Latidos

Latidos
(en Prosa y Verso)
2010 – 2011
Ricardo Luis Plaul

Latidos
Ricardo Luis Plaul pág. 2
Ricardo Luis Plaul, educador y escritor ,
nacido en Tandil en 1948, ha ejercido la
docencia durante treinta y seis años en los
niveles primario, secundario, terciario y
universitario. Es Maestro Normal Nacional,
Profesor y Licenciado en Ciencias de la
Educación, egresado de la UBA. Cursó en la
UNLZ, la Maestría en Minoridad y Familia y en
la Escuela Superior de Periodismo, el
Traductorado Literario de Inglés.
Es autor de numerosos artículos periodísticos,
publicados también en diversas páginas Web
internacionales (Universidad de Santiago de
Compostela, Foro Peruano Paulo Freire,
Igooh, Argenpress y Fundación María L
Trevisi), sobre temas pedagógico –
didácticos, político – educativos, literarios y
cooperativismo. Es autor de libros sobre temas
de Pedagogía, Didáctica y Filosofía. Sus
poemas han sido publicados en distintos foros
y blogs de Internet y fueron expuestos en
Instituciones de Lanús. Algunas de sus poesías
obtuvieron Mención de Honor en el Primer
Certamen Hispanoamericano de Literatura
Miguel de Cervantes Saavedra y fueron
publicadas en una Antología por la
Embajada de la Letras en marzo de 1996. Es
autor del libro de poesías “Atrévete a vivir”,
presentado, junto a representantes de
distintas disciplinas artísticas, en diversas
instituciones de la comunidad.
Esta es una serie de poesías y relatos breves,
verdaderos "Latidos" del pensamiento y el
sentir del autor, que expresan sus afectos, sus
sueños y el persistente convencimiento de
que "un mundo mejor es posible".
Ricardo Luis Plaul

Latidos
Contenido
24 de Marzo........................................................................................... 5
A dos voces............................................................................................ 6
A Imagen y Semejanza.......................................................................... 8
A pedir de bocas.................................................................................... 9
Abuela ................................................................................................. 10
Adiós a la Pobreza ............................................................................... 11
Aguas Ajenas....................................................................................... 12
Amaneciendo....................................................................................... 13
Amantes .............................................................................................. 14
Añoranza Posmo 2011 ........................................................................ 15
Aquella Casa........................................................................................ 16
Asterión ............................................................................................... 18
Avanzan............................................................................................... 19
Bazar “Novedades”.............................................................................. 20
Besos ................................................................................................... 22
Cabalga el Siniestro............................................................................. 23
Callejero .............................................................................................. 24
Cielos Ajenos ....................................................................................... 25
Clase Media ......................................................................................... 26
Creación .............................................................................................. 27
De Pronto ............................................................................................ 28
Desnudo entre tus Manos.................................................................... 29
Despedida............................................................................................ 30
Desventura .......................................................................................... 31
Divagaciones ....................................................................................... 32
Dormi-niño .......................................................................................... 33
El Campo de mi Provincia.................................................................... 34
El Experimento .................................................................................... 35
El Inmortal .......................................................................................... 37
El Traje Azul ........................................................................................ 38
En el Balcón de la Esperanza............................................................... 40
En la Playa........................................................................................... 41
En Nombre del….................................................................................. 42
En tu Caos............................................................................................ 43
Escuela ................................................................................................ 44
Espera Peligrosa.................................................................................. 45
Espero.................................................................................................. 46

Latidos
Esta Madrugada................................................................................... 47
Estrategia ............................................................................................ 48
Eternidades ......................................................................................... 50
Final..................................................................................................... 51
Fue Imposible...................................................................................... 52
Futuro.................................................................................................. 53
Galeano ............................................................................................... 54
Guernica .............................................................................................. 55
Han Cortado las Flores ........................................................................ 57
Hay Perros........................................................................................... 58
Hermano del Grito............................................................................... 59
Historias .............................................................................................. 60
Hombre Mecánico................................................................................ 61
Identidades ......................................................................................... 62
¿Igualitario?........................................................................................ 63
Imagina ............................................................................................... 64
Inclemencia......................................................................................... 65
Indiferencia......................................................................................... 66
Infancia ............................................................................................... 67
Juan Escribe ........................................................................................ 69
Junto a la Cuna.................................................................................... 70
Juntos.................................................................................................. 71
La Paloma............................................................................................ 72
La Biblioteca........................................................................................ 73
La Estafa.............................................................................................. 74
La Sangre ............................................................................................ 76
La Suerte ............................................................................................. 78
La Tala ................................................................................................. 79
La vida Real......................................................................................... 80
Lágrimas.............................................................................................. 81
Las Caracolas....................................................................................... 82
Los Muchachos de antes no usaban Gomina....................................... 84
Los Sesenta: la miseria de acá dentro................................................. 86
Me Extrañas......................................................................................... 89
Miradas................................................................................................ 90
Mirando ............................................................................................... 91
Ojos Ciegos.......................................................................................... 92
Paloma................................................................................................. 93
Para Nombrarte (in Memorian:Luis A. Máspero) ................................ 94
Para Ustedes, Maestros....................................................................... 95

Latidos
Pesadilla .............................................................................................. 96
Porque te Amo..................................................................................... 97
Presencia............................................................................................. 98
Quedaron Exhaustos ........................................................................... 99
Quisiera, Quiero… ............................................................................. 100
Renacimiento .................................................................................... 101
Rigor Mortis....................................................................................... 102
Ruptura ............................................................................................. 103
Silencios ............................................................................................ 104
Sísifo (hijo de Eolo, rey de Corinto) ................................................. 105
Sólo para Vos..................................................................................... 107
Solución Final .................................................................................... 108
Sueños............................................................................................... 109
Todo es más Triste a la Distancia…................................................... 110
Transplante ....................................................................................... 111
Tu secreto.......................................................................................... 112
Un Amor de Morondanga................................................................... 113
Un Obrero ha Caído ........................................................................... 114
Universos Abominables ..................................................................... 115
Urgencias........................................................................................... 116
Vacíos ................................................................................................ 117
Vanidad ............................................................................................. 118
Y… ..................................................................................................... 119
Y de Repente….................................................................................. 120
Y Estoy Contigo ................................................................................. 121
Y luego .............................................................................................. 122

Latidos
2 4 d e M a r z o
En las plazas de la Verdad,
en las plazas de la Justicia,
fueron brotando esperanzas,
fueron muriendo injusticias,
en cada pancarta nacía un sueño,
en cada sueño un camino.
Los nuevos partos se avecinan
en el vientre de los pañuelos blancos,
en la rabia imprudente,
en el grito insolente y osado
que defiende la vida.
Empapados de dolor
renacemos al sol de nuevos días,
en cada rostro joven que abrazamos,
en las flores rojas de la historia obrera,
en el alba de los pueblos que amanecen
a la lucha sin fronteras.

Latidos
A d o s v o c e s . . .
Se desvanece la luz y la esperanza
en el cósmico río de esta aurora
y en el frio de estas nubes que me atrapan
sé mi ángel, que tus ojos me ignoran
Mojo mis alas pues
en la estela de su cauce
me recuesto entre las nubes
miro hacia donde miras...
Y reescribo la historia de tus muertes,
aquellas que sufrieron el desdén del tiempo,
aquellas que partieron para siempre
en el cadalso iluminado de la suerte
Leo sobre sus tablas,
dudo de todos los signos.
Qué rayo ilumina el cadalso?
Quién se atreve a decir la muerte?
Quién decretó la suerte?
La del frío
la del árbol que no ha sido
En las horas fragmentadas
y aún..
sin tu mirada
siento mi cuerpo vivo.
Me dan suerte tus lunas y tus noches
filibustero de la nada
quiero asir con mis antojos
el orgásmico sino de tus labios
Jugada mi suerte al destino
mis ojos exaltan deseos

Latidos
Tu boca me extraña, pero no temo
solo frío, resta perder.
Y tu moneda da vueltas en la atmósfera...
Te has bebido en tu gloria filibustero?
O te has dormido?
Pirateo el vacío de tu espacio...
Retorno en el polvo de estrellas
Casi enfermo
visito el paraíso de tus versos
desenvaino la espada del pasado
y a barlovento dirijo
la leyenda de mi ocaso.
Quizás tus ojos vacuos
prefieran recibir mis versos.
Ricardo y Alejandra Alma

Latidos
A I m a g e n y S e m e j a n z a
La lluvia va lavando las culpas
y sobre las tapias, el corazón del hombre
desangra sus latidos.
Desiertos de paraguas impregnan mis antojos.
Un columpio de crepúsculos me acerca
tristezas nuevas esta tarde de domingo.
Un mendigo danza en su pobreza
la locura de ser un desterrado de la vida.
No me preguntes por qué,
ausentes a la misericordia se mueren los deseos.
No me preguntes por qué,
tan sólo dime cuándo concluirá la pesadilla.

Latidos
A p e d i r d e b o c a s . . .
Esa boca que convoca,
Esa boca que se abre al recuerdo
a la húmeda inquietud del primer beso,
a la torpe mirada interior de la pasión adolescente...
Esa boca que me nombra
atragantada en el alma
o en las vísceras...
Me renace al hacer temblar el verbo
Me tortura al estar tan lejana
tan pagana
como tu adiós.
Ricardo y Alejandra Alma

Latidos
A b u e l a
Con agujas de hueso y de dolor
la abuela tejía su destino.
Hebras de plata bordaban su rodete
y un batón gris se demoraba en su duelo.
La antigua galería con parras y glicinas
recordaba con ella historias de barcos y desvelos,
el patio de baldosas rojas
lloraba al abuelo.
Imaginaba risas y juegos ya perdidos,
flores de infancias marchitas,
guardaba todas sus cartas
y cada uno de sus versos.
Con guisos y frolas le peleaba
al tiempo su partida,
a sus manos curtidas acudían caricias,
generosas de motivos.
Una amplia falda de olvidos
era nuestro nido de pichones traviesos,
la escoba, el apoyo de pasos decididos.
Teje y desteje la vida,
Teje y desteje tus sueños
Abuelita querida.

Latidos
A d i ó s a l a P o b r e z a
Un hedor pegajoso y gris penetraba sus ropas en el pasillo de su
niñez y su pobreza. Cicatrices de olvidos cubrían sus ojos y un hilo
de sangre mojaba sus recuerdos mientras despedía a sus
hermanitos. Los niños curiosos espantaban las moscas de la
muerte en un cielo abierto por balas sin nombre. Todos sabían
que la tragedia era el color de la cotidianeidad.
Aquella tarde no quiso obedecer la voz de alto. Comenzó a
correr cuando vio a la yuta, como cuando era niño en el
potrero y la abuela los llamaba. El destino lo alcanzó antes de
llegar a la esquina. Se dio vuelta para preguntar por qué y las
sombras lo recogieron en sus brazos. Empezó a caminar los
laberintos de sus días sin frio, de sus noches sin hambre. Esbozó su
primer sonrisa.
Hebras oscuras de un llanto silencioso se hundían en palabras de
consuelo. Era casi una alegría visitar su velorio, era casi un alivio
entrever su final sin flores ni discursos de ocasión.
Comenzaba una vida sin perdones, sin carne, ni dolor. Una
música suave empezó a envolverlo. La soledad se despegó de
sus manos. Los callos del trabajo abrieron sus alas al infinito del
abrazo.

Latidos
A g u a s A j e n a s
Sin timón, ni permiso, navegaré
en aguas ajenas,
mis versos serán la contraseña
de mis pasos errantes
en playas de pálidas arenas.
Beberé hasta saciarme en el cántaro
de los sueños y amansaré tus ilusiones
con labios sedientos.
Espérame un amanecer cualquiera,
a la orilla de tus deseos,
no gemiré en la fuente de tus ojos
mas que el aliento salvaje
de tórridos anhelos.
Abre tus brazos y alberga el pecado inconcluso
de tus fantasías, no pongas más excusas,
hoy habito en las voces de tu canto,
mañana, anidaré en tu piel.

