Boletin julio 2017

Año 7, No. 6,
Julio 2017
Proyecto Salvatierra1 presenta:
Boletín mensual cultural, informativo y de entretenimiento
Ejemplar gratuito. Pero puede apoyar invitado a comer a quienes escriben en este boletín.

LaTierradelNo-Pasa-Nada,julio2017
2
Índice
 Efemérides ……………………………………………… 3
 ArchivoVintage ………..................................... 4
 Lic. Raúl Sánchez Medina 5
 Carta de un padre a su hija 6
 Todavía - Delia Margarita 7
 El Renacer - Mayo Zamora 8
 La Leyenda de los ÁngelesVendados – Mayo Zamora 9
 Crónicas de la Modernidad - Mayo Zamora 10
 Lugares turísticos 12
 Besarte sin razones / Contigo mis estaciones – Cleo Gordoa 13
 Ardiente / Explorando - Cleo Gordoa 14
 El Sótano del Mayorazgo - Joel Correa 15
 Réquiem - Mayo Zamora 17
 Proyecto Salvatierra1…………………………………. 18
“La Tierra del No-Pasa-Nada”
Boletín informativo - cultural mensual
Salvatierra, Guanajuato
Año 7, Número 6, julio 2017
Idea y diseño: Tec. Ismael Zamora Corona
El contenido de los artículos es responsabilidad de quien lo firma.
Cualquier réplica u observación será recibida y en su caso publicada.
Colaboraciones y comentarios a: ismaelzc@yahoo.com

Efemérides
Julio
Julio 1962. Por iniciativa del padre Don Ruperto Mendoza se
comenzó a construir una segunda torre en el templo de Nuestra
Señora de la Luz, idéntica a la ya existente. La obra se terminó en
1965.
6 julio 1886. Se cede el ex convento de capuchinas para que se
estableciera en el Hospital Civil, que se nombró Manuel González en
honor al gobernador del estado.
Sábado 9 julio 2005. Una fuga de gas L. P. Provocó un fuerte
flamazo en el domicilio de Fernando Dávila # 422, el incidente
ocurrió cerca de las 11:00hrs. Cuando empleados de la empresa Gas
Express Nieto se disponían a llenar un tanque estacionario en dicho
domicilio.
18 julio 1827. Queda establecido legalmente Salvatierra como
Partido, perteneciente al departamento de Celaya.
20 julio 1930. El distrito ferrocarrilero antes llamado “Distrito de
Acámbaro”, es renombrado “Distrito de Salvatierra” (Acámbaro a
Empalme Escobedo)
3

4
Arcos del Barrio de San Juan
Te invitamos a que compartas con nosotros: poemas, cuentos, narraciones, leyendas, reflexiones;
envíalas al email: ismaelzc@yahoo.com

5
El 24 de julio del 2017 recibí la noticia de que mi
amigo el Licenciado, Notario, escritor, Raúl Sánchez
Medina, había dejado este plano existencial y se nos
había adelantado en el camino.
Uno de los últimos quijotes literarios, con quien
compartí muchas horas de lecturas y de escritura;
siempre tenía en mente un proyecto, una idea nueva
para escribir, y como él mismo decía, no eran
poemas de premio, era su sentir.
Siempre preocupado a su manera por su familia, por
El Acebuche, por Salvatierra.
No perdía oportunidad para compartir con sus
amigos y clientes de la Notaría algo de lo que
escribía o alguna lectura que había encontrado de
su agrado.
Viajero incansable a pesar de sus limitantes, en
todos los lugares encontraba inspiración para
escribir.
La tecnología fue su último reto, no quería sentirse
derrotado por la computadora, y usar el internet
para dar a conocer muchas cosas que a él le
gustaban.
Ya tenía su Facebook, participó en transmisiones de
radio online, quería llevar internet de alta
velocidad a El Acebuche, en fin, un hombre de
metas constantes.
Descanse en paz.
Lic. Raúl Sánchez Medina

