Ambrosia es una novela romántica que a través de cartas enviadas a un amigo. Ambrosia crea las condiciones para describir aspectos relevantes de su vida. Su infancia y adolescencia en Armenia, su pueblo natal, de donde tuvo que emigrar a causa de la situación de violencia política en que se abatía El Salvador durante los años previos a la guerra. Durante esa época, sus padres ya mostraban su espíritu democrático, como opositores al gobierno; cosa que marcó la vida de Ambrosia y de sus hermanos. El libro traslada remembranzas de esos tiempos difíciles y de la percepción que ella tiene ahora de esos hechos. Ambrosia nos refleja, desde su nueva ubicación, cómo su espíritu democrático y de participación con el movimiento social y guerrillero, fue desenvolviéndose y tomando su propia perspectiva desde las diferentes instituciones donde estuvo ubicada. Fue ahí, en esos tiempos cuando conoció a su “Trovador” y a su amigo Aureliano; dos personajes reales que llegaron a formar parte de la esencia de Ambrosia. El “Trovador se convirtió en su gran amor, el amor de su vida, a quien pudo disfrutar por muy poco tiempo. Aún así, Ambrosia lo sigue buscando y esperando a través de diferentes expresiones artísticas: pintura, dibujo, poesía y las cartas enviadas a su gran amigo. Ambrosia nos lleva a viajar con ella del pasado al presente constantemente y nos presenta tanto sus alegrías como sus tristezas: La muerte de su padre, la de su amado trovador y la de su madre. Todos momentos de enorme dolor. El sentimiento profundo de Ambrosia la lleva a estar segura que en algún momento volverá a encontrar a su amado “trovador”, ella lo espera quizá en otro cuerpo y con otra cara pero con el mismo corazón. A la vez espera también la llegada de su querido amigo Aureliano, de quien una tarde cualquiera, ya cansada de esperar, por fin se despide de él y de su pasado. Para leer más haz click aquí: http://www.amazon.com/Ambrosia-Cartas-un-Amigo-Spanish-ebook/dp/B00KY3L6QA/ref=sr_1_1?ie=UTF8&qid=1403130909&sr=8-1&keywords=ambrosia+-+ena+alvarez

2. Ambrosia

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Ambrosia
contenido
EL VIAJE ES LIBERADOR
ACERCA DE LA AUTORA
DEDICATORIA
CARTA 1
CARTA 2
CARTA 3
CARTA 4
CARTA 5
CARTA 6
CARTA 7
CARTA 8
CARTA 9
CARTA 10
CARTA 11
CARTA 12
CARTA 13
CARTA 14
CARTA 15
CARTA 16
CARTA 17
CARTA 18
CARTA 19
CARTA 20
CARTA 21
CARTA 22
CARTA 23
CARTA 24
CARTA 25
CARTA 26
CARTA 27
CARTA 28
CARTA 29
CARTA 30
AGRADECIMIENTOS

4. Acerca de la Autora
Ena Elizabeth Álvarez Aguilar, nació el 17 de julio de 1965
en la ciudad de Armenia departamento de Sonsonate, El
Salvador.
Vivió en esa ciudad hasta mediados de su adolescencia
juntoasufamiliacompuestaporsuspadresyseishermanos,
quienes se vieron forzados a trasladarse a la capital en el
año de 1980, debido a la situación de creciente conflicto
que vivía el país.
Realiza estudios profesionales de Trabajo Social, actividad
a la que se dedica a lo largo de su vida, tanto en entidades
públicas como en organizaciones no gubernamentales,
lo que le lleva a conocer y trabajar en gran parte del
territorio nacional, así como con diferentes sectores de la
población.
En los años de 1991 a 1994 se traslada a vivir a la ciudad de
San Miguel, durante los momentos de transición entre la
guerra y la paz; siendo este el lugar en donde se concibe
esta obra.

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Ambrosia

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Ambrosia
DEDICATORIA
Este libro lo dedico a la vida misma y a todas las personas
que en un momento u otro me acompañaron y me
acompañan aún en el largo camino, aquellos que me
enseñaron a caminarlo, a los que riendo o llorando iban
conmigo, a los que me prestaron su mano y su hombro
para apoyarme en momentos de cansancio; pero
especialmente lo dedico a los que caminaron más aprisa
y se me adelantaron, porque tengo la seguridad que ellos
van limpiando, preparando y señalando mi camino.
Ena

