Poemas leidos en Programa de radio Difusión internacional

1. RADIO HTTP://VOZNOCHEDEALMA.COM- PROGRAMA TIEMPO
DE POEMAS-INGRID ODGERS, CHILE
MARTES 9 DE DICIEMBRE DE 2008
Entrevista al poeta Vicente García Huidobro (1939)
LA POESÍA CONTEMPORÁNEA EMPIEZA EN MÍ - VICENTE
HUIDOBRO
¿Cuál es su concepto de la poesía?
Pienso que la poesía es la síntesis de todas las potencias creadoras del
hombre. La poesía es la suprema construcción del espíritu humano y algo así
como el símbolo de todas sus facultades, de todos sus anhelos y de todas sus
energías. Sólo por medio de la poesía el hombre resuelve sus desequilibrios,
creando un equilibrio mágico o tal vez un mayor desequilibrio. Aplastado por el
cosmos, el hombre se yergue y lo desafía, el poeta desafía al universo. Por la
poesía se iguala o supera al cosmos. La poesía es más infinita que el infinito,
más cósmica que el cosmos. Hace muchos años yo respondí en otra entrevista
ante una pregunta semejante a ésta: la poesía es la conquista del universo.
Dar definiciones de la poesía es muy fácil y muy difícil; se pueden dar cientos y
todas, en el fondo, son insuficientes. La poesía es revelación, es vida en
esencia, es el universo que se pone de pie. En realidad, la poesía nos hace ver
todo como nuevo, como recién nacido, porque ella es descubrimiento,
iluminación del mundo. Cuando sentimos que nos salen alas en la garganta y
que todo nuestro cuerpo tiembla, estamos en presencia de la poesía. La poesía
da vida a la muerte y más vida a la vida. La poesía es la vida de la vida, por
eso podemos decir que es el juego de la vida y de la muerte. Pero, en verdad,
todas las definiciones son insuficientes y acaso una de las mejores sería decir
que la poesía es aquello que queda fuera del alcance de toda definición. Lo
que es evidente, es que la poesía no es una entretención inofensiva como
creen muchos, ni es tampoco un compuesto de relaciones irracionales como
han dicho otros. Lo que hay es que, la poesía tiene razones que la razón no
conoce, tiene derecho a entrar en campos vedados, a construir su mundo con
una lógica suya propia que no es la lógica habitual. Así su irracionalidad no es
sino aparente. Ella es profundamente racional dentro de su razón de ser, de su
íntima realidad. Sí la verdadera poesía contiene siempre en su esencia un
sentido de rebelión, es porque ella es protesta contra los límites impuestos al
hombre por el hombre mismo, y por la naturaleza. La poesía es la
desesperación de nuestras limitaciones, la poesía tiene hambre de infinito, de
absoluto, de eternidad. Aún el Poema que os aparece como más sereno o más
risueño, está lleno de ansias contenidas. No os fiéis de él, en cualquier
momento pueden estallar sus dinamitas disimuladas y haceros mil pedazos.
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2. La poesía siente más que nada el destino del hombre, y cuando creéis que
está cantando, ella está llorando la libertad que es el paraíso perdido o, mejor
dicho, el paraíso nunca hallado del ser humano.
Por otra parte, debo declararle que pensar en la poesía como una catástrofe de
la razón, no me asusta ni asusta tampoco a la poesía.
¿Qué significación da Ud. a las viejas escuelas, la simbolista, el parnasianismo
y el modernismo?
Creo que todas las escuelas han sido buenas, porque han significado un
proceso de la poesía en diversos caminos, han significado una agudización, un
ahondamiento del sentido poético. Pero, naturalmente, lo más importante
dentro de cada escuela ha sido el aporte de ciertos grandes poetas que por su
propia grandeza salen más allá de sus escuelas, rebasan por todos lados.
¿Cuáles son, para Ud., los valores más altos que Ud. admira en esas escuelas
pasadas?
Baudelaire, Rimbaud, Lautréamont, Mallarmé, Jarry, Apollinaire. Pero si le he
de decir verdad, prefiero los poetas de mi tiempo a casi todos los pasados.
Para mí, la poesía que más me interesa comienza en mí generación y para
hablar claro, le diré que empieza en mí. Esto no quiere decir que no admire a
las grandes figuras de otros tiempos, les admiro y respeto mucho, pero prefiero
a los míos, a los que están más cerca de mi pecho.
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3. Poemas para Programa Radio Web
Jorge Rodríguez – Honduras
SUEÑOS
Estas parada
Al frente de la madera de tu casa…
Se que en las noches
De invierno
El insomnio
Es un cruel pez
Que te sangra
Viejas heridas / pero
Quien nunca ha sentido gotear
El techo de su casa
No podrá entender
El por que
Después de la tormenta
Te secas tu blanca cabellera
O el porque
Llenas el tendal
De ropa mojada
Quien ¡ nunca ¡
Correr el agua
Hasta por debajo de la cama
Ha sentido
No podrá entender
El lodo
Que te hace zapatos
Tu artritis
Tus lamentos a media noche
O tus naranjas peladas
Quien ¡ nunca ¡
Ha pasado hambre
No podrá entender
El porque / estas delgada
Y quien ¡ nunca ¡
A tenido sueños
No podrá entender
El porque / de la pintura
En tus manos
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4. Mujer ternura
(lo más bello sobre la tierra siempre será la mujer
sin la cual los hombres no valemos nada)
Jorge RODRIGUEZ LAGOS
con la gracia de las olas
del instinto
su compleja enredadera,
en la boca
de tus temblorosas
y blancas
y orgullosas
abejas
posa la magia
de sus deseos
cáliz de estrellas lumbre de mis manos
mujer
que la delicadeza
siembras
de la yema con tus dedos
en los polvosos
rincones
de mi alma
permíteme endulzar
el café
que llevo a mis labios
con la sencillez de tus palabras
abre puertas
y ventanas
observa
como el iris del amanecer
un enjambre es
de oscuras
distancias
Puntos entre línea
(O la unión de los deseos entre un hombre y una mujer)
por Jorge RODRIGUEZ LAGOS
la desnuda estrella de mis labios
besa
tu inquieto caracol
marino
tus manos clavas a mi piel
confirmo
que llegaremos juntos al cielo
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5. y que juntos cruzaremos
el abismo
MUJER
mitológica orquídea
de la creación
nuestros cuerpos
se encuentran como un enjambre
silencioso
y cautivo
Consumación del barro
(o la espera suprema del afecto entre tu y yo)
por Jorge RODRIGUEZ LAGOS
busco en ti
lo que en mi vida afectiva
es ausencia
me doblegan las sombras
u del día
por la ventana de un juramento
tengo
que ser
fugitivo
TU
me hablas
y mi mundo goza
como un niño
pequeño
bebo la discreción
en el girasol de tus palabras
miro
por sobre tus hombros...
a depositar la noche llega en mis manos
el universo
en tus pechos
y solo se...
que tengo
que seguir
viviendo
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6. Evangelina Arroyo - San Nicolás, Argentina
EL QUE NO FUE
huye de casa a las seis
como siempre
su mujer con vicios de loca
-pero también de abeja reina-
cruza de vereda porque nadie
intenta decir buen día
a pesar del sol y las barajas
camina despacio
hoy tendrá que romperse los ojos
-pero el egoísmo, la espera-
entonces para qué la filosofía de bolsillo
la camisa dentro del pantalón
o las frases de inútil cortesía
un cretino a tiempo completo
un fanático sin partituras
nunca sabe el mantra
la obstinación mediocre
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7. nunca sabe la estrella
de cualquier circo repetido
BREAKING BLUES (*)
digo viernes y no voy a llorarte
en el mar hasta las uñas
no voy a insistir con la tierra en los puños
donde vibre y pasee el desvelo
apagándose las formas
no bailarán más muñecas en la hoguera
voy a extirpar la madrugada en las esquinas
las cosquillas y las flores en la cama
pero es viernes y voy a llorarte
cuando vea tu sonrisa en el patio
por eso traigo el verano a cuestas del sexo:
