Este poema describe una escena en la que los muertos visitan el mundo de los vivos durante una noche de música y baile. Los muertos bailan con los vivos al ritmo de la música tradicional y comparten alegría. Sin embargo, se ponen tristes cuando llega el momento de marcharse. La música termina y todos se van a sus casas, dejando el puerto solo otra vez.

1. Danzón
A veces también vienen los muertos
Y bailan,
Bailan con los vivos
Con las mujeres de los vivos
La música de los vivos.
Vienen felices
A escuchar la marimba
Y a aprender algunos pasos
De los viejos veracruzanos.
Agradecen al cubano mulato que canta
Y a la española hermosa
Que les guiña el ojo y les sonríe.
Beben ron, tequila y algunos
Curiosamente vodka,
Mientras cuentan chistes
A las chicas solteras
Que no logran ocultar el rubor
Del rostro.
A veces también vienen los muertos
Y bailan,
Y se ponen tristes,
Cuando llega el momento
Y hay que marcharse.
La marimba les interpreta
Una ultima melodía,
Mientras se despiden.
La luna también se retira
Las olas duermen,
Los músicos guardan los instrumentos
Y se van a sus casas,
Contentos, cantando sones
Y fumando puros.
Mas de una muchacha hoy
Ha quedado enamorada.
Mientras el puerto poco a poco
Se va quedando solo...

2. Aunque no durmiendo...
18/11/03
Este poema es una visión muy personal, de lo que sucede, cuando
los muertos, la música y un lugar muy querido se mezclan....

3. Sombras
Al final de cuentas solo somos sombras
Sombras de lo que fuimos, de lo que seremos
y viceversa.
Sombras tristes que se van, fumando
El interminable tabaco,
En medio de la calle, cuando no hay
Trafico.
Cuando la ciudad –como todas las cosas-
miente y nos hace creer que duerme.
Cuando nos marchamos, no nos alejamos del todo,
Se queda nuestra involuntaria mayoría
Aquí, para decirles a todos los demás,
Para exigirles,
Que no nos olviden.
Y es por esto que solo somos sombras
Hologramas grisáceos, con apenas un poco de voz
y casi sin sonrisa.
Solo somos sombras, sombras cantantes
-algunas-.
-Jano- 12-01-04

4. ¿Qué somos realmente? Esto es algo que me pregunto
siempre...obviamente nunca he hallado la respuesta....Pero por lo
menos después de todo, me ha quedado este poema....
El siguiente texto va dedicado a todos los desaparecidos, de la
llamada guerra sucia, a las víctimas indirectas; las familias que
hoy...aun piden justicia...
Algún día vendrán los muertos
Algún día vendrán los muertos
A ganar la partida.
Las derrotas los han hecho
Más fuertes,
Mas expertos,
Más inmunes a la represión.
Los estandartes cobrarán vida
Los rostros plasmados con tinta
Recobrarán los gestos y su voz.
Y casi todos
La parcialmente
Erradicada sonrisa.
Algún día vendrán los muertos
Y se pasearán por los parques
Y las alamedas
Que les fueron arrebatadas.
Las campanas que alguna vez
Fueron silenciadas
Evocarán melodías triunfantes.
Los niños que juegan
Y que nada saben
Abrazarán a sus desconocidos
Familiares.
Las madres que ahora lloran
No buscarán mas entre los portales
Verán volver a sus hijos
Aquellos que fueron desterrados
Por las desquiciadas
Botas militares.
Algún día vendrán los muertos
A ganar la partida

5. Del tablero que les pertenecía
Y que les fue arrebatado.
Será entonces cuando otras bocas hablen
Y otras palabras se escuchen
Y se entiendan
-las de la razón.
09/02/04 Jano.
El tango
Una partera y media docena de putitas
vieron nacer al tango
En un barrio simple y pobre,
Como los hay tantos.
Con pandillas de perros
Dichosos de aparearse
En cualquier esquina
Y niños buscando alimento
En los cestos atiborrados de basura.
El nombre real de la calle no importa

