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Poesia intercultural

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Rafael Lacalle

Selección de poesís del mundo realizada por D. Tomás Yerro

Educación
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Antología de Poesía Intercultural
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INDICE
POESÍA CHINA 詩 歌 中 國
訪 問 的 洪 流 阿 羅 約 布 蘭 科 我 越 阿 羅 約 布 蘭 科 ， 在 狹 窄 的 通 道 當 新 的 極 光 ， 劃 破 早 晨 的 星 星 擺 脫 的 陰 影 。 1 我 從 無 看 男 數 見 人 的 在 走 島 瞬 過 嶼 間 的 封 傳 路 鎖 遞， 徑， 2 自 然 的 綠 色 和 金 色 的 顏 色 天 波 雲 我 怪 空 光 在 徘 物 趨 粼 海 徊 銀 於 粼 上。思 尾 永 的 緒 恆 水 聯 的 域。 翩， 藍 色 3 鏡 子， 我 衰 唱 退 旋 與 律 夕 增 陽 長 中 午， 並 停 止 在 黃 昏 。 然 後 我 看 著 反 射 4 通 過 他 的 家 鄉 流 快 速 運 行 現 場 照 亮 的 月 亮
Visita a los torrentes del Arroyo Blanco Atravesé el Arroyo Blanco, en su estrecho cauce 1 Cuando la Aurora recién, hendía la mañana de estrellas y se desembarazaba de las sombras. 2 Y vi, de paso en un instante, desde los trillados caminos de los hombres, Innumerables islas acordonadas con los colores verde y oro de la Naturaleza El cielo tendía el espejo azul de la eternidad, sobre las aguas relucientes. 3 Las nubes se hacían a la mar. Mis errantes pensamientos, divagaron , donde los monstruos de cola de plata recorren velozmente sus arroyos nativos Canté melodías que crecieron al mediodía, menguaron con el atardecer y cesaron al caer la noche. 4 Luego busqué el reflejo de los aleros de las casas, en medio de los campos iluminados por la Luna
藍 河 EL RIO AZUL, * ( Una joven pariente de la princesa Azul , que no había sido llamada , para formar parte del cortejo de la Princesa el día de su boda, es llamada más tarde y canta con alegría por la buena noticia recibida, comparando a la Princesa con un río) El río Chiang sus brazos tiene.. La princesa no me llevó a su boda, No me llevó, pero luego se arrepintió El río Chiang sus islotes tiene.. La princesa no me llevó a su boda, No me llevó, pero luego lo arregló El río Chiang tiene el afluente T uo* La princesa al ir a su boda, no pasó por mi casa Pero me silbó y me cantó. *El afluente T uo es la joven pariente * Azul Se dice en chino Chiang
貝 洛 GUAPO Un hombre guapo me esperó en la calle. Me arrepiento de no haberle acompañado Un hombre gallardo me esperó en la sala. Me arrepiento de no haber ido con él Me pondré mi chaqueta ligera de tela y mi falda de cáñamo, bordadas de flores Tíos míos, hermanos mayores y menores de mi padre, Enganchad los caballos para llevarme 阿 帥 的 男 人 在 大 街 上 ， 我 等 待 著。 我 後 悔 沒 有 陪 同 個 英 俊 男 子 在 房 間 裡 ， 我 等 待 著。 我 後 悔 沒 有 去 與 他 我 把 我 的 光 羽 絨 服 面 料 我 的 麻 裙 ， 刺 繡 花 朵 我 的 叔 叔 ， 老 代 和 年 輕 的 兄 弟 姐 妹 ， 我 的 親， 順 利 高 達 馬
MELOCOTONERO LOZANO (Tao Yao) La canción celebra la excelente preparación de las jóvenes casaderas 1 El melocotonero luce su lozana juventud. En sus flores reverbera la luz de sus esplendores. Estas doncellas van a celebrar sus bodas. Perfectamente preparadas para esposas y para el hogar. 2 El melocotonero luce su lozana juventud. Sus ramas están cuajadas de frutos. Estas doncellas van a celebrar sus bodas. Perfectamente preparadas para esposas y para el hogar. El melocotonero luce su lozana juventud. Verdea brillante su tupido follaje. Estas doncellas van a celebrar sus bodas. Perfectamente se adaptarán a sus nuevos parientes. 3 VIDA DELEITOSA (k AO p AN) 1 Vive feliz en su choza, al borde del valle. Allí se dilata su gran corazón, Allí duerme, allí despierta solitario. Jura nunca olvidar aquella vida. 2 Vive dichoso en su choza, de la montaña agreste. Allí se espacia su corazón, Allí duerme solitario, allí se despierta y canta. Jura no dejarla jamás por otra 3 Vive contento en su choza sobre la meseta. Allí enferma este gran hombre. Solitario, allí duerme, allí despierta. Jura no decir jamás a nadie su dicha
RÍO NEVADO Un centenar de colinas y ningún pájaro; Un millar de sendas sin una huella; Una barca solitaria; una cobertura de bambú. En el frío río nevado un viejecito pescando SOBRE LA TORRE DESDE LA CUAL SE DOMINA EL RÍO Junto al río se yergue la torre de cien pies de alto; Por allí pasa una extensa carretera de mil millas: Contemplar el lejano horizonte desde esta altura Me basta para confortar la mente y el corazón. Los correos no se detienen a todo lo largo del camino, Los soldados se precipitan hacia sus guarniciones. En tiempos turbulentos Siento de manera especial que es bueno estar ocioso. Ahora que he pasado los cuarenta, En verdad no es demasiado pronto para que me retire. Déjame que ahora limpie los vestidos manchados de polvo. No es demasiado tarde para que retorne a los cerros.
MAÑANA DE PRIMAVERA Durmiendo en primavera no se advierte el alba Hasta que por doquier resuena el reclamo de las aves. Pero anoche oí el estruendo del viento y la lluvia Y me pregunté: ¿Cuántos capullos se habrán dañado? DE PASO POR EL CORTIJO DE UN VIEJO AMIGO Un viejo amigo preparó un pollo y un budín de mijo. Y me invitó a comer a su casa de campo. Verdes árboles circundan su cortijo. Los cerros azules descienden a lo lejos. Frente a una ventana abierta el vergel sale a mi encuentro. Bebemos vino y charlamos sobre las moras y el lino. Espérame hasta el noveno día de la novena luna. Volveré de nuevo a saborear tu vino de crisantemo. VOLVER
POESÍA JAPONESA HAIKUS TRADICIONALES
BASHO Miré y había pan y quesillo en flor cerca del almendro Serenidad Se incrustan en las rocas chirríos de chicharra Luna de Agosto. Vagué junto al estanque la noche entera En la campiña, sin tocar cosa alguna, canta la alondra Bajo un mismo techo durmieron las cortesanas, la Luna y el trébol SOGUI Noche de escarcha: y sin cesar los patos dan aleteos TEIKA Va persiguiendo pétalos de cerezo la tempestad
BUSON Los días lentos se apilan, evocando un viejo antaño Se desenvaina la espada Tomokiri y canta un cuco Sopla el poniente, y al oriente se apilan l as hojas secas Se traga nubes y vomita cerezos: monte Ioshino Cada mañana ¿ Dónde va pensativa la Primavera? No me alojaron. Vi luces y en la nieve casas en fila Cae tan pronto, y se hace esperar tanto: corazón del cerezo. Sufriendo estaba y al subir una loma, zarzas en flor. SHIRAO Se va el Otoño y escondido en la yerba un arroyuelo. GUEKKIO Todos los años sufro distinto al ver irse la primavera
ISSA Flora el ciruelo y canta el ruiseñor, pero estoy solo ICHIRO ANDO Es una rosa TAIGUI Hay un horizonte que tiembla en una rosa. Hay un horrible mapa de sueños en una rosa. Y no hay rosa en una rosa La viajera extrema su elegancia hasta lo odioso ETSURO SAKAMOTO Viento de Otoño. Un mendigo me mira, comparativo KITO El ruiseñor unos días no viene, otro dos veces Subway Todos los días comparto un ataúd con los extraños. clavando de prisa mi propio ataúd, me dirijo a la ciudad para ser enterrado vivo. TAMIKI JARA Esto es un ser humano Esto es un ser humano. Mirad en lo que la bomba atómica lo ha convertido y cómo hombres y mujeres son reducidos a una sola forma. ―¡Auxilio!‖ quiere decir ese grito apagado que se escapa de los labios hinchados. Este horrible y calcinado caos que supura es un ser humano, esto es el rostro de un hombre
FUIUJIKO KITAGAWA Una máquina Las paredes de mi corazón Están hechas de acero, No vaya a ser que la sangre se escape como el vapor. Cualquier mujer que rompa esta pared será quemada como un pájaro bañado en su propia sangre KOÍCHI KIJARA Hacia allá ¿De dónde vienes? Desde una piedra ciega, del interior del capullo de una rosa. ¿Dónde estás ahora? Frente a un espejo que refleja aquellos que van a morir y aquellos que van a nacer. ¿A dónde vas? A un sitio, donde las alas de los pájaros no pueden llegar dónde los peces del mar no pueden vivir. IASO SAIYO Junto al mar Las estrellas son siete, los dorados faros nueve; innumerables las ostras blancas tras las rocas, pero mi solitario empeño es solo uno
SHIGUEYI TAUBOI El fruto De muy lejos viene esta tormenta que disipa el último calor del verano Un azul ultra terreno nos llega a través del firmamento mientras el nuevo espíritu se prepara en nosotros Presuroso madura el fruto y, cuando viene la noche, zumban los insectos como si se tratara de una fiesta o como si estuvieran orando. Mientras el tiempo se amontona sobre el tiempo, giran en lo alto las estrellas y el movimiento de los cuerpos celestes encuentra eco en mi sangre Un fruto madura lentamente en mi corazón. Yo no conozco su dulzura, sólo sé cuán dura y amarga es su semilla VOLVER
POESÍA INDIA
DESESPERANZA Sentado medita aquí, santo abuelo, a la vera del camino te espero; trepidante alma de niño guerrero ansía abrazarte, tener consuelo Corazón profundo, pájaro en vuelo, de pie espero al eterno compañero, hondas huellas cuento, no desespero incansable busco tu sombra, abuelo Mensaje entregado ya entre las sombras rostro pálido, en el patio sentado preparas tu viaje final, me nombras Entrega tu espíritu fatigado, tu cuerpo descansará en penumbras, tu voz bajo la tierra, ya enterrado
MORADA DE JAGUAR Creciste siempre persiguiendo el cielo, extensas raíces te sustentaron – tu espíritu en el frío intenso templaron morada eterna del Señor del suelo. Tzonte vitz del jaguar eres consuelo, espíritus verdaderos te rodearon, viajeros lejanos ya te admiraron, rogando viene el del cercano suelo. Pies sangrantes llegan a suplicarte, anhelan hallar el rezo original, tus hijos quieren hoy reverenciarte. El alma entrega ya el cuerpo terrenal, en el frío invierno quiere abrazarte, busca en ti la luz del camino final
AVE COLOR DE LIBERTAD Un instante de loca algarabía del cielo, obsequió al hombre un trozo de su azul manto, Prendida quedó entre sus ramas con su canto, mezclándose en la fría niebla a buscar consuelo. Surcan el frío aire, alas que demuestran su facultad, profundo corazón soñador, su canto alista, del cautiverio huye, evita la indiscreta vista, quiere disfrutar del aire, volar en libertad. Le acompañan las mañanas y tardes de tempestad, entre robles y peñascos transcurre su existencia, disfruta de la vida su gran benevolencia: trazo de cielo azul, ave color de libertad NEGRO . CELEBRANTE DEL CARNAVAL Tambores y flautas llaman tu futuro, palabras floridas llenan tu mente, de los grandes señores el conjuro, súplicas nombran tu cuerpo presente El carnaval te anuncian, es seguro, hará la fiesta el Pasión saliente, la esencia elegida es del más maduro, ayudará al sol, gran combatiente. Tizna cubrirá su rostro para el mal, ulularás cual pukuj a su farsa, invitando a la gente muy informal; esencia de la fiesta es tu comparsa, Negro : alegría de aspecto fantasmal, danza y teatro que el Carnaval engarza VOLVER
POESÍA PERSA
« Visita del joven Shakîr Wa'el a Granada » Con la ceguera azul de los que vuelven de alta mar llegué a Granada y la vi transparente peinada de sueños en su jardín de noches. Bebí sus destellos en las fuentes y conocí el licuado sexo de la nieve. Respiré sus sombras y llené mis pulmones para futuras alboradas. Ahora que mi padre me reclama con lágrimas de arena me duele alejarme de su aroma. Un jardín propio por un mar de altura, una jaula cerrada por un cielo abierto, mis dos ojos por una estrella lejana, y por tu amor ¿qué puedo darte yo por tu amor? no tengo nada que valga tanto.
