1. Apuntes de Sol y lluvia en Madrid
Ángeles Diez
Rebelión
La Puerta del Sol de Madrid no es la Qasba tunecina,
tampoco es la plaza Tahrir, ¿podrá serlo?
Seguramente es pronto para los pronósticos. En ello
andan los expertos, sociólogos e intelectuales
sabelotodo que crecen como los champiñones en los
días de lluvia. También les preocupa y les ocupa a más
de un político, que a buen seguro, andan sacando los
sensores a la calle para medir por dónde sopla y si
conviene desplegar a barlovento o a sotavento. Por
supuesto la jauría mediática también anda de caza y
los lebreles husmean más o menos camuflados de
periodistas enrollados.
Mientras, la Puerta del Sol empieza ser cauce que recoge decenas, cientos, a veces miles, de
insatisfacciones, de malestares, de frustraciones y poco a poco, quién sabe…
Las condiciones objetivas, dicen los sociólogos, están dadas. Las subjetivas comienzan a
darse. El dispositivo catalizador es mera coyuntura, ¿unas elecciones autonómicas y
municipales? El contexto internacional inmediato: la crisis económica, las revoluciones del
mundo árabe. Los antecedentes próximos: las movilizaciones por la contaminación del
Prestige, las movilizaciones contra la guerra de Irak. ¿Qué desaparece y qué permanece? Es
difícil saberlo pero podemos aventurar una hipótesis: la deslegitimación del sistema político.
A principios de marzo del 2003, era la segunda legislatura
del Partido Popular, Aznar flirteaba con Bush y sus
secuaces, y el imperio acordaba invadir Iraq. En el
parlamento se debatía nuestra implicación en la guerra, el
rey callaba y los medios fabricaban mentiras. En la
universidad, en los centros de trabajo, en los barrios, en
la gala de los premios Goya, se gritaba: No a la guerra.
Nunca como entonces, en la historia reciente de este país
–exceptuando para el caso vasco- se había iluminado de
esa forma el teatro político, evidenciando que legalidad y
legitimidad pueden ser dos términos en conflicto. La
decisión de intervenir en la guerra era legal, claro, estaba siendo tomada por nuestros
representantes en el Parlamento. Nuestros representantes eran representantes legítimos,
claro, los habíamos elegido, pero, ¿cómo era posible que tomaran una decisión en contra de la
voluntad clara y explícitamente manifestada en las calles? Fue en ese momento cuando,
camino del Parlamento en una manifestación multitudinaria, no convocada por ninguna
organización ni partido, se empezó a corear “lo llaman democracia y no lo es, no lo es, no lo
es”. La consigna fue floreciendo de boca en boca y amenazaba con impactar en el precario
andamiaje construido en la Transición: si el parlamento podía tomar una decisión tan
importante –nada menos que implicarnos en una guerra- sin contar con legitimidad, ¿no
podría estar tomando cientos de decisiones ilegítimas?, ¿no sería que el edificio político tenía
algún fallo estructural o de construcción? No olvidemos que, a pesar de que el derecho

2. positivo insiste en identificar ambos conceptos, la legitimidad tiene que ver con el consenso,
con la aceptación, con la justificación de la obediencia, con las explicaciones que nos damos
para aceptar que nos gobiernen y para obedecer la ley.
Los procesos sociales tienen algo de orgánico, algo de mágico y algo de memoria. Lo orgánico
se manifiesta en lo concreto real, en el cansancio que impide mantener las movilizaciones en
su punto álgido, aunque las causas permanezcan e incluso se acrecienten las razones (nadie
puede estar en permanente estado de enamoramiento, se moriría). Lo mágico se expresa en
la construcción de posibilidad donde solo había improbabilidad, tiene que ver con la potencia,
con lo que puede llegar a ser. La memoria es esa mirada del ángel de la historia que hoy en
Madrid se pregunta qué cosa fue la Transición española y a qué le llaman democracia.
Las concentraciones en Sol aún son difusas, líquidas diría Z. Bauman, cierto, pero una foto
nunca sustituyó a mil palabras. Hoy había más gente que ayer, ¿menos que mañana? Hoy
había más adultos. Ayer sólo unos cientos pasaron la noche al raso. Hoy a la una de la
madrugada, bajo una lluvia despiadada, otros cientos hacían el relevo. No hay muchas cosas
claras pero hay algunas cosas difusas que empiezan a ser repetidas en los corros que se
sientan a conversar en las esquinas, bajo los quioscos de prensa, bajo la estatua de Carlos III
y en algún que otro bar de la zona: a) no se puede convertir la concentración en un botellón,
que sea un movimiento pacífico, no a los provocadores b) hay que implicar a más personas,
por barrios, por sectores. Extender la protesta c) tiene que continuar después de las
elecciones.
No es gran cosa, pero es mucho para un país con
cinco millones de parados, con un millón y medio
de familias con todos sus miembros en paro y sin
prestaciones, endeudado hasta el corvejón,
vendido y revendido al mejor postor, traicionado
por sus organizaciones sindicales, con un sector
público amenazado (salud, educación), con una
clase política desprestigiada y sin ningún referente
político de izquierdas que despierte, no ya
pasiones, ni siquiera simpatías. Es mucho para la
desmovilización generalizada que se expande con
las derrotas, mucho si tenemos en cuenta el
desmantelamiento de conciencias de los últimos
años, suficiente para fisurar la faz de un sistema
que se sabe seguro porque “no hay otro”, de momento.
Dicen que son sólo jóvenes. Una pareja mayor, de Aravaca, me decían que estuvieron ayer y
que estaban hoy y volverían mañana a las ocho, que su hijo estaba acampado y su hija
también estaba por allí. Dicen que son las redes sociales. Los carteles dicen que son las
manos y los dedos de quien todavía sabe y quiere escribir mensajes.
A las tres de la madrugada, cuando cierro estas líneas, no sé cuantos aguantarán en la plaza.
Les imagino calados hasta los huesos, resguardados en los soportales de los comercios, bajo
los toldos, otros se habrán despedido hasta mañana. No se puede esperar piedad de la lluvia,
pero en Madrid, en mayo y con sol, es posible la primavera.
Rebelión ha publicado este artículo con el permiso de la autora mediante una licencia de
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rCR