LaTierradelNo-Pasa-Nada,febrero2017
6
Hace un año se cristalizó la meta y me llenó de orgullo,
crecieron tus alas y era tu tiempo de volar; tu profesión
de las más gratificantes y de mayor responsabilidad.
Desafortunadamente, has elegido un cielo para volar
que no comparto, igual y así son los nuevos tiempos y yo
ya estoy obsoleto, y al oír ese “no te preocupes” anoche
de quien debiera decirte “preocúpate”, ver la sonrisa
burlona de quien debiera pedir disculpas por las horas
de zozobra, y que decidas estar de su parte, sólo me
queda deserte buena suerte, y que Dios te cuide porque
esos “amigos” no lo harán y ya veo que tú tampoco lo
quieres hacer; un abrazo y que tengas un buen vuelo y
que Dios acompañe a tu madre en sus desvelos.
Hubiera deseado irme de este mundo con la
tranquilidad de ver tu madurez, pero no se puede tener
todo en la vida, de mí únicamente te restará el silencio y
unos vagos recuerdos. 15 días me restan, 15 días que
oraré por ti.
Carta de un padre a su hija. (Fecha: cualquier época)

7
TODAVÍA
Cuando te encuentro
cuando me sonríes
cuando escucho tu voz
tu latir
tu respiración.
Cuando tomas mi mano
cuando caminas junto a mí
cuando tus palabras llenan mi oído
mi corazón
mi alegría.
Cuando renacen mis sueños
cuando me miras a los ojos
cuando recuerdo tan claro tus besos
tus caricias
tu entrega.
Cuando acepto que eres pasado
cuando te he puesto en el olvido
cuando te sacian otros besos
otra magia
otra piel.
https://www.facebook.com/deliamargarita.
martinezcastillo/photos_all
V e n y c o n o c e n u e s t r o s c u r s o s
F a c e b o o k : I n s t i t u t o J u l i e t
e - m a i l : i n s t i t u t o - j u l i e t @ h o t m a i l . c o m

8
Capítulo I: Eternas esclavas
Por la mañana
La tormenta llega,
Un relámpago directo,
El corazón se sacudió,
La tierra se estremeció,
El cielo se volvió gris,
El sol no volvió a calentar.
Sábado por la noche,
La furia lo consumió todo,
Alma desgarrada,
Mente turbada,
Razón cegada,
Todo perdió sentido,
Impotencia manifiesta.
Domingo, madrugada temprana,
Los mórbidos caminos,
Las excusas manifiestas,
Manipulación de la verdad,
Horas buscando el cómo,
Serenidad en medio del caos,
Una última oportunidad.
Domingo por la mañana,
Desatando nudos en la garganta,
Apaciguando la rabia,
Hablando esperando ser oído,
Estando presente esperando ser visto,
Tratando de salvar la esperanza,
Mientras sangran las muñecas.
Días vienen y se van,
No hay sueño por la noche,
Hay tanto frío bajo el sol.
El Renacer
Caminando al mediodía,
Lágrimas desertifican el interior,
Angustia atrapada en el pecho,
Asfixia al ser inmisericorde.
Sed constante, hambre inexistente,
Atado de pies y manos,
Mientras el sacrificio es planeado,
La víctima ha sido engañada,
Juguete de diversión,
Le han hecho creer que es laAma,
Mientras la moldean para ser eterna
esclava.
Cómplices la apoyan,
A que se pudra la alientan,
Lista a abandonar su pulcritud
Por la promesa que es mentira,
Le dicen sabe a gloria,
Ella en la encrucijada,
Salvarse o ser la oveja inmolada.
De un lado el amor, en camino de
espinas,
Del otro el terror, en colchón de plumas,
La decisión yace en su interior,
Y alguien dispuesto a morir,
Con tal de verla vivir a salvo,
La pluma la tiene ella en su mano.
¿Cómo escribirá el resto de su historia?
Y es que ella es luz,
La oscuridad recelosa,
Para apagarla la acosa.
Porque ella es hermosa,
Lo impío pretende acabarla,
Sin dejar huella de ella.
Salvarse está en sus manos,
Apoyada por los cercanos,
Tiempo duro, ser firme,
No recaer, sino renacer.
Volver a la luz y a lo pulcro,
Armas a su alcance para luchar,
Tanto por ganar, por defender,
Valorarse deberá entender.
¿Cómo escribirá el resto de su
historia?
Mayo Zamora