La soledad es oír como se apagan las estrellas sobre el firmamento en desorden de tu pelo. Y la tristeza un ventarrón vacío que al amanecer se vuelve caricia. Eres un libro expuesto a la ventisca, ave trémula en el paraíso, manojo de plumas que oprime mi corazón. Mis sueños vuelan por tus verdes silencios, y mis labios de vino se humedecen en las dulces sombras que tu cuerpo deja. Solitaria banderola de aire traspasada y libre así es mi pasión flameada por tu mirada ciega. En mi corazón los deseos se elevan hacia un cielo de hierba y bajo mis pies se deshacen los senderos como si fueran de nieve La temperatura del alma llega aquí a igualar la de las flores.(Pero no pretendo soñar) Para los ojos es bueno seguir el rastro bicolor de las mariposas. Pétalos sin destino, jeroglíficos al sol. Se posan en la quietud del mundo, y turban mi espíritu.
L as claras noches de tu piel oscurecen mis ojos extranjeros los echaré al agua como dos peces para sentir el aleteo de tus párpados. Te esperé, te esperé y sólo llegó hasta mí el brazo desnudo del amanecer. Buscando la libertad he terminado a las puertas de tu prisión y ya no conozco otra llave que tu amor. ¿Cómo será el mar sin ti? ¿Se convertirán en arena mis recuerdos? Me estremezco bajo la lluvia fina del olvido pero mi embriaguez de ti no la he perdido.
Yalal ad-Din Muhammad Baljí 1 Muestra ti rostro, que anhelo campos y jardines floridos; abre los labios, que azúcar en abundancia yo anhelo 3 En tu vecindad, oí el tambor del halconero; he vuelto porque es el brazo del Sultán lo que yo anhelo. 5 Tu rechazo en el umbral ― 2 ¡ Sol de hermosura ! ¡ Oh, tú, sal un momento entre las nubes porque ese rostro radiante y luminoso yo anhelo. 4 Dijiste con gracia picara: ―No me molestes más, ¡vete!‖ Tu decir: ― No me molestes más, vete‖, es lo que yo anhelo Vete, el Señor no está en casa‖ Tu gracia y aún tu rudeza en el umbral, son mi anhelo 6 El pan y el agua del cielo son un torrente traidor: 7 Como Yacob me lamento Yo soy un pez, un Leviatán, y lanzo gritos de pena; el mar de Omán es mi anhelo. la dulce faz de Yusuf es aquello que yo anhelo 8 Por Dios, que sin ti este pueblo 9 En las manos, una copa es la cárcel para mí y del amado unos rizos: Salgo afuera y vago; así, danzar en la plaza pues montaña y desierto anhelo del mercado es lo que anhelo 11 Mi alma está fatigada del tirano faraón. La luz de Moisés, el hijo de Imran, es lo que anhelo 10 Mi corazón ahíto de estos débiles amigos; el León de Dios y Rustam, hijo de Zal, son mi anhelo
Sa'id al- Bistamí C uenta lo que le ocurrió a una pareja de amantes cuando ella enloqueció y empezó a delirar e insultar a su enamorado. Los amigos de él, le requerían: "¿Cómo puedes amar a una mujer que ha perdido el juicio y te maltrata?" Pero él les respondía: "Antes no la quería por su cordura, ahora tampoco la voy a dejar de querer por su locura. La quiero simplemente porque es ella. Y loco también es el que ama." Ayer subí por las cuestas empedradas de tu atalaya, cuando el velo del atardecer dejó de arder y Granada se ensombrecía en los ojos de una gacela preñada de brasas. Te rondé a medianoche por veredas y terrazas polvorientas de luna, trasegando mis sueños a cielo abierto, c on el vértigo de estar tan cerca y tan distante. Hallé tu casa encendida, las ventanas de tus aposentos abiertas y las de tu alma entornadas. Adiviné cómo ordenabas tus utensilios domésticos, tus libros y tus deseos antes de dormir y en un silencio imantado de estrellas llegué a oír tu voz entre los muros como fina alfaguara.
CARICIAS Caricia es también tu mirada la brisa de tus pensamientos el jardín de tu pelo tu manera de retirar el cuello tus hombros de luna en sombra tus pezones en la tormenta de tus vestidos el oasis en reposo de tu ombligo las riberas mayores y menores de tus labios tus muslos fluviales la pulpa frutal de tus rodillas tus pies tus dedos tus uñas de colores y tu sonrisa también que rompe el cielo. Abu Ahmad Ibn Sa'id : Al - Andalus Es una idea antigua mantenida por los sabios de Persépolis, que la tierra es un animal que se alimenta con la boca en Bagdad, los ojos en Damasco y el ano en el país de los frany. No te sorprendas pues de la dulzura del paisaje porque Granada cae a la altura del corazón. (1) Aún me corta tu frío aliento transparente, la brisa de tus besos sin labios, tu oscuro pelo lloviéndome en la boca. Tus manos viajeras, tu cuerpo tibio y vegetal, la fronda de tu alma en esa tarde de árboles y viento. El cielo deja un brusco brillo, un temblor cercano de hoja suelta en los estanques manchados de noche, ahora que ya no tienen peces, rompiéndose el agua en mi interior.
La tierra es habitable hasta donde alcanza tu mirada como el mar silencioso de tus ojos. Más allá las tinieblas, los pueblos sin nombre, las ciudades que sólo brillan en la imaginación de las piedras. Y cuando tú te muevas toda la bóveda celeste Ahora que he crecido girará conmigo. como duna frente al mar ahora que tengo los años de la arena hubiera podido darte todo el viento de mi amor. Entré en tu jardín oscuro con la pálida luna por el sendero del viento Cuando haya acabado desde entonces ruedo como lluvia sobre pétalos de beberme una a una las estrellas descubriré tu estela fugaz de la inquietud al deseo como un ave que anidó un día en mis costillas. Oigo tus cabellos cuando caen como lluvia y me pregunto si tú lo sabes. Un amor que se va es como desandar un camino se reconoce el paisaje pero se siente uno perdido. Bajo mis pies la hojarasca crepita en el silencio de las veredas. La escarcha de mi alma resguarda el amor helado en mis venas. Después de las tormentas las palmeras se dejan acariciar por la brisa. Sobre nuestros lagos interiores el viento no se detiene. Escucho el corazón de tu sombra siento tu pulso de paloma huída sólo la luna ilumina la neblina de mis sueños donde una vez te quedaste muy cerca de mí.
En los desiertos azules resplandecen las estrellas del mar que los cubrió. De mi amor que era como un río que se ensancha ahora sólo queda un hilo de agua entre las rocas. Durante muchas noches, no verte, fue como estar ciego. El olor oscuro de los árboles en mis sábanas susurros de alborada en las ventanas la estrella polar helándose, en tu pubis y la vida remota como una cascada de hierro porque tu silencio, llenaba mi silencio ruidosamente entre la gente. OMAR KHEYYAM : “RUBAIYYAT” ( Poeta persa siglo XI ) ¿ Por qué debe inquietarme lo que oculta el futuro ? La desgracia persigue al hombre temeroso. Alégrate y no tomes la vida muy en serio: las zozobras no alteran el curso del destino. Aprendí y olvidé. Llevaba en mi cerebro en orden mis ideas, cada una en su sitio. Viví inquieto hasta el día que vi lo imposible de afirmar o negar la más pequeña cosa. M e dieron la existencia sin consultar conmigo. Luego aumentó la vida día a día mi asombro. Me iré sin desearlo y sin saber la causa. VOLVER
POESÍA HEBREA * * No existe una palabra en hebreo para «poesía». Con el vocablo “shir” se designa un cantar o una melodía o un poema. La poesía semítica no consiste en versos rimados, sino en la correspondencia del pensamiento de sus miembros, o sea, un ritmo lógico que se llama paralelismo.
