Descenso al ser

Descenso al ser Cristian Piné Descenso al ser 2011 Cristian Piné crpine@gmail.com www.crpine.blogspot.com Caer El número convierte a la luz en efímera materia, en sólida miseria que lentamente vierte la sombra sobre el barro amoratado, el polvo circulando por la arteria. La cifra ha sofocado el incendio que pudre los metales, las fauces animales de ardor metalizado. su química deshace el vaporoso silencio que recubre las señales. La ciencia deja un poso en la garganta seca de los viejos, la idea esconde lejos el ritmo sigiloso que surge al replegar en un latido el pálido rumor de los espejos. En el descenso al ser desaparecerá cada sentido: olfato, vista, oído gusto y tacto. Sin ver los amargos aromas del violín, la mano aún palpará lo no vivido. Cayendo I El mundo en las alturas es vidriado, cerámica que envuelve y nubla el esqueleto de la atmósfera, con el cráneo vivo, avivando en las voces movedizas que fueron quietud enardecida en el espacio. Desde lo alto algo piensa y nos ofrece un latido apagado en la pregunta como dos movimientos hermanados y huérfanos, que fueron la mecánica que ordena la física terrible de las rosas, las rosas abrasadas por su propio ideal, la rosa revolviéndose en las tripas de los autorretratos, huyendo de los dedos del filósofo como el alma que cae de bruces con la vida temporal y lenta, sin embargo. Aquí, donde un sustrato más solar evapora el color del mar contaminado, permanece la forma de los globos que orbitaban sin orden la nube sola y única que cubría los ojos del extraño. Para el tuerto que quiere ver profunda la noche y la distancia que vive entre lo próximo, que viva en el lugar donde sentarse y esperar que no ocurra nada, y que no le agite la luz violenta de la lejanía. Para el que quiera ver la finitud del mundo, que se siente en la roca sin huella. ¿Existirá otro sitio sin huellas sobre el cuerpo o el humano se afirma en el tacto del otro? No sabrás responder con la boca protegida debajo de la tierra buscando una laguna, o quizás unos padres que siempre duermen. No, sabrás parar la lengua tras los dientes, pero te faltará fuerza para arrastrarla, unos pulmones nuevos que puedan estallar hasta la voz, un hijo que te escuche o que al menos te nazca con la necesidad y que desaparezca con el súbito crujido de los muebles en la madera inmóvil. Éste es el sitio exacto de las cosas el sitio en que estar, morir desocupado, porque hay permiso para desistir de la escalada rígida a la vida y contestar preguntas con un lance de dados, sin que a nadie le importe, sin que a nadie le importe que dependas del azar. ¿Quién no haría caso al que va corriendo sin sentido por las calles cortadas, por las calles de un único camino que seguir? Aquí no existe el miedo a la locura horizontal y libre, tampoco existe el vértigo, pero hay error en tan perfectos cálculos, como hay errores mínimos en la esfera que mide las esferas cautivas en el mundo, y son esos errores los que arrastran el cuerpo hacia el error de los sonámbulos. Las alturas pervierten en la altura, en las alturas se pervierte el hombre: ya no hay baile en dos pasos. Si algo hay que se acerque tan sólo es uno mismo por la espalda, uno solo invocado por explicar su nombre al escéptico. ¿Tienen nombre o no son más que ojos reflectantes, un torso y cuatro miembros, una silueta obviada, un mar bajo los árboles, un relincho anunciando lo que no se sabía, quizás? No hay ningún descanso porque no hay que ocupar la dimensión, no quedan dimensiones que puedan suponer los sabios. Se resbalan en la lupa que mide el año luz, los poetas tropiezan con el mismo espejo que anticipa la muerte de las rosas, las que siguen quemadas en la idea. Todo lo que aquí cabe, cabe sólo en la cima de una roca que siempre acabará cediendo, falseando los eclipses, pero es cierto que las retinas arden, también los párpados si impiden el paso de la luz. Aquí quedan verdades varadas en el vil acontecer de los astros y el tiempo inexistente. Vanas realidades no guardan su valor en este territorio negado eternamente, incansable universo que renace de sí mismo en el fin de cada error y de cada impulso. Nada ha de comprenderse nada ha de renacer. II Caer en la costumbre por salirse del círculo que el limbo alimenta con pan evaporado, con la frágil corteza de los hombres, rígida hasta el fragmento. Caer, caer, caer, querer caer, subir a ritmo de silencios que no aparecen en las partituras, silencio de quietud, palabra que razona por si misma y vive sin la boca y sin la vibración. Querer caer y dar con el diamante indefinido y casi indefenso ante el eje rotatorio que vierte el magma sobre todo su alrededor. Querer caer, caer de inercia, sin