Latidos
A m a n e c i e n d o
Estremecimiento temprano
que asoma pícaro al desayuno
de tus deseos matinales.
Recorro adormecido el placer
de tus historias, el laberinto
de sueños que construyes,
los labios risueños en los que descansa
la palabra, el beso, la promesa.
Ronronea el atajo que a mis manos
ofrecen los caminos agitados,
del diálogo de la piel con el amor.
Cuando la calma vuelve a tu senos luminosos
van pariendo estrellas,
que prometen brindis nuevos
en las copas doradas de este amanecer.

Latidos
A m a n t e s
Sus cuerpos iniciaron
la única danza que sabían
en la calle del viejo hotel,
nadie escuchó la gramática infiel
de sus gemidos.
Nadie escuchó los susurros
del placer, enredándose en los ojos.
Ardientes, sus manos despejaron
todas las dudas, recorrieron
impacientes todos los huecos,
todas las salientes.
Se amaron en la tarde
hasta sentir dolor.
Un espejo barato los vio partir
y partirse, con las manos vacías,
con perfume ajeno,
en las ropas que vistieron el adiós.

Latidos
A ñ o r a n z a P o s m o 2 0 1 1
En tus ficciones Buenos Aires,
me atrapas en las redes
posmodernas de tus shoppings.
Se arrastran en tus calles traviesas atrevidas,
mequetrefes violentos, amas y esclavos de sexo escandaloso,
restos deplorables de una vida enferma,
arquetipos del prejuicio urbano
fumando mejores realidades.
Apenas si me dejas saborear un buen café
con el amigo y contarle la aventura
que he tenido, con un software tentador
en la estación Retiro.
Me apasionan tus peajes y piquetes
Y el absurdo ciber-sexo de la imagen.
He perdido el Acto Vivo y el
cansino trajinar de los tranvías,
la Gomina y los sombreros.
¡Qué suerte que hoy la Empresa
ya me deja atorarme en un Fast-food de gran linaje!
Me da pena ver al fálico obelisco encerrado entre rejas,
al amparo del tentador aerosol de impúdicos ultrajes.
Una mano pequeña
se extiende con descaro frente a mi culpa,
la obscena autopista nos muestra
desgarros de sueños perdidos.
En algunos adoquines que perduran,
me parece ver mi sombra adolescente
dibujando auroras con amigos
que tomaron el barco del recuerdo,
que dejaron para siempre
el calor del abrazo y la mirada,
serpenteando cielos
en las brumas del tiempo.

Latidos
A q u e l l a C a s a
Aquella casa, apenas a unas cuadras del centro comercial, tenía
sabor a barrio. Sin embargo era distinta a cuantas casas haya
conocido, tenía un espíritu muy singular que no he vuelto a
percibir en ninguna de cuantas he habitado. Quizás sea por el
hecho comprobado de que a partir de determinada edad los
duendes que acompañan nuestros pasos, se desvanecen junto a
las aventuras de piratas y vaqueros.
Todos le decían, sin saber yo muy bien por qué en ese entonces:
“La Casa del Pueblo”. Adelante, hacia la calle, tenía un largo
salón cuyas paredes estaban recubiertas de bibliotecas con
cientos de libros de distintos tamaños, colores y grosores. Yo los
consideraba de mi propiedad, aunque se tratara de una
biblioteca popular. Junto a ellos y en ellos, transcurrió mi infancia
y gran parte de mi adolescencia. De ellos brotaron mis palabras y
mis pensamientos, mis deseos y mis proyectos. Casi me parecía
natural, pero molesto, cuando venía la policía y le ponía franjas
de clausura al salón. Leer no estaba bien visto por los dictadores.
Con Emilio Salgari, Stevenson, Julio Verne y Mark Twain, entre
otros, vivía apasionantes aventuras en junglas peligrosas y mares
tormentosos. Con Emile Zola, Victor Hugo y Anatole France sufría
las miserias materiales y morales del mundo, con Alejandro
Dumas conocía la historia novelada de Europa.
Pero la casa ofrecía otras maravillas: un gran escenario coronaba
el salón y habitualmente podía asistir o representar con mis
primos obras de teatro, escuchar conciertos de guitarra o
asombrarme con bailarines de malambo de impecable
destreza.
Los dos enormes patios se unían por un zaguán, que atravesaba
como el rayo, cuando a la noche me enviaban a cerrar la
puerta, que durante el día permanecía abierta, es decir sin llave.
Cada una de las puertas de las innumerables habitaciones – que
solían alojar en forma transitoria a personajes inolvidables- daba
a alguno de esos patios. En invierno, las estufas a querosene,
apenas si podían calefaccionar las grandes habitaciones con
cielorraso de bovedilla y descascaradas paredes de conchilla.

Latidos
Al lado vivían tres niñas con las que compartía gran parte de los
juegos. Pero, no sé porqué, era yo el que iba a su casa o
jugábamos en la vereda. No recuerdo que ellas alguna vez nos
visitaran. Supongo que era el temor de los padres, no por mí sino
por aquella casa, lo que impedía que vinieran.
A la tarde solían asistir grupos de jóvenes a jugar ping-pong, y yo,
apasionado por aquél juego, mendigaba permanente un turno.
Terminé adquiriendo una destreza aceptable en aquel juego,
que años más tarde se convirtiera en disciplina olímpica y
herramienta diplomática entre EEUU y China.
Más tarde llegaban “los viejos” y comenzaban las interminables
discusiones políticas. Durante épocas de dictadura se realizaban
a puertas y ventanas cerradas. Esta clandestinidad era para mí
un hecho más de fascinación y aventura. Demás está decir, que
aún sin saber escribir, hacía como que tomaba actas de las
mismas. Las armas que llegaron para los “comandos civiles” se
ocultaron en el sótano. Durante mucho tiempo jugué a ser el
“hombre del rifle” (personaje de la incipiente TV.) con un
Winchester que quedó de aquel lamentable hecho político.
Nada podía contar en la escuela primaria de lo que pasaba en
la casa. Mantenía el secreto de aquellas reuniones a rajatabla.
Una sola vez, en primero superior, la maestra tuvo que llamar a
mi madre para decirle en secreto que me reconviniera por
hablar. Fue cuando me negué a ir a misa en el aniversario de la
muerte de Evita, no por ser judío, como muchos de mis
compañeritos, sino por ser “socialista”. Ideología ésta que me
acompañó durante el resto de mi vida y que marcó la mayoría
de mis elecciones.
La casa aún está en pié entre imponentes edificios. Algunos
fantasmas retornan cuando se corre el telón del “Teatro de las
Memorias” en la vieja “Casa del Pueblo”.

Latidos
A s t e r i ó n
Soy el hijo de un rey
que vive prisionero en un palacio
de infinitas puertas abiertas.
Se equivocan quienes creen que
hablo con mi sombra o con fantasmas.
Hablo con ese otro que soy yo
y todos los hombres, en los pasillos
de la Casa, que es tu casa y
la de todos, y sin embargo
algo sé, que soy único,
y único es el sol, que tal vez
haya creado un día, ya no recuerdo…
De la nada llegan esos hombres
a ser salvados, a la nada
los conduzco, a la nada me guía
el hilo del destino
y el filo de la espada
que cercena el laberinto.

Latidos
A v a n z a n
Los altares del dinero se derrumban.
La bolsa que cuenta no es la de la vida,
arrastra dolor en su caída.
Acodados en el grito avanzan
multitudes en las calles,
pancartas de justicia los hermanan.
Guardo los anzuelos en la caja
de las esperanzas desesperadas,
me pregunto: ¿qué río es el que fluye?
De los cielos ocultos ya están hartas las miradas.
Por todo se paga, por todo se muere,
Indignados del mundo comienzan
a corroer el muro de la indiferencia.
Avanzan a saltos en la rayuela
de la historia. Son una voz que crece,
son jóvenes, son hermosos, son inmortales.

Latidos
B a z a r “ N o v e d a d e s ”
Muy temprano el bazar abría el ojo metálico de su cortina sobre el
barrio lomense que se encaminaba al trabajo y a la escuela. Los
niños alegres pisoteaban la escarcha, que en ese entonces, se
formaba junto al cordón de la vereda. Durante veinte años el bazar
fue parte de la vida de los vecinos en aquella esquina de Gorriti y
Sarmiento. Todo o casi todo se podía comprar allí, a la manera de
los “baazares” orientales: desde un juguete el día de Reyes hasta
un cuaderno donde hacer los deberes. Don Toto, un jubilado
ferroviario socialista y Doña Frida, una atareada ama de casa
devenida en comerciante, le ponían a la atención al público su
tinte personal y único.
En el galpón del fondo, mientras duró la armonía familiar, un
sobrino de don Toto, Raúl tallaba los vasos a mano. Luego, cuando
se pelearon los hermanos, vino López reconocido por haber
realizado su oficio en las cristalerías de Santa Fe. Con maestría
singular tallaban el nombre del que recibiría el regalo, casi siempre
en el cumpleaños, o el “Tú y Yo” si se trataba de alguna pareja.
Todavía conservo un pequeño vasito de licor, tallado hasta en la
base, que me regalara López como demostración de su notoria
habilidad. Las heridas en sus manos, provocadas por el vidrio al
romperse cuando la piedra avanzaba demasiado, eran las
condecoraciones de su experiencia y aprendizaje.
Francisca, una vecina pequeñita y de voz disfónica, venía al bazar
prácticamente todos los días a utilizar el teléfono. Por unas pocas
monedas, depositadas voluntariamente en una alcancía, se podía
hacer uso de un servicio que pocos tenían en la casa en aquellos
años. Ella venía acompañada por su nieto, un inquieto rapaz
dispuesto a romper la cristalería que quedara al alcance de sus
manos. Al parte cotidiano de sus desventuras hogareñas, Francisca
agregaba un constante y divertido: ¡Tate quieto Danie..!- Durante
años pensé que aquél travieso era el niño en quien se había
inspirado el autor de la célebre serie “Daniel el terrible”. Aunque los
tirones de orejas de la abuela habían siempre impedido que el
“Danie..” aquél cometiera algo “terrible” en el bazar.
Las vecinas sentían un temeroso respeto por Don Toto. Algunas
apenas se asomaban y preguntaban desde la vereda: -¿No está
la Sra.? – y recibían la socarrona respuesta del dueño:-No y quién
sabe cuándo vuelve- Una de esas temerosas vecinas, Doña
Filomena, un día se animó a comprar una docena de vasos
“irrompibles”. Varias veces preguntó insistentemente-¿pero es

Latidos
seguro que no se rompen al caer? - -No señora, no se rompen- -
Pero y ¿si se los golpea? – No señora, no se rompen – era la
monótona respuesta. Hasta que finalmente Don Toto, agotada
totalmente su escasa paciencia, se acercó a la puerta y desde allí
arrojó el vaso que saltó sobre el adoquinado, como si se tratara de
una pelota de béisbol. –¡ Ve que no se rompe!- gritaba don Toto
mientras doña Filomena corría asustada hacia su casa pensando
que el comerciante se había vuelto loco. Estas reacciones se
convirtieron en leyenda y creo que algunas las provocaban para
tener luego algo que contar en la peluquería. Como aquella que
insistía en si a la tabla de madera “no se le pegaba el ajo” y recibió
la consabida respuesta: -si ud. no es roñosa entonces no se le pega
el ajo- o aquella otra que preguntaba las instrucciones para hacer
funcionar la lámpara de querosene, durante los prolongados cortes
de luz de aquellos años, y Don Toto cansado de sus preguntas le
dijo:- ¡no me va a decir que cuando Ud. era joven había luz
eléctrica!
Sólo unos pocos vecinos sin embargo conocían el secreto por el
cual el Bazar podía siempre ofrecer Novedades a sus clientes: vasos
irrompibles, tinteros involcables, vasos con nombre, sea-monkeys,
lapiceras Tintenkuli, pizarras mágicas, etc. En el fondo del depósito
aquella familia guardaba un cofre, traspasado de generación en
generación que alojaba entre sus gruesas tablas el tiempo que
pasa. Todas las noches, cerradas las cortinas metálicas, los
recuerdos, experiencias y vivencias pasadas del barrio, se
guardaban bajo cuatro llaves en el cofre secreto. Algunos
privilegiados venían a veces, enfermos de nostalgias, a comprar
recuerdos de la juventud: el primer amor, la primera experiencia
sexual, el primer baile o la primera borrachera con amigos. Esta
costumbre luego se suspendió porque los favorecidos salían
demasiado perturbados.
Cuando el negocio se cerró, el barrio recobró sus memorias y
nunca nadie pudo ofrecerles Novedades.

