
Las poblaciones negras que están,
Desde el nacimiento; bajo el yugo
De los blancos que ponen la presión…

¡El racismo es en todas partes,
En esa ciudad, como en cualquier otra parte;
Para motivos tabú
Los cuales derraman terrores!

¿Habrá un día,
Sobre esta Tierra de amor,
Una corriente de humanidad
Para decirnos querer a todos?

FREYA HODAR NISTAL/RAFAELA PINTO (De A DOS VOCES)

Ínsula de ausencia (parte I)

Entre rocíos
del sepulcral elipsis quebrado por usanzas,
desnuda de ti,
me voy yendo con sed hacia el torrente
de algún río que sepa contenerlas
en su márgenes frías de vírgenes suturas.

Somos dos seres bajo el mismo limbo,
la tarde de este abril


y yo, noche sin luna.

Freya

Abril lastima a veces, abrasivo
su llanto de dorados paramentos
en la mitad del mundo es elegía
que humilla soledades. Es de otoño
su lánguido metal, su voz de oruga
que nunca llega a ser canción de seda,
pero se pierde daga en lo profundo
de un sol que se opacó, ocre de besos.

Abril tiene la gris arquitectura
de un vuelo a ras de lluvia que no sacia
la sed, y el aire es casa donde mueren
las alas desnutridas de la espera.
Si es esperar morirse gota a a gota
y es un castillo en ruinas mi deseo
de derrotar la ausencia ¿quién le pone
palabras a este pálido poema?

Rafaela

GITO M N RE (De M NIM M NTE)
I O Í A E

Otra quimera

Una vez
que llegó a su fin
el efímero veranito de San Juan
de esta vida de alegría hipotecada,
hincando su aguijón
y toda la ponzoña que derrite su filo,
en las paredes del alma
paspadas de frío,
a esta pena indiscreta
se le dio por zumbarme al oído:
¿Y si la felicidad,
esa que inquieta y desespera
con su tardanza,
no es más que otro espejismo
con que consolar este desvarío?


¿Y si la felicidad
no es más que otra quimera,
otra extravagancia,
de nuestra mediocre idiosincrasia?

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GLADYS CRISTINA ARGUD N (Desde HACIEN O ALM S – CUBA-)
Í D A

Malecón

El aire trae un aroma de resaca
Y a esta noche,
Joven como una semilla
Le sonríe la luna de los locos
¡Qué redonda sorpresa anaranjada!
Junto a los arrecifes canta la gente
Alguien me pide fuego
Para el cigarro de su esperanza
Alguien ríe, alguien pasa, alguien se aleja
A sus espaldas,
Carcajadas, asombro
Temas para noctámbulos
Al son de una guitarra.


GRACIELA W NCELBLAT
E

Reciclar

Y si me persiguen
si me ven acodada en la terraza
aunque esté maquillada
y parezca otra
si conocen mi olor
el ruido de mis pensamientos?

Hoy que nadie me protege
y tengo que ser fuerte
estar serena
siento un vacío
ondas violetas de muerte

el patio interior
sin mamá
sin abuela
ruinas sobre ruinas

¿quién reciclará los despojos?

HAROLD ALVARAD TENORIO
O

VEN…

Ven,
recordemos,
cuando al amarnos
las tardes caían
sin conocer
la crueldad
que nos cercaba.

Entre los bosques
y las aguas
crecía la codicia,
el encono, la inquina y la insolencia.

Ven,
celebremos otra vez
la belleza de nuestras becerras,


a Edi, el viejo vacuno
y el alazán que mordía nuestros brazos.

Ya nada puede separarnos.
La muerte nos ha unido para siempre.

ISKRA

Darío

te soñé desde niño, cuando tenía tantos hermanos,
y ninguno con quien jugar,
cuando descubrí que mi padre estaba lejos,
y aprendí el valor sentimental de las distancias.

te quise desde siempre, desde que supe
que yo también fui una semilla, que no nació de la tierra,
sino de un amor entre dos seres,
y que en mi ser llevaba otra semilla, de la que un día
nacería otro nuevo ser.

te deseo con locura,
desde que conocí a tu madre, tierna y loca,
me enamoró con su cariño y su alegría,
y me confesó que también te deseaba.

te soñé desde niño, te quise desde siempre,
te deseo con locura, y te espero,
te espero con ansias, para confirmar que la magia existe,
y que la vida surge de la misma vida,
y eso es lo más maravilloso que ha existido jamás,
y esta vida tuya tiene nombre ya, Darío.

AHORA UN N CH INO VIDABLE TAM IÉN ESTÁ EN LA W B
A O E L B E

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IVÁN DUSSEX CIRIBÉ


El Amor y las putas

M musa enferma
i
de celos, estupor y una ciega arrogancia
similar a la de Ajax.

Dispuesta a beber del fecundo manantial del Amor,
en el cual Eros (gozoso, calma con su dulce agua a
los sedientos de vértigo y estupidez) nada en
sus profundidades en busca de tesoros perdidos,
promesas que nunca serán cumplidas,
piedras preciosas que reflejan a lo lejos
deseos colmados de ser poseídas.

Decidida, sumerge su rostro
besando con sus labios un futuro recuerdo
enloquecedor.
Finalizado el macabro ritual,
mi intelecto es confuso y se disipa en el aire
como humo, que es fuego agotado,
simple desecho de una fuerza que quiere todo
y deja… nada.

Al llegar la noche, contrarrestando el destino,
sigiloso, avanzo el camino que conduce
a esas bellas putas libertinas.

¡No hay dudas!
El hedonismo y la lujuria
se presentan como crueles medios de consuelo.

Estoy perdido Amor,
abriré las puertas,
para que tu horror se acerque
y otra vez más aparezcas.

JAVIER CATANZARO


Árbol de la noche
Los árboles de la noche estiran sus ramas
Te atrapan
Te absorben
Te subyugan
Regodeándose en su propia dadiva
En su interior ríe pues ha triunfado
La espesura de la bruma oscurece cubriendo todo
a su alrededor
El aire huelle a sangre
A cobardía
A muerte

Los instintos fluyen
La carga espiritual se hace más inmensa
Fluye en el aire el temor el indómito clamor de la
desdicha

(El sufrimiento es solo una parte)

¡¡Silencio alguien habla!!

Otra victima

JOSÉ POSETTO M ELA (Participante TALLER LITERARIO PASIÓN DE
U
ESCRITORES)

HOGAR

Cuándo niño
Techo de tejas
Paredes amarillas
Muchos chicos
Y perros vagabundos
Que custodiaban
Esa era mi casita
Cuando adolescente
Entendí
Por qué más niños
Pan y manteca
Abrigo y mucha comprensión


Esa era la casona de mis viejos
Ahora de adulto
La casita de tejas
La casona
Es mí lugar
En días grises…
El pan y manteca
Los perros vagabundos
Me dan la bienvenida
Y una constante…
Amor incondicional.