6. Pudo haber sido en cualquiera
Todas estas, son hermanas gemelas
Cuya madre es la miseria.
El tango nació en un cuarto
De paredes despostilladas.
Una noche a media luz y
Una lluvia que dudaba en retirarse
Fueron su escenario.
Su primer gesto fue un lamento
Y ese lamento un tanto exagerado,
Lo que le dio el nombre.
Sus tías fueron otras tantas putitas
Y sus padrinos, una buena camada
De malvivientes.
Lo primero que respiró
Fue ese penetrante olor a sexo agrio.
La pasión la tomo entre sus brazos
Y le formó el carácter.
Pronto en el resto de los arrabales
Se supo que había nacido
-así como hace cientos de años cuando dicen que descendió el
elegido-
Que había llegado, para quedarse.
Casi todos lo aceptaron de buena gana
Excepto borges y otros tantos.
Los más, lo convirtieron en su himno...
Desde ese dia al tango se le nombró
El canto del alma.
Jano- 18/03/04

7. Pensamiento en voz alta
Para mi querida amiga: Giovanna Orozco.
De la bella ciudad de lima Perú.
He querido buscar la belleza en esta tierra
He querido descubrir la magia, el encanto
Que a los ancestros apasionó.
Y nada he hallado,
Tan solo he visto tristeza, llanto,
Rabia a mi paso.
Rostros transparentes
Por el hambre eterna
Cuerpos quemados por el sol
Y la esclavitud.
Niños muriendo al regazo de su madre,
De disentería.
He visto estómagos jóvenes
Completamente hinchados,
Sobre poblados de lombrices.
Hombres con el cuerpo mutilado.
Mujeres entregando su cuerpo,
a cambio de pan,
Con sabor a humillación.
He visto ancianos
Esperando la muerte,
Abrazando los temores
Cubriéndose la lluvia
En aquel techo de cartón
Solitario.
He visto a los dueños de todo esto
Remojar la tierra
Con la sangre de sus hijos asesinados,
Que quisieron convertirse
En héroes.
He visto todo ese olvido
Todo ese abandono
Toda esa burla
Y he apretado las manos
Y juntado los labios
Y me he puesto a llorar
Como un niño
Al que le espanta la noche.
He buscado
La belleza,

8. La magia,
Y a cambio he recibido
Una indignante respuesta
De la cruel realidad.
He visto tantas cosas
Que ahora comprendo
Que no tengo nada
Por qué reír.

9. EPÍLOGO
Sucede que el hombre desde que nació
Sabía que estaba muerto
Que el sol, al iluminarlo,
Sólo le hacía reverencia
Que las flores y los campos
Le servían como lecho
Que los pájaros y las aves
Gustaban de interpretarle
Interminables notas fúnebres
Que él, de manera desganada
Ignoraba.
Sucede que el hombre desde que nació
Sabía que estaba muerto,
Por eso sus ojos
Estaban siempre tristes
Fumaba incansable
Andaba largas horas
En poética desventura,
Se perdía por las calles
Hurgaba en los burdeles
Amanecía siempre
En lugares distintos.
Sucede que el hombre desde que nació
Sabía que estaba muerto,
Por eso nunca conoció el amor
Ni intentó conocerlo,
Eran sus sonrisas muy esporádicas
En su propio mundo
Se sentía extranjero,
Así lo sintió siempre
Viendo a su alrededor tanto vivo
Y él sabiendo
Desde siempre
Que estaba muerto.

10. Proposiciones
Propongo un cese indefinido
De las hostilidades del pensamiento
Propongo funerales decorosos
A los sueños caídos
Propongo nombrar (héroes) heroínas
A las tardes y a las noches
Sin dificultad
Sin filosofía
Sin razón
Propongo un armisticio urgente
Un pacto de hombres
Con el silencio
La capitulación total del por qué
Propongo una tregua con la imaginación
Con los guerrilleros
De la palabra
Propongo la facilidad de existir
Nombrar dirigente a la ignorancia
Omnipresente
En todos los hombres y lugares
Y que su lema
Se sienta a todas horas
Se escuche
Y, de ser posible,
Nos haga algo felices
Felices los que ignoran todo,
De ellos es este mundo.

