Este documento describe a varios "locos" que viven en el pueblo del autor. Habla de una mujer llamada "La Novia" que sufría de trastornos mentales después de que su boda fue cancelada. También menciona a otros individuos que viven en las calles recolectando basura y hablando solos, pero que no son agresivos. El autor sugiere que la sociedad debería tratar a estas personas con más compasión en lugar de marginarlas.

1. Ensayo sobre: los locos de mi pueblo©®
Autor: Andrés Rafael Barrios Tenorio
Veracruz, Ver. Octubre del 2011

2. ¿No te llama la atención que en tu ciudad, algunas veces no los ves?
Sin embargo, de repente y sin aviso de por medio:
¡Aparecen!
Uno, dos, tres, cuatro y más. Inexplicable, ¿dónde estaban?
¿Quiénes son?
¿Y su familia?
¿Qué comen?
¿Donde viven?
Y muchas preguntas más, casi todas sin respuesta.
Los así llamados: “locos”
Me llamó tanto la atención, que busqué la definición de locura, o
definiciones y encontré que tiene diferentes connotaciones:
“Que es un trastorno patológico de las facultades mentales, o es la falta
de prudencia y sensatez en los actos, o es la exaltación del ánimo
causado por una persona o cosa que gusta mucho, o es la acción
irreflexiva o desatinada, que implica imprudencia o temeridad o bien el
entusiasmo o amor excesivos que siente una persona por alguien o
algo”.
Definiciones dadas o hechas por otros locos, para calificar a aquéllos
que no se ajustan a lo que ellos mismos, los calificadores, consideran
como normal.
En este concepto de locura, caben personajes históricos como Calígula
que se consideraba divino, como costaban muy caros los animales
para el mantenimiento de las fieras destinadas a los espectáculos, las
alimentaba con la carne de los condenados a muerte, arrojándoselos
vivos para que los devoraran. Un romano expuesto a las fieras gritó que
era inocente. Le hizo sacar de la arena, le cortó la lengua y volvió a
mandarle al suplicio.
Otra loca famosa fue la reina de Castilla, Juana, mejor conocida como
"Juana La Loca", quien a los dieciséis años, fue casada con Felipe "El
Hermoso", quien frecuentaba diversas féminas de su época y ello
desencadenó la fiebre de locura de Juana, surgiendo el terrible sentir

3. de los celos, celos rabiosos y fundados, pues Felipito se encargaba
notoriamente de llevar una vida licenciosa y sin pudor alguno.
Un claro brote psicótico, con estados de melancolía, llanto, noches sin
dormir...
Con la muerte de Felipe, Juana se niega a aceptarlo, hasta el punto de
mantener el cuerpo del Hermoso, insepulto, mientras vaga junto al
mismo con una comitiva por los campos de Castilla.
Aquí en nuestro país, también tuvimos otra desquiciada imperial, se
llamó Carlota (María Amalia Carlota), quien al ver que Napoleón retiró
al ejército francés del territorio mexicano, viaja a Francia para pedir el
apoyo a su imperio de arena desmoronada y en ese periplo, es
aprehendido y fusilado. Con la muerte de Max, se lleva a cabo otro
viaje hacia el interior, como vitriol y no regresa jamás. Sus últimos días se
le vio caminando por su mansión, acompañada por sus damas de
cuidado. Ya entrado el siglo veinte fallece, escuchando repetidamente:
¡Pobre Carlota!
¡Pobre Carlota!
Y pensar que no conocía la seta teyhuinti.
Otro famoso de la historia es Frederick Nietzsche, su padre también
murió loco, se le diagnosticó "reblandecimiento cerebral", extraña forma
de llamarle a algo que viene de otro mundo y que no sabemos explicar.
Después de todo, los males del cerebro son difíciles de conocer.
Nietzsche, de carácter solitario, con sífilis, sufre las soledades hasta que
la enfermedad se desató el día que abrazado a un caballo no paró de
llorar y desde ese instante no volvió a recobrar el juicio nunca más. La
extraña sensación de ver hacia el otro lado y no poder regresar cuando
uno quiere.
Otro personaje es Vincent Van Gogh, uno de los más grandes maestros
de la pintura y genio loco. Gauguin pintaba un retrato de Vincent y éste
al contemplarlo, dice: "Soy yo, desde luego, pero yo loco".
Sin duda que Hitler (otro orate más) tenía una tremenda capacidad
oratoria (viene de orate). El supo expresarle a la gente lo que deseaba
oír y así obtuvo el poder de Alemania hasta llevarla a una guerra
gigante y sin moral. Sus delirios de grandeza, su prepotencia le llevaron
a iniciar esta guerra. Síntomas inequívocos de un esquizofrénico,
psicótico asesino.