me quedo como ofelia muerta
en el vaivén que fue tu desabrigo
(*) QUEBRANDO EL BLUES
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8. sábado 6 de diciembre de 2008
Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile
Sueños beodos
Finalmente llegó; exhalando perfumes de fémina engreída desterrada del
paraíso. Sus formas sinuosas, su cuerpo, toda ella, parecían esparcirse entre
las paredes de la habitación, elevándolo hasta la cima de su espíritu hereje,
para luego dejarlo caer, junto al fetiche oscuro de todos sus deseos.
Habían pasado siglos desde el último encuentro, ameritaba un brindis; sólo
aquel salud podía enmendar su tristeza. La miró fijamente a los ojos, luego se
acercó; ella sintió derretirse ante la danza rimbombante de sus sentidos, ante el
calor de esas manos y el balanceo de sus huellas dactilares que sin dejar de
tocarla, la volvieron suspiro exhalado por la noche.
Ella era más que el asombro, más que una boca trémula esperando por él; era
la absolución de sus juergas paganas, una prueba irresoluta de eternidad, la
concreción de sus sueños beodos y también el salvavidas de una existencia
naufraga.
Rendido a su abrazo, recordó que el vino envejeció de esperarla y algunas
copas se quebraron al contacto del invierno, cuando nada parecía tener
sentido, salvo caminar su soltería bajo la lluvia, ultrajando los gastados zapatos
de empleado público, entre las callejuelas de algún barrio rojo, con la remota
esperanza de encontrarla. Durante las noches concurría a un bodegón, para
ahogar su fatídico destino en una caña de vino de última cosecha. Porque no
era fácil soportar la humillación, de haberse convertido lentamente en un
maldito chacal de la burocracia. Afortunadamente aquel caos terminó: el
esfuerzo de años se vio compensado por su bello departamento de estilo
minimalista, y aquel bar de bambú que ella tanto admiraba y que confería cierto
estilo a su cuello de gacela.
La miró pacientemente, intentando redescubrir cada una de sus formas, o
capturarla tal vez en el fondo de su retina y dejarla para siempre prisionera de
sus caprichos. Es que aún persistía el delirio de poseerla. Era tan bella,
luminosa y burbujeante, pese a la frialdad que ardía en sus entrañas.
Palpó agitadamente su suave contorno y descendió por sus flancos hasta sentir
vértigo. Le resultaba inevitable admirar su imagen viril desde el fondo de su
transparencia. Atrás quedó para siempre el dolor del olvido, la sed de
esperarla. Ahora sólo bastaba un llamado telefónico al almacén de siempre,
para que llegara en manos de algún dependiente. Había logrado el sueño de su
vida: recibir en casa a la mejor cerveza.
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9. viernes 5 de diciembre de 2008
ROLANDO REVAGLIATTI – Argentina
Para mí
(a Ángela Da Silva)
Entré con dientes pero no con todo
me quedé afuera un poco
Yo nunca fui a la escuela
yo
realmente
Nunca vendí diarios
Cuando yo medio no existía
yo era demasiado yo
para mí solo.
La raíz
Ella se propuso incendiarme el camino
contrastar la roca y el silencio
bordear el horizonte con sus rulos y trinos
desbrozar la soledad y el sol eléctrico
Yo dispuse sus manos sobre toda la herida
de mi látigo terco
ahondé la claridad
la oscuridad
la decidida
inicial de su cuerpo
Ella se deslizó como la gota plena
como una fiebre verde y bienvenida
como un reloj de arena o como arena
y extendida
Yo sepulté la racha de la umbrosa
constelación de pájaros y lenguas
unté sus manos
otra vez
su rosa
constituí en ausencia
No se puede vivir con tanta muerte
ni morir
ni se sabe qué hacer con la sed
y con el hambre
donde ponemos la agonía
algo
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10. no cabe
Otro pájaro (o el mismo)
incrustó su pico
en la única raíz.
Evangelina Arroyo - Argentina
CHOCOLATE AMARGO
una visión del río
que descuartice
la memoria
un fuego
supremo
como ángel
en lugar de este barro
mutilando
mi centro
el mantra
universal
de mi piel
revuelta
en chocolate amargo
abre espejos que no pude ser
avanza en cortejo hacia mis deseos
me convierte
en pierrot descalzo
tendido
bajo el sol de la muerte
sin cruz/ sin regreso posible
como un resabio de chocolate
demasiado amargo
en las entrañas
del misterio
viernes 5 de diciembre de 2008
Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile
El Nene
El Nene no cesa de reír en la esquina de siempre, mientras golpea las horas al
ritmo de las monedas que infatigables, claman misericordia desde el fondo de
un tarro. Y pese a que la gente lo mira con resquemor, siempre logra su
objetivo; cuando se inclina en todo su porte hacia adelante flectando aún más
sus rodillas semianquilosadas, destacando su apariencia retorcida, la mirada al
garete, la sonrisa babosa desviada hacia el hombro derecho que parece
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11. succionarle parte del mentón, dejando al descubierto el impétigo gigante de su
oreja izquierda. Pero a él nada parece importarle, salvo aquella esquina que lo
acoge en su vientre de asfalto, como a un hijo convulso jugándose la vida,
esperando que llegue la tarde junto con El Pulento y su clásica pregunta:
¿Cómo estamos Nene?, aún sabiendo que la respuesta es siempre la misma,
pues El Nene se las gana a todos; ni Gotzila ni El Pirata, ni siquiera El Cortaíto
recaudan tanto dinero y nadie hace la entrega como él; con la alegría torrencial
de sus carcajadas que parecen amplificarse a lo largo de la calle, para sólo
extinguirse, ante el “Buen chico” que pronuncia El Pulento, mientras le acaricia
el cabello seboso para luego preguntarle: ¿Qué más tenemos amigo? Amigo,
responde El Nene, mientras le entrega las monedas rezagadas en los bolsillos.
Amigo, amigo, repite finalmente con las manos vacías.
LA ÚLTIMA DE RON
Ese rostro lóbrego y frío no me pertenece; es sólo una imagen robada a tu
delirio, un fantasma extraído de algún libro de Allan Poe o un cielo kafkiano que
anidó en tu retina.
Me pones una copa, la última de ron, y dejo los manuscritos retozando en la
mesa. Te marchas a la cocina o la alcoba, yo qué sé. Desde hace mucho
tiempo precisas tu retiro y pareces extraviada en tu monólogo interior: que los
años, la vida, esa perra indolente, las deudas, los hijos que llegan y se van.
Luego apareces y lloras, eludes mi consuelo y evocas a tu madre, que tanto te
lo advirtió.
Ya no duele tu hermosa espalda esfumándose en el pasillo, otorgándole
sentido a mi mansa soledad. Ahora bebo en secreto, degusto la última gota
rezagada en el vaso que perfuma mi mano, mi mano de escritor.
¡Tanto morder el polvo y volverlo candilejas!, gritas a distancia por enésima
vez. Tanto amasar los sueños sólo para no morir, agrego pacientemente, sin
esperar algo más. No hay dinero, ni editores que valoren el talento. Nada
queda en la copa, pero sí algo dentro de mí: es una sonrisa extraña, invisible
exteriormente, encubierta por ese rostro lóbrego y frío percibido por tu alma,
yerma de ensoñación.
Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile
El lunar
Este extraño lunar que crece y crece, piensa él cada mañana frente al espejo.
No es que sea grande-grande, sin embargo, a él le parece que está cada vez
más puntiagudo, que adquirió de pronto el carácter de una montaña, después
de haber sido sólo un punto muerto en medio de la cara. Y no es que le
preocupen las marcas en el rostro y esas tonterías, es sólo que él está
consciente de la azarosa lucha por el sustento diario y de sus graves
problemas económicos, protestos, piensa, mientras se rasca el lunar y le