JUAN DISANTE

Tarde
.
Dejen verme sentado
en este banco de plaza
con un libro faldero
buscando los modos
espinosos,
las sombras,
una clave memoranda
tratando mi lugar.

Dejen bajar ese gorrión apurado
que me interrumpe,
risas de chicos desde las hamacas,
el taconear de pasos antiguos,
la voz sonante del vendedor de globos
y mi madre peinándome a la gomina.

No me distraigan de Borges.

M allá del cordón pasan camiones
ás
con mercancías,
los bocinazos se atropellan,
la vieja calesita a sangre deja oír una ranchera
y los labradores sacan a pasear a las señoras
y los bastones acompañan a los jubilados
y los barriletes remontan a los felices.
Ese cascarudo que se revuelca en la hojarasca
no me deja concentrar,


las hojas bordó del ciprés cubrieron la playa
aunque la sinfonía de metáforas sigue oculta
en el caminito de las hormigas.

Déjenme abandonar "El libro de arena"
en el banco.
Alguien vendrá a retomar aquel pasado
y lo que sigue,
alguien vendrá desde aquella época
a ver esta tierna unidad del infinito
y ese incesante tránsito
de mercancías
por la calzada
...desfilando...

Déjenme ir.

LEONORA ACUÑ DE M RM LEJO
A A O

NOCTURNO DEL LUCERO

Escandiendo mis versos sólo pensando en ti,
esta noche elucubro hasta el amanecer.

Esta noche me alumbras, sin saber que eres luz
y tu silencio grita, aquí en mi corazón.

La rumorosa noche m trae melancolía;
e
con vagas remembranzas en alas de su brisa.

En este Levittown, Corazón de Long Island,
tachonado en luceros está el domo turquí,

-como muchos me han dicho que es el cielo cubano-,
mas tú mi lucerito, cual luciérnaga errante,

itinerante vagas sin encontrar mi senda
ni en el cielo martiano, ni en le mío colombiano,

ni aquí do yo respiro, do Whitman se inspiró.
Dime entonces: ¿Qué brazos te separan de mí?


Dime noche callada, serena y transparente:
dónde errático alumbra mi fulgente lucero?

Oh, noche sibilina: trae al varón de mi alma,
envuelto entre cendales de embriagante ilusión,

y ponlo en mi sendero rendido de pasión,
¡rendido a mis hechizos hasta siempre jamás!

¡Oh, noche misteriosa: Sé cómplice en mi empeño!
y hazlo cruzar el puente que lo traiga a mi orilla…

LILIANA VARELA (Participante TALLER LITERARIO PASIÓN DE
ESCRITORES)

Perdón

altruistamente

combatir el orgullo

y perdonar

LILO (Desde H CIENDO ALM S – CUBA-)
A A

“Fuga”

Se ha ido el placer
de una llegada apurada pero cierta,
presta a inventar un día mejor que el anterior.
Se han ido apagando las luces y las voces
de los muchachos que se atrincheraban en mi cintura
y mis manos.
Quedan pocos y se marchan conmigo.
La habitación se me hace estrecha.
He recorrido esta geografía desde el siglo pasado
y ya no tiene accidentes interesantes para descubrir.
Quedarán las notas al descuido,
los cuadernos,
los besos al viento, el buen consejo,
el guiño en el pasillo, el saludo cómplice,


los secretos, las insinuaciones,
la rabia, los errores…
M llevo el alba.
e

LILY CHÁVEZ

Extraño las velas
el temblor del pabilo
lo leve del tiempo
en la antigua balanza

las flores diseminadas
por la casa
el goteo de la música
la parcela de cielo

ese puñado de m emoria
que cae sobre mí
como la noche.

M RÍA FISCHINGER (Participante TALLER LITERARIO PASIÓN DE
A
ESCRITORES)

M omentos memorables
encantos de la biósfera
suspiros de amor
delirios de placeres
dolores / desengaños
que hilvanan experiencias
cristalizan sentimientos
comparan observaciones
llenan el inconsciente
urgen
exigen
convertirse en palabras

congénita actitud de todo ser humano

M RÍA CRISTINA GARAY ANDRADE
A

EL AVE FÉNIX

Ave mística ayúdame a surgir de las cenizas
Siento la vida cotidiana hecha trizas
Levantar con fuerzas mis alas ya no puedo
Ardiendo quedaron vencidas en mortal fuego

M refugio se convirtió en introvertido miedo
i
Todos creen en mis apariencias que antecedo
Fortaleza irreal la vida en soledad marchita
Y lentamente la voluntad de vivir se debilita

Cansancio terrenal ambigüedad de la vida bella
El dolor insospechado con crueldad nos atropella
Entre espinas punzantes de rosales que estremecen
Lágrimas curativas como las del Ave eternal florecen

Contrasentido de la risa asoma la tristeza
Una vez más golpea el desanimo con torpeza
El Fénix no puede volver de las cenizas a resurgir
Son graves sus heridas del tiempo para combatir

Ni el incienso ni la mirra entre sus ramas
Harán nacer de nuevo la belleza de sus amalgamas
La larva pereció antes de llegar al santuario
Y el sol apagó sus rayos para aliviarle el calvario

Análoga es la vida en pugnas de las postrimerías
Decaer y revivir desafiando tenaces cobardías
Mitológico destino equivalente al constante desafío
Resurgir placentero lo proverbial a Dios confío

E


M RÍA CRISTINA TUBIA (Participante T LLER LITERARIO PASIÓN DE
A A
ESCRITORES)

¡OMNIPOTENCIA!

El orden secular es ilusorio,
lo sublime es evidente en la historia
desde el principio de los tiempos.

No hay pensamiento agitado ni misterio
al reconocer la limitación creatural.

La verdad se manifiesta por la fe.
Abrirse para recibir al Verbo es el principio.

M RÍA DEL CARM N POYO M RTÍNEZ
A E A

A veces el amor se viste de mendigo
para espiar el alma.
Otras veces es cincel oscuro
tallando el dolor mientras cautiva.
El amor…
perro lungevo
que muerde o lame las heridas

Hielo rojo
tus harapos me seducen
y me enredo en tus miseria
Vino verde
Lodo blanco, acantilado.
Grito, sobre el grito que silencio,
tu mano me despoja
y es látigo de sombra.
Hielo rojo
tu abrazo inoperante, resucitándome.
Tendida sobre tu escarcha,
laxo mi corazón, agonizo en tus espacios.

Vino negro
furia y páramo, sol oscuro.
Yazgo en mí, enfurecida.
ebria de beber los restos de tus copas.
Hielo rojo
rezuma de tu abismo.
ventisquero, tus slogan.
Vino negro
derramado


sobre mi vientre yermo.