Latidos
B e s o s
Besos que transitan por la entrepierna de tu amor,
en los arrabales del olvido, en el cielo perfecto
que percibo, mientras Silvio dibuja amores aguerridos
hasta el fin de los tiempos.
Acaso si esperas en el lamento cotidiano
la dosis exacta de cariño,
perderás la locura inconclusa
de un beso pagano en tu seno izquierdo .
Besos que nos introducen a un acápite de la vida,
volando entre los rieles de un aire nocturno,
que como un pretexto, me robé
en la adolescencia de un sueño.
En la puerta trasera del silencio
besamos cada esperanza que atrapamos,
jugamos con el cuerpo, con los cuerpos,
a ser felices para siempre.

Latidos
C a b a l g a e l S i n i e s t r o
En la repisa de la noche se operaron
todas tus transformaciones.
Cabalgaba el siniestro buscando tu nombre
en las calles sin brillo, con la nieve
machacando tus venas, desparramando
colores en tu cerebro herido.
Corriste hasta el borde de la cordura
con el imán de San La Muerte en el bolsillo.
Los días te golpearon como garrote vil
en el barro miserable chapaleado
desde el vientre de los montes
que dejaste con tu país y tus amigos.
No hay recuerdos que merezcan ese nombre,
tampoco un camino a seguir.
Las chapas, el cartón, la basura,
y ese olor penetrándolo todo, malqueriéndolo todo.
No hubo palabras en la carne abierta,
un cierto alivio a pesar del dolor, junto al dolor.
Te encontró la injusticia, cuando todas las puertas se
cerraron.

Latidos
C a l l e j e r o
En la penumbra callejera del abandono
llueve la soledad sobre sus espaldas,
lo moja de ausencias y recuerdos grises
que se alejan como las nubes de la tarde,
en busca de algún viento levantisco
que las acompañe en su deambular por el mundo.
El día se va marchitando frente al caserío
y no logro descifrar los enigmas de tanto silencio
en los aldabones antiguos de mi infancia.
Las veredas se agrietan frente a los plátanos del verano,
y un clamor de grillos pretende ensordecer
al Dios, que hace tiempo se alejó del barrio.

Latidos
C i e l o s A j e n o s
De carbón, es la humana justicia
que todos los días, todos los días,
convierten en diamantes las manos obreras.
Hay bolsillos grandes, bolsillos pequeños,
zanjas de sexo pudriéndose
en los amaneceres del invierno,
viviendas de amor con techo de cenizas,
caminos, donde la pobreza erige sus vergüenzas,
donde va destruyendo vidas en bolsones de olvido.
De cielos ajenos vas tiñendo tus ojos,
hasta que te duelen las entrañas o ya no las sientes.
El frio, el calor, el olor, ya no lo sientes,
te han vaciado los rostros de futuro.
Las manos que piden, las manos que dan,
las que estrechas al llegar,
todas elevan su grito en las puertas de cada cielo
que construyes, mientras la historia
encabrita sus luchas, con monedas de sueño.

Latidos
C l a s e M e d i a
¿Por qué te aferras Sr. Esclavo
al dolor innecesario?
¿Por qué esa plenitud inhumana
de saberte miserable?
Me río en tus entrañas
porque soy distinto.
No descalzo mis ideas
tan sólo peino mi maldad.
Mientras molestas en mi reino,
moldeas en tu pobreza
mi futuro, ennegreces mi conciencia.
Pero yo pago mis impuestos
Y puedo Tener, y puedo ser.
No tengo hambre, no tengo frío,
sólo culpas en la violencia
de mi abrazo y de mi voz.
Tan sólo vete, el tiempo se agota
y se desnuda la verdad.
¡Apenas si me alcanza
el vacío para llenar mi vida!

Latidos
C r e a c i ó n
Ofreció sus pechos al destino
y un abismo se cerró sobre ellos.
Desgarraron la carne mil bestiarios
de los que desconozco el nombre.
En un vuelo de albatros
se desató la vida
y no tuvo defensa ante el ataque.
Se abrió el ojo que creó al hombre
y a las cosas, desde el vaho infinito
se arrepintió al instante, pero ya era tarde:
brotaba la belleza en cada uno de tus poros
y el cielo inundaba de luz hasta la propia noche.
Fue jugando con los sueños que le regalaron
tus noches de amor junto a la hoguera,
e inventó a los niños sin frio y sin hambre.
De las flores se robó el color y pintó
vidas y cielos ajenos al dolor.
En esa fuente de música y palabras
quiero abrevar mis versos, en el silencio de la aurora
y el enojo aterrador de la tormenta.
Contigo quiero compartir este misterio
de los días que alguien escribió
para nosotros, en aguas turbulentas
y lagos serenos, en un paréntesis de la locura
de pensarse dioses.

Latidos
D e P r o n t o
En las plazas de la Verdad,
en las plazas de la Justicia,
fueron brotando esperanzas,
fueron muriendo injusticias,
en cada pancarta nacía un sueño,
en cada sueño un camino.
Los nuevos partos se avecinan
en el vientre de los pañuelos blancos,
en la rabia imprudente,
en el grito insolente y osado
que defiende la vida.
Empapados de dolor
renacemos al sol de nuevos días,
en cada rostro joven que abrazamos,
en las flores rojas de la historia obrera,
en el alba de los pueblos que amanecen
a la lucha sin fronteras.

Latidos
D e s n u d o e n t r e t u s M a n o s
Era una palabra antigua
que se resistía a morir.
Crecía en secreto al amparo
de manos imprevisibles y
miradas secretas.
En vientres de vida y
ojos de muertes tempranas
calmaba el llanto
atravesado en las gargantas.
Un día alzó vuelo y ya
no quiso visitarme.
Se fue diluyendo en los otoños que
deshojan almas inquietas,
cuando pierden el habla
en los paredones de algún olvido.
Murió tal vez en las ausencias
que se resisten a partir,
pariendo inviernos de soledad
a cada paso.
Finalmente se convirtió en un
grito y se durmió desnudo,
entre tus manos frías.

Latidos
D e s p e d i d a
Las brasas de tu fuego
aran mi carne
con un gemido único y ardiente.
Tu sueño más triste
se esconde entre mis manos
como un capullo de cielo.
Sube entre las peñas de la tarde
y se derrama tardío
en el recuerdo.
Lo atrapo por última vez
Y florece entre tus labios
como una eternidad,
como una herida inútil,
como acordes misteriosos
en la loca fantasía del verso.

Latidos
D e s v e n t u r a
Desde el fondo de este abismo
describo el mito de la desventura,
círculo implacable, misterio de ti mismo,
cónclave imprevisto de toda la ternura.
Urdimbre poderosa que arrebató los sueños,
nació para morir en su propia telaraña.
Astilla de mi tronco, cicatriz de la dulzura,
no hay duda que la nada se espeja
con los rostros que la vida engaña.
Quise alcanzar los despojos que en la arena deja
flotando alguna queja.
Pero sólo eran fantasmas inasibles
jugando a ser felices.
Hay en mis manos huecos, racimos de locura,
despierta pesadilla que llena mis desvelos,
como destino que prepara el diablo
ebrio de triunfo, con dolores ajenos.
No estaba en nosotros elegir la dicha,
cuando abrimos los ojos se alejó al momento,
me hundiré con las naves esta vez
en este mar tan frio y tan desierto.

Latidos
D i v a g a c i o n e s
Desprovisto de toda adjetivación,
sustantivo, visceral,
mi amor te recorre y te corroe,
palmo a palmo, poro a poro,
descubriendo el sentido
de la caricia, de la palabra
y del silencio, de los silencios.
Preludio inconcluso, el círculo sagrado
se quiebra en la mirada,
en el cálculo falaz de la miseria,
en el gesto, en la bitácora
de la despedida, en la partida
sin ases ni espadas.
En el carrusel del tiempo
que me espera con voracidad,
anticipo tu llegada.

Latidos
D o r m i - n i ñ o
Dormi-niño dormi-sueña.
En el velamen de sus sueños han despertado
mágicos duendes de la infancia,
y en sus ojos juegan futuros que adivino.
Dormi-niño dormi-sueña
y sus temores se riegan con la lluvia del llanto,
se esparcen sobre el pecho que acuna,
que adormece, que protege.
Dormi- niño va creciendo por mi vida
escalando amores, desterrando soledades.
Cuando el abrazo de un hombre se hace niño
se agazapan todos los ayeres en el beso.
Raspa una barba de nostalgia los nudos
que llegan a humedecer el alma.
Dormi- niño dormi-sueña…
En la luz del alba, la imagen se desvanece en calma.

Latidos
E l C a m p o d e m i P r o v i n c i a
El campo de mi provincia tiene atardeceres infinitos.
El campo de mi provincia tiene soledades infinitas.
Lágrimas antiguas se columpian en el alma
con el cielo sangrante
y las alas migrantes de alguna golondrina.
Los cascos de tu caballo en el estío
levantan tempestades de tierra, nostalgias
de sueños compartidos en la galería de mi vida,
gemidos de siesta provinciana en la madera
siempre-verde del pino, que susurra sus secretos
en las cuatro ramitas del nido indiscreto,
en las cuatro palabras del sexo indiscreto.
El campo de mi provincia tiene verdes moteados
de azul-cardo y arcoíris de certezas en la noche
poblada de grillos y luciérnagas.
El campo de mi provincia tiene poemas dormidos
en cada flor de tu sonrisa, en cada mirada
enamorada del arroyo ensortijado de trébol,
empecinado de totoras, descabellado de juncos.
Aferrado a los ranchos y a las cuerdas milagrosas
del viento, quiero esposarme a su misterio.
Desnudemos mil zambas ansiosas de versos,
distrae mi mirada una protesta temerosa de teros,
un olor animal inseminando la tierra.
Me abraza tu destino de pasos infinitos,
golpea tu mar la savia de mi infancia
acariciando ternuras en las frágiles alas de tus mariposas.

