El documento presenta un resumen de las actividades del Grupo Literario Encuentros en Tres Cantos durante el segundo semestre de 2011. Entre las actividades destacadas se encuentra la celebración de la Feria del Libro con la presencia del escritor nicaragüense Sergio Ramírez, quien presentó su nueva novela. También se realizaron homenajes a Federico García Lorca y se presentó la obra del escritor saharaui Bahia Mahmud Awah. El Grupo Literario Encuentros se reúne semanalmente para promover la

1. ENCUENTROS
NUEVA ÉPOCA Nº 8
REVISTA DEL GRUPO LITERARIO ENCUENTROS  SEGUNDO SEMESTRE 2011
CASA DE LA CULTURA  TRES CANTOS
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2. Celebramos la Feria del Libro con Sergio Ramírez
Amelia Bayón Gimeno
Sergio Ramírez Mercado (Masatepe, Nicaragua, 1942) es el más importante escritor actual de
Nicaragua y el más conocido en España después de Rubén Darío. Es además un académico y un hombre de
Estado que ocupó la vicepresidencia y la presidencia compartida de su país.
Tuvimos la gran suerte de localizar al doctor Ramírez (es abogado y es usual llamarle de este modo
en su tierra) en Madrid, en una de sus giras europeas, la pasada primavera. Respondió a nuestra invitación
con amabilidad y un extra de cariño hacia nuestra modesta sociedad literaria. Y así fue que organizamos,
junto con la Universidad Popular de Tres Cantos, la celebración de la Feria del Libro 2011 con Sergio
Ramírez, que nos presentó su última novela, La fugitiva, de la que se agotaron las existencias disponibles
durante el acto.
Con la cercanía y la sencillez que le son habituales, nos habló de su infancia, de cuando temía decir
a su padre que escribía cuentos porque su progenitor era comerciante, un hombre práctico, y podía
considerarlo un oficio de ociosos. Reflexionó también sobre la vocación del escritor, la necesidad de
contar lo que es digno de quedar impreso, de la disciplina si se quiere llegar a la meta y publicar la obra, de
lo imprescindible de documentarse bien aunque se relate ficción, etcétera.
Nos puso al tanto del proceso de elaboración de La fugitiva, que se acababa de publicar en España
en ese momento; de su inspiración en la vida de una escritora costarricense que es relatada por tres de sus
amigas más cercanas, cada una desde su particular punto de vista.
Es La fugitiva una novela exquisita y amena, escrita desde un amplio conocimiento del alma de las
mujeres y de la historia de Centroamérica, sus usos, sus costumbres, sus prejuicios, sus pecados… El
machismo, el caudillismo, las componendas políticas en la altura sin contar con el pueblo, arrastradas desde
el pasado hasta el presente.
Sergio Ramírez visitó nuestra ciudad acompañado de su esposa, Gertrudis, Tulita, profesora de
Universidad y mujer de su tiempo, a quien el escritor agradeció públicamente su apoyo y complicidad de
tantos años. Tienen tres hijos y varios nietos. Se les ve felices.
Después del acto literario, disfrutamos de unos momentos de charla distendida y degustación de
productos tradicionales españoles en un restaurante tricantino.
Era viernes de dolores. El matrimonio Ramírez tomó al día siguiente, en Barajas, un avión rumbo a
su país, donde les esperaba su gran familia para disfrutar juntos de su tradicional Semana Santa. Unos días
de descanso y esparcimiento en las tropicales y bellísimas playas de Nicaragua, el país de los lagos, los
volcanes y los poetas.
Rubén Darío les dejó el listón muy alto, pero las letras en Nicaragua asumieron el reto y mantienen
un extraordinario nivel. La mejor muestra es, sin duda, Sergio Ramírez.
Tres Cantos, 15 de abril de 2011
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3. PRESIDENTA Editorial
Amelia Bayón Gimeno
VICEPRESIDENTA
Carmen Martín Palacios
En la Cultura Maya se ha señalado y transmitido una fecha, el solsticio
SECRETARIA de invierno de 2012, como época de grandes cambios. Estamos
Leticia Quemada Arriaga comprobando que la predicción de los astrónomos mesoamericanos
TESORERO parece ajustarse a la realidad porque, en la medida en que nos
José Aceituno Medina acercamos, la velocidad de los cambios en nuestra sociedad aumenta.
El Grupo Literario Encuentros La literatura ha sido siempre un privilegiado mecanismo para dar cuenta
se reúne los jueves, de 19.00 a 20.30, de cuanto sucede. La crónica, el relato, la novela, la poesía, son hijos de
en la Sala Juan Bartolomé, de la su tiempo y reflejan la percepción que el autor tiene de los
Casa de la Cultura de Tres Cantos. acontecimientos o los estados anímicos que le producen. Los grandes
La asistencia es libre y gratuita.
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retos de nuestro tiempo ya están sobre el papel.
EQUIPO El Grupo Literario Encuentros de Tres Cantos, este espacio abierto a la
COORDINACIÓN creación, y al conocimiento de la literatura y de cualquier otra
Andrés Acosta González manifestación cultural, edita una nueva revista con el ánimo de dar
PORTADA
cabida a la rica pluralidad que acoge de personas sensibles e interesadas
Carlos Pérez Pestana
DISEÑO Y MAQUETACIÓN en compartir y difundir el amor por las letras.
Lorenzo Martín Cantera En este nuevo número se recogen, tanto la memoria colectiva con la
CORRECCIÓN entrevista a Juan de Madrid como los trabajos de los socios, y se da
Alberto Collantes Fernández cuenta de las actividades más destacadas del Grupo, desarrolladas en el
IMPRIME: VA-IMPRESORES
último semestre. En abril, tuvimos la gran suerte de celebrar la Feria del
DEP. LEGAL Nº M. 8726-2008
EDITA: Grupo Encuentros Libro con el escritor Sergio Ramírez Mercado, de Nicaragua, patria de
www.grupoencuentros.es Rubén Darío, que nos visitó y presentó su última novela, evidenciando
--------------------- la vitalidad de nuestra lengua al otro lado del Atlántico, de la que
 El Grupo Literario Encuentros no
solemos estar al tanto, en buena medida, por nuestros socios
es responsable ni necesariamente
comparte los contenidos y opiniones latinoamericanos, cada vez más numerosos, convecinos nacidos en
en trabajos que llevan firma. tierras lejanas, que enriquecen nuestro quehacer y nuestra lengua viva,
 Hay imágenes obtenidas en Internet. como bien sabéis.
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En junio, y en colaboración con la Escuela Municipal de Música, se
COLABORAN:
Acosta González, Andrés presentó El diván del Tamarit, de Federico García Lorca, y en agosto se
Álvarez Quintana, José Luis rindió homenaje a este mismo autor, haciendo memoria de su obra y de
Bayón Gimeno, Amelia su ejecución extrajudicial hace 75 años.
Bezos Hernández, María Teresa
Espiña Cillán, Elena Fue también un placer participar en la presentación en Tres Cantos de la
Fernández Jordán, María Ángeles obra del autor saharaui Bahia Mahmud Awah, que nos relata la vida de
Gómez Espinar, Juan su pueblo, en nuestra lengua.
González Alonso, José Miguel
Machado Sanz, Antonio Y, como viene siendo habitual, gozamos de la ternura y la inocencia de
Martínez Segura, María Jesús la mano de los niños del colegio Julio Pinto, cuyos textos cada vez nos
Mayorga Noval, Marcos sorprenden más.
Medina Rivera, Gledy Luz
Peralta, Victoria Sea esta nueva oportunidad de ponernos en contacto contigo, querida
Pérez Moronta, Elena lectora, querido lector, una ocasión más para disfrutar de la creatividad
Picquot Martín, Nicole de nuestro grupo. Esperamos que te guste.
Portillo Cuerva, Juan
Quemada Arriaga, Leticia
Rodríguez, Sagrario
Sánchez Bascuñana, Juan
Vega Cabello, Juan Bautista
Vesperinas Lucas, Mercedes
Vicioso Ruiz, Ana María
SUMARIO
Sergio Ramírez … …………. 2
Editorial ………………….… 3
Entrevista a Juan de Madrid... 4-6
Poesía, narrativa y ensayo …. 6-25
Bahia Mahmud Awah ……… 26
Colegio Julio Pinto ………… 27
‘El diván del Tamarit’ ……... 28
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4. Entrevista a Juan de Madrid
Amelia Bayón Gimeno
Juan de Madrid es su nombre en el mundo de las letras. Nuestro compañero del Grupo Literario
Encuentros se llama Juan Portillo Cuerva. Es de pocas palabras pero de abundantes letras poéticas, y
detrás de una pose seria y serena hay un escritor sensible y apasionado que sabe recoger la belleza de
la gente y de las cosas para cantar a la vida.
Impresiona la intensidad de sus ojos, que atraparon los azules del cielo y del mar. Tomamos un
refresco mientras le voy haciendo preguntas para nuestra revista, para que tengamos la oportunidad de
conocer de su propia voz lo que nos va a relatar de su vida y su obra literaria, de su llegada a Tres
Cantos y a Encuentros.
Amelia Bayón. ¿Eres de verdad de Madrid?