4. Los locos de alguna manera, poseen esa capacidad del verbo, que
puede resultar creador o destructivo, con facilidad para la palabra,
amén de su velocidad en la salida de su voz.
Por algo después del silencio vino la voz y se hizo así mismo.
De estos locos, sicópatas, han habido muchos en la historia, a éstos sí les
llamo locos o mejor aún orates psicópatas, su característica es siempre
agresiva, ególatra, sin sentimiento de culpa, obsesiva, la sangre es el
mejor ánimo y su elixir de vida. Algunos son capaces de robar niños
para cada ritual ofrecer la sangre de la inocencia desbordada por un
puñal.
Así, en cualquier parte, en cualquier ciudad, en cualquier pueblo, ellos
existen. Yo los observo, casi desde que tengo memoria.
Ahora en especial, los de mi pueblo, porque mi pueblo no ha crecido,
todos nos conocemos y sabemos de todas las familias, su origen.
Cuando pequeño había una señora, la llamábamos La Novia, que su
pelo era enmarañado, como nido de calandria guardando sus polluelos
de un amor que no fue.
Unos decían que conservaba su pelo así, porque había sufrido una
decepción amorosa, que se iba a casar y el día de la boda el novio no
llegó a la ceremonia. Otros dicen, que alguien avisó al cura de la
iglesia, que el novio era casado y eso impedía la boda.
Los invitados asombrados, tuvieron que dejar la iglesia, ahí alguien de su
familia, esperó para avisar que la boda ya había ocurrido, sin poder ir a
la fiesta, que al parecer sería con gran boato, derroche de manjares y
música hasta amanecer.
Platican, los que lo vieron, que la casa estaba llena de regalos, mismos
que fueron devueltos, que las viandas estaban listas para servirse, que
algunos de los invitados, de ésos que no van a la iglesia y que prefieren
adelantarse al festejo para apartar lugar, tuvieron que ser amablemente
atendidos fingiendo que la boda se había realizado por la mañana y los
novios ya se habían marchado. Pero La Novia, estaba encerrada en su
habitación llorando y viendo lo hermoso de su peinado. Ella esperaba la
llegada de su hombre.
Con el tiempo, se le vio caminado, recogiendo flores silvestres, entre las
sombras de las casuarinas y los almendros, como buscando alguien
sentado a su lado en alguna banca del paseo, unas veces volteaba y
observaba la cara de los hombres y al comprobar que no era él, se
volteaba hacia el cielo como pidiendo ayuda y continuaba su camino
y su silencio interior. Callada vino, callada se fue.

5. Cruzaba las Avenidas y las calles de la parte cercana al mar o bien por
las avenidas donde pasaba el tranvía de la ciudad, siempre
conversando animadamente con ella misma, escuchando voces que
solo ella oía. Los niños, como yo, al pasar a su lado, la miraban, unos
con miedo y corrían y otros con curiosidad, abriendo
desmesuradamente sus ojos esperando el momento de correr cuando
la novia se dispusiera a llevárselos.
Algunos médicos de hoy, dirán que era un comportamiento maniaco
depresivo, pues sus vestimentas eran sucias y descuidadas, lo bueno
fue, que no se necesitó un galeno para dictaminar la locura y así
despojarla de sus bienes del reino, como en la antigüedad se estilaba.
O bien, inventar algún viaje donde el gobernante sufriera un accidente,
generalmente mortal y así desaparecer esa vergüenza en la persona
del que gobierna.
¡Y su peinado seguía sin cambiar!
Así se fue desvaneciendo entre la memoria de la gente, de este pueblo
que sufre de locura ambiental.
La canción, al estilo de la época, como aquella que describe Serrat, en
Penélope, manteniendo la esperanza de recibir en sus brazos al amado.
El amado que después de muchos años vuelve y que en su cerebro
distraído y escondido, su rostro se ha perdido. Sola esperando en un
banco en el andén… y sigue.
La locura, un tema dejado de lado, que avergüenza a la sociedad, se
les esconde, se les insulta, se les corre, se les tiene compasión. Creemos
que ellos están mal, que no deben acercarse a uno. Los Gobiernos,
como queriendo pagar su culpa, construyen grandes edificios, con un
letrero que anuncia el nuevo “Centro de atención hospitalaria para
enfermos mentales”, con salas de espera relucientes, ventanas con
protecciones de hierro anti fugas, bocinas y jardines extensos con
bancas vacías, enfermeras que entran y salen, espacios pintados de
blanco y que algún gobernante de turno, corta el listón para inaugurar
su apertura, buscando de reojo al contratista para saludarlo y
recordarle que la locura es una cosa aparte y el reparto de la dadiva es
otro: “¡En mi oficina nos vemos!”
Con el tiempo, los años, las salas van quedando abandonadas, los locos
se escapan, porque curiosamente las puertas siempre están abiertas.
Además ellos saben qué es la libertad.
Nadie ha escuchado jamás:

6. -¡Un loco se escapó!
Hasta que el Hospital se queda vacío, telarañas en los rincones, camas
desvencijadas e hierros oxidados por falta de pintura y solo con las
voces de ellos rebotando en las paredes.
Huelen mal, no se bañan, la misma ropa, el calzado desaseado o roto,
eso a ellos no les importa. Van por la ciudad, que por cierto, puede ser
la mía, la tuya, puede ser tu país o tu planeta, donde quiera que te
halles, ahí también existen, ahí los encuentras, son de temporada o bien
permanentes.
Son colectores, coleccionan latas, botes, bolsas de plástico, tubos, son
sus enormes tesoros y no les gusta perderlos de vista, se colocan en un
rincón y desde ahí ven el mundo. Caminan, son buenos caminantes, los
ves al Norte de la ciudad o en el Sur, o también vienen del Oriente sin la
guía de una estrella o se dirigen al Poniente tal vez buscando algún
consejo, son ajenos a la violencia, pasan inmaculados de pensamiento
y acción.
¿No te has fijado cómo ellos no conjugan todos los verbos?
Su verbo principal es, Ser o Estar, como clase de inglés. Solo llevan con
ellos el “Soy” y ni siquiera presumen de ello, su amor por todo, se
restringe a una esfera pequeña, que es su mente o bien a un mundo,
que es su forma de existir o de ser. A veces pierden el soy, lo buscan
entre sus bolsas, las latas o su zapato. Sacan su pie y lo observan
brillante de mugre, y eso no es mugre para ellos, son huellas del camino,
experiencia arrastrada paso a paso.
No poseen los otros dos verbos en su léxico, Hacer y Tener. Ellos no
hacen, ni tienen, no conocen tales palabras.
Ellos no hacen, pues no tienen nada qué hacer, no se atormentan con
el hacer, sus tareas no tienen principio ni fin, trabajan incesantemente (y
no tienen tarjeta), en algún palo al que van dando forma, forma
imaginada en su cerebro diferente, le dan color, lo templan si es
necesario, al final lo observan como si fuera una obra de arte y lo
colocan a su lado.
¡Obra terminada!
Para nosotros los que nos creemos normales, el palo sigue siendo el
mismo, no cambió en color ni nada, para ellos el arco iris vació sus
colores sobre su espada, se forjó en el fuego de la pureza y la
enfundaron en piel curtida, adornada con herrajes de plata y oro, como
corresponde a un Rey venido de las tierras de la ilusión.

7. Nadie les paga, ni les exige tarjeta de crédito o bien la exhibición de un
billete al portador, invento social para intercambiar recursos que
algunas veces no te sirven de nada. Algunos saben o intuyen, que
necesitan dinero para obtener comida, algún antojo de cuando eran
lúcidos. Y aquí habría que preguntar ¿qué es la lucidez? O ¿Quiénes son
los lúcidos?
Su salario, no es de esclavitud, no sienten el ansia de ganar o tener
dinero, son quizá como San Francisco de Asís, cuando dice que es tan
poco lo que necesita que a veces necesita poco lo que necesita. Ellos
son así.
No sufren de estrés, ni tienen prisa por llegar a ninguna parte, su cara es
enigmática y su rostro sin lavar no nos dice nada, yo deduzco que no
desean hablar con nosotros, los que los tratamos mal.
Caminan balanceando los brazos rítmicamente, pasan junto a ti y se
meten en su cápsula, para ellos no existes, su mundo es de otra
dimensión, es posible que cuando los dejas de ver se deslizan por un
portal abierto sin vigilantes, por el espejo de Alicia en el País de la
Maravillas o bien por el piso ajedrezado de alguna catedral.
Tampoco tienen, ellos solo poseen lo que llevan consigo, latas de
cerveza o de alguna soda, botes de plástico, de la era de la estupidez
porque pensamos que eso es ser civilizado y moderno, nos ayudan a
limpiar la superficie del planeta o de la ciudad y no piden a cambio
nada.
Mi amiga llamada Gordita, es una amiga de mi barrio, prefiero llamarle
amiga en vez de loca, y de la misma forma trataré a los siguientes que
aquí conocerás, pues son amigos buenos, decentes, algunas veces
groseros, es su mecanismo de defensa.
Pues bien, Gordita, gusta de comer, que digo comer, degustar pues ella
es un gourmet, su sobrepeso es evidente, no te mira, creo tiene sus ojos
verdes o ¿serán marrones?, camina con prisa cada vez que va de
compras para adquirir ese delicatessen que son las carnitas del barrio.
Espera que Arturo el carnicero, voltee y le pregunte:
-¿Cuánto quieres de carnitas?
En su modo suave y amable que tiene el carnicero. Explícito y
abundante de palabras. Si y No, son el resto de su vocabulario.
Gordita, solo mueve su cabeza afirmativamente, toma el billete entre
sus dedos y se lo muestra a Arturo, quien presto toma una bolsa de