valor presente, sin presencia de los músculos. No hay valor sin presencia de la carne, sin átomo no hay trémulas formas de derivar por el fino cordón que empuja las ideas contra el mundo. Tener la sensación, esa sensación de caer, caer, caer, caer, caer. Tener la prisa por caer, caer, caer, apresurarse por ver lo viviente respirando de forma imperceptible, corriendo tan discreto como caen las almas delante de esos vanos animales, máquinas del mundo, tráfico de la tierra, de sus rocas, del agua, de los restos de aquellos animales con los que no comparte mismos órganos. Empezar el descenso con un pie de otro tras el otro pie. Con pasos desmembrados, entumeciéndose como una voz que comienza a doler y vive en el estómago. Así es mejor caerse, sintiendo los impulsos del imán que resiste en el centro de la piedra a la eterna pulsión de lo que quiere ser algo desde la nada. Si todo vuelve al fondo, todo cae, cae, cae, cae; en la hora sin sentido todo cae, en la insistente palabra la significación acaba en un suicidio acompasado. La palabra no vale y nos sobrepasa, y tendrá que caer para tener alguna utilidad en el contorno de las oraciones y de los artesanos y de los que hacen vida del temblor y de los que al temblar reconocen el símbolo perdido, varado como un pez de alquitrán en el límpido océano. Caer como accidente, caer como correr con los brazos abiertos por estrechos pasadizos de niebla, caer como si al ser se evaporaran las cuerdas infinitas que entretejen el lienzo acuoso de la altura, caer como callar. Caer como caer, caer como un insecto con sus alas envueltas en vapor, caer como caer, caer, caer como algo necesario, suficiente, improbable; querer caer a pasos, y convertir la tierra seca en cuerpo que camine hacia atrás por el terreno suave de los acantilados, hacer del sol un ser para querer caer en lo visible. Caminar con decisión para alcanzar la paz que dan el divagar y la extrañeza, la dicha de caer sobre los elementos que descansan en el círculo de su vacuidad, elementos creados por el hombre y la luz, Inventar la caída con estos elementos incendiados hasta abrir el vacío entre el hombre y la fuerza, fuerza más grande que la gravedad. Caer como beber de las entrañas, querer caer, querer dejar la idea dentro del cofre del cerebro impenetrable y después deshacer la cerradura con un golpe constante con el dorso del párpado. Caer desde los párpados al ojo, caer y descender desde lo inhabitable. Caer, caer, caer, caer, caer y volver hacia dentro, crear una conciencia que se cuestione en todo momento o caiga, o caiga, y caiga en la profundidad que acompaña al descenso. Querer caer, caer en el intento imitando el dolor de los descalzos. III El descenso es difícil sin disponer de carne que lata como el hierro enrojecido, pero es el no saber lo que hace al hombre polvo feliz y compartido en la boca de todas las rapaces imágenes del viento. Descender con el cuerpo condensándose, conquistando el volumen, degradando el preciso pensamiento al nivel inferior de la palabra, dándole un fondo gris al día, un marco de brillantes arrecifes al límite inconcreto del reino de los náufragos. La mano se define en golpe, la cabeza en cuenco donde espera la vejez, las piernas se convierten en aviso lejano para que las orugas abandonen su profunda labor de hacer camino a través de las nuevas criaturas, y los pies descienden de los hombros con la digna intención de interponerse y no dejar espacio entre los paralelos universos posibles de las cosas. Los ojos desentrañan la luz y su veloz manera de nombrar el universo oblicuo y diminuto, y con esa visión desaparece la rosa dentro de su propia idea, y ahora parece que arde entre la vertical diafanidad de la naturaleza. Además aparece el labio lentamente en plena sincronía con los ojos, señalando el lugar donde reposan los dientes tras dejar la boca y su inmediato temor en la distancia. Se hace sólido el ruido como un fémur chocando con su rótula en una sucesión de música interna y tensionada. Se recompone el tacto en impulsos eléctricos en la falsa inminencia del amor humano, en la ficticia cercanía. Los armónicos caben en el extenso espacio sensible de la piel, al expandirse ocupan la corriente del aliento estancado. La rosa huele a leña, se pierde su verdad en la memoria, su idea primitiva en el centro del rostro, también en la palabra potencial y líquida, en la punta de los dedos. Muy cerca se agitan las partículas de la mugre y reclaman su terreno un sitio en la nariz para que inunde el cuerpo de fracasos y recuerdos candentes Así se hace la vida, sólo basta calor y dimensión, combustión espontánea y la persona que albergue las moléculas. Todo esto en el descenso, en