Joel 1,2-7 LA LANGOSTA ( siglo VI a.C.) Oídlo, jefes, escuchad, campesinos: ¿Sucedió cosa tal en vuestros días o en los días de vuestros antepasados. Contádselo a vuestros hijos, vuestros hijos a sus hijos, sus hijos a la siguiente generación. Despertad, borrachos, a llorar, gemid, bebedores de vino, que os quitan de la boca el licor Porque un pueblo invade mi país, apretados, sin número; sus dientes son dientes de león, tiene quijadas de leona Dela mis viñedo desolado y reduce las higueras a astillas, pela y descorteza hasta dejar blanquecinas las ramas
Eclesiástico 13,21 - 23 RICO Y POBRE ( 180 a.C.) Tropieza el rico: lo sostiene el vecino; tropieza el pobre: lo empuja su vecino. Habla el rico: todos a alabarlo; y encuentran elegante sus sandeces. El pobre se equivoca: le dicen: ¡Vaya, vaya! Habla con acierto: nadie le hace caso. Habla el rico: lo escuchan en silencio y ponen por las nubes su talento. Habla el pobre: preguntan ¿quién es? Y si tropieza, encima lo empujan. LA SEQUÍA( Siglo VI a.C.) Jeremías 14,2 - 6 Se enluta Judá, sus puertas desfallecen, sombrías en el suelo; lanza gritos Jerusalén. Sus nobles envían por agua a sus criados: van a las cisternas, no encuentran agua, vuelven con los cántaros vacíos, desencantados se cubren la cabeza. Porque el campo se horroriza al faltar la lluvia en el país, los labradores defraudados se cubren la cabeza. Hasta la cierva pare y abandona en descampado porque no hay hierba Los asnos salvajes se paran en las dunas, venteando el aire como chacales, con ojos apagados porque no hay agua
EL ENIGMA DEL AMOR Proverbios 30,18 -19 ( El poeta confiesa su estupor ante lo incomprensible del amor ) Tres cosas hay que me rebasan y una cuarta que no comprendo: el camino del águila por el aire, el camino de la serpiente por la peña, el camino de la nave por el mar, el camino del varón por la doncella AMOR DE JUVENTUD Proverbios 5,15 - 18 ( La presencia del agua, del pozo como símbolo en la poesía amorosa del A.T .) Bebe agua de tu aljibe, bebe a chorros de tu pozo; no derrames por la calle tu manantial generoso; no se pierdan por las plazas los caudales de tu pozo. Sean sólo para ti sin compartirlos con otros. Sea tu fuente bendita y sea siempre tu gozo la esposa de juventud, mujer de tus años mozos
Miqueas 2,1 - 5 PORQUE TIENEN PODER ( Siglo VII a.C.) ¡Ay de los que planean maldades y traman iniquidades en sus camas! Al amanecer las ejecutan, porque tienen poder. Codician campos y los roban, casas y las ocupan, oprimen al varón con su casa, al hombre con su heredad Por eso así dice el Señor: Mirad, yo planeo una desgracia contra esa gente, de la que no podréis apartar el cuello, ni podréis caminar erguidos, porque es una hora funesta. Aquel día entonarán contra vosotros una sátira, cantarán una elegía: ¡Ay que me roba y vende la finca familiar! Nos apresa y reparte nuestras tierras, ¡estamos perdidos! Así no tendrás quien sortee los lotes a la asamblea del Señor
Eclesiástico 41,1 – 4.10 - 13 SENTENCIA DE MUERTE( 180 a.C.) ¡ Oh muerte, que amargo es tu recuerdo para el que vive tranquilo con sus posesiones, para el hombre contento que prospera en todo y tiene salud para gozar de los placeres ! ¡ Oh muerte, qué dulce es tu sentencia para el hombre derrotado y sin fuerzas, para el hombre que tropieza y fracasa, que se queja y ha perdido la esperanza ! No temas tu sentencia de muerte, recuerda a los que te precedieron y te seguirán; es el destino que Dios asigna a todo viviente, y ¿vas a rechazar la ley del Altísimo? En la tumba nadie discutirá por mil años, cien o diez. Lo que viene de la nada vuelve a la nada, y el impío del ser al no ser. El hombre es un soplo en un cuerpo, pero el nombre del compasivo no perece Respeta tu nombre, porque él te acompañará más que mil tesoros preciosos Los bienes de la vida duran años contados, la buena fama, años sin cuenta.
Eclesiastés 3,1 -8 TIEMPO Y SAZÓN Todo tiene su tiempo y sazón, todas las tareas bajo el sol: tiempo de nacer, tiempo de morir; tiempo de plantar, tiempo de arrancar; Tiempo de matar, tiempo de sanar; tiempo de derruir, tiempo de construir; tiempo de llorar, tiempo de reír; Tiempo de hacer duelo, tiempo de bailar; tiempo de arrojar piedras, tiempo de recoger piedras; tiempo de abrazar, tiempo de desprenderse; tiempo de buscar, tiempo de perder; Tiempo de guardar, tiempo de desechar; tiempo de rasgar, tiempo de coser; tiempo de callar, tiempo de hablar; tiempo de amar, tiempo de odiar; tiempo de guerra , tiempo de paz.
Eclesiástico 31,12 -20 EL INVITADO Hijo mío, invitado a la mesa de un rico, no abras la boca diciendo: ¡Cuántas cosas! Piensa en lo mala que es la envidia que Dios aborrece. Nada creó Dios más triste que el ojo: por todo le toca a él llorar Por tu experiencia comprende al vecino y observa lo que a ti te desagrada. Adónde él mire, no eches tú la mano, no tropieces con él en la fuente. Sírvete lo que te pongan delante; no seas glotón y no quedarás mal. Termina el primero, como bien educado y no rebañes, para que no te desprecien. Si estás entre muchos invitados, no eches la mano antes que el vecino. Al hombre sensato le basta con poco, y en la cama no se sofoca. Mientras que el necio sufre dolores, insomnio, tortura y retortijones. A estómago ligero, sueño saludable; a la mañana se levanta bien despierto.
Proverbios 10,26-Vinagre a los dientes, humo a los ojos: el holgazán al que le dan un encargo. 21,25- Los deseos dan muerte al perezoso, pues su mano se niega a trabajar 22,13 - ¡Fuera hay un león- dice el holgazánen plena calle me matará 24,30 – Por el campo pasé, del perezoso, junto a la viña, del hombre sin juicio: todo eran espinas que crecían y los cardos cubrían su extensión, vi la tapia de piedras derruida y al mirarlo me puse a meditar: Un rato duermes, un rato descansas, cruzas un rato los brazos, te tumbas, y te llega la pobreza del mendigo, la indigencia del vagabundo. 26,14 La puerta da vueltas en el quicio, el perezoso en la cama. El holgazán mete la mano en el plato y le cuesta llevársela a la boca. El perezoso se cree más sabio que siete que responden con acierto.
Yehudah Ben Samuel Halevi Nace en Tudela (Navarra) en 1070 y muere en Jerusalén en 1141. Filósofo y médico judío español y, sobre todo, uno de los poetas judíos más excelsos de la literatura hispano-hebrea
Yehudah es el creador del género sionida, poesía generalmente de forma qasida, en la que se manifiesta un ardiente deseo de encontrarse en Jerusalén Está considerado como el mejor poeta medieval en lengua hebrea. Su obra poética es muy extensa, inspirándose en los temas más variados: el amor, la amistad y el mar. Del Diwan escrito en Toledo se conservan panegíricos, cantos de boda, elegías y composiciones autobiográficas. Poeta culto, autor de una poesía lírica rica en metáforas y descripciones, donde abundan las reflexiones filosóficas y religiosas. Utiliza diversas métricas y estrofas. Son famosas algunas de sus jarchas profanas escritas en el naciente romance, al final de las moaxajas y de gueulot y ahavot de temática religiosa, entre las que destaca El Quesudá o Himno de la creación
La cierva lava sus vestidos en las aguas de mis lágrimas y las tiende al sol de su esplendor. No precisa agua de manantiales, pues tiene mis ojos, ni sol, con la belleza de su figura. Graciosa gacela, con tu hermosura me cautivaste, cruelmente me esclavizaste en tu prisión. Saboreo una roja manzana cuyo aroma es como la fragancia de tu rostro y tu atavío; tiene la misma forma de tus pechos y el color de ese rubí que asoma a tus mejillas. La noche en que la joven gacela me descubrió el sol de sus mejillas y el velo de su pelo, rojizo cual rubí, cubriendo, sobre sien de húmedo bedelio, su bella imagen, se parecía al sol, que cuando despunta enrojece las nubes del alba con su brillante llama. Contra la víctima de tu amor arrecia el combate, inflama el querer con el fuego de la distancia. Me desdeñas, ¡por eso blandes contra mí la lanza!; También siento yo hastío de mi alma, ¡desenvaina! ¡Hermosa doncella!, no conviene que tu amado Esté cautivo, acércate y aleja el carruaje de la ausencia. ¡El lecho de mis penas troca en gozoso tálamo, y da a gustar a tu amante leche y miel! La paloma, cual sol, recorre la Esfera; domina con firmeza todo lo creado. Sus ojos son dardos que no yerran el corazón del hombre; ella con inquina derrama su sangre. Confía la protección de las flores de su Edén a la flama de la espada llameante.
Víboras son tus mejillas, mas de ellas fluye bálsamo; al ausente torturan, al que está cerca sanan. De tu boca y del panal de tus mejillas, da a gustar al que te ama un poco de bálsamo y de miel. Amargura y dulzor cercan mi corazón: la ponzoña de la ausencia y la miel de tus besos. ¿Qué te pasa, gacela, que no envías tus mensajeros al amado cuyo pecho rebosa de dolor por ti? Si después de mi muerte llegara a mis oídos el tañer de campanillas doradas del borde de tu manto, o preguntaras cómo le va a tu amigo, desde el sol me interesaría por tu amor y bienestar. Veo imagen de rubí sobre zafiros al contemplar tus labios y tus dientes. Seda bordada es el vestido de tu cuerpo, pero la gracia y la hermosura recubren tus ojos; las joyas de las doncellas son obras de artesano, mas esplendor y encanto son tus adornos. Tu fuego lame las gotas de las lágrimas, y hasta corazones de piedra desgastarían tus sollozos; yo he caído en el fuego de tu amor y las aguas de mi llanto, ¡ay de mi corazón por mis lágrimas y tus brasas! La ausencia amarga mi corazón al recordar el panal de miel de tus besos en mis labios. ¡Ojalá pudiera yo vivir para recoger aromas y mirra de entre tus pasos! En el campo de las amadas, las gavillas del amor se postran ante las tuyas.