Juan de Madrid. Sí, ya sé que es una rareza, que en Madrid todo el mundo ha nacido en otro
sitio; pero yo nací en la capital, por eso junto a mi nombre hago figurar mi procedencia. Además siento
pasión por Madrid, por sus barrios, por el Retiro con sus conciertos, la Rosaleda… Puedo pasar allí
horas sin darme cuenta del tiempo que pasa.
AB. ¿Cuándo llegaste a Tres Cantos
y al Grupo Literario Encuentros?
JM. En el año 1985 llegué a Tres
Cantos y me enteré por la prensa local de la
existencia del Grupo Literario Encuentros.
Para entonces ya había tenido algún
problema de salud que me obligaba a
reposar y fue cuando tuve tiempo para
escribir, aunque fue retomar una vieja
tendencia, pues había escrito mi primer
poema con trece años. De mi llegada a
Encuentros recuerdo el primer acto en el
que participé, que fue una lectura de
poemas de Rafael Alberti
AB. ¿Siempre te gustaron las letras,
te desenvolvías en este mundo?
JM. Me gustó siempre leer: Neruda,
los Machado, Góngora, Quevedo… En una
librería de viejo que había cerca de mi casa
me dejaban libros cuando era un chaval y
me aficioné. No estudie Letras sino
Ciencias, y no tuve oportunidad de alargar
mis estudios porque había que ayudar a la
familia. Hice el primer año de Ingeniería
Industrial y trabajé en el mundo de la
electrónica industrial, en una importante
empresa extranjera en la que tuve bastantes
responsabilidades. Llegué a ser director
técnico. Ahora estoy jubilado y hago una vida muy sana porque tengo que cuidar mi corazón, que ha
pasado varias veces por el quirófano. Soy optimista: mi esposa y mis hijos, dos chicos y dos chicas,
son los corazones con los que vivo, me siento inmortal.
AB. Sabemos que fuiste un hombre de la radio. ¿Cómo llegaste a ese medio?
JM. Fue en Radio España, en la calle Luchana. Yo escuchaba por las noches a Julio Moras y en
una ocasión le hice llegar un poema mío. Me hicieron famoso de repente participando en el programa
de Julio Moras, que comenzaba a las doce de la noche. A veces estaba hasta las cuatro de la
madrugada. Disfrutaba mucho con el programa de radio y allí estuve hasta que cerró la emisora.
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5. AB. Además de la literatura sabemos que te gusta el teatro. ¿Has tenido ocasión de vivirlo en
primera persona?
JM. Sí, estuve en el grupo de teatro Las Máscaras. Preparamos representaciones de Ruiz
Uriarte y otros.
AB. ¿Y ahora, jubilado, sigues escribiendo?
JM. Sí, siempre que puedo. He escrito varios cuentos y tengo cuatro novelas a medias; también
he colaborado con el periódico Norte Noticias y con El Tricantino. He evolucionado; ya no me meto
en la política local, ahora prefiero la ficción. La poesía me gustó siempre y ahora siento la necesidad
de investigar a los jóvenes poetas recientes. Quiero seguir haciendo cosas, más y mejores cosas. Cuido
mi salud para que me permita hacerlo.
AB. Muchas gracias, Juan. Ha sido un placer escucharte, y debo pedirte disculpas por el
interrogatorio, un poco extenso, acorde con nuestra curiosidad. Nos vamos con versos de tu libro El
barco de los sueños.
EL GRILLO
¡Canta grillo, canta!
No detengas tu monótono
estribillo:
Que nos mantenga
despiertos,
para poder escuchar
el sentir de los sentidos.
¡Canta grillo, canta!
……….
LA LUNA
ENAMORADA
¡Ay, Luna de mis amores!
Dama de mantilla blanca.
Cuando hagas hoy tu ronda,
de amores, enamorada,
coge tu manto de estrellas,
y ve al balcón de mi amada
a contarle mis amores.
……….
PREMIOS
- Tercer Premio de Poesía, otorgado por la prensa de Cartagena, con placa y dotación económica.
- Accésit del Grupo Literario de Cartagena.
- Varios accésit de diferentes premios literarios.
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6. Juan de Madrid
LA FRAGUA
¿Poner grilletes al mar…?
¡A martillazos…!
¡No, no! No puedes, ¿verdad?
A martillazos, te rompen los sentimientos.
¡Ilusa…! ¡Qué ilusa eres!
Con un cincel y un martillo, ¡te parten el alma!
Cogen tu ser, le meten en una fragua… ¿Cómo pretendes entonces
¡y lo funden! enterrar mi corazón
y llenarle de cadenas,
No importa, no importa que grites:
para que no te ame yo?
¡Que yo, soy yo…! ¡Que no me parezco a nadie!
¡Dime! ¿Cómo podrías?
Da igual. No te escuchan…
Si en una cárcel,
A todos, hay que marcar como ganado;
tú pudieras encerrarle,
en la carne.
ponerle con siete puertas
¡Que tengo de barro el cuerpo! y echarle más de cien llaves,
¡Que quiero estar con mi madre! y una muralla delante
No quiero escuchar el tiempo… desde la tierra hasta el cielo;
A mí me da igual quien mande. no dudes que escaparía,
Quiero hablar, respirar… ¡y ver cómo cae la tarde! para verte cada día.
Contemplar las estrellas… ¡y bebérmelas!
¡Sólo por poder amarte!
En balde. ¡Es en balde! ¡Es igual lo que tú sientas!
Eso no le importa a nadie. ¡Como fuera…!
escaparía, si pudiera.
Ya han escogido tu nombre, tu destino.
Te han marcado y llevado a tu camino: En una nube,
allí te dicen que andes, que no te salgas de él o montado en un dragón.
o sabrás lo que es el hambre.
¡Como sea!
No te dejarán comer, ni beber, ni podrás oír a nadie. Pero escaparía,
Te pondrán de catalina en una rueda muy grande. para amarte cada día.
No verás amanecer…
¡Ni cuando se pone el Sol! ¡Si pudiera…!
Serás para siempre un becerro; sin cara, sin
expresión. En una gota de agua,
Andarás a cuatro patas, dormirás en un rincón, o en la pata de una hormiga:
y tu piel arrancarán para quitarte el calor; pero me escaparía.
o quizás para tapar, a la Doña de algún Don.
En la escoba de una bruja.
Tu piel, no será tu piel. En una frágil burbuja.
Tu cabeza, de cartón. Me escaparía.
¡Todo tú, serás guiñapo!
En el lomo de un león,
Carne trémula, fundida:
encima de un caracol
Ceniza de viejo fogón sobre la tierra esparcida.
si pudiera, escaparía.
¡Y tú… ya no serás tú!
En una semicorchea.
¡En el cuerno de un mamut!
LA CÁRCEL DEL CORAZÓN pero… me escaparía.
¿Se puede encerrar el viento, En el latir de la piedra,
la luz… o los pensamientos? andando sobre la hiedra,
¡me escaparía, si pudiera!
¡No! No se puede… ¿verdad que no?
¡No puedes, no! Le diría a mi enemigo
que me llevase contigo.
¿Puedes apagar el Sol, la Luna
o las estrellas? ¡Pero me escaparía,
para amarte cada día!
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7. El sueño del escritor
María Teresa Bezos Hernández
El escritor sueña que escribe un cuento. Pero por más que lo intenta, no le sale nada; es un
cuento bastante rebelde, se resiste a ser escrito: ahora viene, ahora se va… ahora se pelea con el lápiz.
No hay manera. El escritor pasa un rato silencioso, mirando el folio en blanco. Y de repente lo sabe.
Organizará un casting. Sí, un casting de cuentos, no me pongas esa cara. Todos los directores lo hacen,
pero en vez de cuentos, con películas.
Se sienta en una silla en la que escribe Escritor en la parte de atrás y espera tranquilo en su
despacho. Sabe que es cuestión de tiempo. El mensaje es copiado, traducido, leído y escuchado. Vuela
de página en página, cruza el océano en el interior de una botella. Así, se enteran todos los cuentos del
mundo, que acuden con sus mejores galas: se llevan sus adjetivos más brillantes, sus finales más
sorprendentes y se agolpan a las puertas de su casa, luchando por entrar, dándose codazos, ansiosos
por ser los primeros. ¡Incluso se arrancan las páginas los unos a los otros, estropeándose las historias!
En el jardín hacen cola cuentos noveles, jamás escritos, junto a los cuentos populares, que han acudido
en masa. Pero son demasiados y el escritor no puede escribirlos todos a la vez. “¡Escríbeme a mí,
arriésgate!”, le dice un cuento de aventuras. “¡Me tendrás escrito en un momento!”, le dice un cuento
breve. El escritor los amenaza con inventarse un cuento sobre el Tiempo, que manche con sus manos
amarillas las páginas de todos los libros, cubriéndolos de años y de polvo. Como esa es la peor muerte
que un cuento se puede imaginar, huyen todos despavoridos mezclándose unos con otros en la carrera.
El escritor despierta y sonríe satisfecho: tiene entre los brazos un cuento recién nacido.
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8. No importa
María Jesús Martínez Segura No importa que cuando encuentres no te guste
No importa, para gustos están los colores
No importa nada de lo que digan
No importa, que digan lo que quieran
No importa que tu maleta esté llena de color.