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12. mueve sutilmente la cúspide. Vendrán los acreedores, y lo coge de la base,
incrustando levemente la uña de su índice derecho. Aquello del jefe fue una
chambonada, mire que considerarlo incompetente, bueno, son cosas que
pasan. Apoya su rostro sobre el espejo, el lunar no lo percibe y parece no
existir, la humedad de su respiración empaña sus facciones, lo vuelve dúctil y
etéreo como la nada. Piensa que esta vez todo acabó, que hoy recibirá el sobre
azul, quizás sí, o quizás... Su esposa ignora la situación, sus hijos juegan a ser
grandes en la habitación contigua mientras él se aleja del vidrio; su rostro está
sudoroso, el lunar sigue allí, más grande aún, en verdad, piensa, esta vez ha
crecido demasiado, su tamaño se ha vuelto cósmico, será mejor que lo extirpe.
Nueva génesis
Solía caminar desnudo sobre la arena, hasta que un viento fuerte azotó sus
testículos. Entonces, decidió cubrirse para siempre.
Espectro
Te busco infructuosamente, payaso de mi ausencia, y aunque tu fantasma
rondón me haga reír, no puedo evitar la nostalgia de tu abrazo y recorrer
nuestro jardín tanto como las orquídeas lo permitan y los membrillos no
amarguen mi garganta.
Sé que estás allí: engarzado a un muro, cansado de contar chistes a las
ventanas, mientras el sol ríe a carcajadas desde una primavera que no llega.
Vuelvo a casa, recorro una a una las habitaciones y veo al infortunio poseer a
la noche, hasta dejarla postrada sobre nuestro lecho. ¡Cómo pude perderte
desde los brazos! Soy un alma en pena envuelta en tu recuerdo de águila
solitaria volando al infinito.
Y aunque regresas a casa cada tarde, me saludas con un beso que entumece
mis huesos para luego sentarte frente a un televisor que te roba la imagen y me
confirma que eres sólo un espectro, un bufón mercantil que olvidó su humor en
la bolsa de valores, que acaricia su chequera con amor cenobita y me habla de
U.F., U.T.M. y sepa Dios qué otra cosa fantasmagóricamente lejana, mientras
yo deambulo, deambulo infructuosamente en busca de tu presencia.
© Roxana IESE
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13. Jueves 4 de diciembre de 2008
Mariela Rios Ruiz Tagle -Chile
Todos mis muertos
A mi madre, Adelita Ruiz-Tagle Parga (1913-2001)
Todos mis muertos me aguardan
Desconozco el espacio infinito de sus campos siderales
Abrazarán con amor mi cuerpo sin alas
Entre universos de soles ocultos navegan arcoiris
Las constelaciones son ecos impertérritos
La mirada de mi madre danza en los parques eternos
¿Podría besar sus ojos, madre mía?
Abrazar su voz infinita sin sonidos terrenales
Detrás de cada gota se expande un vacío de luna
Volando como estrella de frente a su alegría
Fundida,apretada, despierta, lúcida
Desnude a los días, madre, como un ave misteriosa
Todos mis muertos me aguardan
Y yo aquí, prisionera de tiempos,sueño con su beso
Tu voz azul
A la memoria de la poeta Bárbara Délano Azócar
La leve piel del día sobre el cielo tenue
Se abre al paraíso como girasol alocado
Y aparece tu voz con poco tiempo
Para decirlo todo con gloria y penas
Mis ojos ciegos se abren caminando
Sobre hierbas azules como el agua
Con los pies descalzos yo te observo
Soberana y bella sobre el aire marino
Fugaz
Tu
Cabello
Estampa
Sueños
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14. Un sueño de los seres que dormitan
Un sueño de guerreros y vencidos
Un sueño de desaparecidos para siempre
Un sueño de luchas y desiertos blancos
Un sueño de la señora de la esquina
Un sueño desterrado por la historia
Un sueño de todos que sólo tú soñaste
Un sueño el sol, la luna. las estrellas
Infinita
Voz
Creadora
Azul
Valquiria
Comunión
Inmaculada vida que se transforma en paisajes sonoros
De voces milenarias navegando entre idiomas babilónicos
No espera vivir para morir, no espera morir para vivir
Solamente un Dios le permite caminar en el mar
Solamente un Dios la observa desde los cielos
Solamente un Dios la enterrará en sus tierras
En círculos infinitos se despliega desnuda
Sin padres, hermanos, sin raíces: es aire
Se funde y ríe sobre las arenas invisibles
La madera silenciosa de los árboles la abraza
Y se desliza por sus montañas verdes, infinita
Sus alas de fuego son nubes desplegadas
La luna entre sus manos acaricia el alma, vigilante.
El sol aguarda al final de todos los universos
Perdona a los pecadores porque ellos caminan ciegos
Comulga, secreta y clandestina, con el día, con la noche
Con el cosmos impertérrito, majestuoso y conmovido
Por los parques de la tarde, una dama sin nombre, desaparece.
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15. miércoles 3 de diciembre de 2008
Anthony D. Madrid-Dupuis - Francia-Venezuela
Una historia cualquiera, en un bar cualquiera
Acá estoy
Con el estomago hecho trizas
Una copa de vino en la mano derecha
Mientras la izquierda sostiene el cigarrillo
Que jure no fumar
La nariz empolvada de blanco
Mientras simulo un resfriado
Vaya absurdo este mundo
“de un modo sentimental”
Profundo y exquisito
El aliento...
De sutil cuerpo de seda
Profano y táctil
Mientras se espesa el aire
Con cada bocanada
En cada roce de piel
Con cada aspirada de vida
En la humedad de tus labios
Virginales al amor
Tan promiscuos
E ingenuos
Vacías las orbitas
Que procuran tus ojos
Brillosos y pérfidos
Del sabor de tu hiel…
…Quiero sentir…
…Solo sentir…
…Sentir…
Y dejar de sentir…
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16. VAN-RA -Lota, Chile
El Inocente
Nosotras somos mujeres extraña pensaba Valeria.
Sabíamos escuchar como un paño de lágrimas a todo animal en pena y odiar a
coro.
Acostumbrábamos tomar oncecita entre todos con una cucha pal té, y algo
para el pan.
A nadie del club le calza que él haya cometido los crímenes de esas mujeres.
De hecho cada noche que bebíamos con él, nadie lo entusiasmó con sus
cuentos de terror y de muerte; él bostezaba y callaba.
Ser alguien muy importante no estaba en su libro. Era un pobre diablo que
sufría una suerte de injusticia. Su semblante era de una timidez de luna
llena.
Mañana lo enterraremos junto a Alfonso Alcalde. Es una coincidencia aunque
él sabía muy bien quien era Alfonso Alcalde.
La madre de las víctimas asegura haberlo visto merodear el barrio días antes.
Un vecino dijo en la prensa que él las acosaba y las chicas usaban
estrategias para salir del edificio sin ser identificadas por él.
Los cuerpos aparecen descuartizados.
Las muchachas torturadas salvajemente.
A él lo encontraron colgado de un árbol en el mismo sector donde
encontraron a los cuerpos.
El caso quedó cerrado.
Nosotras lo acompañaremos en su funeral porque averiguamos que no tiene
familia en Tomé.
Pienso que alguna de nosotras le preguntará mentalmente porque lo hizo.
Porqué se suicidó.
Yo, piensa Valeria, le voy a comentar sin alevosía que ellas se lo
merecían. Y que nos perdone por no haber advertido sobre sus amores
imposibles. Que si lo hubiésemos imaginado, tal vez otro gallo cantaría.
Alan Muñoz – Chile
Ángeles Lloviendo a Cántaros
NO CANTES VICTORIA
No cantes victoria, ¡Oh Musa Victoriana!
El cántico exótico de los mal paridos
No cantes la gloria de esta sórdida promesa
La geográfica siniestra del tercer mundo, del primero y del segundo
Sangra, América, que se invoca por tu nombre
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17. Canta una a una, la lluvia, sobre el manto gris de la noche
Estas noches encima trasnochadas y jadeantes
Canta una a una, las mañanas de carne propia,
Gota a gota hasta que ya no tengan sentido
los miles de gritos en las baldosas
Hasta que ya no tenga sentido la posibilidad de ser libres