el simple caer en el viaje sin punto de partida, en el destino múltiple, en la meta impalpable y recurrente, en el querer caer, en la voz giratoria. De pronto algo aparece, en calma se presenta como entorno, como el alrededor del mar y de la tierra, del músculo y el hueso. Da su mano en medio de lo que parece ser el aire y le pide a una sombra que frene la caída de su peso, que al fin tome conciencia del espacio que oprime la entropía, la física del mundo y la reduce al leve movimiento de las rosas. Algo aparece y pide una resurrección en la penumbra. Desciendo de una vez para morir de sus leves secuelas. Cayendo ya soy yo. Caído I Aquí el mundo y su materia reposan sobre el vidrio despedazado y sobre la arena caliente, materia prima del reloj. Ahora he tenido la ocasión de caminar por encima de la tierra llevando mi dolor a la mente de forma rápida y raída. Aquí el algodón también es blanco y se pega al cuerpo como un tatuaje impenetrable. La fruta es de colores vivos a modo de etiquetas que muestran la acidez interna de los pozos y de los dioses. He visto algunos de estos dioses esperando en el núcleo de las manzanas, exhibicionistas poderosos, mirones sin cuerpo. Me violaron al entrar en una barbería, me pidieron perdón en un extraño código de aire, me volvieron a vestir cientos de hombres, todos ocupando mis zapatos todos ocupando mis ojos con sus pulgares, me dieron tres monedas a cambio de una sola, de una moneda parlante, luminosa, charlatana como una mujer sin gatos, inquieta como un animal sin estatura. La publicidad se me aparece como una visión reveladora, un hombre con la frente roja a siglas me invita a peregrinar, a descender más de lo que he descendido. En la naturaleza habrá serpientes, pero en la ciudad hay personas sibilantes por el suelo; en el campo puede haber perros salvajes, pero en la ciudad hay perros salvajes con collar; en la naturaleza habrá aire limpio pero en la ciudad nadie lo necesita y el agua se filtra por las paredes. Por beber directamente de la tierra, topé con el vivo cadáver del olivo Los trajes delicados que no compro no los compra nadie, los días que no me toco nadie me toca, los platos de comida que no tomo no los quiere nadie, la noche y la sed, que yo no vivo la vive otro ser a mis espaldas. Hay personas en los bancos que parece que me esperan, mostradores irrompibles y hay un hombre con un falso nudo en la corbata que tampoco me está esperando. Sin embargo, yo espero en el centro del callejón y en las tierras altas del mar a que alguien esté esperando algo en el mismo sitio. Aquí también hay rosas pero se vaciaron con un golpe seco y azaroso en su corteza. Quizás su savia esté vertida en otro lugar, no aquí. No sé. Quizás en otro sitio, en otra idea. ¿Qué será esta idea, que será la presión que siento en la clavícula? A lo mejor alguien desciende y me espera en el callejón en el que respiro los segundos de estar solo. Me sentí al descubrir la lluvia como si fuera yo el que cayera y arrastrara el barro hacia el interior de los edificios. Me sentí como un ángel subterráneo que almacena las piedras más pesadas en el fondo, alrededor de la basura orgánica del hombre. Tuve la necesidad de contarle a otros hombres mi metáfora y la historia imaginaria de mis padres. Salí a la calle con una pistola creyendo que era un símbolo, nada más que un símbolo peligroso, una luz fértil de la que nacen las polillas. Todo el mundo me saluda como si necesitara alguna indicación de que estoy vivo. Por eso cada día recibo en el cuello un manotazo. Ojalá fuera más fácil saber que uno vive y no se inventa la brevedad de sus relatos. Ojalá fuera cómodo caer. II Caído es el hombre que hace pan con las manos, caído es el que sobrevive en el horno de la industria, caído es el que espera en el final del callejón, caído es el que subasta sus poemas, caído el que cruza las lagunas desnudo y solo. Todos ellos caídos, quieren subir, no saben adónde pero quieren un ascenso con el mismo deseo con que se espera un riñón, unos pulmones congelados, un coche caliente y extensible. Su mente a veces desciende, luego cae; vuelven a ascender a la memoria a un lugar más pálido que la palabra, más frío que ese extraño lugar sin clima. Caídos los mortales, han caído, caídas las mujeres que creen en los espíritus, caídos los señores de las huertas y el espacio, caído el que mira con lupa las estrellas, caído el que duerme por las tardes, caído el que palpa su propia herida, caído el que pide un empleo, caído el que envuelve su cabeza con espuma. Caídos y sin saberlo, ascendentes fugitivos del cráneo. Yo caí y apenas puedo recordarlo, apenas puedo saber si caí o aún he ascendido de otro lugar más difuso