No importa querer y no poder No importa que los colores sean uno
No importa que te pueda la vida
No importa que uno sea menos que dos
No importa que sobre tu vida llueva No importa que dos, a veces sean muchos
No importa que no tengas paraguas
No importa que muchos te aburran
No importa que estén mojados tus principios No importa que aburrirse sea normal
No importa que de usarlos se desgasten
No importa que lo normal sea lo anormal
No importa desgastar los sentidos No importa que lo anormal sea el pan nuestro
No importa que los sentidos sean más de cinco
No importa que el pan nuestro no sea mío
No importa que el cinco sea poco No importa que lo mío sea tuyo
No importa que lo poco sea pequeño
No importa, no importa, no importa…
No importa, lo pequeño puede ser un lujo
No importa que el lujo no se pueda ver
No importa que cuando no se vea busques
No importa que cuando busques no encuentres
Reencuentro con Miguel Hernández
Juan Sánchez Bascuñana
Y tu luna venidera, asistirá cada día
A cien años, Miguel,
al doloroso parto de la libertad,
del segundo centenario,
y servirá su sangre para fertilizar
me pregunto tan de lejos:
los campos yermos del espíritu.
¿Quién recitará tus versos?
¿Cómo será el escenario? Y tus palmeras nos elevarán la mirada
en busca del infinito
Aunque nos eches en falta,
y nos despedirán las palmas
peregrinos habrá en tu santuario
al final del camino.
que te escriban una carta
y que lean tu poemario. Y continuará tu higuera
dando sombra a nuestro espíritu,
Y seguirán tus vientos alisando los trigos,
fecundidad a nuestro seso
removiendo las conciencias,
y sazón a nuestro verbo.
agitando los espíritus,
dejando la libertad a su paso. Y también el rocío,
como bálsamo de flores, chumberas y pitas,
Y tu rayo, dulce lumbre
conservará rozagante tu mensaje,
que sin quemar abrasa,
refrescando la tierra en que habitas,
continuará encendiendo nuestras vidas,
calmando el rigor del estiaje.
cauterizando las heridas del alma.
9-02-2010
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9. José Miguel González Alonso
Mi cama Jalones
Ciertamente tú y yo debemos de felicitarnos El día de mi segunda comunión
por el dudoso placer de habernos conocido. rocé a Dios con la mano
Tú me has proporcionado cumbres de efímero deleite y me sentí un terrible profanador que a los seis años
y yo te he dado cuerpos para desvencijarte. tocaba el cuerpo
del autor del infierno.
Debo admitir que, más allá de vino y rosas,
ha habido noches de insomnio minucioso, La noche de mi primer sueño húmedo
en las que estoicamente has aguantado viví con odaliscas complacientes
el desquiciado recuento de todas mis amantes. la eternidad completa en un segundo,
me convertí en un tigre airado
Has acogido con resignación mis momentos de rugiendo con la fuerza de un pétalo.
pánico
y me has servido de escalera al cielo La tarde en que Miguel estaba bruno
cuando, leyendo algún poema memorable, subido al mástil más alto de un barco,
no encontraba postura digna de merecerlo. grité de júbilo
Al descubrir el mar de las palabras
Por ser tú tan discreta compañera: gracias, catre. Porque la pena tizna cuando estalla.
Gracias también por todos tus gruñidos.
Y cuando llegue el día del último viaje Extraña carretera la que lleva
y esté el chamarilero a punto de partir, desde la muerte a la muerte.
recuerda que te hice este sentido panegírico Tu cuerpo manda en mí,
que ya figura, por derecho propio, es como el capitán de mi velero,
en todas las antologías de poemas al catre. él dice no o sí,
Dios quiera que tu canto del cisne, o me aniquila entero
tardándote mucho en llegar, o hace brotar mi yo más verdadero..
se entone mucho antes que el mío.
Hielo quedé al verte
por primera vez tomándote una copa,
pensé: no tengo suerte.
Pero al mirar tu ropa
se propagó un incendio por Europa.
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10. Guatemala: Tan dulce y tan fiera
Ana de Gadir
No he conquistado la cumbre del Himalaya ni de ninguno del resto de ‘ochomiles’. Pero puedo
afirmar que he subido a mi propia cima del mundo, a la pirámide truncada de 65 metros de altura que
es el Templo IV de las ruinas mayas de Tikal, en Guatemala. Arriba del todo y sentada en los
escalones de piedra con la crestería detrás de mí, he visto, como Howard Carter al atisbar por primera
vez el interior de la tumba de Tutankamon, “cosas maravillosas”.
A unos diez metros por debajo de mis pies, las copas de las diversas variedades de árboles de la
selva de Tikal: caucho, chicle, cedros españoles, copal, caobas y, sobresaliendo entre ellos, las extrañas
ramas de las enormes, sagradas ceibas. Deseo llorar y reír a la vez, quedarme aquí hasta el último rayo
de sol para inundarme de esta belleza única de Tikal, el sitio de las voces en el idioma ‘chol’.
El sol juega a veces con las nubes y remarca o diluye los contrastes y las sombras. Me siento
empapada en sudor por los más de 35 grados y la humedad del 90% de este lugar fascinante, pero feliz
como pocas veces, satisfecha de mí misma por haber logrado salvar el obstáculo de los 200 escalones
de madera adosados al costado izquierdo de la pirámide. Desde abajo es imposible ver el lugar donde
me hallo, y solo desde la cumbre se abarca esta increíble inmensidad.
Ahora el aire llega sin dificultad a mis pulmones y me relajo totalmente para contemplar a la
derecha, sobresaliendo del verde espesísimo, la cresta del Templo III. Continúo la panorámica hacia la
izquierda y aparecen las cresterías de los templos I y II, situados uno frente al otro en la Gran Plaza,
invisible desde aquí, engullida por una tupida selva que casi no deja pasar la luz solar. Por ella corren
los coatíes y saltan de árbol en árbol los monos aulladores.
La crestería es una creación propia de los antiguos mayas de Tikal, empeñados en conseguir la
mayor altura posible en sus templos. También se obsesionaron por la medición del tiempo: fueron tan
inteligentes que calcularon, con más de mil años de anticipación a Occidente y sin ningún instrumento,
la duración exacta del año solar, que ellos dividieron en 18 meses de 20 días cada uno, a los que
añadieron los 5 días “nefastos”, cuando la vida se detenía para no atraer la ira de los dioses.
Pero Guatemala, cuyo nombre significa “bosques de los árboles de agua”, es mucho más: el
enmarañado laberinto de toldos del mercado de Chichicastenango, que jueves y domingos despliega
unas mercancías que aturden con sus impensables colores al viajero. Huipiles, faldas y tocados para las
mujeres; tapices como un arcoíris que acabaran de inventar. Hamacas colgantes, figurillas femeninas
con los mil tonos de la indumentaria indígena. En la escalinata de la iglesia de Santo Domingo se
arraciman las vendedoras de miríadas de flores. A las ocho y media de la mañana de cada domingo, en
el siempre abarrotado templo, se celebra misa en lengua quiché y en español.
Y es la sonrisa morena de Juan, tan despierto, a sus 12 años guía oficial del mercado. Ayuda a
mantener a su madre y a sus cinco hermanos; el padre se marchó un día y nunca regresó. Son las
madres jóvenes, casi niñas, vestidas con las ropas tradicionales y su bebé colgado de la espalda. Es la
señora de gesto paciente que me desea la bendición de Dios aunque no le haya comprado nada.
Esta tierra, fiera y dulce a la vez, es recorrer el cañón del río Dulce, en plena selva del Petén. En la
partida nos despiden los pelícanos y cormoranes que pueblan el muelle de Livingstone, donde el río
desemboca, en pleno mar Caribe. Navegamos río arriba por unas aguas del mismo verde tan intenso de
la vegetación, hasta el punto de no distinguirse la realidad del reflejo. De pronto, una majestuosa garza
se recorta sobre un auténtico océano de nenúfares blancos. La lancha navega despacito, apenas se
percibe un leve runruneo; hay un silencio casi absoluto interrumpido solo por los gritos y gorjeos de
las aves invisibles que pueblan la selva. Nuestro destino es el lago de Petén-Itzá, donde flota en un
rojísimo y espectacular atardecer la pequeña isla de Flores.
Guatemala, patria del premio Nobel Miguel Ángel Asturias, es el majestuoso e impresionante
lago Atitlán, a 1.450 metros de altitud y 130 kilómetros cuadrados de superficie. En realidad es un
cráter volcánico que se llenó de agua hace miles de años y que agrupa en sus orillas otros tres
volcanes. Desde la población ribereña de Panajachel, a bordo de una pequeña y rapidísima lancha de
elevada proa, he surcado sus azules y quietas aguas matinales hasta llegar a Santiago de Atitlán.
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11. En Santiago se funden las creencias cristianas y las indígenas y se materializan en la figura de
‘Maximón’, una versión de un dios del inframundo que sube a la superficie durante esos cinco días
nefastos o aciagos del calendario maya. Lo visito en la casa que le dio la bienvenida el último Viernes
Santo y que será su morada durante un año. Un Maximón de tamaño natural reina desde uno de los dos
altares de la abigarrada estancia. Se toca con un sombrero negro, carece de manos y lleva un cigarro en
la boca. Este dios alegre representa la fuerza de la vida y exalta sus manifestaciones. Lleva al cuello
una bufanda de listas horizontales rojas y negras, camisa y pantalón de tonos vivaces.