9
Pudiera ser ese día como cualquier otro,
Peo no era así, se acercaba una tormenta,
Pues la oscuridad envidia tanto la luz,
Que envuelta en duda, penetró en aquella mente.
Entonces el ángel destinado a guiar a los niños
Cayó en la tentación del libertinaje,
Se despojó en ratos de su libertad y de su linaje,
Con palabras dulces sedujeron su mente.
Los demonios surgieron entonces tras disfraces,
Mostrándole mundos nuevos, atractivos y voraces,
La felicidad parecía ya pesarle al ángel,
Ahora se sentía manejar los hilos, ser quien regía.
Los demonios habían nublado su vista, ceguera fatal,
Le retaron a enviciar a un ángel menor y así lo hizo,
Carcajadas en las mazmorras, preparaban las celdas,
Pronto dos ángeles caerían por su propia voluntad.
Ahí eran azotados con látigo tristes seres noche y día,
En cada celda bañados en sangre, lodo y putrefacción,
Ángeles engañados y prisioneros eran la colección,
Mutilados, sin ojos, sin lengua, en eterna agonía.
Al fondo, almas prostituidas yacían sumidas en llanto,
Arrepentimiento era su lastimero profundo canto,
Voltearon a las alturas y vieron aproximarse dos víctimas,
Caminando de madrugada al abismo, al infierno próximas.
Los ángeles se habían vendado los ojos, mentían y engañaban,
Sus vestiduras blancas lucían roídas y la lepra rondaba sus carnes,
Pero antes de habitar las mazmorras faltaba el sádico reto,
Dañar a los inocentes niños a los que debían de cuidar y salvar.
Cuatro seres oscuros prepararon la trampa, se detuvieron a observar,
El festín estaba listo para ser degustado por el ser de oscuridad,
Envenenarían las pequeñas almas con imágenes y palabras,
Empezarían por lo más cercanos y después todos los demás.
Abajo en las mazmorras los prisioneros gritaban desesperados,
Trataban de que reaccionaran, trataban de despertarlos,
Pero una sola palabra del mal puede más que cien gritos del bien,
Bebieron del elixir para acallar su razón, inhalaron muerte también.
A la mañana siguiente, las madres lloraban, los padres desconsolados,
En aquella aldea sus hijos se mataban los unos a los otros,
Abusaban del que quería ser bueno, siguiendo el ejemplo de los vendados,
Y desde entonces, en vez de ser salvos, fueron la aldea de los condenados.
La Leyenda de los
Ángeles Vendados

10
Ella es joven, fuente de eternidad,
Por ello no cree en la fatalidad,
La hace vulnerable a las mentes depravadas,
Asechando a lo que se puede descarriar.
Y ella cree en las palabras de las mentes cegadas,
Y ella cae en las trampas muy bien elaboradas.
Vive al filo y no lo sabe, la navaja está afilada,
Ella es el cordero a inmolar, el hacha está preparada.
Y la historia que no debiera ser se repite una y otra vez.
Seducida a mundos inmundos cae,
Su libertad se torna libertinaje,
A su espalda se carcajean y se burlan,
Cree ser única para ellos, para ellos es una más.
Y en casa su madre se angustia y reza por ella,
Y en su casa la zozobra se apodera de quien la ama.
Camina al borde del precipicio, víctima de su inconciencia;
Ella es la siguiente en la lista, ruleta de la inmundicia.
Defiende a quien la expone, es sorda a la advertencia,
Retadora ante quien la defiende, mansa con quien la rebaja,
Pudiendo ser una de las pocas prefiere ser una en las
estadísticas,
Y se afilan las garras en las sombras, como rayo llega la hiena.
CRÓNICAS DE LA MODERNIDAD