Porque llorar es posible, Caer de lo alto es posible
Precipitarse al pavimento es posible
Y por que también es posible subir.
Ahora puedes cantar, Victoria
Tu canto fatal.
CANTA, VICTORIA
No más ángeles contemplativos
dispuestos platónicamente sobre las plazas.
Pasion in extremis, Ovidio resucitado
Pon ojo, Platón, en la cornea de este cielo cóncavo
Simulacros, puros simulacros
nos vendemos simulacros en el borde de nuestra urgencia
pero nos equivocábamos de grieta, Queridos Amigos
huyamos de la luz para hacer show en los bares tomecinos
hacer noche en el espectáculo al sur del mundo
Discutir un poco de fútbol y cambiar la política del perro
(Comamos mierda, ciudadanos)
hablar de vírgenes y hacerlas carne
hacerlas eufóricamente mujeres, hacerlas polvo.
Salir a tientas con un cuerpo ensangrentado entre las manos
Pero salir exquisitamente con un miedo de hombre.
¿DÓNDE ESTÁ LA TIERRA PARA ESTA AGUA DESBOCADA?
Hubo que nombrarlos para hacerlos deleitables
Hubo que esperar que cayeran para que regaran las flores de Baudelaire
Esperar que decidieran bajar y que dieran bote la censura capital
Con la urgencia de sus egos, esperar su regreso a esta tierra mojada
bajo tierra. Sentar la belleza sobre las rodillas
Injuriarla y morir de a tres
como Jaime Gil de Biedma que murió tres veces
ver la lluvia comulgar sábanas verticales,
otra vez, como tarjeta de invitación.
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18. CAÍDA LIBRE
"y juntaron todas las alas
y formaron bandadas de acero"
Raúl Barrientos
I
Era el tiempo de los pájaros, el bautismo del aire
El tiempo del diluvio y todos sus orgasmos
La lluvia pegada al techo del infinito
Como si las nubes trajeran hemorragias azules
Ángeles sediciosos, desbordantes sobre La Ciudad Luz
Sobra la Gran Vía Blanca newyorquina,
Era el tiempo de humedecer los adoquines
Con este aire tibio como caldera
De pronto se incendió el cielo y estos ángeles fluviales
Fueron arrojados con la furia de la tormenta
Había llegado el día de los "tentados" celestes
Las rutas aéreas colapsadas, las alas deltas
Es así como las claves se perdieron
Y se perdieron las luces, las alas, las estrellas
Uno a uno los transeúntes cerrados de ojos
Uno a uno agitando el vacío despliegue de sus alas
La navegación salía de sus vías y la promesa
Que era ya otra promesa y otro cielo, parió cuervos blancos.
Y cayeron de látigo, de tumbo, de splash, lanzados
Al borde del despeñadero, desparramados
totalmente amnésicos por Sudamérica.
II
No quedan sino los restos trizados
De los espejos platónicos del firmamento
Hay que recobrar el aliento, los miles de pedazos esparcidos
los sudores que se memorizan como segunda piel
Acá el Reyno de la Carne en Marqueteo
La trata de blancas y de falanges en veda
Acá la montaña rusa con sus cicatrices de precipicio
La Sudamérica personal, encendida
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19. Como un dedo rojo apuntando al cielo
Como si un pedazo de tierra estuviera en desacuerdo con Dios
Nos invaden los aeroplanos celestes con sus sales de fuego lento
Los amantes de los sudacas primigenios
Los marinos que no vuelven del Mar Muerto
A vuelo de pájaro diría que son caballos de ajedrez
Montando sobre los charcos de su agua
Espectros que buscan dónde pasar la noche
Ángeles abriendo las ventanas de la Muerte,
Ángeles suicidas.
III
Y fue noche aquella noche que bajaron
En medio de la oscura caverna de este western cenagoso
En medio de las callejuelas del tercer mundo
En medio de la polución de fin de siglo
Esta agua de sus cuerpos, esta atroz virginal de sus alcantarillas
Amnésicos y encandilados, estrellas celestes del nirvana
Dispuestos al show de este Reyno Paralelo
Dispuestos al Bim Bam Bum de sus esqueletos
Chile es una calle larga de dos pistas
Una va al cielo, La otra al infierno
Las cámaras, las luces de los reflectores
Son el avisaje de su arribo.
LOS ÁNGELES SE INSTALAN EN LA TIERRA PARALELA
"we are all just prisoners here of own device"
The Eagles
En tiempos paralelos como esta tierra paralela,
Como en las eras más remotas,
Soñábamos con ángeles insomnes
(si mal no recuerdo
hubo que nombrarlos para hacerlos deleitables
a fuerza de uno llegaron todos los cuervos blancos
cayendo de látigo, de tumbo, de splash, lanzados
al borde del barranco del fin del mundo, diseminados
absolutamente amnésicos por esta tierra convexa)
Esa es la versión de los hechos paralelos
Ahora gimen las selvas vírgenes escandalosamente
Con sus comparsas de reconquista
En secuencias de a 24 gritos por segundo
Tic tac entre sábanas tenebrosas
Sobre la ciudad luz sobre la gran vía blanca paralela
Los ángeles vagan inválidos de la cabeza
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20. Vertidos como locos en el escenario del continente
Secuaces de la angustia muda que no comprendemos
A sabiendas del delito no comprendemos
A sabiendas no comprendemos su llanto
Estos locos no comunes, pero corrientes de agua desbocada
Fijarán sus llantos sin marquesinas en los hoteles del hemisferio sur
Porque buscan desesperadamente dónde pasar la noche
Se arrastran hasta el Hotel California
Se registran en el reflejo de sus sueños espectrales
Y con los Eagles corean su retorno agorero:
"Welcome to the Hotel California"
Esta es la versión de los hechos paralelos
Que tendrán su cause, como dijimos
En otros tiempos paralelos de esta tierra paralela
En las colinas del panteón Sudamericano.
LOS ÁNGELES DISTORSIONADOS
a Barbarazul
- La tinta da vida, pero a la vez es carcelaria -
Alegan al unísono los extranjeros y dementes
Ángeles distorsionados para este paisaje de postal
En el centro mismo donde se deja caer la espuma
Viven los habitantes de esta ciudad conmocionada
Bombardeados de luciérnagas y animales magníficos
Se contonean en el silabario de su ciencia
Son la energía luminosa contenida hasta el exterminio
Especie de emblema de la cordura
Veda para los locos, Quijotes peleando a muerte contra la gravedad
Contra el magno magnetismo relativo de los polos
- El contenido es el continente - resuelve Altazor
Mientras deja caer su palabra como fuego
Y su cuerpo se multiplican entre los cuerpos.
AUREOLA A LOS CANDIDATOS AL REYNO PARALELO
Los ángeles tienen la gracia mestiza, el crimen cuadrilongo
(Si fuera ángel pecaría de desearlo, sería un extraño y me extrañarías)
Sus destinos lo llevan bolsillo atrás del pantalón
Porque hay monedas en la frente como en el mapa de tu geografía:
Nos dormimos boca con boca, Nos inhalamos los pensamientos
Brindo con el cántaro en la mano, A vuestra salud,
Salmuera para las vírgenes de la lluvia.
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21. LEYENDA CARDINAL DEL COLAPSO
Pasa la voz, Angélica, que te están buscando en Narnia
Que te están pillando
Aún eres de Los Ángeles City, cierto?
Con laureles de alto alcance entre serbios y soberbios
( la Concepción del Nuevo extremo)
No me busques olor a incesto
Con esa luz en tus ojos
Esa lluvia intermitente en tus ojos
Ese deseo de moldearme con tus pies. De pesadilla
Recuerda que eres un ángel contra el pavimento
(Chile es una calle larga de dos pistas)
por uno que se levanta
hay otro que cae, Miguel Ángel.
Martes 2 de diciembre de 2008
Programa Noche de Poemas -martes 21 hrs. de Chile
LA CERTEZA DEL ADIÓS.
Evangelina Arroyo, san Nicolás -Argentina
de un día a otro se muere
y no sabe si la quisieron para puta
o por las buenas
no tiene la certeza del adiós
y el pañuelo apolillado
lo almacena en el borde de su cara
o –por si acaso - en el estante de arriba
no sea que la instiguen al averno
hay otra manera de llamar las cosas:
redimirse, en última instancia
21