En este país se halla la elegancia y el señorío de las calles de Antigua, la primera capital del país,
fundada en 1543 y trazada a cordel por los colonizadores españoles. Se conserva como fue creada a
pesar de los terremotos, las numerosas fachadas ruinosas y los interiores inexistentes. Las casas
multicolores muestran balcones y ventanas enrejadas de donde cuelgan macetas, pura herencia del sur
español. Y los faroles, los patios de las casas repletos de flores y guacamayos, el suelo empedrado hace
siglos… Para muchos, la ciudad más bella de Guatemala. Y, dominando Antigua, el volcán Agua.
Guatemala es también la cortesía, la hospitalidad, los buenos modales que parecían haber desaparecido
y que aquí perviven y consiguen que nunca olvides a las buenas gentes de esta tierra de volcanes,
bosques, lagos, mares, selvas, ríos, altiplanos, montañas, restos mayas únicos… Y todo, en esta parte
del Nuevo Continente que el gran Pablo Neruda bautizó en su Canto general como “la dulce cintura de
América”.
Guatemala es la madre casi niña con su bebé a la espalda. Foto de la autora.
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12. Juan Bautista Vega Cabello
La mujer
De la tierra, mujer, lo más glorioso; Qué prodigiosa, la naturaleza,
de la tierra, mujer, lo más preciado, en conceder tanta grandeza a un ser
y de la tierra, el fruto más hermoso; y cómo derramar tanta belleza
de la tierra, también, lo codiciado. en quien bien lo merece, la mujer.
No tienes parigual en el planeta; Primaveras de flores y de olores;
eres el ser más grande, más sagrado, son Dalias, Azucenas, sois Violetas,
manantial de encantos al poeta, el gran amor, también, de los amores,
sublimidad del hombre enamorado. cantar de pensadores y poetas.
Ninfa y sirena en la mar y tierra, eres; En fin, todo hermosura y beldad,
altar y cielo, estrellas nacaradas, serafines de luz en mar y cielo,
debéis sentir orgullo las mujeres modelos de la creatividad,
al venir concebidas como hadas. no hay nada mejor en el mundo entero.
Sois el aire que respira el hombre, Por eso, la mujer es lo más bueno;
el ser divino de la creación, no faltará quien diga, también malo
el sol, el fuego, el agua está en tu nombre, y es que amor, con almíbar y veneno,
amor, placer y la procreación. no dejarán de ser nuestro regalo.
Tres Cantos, julio 2003. Segundo premio del IV Certamen de
Poesía Miguel Ruiz del Castillo. Almuñécar.
Mujer
Que ni el jazmín con su blancor profundo,
cuyo olor por la tierra se derrama,
se puede comparar con una dama,
que es lo mejor creado en este mundo.
Es del todo placer en lo fecundo;
es la mujer, hermosa, ardiente llama;
al fin, la madre que el hijo y hombre ama,
cuya brasa me deja moribundo.
Tú, el blanquiazul de las estrellas tienes,
tan alto tu valer que el firmamento
sueña celoso besando tus sienes.
¡Mujer!, el concebirte, qué talento,
que a dar la vida con tu cuerpo vienes
y tu presencia dar al hombre aliento.
Madrid, febrero 1980
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13. Antonio Machado Sanz
A la calle que ya es hora Monólogo en el café
(“De pasearnos a cuerpo”. España en marcha. Hoy, como cada día, busco mi comida.
Gabriel Celaya). He entrado en el Café de Oriente.
Antes estuve en la terraza, pero no había nadie;
Si en los tiempos actuales
se nota que con el frío del invierno
llenos de robos y escarnios
las gentes, al sereno, no desayunan.
permanecemos neutrales;
Mañana iré a la Casa de Campo.
si nos levantan carteras Quizás algún día la encuentre en la Moncloa o
llenas de ilusión y avales, en el Palacio Real.
si pensando que soy bobo, O en la puerta de una iglesia.
me quitan mis dignidades; ¡Ahí no!, aunque me resulta fácil,
como no me gusta mendigar…
si aun así cavilamos
Dejo volar mis recuerdos
“es mejor quedarse en casa”,
y me llevan hasta aquellos campos manchegos
dejaremos de ser hombres
en donde me aprovisionaba y llegaba hasta el
con nuestro orgullo y con casta.
hartazgo.
Así que no pienses más, Unos ojos redondos y reidores me trajeron
saca a la calle tu cuerpo, hasta la Capital.
aunque pilles esa gripe Aquí formé una familia y anidé en el alar de
que casi te lleva al huerto. una vieja casona.
Me siento otro parado más.
¡Que es mejor un Tamiflú Sólo me reconozco cuando algún niño corre
que esconderte en tu rincón hacia mí,
y dejar de ser lo que eres! tratando de cogerme.
TÚ. La infancia no ha cambiado.
Siempre persiguen a todo lo que vuela.
Sea una cometa, una paloma, o a mí, un
humilde gorrión.
30-01-2011
Asturias
Los Picos de Europa se yerguen con
Nicoletta hermosura,
los valles se hacen humildes frente a su
Eres como un lienzo pintado de verde oscuro, bravura,
donde abunda el manzano, el laurel y el los ríos cantan entre rocas y peñascos,
avellano. los lagos aparecen como brillantes espejismos.
Con tus praderas cabalgando sin miedo hacia el
cielo Me quedaré con la gruta de la Virgen de
y tus acantilados desafiando con orgullo el Covadonga,
Cantábrico. con el canto del gallo despertándome por la
mañana,
Casas de muchos colores salpican la verde con el tintineo de los cencerros entre la niebla,
campiña, la música nostálgica de una gaita,
donde la hortensia es reina, y la verde dulzura de tu clima.
donde la dalia es su amiga,
Agosto 2011
donde el helecho por doquier brota.
13

14. Pinceladas en mi vida
Asturquín
Hoy, a punto de sobrepasar la década maravillosa de mis años sesenta, he tenido la suerte de
que alguien me hiciera recordar por qué debo estar orgulloso, de haber vivido el tiempo en que cambió
el mundo proyectándose a mejor. Mi generación presenció muchos eventos, unos agradables y otros…
desagradables.
Fueron tiempos de libertad, de un despertar con la
moda y el vivir cotidiano. El hombre alargó su cabellera y la
mujer salió a la calle con faldas recortadas y entre los discos
del hogar del cuartel se escuchaba: Libertad, libertad, divina
libertad.
Tiempos aquellos de los pantalones campana y
campanas que tañían la liberación femenina. Un grito de
mujer buscando igualdad.
Aparecen anticonceptivos de liberación, dando
rienda suelta a los impulsos humanos, en mucho tiempo
oprimidos.
El hombre pisó la Luna y fueron tiempos de guerra:
aquella, la de los Seis Días; la invasión de Checoslovaquia,
y la más absurda, la de Vietnam.
Y aparecieron los Beatles, anunciando a mi juventud
las ansias de volar. Era el despertar de un nuevo renacer,
cantando al mundo “All you need is love”, amor y paz,
desplegando las alas. Fue el tiempo de otro grito: “I had a
dream”.
Fueron años felices de mi primera juventud, sentado en la acera de mi casa, presenciando
duelos de papas y atrevidamente indolente, viendo levantar el Muro de Berlín.
Tiempos de magnicidios y tiempos en que, por primera vez, una mujer encendía el vetado
pebetero en los Juegos Olímpicos.
Fui testigo de una Olimpiada de aletas vilmente asesinados, y del recuerdo de negros y
victoriosos atletas, puño enguantado en alto, reclamando a un mundo intolerante.
Con la suerte de ver, en mis años de juventud, a la Bardot, a la Loren y a la Gina en su papel de
la reina de Saba, y que por ser tan atrayente me quedé embelesado hasta que, pasada la medianoche,
me levantaba de aquel cine de sesión continua, lo que me costó una buena reprimenda de mi padre, que
me andaba buscando por todas las comisarías de Madrid.
Y la suerte para mi generación de desconocer las drogas malditas, de no ver morir a la gente, ni verla
metida en las fauces de lobos tan peligrosos.
La tarde llega…
Gledy Luz Medina Rivera
La tarde llega deja pasar al viento.
con una cadencia ¿Quién pregunta por la flor
de horas deshojadas. que se abre al sentimiento?
La música que suena ¡Oh!, luz de candor;
en mi alma sabe ¡oh!, belleza suma
a verbo amar conjugado. de canciones, de besos,
Y risueña, otra vez la tarde de colibrí encantador.
en su ensimismado pensamiento,
13-10-2011
14

15. Aquella mañana
Andrés Acosta González
Aquella mañana, como todas las mañanas, después de ducharme y afeitarme me acerqué a la
ventana, a la amplia ventana del salón, como hacía desde hace mucho tiempo todas las mañanas. Me
gustaba, antes de comenzar con las tareas del día, mirar la calle, el cielo, los árboles y sobre todo las
gentes que paseaban delante de mi casa camino de su trabajo, de la compra u ociosos simplemente,
disfrutando de un vagabundeo matutino, como todas las mañanas.
Mas aquella extraña mañana, nada más mirar por la ventana sentí un extraño vértigo. El cielo
exhibía tenebrosos colores: verde oscuro en unas zonas y violeta en otras. Las casas de todos los días
ya no estaban, y en su lugar emergían unas construcciones oblongas de diferentes colores. Tampoco
circulaban coches por la calle, sino unos raros cacharros, que se desplazaban por el aire a ras de suelo.