11
Y ella cree en las palabras de las mentes cegadas,
Y ella cae en las trampas muy bien elaboradas.
Vive al filo y no lo sabe, la navaja está afilada,
Ella es el cordero a inmolar, el hacha está preparada.
“… Y los hechos aislados crecen día a día, ante la apatía de los
gobernantes, ante la indiferencia de las autoridades, todos los días
desaparecen más jóvenes, más caen en la prostitución, más caen es
la esclavitud sexual, enviciadas, seducidas, guiadas por quienes les
dicen que no pasa nada, que todo eso es normal, que se
embriaguen, que importa que pierdan lo que con sacrificio han
ganado, que sean sordas al llamado de sus madres, porque ya son
mayores y pueden tomar sus decisiones, y les dicen que no se
preocupen cuando les reclaman porque ya han pasado por eso
muchas veces y siguen haciendo lo que quieren.
Y las hienas siguen reclutando jóvenes, enseñándoles a exponerse,
a ignorar la familia y al hogar, al fin y al cabo, los valores son cosa
pasada de moda, lo de hoy es aparecer en el periódico en la nota
roja, o en la alerta amber, o desaparecer sin dejar rastro, ser
golpeadas, vejadas, eso es lo chic, lo fashion, lo de hoy, si las
madres lloran, rezan, sufren, si los familiares se angustian es
porque quieren, podrían emborracharse también y ser parte de la
modernidad…”
Mayo Zamora

12

13
Deseo besarte más, sentir tus labios
recorrer sin recato tú a mi piel,
anhelo hoy mi desnudez contigo
que me acaricies tierno otra vez,
y sentir la tibieza de tus manos
hasta el amanecer.
Y qué más da si tú aún no me amas,
qué importa ya si tú vestido estás,
sentir desfallecer entre tus brazos,
de deseo morirme en tu paz.
De tu boca que me ama sin palabras,
de tus manos que me aman sin tocar,
de tu cuerpo de entrega sin entrega,
de tu amor que me ama sin amar.
De ti y de mí, de todo, de nosotros,
de la pasión que nace junto a ti,
del calor que me quema, por tus ojos
cuando desnuda quedo frente a ti.
Pues así me deseo en tus pupilas
y me contemples cual razón de ser,
y traspases mi puerta a hurtadillas
cuando de tu pasión yo pido más.
Quiero que seas tú quien me desnude
y paso a paso llegues al final,
para sentir tus manos siempre tibias
recorrerme total, sin avisar.
Besarte sin razones
Cleo Gordoa
https://www.facebook.com/cleo.gordoa
Me gustaría desnudarte en el verano,
gozar contigo esos ardientes días,
en donde las nubes felices se recrean
y los amaneceres despiertan intensos.
Después dibujar en tu piel mi otoño,
con esos matices que acarician,
con esas noches cuajadas de suspiros,
con esas lunas que besan los sentidos.
Abrigarte en el crudo invierno,
cuando la nieve recrea los espacios,
y el frío se cuela en todos los rincones,
que tu piel y mi piel se hagan una
y calentarnos al abrigo de nosotros.
Volver a saborearte en primavera,
en el aroma de las flores que renacen,
en el verde que se extiende en los espacios
y entre el amanecer y los ocasos que son
nuestros.
Desnudarte en verano
Dibujarte en otoño
Abrigarte en invierno
Saborearte en primavera.
Contigo mis estaciones

14
Entre la desnudez
candente de tu selva,
donde las noches
se adormecen con la bruma.
Y las estrellas juguetean
con los delirios y los sueños,
y los placeres salvajes
se enredan en la cama.
Senderos de espejismos
y explosiones vagas,
ríos de lava que corren
y solo se derraman.
Gemidos que enloquecen
el hambre y los sentidos,
cuando tu piel ardiente
escurre en mis laderas.
Asimétricos los convexos
se distraen en lo amorfo,
y el cóncavo se abre
al espejismo de tus ansias.
La noche se esparce
en largas sinfonías,
gozando la firmeza
de tu cuerpo ardiente.
Sin control llueve placer,
la luna está ausente,
y tú me recorres lento,
explorando mis delirios.
La hoguera se enciende,
el volcán explota,
y en el universo
nos vamos diluyendo.
Cleo Gordoa
https://www.facebook.com/cleo.gordoa
Ardiente Explorando