La cierva, los preceptos divinos con sus ojos profana me da alevosa muerte, sin que nadie me vengue. El corazón me roba con los pechos que sobre su corazón reposan; un corazón como de piedra, que hace brotar dos manzanas erguidas a la izquierda y la derecha, como si fueran lanzas Cierva graciosa, ten piedad del corazón en el que siempre moraste; Bien sabes que el día de tu marcha me hará morir tu ausencia. Un día que mis manos pacían en su jardín apretando sus pechos, dijo: ―detén tus manos, todavía les falta costumbre‖, Y me ablandó con palabras que mi corazón derritieron: ―¡Non me tankes ya habíbi!, fa-encara dan`osu al-hilala rahsa; ¡bastante fermosu!‖ (Sic) Cómo imaginarte cual ángel en la tierra si consumes mi zarza? Si el Destino pretende retenerte y te guarda cual maná, en mi corazón tienes un lugar firme y seguro. ¡Aquí me tienes si deseas mi muerte! ¡llámame y responderé! No hay en mi boca engaño, ¡te lo juro! Pídeme lo más arduo. Pocos son mis días y tuya es mi vida, ¡ojalá la alargaras! Te revistas o no de brocados como las señoras, te basta tu figura, pues te adornas de encanto y no de joyas. Estás colmada de hermosura, ¿qué te añaden collares y lunetas? ¡sólo impiden abrazar tu garganta, besar tu cuello!
¿He de tener cuitas, si la luz de tu rostro es mi sol y mi luna? Hubiera podido recoger de entre tus dientes la miel y el bálsamo, si no fueran armas de tus ojos la ira y la cólera. ¿Por qué, ¡oh doncella!, seré por tu amor muerto sin armas? Ve mi rosa en tu mejilla que anhela liberarme. La cierva que surgiera como el sol, aflige a su amante con su ausencia. ¡Saludos a la joven gacela aunque el fuego de su amor me abrase! La vida de su voluntad depende, junto a ella los muertos resucitan. Sus cabellos son dorados, perfecta su hermosura, ¿cómo puedes, ¡oh gacela!, devorar cual león? Recuerdo el día en que me prometió devolverme a la vida, y lo cumplió: con dos manzanas confortó mi alma, que volvió a mi cuerpo, no sin antes haberme con ellas traspasado. Se abrazó a mi costado durante todo el día, y al ponerse el sol se retiró para marcharse a casa, gritando amargamente. No te alejes, gacela, que mucho te he querido desde siempre. Eres mi amor y mi deleite, me basta tu favor, ¡me basta! Me acosa mi amado en el palacio al delatarme la lengua de mi aroma, pero yo le seduzco y le derroto. Siente el amado que es mi presa, mas el corazón en mi costado es su prisión, entre mis ropas y bajo mis collares
Para subir a apacentar en los jardines baja, ¡oh ciervo!, para coger lirios; toma de la palmera palmas, racimos de alheñas de ‗En-Gedi, bañados por mi belleza. ¡Qué hermosas brotan mis aguas y riegan mis campos! Te abrazaré de noche, al anhelado crepúsculo, y mi dulzura será el fruto de tus labios. a ti que eres todo mío he de decirte: ―Muy hermoso te veo, amado mío, Dios te entregó en mis manos; sólo a ti te daré mis amores, y dormirás entre mis pechos.‖ Si le pido la miel de sus labios, enrojece como el sol que despunta. Su canción atraviesa mis entrañas cuando canta para avivar mi hoguera: ―besa mi boca y ya es bastante, amigo mío, besa, besa, besa mi boca, y olvida tu mala estrella, amado mío‖. ¡Ojalá tenga piedad del corazón de sus amigos el corazón que produce dos manzanas, a izquierda y derecha como lanzas, encaramadas en un tallo sobre rama hermosa del árbol de la vida. Desde que al partir soltó mis amarras, suplico sin que nadie me atienda. ¿Qué ocultaré? Mi morada me delata, mis lágrimas no disimulan mi mal, tan pesado que no puedo resistirlo. Un día da la vida, otro la muerte.
Te conjuro, ¡príncipe de la belleza!, ¡mi preciosa gacela!: aleja los pesares esta noche mía, con tu compañía reúne un tropel de delicias para el pobre corazón doliente Labios de rubí con hileras de perlas, ojos como flechas aguzadas, bellas mejillas cual rosas encarnadas, rostro sembrado de jardines del Edén moldeado sobre gentil tallo de bedelio, en tálamo fiel criado, bien guardado; así son los males de su amor en el corazón del amante, enfermedad sin cura. Sobre las alas del viento pongo mis saludos cuando hacia mi amado sopla con el calor del día; sólo pido que recuerde el día de su partida, cuando hicimos un pacto de amor junto al manzano. Chuparé tus labios rojos, ardientes como brasas, y mis mandíbulas serán como tenazas. Fuego tomaré de tus mejillas para apagar llama con llama; cuando esté sediento, allí encontraré agua. ¡Por la Alianza!, amado mío, ¡por tu vida! ¡por vida del amor que me lanzó una flecha! ¡Juro que soy siervo del amor que ha perforado mi oreja y ha partido en dos mi corazón! Irritado estoy con la gacela por haberme puesto en cautiverio. VOLVER
Casidas de amor Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi (Murcia 1165- Damasco 1240) Miró el rayo oriental y amó el Oriente de fulgurar en Occidente, el occidente hubiera amado, pues mis ansias de amor son por el rayo y sus fulgores no decidieron mi amor ni los lugares ni la tierra. La brisa me ha narrado de ella un decir aprendido del dolor y de mi pasión, de la tristeza y de mi sufrimiento, del éxtasis y de mi razón, de la nostalgia y del amor de las lágrimas y de mis ojos, del fuego y de mi corazón. Aquella a quien amas sólo está en tu pecho y la brizan tus suspiros Yo le dije: Hazle saber que ella es quien causa el fuego de mi corazón. Sólo puede apagarlo la unión eterna y si arde más no es culpa del amante.
Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi ¡Qué dolor en mi corazón! ¡Qué dolor! ¡Qué gozo en mi alma! ¡Qué gozo! En mi corazón arde la pasión, como un fuego, En mi alma se ha puesto una luna de tiniebla. ¡Oh almizcle! ¡Oh luna! ¡Oh ramos sobre la duna! ¡Qué verde! ¡Qué esplendor! ¡Cuánto aroma! ¡Oh boca sonriente, cuya humedad adoro! ¡Saliva cuya miel he probado! ¡Luna revelada, con las mejillas cubiertas del rojo del atardecer!. Desnuda de sus velos, sería tormento y por ello es esquiva. Sol mañanero que escala los cielos, ramo de duna en un jardín plantado, lo contemplo sin pausa, con temor reverente, y riego el ramo con suave lluvia celestial. Cuando se levanta es maravilla en la mirada, cuando se pone es causa de mi muerte. Desde que la belleza puso sobre su frente corona de oro virgen, amo el oro. Si Satán hubiera contemplado en Adán el fulgor de su rostro, no se hubiera revuelto. Si Hermes hubiera interpretado las líneas que la belleza escribió sobre su rostro, no hubiera escrito nada.
Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi Si la reina de Saba la hubiera visto sobre el trono, no pensara en el suyo, ni en palacios. ¡Oh el sarh en el valle, el ban en la espesura!, enviadme con la brisa vuestro perfume, cargado del aroma dulce de las flores entre tus valles y colinas. ¡Oh ban del valle!, muéstrame tus ramas y brotes suaves como las líneas de su cuerpo. Narra la brisa la juventud pasada en Hájir, en Miná y Qubá, y en las dunas donde el valle se tuerce, junto al vedado, y en La'la', donde pacen las gacelas. No es extraño, no es raro que un hombre se enamore de las bellas y, cuando arrulla la paloma, con el nombre de su amada se extasíe. Y ¡qué gozo! ¿Cuánto tiempo murmurarás amoroso en las dunas de Hájir a las hermosas, oh galán árabe? ¿Qué soy yo sino árabe, y por ello enamorado de mujeres de tez blanca, apasionado de las bellas? Nada importa si es un amanecer mi amor, o es ocaso, mientras ella esté en él. Siempre que dije: "¿Sí?", pensaron: "Se negó", y cuando subieron a la altura o bajaron a la ribera yo atravesé desiertos, incitando su búsqueda. Mi corazón es el Samirí del tiempo; siempre que ve huellas, busca la que se hizo de oro. Y cuando llega el día o el ocaso es el gran Alejandro buscando el camino.
Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi ¡Cuántas veces clamé ansiando la unión! ¡Cuántas veces, clamé por temor a su marcha! "¡Oh, hijos de Zaura! Ella es una luna nacida entre vosotros, que en mí se pone." ¡Ay de mí! ¡Mi Dios! A causa de ella, ¡ay de mí! Cuántas veces he gritado tras ella: ¡Ay de mí! ¡Pobre de mí!, pobre de mí por este mancebo al que, cuantas veces la paloma canta, se le desvanece. ¡Daría mi vida por las doncellas tan blancas y ruborosas que jugaban conmigo al besar el Pilar y la Piedra! Cuando te pierdes tras ellas, sólo te guía su perfume, huella exquisita. Nunca me sorprendió la oscuridad de una noche sin luna, sin que su recuerdo me hiciera viajar bajo la luna. Cuando entre sus cabalgaduras se me hace de noche, la noche se hace como sol al romper el día. Cortejo por mi amor a una de ellas, la más bella, sin par en la humanidad. Cuando desvela el rostro descubre un esplendor como sol que apunta en oriente sin fin. Su blanco rostro Pertenece al sol y son de la noche sus rizos tan negros, sol y noche juntándose, forma maravillosa. Por ella estoy de noche en luz de día, y al mediodía, por su pelo, en noche.
Abu Nuwas Estos versos directos, rebeldes y libertinos, aunque no los más atrevidos, representan en cierta medida la expresión, estilo y temática de la obra de Abu Nuwas, el gran poeta árabe del vino y el erotismo homosexual.
Abu Nuwas Hombres, ¡a mí qué me importan las espadas o los combates! Yo sólo sigo a una estrella: la del placer y la música. En mí no confiéis, pues soy de aquellos que rehúyen encontronazos y embates. Cuando veo el enemigo salto sobre mi potrillo con las riendas colocadas por el lado de la cola. No sé cómo es un arnés, ni un broquel, ni un alfanje. Todo mi afán es saber, cuando sus guerras estallan, por qué camino escapar. Si de juergas se tratara, de beber vino sin mácula o de pasarme la noche junto a vírgenes luciendo sus vestidos de luto negro me veríais con razón como héroe de los árabes. ¡Cántame, oh Sulaimán, y llena de vino mi copa! ¿No ves que apareció al alba bajo sus tenues velos? Cuando te llegue la jarra agárrala y sírveme: quiero que ella te distraiga de la llamada del almuédano. Sírveme el vino sin tregua, a la vista de todo el mundo, y hagamos como los de Sodoma.