Latidos
E l E x p e r i m e n t o
Tres kilómetros bajo tierra se llevaba a cabo el experimento. Hacía
doce años que ingenieros nucleares argentinos trabajaban bajo el
cerro Uritorco para implantar en el cerebro de Sebastián el chip de
Memoria e Inteligencia Total que revolucionaría la vida tal como se
la conoce.
A lo largo de esos años eran contadas las veces que había podido
visitarlo como antropólogo representante de la Universidad de
Buenos Aires.
Habíamos intercambiado ideas y bromas sobre sus posibilidades de
cambiar el mundo si el experimento daba resultado. Mucho no
podíamos hablar porque absolutamente todo se grababa e iba al
Gobierno Universal Mundial para ser analizado por los técnicos en
seguridad interior.
Hacía por lo menos tres años que había notado en mis viajes por el
mundo cambios socioculturales notorios, pero no los había
relacionado en absoluto con lo que ocurría en las entrañas del
cerro cordobés.
En Martiamérica, país surgido a fines del siglo XX, a partir de la
integración de las antiguas repúblicas Latinoamericanas, los
pueblos originarios habían por fin obtenido el reconocimiento
absoluto de la propiedad de sus tierras. En África la vacuna antisida
había logrado eliminar el mal de raíz y un nuevo gobierno
continental pluricultural había terminado con todas las guerras
intestinas. Los nuevos cultivos orgánicos cooperativos urbanos
había sido una solución a los problemas del hambre y la
desnutrición infantil.
En Europa los gobiernos regionales habían tomado la decisión de
acabar con los combustibles fósiles y toda la energía provenía de
fuentes alternativas no contaminantes. En EEUU las grandes
corporaciones estaban siendo gestionadas por sus obreros que
distribuían las ganancias equitativamente. Hacía un año que
habían decidido destruir todas sus armas, no sólo las de destrucción
masiva sino también las de uso personal.
Los científicos de Silicon Valley se habían trasladado al Pentágono
ya que las Fuerzas Armadas habían sido disueltas. Los millones de
escuelas virtuales creadas habían terminado con el analfabetismo
a nivel mundial.

Latidos
No me costó trabajo atravesar todos los controles para llegar al
salón donde Sebastián reposaba. De repente todos se habían
comportado de manera excesivamente amable.
Cuando llegué al cuarto me extrañó verlo muy delgado y más aún
me sobresaltó la extraña luminiscencia que rodeaba su cerebro.
- No tenemos mucho tiempo- me dijo. – Mucho tiempo para
qué- le respondí alarmado.
- Esto no durará demasiado, hay muchos intereses en juego –
dijo y se incorporó en el lecho haciéndome señas para que
me aproximara.
- Tienes que hacerme un favor- me dijo y me entregó una
pequeña cajita. –¿Qué es esto?- pregunté.
- He podido concentrar la mayor parte de mi energía en ese
instrumento, no me interrumpas, te dije que no queda mucho
tiempo-. Los efectos sinápticos que he podido provocar
durante estos años en los líderes mundiales se mantendrán
durante por lo menos veinte años, espero que sean suficientes
como para que aprendan qué es lo que hay que hacer-.
Ahora vete rápidamente y oculta esa caja lo más lejos
posible.- ¡Vete te digo! Me dijo en un hilo de voz.
Me alejé rápidamente pero no lo suficiente como para no
escuchar la terrible explosión que destruyó el Uritorco por
completo.

Latidos
E l I n m o r t a l
“Insoportablemente soñé con un exiguo y nítido laberinto”
Jorge L Borges
Conocedor de la jungla de la vida
el río de la inmortalidad lo acecha.
Busca sin pausa y en la búsqueda insaciable,
pierde el sentido y multiplica sus muertes.
Atravesó la noche y sus eternos laberintos
con el resto de un obsceno deseo.
Fatigó el amor con cuerpos mercenarios,
ardió con la sed inextinguible del mañana,
sabía como pocos que nunca iba a alcanzarlo.
Cántaros de sol inundaron sus vidas y su agonía,
se dilataba el cielo en las palmas de sus manos.
En la ciudad marmolada antiguos dioses
lo albergaron en sus brazos.
Despertó transpirado en la víspera de su implacable fin.
Altivo, penetró en el mundo sin memoria y sin tiempo,
donde de apoco, murieron los días y la felicidad,
y entonces, fue todos los hombres y ninguno.

Latidos
E l T r a j e A z u l
Siempre admiró a su padre con veneración. Cuando la mayoría
de sus amigos criticaban a sus padres, él comentaba los grandes
ideales republicanos que orientaban la vida del suyo. Cansados
de su perorata, los muchachos lo dejaban hablando solo junto a
la laguna.
En cuanto le salieron tres pelos en la cara, se afeitó la barba pero
comenzó a imitar su bigote. Pero dos cosas lo obsesionaban: la
voz, que podía ser reconocida de inmediato por cualquiera, y
sobre todo, aquél traje azul resplandeciente que su padre usaba
en los actos oficiales. La primera enamoraba a las multitudes que
acudían en masa a escucharlo. El traje, que cada día parecía
estar más nuevo, le daba una distinción única.
Cuando sus padres no estaban, solía encerrarse en su
habitación, tomaba el traje “prestado”, y se ponía a leer la
Constitución intentando lograr el exacto énfasis en las palabras
que a su padre le gustaban resaltar. Subía y bajaba los tonos de
voz para alcanzar esos efectos especiales que hipnotizaban a
las masas.
Cuando a su padre lo eligieron Presidente de la Nación no lo
podía creer. Cepillaba el traje azul todos los días aunque él, que
se había mudado a Olivos y alejado de su madre, no lo usaba
más.
En el Partido nunca le habían prestado mucha atención. Sólo era
el hijo de… cuyo brillo opacaba a su espejo deformado. Siempre
lo ningunearon hasta el día en que su padre murió. Aun cuando
estaba apenado, sintió la dicha de ser elegido para decir las
palabras de despedida en la Recoleta. Ese fue el día en que usó
el traje azul por primera vez en público. Su retórica fue brillante y
su figura comenzó a crecer, políticamente hablando.
Sin embargo, a medida que cambiaba su discurso y hacía
alianzas con los enemigos de su padre; con aquellos que lo
habían silbado e insultado y finalmente provocado su
alejamiento; el traje comenzó a incomodarlo. Un día el pantalón
le apretaba demasiado en la cintura, otro día le acometía una
picazón insoportable. Se arrugaba en la espalda, adquiría brillo
en los codos y en las rodillas, como si estuviera gastado.
Finalmente tuvo que dejar de usarlo.

Latidos
Llegó por fin el día en que proclamaría su candidatura a
Presidente y decidió que, una vez más en aquella única
oportunidad, usaría el traje azul.
Después de las presentaciones de rigor y de sus primeras
palabras, quienes estuvieron presentes aquella noche, aseguran,
que para su asombro, el candidato fue gradualmente
desapareciendo y sobre la silla sólo quedó, flamante y erguido, el
traje azul.

Latidos
E n e l B a l c ó n d e l a E s p e r a n z a
Espérame con los ojos puestos en el balcón de la esperanza,
camino como un ciego cada día que inventas con tu voz,
trastabillo en tus delirios, acompaño tus sueños,
enciendo la pasión, recorro los rincones secretos de tu mano,
en el beso que la vida le arrojó a mis días, al rescoldo
del viento del olvido, como una sinfonía de silencios
que acaricio, al despertar ternuras cada mañana
en que tus ojos y los míos se preñan de milagros.
Esta tenue despedida abreva en el abrazo que no cesa,
en las brasas que enciendes al arrojarles un leño de tu cielo,
en los brotes que embarazaron el alma del deseo.
Quisiera saber por qué tu sonrisa me ilumina por dentro
en cada hilván de este lento y coloquial descenso
al mundo de las brumas, quisiera un adelanto
de la inocente fantasía que vestía las noches de la infancia,
donde multitud de senderos esperaban con fanfarrias aladas
y conos de luz maravillosa, el para siempre del mañana.
Puedo saber que lo siento al arroparme tu cariño,
forma parte del color y del ritmo que esconden las palabras
cuando aman, viene con suavidad a salvarme,
como un arroyo de aguas saltarinas en el calor de tarde,
cuando se apagan los días de mis días.

Latidos
E n l a P l a y a
Tu nombre viene a mi encuentro
en la aurora depurada de vicios,
mis pasos van hacia el poniente
guiando tu destino, en un remolino
ardiente que gira en tu deseo,
que se desvanece en el recuerdo,
y va derramando el licor del viento
en los senderos de tu ausencia.
La libertad enseñoreaba su pasión
en tus caderas prietas, y al romper
las cadenas, supe junto a ese mar bravío
que al fin en el silencio,
tus ojos sería míos.
La primavera suspiraba
en cada hilván de nuestro tiempo,
tu boca dibujaba mi destino
en el vino estival que iba danzando
alegre, en la playa embriagada de pasión,
que se deslizaba entre mis dedos,
que escalaba el perfume de tus piernas,
que perdía entre tus senos
toda noción de realidad.
El cielo era un grito huracanado
golpeando su oleaje entre las peñas.

Latidos
E n N o m b r e d e l …
¡A ti te hablo! Sí, a ti,
que te preguntas si Dios está solo.
Solo de soledad o sólo
se ocupa de ti.
Con tantos astros para sostener,
con tantos niños por parir,
con tantas muertes por rezar.
¿O Él no tiene que rezar?
Seguro que sí, con tantos
irreverentes como yo,
con tantos que dudan, como vos,
con tanto cura pedófilo por allí,
ya nadie cree en las Bulas ni en los Budas,
¡Pobre Dios! O Diosa o Dioses
o-Diosas, o no importa,
si se apellida Amor.

Latidos
E n t u C a o s
En el caos más sereno encuentro
tu palabra apalabrando rencores,
yo sé que no me sirve
revolcarme en tu barro,
porque tu barro es estiércol,
es alimento de mi infierno
lloviendo sobre la impaciencia,
sobre la lasitud de las tardes
que aún no has descubierto.
Peregrina estrofa del fluir
de mis entrañas, me extrañas,
me paseas por el bosque
que arremete con pinochas
desbocadas en la espalda del viento.
Soldado baldado en la miseria,
comisario de nadas singulares,
con la mugre de tu vida
me despereza, me desespera
la mañana, me amaña con ternura.
Y llueven mis sílabas sobre tu nuca:
Nunca fui bueno para las muertes,
Nunca fui bueno para ti.

Latidos
E s c u e l a
Hoy juega la tristeza
en el último recreo,
en sus rostros oscuros
murió la alegría.
En el rincón del patio
la campana del mundo
te ha olvidado
pequeño terrón de mi tierra argentina.
Los ojos del asombro
me contemplan,
me golpean,
y se agiganta este nudo
de dolor y pobreza.
Quisiera llevarte
en una ronda de ternura,
a vos que te sacaste
la sortija
de la desventura.

Latidos
E s p e r a P e l i g r o s a
He poblado mis historias
con débiles raíces y troncos lujuriosos.
Parecían acosarme desde una esquina de la vida
desvelos de una noche, con rostros
esfumados por el vapor del tiempo.
Me ha solazado la nostalgia
que hundía candorosa sus desvelos
en el espiral de una ausencia presagiada.
Aprisionado en tus ojos,
dormía el ángel imposible
del eterno retorno.
He muerto desde el día
en que tus pasos iniciaron
la marcha hacia el pasado.
¿Con qué noches golpeará el olvido?
¿Con qué sueños agotarás mi vida?
En un frondoso oleaje de palabras
tu nombre aletea en mi recuerdo.
Inamovible faro, risco peligroso:
en un volcán de cielo, mi corazón te espera,
todavía..

Latidos
E s p e r o
Espero NO despertar de la utopía,
dormirme con los sueños intactos
en el único descanso posible.
Espero amor, no esperarte demasiado
cuando el tiempo desvanezca
su ilusión de personaje efímero.
Acompasar la luz de divina iridiscencia
en el universo, que a veces presiento
en esa hoja que muere como todas,
todas las tardes de invierno,
en la vaguedad que atardece en los ocres perfumados,
en las avenidas del goce anticipado
Y húmedo de tus labios.
Espero como siempre han esperado
los hombres, en antesalas
de magnífica locura, que abran
las puertas del Misterio.
Las secretas palabras de este absurdo
no aparecen en el diccionario de mi infierno.
Espero…

Latidos
E s t a M a d r u g a d a
Mordieron la noche los gritos
de las gatas en celo
mientras nuestros cuerpos escribían
una historia, que no por conocida,
desafiaba una vez más el compás
austero, la cadencia ordenada,
y saltaba las barreras del deseo,
con la piel ardiendo entre las manos.
Y fue esta vez tu grito el celo de la noche,
amaneciendo cielos tu boca de miel
y de fuego.
Recorro soles con la piel
hermana de mis manos,
tesoro donde el tiempo escribe,
paciente y tesonero, su derrota
definitiva en el manto de lo eterno,
que tierno desenvuelve el círculo del abrazo
en el encuentro, que perezoso, se diluye en sueños.