Tenían forma de elipsoide y parecían estar totalmente recubiertos de un cristal color verde opaco
semitransparente. Me esforcé por intentar distinguir qué albergaban en su interior. Incluso estuve
observando aquellos extraños artefactos con prismáticos durante un largo rato. Pero sólo atisbé
sombras que se movían por dentro.
Un difuso terror iba poco a poco apoderándose de
mí. La piel se estiraba en múltiples puntitos agudos y mi
respiración comenzó a entrecortarse. El súbito
desconocimiento del espacio que habitaba me estaba
paralizando y llevándome al pánico. ¿Y mi mujer,
nuestros hijos y nietos? ¿Dónde se encontrarían en este
momento? Corrí hacia el teléfono. Tras marcar, sonaron
unos pitidos distintos a los habituales y una operadora
hablaba en un idioma totalmente ininteligible para mí, con
fonemas guturales y tonos agudos muy raros. Colgué
confuso y temeroso, aún más. Al mirar el calendario que
había al lado del teléfono los ojos se me salieron de las
órbitas, como los que dibuja Ibáñez en sus historietas
gráficas: septiembre 2211.
Me senté sin saber qué hacer. Un sudor frío me
empapaba la frente y estaba temblando. Me pellizqué
pensando que quizá todo fuera un sueño, que en realidad
aún no me había levantado, que no estaba erguido allí en
el salón. Esto desafiaba todas las leyes de la Física y la
Biología.
No me atrevía a dar el paso de salir, de abrir la puerta y preguntar a los vecinos. Si estábamos
en 2211, ¿cómo sería el rellano, cómo las gentes que habitaban la casa? Y claro, mi esposa, mis hijos y
mis nietas hace tiempo que ya no estarían en el mundo. Mi extrañeza al ver a las personas iba a ser
inmensa; pero la de ellos al verme a mí, también.
Sonó el timbre. Un ping-dong distinto del que yo conocía. Tembloroso y muerto de miedo
avancé hacia la puerta. Me armé de valor. No tenía alternativa. Abrí despacio, sin antes siquiera ver
por la mirilla.
Un señor sonriente, con gorra de visera, un cuaderno en la mano y una cámara fotográfica
colgando del cuello, me dice:
–Esperamos no haberle causado problemas. Estamos rodando una película. Hemos pedido
permiso al ayuntamiento y a las comunidades de vecinos para montar, ya lo habrá visto usted, un
decorado espectacular, modificaciones en las casas, etcétera…
Ni le saludé. Di un portazo, me dejé caer en el sillón y quedé sumido en un profundo sopor.
Tres Cantos, octubre 2011
15

16. La primera comunión
Elena Pérez Moronta
Julieta tiene 5 años. Cuando cumpla los 6 años, hará la primera comunión. Julieta es hija de
Sabino y Natalia (señora de Trinet).
El matrimonio es más bien ‘agnóstico’. Los padres, por satisfacer a Julieta, dejarán que haga la
primera comunión por la ilusión del traje y la fiesta.
Todos los lunes acude Julieta unas horas a clase de religión. Don Pedro es el profesor, un
hombre de mediana edad; viste pantalón oscuro y camisa informal, lleva gafas oscuras y una perilla
muy marcada. Su carácter es fuerte. Explica el bien y el mal con enorme anomalía: la descripción del
cielo, el purgatorio y el infierno.
Las niñas, temerosas y asustadas, escuchan la voz enérgica de don Pedro. Después de rezar un
credo, empieza la clase diciendo:
–¡Dios quiere sacrificios! No vale ir los domingos a misa, a rezar una oración, ¡hay que
sacrificar la paga del domingo en el cepillo de los pobres o en la ayuda al convento; ayunar, rezar a
Dios nuestro Señor hasta altas horas de la noche, en vez de ver televisión; castigar el cuerpo
durmiendo en el suelo, bañarse con agua fría, ofrecer a nuestra Madre la Virgen María toda clase de
sacrificios en su honor! ¡Ofreced con bizarría a Dios nuestro Señor vuestros cuerpos! Si así no
cumplimos, iremos al purgatorio, donde el sacrificio que no hicimos en la Tierra, nos tocará cumplirlo
para poder entrar en el cielo, “el reino de Dios padre, nuestro Señor”. En el infierno tendremos nuestro
castigo merecido por ociosas. Las olas del mar serán llamas ardientes que nos quemarán; oiréis
palabras obscenas que se retorcerán como una culebra, por vuestra alma, hasta dejaros oprimidas.
Los padres observaron que Julieta estaba cambiando: la veían tristona, sin ganas de comer; ya
no se reía, como antes, de cualquier cosa que le hiciera gracia. Pensaron que podría estar enferma. Le
preguntaban, pero ella decía que no le pasaba nada.
Comentando en la puerta del colegio, las madres estaban preocupadas, pues las niñas no tenían
esa ilusión de la comunión como al principio. Entre unas niñas y otras madres, nos enteramos de cómo
era el maestro de religión; mi esposo montó en cólera, yo le apacigüé:
–Hablaremos con la dirección del colegio.
Fuimos varios padres a hablar con la superiora. Nos dijo:
–Es un suceso anómalo, es un complejo de superioridad.
Pedimos una reunión con el profesor, y, una vez reunidos los padres, tuvimos la visión de don
Pedro. Diríase ver a un rudo gladiador de la montaña, con el pelo erizado, semejaba a su vez el resollar
de un fuelle. Se presentó bajo una línea que separaba las aguas, como un torbellino de chispas,
saliendo del hierro candente.
–¡Oh! –comentaban las monjitas, todas asustadas–, los quejidos de su alma, su voz: ¡oh, luz del
día!; ¡oh, Tierra!; ¡oh, Virgen María!
Un hombre decimonónico.
–¡Dios! –dijo el señor Sabino–. Un cerebro que oculta una locura.
Mi examen fue algo más; por razones obvias, le odiaba, pero había que probar tales reacciones.
Una cuidadosa investigación, pronto me hizo descubrir el culto del colegio; querían dejar pasar
y darle por enfermo, era un pobre hombre enfermo y pidiendo a Dios el perdón dejándolo. Y aquí paz
y después gloria.
Como reclamé otra reunión, nos presentamos todos los padres, y llegó don Pedro tan altivo…
Después de las quejas –que eso no son modales ni maneras de enseñar para acercar a los niños hacia
Jesús–, se llegó a la consecuencia: que lo mandarían a otro colegio. Nos miró el tal Pedro con un
desprecio hiriente y, no pudiendo aguantar tal desfachatez, me tiré hacia él, dejándolo mal parado, con
un ojo morado y la cara como un mapa:
Bueno, yo, hombre cuerdo y con razonamientos, estoy detenido por agresión a un hijo… de Dios.
16

17. Palabra
María Ángeles Fernández Jordán
¿Sobre qué quieres que escriba los mares y las palabras.
si estoy sentada en la celda ¿Escribir sin la palabra?
monótona de mi vida? Se halla presa en el infierno
Puedo contar los luceros debo de allí secuestrarla;
que inauguran en la noche pero estoy en esta celda
de la oscuridad un sueño, de rejas inmateriadas,
cogerlos, si quieres; puedo de un puño se escurre el aire,
prolongar mis cortos brazos de otro se me escurre el agua,
y bajarlos hasta el suelo. y se quedan los dos puños,
Puedo, si quieres, pegarlos ambos sujetos de nada,
como cromos en mi álbum, mientras la palabra sigue
si se repiten cambiarlos en el infierno encerrada.
o de nuevo trasladarlos, La palabra son las voces
pero escribir sobre nada … que suenan desde la vida,
¿sobre qué quieres que escriba la palabra es el sonido
si estoy sentada en la celda de realidad desmedida.
monótona de mi vida?; Y debo escribir, si puedo,
escribir, si quieres, puedo apenas sin la palabra,
un poquito de Universo, para borrar los infiernos
y destilar una esencia en que se encuentra encerrada,
de nada en mi pensamiento; y debo vivir, si puedo,
pero escribir yo no quiero emerger desde la nada,
sobre la nada baldía, como un fénix o ave herida
sobre la nada que encuentro y siempre resucitada.
en cada espacio de vida. La palabra no es mentira:
En cada vuelta va un día, o grita, o calla y perece
te vas llenando de nada, cuando se encuentra cautiva,
de recuerdos, de mentiras, pero nunca resplandece
de imágenes imborradas, entre cadenas y espinas,
y después te desvaneces entre barrotes y heces.
como una pompa de nada, Y debo serrar las rejas
y la nada inunda el aire, de celdas y de murallas
donde se encuentra cautiva
con las mentes, apresada.
Octubre de 1992
17

18. A su frente Estambul
XL Ferreiro
Abrió Estambul el Bósforo a mis ojos Es una partitura en piedra y agua
y la pashmina del Mármara a mis sueños, con la cintura al sol de primavera
para mis pies esclavos sus mezquitas esperando el amor de un alfarero
y una lluvia de salmos en mi vientre. con abrazos de seda y media luna.
Estambul es tan cierto como un niño Estambul es el fuego de una lámpara
recogiendo palomas en las sombras. en las manos de un reloj de arena.