22. no sería el problema
pero si le auguran naufragios
entonces la cuestión depende de las margaritas/ el vino
y del “me quiere mucho poquito y nada”
a veces le condenan madrigales
otras tantas, el néctar es igual a esclavitud
la certeza del adiós
la tiene sin cuidado
E.M.A.
CUERPO EN AGUA
lo vi tan desamparado
aquella noche
me pareció
que habitaba
un jardín de fresias
o el sueño
de una paloma en madrugada
que vigila y canta
al menos
tuvo una descarga de tiempo
en las entrañas
un reloj incompleto y visceral
para despojarse
22

23. el frescor de su cuerpo
entre dos aguas
tejiendo
-como si no respirara-
la telaraña del placer
E.M.A.
lunes 1 de diciembre de 2008
Poesías extraídas del poemario titulado “EL SOL DEL CORAZÓN” de Juan
Fran Núñez Parreño.
Beber y vivir de ti
Y con mis ojos
te admiraré
y admiraré
tus ojos
hasta que me inunde
de tu brillo
y ya sólo beba
y ya sólo viva
de tu luz.
Y con mis manos
te sentiré
y sentiré
tus manos
hasta que me inunde
de tu calor
y ya sólo beba
y ya sólo viva
de tu abrigo.
Y con mi lengua
te recorreré
y recorreré
tu lengua
hasta que me inunde
de tu saliva
y ya sólo beba
y ya sólo viva
de tu agua.
23

24. Si te vas...
Cuando aún no había Sol
tú ya eras luz,
cuando todo era silencio
tú ya eras risa,
no había tierra
ni agua
y ya eras oro
y vino.
Llegaron los labios
y la mirada
y tú ya eras beso
y cuerpo.
Apareciste tú
y nació el amor.
Si te vas
se irán las estrellas
y el Sol
y ya no habrá
noches ni amaneceres
para el amor.
Si te vas
se irá el mar
y el viento
y ya no habrá
playas ni otoños
para el amor.
Si te vas
se irán las flores
y los corazones
y ya no habrá
perfumes ni latidos
para el amor.
Si te vas
se irá la música
y la miel
y ya no habrá
canciones ni dulces
para el amor.
Si te vas
ya nunca habrá amor.
24

25. Pase lo que pase
Pase lo que pase
siempre te amaré,
aunque se apague el Sol
y venga la oscuridad infinita,
aunque la Tierra sea un desierto de hielo
o un mar de arena,
aunque no quede pan ni agua
ni casas para vivir,
pase lo que pase
siempre te amaré,
aunque estemos lejos
en los polos opuestos del Universo,
aunque mis sentidos queden ciegos
y ya no te pueda sentir,
aunque no me quieras
y me odies y me mates,
aunque me muera
y deje de ser,
pase lo que pase
siempre te amaré,
aunque nunca hubieses existido
y nunca te hubiese conocido
te habría amado siempre
y siempre te amaré
pase lo que pase
por que mi amor por ti
es eterno.
Sal del Sol
Sal del Sol,
la sal salió,
llevabas la llave de la lluvia
y llovió,
palpa la pulpa del papel,
clávame el clavel,
baja ya abajo,
yo bajé tan bajo...
bajo el debajo,
calma mi culpa,
calma mi alma,
palpa mi alma,
yo ahora lloro.
Te amo mi ama,
ámame a mí ya mismo,
ámame aquí,
ámame más,
mímame más,
25

26. mírame más,
te amo mi llama,
llámame más,
lléname más,
lámeme sin lema,
rémame sin remos,
te amo alma mía.
Selección de Poesías del libro “LATIDOS DE PAPEL” de Juan Fran Núñez
Parreño
La Mar, se seguirá moviendo.
TODO Y NADA “Pase Lo Que Pase”
No pides nada
pero lo mereces todo,
y aunque te diera todo
sería como darte nada
porque tú mereces más.
Mil veces te daría todo
y mil veces sería darte nada,
todo de todo
sería nada de nada.
Darte todo
es nada
para ti
porque tú mereces más.
De nada
haces todo
y de todo
haces mucho más,
pero con todo
aún es nada
porque tú mereces más.
Y si un día yo tuviera
un poco de ti,
tan sólo un poco,
tan poco que casi fuera nada,
para mí sería tenerlo todo
porque yo soy nada
y tú lo eres todo.
Desde la nada
que soy
te quiero más
que a todo
lo que más quiero.
26