Latidos
E s t r a t e g i a
Esa mañana no tenía muchas ganas de ir a la escuela. Caminó las
tres cuadras que lo separaban de la Plaza Grigera rompiendo la
escarcha que se acumulaba junto a los cordones. Le parecía oír el
ruido de sus huesos quebrándose. Si algo llegaba a salir fuera de lo
planeado…
Pedro tenía diez años y era considerado por sus maestras un
alumno aventajado en Lengua y Desenvolvimiento (como se
llamaban en aquél entonces a las Ciencias Sociales y Naturales).
Sus mayores dificultades siempre habían estado en Matemática. En
realidad, no sólo la Matemática le traía problemas sino también
Juan Sagredo. Juan era un chico “repetidor”, tal como lo
etiquetaban los docentes de entonces, robusto y con manos muy
fuertes por el trabajo en un taller mecánico, como él contaba,
orgulloso de sus músculos. Haciendo uso y abuso de los mismos
siempre andaba buscando pleitos, hasta con chicos más grandes
que él.
Desde su llegada, había tomado a Pedro como blanco de sus
bromas pesadas que lo ridiculizaban frente a sus compañeritas. Le
encantaba pegarle en sus orejas cuando éstas estaban rojas por
los sabañones en invierno o tirarle al piso de una certera patada en
la parte superior, el portafolio de cuero, cuando estaba distraído
en la formación de salida. No dejaba fuera de su repertorio
ninguna de las chanzas habituales de escolares, incluyendo el
soplarle gofio en los ojos.
En aquél recreo, y de acuerdo a lo previsto, Pedro vio la
oportunidad para tomar venganza contando con la ayuda de su
inseparable amigo Hugo. Sagredo estaba distraído, mal parado,
jugando a las figuritas. Hugo se agachó, rápida y sigilosamente a
sus espaldas. Juan sorprendido al ver que Pedro se le acercaba
gesticulando como un loco, no vio venir el empujón hasta que fue
tarde. Cayó hacia atrás despatarrado, mientras todos se reían, por
sobre el cuerpo de Hugo que lo desequilibró. Cuando se levantó,
rojo de ira y dispuesto a moler a trompadas a Pedro, el primer
timbre inmovilizador de la vida en el patio de recreo le impidió
cumplir con sus propósitos. Al tocar el segundo timbre, Pedro ya
estaba formando con cara de inocente junto a la maestra. Al
pasar a su lado, Juan masculló:-¡ ya vas a ver a la salida!-
Pedro sonreía mientras resolvía la prueba de Desenvolvimiento.
Todas las piezas del rompecabezas encajaban de acuerdo a lo

Latidos
planeado una semana atrás, tal como lo hacían sus héroes de la
Colección Robin Hood.
Los mellizos Gaitán, conocidos por ser hijos del caudillo conservador
Alberto Gaitán, eran desde hacía poco tiempo, dos de sus mejores
compañeros. Ambos, al igual que su padre, eran muy respetados, o
debo decir temidos, por su estrecha relación con enormes matones
de alquiler dispuestos a todo. Siempre bajaban primero, con sus
gafas oscuras y el bulto del arma que se adivinaba debajo del
saco, para abrirles la puerta del auto que los traía a la escuela.
Como buen compañero que era, Pedro los había visitado en su
casa para ayudarlos con la preparación de la prueba y una sólida
amistad surgió entre ellos.
Antes de salir, ese día, Pedro les comentó a los mellizos el altercado que
mantenía con Juan Sagredo. Ellos le dijeron:-no te preocupes, de ahora
en adelante vos estás bajo nuestra protección, nosotros seremos tus
guardaespaldas-.Juan, que lo esperaba en la esquina, sólo
empalideció cuando vio quienes lo acompañaban, tomándolo del
hombro.
Las crónicas del siglo XXI dan cuenta de la muerte de los hermanos
Gaitán a manos de un supuesto ladrón que mantuvo con ellos un
tiroteo, cuando quiso asaltar al senador Pedro González a quien ellos
protegían. Las huellas dactilares y el ADN del sujeto, apresado en esas
circunstancias por la policía que patrullaba el lugar, revelaron que se
trataba de un “masculino” con antecedentes delictivos llamado Juan
Sagredo.

Latidos
E t e r n i d a d e s
“…un solo hombre inmortal es todos los hombres”
Jorge Luis Borges
En jardines inabarcables, el ciego inolvidable
despliega sus palabras persiguiendo claridades
en jardines con perros color de luna.
Mitigar la infamia, buscando cauces inabordables
para el alma, reflejos de mi mismo en otras
incomparables vidas: he ahí el destino incierto
y venturoso, galerías extrañas y en el final,
la profecía inconclusa del hallazgo.
Y el camino se extiende como una gruesa alfombra
hasta los confines del tiempo, como un alado mensajero
la palabra es desdeñada en su fuente y comienza a verter
su veneno,
Todavía no hemos probado que es el Origen,
por eso la uso, como si fuera el Verbo, como si fuera el
Logos.

Latidos
F i n a l
Se resquebrajaron sus manos,
perdió su rostro gajo a gajo
en laberintos de tiempo, y de a poco,
se enfrió su corazón.
Fueron caminando sus recuerdos
hasta ser un punto en el horizonte
de sus desdichas.
Iluminó un poco más la noche
con su sonrisa tristona, casi una mueca
en el desierto de sus pasos lentos.
Se alisó el vestidito corto
con la rabia entre sus piernas sabias.
Sangraron sus labios cuando mordió sus pérdidas,
cuando lloró por última vez en el umbral
de todos sus vacíos, cuando quiso correr y correr
con los brazos extendidos y los ojos ciegos.
Se abrazó al péndulo del dolor…una vez más,
Y fue entonces cuando saltó.

Latidos
F u e I m p o s i b l e
Fue imposible ocultar mi desaliño
con la esperanza hecha girones y una corbata
de sueños remendada, en el sucio talón del abandono.
Había parches que llamaban la atención,
dedicados como estaban a rellenar los huecos
de tu voz, en el balcón de los olvidos.
Fue imposible ocultar mi desamparo
cuando llovían espinas de fino desencanto
en las veredas grises del barrio proletario,
en las paredes agrietadas de un cariño
vestido de arlequín, en el compás de un tango.
Fue imposible conocer las dimensiones del desastre
revolcado en el lodo del hastío tantas veces
como fue necesario, lagrimeado en los bares
del puerto en los que emborraché la vida.
Fue imposible escribir sobre tus noches
empapadas de sexo y de reproches,
apenas pude alcanzar un tranvía sin deseos
cuando el puñal azaroso atravesó el final
de la poesía.

Latidos
F u t u r o
Gime la sorpresa que tanto tiempo llevaste
agazapada en el morral de tus sueños.
Estaba adormecida en una fractura de la noche,
que espera en el letargo matinal
de los pequeños gestos.
Las causas y los efectos están encerrados
en la palma de tu universo misterioso.
No me esperes porque aún no me conoces,
no aguardes el final de las palabras.
Simplemente en el futuro
no hay una cuenta que lleve mi nombre.
He decidido quedarme aquí, sin tu sombra,
en este instante en el que soy feliz.

Latidos
G a l e a n o
Los fueguitos de Eduardo iluminan
las luchas de América, del mundo, de la vida.
Tiene las manos y el corazón
callosos de esperanza.
Por sus venas abiertas navegan utopías,
buscando un destino de justicia,
“horizontes que se alejan a medida
que avanzamos”.
Abrazos que amanecen en rondas libertarias,
memorias de la tierra en las plazas de los pueblos.
Y las palabras, siempre las palabras…
que nos regala como mieles de colores
que desbordan en versos, que vuelan
a posarse en grafitis gigantes,
que adornan gustosos la voz ,
que en sus historias dibujan
el jubiloso ardor de un baile americano,
aquí en el Sur, como un torbellino
de alegría, como un viento
que crece en el despertar de Nuestra América.

Latidos
G u e r n i c a
“Luego volví a encontrarla en los jardines públicos y en la plaza
varias veces. Paseaba sola siempre con la misma gorra, con el
perrito blanco” La dama del perrito, A Chejov.
Tenía ganas de leer el diario tranquilo. Salí del hotel y crucé a la plaza.
Era uno de mis lugares favoritos de Buenos Aires. En otoño sus árboles se
vestían de un ocre increíble y hasta las palomas de siempre parecían
aletargarse de mañana. Algunos Palos Borrachos conservaban sus flores
rosas.
Vi un banco libre de jubilados y de señoras con niños pequeños y me
apresuré a ubicarme en uno de sus extremos. El suave sol de abril,
acariciándome el rostro me adormeció un poco. Antes de dejarme
vencer por la modorra de media mañana me dispuse a leer las noticias
policiales:
“ Peligrosa asesina de nacionalidad alemana escapa del Hospital
Neuropsiquiátrico Braulio Moyano”.
A mi lado se sentó una anciana rubia, alta, elegante, con una capellina
color rosa y un perrito blanco. De esos “caniche toy” que hoy están tan
de moda.
Fijando sus hermosos ojos en mí dijo, como si continuara una historia
conocida:
- Sabe, él no era tan malo-
- ¿De quién me habla?- Pregunté sorprendido.
- De Gustav, por supuesto, mis padres me entregaron a su familia
cuando yo era muy pequeña porque no me podían alimentar.-
- Y él…-
- Él fue como mi hermano hasta que yo cumplí dieciséis años-
- ¿Qué pasó entonces?- Dije abandonando el diario e inmerso ya
en el relato.
- Una noche entró en mi cuarto, trepando hasta mi ventana desde
el jardín, como los héroes de mis novelas románticas. Desde ese
momento fuimos amantes de noche y hermanos de día. Hasta
que partió a la guerra. Era piloto y recibió la orden de trasladarse
a España. El 26 de abril, hace exactamente 74 años, bombardeó
la ciudad de Guernica. Fue uno de los encargados de lanzar las
bombas incendiarias sobre la población civil. –
- Y Ud. ¿ qué hizo? Pregunté horrorizado.

Latidos
- Lo fui a esperar al aeropuerto de Munich. Cuando lo vi, corrí a
su lado y nos abrazamos en silencio. Nadie se dio cuenta
cuando atravesé su corazón con el puñal que me había
regalado la tía Frida. Creo que sus ojos expresaban alivio.
Después de taparlo con su capote huí llorando. Todavía huyo,
todavía lloro- susurró.
Volví a verla en plazas y jardines públicos, paseaba sola, siempre
con la misma capellina y el mismo perrito.

Latidos
H a n C o r t a d o l a s F l o r e s
Han cortado flores que mueren para llevarle a los muertos,
han cortado amarras con los cuerpos que nunca han estado,
que nunca más estarán. Atesoran recuerdos que mueren,
como las flores, como el tiempo, como el amor que se fue.
Han cortado las flores que llevaban la vida al jardín,
que marchitaban tu nombre mientras tú vivías,
que pisoteaban pensamientos y no-me-olvides,
mientras tú recordabas, respirabas, me golpeabas de olvidos,
me llevabas lentamente al infinito de tu muerte.
Han talado la Memoria como una traición al olvido,
como fantasmas llevarán el cuerpo sin nombre al rincón sin
deseos,
que amanece de noche, con las lunas amargas
que impregnaron los vientres de futuro, con los gritos
cargados de locas esperanzas, de tiempos en los que no
existirán,
ni siquiera sus voces, ni siquiera las flores que los vivos
dejarán vivir para los muertos.
Escondieron retoños con muros de dinero, mugre de pólvora y
acero,
Pero de apoco se romperá la roca, vomitará verdades,
florecerán las manos que construyen historias cotidianas,
de madres y abuelas, de hijos y nietos, de soles que amanecen
sobre los cuerpos yertos.