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Ambrosia
CARTA 1
“La noche es cálida, al parecer es tiempo de verano;
aunque en realidad, según la tradición, debería ser
invierno. Las cosechas de los campesinos se han perdido
por la sequía y han tenido que sembrar nuevamente, no
sé cómo le harán.
Como te imaginarás esta situación es preocupante, lo
mismo el desempleo y otros problemas que agobian a
este pueblo. Son muchas cosas las que quisiera contarte,
por eso te escribo esta pequeña y quizá apesadumbrada
carta, esperando tener un poco de alivio en mi alma a
través de las líneas escritas.
No sabes cuánto te extraño amigo mío…
Te quiere, Ambrosia”.
A
sí pasaba los días Ambrosia, escribiendo a su
amigo Aureliano, aquel de los pies carcomidos
por los zancudos y por los hongos adquiridos en el
pantanoso suelo de la ciénaga en el montarral del cerro
Cacahuatique, donde no sintieron ninguna molestia al
correr huyendo de las balas enemigas o de las “pilladas”
en sus operativos sentimentales clandestinos.
Era este su amigo, quizá imaginario o quizá tan real como
ella misma pero, aunque fuese irreal, significaba mucho
para ella. Significaba un sueño ligero y perenne con la
felicidad, significaba plena libertad, significaba la risa y la
soledad, el llanto y toda la humanidad que pudiese caber
en una persona.
Ni siquiera recordaba en dónde ni cuándo lo conoció,
pero le parecía como si toda la vida hubiese estado
con ella, y así iba floreciendo íntimamente en su corazón

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Ambrosia
ese sentimiento de hermandad, de cariño, y desolación
cuando él partió para su tierra natal, pues la lucha ya
había terminado, o a lo mejor el cansancio se había
apoderado de todos…
Sí, la lucha continuaba pero él se iba y parecía ser muy
cierta la canción que dice “es más fácil encontrar rosas
en el mar”, que la justicia que todos buscaban en ese
entonces.
Una tarde, Ambrosia, encontrándose sentada en el
jardín de su casa entre dormida y despierta, mira sus
manos desgastadas por el tiempo y sus uñas que jamás
conocieron de un manicure.
Siente sus ojos un poco cansados, los dirige hacia arriba y
es como mirarse ante el espejo; se mira largo rato, piensa
en ella y le vienen a la mente imágenes que no entiende
del todo.
Era aún relativamente joven, un poco alegre cuando no
estaba triste, físicamente no muy agraciada —nunca lo
fue.
Su mirada y sus pensamientos siguen vagando, le parece
estar viviendo una novela de García Márquez.
Se imagina uno de esos pueblos fantasmas donde las
calles están desiertas, cuando de repente, sale volando
un borracho quebrando las viejas persianas de una
pequeña y sucia cantina donde venden el elíxir de la
eterna juventud en vez de licor; sueña también con ver
aparecer el ferrocarril sobre la que ella creía era una
infinita línea férrea, donde colocando el oído sobre los
calientes rieles de acero, se podía escuchar su grave y
sonoro pito anunciando su llegada a la estación, o el eco
lejano de su transitar sin saber si iba o venía.
Ese silbido resuena en su cabeza y como reflejo se le
dibuja una sonrisa en el rostro, al recordar el día que, con
sus amigas viajaban en el tren.

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Ambrosia
No logra recordar exactamente el lugar de dónde
regresaban, pero sí sabe con exactitud que eran cinco
estudiantes con uniforme escolar que en su adolescencia
aún conservaban la inocencia y espontaneidad de niñas.
Regresaban alegres, escuchando música en un radio
transistor, sin prestar atención a los demás pasajeros del
tren cuando, de pronto, Ambrosia ve por la ventanilla
unas cataratas que salen de un tanque de agua que
rebalsaba, justamente en una parada del tren.
Tenían cinco minutos, se dijeron todas, y sin preguntarse,
ni decirse nada, corrieron hacia la puerta del vagón y
bajaron del tren para bañarse en esos chorros de agua
viva, riendo y jugando.
No importaba nada, las demás personas les veían y
sonreían. Uno que otro niño se animó a unirse a esa
algarabía, a ese breve ritual que bien pudo regocijar al
mismo Dios Tlaloc.
Fueron solamente unos minutos para refrescar sus cuerpos
juveniles y aprovechar el agua que brotaba del gigante
metálico. Era tanta la emoción de todas, que ninguna de
ellas se percató que aún tenían consigo el radio transmisor,
—lo que marcó el final del aparato que alegraba su
camino— así también el final de los cinco minutos fue
marcado al escuchar el sonoro pito del ferrocarril…
Era hora de seguir su camino. El silbato las llamaba con
urgencia. Corrieron a subirse al tren; siendo ese momento
cuando percibieron a los demás pasajeros porque todos
las miraban, algunos apartándose de ellas pues iban
empapadas, chorreando agua.
También se percataron que sus incipientes senos se
mostraban a través de la delgada tela de sus blusas
colegiales. Sólo esto las hizo quedarse calladas y tomar los
últimosasientosdeltren,entrerisascalladasypensamientos
acerca del regaño que les esperaba al llegar a sus casas,
sin siquiera tener el pretexto de una lluvia repentina…