BADR SHAKIR AL SAYYAB (Irak 1926-1964) A GARCÍA LORCA En su corazón hay una hoguera, su fuego alimenta a los hambrientos, el agua, por su calor, hierve. Su diluvio purifica la tierra de maldades, sus pupilas tejen una vela de llamas uniendo con los husos de la lluvia sus hilos, con unos ojos que chispean, con los pechos de las madres al amamantar, con cuchillos donde se derrama el sabor del fruto, con los cuchillos de las matronas al cortar el cordón umbilical, con los cuchillos de los invasores que muerden los rayos, su vela húmeda como la luna, su vela fuerte como las piedras, su vela rápida cual mirada furtiva, su vela verde cual primavera, roja teñida de sangre, se asemeja al barquito de un niño que al hacer pedazos el libro llena con barquitos de papel el río. Se diría que fuese la vela de Colón entre las olas. Se diría que fuese el Hado.
YSÂ AL – YASIRI (vive actualmente en Canadá) Los niños de mi patria ¡Oh! niños de mi patria donde el sol no sale y la primavera no la da visitas. Vosotros que vendéis vuestra niñez por hogazas de pan y por latas vacías y oxidadas dejadme abrazaros entre mis manos y lloro. Habéis olvidado los nombres de vuestras escuelas, los momentos de la inocencia, y ante todo habéis olvidado que aún sois niños. Vuestras alegrías se han apagado como playas en las barcas las han abandonado, y sobre sus arenas no se han paseado las blancas gaviotas ¡Oh! buenos pajaritos estoy arrodillado ante vosotros como un santo delante de Dios.
SALAH HASSAN (1960) HUIR DE LA FAMILIA No era mala idea. Soñé con una casa y la habité. No era mala idea. Soñé con una mujer y me casé con ella. No era mala idea. Dibujé cuatro niños y los tuve. Tampoco era mala idea cuando dibujé una puerta trasera de la casa por ella me escapé. Bagdad ¿Eres una patria o un campo de tiro? ¿Eres un paisaje que hay que destruir o una escalera de víctimas que no se sacia de su muerte? Bagdad ¿Eres una cesta que se hunde y no se llena sino de vida? ¿Acaso es ésta tu fiesta o tu muerte? ¿Estos caramelos de fuego son para tus niños muertos o para la última fiesta de tu degollación? Entonces, muérete. Volvámonos de donde hemos venido a los desiertos y al infinito esperando un nuevo profeta.
IBRAHIM NASRAHLLAH ( 1948 ) LA MUERTE En tiempos de mi abuelo la llamaban: Turquía En tiempos de mi padre: Gran Bretaña Nosotros la llamamos: Estados Unidos de América hemos hecho mucho entonces Al menos sabemos lo que es, para que nuestros niños no malgasten sus vidas ¡buscando su nombre! DÍAS El primer día sostuve mi mano mientras dibujaba un ataúd Entonces me enviaron una corona Al segundo día sostuve mi mano al dibujar una flor Entonces me enviaron un ataúd Al tercer día grité a plena voz Quiero vivir Entonces me enviaron un asesino FE Cada vez que oigo hablar acerca de un tigre que devora a su entrenador en el circo o a su guarda en el zoológico me elevo en alegría, dentro de mi jaula
ABBÁS BEYDÚN (1945) EL SOLDADO Ahora voy a ser el soldado de mi vida. La sirvo como sirvo a mi bandera. El soldadito de mi vida soy, mi sola tarea es desfilar. Yo con mis zapatos lo haré. El viento en la cara. En mi pecho canta, avanzo. Se enciende mi sangre, me chorrea la existencia por la camisa, avanzo. Firmes las rodillas, llenas de secretos y de fuerza, avanzo. Pasos rotundos y prietos, imprimo mi corazón, Imprimo mi alma, le doy un puntapié, avanzo. A cada paso encierro y libero una vida bajo mi pie, levanto y aplasto mi destino. Ahí está, el soldadito de mi vida, mi sola tarea es desfilar
WADIH SAADEH (1948) LOS NOMBRES DE LOS MUERTOS Abrió la mano y contó con los dedos Los nombres de los muertos, Luego usó los dedos de la otra mano. Añadió a la lista los colores que le rodeaban, Las ramas del árbol que estaba frente a su casa, Las plantas del camino y las hojas del bosque. Y antes de dormirse, Añadió su propio nombre. EXTRANJEROS ¡ Qué oscuros son! ¡Qué tontos son! ¡Qué cabreo tienen sus pequeños y las mujeres! ¡Éstos han venido extranjeros! Y han vuelto a sus casas extranjeros. Así se han sentado a pensar tranquilamente. Los asientos, al atardecer
Muin Basisu nació en 1927 en Gaza. En 1948, tras la implantación del Estado de Israel, se vio obligado a marcharse de Palestina, eligiendo primero El Cairo como lugar de residencia y luego Bagdad TRES MUROS PARA LA SALA DE TORTURA Al alba Yo resistiré... Mientras haya en el muro una página en blanco y no se derritan los dedos de mi mano. Aquí, alguien pulsa un mensaje a través del muro. Nuestros hilos se han convertido en nuestras venas, las venas de estos muros. Toda nuestra sangre se derrama en las venas de estos muros... Un mensaje a través del muro: Ellos han cerrado una celda, han matado a un prisionero, han abierto otra celda y han llevado a un prisionero...
Muin Basisu A mediodía Ellos me han puesto delante el papel, me han puesto delante el lápiz, me han puesto en la mano la llave de mi casa. El papel que han querido manchar ha dicho: ¡Resiste! El lápiz cuya frente han querido mancillar en el barro ha dicho: ¡Resiste! La llave de la casa ha dicho: En nombre de cada piedra de tu humilde casa ¡Resiste! Un golpe en el muro es el mensaje de una mano rota que dice: ¡Resiste! Y la lluvia cae golpeando el techo de la sala de tortura. Cada gota grita: ¡Resiste! Al ponerse el sol Nadie está conmigo, nadie oye la voz de este hombre, nadie lo ve. Cada noche, cuando los muros y las puertas se cierran... él sale de mis heridas sangrantes y camina por mi celda. Soy yo. Es como yo. Le veo de niño y con veinte años. Es mi único consuelo, mi único amor. Es la carta que escribo cada noche y el sello para el amplio mundo y el pequeño país. Esta noche lo he visto saliendo de mis heridas sombrío, torturado, triste, caminando en silencio, sin decir nada, como si dijera: No me volverás a ver si confiesas, si escribes...
Muin Basisu A UNA TURISTA Perdón, señora. Ha venido cuando Las manos de los poetas han sido cortadas. ¿Qué hay para vender en el Este? Nosotros hemos vendido a una turista vieja que ha llegado antes la tumba de Saladino y la ciudad de Hittin. Hemos vendido los jardines de Babel, las flores y capullos en los mercados del mundo, hemos vendido los dedos y los anillos. No nos queda más que las pirámides, ¡y qué pesadas son sus piedras! La esfinge está herida, morirá si no abandona esta tierra, si no se quita de su frente el cuchillo. Perdón, señora. Hemos vendido el último ataúd, hemos arrojado al río el último tintero y hemos degollado al último gallo que cantaba. No nos queda más que Dios, que corre cual gacela verde perseguida por todos los perros de caza y galopantes mentiras. Le perseguiremos. Cazaremos a Dios para usted. Los que vendieron al poeta, señora, venderán también a Dios
Abü L Abbäs (Padre de Abbäs) Ahmad ben Abd Alläh (Ahmad, hijo del Siervo de Alá) Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) Nace en Tudela 1092 d.C. Muere en ¿Sevilla? 1130 d.C. Elogios de sus antólogos medievales: <De inteligencia desbordante, captadora de hondas reconditeces; perspicacia lúcida para los secretos; pensamiento capaz de extraer de las minas del saber, perlas inigualables; ciego, pero alcanzando exhaustivamente los secretos de los donaires con la “mirada” de su ingenio y la vista de su espíritu burlón;…> << Si cantaba a la noche, no amanecía y si admiraba la aurora en el oriente, no huía; qué luna en plenilunio refulgente; qué torrente despeñado al que ningún obstáculo detenía; qué aparición alegre en las ensoñaciones; qué corcel ganador en las repentizaciones poéticas…> El crítico y conocedor de la moaxaja; Ibn al Hatïb dice de él: <<Qué maravilla, qué fluidez, qué genialidad y capacidad de síntesis, qué expresiones tan suaves como la brisa las de este Maestro de la armonía en la estrofa y en su invención estilística… hasta el punto de que su hacer en el campo de la moaxaja se ha convertido en prototipo para todos los poetas árabes de oriente y occidente. Su poesía va a la cabeza de todos, sin que nadie le dé alcance…>>
Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) Especialmente conocida es la elegía que escribió a la muerte de su esposa, a quien invoca con el nombre de Amina Extractos de la elegía a la muerte de su esposa Amina …a ese rostro (hasta hace poco afable y abierto) lo ha demudado la muerte. Lo lloré con copiosas lágrimas y cuando ya no me quedaban, intentando en vano resignarme y tener paciencia. ¡Ojalá le hubiesen enterrado en mis entrañas pese a mis lágrimas y al lacerante dolor de mi corazón! …¡Qué hacen bajo la tierra tus hermosas cualidades!.... …Aminora mi pena el que tu rostro se transparente en hermosas flores y el que a la tierra donde arraigan le abone y la riegue el recuerdo de mis lágrimas… …Al enterrarte, los luceros de tus ojos lucen y parpadean en el cielo… …AMINA, angustiado estoy por ti: al perderte me he visto privado de lo más dulce y valioso de mi vida… Jamás AMINA dejaré de guardarte la ausencia y te veré siempre en el vacío de tu cuerpo, donde te buscaré… …Todos se han ido consolando con tu pérdida, a los diez o veinte días de tu ausencia. El afán por heredar les obcecó; ya han dejado de suspirar de vez en cuando y de soltar alguna lagrimilla. Ya solo les queda un recuerdo en el que a veces fluye una añoranza vertida en copas de falsía. Si todas las mujeres fuesen como la que yo he perdido, habría que anteponerlas a los hombres. Rueguen por ti los ángeles, los santos, y los puros… …No te alejes de mí: que, aún en la frialdad del sepulcro, el amor de tu corazón siga siendo función de tu persona en el mío.
Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) No permita Dios que yo pueda consolarme con tu pérdida. Te añoro como el que se necesita así mismo… …¿Pasará tiempo y más tiempo sin que yo pueda verte? ¿Me impedirán las adversidades buscarte el día del Juicio? Aunque los tema, resuelto estoy a superarlas para ir hacia ti, incluso entre los astros del Cielo… …Si tu cuello esbelto carece de joyas, toma mis lágrimas como perlas, tómalas y engárzalas; en ellas arde como en ascuas el mal que me aqueja. Sí, coge esas perlas marinas tan ansiadas: mis ojos son su ostra y mi pecho su mar… Pero no se lo cuentes a las huríes del Paraíso: no te las fueran a quitar arteramente… …¡Consuelo mío, mi tesoro y mi dolor! ¡Despierta! Pues nunca supiste mostrarte insensible! Pero, si bien a mi pesar, sigues con el cuerpo ceñido por la tierra: no despreciaré el polvo que cae sobre oro fino. ¡Dichoso el sepulcro que abraza tu cuerpo! Sede es la noticia y halo de la luna llena. Siempre serás tú, aun cuando la consunción se agite, cimbreante rama de sauce en floresta lozana… …Cuando llegues al Edén reclámame pues nunca me has precedido sin que yo te siguiese (¿Cómo ciego?) tras la estela perfumada que difundías al andar, siempre sin merma ni mácula de tu modestia y tu honor. Y, si me demoro, no me censures; pues tal vez, como siempre, me retrae el esfuerzo y me abrume la carga (¿la ceguera?) …¡Qué tus restos sean regados por el Cielo Con nubes cargadas de lluvia!* •Esta frase es equivalente entre los árabes • a la nuestra: ¡Qué descanse en paz!
Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) La jarcha que inspira en esta ocasión al ciego de Tudela es el amor de una mocita cristiana por su frívolo galán. El preludio y las dos primeras estrofas expresan la afición al vino del Poeta (pese a la prohibición coránica) y la simpática locuacidad de la tabernera mozárabe. Las estrofas 3ª y 4ª cantan el amor por Ahmad de la “mocita”, que por efectos de los tragos de vino a los que ha sido invitada, da suelta a su lengua y revela su intimidad. La 5ª expresa claramente el amor de la joven por el “guapo” Ahmad. - 0– Con los nocherniegos y los guardianes en la tasca cristiana vine a pararme -1 – Rápida una moza nos trajo el vino cortés saludando <<¡Sed bienvenidos!>> Por el evangelio juró y nos dijo: <<No lo he bautizado, tiene aún su lacre y del fuego nunca sufrió embate>> -2 - Tabernera amable, dije a la hermosa ¿Entra en vuestros usos, beber en copa? Mal no veo en ello – me dijo – es cosa Que por tradiciones muy venerables hicieron Prelados y Ulemas graves
Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) -3 - Quiero confesaros gente del lugar que he perdido el juicio por el guapo Ahmad quien en su despego me puede matar. Guardo este secreto con mil afanes pues si me descuido al rostro sale. -4Que al secreto faltan llantos de quienes amos a esa ―cara de luna‖ tienen cuyos ojos matan, cuando no hieren ¡Cuánto león fiero mato implacable sin que en su amor haya deuda de sangre -5 Por él, como loca, la muchachilla que sufre desdenes y pesadillas, le canta con pena su cancioncilla: ¡Amanü, Amanü (¡Por favor, Por favor!) Ya l- maîh gäre (Dime galán:) ¿Borkë tu me qeres (Por qué vos me queréis) Y Allâh, matäre? (, ay, Dios, matarme?)
Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) MOAXAJA EN ELOGIO DEL VISIR ABU-L-HA^YAYÂ Y Si el Visir, en buena hora, un instante saliera mi regocijo fuera radiante como aurora. De gozo y a su vera temblaríamos todas Y el céfiro al soplar ¡qué aroma esparciría como flor de azahar cuando amanece el día! ¿Conseguirá la niña el amor que desea? Su rostro bello, al alba, fiel se lo representa y sólo esta <<apariencia>> podrá aliviar su pena. Yä matre mïa räjma A räyo da manyäna Bëu Abü-l-Haÿyäÿ la face de matrana (Oh madre mía amada al rayar la mañana veo a mi Abul Hayay ―faz de luna‖ galana
Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) MOAXAJA A LA FUENT E DEL LEÓN (TUDELA) Es un león, afinando, yo diría que es una roca manado agua resplandeciente. Parece el león, de la constelación del cielo arrojando por sus fauces la Vía Láctea MOAXAJA A UN BAÑO PÚBLICO (HAMMÁN) ¡Cuánto fulgor y cuánto esplendor tiene nuestro hammán! Se diría que es cosa de magia Es un singular refugio voluptuoso que tiene las cualidades del agua y del fuego Como el corazón humano que encierra alegría, pasión y tristeza. Al mismo tiempo: frescor y fuego abrasador; como una tarde tormentosa y lluviosa de verano. En el suelo y paredes, el mármol blanco parece la nieve al comenzar a fundirse.
POEMA D E AUSENCIAS Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) Al sonreír, perla y al desvelarse, luna. Incapaz el tiempo de rodearla mi corazón la cobija Se agita (en mi recuerdo) como rama de sauce; Se cimbrea tiernamente la acarician dos manos: La brisa y la lluvia… Sin ti nada puede remediar mi daño. Guarda mi corazón que fue tuyo. Me has quitado aguante y sin embargo, espetodo ro ¡Ay de mí; me hiere lo que encuentro! Impaciente y triste me dejó pero la busco en el vacío vivo de su cuerpo con afán Cada vez que digo ¿ahora? Oigo ¿dónde está ese ahora? ¡(Que lejos está de la faz del tiempo y del bullir del vino! Ojalá mi pasión contenida, Pudiera, con esfuerzo, alcanzarla pues sólo su presencia me sanaría VOLVER
POESÍA AFRICANA
David Diop Nació en Burdeos en 1927, de padre senegalés y madre cameruniana. Murió en 1960 en un accidente aéreo en Dakar. África África, mi África África de orgullosos guerreros en las sabanas ancestrales África de los cuales mi abuela canta en las orillas del río distante Nunca os he conocido sin embargo, la sangre fluye en mis venas Su sangre preciosa negra que irriga los campos La sangre de tu sudor, el sudor de su trabajo El trabajo de su esclavitud África, dime África ¿Es esto, este nuevo que se dobla, que se rompe bajo el peso de la humillación? Este nuevo temblor de cicatrices rojas y decir sí a la fusta, bajo el sol del mediodía Pero una voz grave me responde: Niño impetuoso ese árbol, joven y fuerte, ese árbol de allá, magníficamente solo en medio de las flores blancas Eso es el África surgiendo de nuevo. Surgiendo pacientemente, obstinadamente cuyo fruto poco a poco, adquiere el sabor amargo de la libertad.
Antjie Krog ( Kroonstad), Suráfrica, 1952. Poeta, filósofa, periodista, profesora, conferenciante y editora PATERNÓSTER Estoy parada sobre una roca enorme en Paternoster, el mar golpea franjas de espuma verde clara en el aire valiente Miro fijamente cada puñetera ola en las tripas, al romper la roca, tiembla bajo las plantas de mis pies, los músculos de mis muslos se abultan, mi pelvis abandona su resignada y adquirida inclinación, ¡qué diablos! yo soy roca, soy piedra, soy duna. Mis tetas hacen un claro silbido de tetera de cobre, mis manos agarran Moordbaai y Bekbaai, mis brazos se lanzan estáticos más allá de mi cabeza yo soy yo soy Dios me oye ¡una jodida mujer libre!
Breyten Breytenbach Suráfrica, 1939. Poeta, pintor, novelista y ensayista. FLORES PARA BUDA Respiro hacia dentro Expiro hacia fuera Respiro en abundancia y aspiro lunas de mimosa en racimos, amarillas, como el verano y el sosegado silencio, en tu frente, como en un mediodía de verano Respiro un verano, un silencio, y el aroma de pequeños racimos de lunas de mimosa, una abundancia: adentro y afuera y adentro KWABENYA Vivir en Kwabenya y estar sin un burro europeo es realmente retornar a la gente del pueblo Ser uno con el grillo Atukwei Okai Ser uno con el conejo Nació en Accra, Ghana, en 1941. Ser uno con la mantis religiosa La rana, la liebre y el tronchador Y en ese contexto, movilidad es igual a tu destino (mientras el cuervo vuela). Dividido por la posibilidad de conseguir un levantamiento Multiplicado por la posición corriente del sol Multiplicado por la filosofía de la tortuga Dividido por la geometría territorial del caracol Más el ‗ser o no ser‘ Protocolo político del camaleón.
Abdourahman A. Waberi Nació en Djibuti, en 1965. Reside en Caen, Francia, desde 1985. Nómada por tradición y por temperamento. CUADRO DESNUDO El país de los otros el otro país el país otro que se burla de mí otro yo mismo me susurra tomar por país-en-sí la página blanca y rueda la vida somos ese carnero de Panurga que se apoya sobre el lado-bajo de la no-patria la bala: flor de un nuevo género que prohíbe todo transporte toda lágrima derramada al activo del amor qué sacar de la leche agridulce de la paz Adamou Ide EL VIENTO CALÍGRAFO Nació en Niamey, Níger, el 22 de noviembre de 1951. Poeta y novelista. Pincel en mano el viento dibuja CUADRO DE OCRE Y DE ESPUMA Una entrada en sí paisajes de palabras canal invisible montañas esculpidas una salida hacia los otros llanuras de sombras la naturaleza se jacta de ser enclaves de horizontes corrosiva el calígrafo cosquillea los surcos inflamados del desierto a nuestros pies el cactus deposita las violetas de su demencia con un bastoncillo de tinta delicada
María Conceiçao Lima Nació en la ciudad de São Tomé, São Tomé y Príncipe, en diciembre de 1962 LA HERENCIA (Visión de mi padre de regreso a la casa de su madre, la señora Novi, en Budo-Budo) Sé que buscas aún el secreto fulgor de los días anunciados. Nada de lo que te niegan devora en ti la memoria de los pasos calcinados. Es tu casa este exilio este asombro esta ira. Tuyas las horas disipadas el hostil presagio la herencia saqueada. Casi nada. Pero cuando recto y lúgubre marchas a lo largo de la bahía un clamor antiguo un rumor de promesa atormenta la Ciudad. La misma playa te aguarda con su vientre de fruta y de caricia su silencio de espanto y de carencia. Comenzarás de nuevo, insomne con manos de humus y basalto como quien reescribe una larga profecía.
Jack Mapanje nació en Malawi en 1944. Poeta, lingüista, editor y activista de los Derechos Humanos. CUANDO ESTE CARNAVAL TERMINE FINALMENTE Cuando este espumoso carnaval termine finalmente, hermano cuando tus venas tamborileras se sequen, estos mismos funcionarios quemarán los textos de las plegarias que te cantamos y astillarán las calabazas en las cuales bebiste. ¡Tus Hechizos, estos tambores, y las efigies ardientes serán los cómplices de tu mundo armado con mentiras! Debajo de tu choza de bambú sobre la playa, ellos harán una hoguera, bajo el pretexto de darle a su héroe un verdadero funeral tradicional, aunque en verdad es para librarse ellos mismos de otro espíritu mortal que podría de otra manera haberlos embrujado, Y al despertar nuevos danzantes enmascarados saltarán rápidamente en la arena danzando al son de pieles más templadas, jactándose de otros clanes de calabazas, mientras los embalsamadores bromean: ¿En qué creyó él que iba a convertirse, en un Dios? ¡Al Diablo! ESTA CABEZA QUE AÚN SE RESQUEBRAJA La cabeza que realmente duele es la esposa, los niños, parientes y amigos no admitidos, la escasez de espacio para respirar y la materia legible. El ruido del papel crepitante y la pluma Impugnada.