Latidos
H a y P e r r o s
Hay perros que no ladran a la luna
en las casillas despojadas de colores,
vestidas con harapos de vidas,
que sólo tienen sueños para
enfrentar la muerte.
Hay una mugre de codicia
derramando indiferencia en los
pasillos de la niñez
que desbarranca juegos
con ojotas de pobreza
golpeando en la barriga,
desayunando abandono
en la aurora del llanto.
¡Ven! Se necesitan todos los brazos,
todas las voces, todos los puentes,
en esta arquitectura singular de la justicia,
en esta Memoria sin dueño de los desheredados.

Latidos
H e r m a n o d e l G r i t o
Mercaderes de patria echados de sus templos,
recibiendo los No de Tejada, Armando luchas
que son pentagramas del pueblo,
duendes traviesos de nuestros cielos,
tambores morenos inseminando cielos.
Pariendo futuros en tus manos de sueños,
gimen los ancestros en tus guitarras,
que acompañaron batallas y leyendas,
en tus garras libertarias que tejen
la verdadera historia, con el malón de la justicia.
Astillas de trabajo castigan tu espalda
y un sol inclemente navega en los ojos
de tus ríos, de tus sierras violadas
en su entraña de oro y plata, usurpadas
en su canto de viento e insurgencia.
Cumpa de la hermandad en el grito
que crece en los silencios pobres,
la marcha asciende en los caminos,
y es la letra imborrable de la piedra y el fuego,
de la distancia solitaria que muere en el abrazo,
como el dogal amigo de la muerte,
asesino del Hombre Nuevo que late
en el vientre americano.
Ritual de horizontes es la espiga del tiempo,
profeta de justicia en las barcas blancas
de pureza, rojas de mañanas naciendo en las orillas.
Espera mi llamado, espero tu calor,
un eco voraz multiplica tus antorchas,
volcán llagado de esperanzas truncas,
es la lava feraz en el Alba de los pueblos.

Latidos
H i s t o r i a s
Esta noche, cuando deslice mis manos
en tu deseo, me contarás tu historia
y no recordaré tu rostro,
tan sólo senderos apacibles
que angostan el cielo de las caderas generosas
de giros turbulentos.
Tan sólo esta pasión devorando ocasos,
engañando muertes cotidianas,
caminando callada, casi en puntas de pié,
hacia tu boca, hacia el sexo
que perdura en los fragmentos de vida
que me alcanzas con el último
destello compasivo que conservas,
con la soledad sangrando en la piel
y una angustia pequeña
creciendo en el vientre.
Y de apoco aprendemos a no sufrir,
a comprender, a leer entrelíneas
las señales ocultas.

Latidos
H o m b r e M e c á n i c o
Hombre mecánico, hombre de celular
por oreja, de cámara por ojos,
de disco rígido por memoria,
¡has perdido el tornillo de tu humanidad!
En el viejo desván te espera desde siempre
el herrero de tus sueños, de tu imaginación.
Está haciendo unos ojos de niño
para que puedas ver
en tus laberintos sin cielo,
para que destruyas tu angustia
de hidrógeno y Napalm,
para que encuentres
de una vez por todas,
el tornillo suelto de tu humanidad.

Latidos
I d e n t i d a d e s
Advirtió la complicidad de la mirada y un calor nuevo visitó su piel.
Estaba solo hacía demasiado tiempo. Había enviudado hacía seis
años y salvo encuentros esporádicos nunca había vuelto a sentir la
vieja magia. Las muertes de su hermana y su cuñado durante la
dictadura le habían dejado un vacío cruel en el alma y una cierta
incapacidad para el afecto.
Sin darse cuenta sus manos aferraban con excesiva fuerza la taza
de té. El bigote, canoso ya, temblaba con ansiedad manifiesta. Se
sentía como un adolescente enfrascado en un cuerpo viejo. La
lluvia de invierno gritaba inclemente un futuro incierto.
Tropezó más de una vez con sus deseos hasta que un día su voz se
animó al encuentro. La rutina del levante dialogó con sus
entrañas.
Pronto naufragaron en la pasión de las tardes clandestinas y
pequeños hoteles olvidaron las historias personales. Espejos de
sudor reflejaban tristezas vagas disipándose en el vapor de sus
caricias. Un pacto de silencios recíprocos amparó el abismo de
edades e intereses. Sacrificaron al mundo y sus afectos en aras del
deseo.
En unos días ella cubriría su desnudez de vida con el manto de
identidad real. Los amos del dolor habían chupado sus raíces y
una sola gota de sangre daría luz a su apellido. Aun con
resistencias había seguido el consejo de todas sus amigas y había
ido a Abuelas. Quizás el hecho de estar embarazada la había
decidido a conocer su verdadera historia.
Semanas más tarde él supo que el muro del terror ocultaba a su
sobrina.

Latidos
¿ I g u a l i t a r i o ?
Sentí su mano sobre mi boca y no me gustó. Pude olfatear el olor del
tabaco negro que fumaba y tuve ganas de morderlo. Pero me
contuve, no había agresión en su gesto sino más bien todo lo
contrario. Nunca habían podido callarme, ni siquiera en los años de
plomo de la dictadura. Claro que tuve que escaparme del país para
sobrevivir y abandonar acá todos mis afectos.
Sus manos fueron bajando y sentí su turgencia poco conveniente a
esa hora de la mañana, con todo lo que tenía que hacer antes que
los chicos llegaran de la escuela.
Serví el desayuno y me di cuenta que tenía la camisa algo
arrugada.
- No podés ir con la camisa así, sacátela que te la plancho- le
dije. Carlos nunca tenía en cuenta esos detalles. Aunque
protestara a menudo a mí me gustaba cuidarlo.
Pensé en todo lo que habíamos tenido que superar para estar juntos.
La oposición de ambas familias. Sobre todo de mi padre que nunca
quiso entender, ni menos aceptar, lo que nos pasaba. En la escuela
privada confesional donde trabajo, en cuanto se enteraron, me
echaron de inmediato y de nada sirvieron las demandas en el
gremio. Me miraban como en la antigüedad se miraba a los
leprosos. El temor al contagio era terrible.
Al menos en el trabajo a Carlos no lo echaron. Tenía mucha
antigüedad y pesó el hecho de la indemnización y el juicio laboral
que iban a tener que bancarse.
Pero lo peor fue cuando se enteraron que pensábamos adoptar.
Sumábamos una perversión tras otra. Si ya les resultaba “un asquito”
(la discriminación en diminutivo pasa ser menos discriminación) que
dos “putos” se casaran, más escandalizador era que quisiéramos ser
“papás”. La crucifixión social nos envolvió en sus redes.
A pesar de las leyes aún existe la Inquisición del gesto y la palabra.

Latidos
I m a g i n a
“Imagine all the people sharing all the wordl”
John Lennon
Imagina un mundo
sin Osamas, ni Obamas
en ronda con la muerte de niños y mujeres
manchando con petróleo sus rostros yertos.
Imagina a John y sus compinches de luz,
saltando por la playa
para subir al submarino de sus sueños,
cantando la canción que nos enamoró
una tarde de julio, con cronopios en fuga,
con olor a libros viejos de la calle Corrientes.
Imagínatelos otoñando versos
en un somnoliento café de Buenos Aires,
con lagañas de viento
en los labios húmedos de una ciudad
que abraza esos cielos compartidos
por todos los changos de su Paz.
¿Puedes entonces imaginarte
esta querencia de ternura
tocando timbres a las Mafaldas dormidas
en las calles de esa siesta provinciana que despierta
en el poder de la flor,
en el cotidiano tente-en-pié de la alegría?

Latidos
I n c l e m e n c i a
El calendario le atrasaba y no se dio cuenta,
el tiempo fue dejando su hojarasca en los pliegues
de su cuerpo generoso. Años atrás, vendía ilusiones
con mohines graciosos y brillos centelleantes.
Sus manos expertas escribían historias memorables
en noches de incierta fidelidad.
Portaligas y medias eran el estandarte rojinegro
de las vías que conducían al placer sin condiciones.
Inciensos y perfumes orientales encendían el rito,
que no por repetido, perdía la magia de ser
un sucedáneo del amor, herido por la carne.
Y de repente, casi sin permiso creció la angustia
en la lunas inclementes del espejo.
En el tamiz de los días se deslizó la duda,
la mirada insolente, el desdén impiadoso.
Artilugios milenarios desplegaron su estrategia
gastada y vacua. Todo fue inútil.
La furia de los días desató el otoño
sobre su encanto, sin misericordia,
sin recuerdos inútiles, con la pátina gastada
de un desierto sin huellas.

Latidos
I n d i f e r e n c i a
Escucho tus pasos cada vez más tenues
dibujando el muro de la indiferencia,
Y tras ellos, al tranco lento se van los recuerdos.
Las palabras deshilachadas van cayendo al abismo
de nuestras vanidades y el corazón llagado
despierta con los ojos enfermos de adiós.
En este otoño destemplado
tus días van cayendo secos
en mis manos vacías de dolor,
en mis noches cubiertas de soledad.
Junto al río me espera una pequeña nube cargada de
olvidos,
no sé si tú mi niña, encontrarás mis cartas
en la botella del hastío.

Latidos
I n f a n c i a
“No vi un perro, no vi un pájaro. El silencio tenía color, era como
ceniza. Las vías, lejos, se juntaban al doblar un recodo. Y de pronto
me acometió una violenta necesidad de regresar.” Abelardo
Castillo
Árboles entristecidos, sucios de invierno y de ceniza, me acompañaron
durante todo aquel viaje de regreso a la costa, de regreso a un retazo
de mi infancia.
Recordé los verdes y rumorosos montes de eucaliptos donde iba a
cazar palomas con un rifle de bajo calibre que me prestaba mi tío
cuando estaba de buen humor. Entre los médanos, casi pude ver el
carro con ruedas de goma tirado por aquél caballo mañero, apodado
“El pobre”, que sólo obedecía la voz de su amo. A la madrugada
salíamos a cazar y a pescar. Sólo tres o cuatro vecinos de más edad
podían subir al carro, que además transportaba la red de pesca, de
casi cincuenta metros de largo, y las escopetas. Nosotros, “los chicos”
íbamos detrás, caminando, corriendo, jugando, con el incansable
entusiasmo de la aventura.
Al regresar, mi tío juntaba a todos en el patio trasero de la casa y
repartía el pescado en montones equitativos para cada familia. La
nuestra tenía ciertos privilegios en cuanto al tamaño y clase de
pescado a elegir por ser la poseedora de la red y del carro. En lo que
respecta a las liebres y perdices, cada uno se llevaba las piezas que
había cazado. A veces nosotros podíamos exhibir orgullosos las ranas
que atrapábamos en el arroyo. Ya nos tocaría, a los quince, recibir la
escopeta como rito iniciático de la adolescencia, para “ir a probar
unos tiros”. Hace poco quemé la única foto en blanco y negro
existente, en la que se me veía sosteniendo de las patas traseras
aquella mi primera liebre, como prueba evidente de mi joven etapa de
depredador , justificado por el hecho de ser la liebre considerada una
plaga rural.
Cuando regresé, aquella tarde de junio, no vi ni un pájaro, no ladraba
ni un perro. El bar donde íbamos a jugar al metegol y más tarde a
bailar, convertido en una inmobiliaria, estaba cerrado. En las playas
abandonadas, el único movimiento lo producía el viento del sur
murmurando por lo bajo, entre las rocas. Las olas golpeaban su enojo
contra los acantilados inmutables. El viejo hotel, cercano a la orilla, se
desmoronaba en gris, como uno de los zombis monstruosos de mis
siestas infantiles. En la desembocadura del arroyo que llega hasta el

Latidos
mar, sólo unas retamas ponían una nota de color, apagado por las
cenizas volcánicas que todo lo cubrían. El sol andaba en puntas de pié
entre las nubes.
Finalmente llegué hasta la casa de mis padres en las cercanías de las
Rocas Negras, especie de muelle natural, cubierto de mejillones negros
que le dan su nombre. Prendí la salamandra con los restos de una
tranquera desvencijada por el tiempo y por los animales. Puse en el
tocadiscos, que aun sobrevivía, un disco de Louis Armstrong, me senté
en la mecedora de mi padre y me tapé con una apolillada frazada a
cuadros. Entre sueños, me pareció verla una vez más caminando por la
playa en su bikini breve, mientras yo embobado la miraba desde la
carpa. Ese fue el último verano, antes que muriera mi tío y la familia
vendiera la casa donde íbamos a parar todos los primos. La había
conocido bailando en la hostería y me enamoré de inmediato. Sabía
que era inalcanzable para un púber de pantalones cortos y gomera al
cuello. Años después me enteré por amigos que había logrado escapar
del país durante los setenta y que murió junto a sus nietos allá en
Barcelona.
Pero esa tarde, mientras escuchaba el sonido de las chapas del techo,
acunadas por la tormenta que rugía en la garganta del mar, sentí su
mejilla sobre la mía y nuestro baile fue la envidia de los dioses del mar,
que espiaban desde la ventada empañada.