8. plástico de la era de la estupidez, introduce unos trozos de carne, cierra
la bolsa y le entrega la misma a Gordita, quien le extiende el billete, con
la sapiencia de que con ese papel logra la comida que tanto le gusta.
Se da vuelta inmediatamente y encamina sus pasos hacia fuera del
local, camina con pasos largos y en su mente lleva la canción que
acompasa el ritmo de sus brazos, los balancea sin parar, los extiende lo
más posible y del mismo tamaño son sus pasos.
Durante un tiempo, dejé de verla, un mes, dos, tres, no lo sé.
El tiempo para Gordita no existe, y como si regresara a su mundo
dimensional, desaparece, nadie pregunta por ella. Quizá Arturo sabe de
su destino, pues últimamente no ha recibido el billete que Gordita le
lleva.
Hace unos días, la volví a ver. Ahora con menos peso, tal parece que se
sometió a una liposucción o una dieta rigurosa, la de la luna, la de la
papaya, la de los 3 días, ¡qué importa!
Nadie sabe donde estuvo, se le ve ligera, camina igual con sus pasos
alargados y balanceando sus brazos. Y en su mente la misma canción le
acompaña como cada vez que se le ve subir y bajar las calles
empinadas, las únicas empinadas, de esta mi plana ciudad. Ella es
representante, aun sigue aquí, de aquellos que ya se fueron, que no
murieron, pues ellos no mueren, solo desaparecen, se van sin avisar. Es
posible que pienses que ya se fueron y algún día los veas aparecer en
una esquina, cargando nuevas bolsas y cacharros para su colección.
Gordita, tiene un hermano dimensional, se llama: El Arquitecto.
El se fue, un buen día el sitio donde solía sentarse, estaba vacío, tan
vacío que hasta su huella, su olor y su sombra se llevó. No dejó latas, ni
botes, ni maleta, ni la nada dejó.
El Arquitecto dicen, estaba casado y que su mujer lo abandonó por
otro, otros dicen que sufrió la pérdida de un ser querido, en fin lo que
haya sido, desencadenó el que se desquiciara de la realidad, ésta
realidad que desquiciada esta frente a nuestros ojos y ni siquiera nos
percatamos de ello.
Siempre sentado en su banqueta, dibujando, haciendo trazos rectos
perfectos, de donde él vino está la perfección, simplemente trazos, una
y otra vez.

9. Dicen, quienes se atrevían a conversar con él, que también enseñaba
matemáticas y presto estaba a responder a los que le hacían alguna
cuestión.
Los ricos de la ciudad sabían un poco más de El Arquitecto, pues
algunas veces les vi bajarse del auto y darle algunos billetes, quizá le
conocían de cuando eran jóvenes y su mente estaba prisionera aún en
este mundo real, que tiene mucho de irreal, hasta que un buen día se
bajó del mundo y ya no quiso subirse nuevamente.
Decidió permanecer al lado del camino, sentado en la avenida
principal de la ciudad y convertirse en un observador del ir y venir de la
gente, con rumbo a ninguna parte, con prisa de llegar a ningún lado,
preocupada por enormes deudas o deudas sin fin, clásico síntoma de
esclavitud moderna: trabajas, pagas, trabajas, pagas, trabajas, pagas.
¿Quién sabe de qué lado está la locura?
El Arquitecto, bajo de estatura, su pelo blanco y escaso en la corona de
su cabeza, llamémosle gordito de complexión, siempre con un saco que
tal vez, perteneció a un traje usado en la última gala terrenal y que
ahora le sirve de abrigo únicamente, aunque no sabe si es primavera,
verano o invierno, solo lo usa, es parte de su elegancia al vestir, no
importa lo sucio o las manchas, las arrugas o si la línea del planchado ya
se borró. Su etiqueta nos vino a enseñar que para ser fino, no es
necesario el dinero ni estar bañado, ni tener las uñas limpias. Sus amigas
las bacterias, también lo respetaban.
A menudo, se le ve hoy, del otro lado del muro, trazando arquitrabes y
columnas dóricas, griegas y romanas, haciendo curvas de la bóveda
celeste, donde ellos habitan ahora, con su amigo Estanislao charlando.
Estanislao, hombre fuerte de piel muy oscura, los que se piensan
diferentes le llaman negro, de dientes blancos como la nieve, de fácil
exposición a la menor provocación, de buena estatura, como 1.80
metros.
Aquí, en este plano, solía llevar un tubo cédula cuarenta galvanizado,
como de dos brazos extendidos de largo, con el tubo, entonaba
canciones a manera de trompeta, lo hacía muy bien. La gente de los
barrios por donde pasaba le pedía una melodía y él con su sonrisa a flor
de labios, asentía, complacía, y la gente se alegraba al escuchar este
hombre sinfónica, que no orquesta, pues sus sonidos tenían todos los
instrumentos y su preferido era un oboe, que según nuestra cuerda
visión, era un tubo y que emitía sonidos venidos desde su hermoso
cerebro convertido en papel pautado.