Koulsy Lamko Dadouar Chad, 1959. Poeta, dramaturgo, novelista, guionista, actor, y gestor cultural. ¡LIBERTAD! Una mañana se nos anunció, entre dos ráfagas, dos metrallas tu casta, tu nacimiento milagroso como jamás habías sido concebida. ¡Mas no quedó por eso! Esa mañana se nos dijo Libertad que eras en fin parte del jaque donde todos los peones son pintados de bermejo y degradados escarlata, violeta, negro sangre coagulada. En fin, parte del juego de cartas donde reyes reinas y lacayos, nadan en una piscina en que flotan cabezas, brazos, cerebelos, testículos y pedazos de senos. En una sopa de cebolla sagradamente condimentada con especias de la Fábrica ―dios es glorioso‖ El almuédano gritó sus borborigmos, la campana agitó frenéticamente su glande
Esa mañana se nos dijo: ¡Libertad! Que no eras ni oro, ni plata, ni petróleo, ni uranio, ni cacería de hombres ni laberinto de prisiones subterráneas, donde se emascula las vergas de los hombres, con la espina de cactus donde se masturba a las mujeres, con la ascua de cigarrillo donde se ata el dedo del pie al dedo de la mano, en indescriptible postura de Kama-Sutra o de pescado ahumado. Aquella mañana, se nos anunció, que nos eras ofrecida como si fueras un platillo de saltamontes salados para embriagarnos en el Bar Charbon, para acompañar nuestras cervezas espumosas. El almuédano había gritado sus borborigmos, la campana, su glande agitado frenéticamente. Aquella misma mañana Y después forzosamente no estabas en la cita de los ingenuos ya que nunca habías sido ―lo que se ofrece o que no se ofrece‖ porque conquista de los pueblos siempre has sido. la iguana de cola azotadora. Y muy pretencioso el que cree haberte encerrado en su alforja para generosamente ofrecerte a los demás hombres ¡Libertad! Ya nadie sabe deletrear tu alfabeto Ya nadie sabe donde comienzas tus primeros pasos Ya nadie sabe más donde mueres. ¿Podías ser sólo ... :Libertad ?
Hamid Skif nació en Orán, Argelia, en 1951. Poeta, dramaturgo y narrador. ESPOSADO A la memoria de Saïd Mekbel Esposado Me llevaron Ese compadre que abofetean y lo golpean con una pistola en la sien soy yo. Este poema que lees llorando Eres tú y que relees de nuevo con el rostro adornado de escupitajos. Soy yo Siempre eres tú el que rechazas y soy yo el que lee estos versos incandescentes maniatados en su furor. Basura, canalla, hijo de puta. Así aprenderás a componer poemas malos para hacer reír a las multitudes. No es justo, pues toma este golpe y otro más y ve a decir a los piojosos de tu calaña que a los polis les gusta la poesía armada hasta los dientes
Kofi Nyidevu Awoonor Nació en Wheta, Ghana, en 1935. VOLVIENDO A CASA Muy marcado en el margen de nuestra vida así está, el alado y desesperado anhelo que quema y sostiene siempre. El eterno dolor se resuelve en el ojo inflamado, en el corte del codo. Dios nos observa. No buscamos más que la belleza singular de la victoria y la muerte. La muerte extermina los rojos rubores de la rosa la curvatura del cuello del cardo los anillos en el árbol del desierto. Por eso ahora rechazo la muerte contraproducente, terminal y mortífera escojo más bien las colinas y el mar cercano.
Mahmoudan Hawad Nació en 1950 y es originario del Macizo del Aire en el Sahara Central. BEBEDORES DE BRASAS Nosotros somos el espejo del futuro ¿Dónde está el relámpago que quiere conocer la faz del crepúsculo fundido entre su alba? (Fragmentos) En 1917 Francia nos castró, luego Nigeria nos lanzó Nosotros somos la memoria a una ciénaga de sarna, y el sueño y sabemos combinar Malí nos curtió con piojos, las tinieblas y el día Libia nos volvió pastosa la lengua, Y en la danza de la luna Argelia nos puso el cabezal hemos bebido insomnio. para inmovilizarnos sobre el Nosotros somos la rama y la raíz excremento y la carroña y nuestros fantasmas de hermanas del tiempo jadeando y abortando y ululando y porque sabemos gimiendo y arrodillándose volver amnésico y arqueando el lomo y levantando a tu reloj. la mano suplican al cielo Temujar a, que nosotros hemos deslustrado Nosotros somos la glotis solamente por una cucharada pero también el eco porque sabemos enterrar los días de sorgo con gorgojo con el rumor de los astros que unimos fusionando la congoja y el arco iris. Hola Tuareg ¡De pie! Yo iré por ti sobre la corva del tiempo. ¡Oh Tuaregs de R‘adames hasta Tanout de Bilma hasta Tombuctú! hombres: el sendero es recto la resistencia es su astro.
Amina Saïd Nació en Túnez, en 1953 AZALAÏ Hacia ti vengo con el corazón vacío y pleno de lo que en mi tanto espera de los infinitos rostros de nuestra tierra su sol vertical, la mañana sobre el mar. Sus hombres sus mujeres sus pesadas piedras sus islas negras sus fuentes sus jardines vivientes desiertos sus pistas ocre que no se terminan sus corrientes donde se miran los caballos su palpitación de arteria sus piraguas. Liras curvas sobre la frente de las aguas, amigos, hacia nosotros, vinieron ustedes, nosotros no lo olvidaremos Taban Lo Liyong Nació en Sudán en 1939. Es poeta, novelista y ensayista. UN EJERCICIO PARA CYNTHIA SCHOR Un poema es como un regüeldo, que brota de un estómago saciado. De alimentos ingeridos, que reúnen gas, que se encamina hasta el gaznate y emerge ruidosamente con color azul. Impedirlo no hace más que adentrarlo. Un poema es como rabia, por la injusticia que nubla tu vista. Del hombre y la mujer vienen los ingredientes La infusión se espesa con dolores previos La explosión llega con un bang o un fizz. Adentrada, la navaja naufraga internamente Un poema es un chiste: Bien contado, la gente ríe. Repetido, se convierte en ensayo. Un poema es un poema.
Timothy Wangusa Nace en Uganda, 1940. OBISPO DE VACAS Obispo de Vacas, los parroquianos lo apodaban, En perenne tributo a su gran granja mixta Que se extiende cinco millas a la redonda de su muy adornada casa. Siete días completos de trabajo, no seis de siete, Se esforzó por multiplicar su camada de cerdos Y llevó precisa cuenta de cabras vivas y muertas. Oscilando entre moler azúcar de palma y bañar ganado, Fanfarronearía bromeando en la visita de hermanos obispos, ¡Cuantas más vacas tengas, más obispo eres! Luego un domingo las bancas de la catedral estuvieron vacías, Y un anuncio en el púlpito lo explicaba todo: ―nosotros elegimos a una de tus vacas como nuestro obispo.‖ DESTINO (El Nivel Encima del Segundo Piso) Estando rodeado por: Concreto encima Concreto debajo Concreto por aquí Concreto por allá .Me volví un hombre concreto Vecino concreto Residente concreto Peatón concreto Goteando sonrisas concretas Sobre la escalera del concreto. LAS DIEZ EDADES DE ERO Los Los Los Los Los Los Los Los Los Los tempestuosos quince turbulentos veinte sedientos treinta torpes cuarenta erráticos cincuenta avanzados sesenta serenos setenta exhaustos ochenta anestesiados noventa humildes cien!
Wole Soyinka Nació en Abeokuta, Nigeria, el 13 de julio de 1934. Dramaturgo, poeta, novelista, crítico, catedrático, conferencista, actor, traductor, editor y activista político. En 1986 se convirtió en el primer escritor africano y en el primer escritor negro en recibir el Premio Nobel de Literatura. VIAJE Aunque llegué al final del viaje, Jamás sentí que hubiera llegado. Tomé la carretera que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva incluso a descender a la tierra que lleva a casa. Yo sé que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida, para el perturbado pez, entre las vainas susurrantesYo los dejé atrás en mi ruta y así también con el pan y el vino Necesito la repartición de derrota y carestía Yo los dejé atrás en mi ruta, jamás sentí que hubiera llegado, aunque amor y bienvenida me atrapan en casa Los usurpadores pasan mi copa en cada banquete como en una última cena
TANELLA BONI (1954, Abiyán, Costa de Marfil) Había entre tanto dos granos de arena como dos pirámides sublimes separadas por la inmensidad del desierto rodaban sobre las rutas del Tiempo, el corazón en bandolera como un bolso de viaje en la misma espalda. Desplazan el Tiempo con las manos cribadas de poemas, fuera de estación, habían recorrido los meandros de la tierra húmeda de los faraones y ellos escribían el Egipto de arena en clave de sol Sobre sus pieles de sueños tatuados Los granos de arena rodaban del desierto al mar en jeroglíficos infinitos, en el intervalo magnífico, que separa a una mujer y a un hombre, como una grieta relámpago, punto de ruptura insondable. Habían aprendido a codiciarse, a maldecirse, a devorarse el uno consumiendo al otro, con placer él marchando sobre los pies, pulverizando su piel de mujer, al gran día bajo el ojo inquisidor del Sol en el cenit habían aprendido la lección de lo Prohibido en la Ley de la vida inhumana Entonces comprendieron que a la sombra del Sol, no hay nada de nuevo sobre la tierra.