Latidos
J u a n E s c r i b e
Juan juega con sus fantasmas
que a veces lo alcanzan
en una calle de Praga
o de Buenos Aires.
Entonces su cara se ilumina,
y una luz diáfana lo conecta
al ultramundo.
Entonces….
Juan escribe,
en cielos lejanos y ausentes,
escribe su vida,
escribe su muerte.
Juan escribe y en sus letras
esconde sus pasiones,
la búsqueda implacable,
los rostros que se han hundido
en sus manos y en su pecho.
Juan escribe,
y sus dioses sonríen.
En sus manos se deshace y rehace
“la arcilla del mundo”.

Latidos
J u n t o a l a C u n a
Se rindió a la espuela de la noche.
Caracoles de sueños habitaban sus ojos
mientras la tierra se adormecía
en tu piel. Tu pecho alimentaba
labios candorosos y un cielo de palabras
esperaba su futuro.
Pequeñas lunas de colores
bailaban en mis palmas y
un oso de peluche se abrazaba
a tus miedos. Todavía no estrenó
el mundo y sus lágrimas copiosas lo
llueven de deseos.
Dale la vida para que juegue
y que por favor: no la arroje
al desván del desencanto,
no la gaste en quejidos vanos,
regálale esos minutos de risas cantarinas
y fuegos en el corazón.
Abrázalo con presencias amadas, con globos, con fiestas,
con amigos de esos que no se olvidan nunca,
con cuentos de tesoros y princesas bellas.
Permíteme aguardarlo en la terminal
de la ternura.

Latidos
J u n t o s
Para inaugurar a cada paso la alegría.
Para el recuerdo de la lágrima y el abrazo.
Para sortear las vallas de la vida.
Con el corazón entre las manos
y la luz de verte en la mañana.
Porque sabemos sin hablar
la tonada del mundo que inventamos,
porque los soles que sembramos
alimentan los días y las noches,
porque la casa de cristal que nos espera
será feliz en su color sin tiempo,
será el derroche de ese amor
tan nuestro.

Latidos
L a P a l o m a
Julián tomó la escopeta que le había regalado su tío y se dirigió
al monte a cazar palomas. Desde que se habían mudado a
Córdoba, después del divorcio de sus padres, la caza se había
convertido en algo más que su hobbie favorito. Si a la nueva
novia de su padre no le gustaba no le había dicho nada.
Después de todo casi era de su edad. Su cuerpo joven lo había
desvelado muchas noches.
Se adentró en el monte de eucaliptos, respiró profundamente y
comenzó a moverse tratando de hacer el menor ruido posible.
Cuando la vió llevó con lentitud la escopeta al hombro. Ese
modelo antiguo podía cargar tanto balines como pequeños
cartuchos del doce. En esta ocasión la había cargado con
cartuchos. Las diminutas municiones no destrozaban la paloma y
tampoco llegaban a matarla, había que estrangularla con las
propias manos. Cuando jaló del gatillo casi anticipó el goce. La
explosión resonó grandiosa en el silencio sepulcral del monte y
corrió a localizar la paloma que caía. Tomó delicadamente entre
sus dedos índice y pulgar el cogote del ave y apretó mientras
ésta lentamente dejaba de mover sus alas con un aleteo
frenético. Al concluir la operación de arrancarle las plumas antes
de que se enfriara no pudo dejar de sentir su excitación.
Cuando volvió a la casa con tres palomas que seguramente
Raquel, la empleada, se negaría a cocinar, todo estaba en
silencio. Su padre y sus hermanas se habían ido a Punta del Este.
Su padre participaba en un torneo de golf. Regresarían al día
siguiente.
Escuchó la ducha en el piso superior. Metió las palomas en el
frízer y subió. La puerta del baño estaba entornada y escuchó la
voz de Lorena, la novia de su padre que preguntaba:-¿Sos vos
Julián?, vení querido pasá-
Cuando al fin decidió entrar ella salía de la ducha envuelta en su
bata. Cuando advirtió su cinturón suelto y el comienzo de sus
senos, una paloma voló desde la ventana del baño hacia su
desgracia.

Latidos
L a B i b l i o t e c a
“Cuando se proclamó que la Biblioteca abarcaba todos los
libros, la primera impresión fue de felicidad”
Jorge L Borges
El Universo tiene su propia biblioteca,
cada hexágono encierra los sueños más diversos.
Los viajeros del tiempo finito,
recorren exhaustos y apresurados los anaqueles
dispuestos para cada una de sus elecciones.
Malévolos demiurgos convoca Jorge Luis
a su encuentro, el azar tiene poco que ver en su
Destino de poeta, en sus infalibles escaleras
e inextinguibles espejos.
Ya todo está escrito, todos los libros ordenados,
todas las soluciones encontradas,
sólo faltas tú para la vida incomprensible y el
imprevisible viaje habrá empezado.
En la eterna Biblioteca, los dioses borrarán tu nombre
del catálogo.

Latidos
L a E s t a f a
“La había recogido con la idea vaga y sentimental de que sería
agradable comer con alguien aquella noche”.
Ernest Hemingway
La ruta corría delante de él como una cinta negra que se iba
descubriendo a medida que las luces del coche la iluminaban.
Le recordaba la cinta de Moebius. Observó el rostro de la joven
que iba a su lado, ensimismada en sus pensamientos. Era joven y
bella. La había recogido con la idea de que sería agradable
comer con alguien aquella noche. Después de todo, aquella
sería su última noche.
Cualquier psicólogo aficionado, de los que abundan en la
Argentina, le hubiera dicho que él y su hermano habían
quebrantado uno de los mitos ancestrales de la horda humana:
el del parricidio. Pero cuando eso sucedió eran jóvenes y ya
habían pagado con años de cárcel, los mejores y los peores,
según cómo se lo viera. Siempre se había repetido interiormente
que sus padres se lo habían buscado: traficaban con armas para
el Comandante Cero. Traficaban con la muerte y la habían
encontrado de la peor manera.
Ellas los habían cobijado y protegido durante todos esos años,
cuando salieron con una mano atrás y otra adelante. Habían
confiado en ellos ciegamente, como sólo lo hace una Madre
con sus hijos. Y ahora ellos las habían estafado, engañado,
defraudado. ¿Sería su Naturaleza, como en la historia del
escorpión? No lo creía. Se sabía enfermo de codicia. Él había
arrastrado a su hermano. Él era el principal responsable de haber
salpicado su nombre y su lucha.
Años atrás había abandonado a su mujer y a su pequeña hija, no
quería involucrarlas si algo salía mal. Esa noche había perdido
gran parte de la fortuna acumulada en el juego. Ya sólo le
quedaba una carta por jugar.
Bajaron en la gran mansión junto al río. Sirvió de cena algo de lo
que había quedado del mediodía. Sólo charlaron de
banalidades. Después del postre él se disculpó y se dirigió hacia
el fondo de la casa. Ella lo esperó en vano durante veinte
minutos y se empezó a impacientar. Luego comenzó a recorrer la

Latidos
casa y a llamarlo. Fue en vano él la había abandonado, una vez
más. Se fue corriendo mientras, no sabía bien por qué, las
lágrimas mojaban su solera blanca.
El penetró en el agua marrón y cuando llegó a su cintura sintió un
escalofrío. No se detuvo. Una especie de alivio comenzó a
invadirlo.
Cuando ella leyó la noticia la mañana siguiente, sólo lamentó no
haberle preguntado por qué las había dejado sin despedirse
aquella noche.

Latidos
L a S a n g r e
1974
Si iba a salir con su marido tenía que arreglarse muy bien. Buenos
Aires era una ciudad tan colorida y llena de vida. No como
Santiago, ahora al menos, o desde que llegó “la bestia” se apagó
la alegría. Se acordaba cuando ganó Salvador: todas las casas y
las calles se habían llenado de claveles rojos. Los jóvenes bailaban
en las plazas y se besaban en las alamedas.
Luego el horror hundiendo todo su mundo. Carlos y ella habían
huido justo a tiempo.
Ya se veía caminando por Lavalle, haciendo algunas compras,
admirando los edificios de estilo francés y los jacarandá en flor de
la Plaza San Martín. Bueno mejor se apuraba, a un militar no le
gusta esperar.
1977
Laura y Sonia se revolcaban en su propio vómito, en su propia
sangre. La tortura había borrado cualquier rastro de cordura. El
dolor y la humillación de verse públicamente vejadas por aquél ,
que no merecía ser llamado animal, llamaba con insistencia al
llanto convertido en gemido, y al reposo de la muerte.
- Ya iban a aprender estas zorritas-, pensaba Enrique. Sólo podía
excitarse con ellas cuando las castigaba, cuando las sodomizaba.
Cuando le avisaron que habían muerto no sintió nada, ya se
estaba cansando de ellas. - Entiérrenlas en la cordillera - ordenó. --
Que no las encuentre nadie -
1974
“ El General chileno Carlos Pratts y su señora esposa, Sofía
Cuthbert, fallecieron hoy al explotar una bomba bajo su auto. Se
realizan investigaciones para hallar al responsable del atentado
terrorista”.
Clarín, Septiembre de 1974

Latidos
1996
- ¡Pero parece mentira, ché! Tenían que venir a agarrarlo justo
acá, y en democracia. Costará trabajo sacarlo antes que
cante.-
- No te preocupes Enrique es un hombre leal a la causa.-
- De todas maneras, llegado el momento, habrá que tomar medidas
extremas .-
- No te preocupes, repito, todavía tenemos muchos jueces amigos en
Argentina y en poco tiempo estará afuera-
2008
Sintió el aire fresco en la cara. Al fin sus amigos se habían movido
cuando los amenazó con contar dónde estaban los archivos del Plan
Cóndor y había salido en libertad condicional. Ahora a disfrutar de la
vida sin tener que rendirle cuentas a nadie. Los muchachos le
aseguraron una renta vitalicia. Tomó el teléfono y lo llamó a Raúl.
Pasarían una tarde maravillosa, tenía que recuperar el tiempo perdido.
En la cárcel había aprendido unos “trucos” nuevos.
2011
¡Loca de mierda!, hacerme eso a mí, me las va a pagar ¡Qué se cree,
que me puede usar y tirar cuando quiere!¡ A no querido, eso sí que no!!
A Raúl eso no se le hace! Tres años haciéndome la noviecita y ahora
“no sos vos, soy yo”. ¡No! ¡Esto no va a quedar así!
“El ex – agente de la DINA, Enrique Arancibia Clavel, fue encontrado
muerto en su departamento. Había recibido veintitrés puñaladas en el
pecho y en la espalda. Se sospecha de un taxi-boy amigo. Faltaban
treinta y tres mil dólares de su escritorio. Quien lo encontró, que al
principio dijo ser su sobrino, luego admitió, en un ataque de llanto, ser
su nueva pareja.”
Página 12,abril de 2011