M RÍA LUZ LÓPEZ GORDILLO
A

Seré tu enredadera

Con éste amor sediento, apasionado, loco,
Seré tu enredadera pegada a tu cristal,
Aunque la muerte un día, me lleve en el crepúsculo,
Quedará mi recuerdo unido a tu portal.
Seré tu enredadera hundiendo mis raíces,
En medio de la sombra.
Con sus pequeños brotes, anudará tus cabellos,
Se volverá luciérnaga anclada en tu mirada
Que al rayo fulgurante de tú sonrisa cómplice
M aldecirá el tiempo brujo, ahogando sus entrañas
Tirando de la cuerda que al cuello amenaza.
Pero están firmes los brotes, no puedo despertarme.
En la sombra florece un canto desahuciado,
Temeroso del tiempo, cansado de las sombras.
Seré tu enredadera verde y esclarecida,
Sabiendo que me amas, y tienes que partir,
La vida nos ha dado radiantes melodías,
Hemos de separarnos, pero éste no es el fin.
Seré tu enredadera sedienta de tus besos,
Amarrando tus manos de oro y de marfil,
Amarrando tú pecho como gorrión sediento,
Buscando el agua fresca para sobrevivir.
También sé que en las noches, cálidas y frías,
Recordarás mis ojos, mi mirada tranquila,
Y mojarás tu almohada pensando en volver,
Y quedándote a solas, sólo con mi recuerdo,
Te quedarás dormido diciendo… ¿así está bien?
Seré tu enredadera de perlas coloridas
Y llevarás mi aroma en cada anochecer,
Seré tu compañera para toda la vida,
Y brotaremos juntos en cada amanecer.
.

M RIÁN M IÑOS (De PACTO CON EL ROSAL)
A U

LUMINOSO


Luminoso el silencio
que me empuja a seguir callando
mientras la vida vibra
en cantares de grillo,
en la llovizna sobre arrayanes,
en el sol que cae a plomo sobre los trópicos,
en las mariposas que trepan
por los pies de las fl ores
y arriban sin más sombra
que la del ángel,
del ángel del silencio luminoso
que me empuja a seguir callando.

M LISA FERRARIS (Participante TALLER LITERARIO PASIÓN DE
E
ESCRITORES)

CASA

Es aquí donde pernocto,
una casita
donde consumo todo lo casero.
Estoy bajo la luz de faroles invisibles
rememorando aquel caserón
donde habitaba junto a mi familia.
Todos se han ido,
los ha matado el principio de siglo
golondrina
que no perdona.
Ella me ha dicho:
“así que vives en esa casucha,
nadie quiere acompañarte hasta tu lecho”.
Dejo que se ría
y escuche su propia risa
cambiar el aire de la tarde.
Diviso el caserío
me alegro de no estar en la multitud
que se confunde
con el otro
y con el otro del otro.
Este día en que me pienso,
soy alguien.
M GUÉ APARICIO
I


SAHUMERIO

Hace un par de horas o así,
de llegar acabo en el tren Ave,
desde mi Axarka tierra M alagueña;
me ratifico en todo lo que dije, del tal vehículo.

Ya no se,
si muy lejos, o…
tema gemelo;
sigo viendo humaredas de verbos.

M invalida mí ineficacia,
e
para encontrar deshumados poetas;
que me arrastren con su coraje.

Estoy cabreado hasta la punta de,…míiii…
proletaria alma,
en la espera de humanismo sin SAHUM ERIO.

M GUEL CRISPÍN SOTOM YOR (De EN LA REDO DEZ DEL TIEM O)
I A N P

INTENTO, PERO NO PUEDO

Intento darte la mano,
pero no puedo;
decirte : ¡Hola!
y tampoco.
Intento una sonrisa cuando pasas
o fingir que no te veo,
pero no puedo.
Has vuelto
y se abren nuevamente las heridas,
aquéllas
que dejaste con tu adiós.

NINFA DUARTE


A orillas del mar...

Por las callejuelas de mis ansiedades
despliego mis ganas...
poemas de amor;
son bellas maneras de estar en tu vida,
ensueños celestes borrando nostalgias,
estrofas con flores,
versos de noviembre,
una golosina que endulza mi ser...

Escribo palabras llenas de aforismos,
baladas de fresas,
piel de terciopelo,
intentando un mundo pleno de placeres
noches de pasiones,
días de reposo,
tardecitas frescas bajo el naranjal...

Escribo en la arena de mis impaciencias
poemas de amores sin falsos ropajes,
sin caretas blancas
sin encajes de seda…
estrofas que cuenten todos mis deseos
y cubran de luces tus largos insomnios,
hasta la alborada de nuestros desvelos...

Por las callejuelas de mis ansiedades
escribo apetencias que parecen verbos
cargados de mieles...
poemas de amor!
Donde tus caricias y mis inquietudes
Encuentren modales para disfrutar...

Comulgando estrofas y versando amores
estemos unidos por sobre los himnos,
llenando de besos tus labios divinos,
cerrando los ojos,
viviendo emociones,
y muriendo juntos a orillas del mar...

OLINDA HARACHE (Participante TALLER LITERARIO PASIÓN DE
ESCRITORES)

Huida


Pena oculta
Copa llena
con dolor del pasado
Trabajo y esfuerzo vanos
Veladas lágrimas
Nudo en la garganta
Alegría desbordante
Herida despiadada
¡Trágico contraste!
Cobardía frente a la vida
Evasión de amarguras
Súplica
Sordos oídos del Creador
Destrucción de toda esperanza
Brindis por el éxito de hoy
Elixir que todo transforma
Sombra
de risas y tristezas
M iserable sonrisa
de una incierta borrachera

PATRICIO VÉLEZ TROITIÑO (Participante TALLER LITERARIO PASIÓN DE
ESCRITORES)

Poema para la sangre de un soldado

Es inevitable impedir
que tu agonía alcance
por fin el fin.

Las manchas de sangre
en tus alas
son fiel reflejo de la revolución
contra Dios.

No logro comprender
la guerra divina.

El cielo de hoy
omite la luz de ayer.

Pocas son las palabras
que llenen ese vacío


en tu orgullo herido.

No tienes por qué arrepentirte;
sólo cierra los ojos,
descansa el cuerpo y
apacigua tu cólera...
enterrando la osam enta del pasado.

Y esa nostalgia que quedó
por los besos que no te di,
cuando en el coro celestial
supiste cantarm el adiós
e
se desvaneció en tu guerra
al tiempo que
crecía en mi obscuro porvenir.

ROBERTO CARLOS TORÓS

Una noche en el Tortoni

Tortoni y Dolina

Noches de ensueño, Tortoni y Dolina.
Historia y canciones, cartas y humor.
Leyendas y cuentos, ¡pasión increíble!
Y el Sordo Gancé con su bandoneón.
¡La Venganza / será terrible!
Nos dice el poeta al bajar el telón.
Es el último guapo literario,
M alevo de las letras y humanista;
Cuna de barrio, porteño, sabio y artista,
Que defiende con valor su ideario.
En las viejas catacumbas / después de la medianoche,
Desenvaina su sapiencia / y comienza a batirse a duelo;
Se bate con la tristeza, / el dolor o el desconsuelo,
Y a veces con la maldad / de algún rufián de trasnoche.
Y así, en la profunda Bodega,
viejo almacén de recuerdos,
donde perduran los taitas de un pasado feliz,/
Convirtiendo en risa la melancolía


Se cumple el milagro de aquel Ángel Gris.
Noches de ensueño, Tortoni y Dolina.
Historia y canciones, cartas y humor.
Leyendas y cuentos, ¡pasión increíble!
Y el Sordo Gancé con su bandoneón.
¡La Venganza / será terrible!
Nos dice el poeta al bajar el telón.