15
El sótano del Mayorazgo
Genaro se detuvo ante la entrada de la habitación, el lugar, por decirlo así, emitía una sensación de
soledad y, sobre todo lejanía en el tiempo. Se agachó un poco para coger la pala que tenía sobre sus piernas, luego
miró con tranquilidad la ventana que estaba a su izquierda; gruesos ventanales que demostraban que se trataba de una
antigua celda. Sin dudarlo dio un paso al frente mientras se dirigía a su compañero.
—¿Quién diría que bajo la capilla se encontraría un lugar así? —Entró a la habitación mientras su
compañero Arturo lo seguía sujetando un péndulo en la mano—. Observa las paredes, ni siquiera tienen un bien
acabado.
—Yo me pregunto para qué llenaron éste lugar de tierra y rocas, habiendo tanto lugar fuera.
—El péndulo, el péndulo —dijo Genaro.
Arturo era aficionado al péndulo, desde que su abuelo lo había enseñado a buscar objetos escondidos
él tenía la certeza de encontrar, algún día, un tesoro de verdad. El manejo del péndulo no era para él tan difícil, se
trataba de una capsula en la cual dentro había colocado los huesos de una osamenta del panteón, además de una
pequeña piedrita de oro puro. Su manejo consistía en dejarlo girar sobre el sitio en el cual se presentará la vibración
de un tesoro.
Por ciertas referencias se decía que había varios barriles de oro protegidos por fantasmas dentro de
la hacienda. Algunos decían que el tesoro estaba justo debajo de la cascada, otros que se encontraba dentro del motor
de hierro, otros que bajo de uno de los cuartos, otros en cambio de forma astuta decían que estaba justo en medio de
la entrada principal.
Genaro había sido el de la idea de buscar en el cuarto ubicado bajo la capilla. Estaba seguro que el
oro no se encontraría debajo de habitación alguna o bajo alguna señal pero su compañero Arturo le dijo: “A veces los
árboles indican el lugar de un gran tesoro”, y como la habitación bajo la capilla era la única que nadie había explorado
decidieron comenzar ahí.
Genaro observó con detenimiento la gran cantidad de tierra y rocas que se encontraban dentro de la
habitación, además de las perforaciones en los muros, como sí ya anteriormente otro busca-tesoros hubiera dejado las
marcas de su indagación. Mientras tantoArturo iba de un extremo para otro con el péndulo dando vueltas.
—No se notan cambios en el péndulo, el muro del fondo tiene mucha humedad, eso genera más ritmo, pero no da
más —Arturo miraba con desgana la habitación—. Revisaré los muros, tal parece que debajo no hay nada.
—La pala no servirá de nada, y mira, desde la ventaba se tiene la mejor vista de ésta hacienda —
Genaro tomó los barrotes como si fuera un preso, se quedó pensando en todo lo que pudo haber ocurrido en dicha
habitación.
Genaro en lugar de pensar en la historia de la hacienda comenzó, sin saber por qué, a recordar su infancia… en el
campo él corría detrás de su abuelo, éste lo había dejado a unos metros para que aprendiera a correr.
Habían salido a caminar un poco pero Genaro era de los que se cansaban muy rápido cuando hacía deporte; en la
escuela le habían puesto muchos apodos a causa de su debilidad. Ese día su abuelo le gritaba que caminará rápido
pero por el calor y el sol que tenía de frente se sentía debilitado. Frente a él había una maleza exuberante llena de
flores, un poco a lo lejos su abuelo lo motivaba a avanzar. En ese momento su pie se atoró dentro del agujero de un
hormiguero, no recordaba la edad que tenía pero eran unos tres o cinco años. Se había atorado en el hormiguero y
gritaba y gritaba, el abuelo lo esperaba pero Genaro no podía avanzar, sintió miedo de ver las hormigas que avanzaban
sobre su pierna. En ese momento comenzó a gritar con pánico ya que las hormigas subían sobre su pierna, sentía las
mordiscadas junto con el ardor avanzaba en su piel; su cuerpo quedó lleno de mordidas y la fiebre hizo que perdiera
el conocimiento. El abuelo lo sujetó fuerza para llevarlo a casa y que le dieran un poco de café. Genaro se repuso
pero eso había hecho que siempre tuviera miedo a las hormigas.