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Ambrosia
Fueron estos recuerdos los que la remontaron a su infancia
en aquella tierra alborotada, sucia, alegre y siempre
añorada, Armenia.
Pero, ¿cómo podía estar limpia con tanta gente que corría
de un lado a otro? algunas blasfemando a los cuatro
vientos, regañando a alguien, peleando con la vecina
o ultrajando a la amante de su marido. Estas eran, casi
siempre, las causas principales de las blasfemias. Otras
mujeres se distraían con los últimos chismes de barrio, y no
se diga de los hombres; a ellos ni siquiera les empachaban
esos chismes del barrio.
Ambrosia siempre creyó que su pueblo estaba pintado
en blanco y negro porque todo se marcaba bien. Las
diferentes generaciones se definían bien: ahí estaban
los viejos y los jóvenes; el pueblo y los cantones bien
delimitados; los barrios y las colonias. Los ricos y los pobres;
los trabajadores y los vagos, los dos equipos de fútbol.
Era tanta su delimitación que hasta se veía en la iglesia
con sus dos patronos, un hombre y una mujer.
Solamente habían tres lugares donde todo era uno solo,
donde el pueblo se convertía en unidad, solamente ahí:
en el mercado, el cementerio y el parque Regalado.
Todas las noches, muchos viejos se sentaban a departir
en el parque, y a su alrededor giraban como trompos sin
cuerda muchos jóvenes que no se sentaban, solamente
daban vueltas y vueltas.
Así pasaban las horas en aquella populosa ciudad. Los
jóvenes buscando la romántica compañía de alguna
chica que les hiciera crecer, aunque fuera solo en sueños,
porque no se atrevían a tener un acercamiento real sin
hacerse acompañar por amigos. Pasaban frente a la casa
de la que día y noche ocupaba sus pensamientos, para
luego ir a dar vueltas al parque central, único parque en
la ciudad.

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Y las chicas, menos tímidas que sus enamorados, pasando
con sus amigas frente a ellos, haciendo una algarabía por
el más mínimo detalle, por el más insípido de los chistes
de pueblo. Reían por el simple hecho de hacerse notar,
giraban en dirección contraria de sus enamorados con tal
de volverse a encontrar.
No faltó en su aletargado sueño la visión de aquellos
campesinos que los domingos bajaban de sus ranchos
hacia el pueblo, con la excusa de hacer los comprados
de la semana y con la eterna esperanza dominguera de
comprar estrenos o zapatos para sus hijos y su mujer; pero
al llegar al pueblo, esto quedaba en segundo plano o en
muchos casos quedaba postergado hasta no se sabe
cuánto tiempo, pues esos señores con más años encima
de los que en realidad tenían, querían en esos momentos
olvidar sus penas en una botella y en medio de las piernas
de alguna prostituta, que ocultando su rostro bajo gruesas
capas de maquillaje, les sonreían desde los balcones de
todos los puteríos, sintiendo y viendo cómo el falso amor
se paseaba sin ninguna preocupación en la “calle sin ley”,
y solamente se asustaba cuando en la pedregosa calle se
escuchaba el chirrido de un machete.
Nohabíaningúndomingoenqueesaspiedrasnoprobaran
la salobridad de la oscura sangre de un campesino, ya
casi seca por el sol recibido durante toda su vida...
Ambrosia se queda pensando en esa sangre, quizá en
realidad esa sangre nunca corrió, porque era tan espesa,
que solamente se secó y al unirse con la sangre derramada
en otros domingos, fue creando una especie de alfombra
invisible que le ahorró a todos los alcaldes un trabajo de
pavimentación.
Esa famosa calle, donde cada vez el amor era más y más
falso, pero, ¿por qué piensa en la falsedad del amor?
se pregunta, si solamente cada uno de los corazones lo
sabía.