RODOLFO VIRGINIO LEIRO

MU J E R

Día Internacional de la mujer

Arquitecto de mis propias convicciones
en la augusta planicie de mis horas,
estrépito de mis pláticas sonoras
que dispersan mis raras sensaciones,

en mi mundo surcado de emociones
que devienen de utópicas esporas,
hoy mi canto, mujer, el que tú doras
como palio himental de pulsaciones,

lleva un cuño de madre en oraciones,
besa un vientre feraz de conmociones,
roza el rito imperial de tu armonía,

y en mi viejo cuaderno de figuras
te dibujo en un salmo de ternuras
sobre un cielo de rosas en tu día.

RODOLFO ABALOS

Seré mil rumbos


Me cortan, me encajonan, me analizan
Y las cicatrices ocupan todo mi cuerpo
Y cada gota que derramo es recogida también.
Mi alma es nominada
Tengo nombres nuevos
Un esqueleto con órganos y sentidos
esclavizados a teorías y discusiones
Me quieren en form y dejarme colgada
ol
Y así experimentar, m eterm tubos, meterme en tubos
e
me quieren almacenar con algorismos y redes
con teclas y correctores que ponen palabras en mi lengua
que ponen cosas en mi estomago
que retuercen mis venas y agitan mi pasado
que da miedo
que da terror
porque quieren que diga lo que ellos quieren
Es admirable, comprensible
pero tienen que ser responsables
Dirán de mí de todo para todos
pero no podrán saber todo
diré lo que la lengua le dicte al lenguaje.
Seré insulto, dialecto, poema, mapeo, cronopio
seré todo lo que me deje ser
quizás se aproximen
quizás sepan hasta mi última unidad derramada
pero todo el tiempo creo
y nacerán teorías
y morirán
Mi génesis no está escrita
soy sonido en el viento innombrable
que alguien una vez escucho
y dijo
eso es Palabra.
Y mi rumbo siguió mi rumbo.
Y los rumbos siguieron más rumbos.
Y a la vez rumbos diferentes por otros rumbos.
Y entre tantos rumbos seré mil veces rumbos.

ROLANDO REVAGLIATTI

M casas
is


En Tolerancia vivo
en esta casa
Acá resido desde antes
de mi nacimiento
M mamá ya era Tolerancia
i

Y yo, niñita
modosa
tolerante

toleraré.

ROSA PÉREZ REPULLO

Por amor vendí mi alma,
Por amor viví tu vida,
Por amor olvide la mía.

Por amor utilice tus ideas,
Por amor olvide mi realidad,
Por amor aprendí a luchar.

Haga lo que haga por amor,
No sirve de nada llorar por amor,
Ni amanecer junto a ti por amor.

No sé lo que haría por amor,
Te buscaría por el mundo por amor,
Te lo di todo por amor.

RUBÉN AM YA
A

A Cátulo Castillo


¿En qué universo de sílaba total
andan tus ojos buscándole el revés
a las cosas más simples? ¿En qué estaño celeste y fraternal
acodó tu bondad arrancando secretos a las copas más tristes?
el velamen delirante de ese idioma
nos fue dictando con su primer poema
la crueldad de tu ausencia
el afinado instrumento del adiós
se ahoga en el umbral de la ternura
que partió con tu nombre

RUBÉN VEDOVALDI

TENGA CUIDADO AMIGO

eso que tiene a tiro es la humanidad
en la persona de alguien
cualquiera

tenga el mayor cuidado
siempre
porque lo humano es tan fuerte y tan frágil
es enfermable sufre fijesé
es herible se puede mutilar
tan sensible al amor en cualquiera de sus formas
tan vulnerable al desamor tan pájaro

tenga cuidado la vida es tan breve
pero el humano mire es extinguible

tenga tacto en el trato
con esa delicada criaturita
puede matar al ángel
puede helar para siempre la sonrisa
puede arruinar al niño dentro del hombre
puede arruinar al hombre dentro del niño
vea
puede romper tan fácilmente un alma
y es tan difícil después reparar

tenga cuidado incluso antes que nada


con usted mismo a solas para sí
en el espejo en el lecho del sueño
en el trabajo en el recreo mire

en la última cena en el bautismo
tenga piedad al ver su torpe modo
su gran error su más querido vicio
al oír su mentira o su verdad
la hora de su duelo o de su canto
tenga cuidado siempre

cada persona conduce a un amor
no tenga dudas
y cada odio conduce a un infierno

no le prohíbo odiar ni me prohíbo
también eso es humano
sólo me pido y le encomiendo amigo
mucho cuidado con esa materia

SANTIAG BAO (De LA CABEZA CONTRA LA PARED)
O

De tantas picaduras lastimosas
que me produjo
la abeja de la fe
llevo el alma
suspendida en el absurdo.

E



SILAS CORREA LEITE

A GENTE NÃO IMAGINA


Para Alice Ruiz

"Nós polimos as almas com a lixa do verso"
(Maiakóvski)

A gente não imagina
A vida atrás da poesia
Atrás do livro
Atrás da fantasia

A vida atrás da lágrima
A vida na gema do livro
A vida do autor
Atrás da realidade fictícia

A vida como nos é dada
No DNA do espírito
Na alma em surto-circuito

A raiva, o banzo, a rima
Fingindo que se é feliz
Lendo a Alice Ruiz
No país da maravilha
Ela mesma por um triz
A escrever-se além da ilha
Quando a criação se indigna

M a morte ensina
as
Por isso morro na poesia
A dor de criar cada dia

SONIA OTERO FARÍAS (De POEM S CON ESPEJO)
A

CONJURO


Te repruebo tres veces
en la transparencia hueca
de la tarde.

Y un conjuro de lluvia
y de sal

entreteje / feroz
el desafío / sin alma
de los sexos.

Los cuerpos se ovillan
y giran su danza.

ÜZEYIR LOKM N ÇAYCI
A

No pases por los lugares
que yo he transitado

Especialmente,
no huelas más mis flores,
ni seas más mi esperanza.
Por favor,
no tiendas tus manos heladas
sobre mi fuego.
No toques mis noches plenas de nostalgia,
por piedad a mis estrellas.
No hagas sufrir más mis canciones.
Vete de mi lado.
Por favor,
no pases por los lugares
que yo he transitado

Déjame solo,
no enredes mis ideas,
mantente alejada de mis sentimientos.
Por favor,
finalmente deja mis poemas,
no pases por los lugares
que yo he transitado.