Es la historia empedrada de los años, Es un labio de miel entre dos cuerpos;
amarrado al futuro permanente. Oriente y Occidente boca a boca.
Estambul es Jengibre y Mejorana, Es un cielo de miel y berenjena
y azulejos azules de Azafrán, sobre mil hojas mojadas y pistacho.
es Galanga que amansa las ausencias, Es flor viva de almendro, agua de rosa,
y es laberinto de ojos clandestinos. compota de azafrán con uvas pasas.
En cada esquina del tiempo una palabra Estambul es lo que hay al otro lado
y un desierto de alfombras compasivas, de todo lo que somos y a destiempo.
un minarete surcado por cigüeñas Es un descuido del dios omnipotente
que abandonan la ira, rumbo sur. donde se multiplica la frágil poesía.
18

19. XL Ferreiro
Mujer de agua Bajo la vieja encina
(M & T)
Llegó la niña morena, Llevabas en el cielo de tus ojos
con esos ojos lucientes la línea azul que sueña el horizonte
y el alma de luna llena. como un camino fiel a tu mirada,
a tu palabra que anida el corazón.
La playa durmió de llanto
y en la voz de una sirena Yo estaba allí, en viernes de Santiago,
la noche cubre este canto: el vino era en la copa sombra y fuego,
y un álamo de plata sobre el agua
Por qué te llevas la espuma navegaba tu nombre hasta mi orilla.
mujer de sonrisa y agua,
dejas a las olas solas, Dormían tus pendientes de turquesa
sin voz a las caracolas, mecidos al olor del mediodía,
la medusa sin enagua con el sonido que tejen los laureles
y el amanecer con bruma. en los oídos de las Sirenas azules.
Llegó la niña a mi sombra, Yo escuchaba allí, todo era nadie,
se oyó cómo mi ventana ayer no volvería para siempre
en el silencio la nombra. y en las ventanas de los días blancos
habría violetas esperándote.
El tiempo nos duele lento
cuando una nube alazana Llevabas sobre un hombro solo ausencia,
deja el aire ceniciento y en el otro lapislázulis de cielo
sobre suave nube aderezados;
y una lágrima de arena los pies, dos caracolas en la puerta.
encierra versos con años
y, por su ausencia, la pena: Yo estaba allí, allí estaba todo;
se durmieron los relojes un momento
Por qué te llevas la espuma sobre los adoquines silenciosos,
mujer de sonrisa y agua, a la espera que la mar hiciese playa.
dejas a las olas solas,
Mayo 2011
sin voz a las caracolas,
la medusa sin enagua
y el amanecer con bruma.
19

20. Elena Espiña Cillán
Poemas con nombre propio
ROSARIO CILLÁN ELENA PÉREZ MORONTA
(In memoriam) (Alcaldesa honoraria de Zamarramala 2002-
2003)
Éxtasis de tiempo
pretérito, intento EN TRES CANTOS
tul, acongojado Elena
sueño, anhelo hierbabuena,
de un mar de cielo. de renuncia
y achicoria
Encaje místico el pasado,
de estopa, florecido, alma azul
camino, encuentro, de franela,
maniático incienso en los ojos
de soledad, trigo. luz,
en el corazón
Silencio de grillo, verbena,
pensamiento vahído, deslumbrante
despertar nevado, Pavana,
aullido de perro la dignidad
azul, entristecido. con traje
de chaqueta,
Tiempo, contratiempo lamparilla
del mágico destino, trémula
salmo envejecido, de atardecer.
locura de olvido
de amor, perdido. Zalamera niña
ávida
JOSÉ HIERRO de respuestas,
terca amapola
Un denuedo de enero,
de amarillo y azul, ALCALDESA
un bemol de “Érase
en una melodía, una vez…”
un chirriar de bisagra, en febrero.
poesía
del existir y el soñar.
Un fulgor…
con oxígeno.
20

21. ANTONIO FERNÁNDEZ DE TENA
(‘Magister dixit’)
Maestro, Amando, testaruda,
palabra en un sin tiempo,
de agua, brote de hierbabuena,
alma de zagal, rastro de incienso.
talismán,
encuentro, Gota trémula
fusión de agua
de anhelos y sal. sobre una
¿Por qué flor.
tu sendero
de fondo
de mar? JUAN BAUTISTA VEGA CABELLO
Maestro, (Personaje Encuentros 98)
vibrando
en el otro, –¿Personaje yo?...
sintiendo
al compás, El sentido
eres rocío común se alborota,
que cala, lección se escapa un jipío.
magistral.
–Palabras..., ¡se las
Maestro, lleva el viento!
premio
de una vida, –Que no, ¡que las
arpegio, llevo metías aquí dentro,
soneto, que son mi aliento!
universo,
amor hecho Farolillo amarillo
cadencia de vals. de tren, conmovido
cuerpo de membrillo,
ansioso, arrebolado,
MERCEDES VESPERINAS LUCAS de ensueño fugitivo.
Duende de la idea, De bujía, alma,
un suspiro en el viento, hombre cabal, sin pena
de lánguida mirada de perder la inocencia
perdida en el ensueño. por la esencia
bendita de la palabra.
Gacetilla gozosa
en un buzón de invierno, –¿Personaje de Encuentros, yo?
alma de monigote ¡No me hagai eso!
refugiada en lo eterno.
21

22. Mis ‘Encuentros’ con el Parque Natural de Aracena y Picos de Aroche
Juan Gómez Espinar (El Andalusí)
Enormes extensiones de bosques de encinas, robles, chopos, fresnos, castaños y alcornoques donde se
cobijan las más variadas especies animales, como el lince ibérico, la gineta, el zorro, el jabalí, el ciervo, la
cigüeña negra o el águila real; incluso se puede ver alguna que otra nutria. Todas ellas abrigadas por una
exuberante vegetación que mantiene el aire limpio y fresco, intensificando los diferentes olores emanados de la
coscoja, de la cornicabra o de la zarza, que dan viveza a una amplia gama de colores propios de la estación del
año que se visite. Hablamos del Parque Natural de la Sierra de Aracena y Picos de Aroche, situado en el norte
de la provincia de Huelva.
Aracena es la capital de la comarca, centro neurálgico de la zona, y la carretera N-433 es el cordón
umbilical del Parque, territorio salpicado de 28 pueblos blancos donde la arquitectura y el urbanismo conservan
su rancio sabor andalusí; eso sí, aderezado con casas señoriales, blasonadas o no, testigos de la existencia de una
pequeña burguesía surgida a partir de los siglos XVI y XVII que vivieron tiempos mejores.
Si comenzamos nuestra visita por Santa Olalla de Cala, viniendo de Madrid, lo primero que vemos es la
mole pétrea del castillo mandado construir por el rey Sancho IV de Castilla al final del siglo XIII, recientemente
restaurado. Seguimos la A-461 unos 14 kilómetros hasta llegar a Zufre. De este pueblo lo primero que nos
sorprende es la postal que presenta desde la carretera. Enclavado en la cumbre de una loma, desparrama su
caserío blanco por la ladera a semejanza de los pintorescos pueblos de la Alpujarra granadina, como una
estampa típica del Rif marroquí. Es conveniente dedicar un tiempo a este lugar, pues desde el llamado por sus
vecinos Paseo, se tienen unas maravillosas vistas panorámicas del río Huelva y del embalse de Zufre, rodeado
de dehesas donde pacen el cerdo ibérico y algunos caballos. La plaza de toros, la torre de las harinas, restos de la
muralla almohade, la iglesia de la
Purísima Concepción con su torre de
estilo barroco; el palacio
renacentista sede del Ayuntamiento,
posible sede de la Inquisición
durante la época moderna, y la
fuente fenicia, todo ello en la misma
plaza de la iglesia, son motivos
suficientes. Y si el estómago
manifiesta interés por el buen
yantar, en los bares del Paseo
podemos degustar la chacinería
típica de la zona: el jamón de pata
negra, la caña de lomo ibérico, el
morcón, hasta los guisos o las
carnes, como las carrilleras, el
secreto ibérico o el serranito
Si eres amante de los
caballos, o te alegran las romerías, estás obligado a visitar Zufre el último domingo de agosto. Es el día de la
patrona del pueblo, la Virgen del Puerto, y desde muy temprano los protagonistas son los caballos. Magníficos
ejemplares acompañan al pendón hasta la ermita de la Virgen, que dista unos 14 km, para una vez allí, y
siguiendo la tradición, dar tres vueltas a galope alrededor de la ermita, si bien lo más espectacular ocurre ya de
noche, cuando la imagen de la Virgen está cerca del pueblo y los jinetes con sus caballos se adelantan para
llevar a cabo una carrera individual, no competitiva, por las estrechas y abarrotadas calles del pueblo. De forma
casi alocada, los jinetes lanzan al galope sus caballos por las empedradas cuestas. Corren hombres, mujeres,
parejas, niños; cada uno monta a su forma en un intento por demostrar la raza y el coraje del caballo. Resulta
impresionante ver a las mujeres montar a la amazona, tanto solas como en la grupa cuando van en pareja, a
galope tendido por entre el gentío.
Dejamos Zufre por la carretera A-461 en dirección a la N-433, para dirigirnos hacia Aracena.