16
Arturo observó a su amigo absorto en la ventana de barrotes de hierro, le temblaban las manos a Genaro y en ese
momento cayó al suelo.
—¿Qué has visto Genaro? —Preguntó Arturo al tiempo que veía a su amigo caer al suelo
gritando con miedo dándose manotazos en el cuerpo.
Genaro estaba convulsionando. Arturo lo arrastro fuera de la habitación mientras se tropezaba
con cada una de las rocas —exactamente igual que cuando era pequeño y corría a través de la calle de un
panteón, recordó, y por correr tan aprisa se tropezaba, sintió un alucinación, a su alrededor los muros estaban
llenos de tumbas—, a pesar de todo no soltó a su compañero y lo llevó fuera.
Cuando recobraron el conocimiento prefirieron salir y no contar lo que les había ocurrido,
decidieron no regresar ya que tan solo pensar en ese lugar les llegaba el recuerdo de su más profundo miedo.
***
Muchas personas han tratado de encontrar el tesoro del mayorazgo bajo el cuarto de la capilla, se
dice que una mujer casi lo logra pero se observó caminando entre cenizas; esa mujer tenía miedo acabar en
medio de un gran incendio. Otros han visto el sitio lleno de murciélagos, otros han escuchado gritos infernales…
y la mayoría de la gente al sentir la soledad o la oscuridad se han alejado sin dudarlo.
Todo lo que ocurre en ese lugar pueden ser supersticiones pero hay fotógrafos que con algo de
temor han capturado en sus cámaras la tierra acumulada en ese sitio, los barrotes oxidados y los muros de roca
que nadie sabe ya cuando fueron labrados. Hay una fotografía que muestra en uno de los muros un ser parecido a
un fantasma, puede ser también algo imaginario pero observando a detalle se puede ver que tiene un ojo enorme
mirando hacía la ventana, es figura se encuentra a la derecha del ventanal de los barrotes, muy cerca de quien
llegue a pararse a mirar la luz que llega de fuera. Esa figura nadie se ha atrevido a verla en forma directa y la
fotografía cuya luz permitió captar ese supuesto ser fue guardada para siempre.
https://www.facebook.com/bibliotecadealastor
Joel Correa

17
Réquiem
Tres grandes personas encontré en este camino de la
vida con quienes pude compartir muchas horas,
kilómetros de letras, en quienes encontré personas
afines a mi forma de ver la vida, tres personas con
quienes compartí locuras, gustos y una buena amistad.
Ellos fueron Eliseo “Conde de los Pocitos”, Doña Elda y
el Lic. Sánchez, así les llamaba y así los quiero recordar,
a ellos tres no les importaba mi forma de vestir, ni mi
pelo largo, ni la música que escuchaba. Hicimos buena
amistad, y me duele su ausencia física. Ahora es tiempo
de una nueva generación de pensamiento, una nueva
generación de ver la vida, buena suerte a esa nueva
generación, yo me quedo con lo que me enseñaron esas
tres personas. Me llevo en mi mente sus consejos y en
mi alma su amistad; y seguirán vivos en sus escritos, en
sus consejos, en el recuerdo de las charlas y las
anécdotas. Quedan selladas sus confidencias, y espero
que en algún otro plano nos reunamos los cuatro para
volver a charlar, volver a reír y a volver a compartir
locuras, y si no es mucha molestia, ojalá sea pronto.
Se cierran etapas, se cierran tiempos, terminan la eras,
lo que perdura son sus acciones y sus creaciones.
Gracias por leer.

18
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