VICTORIA SERVIDIO (De DE M –inédito-)
I

Del fango a la cloaca
entre el asco y la náusea


humores de envidia
soberbia y poder

cargando más cruces
la llaga de siglos

desnudo, a los gritos
los puños en alto

va cristo
camino a la luz

sin milagros

ni resurrecciones

ni ascenso a los cielos

quien quiere ver vea
quien quiera oír oiga.


Modalidad online

Para descubrir juntos la magia de la escritura.

-Poesía
-Prosa
-Prosa Poética
-Cuento

Coordina VIVIANA ÁLVAREZ (poeta)

Consultas e inscripción a

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PROSA
CRISTINA VILLANUEVA


ENRIQUE OJED A
GRACIELA BERTERO
HORACIO GÓM ZE
KLAUD A
I
LAUREANO ERNESTO DÍAZ M LINA
O
M RIO CAPASSO
A
NORM LIDIA CÁCERES
A
PATRICIA ORTIZ
RICARDO GEA
SALOM M LTÓ M LTÓ
É O O
STELLA M RIS TABORO
A
TATIANA M ETHOL
GUILLERM JIMÉNEZ
O

CRISTINA VILLANUEVA

El Lenguaje de las Flores

Las flores me miran desde la ventana cuando preparo el café. La lluvia les puso un vestido
de gotas. Contentas con la lluvia y con el lugar en que las ubiqué, una regadera azul. Están
intercambiando aromas con las otras habitantes del jardín. O quizá cuenten algo. Termino
el café y las voy a escuchar.

¿Aleph sonoro? Guardan un íntimo secreto, una historia de sabios pétalos desplegados en
harenes. Harenes donde la única tarea es el roce de la flor con el cuerpo, una anticipación
del paraíso
Harenes donde vuelcan su jugo sensorial en la garganta de la que cuenta. Harenes donde
la flor penetra la boca. Se vuelca, se transforma en palabras, habla, ella se salva.

Anda ahora las calles, sabores de mercado, hace compras, puso la flor cerca del alma, se
mezclan en su cabeza los alimentos en la fiesta de Babette imaginada. Adentro de la blusa
la flor, se mueve al respirar, sueña la mesa tendida, manteles blancos donde ella reinará,
un rosa girando al rojo, abierta hacia el cielo, creciendo.

Sale del comedor, de la cocina, de los almohadones en el piso del harén, bordados relieves
.La flor se mezcla con los libros, los cafés, las discusiones, el diseño de otro posible
mundo.

La flor manifiesta, a veces sangre.

Se acerca al río. El río no tiene sirenas ni endriagos alguien viene de arrojar su flor, se
abrazan llorando, el llanto es hondo, tan hondo como el rio, como el dolor, como los
cuerpos que quedaron allí separados del nombre.
Cada lucha contiene la fuerza de la vida que no termina de ser abatida con la muerte.


Esas obreras quemadas en la fábrica, hermanas de ayer...pidiendo pan y rosas.

Flores en la cabeza, por dentro, animando la belleza de pensar lo nuevo, lo que casi no se
puede.

Flores en el cuerpo, caricia, perfumes, flores como manos, como lápices para escribir con
los tallos.

Para bien venir a los niños cuando llegan al mundo, para acompañar a los que se van, para
honrar a los buscadores de justicia.

Flores, un lenguaje...

ENRIQUE OJEDA

EL ÚLTIM BOHEM DEL SIGLO XX
O IO

...Cuando el poeta abre las ventanas del alma, se integra al mundo exterior y en ese preciso
instante, comienza la metamorfosis de aceptación o rechazo sobre los aconteceres de su
entorno, barrio, urbanización, pueblo y país, su voz deja de ser simples ecos melancólicos
para dejarse colar por los interminables cauces de una
patria grande que requiere la incorporación e integración total de sus hijos, nativos o
adoptados por la defensa de la dignidad en peligro reiterado por agentes
desestabilizadores. Cuando el poeta abre las ventanas del alma, será para comprometerse
más allá de su bucólico mundo cognoscitivo e ir al encuentro de la razón masificada en las
voces del pueblo como nación libre y soberana. Cuando el poeta abre las ventanas del
alma, es para decirles basta a las tropelías de una oligarquía sin patria e identidad.


Consulte a :
GRACIELA BERTERO (Participante TALLER LITERARIO PASIÓN DE
ESCRITORES)


LA NEGACIÓN DEL MAÑANA

Un día de otoño, cuando todo el cielo se inflamaba y parecía a punto de explotar antes de
desaparecer, comenzó a sentir la puntada en el pecho, no se asustó. Como pudo llamó al
servicio de emergencia, a sus familiares y se recostó tranquila.
El tiempo se había detenido en el pasado para ella. El mundo resultaba natural aunque
fuera el infierno.
Su sobrina llegó unos instantes después, estacionó su coche al lado de la ambulancia aún
con las luces prendidas, las puertas de atrás abiertas, aparcada sobre la vereda.
Desesperada corrió hacia los médicos que en esos momentos salían de la casa.
-Por favor dígame como se encuentra mi tía.
-M bien señora, creo que mucho mejor que usted- contestó el médico sonriendo,
uy
convencido de su racional eficacia.
-Fuimos cordialmente atendidos por el joven que está adentro. Cuando llegamos él ya
tenía la situación bajo control. Su tía descansa tranquila. Suponemos que estuvo al borde
de un infarto agudo, por la forma como describió su dolor. Pero los síntomas,
extrañamente, desaparecieron
Un poco sorprendida entró. Revisó todas las habitaciones sin encontrar a nadie. Sólo vio
que su tía descansaba sonriente, todo estaba en orden, el último rayo de luz entraba por
el amplio ventanal calentando el ambiente pulcro y claro.
Intrigada, sobre todo sorprendida, preguntó al paramédico que estaba guardando un
estetoscopio.
-¿M podría describir al joven que los recibió?
e
-Por supuesto, es ese señor que está en la fotografía.

Helada vio la foto de su primo. El tiempo se detuvo en el pasado. El día de mañana se
desestructuraba.
Ese tiempo uno y múltiple, complejo y diverso no podía existir. En él habitan sólo los seres
enajenados. El mañana olvidado de alguna manera es presente.
Como si su voz no le perteneciese se escuchó balbucear
_ Pero él ha fallecido hace siete años en un accidente.
Un silencio frío se hizo dueño del lugar.
Entonces los últimos restos de claridad se desvanecieron en la noche.

HORACIO GÓM Z (Participante T LLER LITERARIO PASIÓN DE
E A
ESCRITORES)


CARTELITO

Se acercó al cartelito y leyó atentamente lo que decía: “En caso de emergencia, rompa el
vidrio”. Sacó de entre sus ropas el 32 corto y disparó contra el espejo.