27. TRÁEME
Tráeme unos labios para besar,
besaré donde tú pises, lo haré,
y gritaré “te quiero”, lo diré
si me traes la voz para gritar.
Tráeme unas manos para tocar,
tocaré donde toques, y podré
tocarte. Sólo a ti te miraré
si me traes ojos para mirar.
Tráeme un corazón para sentir
y sentir contigo y sentirte a ti.
Tráeme una vida para vivir,
sólo viviré por y para ti.
Ven, por favor ven, tienes que venir
con lo que más quiero: tráeme a ti.
Francisco Jesús Muñoz Soler - Málaga
DESDE LA MÁGICA UNIDAD DE MI VIDA
Desde la mágica unidad de mi vida
rebosante de la fragilidad que le es propia
me aglutino e intento conocer el sentido
de mi fugaz existencia,
la que ha preñado de principios y objetivos
para intentar no deberme nada
cuando la gran aliada de la naturaleza
me reclame para ejecutar su motivo
dar fin a todo lo nacido,
pero mientras esa inevitable cita no me alcance
sigo construyendo el camino de mi destino
27

28. drenándolo con amor, afirmándolo con razones
y despejando su libertad de salteadores,
en esa tarea estoy, que sea capaz de conseguirlo
se sabrá en el menos esperado de mis momentos,
ahora sigo abierto al camino del conocimiento
y al de la vida con todos mis mejores sentimientos.
DISFRUTAR LA QUIETUD DE LAS TARDES
Disfrutar la quietud de las tardes
de la avanzada primavera
que aún reina esplendorosa y bella
coronada de rosas y azucenas,
gozar la arboleda que vislumbro
desde mi tranquila terraza
ese verdor imponente de pinos
y otras especies que mi ojos traspasa,
el permanente revolotear de pájaros
con sus trinos tenaces e impertinentes
dueños de los silencios vespertinos
ámbito propicio de nuestra benéfica siesta,
en mi terraza leyendo poesía
bien Rimbaud, bien Kavafis, bien González
como sorbitos de café cubano,
ensimismarme en los geranios, en los claveles
quedarme extasiado en las escasas mariposas
que se adentran para posarse en las plantas
28

29. resplandecientes y cuidadas por las manos
de mi dulce esposa que dormita
en el sofá de nuestro salón
invadido por el aroma de la tarde,
a ratitos acercarme y besarla despacito
como una caricia, como un rumor
absorber su tenue respiración
como sorbitos de café cubano.
DIBUJAR LOS OLORES QUE EMANAN
Dibujar los olores que emanan
de los jardines y de las cacerolas
que perfuman su cielo,
cocinar los colores
que embellecen su vida
y le inunda de sabores,
amar su sol esplendoroso
y su amplia mar
que le ilumina y refresca,
plasmar el bullicio de sus gentes
mientras fraguan el pan
con el sudor de sus frentes,
disfrutar los momentos
bañados de gozos y besos
que le colma sus adentros,
29

30. llorar los irremediables desgracias
que le sobresaltarán
alguna fría mañana,
exponer su pecho
al cielo abierto
de los ojos de las páginas,
defender su genuina individualidad
artífice de lo mágico
y lo trágico de sí mismo,
afirmar su insobornable ética
frente al despiadado mundo
fuente de su credibilidad e independencia,
ser fiel a su libertad
en el estrecho ámbito
que abarca su vista,
sentir y vivir la vida
con responsabilidad y gozo
e integridad sin medida,
derrotar a la muerte
permaneciendo en la memoria
de personas que le sienten.
TE PALPO EN EL VIENTRE DE TU MADRE
Te palpo en el vientre de tu madre
y noto la dureza con que te afirmas
30

31. el empuje con que defiendes tu espacio,
te acaricio con cariño con la esperanza
de transmitirte vibraciones de amor
por el canal que para ti me he abierto
desde mi corazón hasta el final de mi tacto,
poco a poco voy acomodándome
acercando mi oído al vientre de tu madre
mirándola a sus ojos preñados de orgullo
y abrazándome a su cuerpo embarazado
de humanidad acechadora,
me pongo a escucharte con delicado mimo
y empiezo a susurrarte pequeñas caricias orales
para acercarte a mí y para recordarte
que trates bien a tu madre anhelante
ojalá por los ojos de tu mamá
destellos de amor y esperanza me expresases
y llegases a mí en forma de mensajes
porque en ellos sólo encontraría grandeza
de honestidad, ternura y belleza,
con gran amor te cuido
desde mi cercana lejanía
inquieto por lo que queda de trance,
de el voy descontando los días
rogando a Dios por tu bien
y el de tu madre.
31

32. PAPÁ, HAZME COSQUILLAS
Papá, hazme cosquillas
me dijo –con una sonrisa pícara y cómplice-
y a unas cosquillas suaves y acariciadoras,
unas exageradas risas y un grito sarcástico,
¡un beso, un beso!
qué complicidad en el afecto,
qué dulzura de sentimientos,
qué amor más profundo y sincero.
Vengan todos los poderes, honores, dineros,
apegos a superficiales y efímeras glorias
y se comparen con sus sencillas caricias
su sonrisa cómplice de amor y agradecimiento.
SE HA MEZCLADO TANTO CONMIGO
Se ha mezclado tanto conmigo
que es mi sangre,
mi dolor, mi angustia,
mi alegría y mi sueño,
nada mío camina
sin el olor de su cuerpo,
nada mío respira
sin el apoyo de sus sentimientos,
se ha diluido tanto en mí
que cuando llora
32

33. se derrama en mi pecho,
me río con su boca,
me apasiono con sus besos
y con la luz de sus entrañas
ilumino mi vida
TU AUSENCIA SE APODERA DE MÍ
Tu ausencia se apodera de mí
va trepando por todos mis miembros
enlazándose por los insólitos costados
de mi atenazado y vencido cuerpo.
Tu ausencia devora a dentelladas pausadas
todas las salidas de mi ánimo
conduciéndolo sin respiro hacia ti,
impregnándolo de tu color y tu olor.
Tu ausencia abre en canales
toda la inmensidad de mi corazón,
sólo tus caricias suturarán sus heridas
y tu cariño lo hará latir de amor.
Tu ausencia llena de oscuridad mis días
los encierra en un lúgubre mazmorra
prisionero de amor y lejanía,
de dulce amor sin tu compañía.
33

34. ME ESTÁN PASANDO LOS AÑOS
Me están pasando los años
en un tris-tras,
me percato cuando reflexiono
y veo en mi mente
acontecimientos de mi vida
y me parecen recientes
y al mirar el calendario
se convierten en viejos escenarios
de mi tiempo adolescente,
la tremenda ilusión que da alas
a mi vida encamina mi frente
a un presente preñado de futuro
de forma radical y vehemente
esos acontecimientos que han tallado
la evolución de mi vida
se alejan irremediablemente
al ritmo vertiginoso de mis impertinentes canas,
se van sin pausa y sin esperanza
de volver a reunirse conmigo
al son de un tris-tras cadencioso
se sumergen en brumas de silencio
como si de un agujero negro se tratase
pues ni sonido emiten
los resplandores del crepúsculo de mi juventud
34