10. Cariñosamente, le llamaban Tane, su misión era llevarnos a los brazos de
los siete niveles sonoros, distinguir al Do y al Sol, sin tener llave, después
de todo, vivió cercano a los ángeles que cantan los coros celestiales.
Nadie se obligaba con Tane y él con nadie hacía una isla, suya fue esta
tierra calurosa y con ventiscas de arena, caminaba por avenidas y así
también un día se fue con su música, no la llevó toda con él, nos dejó
algunos ecos que se escuchan todavía en mi cerebro desde niño. Por
las noches de fin de año, con el viento del Norte, me parece escuchar
el ulular de su oboe. Uuuuuuuu, suena suavemente. Con los sonidos
llegaron las letras, y su hermano Leyton las traía en su mochila.
Había un poeta, de esos que nunca son conocidos, su nombre: Roberto
Leyton, en una calle cualquiera, no recuerdo cuál, su rasgo distintivo era
escribir, hacía letras mayúsculas y minúsculas, la letra bailaba al compás
de su mano, su cadencia le hacía mover las caderas a las sílabas y él
vivía para hacerlas bailar.
Le decían sólo Leyton, escribía y leía, en cantidades fuera de lo común,
su mundo giraba en un universo de letras, leía por las tardes , por las
noches, al amanecer, a cada momento se le veía acariciar las letras y
ellas a su vez, le devolvían besos de versos. Las paredes de su cuarto
estaban repletas de libros, sobre mesas, sobre estantes, en el escritorio,
en el piso, sobre la silla, estaban en aparente desorden, pero él sabía
donde encontrar cada uno de sus hijos.
Su cara morena, de playa , de mar, su pelo ensortijado , mezcla de
razas negra y criolla, jugaba muy bien el basquetbol, fue buen
estudiante, en su corazón la palabra se hizo grande y los momentos a
solas crecieron. El silencio se hizo su amigo, le abrazó, igual que los libros,
igual que las letras, enseñó poemas de Díaz Mirón, de Amado Nervo y
Juan de Dios Peza.
De este último le heredó a un cantante de voz de tenor, el gusto de sus
poemas, tanto que más tarde leía poemas acompañando las
canciones. Leyton, no era muy conocido, sin embargo su paso por la
tierra dejó a los que lo vimos, la idea de leer, de disfrutar la letra, que
viene después de la voz y ésta es poderosa, construye y destruye. Y en
su caso le hizo un templo, templo que más tarde un accidente se lo
llevó. Te recuerdo amigo, jugué contigo basquetbol y me quedaron tus
palabras de amigo y trato educado.
A la hora de comer, le decía a su madre:
-¡Mamá, a esta sopa de letras le falta algo!
Su madre, que sabía el genio que vivía dentro de su hijo, le decía:

11. -¿Qué le falta: tomate, ajo, pollo?
Y él contestaba:
-No madre, le faltan las letras eñe, doble erre, doble ele, el acento, la
homofonía de las palabras, las diéresis, ¡esta sopa no es de letras en
español, es en inglés!
Siempre de buen humor y ligado a las letras, eran sus íntimas amigas,
con ellas se acostaba y tenía sus orgasmos extenuantes hasta altas
horas de la madrugada.
Dentro de sus escritos, que su familia encontró al buscar entre sus
pertenencias, encontraron éste, escrito a una persona amada por él,
quizá motivo de su desquicio y que aquí con el permiso de ellos
transcribo:
Corazón pulpa de papel
Si tuviera el valor inmediato, te arrancaría de mi pensamiento,
en jirones o pedazos,
te sacaría como escoba rígida,
barriendo los ásperos polvos o las grandes piedras,
sin contemplaciones.
Si tuviera el corazón tan suave como pulpa de papel,
sólo pedazos alcanzarías a ver,
las notas negras de la tinta en los periódicos,
las notas rojas, sin interés,
mi corazón marchito como papel arrugado,
ahora no sabe que hacer.
Si tuviera la vista ciega, nada vería tras de ti,
nada en lontananza alcanzarías a observar,
mis ojos cansinos, rojos de tanto llorar, nada pueden hacer,
disminuido visual, ojos marchitos pues, ya no tienen tu camino.
Si pudiera alcanzarte con mis manos,
en la noche sería abrazado a ti,
pero a la vida se le olvidó que los hombres amamos demasiado,
que los hombres buscamos amor y encontramos confusión.
Qué falta de valor no haber tomado tu destino,
compartirlo, ser fuente de tu arrullo
o bien con mis pasos sonando hacia los tuyos.