11. Este son
Sudar
Saltar
Detenerse
Volver a la carga nuevamente
Con los continentes
De tu cuerpo desnudo
Con sus olores plenos
En busca de mi dominio
Bailas sobre tu cuerpo
O con él,
Hacerte reír
Gritar
Rasguñar
Y todas las otras linduras
Que obsequia el amor
En actos como este
Donde el tiempo es un son
Que me agrada y que celebro
En el dulce ecuador de tu cuerpo,
Analizo desde muy cerca tu piel
Y me doy cuenta de algo
Que hasta hace un rato
No sabía
Que cada poro es una estrella
Titilante, húmeda, tibia
Recorro todo tu cuerpo
Como un alebrije
Me entretengo con las dos lunas
Gemelas, desquiciantes
Que fungen como tus senos
Trato de ser incansable
Pero todo es cíclico.
Sudar
Saltar
Detenerse
Volver a la carga nuevamente
Bailar este son
Contarte las estrellas
Y entre cada intervalo
Entre cada nuevo acto
Decirte amor.

12. Astor piazzola
Astor piazzola no era
Músico, era poeta
Porque sabía darnos el dulce arrullo
En el momento debido.
Astor piazzola no era
Músico, era poeta
Porque sabía guiarnos en un delirio
Suave
A las tersas cumbres del parnaso.
No era difícil, tampoco increíble
Que de repente las musas
Concurrieran al ensueño
Y se recostaran con sutileza,
En el suave hombro
De la soledad.
Astor piazzola no era
Músico, era poeta
Hombre gigante
Que con algunos utensilios
Acudía con hora precisa
A mostrarnos su grandeza.
Astor piazzola no era
Músico, era poeta
Descubridor, soñador
De ojos abiertos,
Manipulador de los aires
De la vida y la sensibilidad.
Humano hasta el extremo,
Hombre extraño, que se hablaba
De tu, con la imaginación.
Astor piazzola no era
Músico, era poeta
El tango era su paraíso,
Pero pronto aquel edén
Le quedó pequeño,
Así que contento, emigró
A otro vehículo más universal
Donde sólo era cuestión de tiempo
Su consagración.

13. Astor piazzola no era
Músico, era poeta
Porque sabía darnos
El dulce arrullo,
En el momento debido,
La quietud,
La inspiración.
¿cuántos poemas no se habrán escrito
Gracias a la ocurrencia que marcó y que marca,
la magia de sus tonos?.
¿cuántos?.
En estos momentos
Al menos este.
Jano. 06/05/04

14. Hojas muertas
Mis ojos son como hojas muertas
Como cristales rotos
De un caleidoscopio,
Mis ojos son una noche triste
Sin frío y sin suerte
Sin luna y sin estrellas
Sin viento alguno
Que transgreda su visión.
Mis ojos son como la notable
Ausencia de estrellas,
Dúo sin sentido
La mar y la arena
Feneciendo.
Son como las bocas
Que no se comunican
Que no hablan
Que no se dicen nada.
Son como dos cuerpos
Que a pesar de estar desnudos
No actúan
No se atraen
No se tocan
No se divierten.
Mis ojos son menos que sencillos
Son difíciles
Son ingratos
Son apáticos
Y entre ellos
Están enemistados.
Mis ojos son como hojas muertas
Pequeñas maquinas
Correlacionadas a una vida
Inexistente.
Jano.12/05/04

15. Los muertos
Los muertos ríen
Y tienen moronas de pan
Entre los dientes.
Vienen contentos y cantando
Las viejas canciones de la infancia.
Se sientan en la banca color verde
Que está junto a los eucaliptos
Y las fuentes inservibles.
Miran a los paseantes vespertinos
A los enamorados urgentes
Y a los ancianos resignados.
Nadie los ve, nadie los escucha
Para ellos esto es, una magnifica
Virtud.
Los muertos encienden cigarros extra largos,
Crean una nube azulada,
Que les sirve de sombra y de aura.
Destapan cantimploras llenas de ron
Y aguardiente, beben tragos largos,
Pero estos tragos no son por tristeza
Cómo antaño,
Por el contrario, es por la felicidad
Del ya no vivir.
Cuentan chistes y hablan de la guerra civil
De los años dorados del cine
Y de la belleza sin truco, de las mujeres
De aquellos años.
Evocan a los poetas, alguno con la suficiente memoria,
recita un verso.
Otro interpreta un tango,
Y nos hace recordar a Gardel.
Los muertos están de visita
Y con cada recuerdo transforman un poco
Esta ciudad, que ya no es la suya.
Que se ha reinventado, enterrando
El pasado.
Los muertos disfrutan cada minuto
Que la tarde ofrece.
Deshojan flores para dar a entender
Que estuvieron presentes. Jano. 17/08/0