Latidos
L a S u e r t e
Julián subió al subte de la línea C rumbo a Retiro. Iba sumido en sus
pensamientos y ni siquiera era consciente de la marea humana que
lo acompañaba aquel fresco día de otoño. Pensaba que a algunas
personas la suerte las acompañaba casi toda la vida y que para
otras, en cambio, la desgracia era su sino. Él creía que la diosa
Fortuna era por lo menos su amante esa mañana.
Si bien su madre había fallecido cuando él era un bebé y su padre
para ese entonces era un ilustre desconocido que los había
abandonado en la noche de los tiempos, su tía, la hermana de su
madre, se había hecho cargo de su crianza y nada le había faltado
desde entonces. Había asistido a los mejores colegios y ahora le
estaba pagando la universidad. Siempre lo había tratado como a un
hijo.
Y ahora venía lo mejor: su tía le había anticipado que, si le caía bien
a ese viejo irlandés, iba a heredar su departamento. Al principio no
había entendido nada y aun ahora seguía bastante confuso. La
cuestión era que dentro de unos pocos años, ya que no creía que el
viejo durase demasiado, iba a tener su propio bulín en el corazón de
Belgrano. Ni en el mejor de sus sueños hubiera barajado una
posibilidad de esas.
Su tía, una solterona empedernida, había dedicado su vida a cuidar
viejos enfermos, éste irlandés, sin familia alguna, quería dejarle su
departamento en agradecimiento por sus servicios. Su tía Clelia sin
embargo le había manifestado que ella quería ponerlo a nombre
suyo ya que ella era una mujer grande y él su único heredero. El viejo
entonces había manifestado su voluntad de conocerlo.
Julián bajó en la estación Retiro y tomó el tren eléctrico hacia
Belgrano. Satisfecho observó por la ventanilla lo agradable del
entorno que el tren iba atravesando.
El ruido que provocó el tren al estrellarse contra la formación que
estaba estacionada y que el maquinista, no se sabe aún porqué
causas no advirtió, se escuchó a kilómetros de distancia. Julián murió
en el acto, ni tiempo tuvo de preguntarse por qué la suerte lo
abandonaba justo instantes antes de alcanzar la felicidad.
En el octavo “A” de la calle Mendoza, Charles O´Mally, con un vaso
de Whisky en la mano, le decía a Clelia: “por lo menos de esta
manera nuestro Julián va a tener su casa y podrá formar su propia
familia”.

Latidos
L a T a l a
La noche siempre había sido para Kinaka, el territorio de sus
fechorías. En este lugar, sin embargo, lo desconocido lo
atemorizaba. Al caer el sol, el aullido del viento se entremezclaba
con el de repugnantes criaturas. Los riscos puntiagudos
semejaban fantasmas infernales surgidos de abismos insondables.
Desde la antigüedad el ostracismo era la pena más infamante
que se le podía infligir a un ciudadano.
Fue afortunado que una patrulla de guardias internacionales
pasara por allí. Tuvieron que esforzarse para que la chusma
enardecida no lo linchara, después que él talara el único de los
setenta mil pinos que sobrevivieran en Rikugentakata al tsunami
del 2011. No quisieron atender razones cuando Kinaka pretendió
explicarles que se aproximaba el invierno y él necesitaba leña
para calefaccionarse y cocinar porque a su familia no le había
tocado el cupo de energía eléctrica ni gas que el Estado
asignaba a los indigentes.
Hacía un mes que lo habían dejado en Shifo y todavía no se
acostumbraba a la falta de oxígeno. Se acomodó el equipo y
salió a observar las gigantescas Novas resplandecer sobre las
aguas rojas del estanque. Un olor nauseabundo impregnó el aire
de la noche. Kinaka, enfundado en su traje, no lo advirtió y se
acercó aún más al pinar exótico plantado a metros de los
barracones.
Las dos lunas de Shifo iluminaron el reguero de sangre que corrió
hacia la orilla cuando la garra afilada de aquella criatura taló la
cabeza de Kinaka, el único humano abandonado a veinte mil
años luz de la tierra.

Latidos
L a v i d a R e a l
Se extiende venenosa y múltiple
por la cotidianeidad promiscua
de mis días y mis noches.
Se acopla con la efímera certeza de saberme
muerto y vivo en el alcázar
de los sueños y de la poesía.
Me alcanza en cada segundo la copa
evanescente de la ternura
cuando abrazo su mirada
y desnudo sus ayeres preñados de mañanas.
Me aburren sus grises desvaídos
Y bailo distraído con sus rutinas,
amotinado contra el tedio que se extiende
peligroso en el absurdo de sus horas.
No sé si existe en sus dolores
o es una falsa promesa renovada
en mis mañanas, en los placeres efímeros,
en los sueños que trascienden el espacio.
A veces me agota con sus cuestionamientos
y dudas permanentes, a veces encharca de felicidad
el alma, enciende la pasión y conserva la nostalgia.
Me extiende a tu lado un pagaré en otros cielos
cuando las formas nuevas elijan un destino.
Los brillos y las sombras serán otros
en esa aventura de ser, que algunos confundidos,
imaginaron muerte.

Latidos
L á g r i m a s
Son las lágrimas que siempre
acompañan las penas,
sortijas perdidas del alma
que horadan el mármol,
que aquejan la tierra olvidada.
Hoy puedo acariciarlas en su ausencia infinita
y hacerlas mías.
Apenas si se parecen a la lluvia
que anochece las tardes,
carnavaleando adioses con arcoíris
vacíos de abrazos.
Apenas si existen en su salada transparencia,
de agobio, de suerte abandonada
en los bosques umbríos,
que apenas si perciben que tus ojos
ya no reflejan el círculo macabro
de amaneceres truncos.
Si acaso me entregan descoloridos mensajes
de desdicha, sepan entonces,
que una jauría de esperanzas
las espera siempre en la comisura del tiempo,
en el tablero de una vida, demasiado austera,
para ser verdad.

Latidos
L a s C a r a c o l a s
A los setenta años mi padre (jubilado ferroviario y comerciante)
decidió comenzar lo que sería su último proyecto: recubrir
enteramente con caracoles su casita en Mar del Sur. Así todas las
mañanas, de noviembre a marzo, recorría las infinitas playas
recolectando caracoles de distintas formas y colores. Al llegar a
su casa los seleccionaba y los guardaba en antiguos tarros de
galletitas .Los pegaba durante la tarde, combinándolos con
piedras de colores, siguiendo una planificación previa en cuanto
al diseño de los dibujos con temas marinos que iban surgiendo de
su imaginación. El tanque de agua, la vereda, el patio trasero, la
parrilla, los bancos, todo fue objeto de su desbordante
creatividad. El resultado, difícil de describir con palabras, fue
motivo de elogios de todos los turistas que, desde distintos puntos
del país visitaban una de las pocas atracciones de Mar del Sur.
Mi viejo los recibía, los hacía pasar y les cebaba mate, a veces
les contaba alguna historia, mitad real y mitad producto de su
fantasía , o les vendía algún collar de caracoles. Murió a los
ochenta y dos años habiendo concluido su proyecto. Aun lo
recuerdan los habitantes permanentes de Mar del Sur y algunos
caminantes dicen haberlo visto en algunos atardeceres rojizos de
aquellas playas serenas.
Las cenizas del cielo otoñal
tiñeron esa mañana
tu adiós definitivo.
Adiós de palabras escondidas,
de libros gastados
de brisas marinas.
Despojos de silencio
brillaron inmutables
en tus voces pobladas de sueños.
Hoy los retoños se abrazan
a tus versos, al viejo galeón
en la encaracolada
pared del sur.

Latidos
Y seguimos escuchando
tu sabio rumor,
construyendo, construyendo…
la inagotable cascada
de vida, de proyectos,
en el indómito mar
de tu infinito.
Cuando tu corazón se detuvo
comenzó a latir tu inmensidad.

Latidos
L o s M u c h a c h o s d e a n t e s n o
u s a b a n G o m i n a
El término “antes” es tan relativo, que convierte al título de este
escrito en una falsedad según el punto de vista o la ubicación
espacio temporal de quien lea este relato. Por ejemplo: para
quienes transcurrimos nuestra infancia durante la década de los
cincuenta, los hombres de la época SÍ usábamos gomina. Tanto
es así que esta marca: Gomina Brancato, pasó a ser el nombre
genérico para todo fijador. Lógico que algunos traidores usaban
Lord Cheseline o Profesor Gherard y decían usar Gomina. A la
noche nos entreteníamos deshaciendo los pegotes que nos
dejaba este peinado Glostora en nuestro corte “media
americana” que nos hacía Cholito, el peluquero tanguero del
barrio. Mi padre escuchaba en la radio a válvulas, el “Glostora
Tango Club”
“Eran otros tiempos aquellos hermano”: nos calefaccionábamos
con la Volcán a vela que funcionaba a querosene y usábamos
un recipiente llamado alcuza para ponerle alcohol de quemar a
un disco de hierro que peligrosamente pendía sobre nuestras
cabezas y que hacía las veces de calefón para ducharnos con
agua caliente.
La puerta de calle permanecía sin llave durante el día y el
lechero, que pasaba en su carro tirado por caballos (aclaro que
vivía en pleno centro de Lomas de Zamora y no en el campo),
entraba, pegaba su grito característico y allá salía mi mamá con
su lechera. En ella vertía la leche “el vasquito”, como le
decíamos a aquel muchacho, que con destreza maneja con su
mano sin falanges el pequeño tarro con el que sacaba la leche
del tarro grande de lechero que bajaba del carro. Después
había que poner la leche junto a otros alimentos perecederos
(como decimos hoy) en la “heladera”. Ésta en realidad consistía
en un cajón de lata con patas donde poníamos una barra
grande de hielo que mantenía frescos los alimentos. Más
adelante ya íbamos a manguearle cubitos a la vecina de
enfrente que había logrado comprarse una heladera eléctrica,
de las primeras Siam “a bolita” a las que tuvo acceso la clase
media baja.
Con nuestro peinado a la gomina íbamos entonces a la escuela,
balanceando el portafolios de cuero, que sobrevivía indemne

Latidos
hasta sexto grado (cuando concluía la escuela primaria) las
patadas que algún “vivo” le daba para hacértelo caer de la
mano.
Era el aplacador de remolinos que nos daba ese aspecto
planchado y durito que acompañaba al tieso guardapolvo
blanco homogeneizador de las escuelas sarmientinas, que había
pasado por el almidón Colman y por ese cilindro azul marca
Brasso, que puesto en el agua del enjuague, le daba blancura a
nuestro uniforme de niño y de escolar. Era el símbolo de pulcritud
necesario en los actos y desfiles patrios a los que asistíamos con
los guantes blancos y los zapatos de charol brillantes que con
sumo esfuerzo nuestra madre había comprado en Grimoldi, junto
a los Gomicuer de suela de goma que usábamos para todos los
días. Éstos últimos sólo eran reemplazados por las botas de goma
con que pateábamos los charcos los días de lluvia en los que
usábamos la capita Aguamar sobre el guardapolvo en cuyos
bolsillos guardábamos los sobrecitos de gofio junto a las figuritas
(de cartón y de chapa) con nuestros jugadores de “fobal”
favoritos y las bolitas japonesas.
Por eso desmiento: la gomina fue nuestra inseparable
compañera, en los patios de las casas chorizo, en los cumpleaños
sin animadoras infantiles, en las sesiones de fotos con flashes de
magnesio, en los horribles velorios caseros, en las inigualables
fiestas de casamiento de la época, en los días feli-tristes de la
infancia.

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