12. Por fin la voz se fue, sólo el silencio me acompaña,
mañana podré ver las flores, el sol y el canto de las aves, ya sin tí,
sin buscarte, ni necesitarte,
después de todo nací solo, no soy gemelo de nadie,
soy un alma que busca, sin entorpecer el camino.
Ve, que después de todo mi corazón de pulpa de papel,
se mezclará con agua, adoptará nueva forma,
para así poder ser entregado a otra, nuevamente.
Si no es mañana, será hoy, sino es hoy, quizá en la próxima vida,
después de todo, contigo, luces de todo tipo compartí,
mi amor se fundió contigo y quedará la energía que te dí.
Mis besos son siempre para ti. Adiós Leyton
Cuando Leyton emprendió el camino tocó la mano de ella, le dijo en su
toque, que era su hermana y que su tarea estaba bien realizada. Ella se
escapaba de su familia, unos dicen que era de Córdoba, otros de aquí.
¿Cómo saber?
¿Su nombre?
¡Perlita!
Perlita, pequeña de estatura, llevaba sus mejillas coloreadas con rubor,
sus labios estampados de carmín, en las muñecas de sus brazos tenía
pulseras de oro figurado, eso no importa, después de todo los oros los
guardan los Rothschild, que son banqueros “genoveses” por cientos de
años.
Perlita, gustaba de bailar, la música penetraba en sus oídos y a su vez,
por su interior, le hacía vibrar moviendo sus células o quizá un
mecanismo de resorte acompasado, o bien las notas en un libro
pautado que en su corazón llevaba.
La gente le obsequiaba monedas, aunque dicen que venía de una
familia acomodada, sus piernas flacas como hilos, eran tan fuertes que
bailaba por horas, su pañoleta en la cabeza, bien amarrada, de color
rojo, en el pelo una gran flor y su falda llena de flores, no estampadas,
eran flores reales para ella, en cada giro se desprendían de su orla y
despedía olores de gardenia, como de su tierra.

13. Gustaba de bailar, le gustaba la rumba, la salsa, el danzón y en todos
los ritmos era una experta, para sus adentros ella era una maestra de
baile, rodeada de sus chambelanes o aprendices a quienes instruía los
pasos de una excelente guaracha. Al final, mediante un leve gesto y un
abrupto giro los dejaba parados, ahí mismo donde los encontró. En la
siguiente canción, los volvía a aparecer, siempre estaban a su
disposición.
Perlita, como todos, vivió y bailó entre nosotros, pertenecía al espacio
reservado a ellos, los que se nos hacen diferentes, no cuerdos, pero no
egoístas, no ambiciosos, no malvados, llenos de amor conectados con
la inteligencia infinita e inspirados por El en cada momento.
Sus manos delicadas, subían y bajaban, al ritmo de la música, de una
orquesta imaginaria, con músicos que le dedicaban sólo a ella las
piezas musicales. Se le vio, la última vez, bailando por un callejón de la
ciudad, de esos sin gente, limpio, adoquinado y lleno de sonidos,
después de todo, ella llevaba los sonidos para bailar.
Quienes volteaban al callejón, la vieron a lo lejos como entrando en una
puerta, entablerada, fuerte y robusta, pero esta puerta tenía un brillo
especial, era su puerta dimensional, la puerta de su mundo, donde
nosotros ni siquiera alcanzamos a entender cómo es que se abren.
Así, despacio, suave, en una rumba silenciosa, Perlita se marchó
bailando. Hoy la gente se pregunta:
¿Y Perlita, no la has visto?
Caminando al lado de Perlita, él pasaba indiferente, era un Marqués o
bien un político de altos vuelos, se daba a respetar.
Sentado el tipo era controversial, discutía, hablaba diversos tópicos,
siempre con autoridad, su puro en la boca, su puro en la mano y las
volutas de humo subiendo e incomodando a los de la mesa del lado.
Hablaba de fútbol, conocía al dueño del equipo, a los jugadores, al
masajista, al entrenador, él le daba consejos, sabía de tácticas
defensivas y tiros cruzados, pases filtrados y toda la jeringonza disponible
del futbol.
De repente, giraba su conversación hacia las mujeres, se hacía el
interesante, las sacaba a bailar, tenía muchas novias y todas querían
con él. Platicaba de las pretensiones de Luisa, María, Lupita, las de su
calle. Su aire de suficiencia, era más que suficiente.