donde la rosa no arde pero impregna cada partícula de arena con sus pétalos. Caídos los ahogados, caídos los que venden insectos, los que venden prisa. Caídos, caídos, caídos los que reciclan el petróleo, caídos los que caen de las estatuas, caídos los que vuelven y se quedan. Caídos, caídos, todos caídos, han caído. Todos ellos han caído, han caído como el acero flexible, con un silencio seco. Siguen mis pasos y ahora quieren regresar al horizonte blanco y tibio, quieren volver sin saber adónde, sin conocer el ritmo sincopado de la mente que suena en la memoria, en la última lucidez del hombre. Quieren ascender, subir, los catedráticos de la metafísica, los marginados, los del límite de la ciudad para encontrar la nube fosilizada, el grito primario y concéntrico, la madre de todos, el pan innecesario. Subir, quieren subir, quiero subir en todas direcciones hasta encontrar un cuerpo invisible y relajado, hasta encontrar el mundo del color cayendo. Realmente la metáfora nos acerca hacia aquel territorio del descanso eterno que niega el espacio. Si alguien muere, le imaginamos con la mortaja ceñida, con la cara limpia y el pelo ondulado, elegante al menos, pero hay algo más lejos de esa imagen que no se imprime en este lugar, en este lugar donde nadie me espera, ni me huye, donde no hay errores de los que poder resucitar. Caídos, caídos, caídos, caídos los pobres y bienaventurados sean. Todos ellos han caído con inmediatez y se han encontrado desnudos y sin oficio que pague sus zapatos. Han caído en medio de un rito literario, en el círculo ceremonial del agua. Yo recibí un nombre directamente por la boca. Quieren ascender todos ellos, pero no lo saben, ni siquiera yo sé si he descendido, o si el ser es un segmento temporal en la vida del dios. Todos ellos quieren ascender, todos como un segmento vivo de su cuerpo. III El ascenso es difícil y no depende de la voluntad, depende de la descomposición de las montañas, depende del caudal del río en el que caigo, depende de cuanta solidez haya en los huesos. Poco tienen que decir los médicos sobre este contorno pudriéndose en el centro de sí mismo, despedazado como una roca que alcanza el cielo. He aquí un yo despedazado y sin pronombres. Estos ojos que desconfiaron de los peatones aleatorios, de los perros con dueño y con bozal, ahora sólo alcanzan a ver el sudor blanco que los cubre. De repente la luz nace sin foco y sin aviso para hacer de mí su meta y su final. Ya no me ahogaré en el sueño que me dejaba al borde de la espiral del párpado. Éste no es el sueño primero, es el sueño recurrente en el que un hijo mío se deshace. Y ya sin ver se incauta el tacto, el tacto del azul intenso en la cintura, abrupto como un color de ojos, opaco como la pupila amplia. Sin ver tampoco quiero tocar los escalones ni quiero sentir con los dedos tan cerca la rígida piel de los caballos. La subida desde un centro velozmente por sus radios distorsiona la voz y la concentra en un punto de energía que justo antes del rayo desciende. En la oreja hay labios que marcan el ritmo eléctrico del vals, el blues lento y presuroso, las sonatas poderosas de piano que nacen y agonizan en la percusión y en la muerte de las tubas, en la muerte del arco y el violín. La rosa se toca y se desprende de la tierra, también arde, pero en el ascenso, al segundo, se evapora y el olor toca el cerebro y su corteza, y va dejando sitio a la verdad. Así el olfato es más que esclavo y guardián de la vida, y ya no guarda, ni es la vida que de noche te cubre con una cicatriz. El aroma que me ayudaba a dar pasos gigantescos por los valles, ahora es breve como una breve lumbre que se apaga. El caramelo de barniz que pasaba por mi lengua todas las noches se ha quedado en el estómago para siempre, como una mala digestión o una ulcera viviente. El plomo tan dulce de las tuberías, el dulce plomo que, de tan dulce, inflamaba la garganta, no volverá a ser sarro entre los dientes. Sabe el sabor a sal en el ascenso. Alguien aparece, de pronto, me da la espalda y me dice su nombre, que es mi nombre oprimido entre sus brazos. Me enseña su ropa y es mi ropa, me tiende su mano y es mi mano en otros dedos. Se queda con todos mis rasgos, mis queridos rasgos de infeliz. Lleva una rosa clavada en su chaqueta y se aleja al ritmo de su partida. Ascender para errar, para abandonar el cuerpo en el falso acontecer. Índice Caer, 2 [El número convierte], 3 Cayendo, 4 I [El mundo en las alturas es vidriado], 5 II [Caer en la costumbre], 8 III [El descenso es difícil], 11 Caído, 14 I [Aquí el mundo y su materia], 15 II [Caído es el hombre], 18 III [El ascenso es difícil], 21

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