KLAUD A (Desde H CIENDO ALM S – CUBA-)
I A A

Cuento de Klaudia

Con los primeros rayos de sol todo retorna al punto cero. Amanezco como una mujer vital,
espléndida. Busco algo que refleje con exactitud mi estado de ánimo y entonces encuentro
sus ojos.
Allí luzco divina, tal parece que acabo de escapar de una historia fantástica o de un sueño.
El lugar que habitamos me resulta ajeno y al mismo tiempo entrañablemente conocido. M i
felicidad no tiene límites, pero sí muchas dudas: ¿es real o imaginada?, ¿durará la vida
entera o sólo por unas horas?, ¿podré elegir o me están vedadas las opciones? Prefiero no
pensar, no cuestionar. D ecido vivir y así me doy la oportunidad de aceptar lo que me ha
sido concedido y disfrutarlo sin buscar la quinta esencia.

El viento que susurra melodías matutinas vuelve a seducirme, y él también. Él que se me
antoja más alto, casi inmenso. Él que me despoja otra vez de todo lo que llevo encima,
hasta de este miedo inexplicable, que sólo puede explicarse por este pánico enfermizo de
quedarme sin su sonrisa y sus manos; las manos redentoras que con rozarme me dan vida.
Tal vez más de una.

Otra vez nuestros cuerpos se buscan y se hacen uno, indivisible, gentil. Las horas se
suceden sin hacer ruido para no perturbar nuestro éxtasis, coronado de sudor, gemidos,
suspiros y besos interminables.

Nos alcanza la noche. Aunque vayamos delante, nos alcanza. Con ella se cumple el
conjuro en el que nos sumergimos a la luz de la luna. Entonces, él decide cabalgarme hasta
el alba, con el fuego y la pasión de un adolescente, y yo no dejo de sentirme dichosa.
Quizás la unicornio más dichosa de la comarca, enamorada del misterio de sus manos que
insisten en acariciarme, mientras galopa.

LAUREANO ERNESTO DÍAZ M LINA
O

Descorché la botella de M albec, te invité una copa. Empezó el round. El fin lo sabemos,
ganaste por knock out. Esos golpes sabés nena que me encantan, así y todo te volviste mi


enfermera de 3am.
Soñar no era necesario, ya estabas con la cabeza en la almohada que hice mía.
El tinto se acabó, no importa allá tengo otra, una copa más y knock out otra vez.

M RIO CAPASSO
A

Esquirla

El hombre, que parecía satisfecho, caminaba por Plaza de M ayo. Entonces la vio y se
agachó a recogerla.
Al rato, mientras esperaba en una esquina para cruzar la calle, comenzó a silbar un tango y
a sangrar.

NORM LIDIA CÁCERES (Participante TALLER LITERARIO PASIÓN DE
A
ESCRITORES)

MARIPOSAS.

Eran ya las 3,30 horas de la madrugada y no podía conciliar el sueño. Cerraba los ojos,
relajaba su cuerpo, intentaba dejar su mente en blanco y entonces comenzaba ese ruido
monótono, con cierta estridencia, que le crispaba los nervios.
El día había sido agitado. Horas y horas con los ojos fijos en el microscopio observando
las muestras enviadas por el Instituto de Investigaciones. No arribó a ninguna conclusión
porque el comportamiento de los seres que se movían en el preparado no obedecía a
ningún patrón conocido. Su mente se negaba a seguir razonando. Quería descansar. Se fue
a su casa.
Luego de ducharse y cenar liviano, apagó las luces y se dirigió al dormitorio. La cama
estaba fresca y confortable. El sueño la atrapó. Pronto se durmió profundamente. Pero una
sensación extraña la despertó sobresaltada. En la oscuridad presintió que algo pasaba
cerca de su rostro. Encendió el velador. No vio nada.
Hundió su cabeza entre las almohadas. En cuanto los latidos de su corazón se
normalizaron, volvió a dormirse. No pasó mucho tiempo cuando la despertó un bullicio
desacostumbrado. Varios muchachones estaban discutiendo en la calle. Sus voces se
alzaban animadas por el alcohol. Trató de restarle importancia, pero el sonido de un
disparo cortó la noche. Pasos rápidos de personas huyendo y el ulular de la sirena policial
acercándose al lugar del hecho. Algunos perros ladraban, otros aullaban asustados,
agregando dramatismo a la escena.
Ni siquiera se levantó movida por la curiosidad, pues el cansancio la vencía. Cerró los
ojos buscando el sueño, pero nuevamente sintió una presencia cerca de su rostro; casi
imperceptible, pero terminó por exasperarla. Entonces comenzó ese ruido tan molesto.


M alhumorada se sentó en la cama buscando el origen del mismo. M a su alrededor:
iró
el péndulo del reloj antiguo se balanceaba al compás de su eterno tic-tac. La ventana
permanecía cerrada como guardián celoso. Las cortinas no se movían. El dormitorio estaba
silencioso y tranquilo.
Fue al baño y comprobó que las canillas no goteaban. Todo estaba en orden.
Al llegar a la cocina oprimió la llave pero la luz no se encendió. Lo intentó varias veces
con el mismo resultado.
Sobre la mesa titilaba suavemente un débil resplandor que cambiaba de colores.
Parecía un caleidoscopio automático mostrando las gamas del arco iris.
Se acercó. Una mariposa extraña estaba posada en el centro de la mesa. Sus ojos
despedían ese fulgor que la intrigaba. Sus alas aterciopeladas permanecían estáticas,
semejando un adorno fantástico.
De pronto comenzó a mover las alas y el ruido estridente inundó todos los espacios.
Decidió que debía matar al insecto. Ignoraba su procedencia.
Entonces buscó la palmeta. Con varios movimientos rápidos trató de alcanzarla. Fue
inútil.
La mariposa voló graciosamente, se posó en su mejilla y al instante un dolor agudo la
inundó. Se sintió vacía, como si flotara en el espacio. Y luego la oscuridad, el vacío, la
inconsciencia.
Su compañera de trabajo llamó a la puerta como todos los días. Al no obtener
respuesta se acercó a la ventana.
Lo que vio la dejó atónita: yacía en el suelo, piel y huesos, como si su cuerpo hubiese
dejado escapar los fluidos que lo conformaban. La cocina estaba llena de extrañas
mariposas que volaban buscando un sitio oscuro donde posarse, para esperar la noche,
cómplice siniestra en la incesante tarea de buscar víctimas para saciar su apetito voraz.

PATRICIA ORTIZ (Participante T LLER
A LITERARIO PASIÓN DE
ESCRITORES)

Las curvas de las sensaciones

M ucho más abajo amanece y el cielo vomita cinco soles de sangre. Oscuro y espeso es el
aire que respiro. Y yo tan liviana. Levito sobre un lecho de palabras rotas. No hay hilván
que las sostenga de mi lengua o del pubis en el crepitar del infierno sexual. Caen desde
mis manos de agua y se precipitan –clamor de cristales heridos-.
En los estigmas del papel, resucita mi instinto una y otra vez.