35. al abandonar la estancia de mi cuerpo.
TE SORPRENDIÓ LA MUERTE AGAZAPADA DETRÁS DE UN SUEÑO
Te sorprendió la muerte agazapada detrás de un sueño,
sigilosamente esperó a que te quedaras indefenso,
sin posibilidad de ayuda sin que nadie cuidara tu aliento,
cuando apareció el socorro tu vida ya había sido devorada en exceso.
Del cruel naufragio sólo diseminados restos
se debatían en el umbral del Finisterre colérico,
todo quedó atrás abruptamente, en un momento,
cómo si todo formase parte de un mal sueño,
de golpe desaparecieron tus años venideros,
solo quedan recuerdos y un miserable desconsuelo.
MIL CIELOS DE TESTAMENTARIAS LLUVIAS ÁCIDAS
Mil cielos de testamentarias lluvias ácidas
abastecería el crisol de mi futuro
quebrando con su putrefacto peso
las oníricas alas de mis mañanas
sino dispusiera en el corazón de mi aljaba
de cauterizadoras y afiladas saetas
dispuestas a atravesar las anélidas ventosas
que reviradas succionan mis traslucidas arterias.
en este estío de cielos nuevos
es hora y momento de evaporar el cianuro
que se aposentó en mis predios
35

36. y dotar de aire fresco el crisol de mis sueños.
RESTAURACIÓN
En la altiplanicie de mis momentos
quiero emular al bíblico Lot
aunque no sea una Gomorra de lamentos
mis días forzosamente ya ausentados por el tiempo,
sembrar luz en los huecos de mi breve espacio.
Traspasar sombras abortándolas de mis fondos,
y que decisiones nuevas formen muros
de surcos indelebles de auroras propias
argamasa de derribos, pérdidas y experiencias,
cereal que guíe las luces de mi vida.
Vivir sin eclipses la armonía de mi fragilidad
en la incertidumbre de mis dudas y certezas,
expandirme en un horizonte complejo y abierto
a inevitables vientos de valioso fermento
ser, ser ahora doblegando el desaliento.
LLEGAR A ESE PUNTO DIFUSO DONDE PODER
Los dioses saben lo venidero, los hombres lo acontecido,
y los sabios lo que se cierne.
FILÓSTRATO
Llegar a ese punto difuso donde poder
tomar distancia sobre uno mismo
36

37. observando al sustentador incardinado
transitando encrucijadas de meandros…
Ser receptor de las vibraciones de lo que se cierne.
Recibir el misterioso zumbido y trasladarlo
al depositario de mi inherente legado
para que cuide mis emociones y pasos
eligiendo el curso adecuado
para el devenir de mis futuros años.
Que al dejar mi incorpóreo estado
ya surcando el longevo camino deseado
la despensa de mi galera se colme
de los más nutritivos conocimientos
afluentes de gozo y tersura para mi espíritu.
En esos parajes de acontecimientos
hallar lo hermoso, lo noble, lo magnífico
saborearlo sin premura, tomándome mi tiempo,
y al llegar a puerto se elevasen las riquezas
que mi alma ansía sobre los silos de Ítaca.
EPÍLOGO
Abierto al mundo
con el vientre echo surcos
cual Río Tinto al cielo,
para quien lo desee
lo haga suyo
37

38. y en esa simbiosis
se multiplique y crezca
descubriendo espacios
revolucionando escenarios,
para quedarse y transformarse
en un yo rico en significados
y sabores deseados y duraderos.
ANCHO, PROFUNDO, DENSO, CORPÓREO
Ancho, profundo, denso, corpóreo,
unidad en sí mismo, forjador de territorio,
amazónico cobijo y transportador pródigo
del material del que se construyen los sueños.
Escenario de ensoñaciones de sofistas y Aguirres,
de curso lento, abrupto, demoledor, sereno
proveedor y fagocitador de imperios,
de enigmáticos dorados terrenales y eternos.
Unos transitan por ambiciosas arterias
impulsoras de deforestación y miserias
emporio del hoy de unos pocos
ciénaga pútrida de un mañana de todos
otros encuentran la llave del punto G de los diafragmas
espacio donde se cultivan etéreos placeres
esos que para gozarlos es necesario creer que existen,
sueños de bogadores de espacios con sentido y calmos.
38

39. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . . . . .. . . . ..
Hallar el limo forjador de la abertura del punto enigmático
donde la cuajadura del alma transciende cercana
y sentirse humano genera el sentido mágico
de lo fugaz y lo eterno a la vez.
DESDE NUESTRA INTIMIDAD
Desde nuestra intimidad
debemos impulsar la evolución
de los seres humanos,
comprometiéndonos a preservar
nuestra paz interior
y proyectarla hacia los demás.
SHANGAI & KABUL & FRANCISCO
Tránsito espacios
colapsados y convulsos,
vértigo de hordas fragmentarias
enclavadas e ciudades iconos,
escenarios de emociones
proporcionalmente inversos,
forjadores indisolubles
de mi visión periférica,
queriendo entender el mundo
el sonido del chasquido
expandiendo sus ondas
39

40. perforadoras de tímpanos,
anunciándome mi depositario gesto.
HAY EXCEDENTES DE CRETINOS
Hay excedentes de cretinos
igual con el cambio climático
se estropean las cosechas
y se extinguen como los dinosaurios,
lo malo es que mueren matando.
LAS GUERRAS SE ESCRIBEN
Las guerras se escriben
con letras torcidas
de silencios y ausencias,
escritos de sangre
y mala letra.
ONDULÁNDOSE SOBRE SI MISMA
Ondulándose sobre si misma
envuelve su cercano espacio
con el atrayente sabor
de su perfumada estética,
desprendiendo aromas
por los perfiles de sus rasgos
retenida estática
de intima percepción.
40

41. TRASLÚCIDO E INCOLORO ME HE VUELTO
Traslúcido e incoloro me he vuelto
quizás ya sea indoloro e insípido,
parece que ni vivo ni padezco
tumbos sobre mi mismo procuro.
Amalgama de colores desecho
sin razones ni valores ciertos
quizás la sinrazón desbroce
la inopia de mis días sin norte.
Trazar un arco y romper el empeño
cansino y ausente de riesgos,
quizás pase de guatemala a guatepeor
pero sembraré mi erial de sueños.
QUE MONSTRUOSO ENIGMA SECUESTRA LA TERNURA
Que monstruoso enigma secuestra la ternura
en hondonadas laberínticas y amargas,
convirtiéndola en alimento para insectos,
ratones, culebras y alimañas.
Que vientre concibió esa pútrida villanía
trasformando las caricias, bellas crisálidas
en hojas secas de pisado follaje,
abono putrefacto de ausencias,
Estéril cuajadura de olvido
que envenena los veneros de los sueños,
41

42. fluyente néctar de cicuta de sentidos
agria amnesia de los sentimientos.
EN MIS DÍAS SIN VUELO ATORNILLADOS A LA TIERRA
En mis días sin vuelo atornillados a la tierra
extravío la vista y en ella se me perfila
el contorno de la figura de mi amada ternura,
tangible, cierta, hermosa, corpórea
así se muestra en el amplio mundo de mis retinas,
y en ese espacio límpido sin fronteras,
nos confiamos nuestras secretas ilusiones
acariciándonos las imaginadas curvaturas,
proyectando sueños sobre inacabables campos
agarrados a la tierra por un ancla ligera,
sin la aridez y la impostura de los días reglados
por la incesante acumulación de pérdidas.
SITIADO POR IMPERTURBABLES MUROS INVISIBLES
Esa necesidad de ser futuros que llamamos vida.
DÁMASO ALONSO
Sitiado por imperturbables muros invisibles
inmunes al abrazador incendio
que da hervor al centro de mi mismo,
apenas rescoldo de un sordo bullicio
que roncamente exhalo de mis entrañas
42