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Tuvo que haber amor verdadero por algo o por alguien
para que ese lugar haya existido. Cómo no pensar que esa
prostituta que prestaba o alquilaba su cuerpo no quería a
alguien, posiblemente a un amor frustrado o ausente, o a
su hijo que, desnutrido o bien alimentado, se encontraba
mejor con la abuela o en algún albergue.
Entonces sí, tuvo que estar presente el amor en algún
instante, que ni la misma mujer pudo reconocer y
solamente lo confundió y disfrazó con el placer que pudo
dar a más de un hombre. Ese hombre tuvo que sentir algo
de amor para buscar el placer. El amor a la vida, a la
alegría, que solamente pudo buscar en ese lugar y que por
unas horas le hizo olvidar la tristeza de su rancho, de una
mujer ya casi vencida por numerosos partos, del llanto de
sus hijos que aún vivían y quizá del recuerdo de algún hijo
ya perdido por una de las tantas diarreas mal cuidadas;
para olvidarse de la tristeza de una piel macilenta como
la suya.
Tuvo que haber amor cuando cada domingo quiso
saberse vivo, y sus poros se lo dirían, no con el sudor en
el campo, sino con el sudor en una cama que no era la
suya…
Decir que Ambrosia ahora era una mujer de ciudad que
gustaba del teatro, la música, los libros, el cine, la buena
comida, pero aún soñaba con su pueblo natal, era como
decir que los ríos llegan al mar.
Así era de real. Tanto, que no se explicaba cómo era
posible que verdaderamente su ombligo se quedara en
aquella casa con su jardín, donde algunas matas de rosas
y el mirto inundaba el aire con su agradable y exótico
aroma; las altas casuarinas que en algunas Navidades
se encendieron e iluminaron la cuadra, los torneados
balcones de sus ventanas en las que muchas tardes ella
vio pasar su vida, y ahí solía esperar, siempre esperar…
Esperaba quizá al amor o a la vida misma. Todo era
lejano y a la vez estaba tan cerca que lo recordaba con

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tal claridad, que parecía estar recordando algo ocurrido
recién ayer.
Le era posible recordar el pasado e imaginar su futuro;
pero no siempre podía vivir su presente.
Se le dificultaba estar ahí, donde su cuerpo se encontraba.
Esto le sucedía en mayor medida cuando estaba en el
salón de clases de la escuelita pública donde estudiaba.
Siempre buscó estar cerca de una ventana o una puerta,
que le permitiera imaginar que andaba fuera, y que no
estaba ahí en ese momento.
Todavía no se explica cómo pudo sacar sus estudios sin
reprobar grado y más aún, salir con honores al final del
año escolar, sobre todo por su disciplina...
¡Ah! si hubiese sabido aquella maestra que, sobre todo
durante sus clases, era cuando Ambrosia estaba ahí sin
estar.
Estos días, no sabe lo que le está pasando. Ha estado
recordando su infancia, ha hablado de ella y se ha reído
como si se tratase de un cuento evocando a su amiga del
alma, que siempre reía y a quien nunca vio enojarse por
nada ni por nadie, o al menos no lo recuerda.
Ambrosia, en sus añoranzas, ha traído a esa amiga de vez
en cuando hasta sus días presentes y su alma ha reído
con ella.
Nuevamente se dibuja una sonrisa al recordar lo cómicas
que pudieron verse aquél día cuando llegaron a la escuela
envueltas en la misma colcha color naranja porque ambas
tenían fiebre, —no se supo quién se la pasó a quién— pero
así llegaron las dos niñas a recibir las primeras clases de
su vida.
Estuvieron sentadas en el último pupitre del salón, como
imágenes caricaturescas dignas de un chiste blanco apto
para todo público, pero también sólo apto para quienes

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Ambrosia
la amistad está por sobre el ridículo o sobre la burla de los
demás.
Aún se pregunta ¿cómo fue posible hacer eso? Todo fue
ocurrencia de la madre de su amiga —sonríe al recordarlo
y le parece ver su imagen como en pantalla de televisor,
a todo color.
O como aquella vez cuando en el parque del pueblo se
presentaron con sus compañeras de grado y bailaron “Las
comaleras” con sus trajes de indias, —único baile típico
en que participó en su vida—. Y el cual le significó una
tortura en plena plaza pública. Saltaban, se acurrucaban,
un paso aquí y otro allá…
¡Qué suplicio mantenerse haciendo todo lo que las demás
hacían!Yencima,letocabasonreírtodoeltiempomientras
se mantenía consciente de sus pies descalzos, sintiendo
el desagradable frío del piso. ¡Qué canción tan larga e
interminable…! se decía, mientras las muecas salían en
su rostro al tratar de sonreír, viendo cómo su familia allá
abajo del escenario aplaudía sin parar.
Apenas terminó la canción, sin esperar los aplausos del
numeroso público —que jamás la volvería a ver bailar—,
todas corrieron en desbandada a subirse en la voladora.
Sus grandes vestidos de manta amarilla volaban por los
aires. Los gritos y las risas quizá se escuchaban en todo el
parque. Sólo allí olvidó al público y la vergüenza recién
pasada. Ahora eran ellas las primeras indias voladoras…
Sí, era la conquista del espacio en aquellas fiestas que
celebraban a San Silvestre y a Santa Teresa de Jesús.
Son tantos los recuerdos que guarda en su memoria, la
que no parece ser tan mala después de todo. Siempre los
detalles forman parte de su vida y hoy, estaba ahí sentada
viendo en pantalla plana aquellos detalles deliciosos de
su pasado.

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Ambrosia
Pero es ahora cuando, al pensarlo, también puede ver
los detalles de sus alegrías como los de su soledad; una
soledad que muchas veces la aterró, y que ahora ha
logrado conocer y disfrutar…