Identificamos esta ciudad a la vuelta de una curva por la estampa medieval del conjunto formado en la cima del
monte por su castillo y la iglesia prioral de Nuestra Señora del Dolor, de los siglos XII al XV, de un gótico
tardío en la que destaca su torre gótico-mudéjar. Es justamente bajo este cerro donde encontramos una de las
mayores sorpresas del viaje: la cueva de las Maravillas, gruta inmensa donde, entre grandes salas de estalactitas
y estalagmitas, contemplaremos las diferentes formaciones geológicas que nos recuerdan figuras
fantasmagóricas reflejadas en diversos lagos subterráneos de agua cristalina.
22

23. Otra vez en la N-433 nos dirigimos a Cortegana, localidad que nos recibe con unas vistas dignas de
pararse al margen de la carretera para disfrutarlas. En su entramado urbanístico abundan las casas señoriales
cuyos zaguanes permanecen entreabiertos para que el visitante observe sus patios ajardinados. Pero lo que
identifica a este pueblo es su castillo fortaleza, cuya visita es obligada. Vinculado al rey Sancho IV de Castilla,
formó parte del sistema defensivo, conocido como “La Banda Gallega”, ideado para proteger y consolidar el
reino castellano por esa zona fronteriza. Protegido todo el cerro donde se levanta por una potente muralla, es un
estratégico lugar de observación y defensa del territorio. Majestuoso, su fisonomía irregular se debe a las
muchas reformas y ampliaciones que ha sufrido a lo largo de los siglos.
Llegamos a Aroche, ya en los límites del Parque Natural. Como la mayoría de las poblaciones, está en
lo alto de una loma culminada por lo que fue una más de las fortalezas que salpican la comarca fronteriza con
Portugal. Como ocurre en varios municipios, a falta de otro espacio, construyeron la plaza de toros dentro del
recinto amurallado del castillo, según las crónicas, de origen almorávide reconstruido por Sancho IV. Cuenta
Aroche con una iglesia, casi catedral según sus vecinos, de los siglos XIV al XVII, en la que se mezclan los
estilos gótico, mudéjar y renacentista. Hay en su interior algunas obras de arte interesantes, como la imagen de
San Mamés, talla que perdió la cabeza y que a falta de otra solución los parroquianos le pusieron la cabeza de
una mujer, dando lugar a chismorreos jocosos, como el de llamarlo santo afeminado.
Cerca, a dos kilómetros escasos, encontramos el yacimiento arqueológico de la ciudad romana de
Turóbriga. Situada en la llanura frente a Aroche, este enclave de finales del siglo I a. C., en tiempos de Augusto,
se presenta como un yacimiento visitable gracias a las diferentes campañas arqueológicas llevadas a cabo. Las
investigaciones que se realizan nos indican la buena conservación del foro, las termas, algunas domus y el
campo de Marte, además de restos de la muralla. Muy interesante también es la ermita del siglo XIII, dedicada a
San Mamés. Construida justo en el espacio que ocupó la basílica romana del foro, sus restaurados frescos
muestran diferentes episodios del Nuevo Testamento de una gran calidad artística.
Retrocedemos hacia Cortegana de nuevo, para coger la carretera HU-8105 en dirección a Almonaster la
Real. La llegada por la sinuosa carretera se compensa con el paisaje y, sobre todo, con la visita a una de las
pocas mezquitas rurales de época califal que existen en la Península. Monumento Nacional desde 1931, presenta
una planta de tres naves separadas por columnas con capiteles reutilizados de diferentes momentos
arquitectónicos, los hay romanos y omeyas. Su exterior, con las modificaciones propias efectuadas en su
momento para consagrarla como iglesia, presenta una torre, antiguo alminar, digno ejemplo de construcción
andalusí. El conjunto se completa con los restos del castillo y el coso de la plaza de toros dentro del recinto.
De nuevo por la HU-8105 nos dirigimos hacia otro paraje, de verdad interesante por sus vistas y
vegetación. Camino de Alájar, antes de entrar en el pueblo conviene subir por el desvío de la HU-8121 hasta la
Peña de Arias Montano. Mirador privilegiado de todo el entorno, esta gran peña natural fue el lugar donde se
retiró el humanista y científico del siglo XVI, Benito Arias Montano, maestro y bibliotecario del rey Felipe II.
Visitaremos la ermita allí existente antes de bajar al pueblo para callejearlo sin dejar pasar la ocasión de entrar al
restaurante El Corcho, para admirar su vasta decoración en corcho del todo el local.
Salimos de Alájar por la misma carretera HU-8105 camino de Aracena. Esta vía transita paralela a la
Sierra de Picachotes, adaptándose a su geología, ofreciendo al conductor y acompañantes el placer de viajar
entre bosques tan espesos que dan la sensación de circular de noche, cuando en realidad es media tarde. A
medio camino está el pueblecito de Linares de la Sierra, parada obligada para, desde lo alto, observar su caserío
entroncado con el verde valle de alcornoques y castaños.
A lo largo de todo el Parque la oferta gastronómica es muy buena, así como la abundancia de
alojamientos. Si se dispone de más tiempo, en días sucesivos se podría acometer la exploración de la zona norte
visitando localidades como Cumbres Mayores, Hinojales, etcétera.
Feliz viaje.
23

24. Al cariño errante
Oropéndola
I II
¿Qué fue de aquella plantita Me hacen falta las palabras de mis padres,
a la que le faltó el agua de tu lluvia, los besos de mis hermanos,
el sol de tu sonrisa, las caricias de mis abuelas, me hacen falta.
la fertilidad de tu amor?
Los necesito como al agua;
¿Qué fue de aquella flor me hace falta tu presencia, tu estar aquí;
que sembraron lejos de su jardín? me hace falta tu mano, tu aliento, tu voz…
El suelo no era fértil,
seco era, no había agua; Me siento como perro mendiguero
le faltó cariño, un abrazo, un beso, una caricia sin casa, sin techo, callejero…
y solo los pudo tener en los pensamientos
de su imaginación, de los viejos recuerdos. y el gélido desierto del desamor,
torrente de desanhelos
Era romántica y extremadamente canción muda...
dependiente del cariño de los demás:
le hizo falta el abrazo de un amigo, III
unas palabras de aliento. Hoy sentí nostalgia,
licor amargo en el paladar de mis sentidos;
De a poco se secó, y de sus pétalos, eché de menos la música de mi pueblo,
como lágrimas, se desprendió; sus colores, sus sabores y olores;
sus hojas verdes, llenas de vida, eché de menos mi casa, mi gente.
terminaron secas, viejas y retorcidas. Mi lugar en el mundo, ¿dónde está?
De su último suspiro Dios: a ti encomiendo mi camino,
alguna semilla brotó, decide mi destino,
un pajarillo con su pico la cogió hazme instrumento de tu amor y de tu paz.
y emprendió su vuelo Soy tuya, decide sobre mi vida,
a otros horizontes, donde tal vez que lo que tú decidas será lo mejor.
la semilla pueda brotar, Dios mío: ilumina mis pasos, guíame.
en la esperanza del amor. ¿Qué quieres tú de mí?
Aquí me tienes: te amo.
Madrid 2005
El tiempo
Sagrario Rodríguez
I nos cambia, nos marca la vida
El tiempo pasa lento. y nos hace vivir a su ritmo.
Nos da ternuras. Al tiempo que pasa el tiempo.
El tiempo evoluciona.
Nos da quehaceres. III
Se convierte en un ciclón ¿Qué es el tiempo?
que nuestra vida asola. Nos arrulla. Nos envuelve.
A veces se nos acaba el tiempo, Nos embellece. Nos ocupa.
de nuevas ternuras y de serenidad Nos agranda. Nos achica.
a veces hay tiempo. Nos agrada. Nos agrede.
A veces nos hace invisibles.
II Y siempre nos corta de raíz.
El tiempo nos da tiempo
de ver cómo el tiempo Tres Cantos a 3 de marzo de 2010
24

25. Hablemos de Wagner
Mercedes Vesperinas Lucas
Vamos a presentar a este extraordinario compositor; mejor dicho: se va a presentar él mismo.
“Me llamo Richard Wagner, y nací en Leipzig el 22 de mayo de 1813. Mi padre era inspector de
policía y murió a poco de nacer yo. Mi padrastro murió también joven, yo sólo tenía siete años; pero antes
de perderlo ya había empezado a tocar el piano, que jamás toqué bien. Mi profesor decía que nunca sería un
buen pianista, y llevaba razón.”
La obra de Wagner está basada en leyendas germánicas. También podemos llamar a sus óperas
dramas musicales.
Se ha dicho que fue un revolucionario y perteneció a Las Barricadas, o sea. a la Anarquía, lo que le
costó estar en la cárcel; pues no pudo elegir idea más extremista. Estuvo largo tiempo perseguido por la
justicia y no pudo asistir al estreno de su adorado Lohengrin, ópera a la que amaba profundamente. Tuvo
que exiliarse, pero no le fue fácil. Por fin le acogieron en Zúrich, en donde permaneció varios años
desarrollando el trabajo de otras óperas que se hicieron famosas: El anillo del Nibelungo, tetralogía
extraordinaria entre la que se encuentra El oro del Rhin, La Valkiria, Sigfrido y El ocaso de los dioses. Pero
no la terminó, pues esta composición le supuso nada menos que 25 años de trabajo. Las relaciones con el
rey Luis II de Baviera fueron determinantes en su vida. El rey se volvía loco por su música y por él,
ayudándole mucho en su situación financiera (las deudas de Wagner eran inacabables), lo que la corte
llevaba muy mal.