16. Breviario
Soy como la noche
Como la nube,
Soy la simple quietud.
Soy el tiempo sin mayores
Pretensiones
Que transcurrir.
Soy la madrugada
El sereno
El frío
El miedo.
Soy el silencio
La oscuridad
La neblina.
Soy la melancolía
La tristeza
El olvido.
Soy apenas una evocación
Un suspiro,
Una tímida irreverencia.
Soy la rebeldía
El grito desesperado
La negación,
El terror a vivir oprimido.
Soy como las leves gotas
Vespertinas,
Como el vaho de los cristales.
Como el humo gris
Del tabaco.
Soy apenas esto;
Una existencia mínima.
Unos ojos tristes
Un cuerpo cansado.
Soy lo que describo
Y en esto tal vez
Es en lo único en lo que soy
Honesto.

17. La canción de la tristeza
Poema escrito en tres minutos.
Quisiera escribir la canción de la tristeza.
Y cantármela cuando me sienta solo.
Cuando tenga frío y mi cuerpo esté
En ayuno.
Quisiera estar desnudo, tocando la guitarra
Sin prisa.
Sin mayor ambición.
Sin esperanza.
Quisiera fumar un cigarro fuerte,
Que me seque el gusto.
Que el humo agolpe mi mente
Que la trastorne.
Quisiera escuchar el aplauso infinito
De la noche.
Que las estrellas se conmuevan.
Que la luna se enamore.
Que permanezca, que sea mi viuda,
Si es que se me ocurre morir.
Quiera escribir la canción de la tristeza
Sobre un papel manchado de café.
Que mi soledad fornicara con el ritmo.
Que mis lagrimas fueran el fruto.
Quisiera al terminar de cantar
Largarme para siempre.
De ésta vida.
Le pediré a la madrugada
Que me haga un hueco en su espacio.
Entre las horas y el sereno.
Para que cuando llegue la mañana
La falaz actitud de mi presencia
No haga mella en éste mundo.
Jano. 24/08/04

18. Muerte
Quisiera esperarte vestido de pana
Con un saco de solapas desgastadas
Color café.
Con un pantalón como los que usaban
los intelectuales del siglo pasado.
Con una gorrita española negra, nueva
Y que me quede un poco grande.
Con unos zapatos de dos colores,
De preferencia: azul y blanco.
Quisiera esperarte recostado en la cama
Como aguardan los amantes agradecidos
Después del momento efusivo.
Fumando un cohíba espléndido.
Entreteniéndome con los velos de los humos.
Quisiera esperarte a medianoche
Al amparo de la luna inmortal
Y de las estrellas, eternamente jóvenes .
Con un tango de Gardel, que se repita
Hasta el hartazgo.
Quisiera esperarte con un viejo libro de poemas,
entre las manos. ¿cuál será?
Seguramente: el canto general.
Quisiera que tu vinieras de forma sencilla y contundente.
Que me abrazaras
Que me sonrieras y que con esa sonrisa
Pudiera comprender, que hay que partir.
Quisiera que mientras me abrazas, me anticipes
un poco de lo que me espera
Para que la duda no me estropee el momento.
Quisiera que cuando tenga que irme
El sereno no llegue aún.
Para que el frío no colme
Mis desgastados huesos.
Ni la neblina ciegue mi vista.
Quisiera esperarte vestido de pana...
Jano. 29/09/04

19. El silencio
El silencio
sobre las colinas
sobre los montes
sobre las cornisas
y los ventanales.
El silencio
sobre tu cama
tu cuerpo
tus 20 años.
El silencio
sobre la vida
sobre la lluvia
y la hojarasca
plástica.
El silencio
un péndulo
un día
un quizá.
El silencio
tu
yo
ambos.
El silencio
el viento
la proa
tus cabellos.
El silencio
una sonrisa
un gemido
un pudor.
El silencio
el gusto
el deseo
el amor.
El silencio

20. tu
y
yo.
.......
Jano. 11/10/09
La Canción de la tristeza y otros sones de muerte.
Reunión de poemas escritos por Alejandro Arrieta.