RICARDO GEA (Participante TALLER LITERARIO PASIÓN DE
ESCRITORES)

AMORES INTERRUMPIDOS


Así como las personas, que nos abandonan en su plenitud, nos privan intempestivamente
de su compañía, más no de su presencia; los amores interrumpidos, los que no pudieron
ser, permanecen en nuestro corazón, en lucha desleal con el olvido.
Reaparecen en momentos de soledades y flaquezas, como brasa agonizante, que el viento
transforma en devastadora llama. Sólo sofocada por el diario acontecer, que nos distrae de
a ratos y oculta las heridas.
Pero, si los argumentos del presente fueran débiles, se tornaría muy difícil la tarea de
alejarnos de las fotos del pasado, que prolijamente, confeccionan en nuestra alma, un telar
con delgados hilos de impotencia y obsesión, preguntándonos a diario, qué salió mal, qué
cambiaríamos, de poder hacerlo, para evitar la condena de vivir entre restos melancólicos
De algo que, a la distancia, suena maravilloso, pero que hoy sólo debemos recordar su
olvido.

SALOM M LTÓ M LTÓ
É O O

LA SOLEDAD QUE NOS ANGUSTIA

No sé si las estadísticas se ha preocupado por averiguar cuantas personas viven
solas, tanto viejas como jóvenes.
La sociabilidad es un sentimiento consustancial a la naturaleza humana, el hombre
busca a sus congéneres en cualquier situación y circunstancia. M édicos, sociólogos y
psicólogos apuntan al desastroso fin a que nos lleva la soledad, sobretodo en la vejez. La
soledad angustia, mata y extermina lentamente nuestra capacidad de comunicación, de
crear, de dar a los demás y de darnos a nosotros mismos. La soledad nos entorpece y
castra nuestras reservas humanas porque entre muchas otras cosas, se nos rompe el espejo
que refleja nuestra imagen, ya que en los demás nos referenciamos. Porque suele ser en
los otros donde seguimos buscándonos, quizás porque para el ser humano su máxima
inquietud sea una constante búsqueda de sí mismo. La soledad nos arranca trozos del yo
social no quedando más que el yo primario y acabamos con el paso cambiado en el
devenir humano.
En cambio, muchas personas encuentran en soledad su verdadero equilibrio y sus
obras más meritorias, tanto en ciencia como en filosofía o en arte, las hallan en la intimidad
de un “en si mismos”, lleno de soledad, pero una soledad serena y nutrida de un
sentimiento de todo lo social.
Las costumbres, buenas o malas, que hemos adquirido a lo largo de los años, han
configurado nuestra personalidad hasta el punto de formar una coraza sólida que ejerce de
muralla o parapeto frente a otras costumbres, otros deseos, otras inquietudes, a veces,
multiplicando esa angustiosa soledad.
Los hay que guardan costumbres infantiles, disfunciones, egoísmos agudos,
intolerancia con los demás o afán de perfeccionismo, más para el otro que para sí mismo
etc. No en balde se ha dicho que la convivencia es un arte y que a cierta edad ya casi nadie
pretende ser artista, ni ejercer de tal.


Nuestras costumbres se han enquistado en nuestra personalidad limitándola y en
la adquisición de experiencias hemos perdido capacidad para ilusionarnos, para crear
otras perspectivas, para amar.
A veces, vivir, contrariamente a lo racional, nos empobrece, porque vivir también
es sufrir y tenemos miedo de repetir los mismos errores, de padecer las mismas vejaciones,
acabamos encerrados en nuestro caparazón, así pues, intentamos andar el camino en
solitario, abrigándonos en el manto de la indiferencia, a pesar que en nuestro fuero
interno, no renunciamos a poner en nuestras vidas un sentimiento, una ilusión, sin los
cuales, la vida nos es altamente dolorosa, porque nos hemos cansado de amarnos a
nosotros mismo y deseamos el afecto de los demás.
No siempre sabemos cuando perdemos la capacidad de comunicarnos, un valor tan
hermoso. Normalmente nos llega poco a poco este deterioro tan angustioso como
insuperable, y una reacción a tiempo puede salvar nuestro equilibrio personal, cada día
más necesario. .

E



STELLA M RIS TABORO
A

Carta a mi Patria

Una cinta de historia con ojos perturbados , de habitantes con ceguera y pocos con visión
,un cielo pegado a la bandera , un ombú cargado de sonoras cuerdas, un mate de mano en
mano en ruedas fraternales, y más allá los que tienen sus ojos vendados ignorándote,
Patria. Empalagados con egoísmos, hay tantos que produjeron sólo lodo, creando noches
sin luces para este suelo bendito. Madrugan con manos de hierbas malas y graznan como
cuervos vestidos de corderos. Culpan a otros de las farolas que rompieron.

Y tú, Patria, vas como poema entre muros, paloma de alas lastimadas , flor desgarrada ,
salvándote y resurgiendo como cordillera en un mar tempestuoso , donde a los pobres no
se los escucha ,no se los ve, se los oculta y se los ignora .

En medio de los abismos profundos de la ambición de tantas serpientes domadas por el
poder, camina el hambre y el clientelismo. Forman filas interminables, miles de esclavos
que consumen y usan aquello que indujeron a comprar, necesidad creada para someternos
de modo pérfido y seguro.


En ese tembladeral, camina mi Patria, la tierra donde he nacido. Desde este suelo te canto,
el más bello canto que sale de mí: te quiero Argentina, te quiero Patria, te llevo bajo mi
piel.

Hay veces que busco sanarte besando el suelo y tocando el cielo entre los que nací...

TATIANA M THOL
E

Taller Literario “Es lo que hay”
Centro Cultural M nicipal “Prof. M rcelino Villar”
u a
M r de Ajó
a

Confesiones tardías

Hoy iba a decírselo. El secreto que tantos años guardó, hoy iba a escupirlo en su arrugada
cara. Paró un taxi.
-Al cementerio, por favor.

GUILLERM JIM NEZ
O É

ATINITA

El coche se movía al son de los placenteros movimientos sexuales, mientras el
viento doblaba las ramas de los empinados árboles, y el vaho que se estaba produciendo
dentro del flamante automóvil, iba empañando cada vez más los cristales. La luna
reflejaba en el río su gran poderío nocturno, mientras la sangre del joven amante era
absorbida, y aunque luchaba por su vida, y en su desesperación agónica quiso gritar, su
grito fue silenciado por el beso apasionante de la muerte endiablada.
El joven amante, sin sangre en sus venas ni vida en su cuerpo, era empapado con
gasolina, bajo la mirada de la muerte saciada (que reflejaba alegría), esta le lanzaba una
cerilla, para que el joven cuerpo se quemara.
Satisfecha y saciada, la muerte se iba alejando, con alegría en su cara.

Capítulo 1 Chamuscados

Serían las nueve de la mañana, cuando unos cazadores avisaban a la policía.
— Sargento, han encontrado otro cuerpo quemado.
— ¿Dónde?