43. imperceptible para los monstruos de mis mañanas,
apenas un desgarrador y miserable vaho
que forma condensadas figuras extrañas
en la transparente tiniebla de mis pasos,
esos que no cesan con bastones de palabras
de apoyarme e hendir las oscuras luces
que aísla el incesable sentir de mis voces,
esas que quieren encaminarme entre feroces
y desgraciadas criaturas contemporáneas
deudoras de estériles angustias,
frenéticamente ordenar mis limitaciones
y en campo abierto indagar lo inexplicable
caminando, buscando ser futuro.
ZIGZAGUEAR LOS INACABABLES Y CERTEROS PEDREGALES
La tristeza no se acaba nunca, la felicidad si.
Por eso no disfrutarla cuando llega,
es el mayor de los desperdicios.
VINICIUS DE MORAES
Zigzaguear los inacabables y certeros pedregales
que afligen y acompañan nuestras vidas,
descalzándonos en la fugaz y trémula dicha
y traspasadoras caricias de mullidos helechos
penetren por los arcos de los pies
43

44. hasta besar el libro de nuestros sentimientos,
esos intensos y penetrantes momentos
ese roce, ese beso, esas miradas recíprocamente entregadas
que indelebles configuran esenciales recuerdos,
tener plena conciencia de sentimientos únicos
donde el despilfarro no tiene hueco.
REGRESAR A LA SUSPENDIDA CERTIDUMBRE
Regresar a la suspendida certidumbre
guarida de densa atmósfera, cauce
de subterráneas latentes amenazas,
sostener el cotidiano permanecer
guiado por estratégicas antorchas
lumbre de los ojos del miedo
bestia acechadora de controladas neuronas,
capitular a recónditos nichos
protegidos por el menguante grosor
de hipotecadas dignidades, aval
de indulgente mansedumbre
hacia colmillos de frío amianto.
44

45. HURACANES DE ACEROS DESCABALGAN
Huracanes de aceros descabalgan
intrépidas dignidades, por laderas
ruedan mudas y exangües
hacia el oscuro profundo,
derrotados estandartes blasonan los caminos
rociada de descuartizadas voluntades
grandezas y signo de los protectores
de los atribulados indecisos.
UNA INSACIABLE INJUSTICIA DEVORA EL MUNDO
Llegas,
oquedad devorante de siglos de mundos,
como una inmensa tumba.
DÁMASO ALONSO
Una insaciable injustita devora el mundo
en estos tiempos donde prodigios y artilugios
nos llevan a explorar celestes constelaciones,
ejerce de necesario combustible, de un futuro cierto
con códigos de barras de garantía de éxito
donde los valiosos se levantan sobre los menesterosos
no hay lugar para los débiles
en ese escenario perfilado hacia el progreso,
en el desbrozan las menguantes hierbas
45

46. solo quedaran las medianas suculentas
que ejercerán de cortafuegos y a la vez
alimentaran la máquina que genera
el bienestar del derroche y la opulencia
de los menos, sobre los todos
bajo un cielo hueco, inmensa oquedad
donde los lechones muertos, abonan la certidumbre
de el mejor de los mundos posibles,
como tierra de bosque quemada
quedaran los millones de sueños
que fenecerán antes de brotar
en las tinieblas de la sombra.
Diez mil niños mueren al día por causas evitables.
COMO EL CAPITÁN AQUAB, LEGENDARIO PERSEGUIDOR
Hay escritores que padecen la pueril ambición
de su obra perdure hasta el confín de los tiempos.
ROSA MONTERO
Como el capitán Aquab, legendario perseguidor
del blanco y escurridizo fantasma, huésped
de los abismos abisales y los miedo más íntimos.
Olvido, insaciable engullidor de posteridad
y valerosas corpóreas extremidades,
perseguido objetivo de arpones ansiosos de rasgar
46

47. el deseado himen de la imaginada historia,
esa que contornea y nutre el rico imaginario
de vanidosos y narcisistas intelectos, pueril ambición
que transportada en cresta de álgida espuma
besará la carnosa y succionadora orilla de Olvido
y será deglutida hasta verter en las integradoras esencias
de los ácidos recuerdos que sostiene las memorias,
caudal afluente que regula las corrientes
del mar eterno de los olvidados.
EL AMOR NO ES PARAÍSO, SOLO
El amor no es un paraíso, es la perdida
de conciencia de la personalidad.
ANTONIO GALA
El amor no es paraíso, sólo
en el platónico mundo es edén
donde los dioses disfrutan deleites,
en nuestro árido mundo
es despojo de conciencias, se desgajan
trocito a trocito cual Pulgarcito
depositando en el transitado camino
gajo de nuestra disminuida personalidad,
para cuando el primigenio fuego disminuya o desaparezca
tener norte de regreso al origen.
47

48. SOMOS TAN MINÚSCULOS
Somos tan minúsculos
que nuestra percepción de lo infinito
es un breve espacio de tiempo
en el agujero negro
de la materia de los sentidos.
HERMOSAS MANOS, PEQUEÑAS Y GRANDES A LA VEZ
Hermosas manos, pequeñas y grandes a la vez
que sobre mi cara se posan y mi boca acuna
para que las bese repetidas veces
mientras con tu mirada que habla
me haces saber que mi amor recibes
y que el tuyo hacia mi camina
para transformarse en mi segunda piel.
48

49. COLIBRÍ SOBRE EL PECHO DEL TIEMPO
Un pájaro de papel en el pecho
dice que el tiempo de los besos no han llegado.
VICENTE ALEIXANDRE
Colibrí sobre el pecho del tiempo
señor de cantares de granados labios
revolotea alrededor del olvidado sentir
que atravesó la razón de los ausentes,
su plumaje cuartilla y sepia
aún conserva bellas reminiscencias
de ese zunzún de persistente hermosura
del breve fulgor de los ausentes,
ahora tenue sonido huérfano de aroma
de rítmico pulso que traspasa hilos
anunciando que el apogeo de los besos no ha llegado,
fue rayo, tumulto de granados enervados.
ESOS DÍAS EN QUE DEJAMOS A BUEN RECAUDO
Esos días en que dejamos a buen recaudo
el sabor de nuestra detenida atmósfera
con las esquinas de las calles de nuestro barrio
los vecinos entrañables de al lado
los juegos y amores, caudales de antiguas fuentes
de sentimientos aunados e intactos
49

50. que permanecen ajustados al embeleso
de nuestras idealizadas emociones.
Si al pasar el tiempo volvemos, todo estará cambiado
nada es lo mismo ni todo está en su lado,
se ha modificado la composición del aire
el olor de la hermosura de las flores
los contornos del cielo y sus albores
hasta el azul del mar es más claro,
ya nada es igual ni siquiera los ojos
de las hijas de las adolescentes
que iluminaron las ilusiones y las torpezas
con la que fuimos perdiendo la certeza
de que este mundo era lo que imaginamos.
50