1. A Edgardo (Andrés Cachi) Carignano, y al Manu; como culebras, sin ceder
un metro de alegría.
Aquí vamos:
La poesía, un poema en soledad sin destino de mujer, un puñado de letras
olvidables de los que siguen dando lucha, los reveses hostiles de la voz, la
palabra y aledaños, todo, todo pero todo yo busco entre las parvas de las
horas que crecen entre las piedras, el humo, la ansiedad, las cruces de la
culpa y en la fe limpia del cielo.
Las paredes como los soldados solo cumplen su destino de pared, como de
hombre armado y uniforme el antes no tan ocasionalmente mencionado
(caprichos de la prosa), sin siquiera sospechar o preguntarse porque mierda
es que lo cumplen lo que cumplen oxidando juramentos; les dirán
nacionalistas, soñadores los mas provocadores elitistas, que mas da, es lo
mismo: son paredes.
son soldados.
A diestra o siniestra del cinismo.
Y el amigo sin trabajo.
Y los trabajos sin amigos.
Y la sonrisas insondables de todos nuestros hijos,
me pregunto?
Me pregunto no se bien yo por estos días que pregunto...
La nariz protesta y sangra, la boca junta sarro y se rebelan las encías,
la guitarra no admite la mentira y ahí volvemos con el sol o con la luna,
que mas calle gritando yo con los ojos y los dientes?
Que olvido?
Una mujer?
Una mujer vestida de sus huesos amarillos y caricias impalpables?
Vuelvo a la guitarra, dije todo sin tocarla y asesine tres cuerdas.
Duerme el sombrero doble ala que no tengo junto a unos Ray Ban sucios,
viejos que cierran sus ojos de cristal en medio de la mesa de madera que
late y late medianoches.
Como dijo ya el poeta bravo del silencio y la canción, mucho, falta y sobra,
tanto y otro; fronteras de poetas, poca poesía; poca poesía sin conocer la
luz que conocen las hormigas, los duendes, los violadores del hastío, los
hombres que lloran con la risa.
Agua en el desierto, lluvia en las sequías, hielo en el escoces soberbio que
reina en ordinarios vasos de mentira, horizontes en cualquier callejón con
tormentas y salida de emergencia, indiferencia en la ambición de zapatos
brillantes y jornadas prolijas, no sangran no defecan, a eso llaman vida los
muertos que se mueren muriendo de ganas?;
Llovemos, hielo somos si fuese necesario, zapatos con nudo de corbata,
remera de inverno, calzoncillos largos de verano, inundados en medio de un
charco.
Tímidos, osados, muy bien educados para la irreverencia, desparpajos,

2. eruditos de veredas, tan mal intencionados como un arco iris con piropos de
colores.
Vivimos sin duda dudando la vida que vivimos viviendo, vivimos muriendo,
vivimos si nacen la felicidad y los besos aguardiente de los labios del limón
de los deseos, el éxito, el fracaso de la sombra a contratiempo de los
gestos.
La cara buena de la suerte gira como una moneda para todos, rienda firme
del camino, cara o puño.
Dios de rojo carmín, pecado de seda y exclusivo, ó el diablo de las misas;
impune yo nos encomiendo; nos cuide y nos proteja en la acción y en la
plegaria de la oreja susurrando el altar de nuestras almohadas; de textos
largos y aburridos, amores de rutina y cena fría,
del cancer generoso que enferma nuestra sana,
cada vez mas linda fatal y femenina,
vestida de solero de florcitas,
descalza, pisando y a sus pasos quien sabe que camina,
futuro, dolor, tierra de las despedidas,
divertida,
contradictoria y humana,
piernas largas,
mujer de carne y noche,
novia melancolía.