— Cerca del tibidabo, en una alameda.
— ¿Hay coche de por medio?
— ¡Sí!
El teniente Varano y el sargento Pavón cogieron las chaquetas y salieron a toda
prisa de la comisaría, con dirección hacía donde se había cometido el crimen.
Veinte minutos más tarde, varios coches de policías, con el teniente a la cabeza,
llegaban a la alameda.
— Buenos días –le dijo el teniente a los cazadores. A estos le había dicho el policía
que había recogido el recado, que se quedaran para hablar con el teniente.
— Buenos días, sargento –le contestaron los cazadores.
— ¿Aparte del coche, han visto algo más?
— No, sólo el coche –dijo uno de ellos.
— ¿Llevan mucho rato por la zona?
— Desde la siete de la mañana.
— Déjenle sus datos y teléfono al sargento, y ya se pueden marchar. Lo de los datos,
es por si hubiera que localizarlos por algo. Y gracias por llamar.
— nada teniente, hemos cumplido con nuestro deber.
De
— ¡Pavón! ¿Sobre qué hora más o menos, piensas que se produjo el crimen?
— coche aún está caliente, pienso que sobre la una de la noche.
El
— cuerpo está irreconocible. Sí, alrededor de la una pienso yo también. En los
El
tres últimos meses, han aparecido tres cuerpos quemados dentro de sus coches. Creo que
estamos antes un asesino en serie o, ajuste de cuentas, que también puede ser.
— Pienso que puede ser ajuste de cuentas.
— ¿Por qué lo dices, Pavón?
— ¡Los coches de los tres, son de gama alta!
— Hoy hay mucha gente, con este tipo de coche.
— pero los fallecidos anteriores, y este pienso que también lo será, frecuentaban
Sí,
burdeles y sitios de esa clase, donde hay que tener mucha pasta para poder estar. Si te das
cuentas, todos los que frecuentan estos lugares, tienen un perfil parecido, en lo que se
refiere al dinero, vicios y costumbres. Por lo tanto, si estos que han muerto, han tenido
algún problema con mafiosos, seguramente los han matado y luego quemado, para no
dejar pistas.
— Tiene lógica eso que dices, Pavón, pero yo no lo veo tan claro, que hayan sido
ajustes de cuentas, todos estos asesinados. Los ajustes de cuentas son distintos, son menos
metódicos que estos. Si te fijas bien, todos han sido en sitios de arboledas, en sitios a los
cuales van parejas para desahogarse y todos han sido quemados con gasolina. Yo me
inclino más, por un asesino en serie. Pienso que los quema para borrar todo tipo de pistas,
por que los cuerpos ya estaban sin vida, asfixiados parece, en cambio los ajustes de
cuentas de estas características, suelen quemarles vivos, para que sufran lo más posible.
— en eso de quemarlos, para borrar todas las pistas existentes, estamos los dos
Sí,
de acuerdo. ¿Ha llegado el forense?
— ¡Hola, Andrés!
— ¡Hola, teniente!
— Creo que estamos antes otro asesinato, de los llamados chamuscados.
— es cierto lo que me dices, este será el tercer asesinato.
Si
El forense estuvo haciendo todo tipo de pruebas, y una vez terminadas, dijo que el
cuerpo ya lo podían levantar y que tenía que hacerle la autopsia.


El cuerpo fue llevado al depósito de cadáveres, donde el forense le estuvo
examinando. Después de hacer su trabajo minuciosamente, el forense habló con el
teniente.
— Como bien decías, estamos antes otro caso similar a los dos anteriores, presenta
los mismos síntomas y no hay equivocación alguna. Lo que ha producido la muerte, ha
sido lo mismo en los tres individuos, paralización y asfixia.
— ¿Estamos ante un asesino en serie?
— sé si podrá catalogar como asesino en serie. Que son tres cadáveres con los
No
mismos síntomas, es cierto, pero decir que los ha producido la misma persona, ya es otra
cosa.

M RÍA ELENA W LSH
A A

'LA EÑE'...

La culpa es de los gnomos, que nunca quisieron ser ñomos...
Culpa tienen la nieve, la niebla, los nietos, los atenienses, el unicornio... Todos evasores de
la eñe...
Señoras, señores, compañeros, ¡amados niños!... ¡No nos dejemos arrebatar la eñe!...
Ya nos han birlado los signos de apertura de interrogación y admiración... Ya nos
redujeron hasta el apócope... Ya nos han traducido el pochoclo (pop corn)...
Y como éramos pocos, la abuelita informática, ha parido un monstruoso # en lugar de la
eñe, con su gracioso peluquín, el ~...
Quieren decirme, ¿qué haremos con nuestros sueños?...
Entre la fauna en peligro de extinción, ¿figuran los ñandúes y los ñacurutuces?...
En los pagos de Añatuya, ¿cómo cantarán Añoranzas?... ¿A qué pobre barrigón fajaremos
al ñudo?... ¿Qué será del Año Nuevo... El tiempo de ñaupa... Aquel tapado de armiño, y La
ñata contra el vidrio?... ¿Y cómo graficaremos la más dulce consonante de la lengua
guaraní?...
'La ortografía también es gente', escribió Fernando Pessoa... Y como la gente, sufre
,
variadas discriminaciones...
Hay signos y signos, unos blancos y de ojos azules, como la W o la K. que no entienden el
paño y andan con pañal... Otros (según estos): pobres, morochos de Hispanoamérica,
como la letrita segunda; la eñe, jamás considerada por los monóculos británicos, que está
en peligro de pasar al bando de los desocupados, después de rendir tantos servicios y no
ser precisamente una letra ñoqui...
A barrerla, borrarla o sustituirla dicen los perezosos manipuladores de las maquinitas,
sólo porque la ñ da un poco de trabajo... Pereza ideológica (¡mientras se bañan de ñañas y
alguien los apaña) que hubiéramos dicho en la década del setenta...
¿Una letra extraña? extranjeros son ellos, los de la cizaña.
No sé de dónde sacan tanta maña y encima dicen:"es una letra española, un defecto más de
los hispanos, esa raza impura formateada y escaneada, ¿también por pereza y
comodidad...?
Nada de hondureños, salvadoreños, caribeños, panameños... ¡Impronunciables nativos!...
Sigamos siendo dueños de algo que nos pertenece, esa letra con caperuza, algo muy


pequeño, pero menos ñoño de lo que parece...
Algo importante, algo gente, algo alma y lengua, algo no descartable, algo propio y
compartido, porque así se nos canta...
No faltará quien ofrezca soluciones absurdas: escribir con nuestro inolvidable César Bruto,
compinche del maestro Oski.
Ninios, suenios, otonio... Fantasía inexplicable que ya fue y preferimos no reanudar, salvo
que la M adre Patria retroceda, y vuelva a llamarse Hispania...
La supervivencia de esta letra nos atañe, sin distinción de sexos, credos ni programas de
software...no caer en engaños.
Luchemos para no añadir más leña a la hoguera, donde se debate nuestro discriminado
signo... Letra es sinónimo de carácter...
¡Ñato: avisémosle al mundo entero por Internet!...y hasta mañana.

PÁGINAS PARA REGOCIJAR EL ALMA
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