14. En política, era un experto, creo que tenía madera para diputado o
gobernador, su espíritu fingía ser corrupto, parecía dispuesto para la
tranza o el negocio extra, la untada de mano y la manipulación de las
masas, algunas veces mentía como tal. Al final guiñaba un ojo, como
pidiéndote complicidad sobre lo que expresaba.
Un poco alto, un poco gordo, más bien flaco al final.
Supo hacer amigos, cualquier persona podía sostener una plática con
él y así tenía un amigo más.
¿Sabes como se llamaba?
¡No lo sé!
Todos lo conocían como Topeiro Cachucheiro.
¿Sus apellidos?
¡No los sé!
¿Dónde vivía?
¡Tampoco lo sé!
Unos expresan que su modo de vida eran las rentas que percibía de una
herencia que su madre le dejó, quizá por eso diario estaba en el café,
ése que tiene más de cien años y donde los meseros no te hacen caso y
desde cierta altura rellenan el vaso con la leche.
En algunas ocasiones, ya por la noche, cuando el café cierra a las dos
de la mañana, se escuchan los leves golpes sobre los vasos, en la mesa,
sin vasos, donde el Topeiro siempre se sentaba.
Un buen día, también desapareció, unos dicen que fue una
enfermedad progresiva y mortal, otros dicen que fue diabetes, sin
embargo su cortesía era extrema, al cruzarte con él le saludabas y él
correspondía inclinando levemente la cerviz.
Del otro lado, en la dimensión desconocida bajo la verdad del yo.
¿Hay alguien que sepa que hay del otro lado?
Se les ve platicando animadamente, Topeiro siempre observando a
todos, Tanislao tocando su música de Oboe haciendo bailar a Perlita, mi
amigo Leyton deseando llamar la atención de Topeiro leyéndole un
poema, la Novia, volteando para cualquier parte todavía buscando al

15. novio que nunca llegó, cuidando que su peinado siga intacto y en una
banca, como distraído nuestro hermano El Arquitecto, trazando ideas
que quisiera compartir, así todos los días se les ve.
Y el Grande los observa integrados a El, formando así la conciencia
universal.
Aunque hay que aclarar algo:
¿Me puede decir alguien cuánto es un día para los que están del otro
lado?
Existen más, existieron muchos, son como ángeles enviados del otro lado
del espejo, no quiero omitir a nadie. Mi pueblo, mi barrio, los extraña, me
hace sentir desamparado su ausencia; eran mis amigos, se fueron y
nadie sabe por donde, ni cuando, solo desaparecieron un buen día. Si
tú notaste su presencia, quizá una lección te vinieron a dar.
Es posible, si vuelven, no reconozcan la ciudad, las calles han
cambiado, el rincón donde dormían ya no existe, su sombra ya no
entraría donde antes entraba, su música se ha perdido.
Me acuerdo de ellos, en su estado, me parece que su demencia no es
únicamente de ellos, poco a poco vamos siendo transformados,
cambiados, no lo notamos, nos comportamos como ellos, llevamos
audífonos y nos aislamos sin escuchar a los demás, conversamos a solas
en las paradas de camiones, en el auto, movemos las manos como
ellos, nos falta bajarnos del mundo, nos falta renunciar al ego, nos falta
no querer ser más que mi vecino, no sentirnos los mejores del planeta,
llevar cualquier ropa, sin importar la marca, ayudar a los demás solo por
ayudar, sin esperar recompensa, dejar de querer tener o de hacer para
tener.
Dime, ¿qué es la locura?
Cuando vemos que los cuerdos, lanzan bombas inteligentes, bombas
que seleccionan el objetivo y al caer explotan en centros urbanos,
donde los seleccionados son niños, mujeres, ancianos y no soldados
contra los que hubiera de luchar. ¿Dónde están los locos?
¿Cuales son los locos?
Cuando vemos, que se inventan miles de formas de exterminio de la
especie humana, bombas atómicas, conflictos creados, revolucionarios
del medio oriente que luchan por su democracia, subsidiada por la CIA
y la OTAN. Nadie puede ser revolucionario si recibe ayuda de estos
locos sicóticos asesinos.

