poesía

1. UN AMOR DE MORONDANGA
Era un hilo leve y delgado
el que encandiló mis sueños,
de habitaciones vacías, de paredes desnudas,
sin el hálito romántico de los dioses,
mas bien con el agrio beneplácito
de los demonios cuando cenan.
El pretendido furor de los encuentros
tenía un cierto tufillo a engaño desmedido,
a si-me-dejas-qué hago, a bolero cursi de abandono.
Y sí, aquél era un amor de morondanga,
como un tronquito de manzana comida
arrojado desde la ventanilla del tren
hacia el terraplén de los olvidos.
No mereció al concluir ni un beso en la mejilla,
ni un estornudo de alegres serafines
que bailaban su locura con el ciego de la plaza.
A veces tengo de ella un miserable recuerdo,
un gusto rancio en la garganta,
una picazón insolente que se desliza
insoslayable hacia mis ojos.
Aquí en mi celda, te juro,
a veces tengo ganas de volver a matarla.