Wagner se instala en un mes de mayo en una casa encantadora a orillas de un lago maravilloso. El
compositor, aunque no tuviese un céntimo, siempre elegía lo mejor y más bonito. Allí trabajó duro y era
feliz, porque se sentía tranquilo. Mas precisamente en esos momentos se encuentra inclinado hacia Cosima,
la esposa del gran director de orquesta Hans von Bulow e hija de su gran amigo Franz Liszt, el más célebre
pianista. Wagner y Cosima tuvieron ocasión de declararse su amor, del cual nació una niña; pero hemos de
decir que decidieron vivir juntos. Fue pasando el tiempo y para nuestro compositor la vida era apacible,
trabajando por lo que adoraba, todo gracias a Luis II; pero los súbditos estaban hartos de este derroche y se
decidió que Wagner se marchase de allí, y aunque al rey le costó mucho trabajo, comprendió que no había
más remedio.
De nuevo el exilio, y una terrible mañana de invierno se pone en camino despidiéndose de Cosima
y de sus amigos. A pesar del patetismo de esta despedida, él no se derrumba. Vuelta al destierro, mas esta
persona es única y no abandona su música. Compone ahora Los maestros cantores de Núremberg, obra
empezada al acabar Tannhäuser. Trabaja mucho, y, como era muy dado a la literatura, los libretos de sus
óperas los escribía él mismo.
Transcurrido el tiempo, Cosima se divorcia, así que Wagner y ella deciden casarse. Se instalan en
Bayreuth, donde permanecieron varios años. Allí terminó El ocaso de los dioses. El ciclo completo del
Anillo fue presentado por primera vez en 1876. A pesar de las dificultades, el éxito fue total, lo que le
permitió trasladarse a Bad Ems para una cura de salud.
Siempre le fue difícil la representación de sus obras, porque los escenarios, con inmensos coros,
debían ser tan monumentales como sus óperas, y en general los teatros eran corrientes. Por fin, con
posterioridad logró, por medio de su relación con el rey de Baviera, estrenar Rienzi, que tuvo un gran éxito.
Parsifal fue su última ópera, el último drama wagneriano. Es un cuadro cristiano sacado de las leyendas
bretonas, donde Parsifal se convierte en un mensajero de la salvación.
Wagner sufrió su primer ataque al corazón en Berlín en 1881 y el segundo en Bayreuth poco
después, muriendo el 13 de febrero de 1883 en esta ciudad. El 18 fue enterrado en el jardín de su casa,
donde también enterrarían a su esposa.
Se ha hablado mucho del antisemitismo de Wagner. Muchos autores no están de acuerdo, dado que Wagner
se llevaba muy bien con sus amigos judíos. No obstante, durante años no se ha permitido interpretar su
música en Jerusalén. En una ocasión lo llevó a cabo Barenboim y se armó un tremendo escándalo. Hay
mucho que hablar sobre su vida y su obra, pero creemos que es suficiente para dar a conocer a este titán de
la música. En su música se han apoyado algunos grandes compositores; uno de ellos Mahler, el cual sin
Wagner no hubiera compuesto su gran obra sinfónica La canción de la Tierra. Wagner fue, sin lugar a
dudas, un gran genio de la música.
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26. Presentación del libro ‘La maestra que me enseñó en una tabla de madera’
Victoria Peralta
El pasado 1 de octubre, en el Auditorio de la Casa de la Cultura, se presentó el libro La maestra
que me enseñó en una tabla de madera, del poeta saharaui Bahia Mahmud Awah, organizado por el
Grupo Literario Encuentros y el Grupo de Apoyo a la UNMS (Unión Nacional de Mujeres Saharauis).
El libro narra la historia de una gran maestra y madre saharaui. El lector sacará de su interior el
recuerdo del inagotable amor de la madre y valorará su abnegación y sacrificio. Con este homenaje a
todas las madres se intenta saldar lo impagable, devolverles lo que nos han dado de ternura, dedicación
y entrega.
Este libro es entrañable por denotar el agradecimiento de un hijo a una madre que le enseñó
humildemente en una tabla de madera. Pero además tiene un gran valor antropológico por las
continuas referencias que hace a la cultura saharaui, a su tradición oral, a su forma de vida, a palabras
en hasania con una difícil traducción literal.
Bahia cita en su libro (y en su exposición y en el diálogo con el público) a muchos poetas
mauritanos y a ninguno marroquí, lo que pone de relieve una vez más que las fronteras africanas
hechas desde Europa fueron trazadas con tiralíneas sin la menor sensibilidad histórica y cultural. Hay
poetas mauritanos que hablan y transmiten su saber oralmente en hasania, como los saharauis.
El autor estuvo arropado por el profesor de la Universidad Autónoma de Madrid, Juan Carlos
Gimeno, quien no sólo presentó al Bahia poeta y escritor, sino también realizó una semblanza personal
que nos acercó a la experiencia del éxodo y del exilio del pueblo saharaui; por el entonces presidente
del Grupo Literario Encuentros, y por el editor del libro.
Al finalizar hubo un turno de preguntas en el que el público participó activamente.
A los asistentes se les ofreció una degustación de té y pastelitos saharauis.
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27. El Grupo Literario Encuentros y el Colegio Julio Pinto Gómez
Como todos los años, en éste no hemos perdido la buenísima costumbre de disfrutar dando los
premios literarios a los niños del colegio Julio Pinto Gómez. Después de haber revisado cuentos y
pinturas realizados por niños de diferentes cursos, asistimos algunos socios, en nombre de Encuentros,
el 30 de mayo, a la fiestecita de entrega de premios. No nos gusta nunca tener que hacer una selección,
pues todos merecen ser premiados. Por su originalidad, su empeño y su ilusión. El mayor premio lo
hemos tenido en realidad nosotros por poder compartir con profesores y alumnos una jornada
inolvidable. De todo corazón, gracias.
CURSO PRIMERO A CURSO SEGUNDO B
Primer premio Primer premio
Jaime y Juan van al colegio La amistad es importante
Jaime y Juan eran hermanos y eran muy
pobres. Hasta que un día vino un mago y les dijo:
“Señores y señoras, les presento al mejor mago del Érase una vez un país muy lejano, había un
mundo. Todo lo que quieran, pídanmelo a mí. Si me colegio llamado Julio Pinto Gómez situado en Tres
necesitan digan: ¡Oh gran mago, ven a ayudarnos! Cantos.
E iré”. ¡Chan! Y desapareció. Entonces pensaron y Había dos niños, que uno era musulmán y
pensaron hasta que se les ocurrió una cosa y dijeron el otro chino. Los demás no querían jugar con ellos,
las palabras mágicas y le pidieron al mago ir al cole pero un niño les dijo: “¿Queréis jugar conmigo?”. Y
y en un momento estaban en el colegio. Y colorín respondieron: “¡Vale!”. Y desde ese día jugaron
colorado este cuento se ha acabado. siempre juntos.
Marina Aguado García Carlos Rodríguez Carreter
CURSO QUINTO A
CURSO TERCERO B Primer premio
Primer premio
En el colegio aprendo,
La Educación es para todos
pero también me entretengo. La Educación es un privilegio que deberíamos
Tengo muchos compañeros, tener todos. Pero, ¿qué hemos hecho nosotros para
con los que yo hago juegos. obtener ese privilegio? Nada. Y, ¿por qué otros niños
que tampoco han hecho nada no lo tienen? Este es el
Para los niños pobres tercer objetivo del milenio, hacer que todos los niños
un sueño es ir al colegio, puedan ir a la escuela. Todavía hay muchos niños que
porque tienen que trabajar no se han dado cuenta de que tienen muchísima suerte
en lugar de ir a jugar. al poder ir a la escuela. Esos niños están
desaprovechando la oportunidad de tener un colegio,
Daniel Pallín Molina cuando otros niños, en vez de tener que ir a la escuela,
tienen que trabajar para que su familia salga adelante.
Yo he tenido suerte de estar en el Julio Pinto, un
colegio maravilloso donde se aprenden un montón de
cosas. Creo que todos los niños que tienen un colegio
y están recibiendo educación deberían apreciar más lo
que tienen, estar agradecidos al tener esos privilegios
y esforzarse en hacer todo lo posible por aprender y
aprovechar esa oportunidad.
Andrea Velasco Valencia
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28. Música y poesía juntas en Tres Cantos: ‘El diván del Tamarit’
Siguiendo una apasionada tradición, que dura ya cuatro años, la Escuela Municipal de Música de Tres
Cantos y el Grupo Literario Encuentros presentaron, el pasado 8 de abril, un hermoso espectáculo en
torno a los bellísimos poemas de El diván del Tamarit, de Federico García Lorca. Alternando música y
poesía como en ocasiones previas. Música en vivo alimentando la palabra del poeta eternamente vivo.
Cuando Lorca fue asesinado, había alcanzado ya cimas altísimas en la poesía y en el teatro, era un
excelente músico y un dibujante de enorme originalidad. Hoy en día, es el autor español más traducido a
otras lenguas, después de Cervantes. Como él mismo dijo a la muerte de Ignacio Sánchez Mejías:
“Tardará en nacer, si es que nace, un andaluz tan claro, tan rico de aventura”.
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