16. ¿No es una locura el exterminio de humanos?
De cualquier forma que sea, los niños africanos con sus estómagos
vacíos, cráneos de venas saltadas, boca reseca de agua, ojos saltones
de desnutrición. Indígenas sin empleo, migración esclavizante y
peligrosa, no hay escapatoria, o esclavitud o muerte, como si fueran los
tiempos de los esclavistas de Alabama o el Mississippi, indignados en la
principales calles del mundo, con violencia en sus rostros, gritos que
insultan y nunca serán escuchados, pobreza extrema en Asia y América
Latina, sin opción de futuro, rapacidad de los que gobiernan, cómplices
de los que deciden, llámese del escudo rojo o compañero de la roca o
Capéto, que importa, los reptiles como se llamen, ellos son iguales.
¿Quién es el loco?
¿Donde está la locura?
Cuando vemos los países gritar y sufrir por dinero, como si fuera el
mesías, como si la máxima fuera “In Gold We Trust”, se reparten números
que simbolizan dinero, entre los ricos endeudan los gobiernos a sus
países y trasladan esta miseria hacia la gente incrementando los pobres
del planeta.
¿Dónde?
¡Despierta imbécil!
Olvida: “¡es caro pero creo que lo valgo!” o “¡viaje ahora y pague
después!”, prescindir de los adornos, de las falsas posturas, pero bueno,
eso es lo que yo creo. El ego nos hace competitivos y de ahí
descendemos a la vanidad, a necesitar cosas que nunca te darán
felicidad.
Me veo frente al espejo, uso las mismas ropas, me baño casi todos los
días, pero cuando no me baño, me convierto en loco, soy loco del
amor, amo a mis amigos, amo a mis hermanos, a mis hijos, a mi esposa,
a mi padre que se llevó su canto y dejo vacío el auditorio de mis
escuchas, veo que soy imprudente cuando hablo, expreso las cosas
como las pienso y luego soy impropiamente incorrecto, algunas
personas se desconciertan con lo que digo, lo toman personal y se
enfadan conmigo, no soy sensato, dejo que mis impulsos disfruten lo que
hago, sudo en exceso o como dice mi hijo “hiperhidrosis”, camino
aceleradamente solo por llegar, me meto al agua sin nadar o me tiro en
el sofá sin pensar en nada, cuando bailo, lo hago brincando, la música
exalta mi ánimo y todos voltean a verme, aunque ellos también bailan,
lo hacen estirados, almidonados, tiesos, sin sonreír.

17. ¡Ni siquiera sé bailar!
Otras veces soy irreflexivo, respondo a la primera o actúo por impulso,
sin pensar, desatinado o temerario, en fin las letras se me atascan, creo,
creo que también estoy loco.
Ya no deseo ver este planeta así como le veo, añoro el hogar de mi
Padre, no quiero trabajar, no me hace falta el dinero, ni bañarme, amo
todo, los colores, el canto de las aves, el movimiento de las ramas de los
árboles por el viento, amo el sol que me calienta en exceso y veo todas
las noches las estrellas, amo las montañas y a mi amigo el pinus que se
balancea e inclina cada vez que paso junto a él, llenar mis zapatos de
polvo que se mete hasta mi nariz, donde por las noches meto el dedo
en mis fosas nasales y saco un moco de esos duros para lanzarlo a la
cara de cualquiera de mis amigos. Y a la mañana siguiente, salir
corriendo hacia donde sale el sol, para sentir sus rayos calentar mi piel,
dirigirme al estanque y darme un baño vaquero, de axilas, cara, pelo y
mis vergüenzas, para luego expresar:
-¡ta madre, pinche agua está helada!
Respeto al mar y su fuerza infinita, su ir y venir, la espuma rabiosa de
Diciembre y la espuma suave de la primavera, me fascinan los animales
y su diversidad, la cola de los perros cuando muestran su alegría o
cuando comparan su altura con la de otro, cansado por las noches
caigo rendido a los pies de mis amadas, mi mujer y la almohada, para
después de 4 o 5 horas despertar, en el silencio de la madrugada, sólo
escucho los motores a lo lejos, los grillos de la noche, los perros ladrar y el
llamado de las salamanquesas, reptiles que observan tus ojos para
hacer su próximo movimiento.
Le rezo al Creador por mi siguiente vida, le pido ser cometa para viajar
por todos los rincones de su universo y comprobar así que hay vida en
las demás esferas, ser como el “Shoemaker-Leavy” que impactó al
grandote Júpiter, para que dentro de miles de años alguien se
pregunte:
- ¿Habrá vida en esa esfera azul?
Torcidas rutas como cadena de ADN o miro por la ventana y les grito a
los extraterrestres: ¡Maricones!
Hay tantas interrogaciones y no creo que estemos solos en medio de la
nada, solos habitando esta pelota de lodo colgada de un rayo de luz
en medio de la nada.

18. Estoy loco porque cumplo con todas las acepciones de la definición y
me bajo del planeta.
¿Tú, cuándo te bajas?
FIN