Ella atravesaba el mar para ir al país, con un bebé en los brazos y otro sobre el corazón, en aquel tiempo atravesaba el mar azul, lleno de olas furiosas que danzan y danzan Sobre el golpe de trece horas. -Él estaba siempre allí, colgado en alguna parte, en un rincón de su corazón en bandolera, que llevaba como un bolso de mano. Ella regresaba al país pasando por la grieta del Tiempo. La isla fumaba palabras de incienso cerca de su memoria en vigilia palabras azules palabras, las más bellas susurrando de silencio a los huecos de la noche cómplice de sus confidencias en espigas ligadas. La emoción llegaba entonces al encuentro con un cuarto de hora de retraso y ella hacía la fiesta tocando el tambor liberada de la tutela del tiempo. El día iba a levantarse a izarse en el cenit del mar como un sol de los grandes días, el día iba a levantarse como de costumbre, pero tuvo la audacia de tomar la diagonal, que liga la noche y el día como un eclipse a mediodía. Ella no tiene más nada qué decir cuando se dejen las palabras le faltarán sus manos vuelan hacia Neptuno, hasta el día próximo que estallará en su memoria de mujer, como un balazo trueno de un corazón en pleno sol, Ella ha venido así, sin aire de nada, Es, sin embargo todo una nervadura sobre fondo verde, con sus manos, sí, sus manos abiertas como un árbol viajero partió así, como había venido una corriente de Harmatán. Las manos desligadas era un fuego, un río, una mujer, un sol en libertad. Entonces ella comprendió que una mujer es como la lluvia .
Syl Cheney Coker Es un poeta y novelista de expresión inglesa, nacido en junio de 1945, en Freetown, Sierra Leona. CUANDO LOS MUERTOS HABLAN Las lápidas erguidas son expuestas como mujeres desnudas en medio del cementerio, bajo vigilancia de falsos sacerdotes que rompen la paz de los muertos, flores ceremoniales que no perfuman ya sus tumbas. El memorial de hoy no será las ruinas del mañana mientras las espadas de los profanadores de tumban se precipitan para enriquecerlos ante esta avalancha, que amenaza con arruinar los restos. Es posible que esta calamidad, sea un acto de Dios, el filo cortante de su venganza, luego de la cual estas piedras que acogen los secretos de nuestros muertos permanecerán invioladas al levantarse sedientas con el trémulo sonido de la omnipresencia. Corsarios de la noche, sus corazones desnudos ante los muertos su hora ha concluido, así que vigilen sus pasos, antes de abrir sus tumbas en busca de tesoros; y hagas lo que hagas, no mires los dientes de los muertos, ni toques el fuego oculto de sus dedos. Existe ya suficiente lujuria encendiendo nuestros rostros como para obligarles a que nos digan, en medio de una fumarola de furia por cuánto tiempo ha de sobrevivir nuestra nación a nuestro roce de pimienta roja.
Dorian Haarhoff Namibia, 1944. Poeta, narrador y tallerista de escritura creativa en África CANCIÓN DE AMOR A UN GUEPARDO Los muslos se levanta, el espinazo se encorva, tu corazón grande traga el aire, en un arroyo de velocidad de guepardo. te clavas a través de la acumulación de polvo para remover la tierra con almohadillas de tracción. Si yo fuera un shaman de los tiempos psíquicos abrazaría tu forma de criatura. Viviría una larga cautividad acercándome furtivamente a Mogol y Sultán envolviendo la caza en una línea de brisa, una cabeza fina que resbala ante el viento, la línea del ojo acerrojada en una pulsación, tumbando a tierra al ciervo. Mientras los continentes desplazaron su gravedad de gran volumen, yo rastreé tus marcas, uñas rociadas en una huella de cuatro garras, la tierra tiende un puente a África. Aquí te observo marcando profundamente bosques de espinos de árboles juguetones, dejar caer un cuerpo de muñeca de trapo en un tenedor, y luego dejar volar tu oscura mancha de desierto amarillo con su aroma a través de la planicie interminable. En un tiempo de cercas y depredadores tu esperma se marchita en las cuevas del felino que raramente hacen eco al chillido de los cachorros. Tímido, huidizo como la nube Namibia, ¿Hacia dónde correrás, mi amor? ¿Cómo cojearás hacia la vida en la extensa pradera?
Odia Ofeimun nació en Iruekpen-Ekuma, Nigeria, en 1950. CANCIÓN A LA MADRE Madre tú eres más que oro sin miedo al vuelo hacia lunas y arboledas o a través de muros de piedra para trenzar nuestra risa. Danzamos para ti Madre tu amor es intrépido una compañía que traza su vida deseo floreciendo interminable en el coraje de los sueños para curar la sangre ciega con los ojos de la aurora. Danzamos para ti Danzamos para tus ojos ojos que colorean las lilas montañosas ojos de ternura desesperada nombrando nombres que atan nuestros cordones de plata al dedo índice de Dios. Danzamos para ti Tu pecho enfundas, es nuestro refugio tú que diste a tus hijas las antinomias de llamas para domesticar la salvaje virilidad que incluso el sol recela. Danzamos para ti Danzamos para todas las madres siempre más fuertes que la fábula ustedes son cantos que nunca se marchitan así nuestros labios estén llenos de llagas tú forjas nuestra voluntad para vivir cuando no hayan más arco iris que nos hagan danzar gozosos. Danzamos para ti
Paul Dakeyó Nació en Camerún en 1948. Dime Qué triste desierto nos sitia Ruido de pasos, ruido de armas. A lo largo de los días, a lo largo de las noches, qué lágrimas nos arrullan, qué sangre, qué gritos. Detrás de las alambradas, a cada paso, las botas sobre mi tierra. Dime: ¿ Cuántos niños muertos en Soweto ? Cuántos para enfrentar Johannesburgo y sus morgues, para enfrentar la tierra profunda, buscar la palabra, buscar los rostros y sólo encontrar pálidas sombras, encontrar sólo la muerte. Porque esos niños eran negros, como en Sharperville. El hombre salió de la noche, con sus innumerables manos, con cien mil ladrillos. Justo en la precisa alba, que martillea el tiempo, como un tañido fúnebre, con la sangre, con las lágrimas de muchos niños del país. El llanto, el llanto, el llanto, en la noche del silencio, la noche amarga y el instante nominal del holocausto El fuego, la sangre, por todas partes, en las calles de Soweto Donde el horizonte se viste de duelo, siembra el odio y la rabia. Porque esos niños eran negros Porque esos niños eran negros Quiero que me den un fusil, para armar mi dolor Quiero que me den la palabra, la flor del amor infinito y sobretodo, haz que no escuche más, el llanto de los niños de Soweto Haz que mi queja brote, de todas las alturas del mundo Lejos del inmenso río, del silencio, lejos de la noche y de la sangre. Volveremos con la palabra sola, erguida como un trueno, Tenue como el pan, sólo modelado con lágrimas. Y sangre derramada con una simetría de sol puro
Hassan Teleb Nació en Sohag, Egipto, en 1944. AFINANDO EL CAOS ESPACIOTEMPORAL Mi pluma es apta para la circunvolución, casando palabras en conexión Mi pluma es una maga capaz de cavar hondo, para rastrear la perla del presente, en la ostra del pasado Sin embargo, mi pluma es incapaz de volver al mundo en sí. Antes de elevarse el sol hacia el Occidente antes de llegar el charlatán tuerto, desde donde todo retrocede a las concavidades de la tierra y toda semilla regresa a su origen, enroscándose y amasándose como una pulpa, alojándose bajo el suave y suculento útero Para convertirse en grano y de allí el grano se convierte en espuma, rebosando de fervor masculino y de éxtasis femenino. Excitada por el calor que brota en sus entrañas el latido de la germinación El temblor que se siente al injertar el arcano en el cual la fracción se aloja en el todo, el contenido se encierra en la forma Lo que fue ... lo que será Se condensa en un fluido espeso, reflejando la creación primordial. En el receptáculo de la eternidad, esencia y sustancia Juntas se reúnen, revirtiendo materia en líquido, Con un fluir arrojando los restos de tiempos pasados. Cada embrión retrocede en espuma, en arcilla, en una pizca de polvo flotando sobre la nebulosa espuma azul a lo largo de las partículas de polvo cieno de fangal, para entrar en la órbita del devenir, en el remolino del divino fervor del amor. Entonces se esparcirán los elementos de la tierra difundiendo los siete colores del arco iris. Esta hambrienta y seca pluma mía, intenta sin cesar resolver turbulentas conjeturas, medra por un susurro de amor que se desvaneció como un espectro Un amor que en otro tiempo estuvo allí.
Abdellatif Laâbi nació en Fez, Marruecos, en 1942. Poeta, novelista, dramaturgo, ensayista, antologista y traductor del árabe al francés 11 de marzo (Atocha 11M.) Gentes de Madrid Ya que nadie ha pensado, en pedirles perdón Soy yo quien lo hará ¡Yo! ¿Quién soy yo? Mi nombre no les dirá nada ¿Por qué lo hago yo? Poco importa El grito precede a la palabra que a veces precede el pensamiento y entonces el corazón tiene razones que el espíritu a veces ignora. Entonces perdón, gentes de Madrid. perdón por estas noches futuras, blancas o grises, donde el ser querido, regresará en fantasma amenazante a reprocharles el haberlo sobrevivido. Perdón por la mano que no ha sido hallada de nuevo, por el anillo de matrimonio calcinado, el estuche de maquillaje abierto, utilizado en el último instante. Perdón por los zapatos intactos y el sostén oliendo exquisitamente todavía a vainilla o a rosa Perdón por los amantes en el corazón del andrógino partido en dos, por la risa electrocutada de los niños. Perdón por las madres de la futura plaza del 11 - Marzo Perdón por el silencio de mis hermanos, por no decirles su indiferencia Perdón por lo que algunos de ellos, piensan en voz baja Perdón por no haber hecho más y mejor, contra el lobo que diezma, mi propia majada Perdón por no haber aprendido suficientemente su lengua para dirigirme a ustedes en el mejor castellano Perdón a Lorca, Machado, Hernández, por no habérselos hecho leer a mis hijos Perdón por las lagunas y las encantaciones, por los ojos secos de la compasión. Perdón por lo poco que las palabras pueden y dicen a medias y que a menudo no saben Pero por favor : Perdón
Léopold Sédar Senghor, Nació en Joal, Senegal, 9 de octubre de 1906 Murió en Verson (Francia), 20 de diciembre de 2001 Poeta senegalés que llegó a la Jefatura del Estado de Senegal HOMBRE DE COLOR Querido hermano blanco: Cuando nací, era negro, Cuando crecía, era negro, Cuando estoy al sol, soy negro, Cuando estoy enfermo, soy negro, Cuando moriré, seré negro. Mientras que tu, hombre blanco, Cuando naciste, eras rosa, Mientras crecías, eras blanco, Cuando estas al sol, estas rojo, Cuando tienes frio, estas azul, Cuando tienes miedo, estas verde, Cuando estás enfermo, estas amarillo, Cuando mueras, serás gris. Entonces, de nosotros dos: ¿Quien es el hombre de color?
Noche de Siné Mujer, pon sobre mi frente tus manos balsámicas, tus manos más suaves que armiño, allá arriba las palmas balanceadas, que susurran en la alta brisa nocturna apenas. Ni la canción de nodriza, que nos meza el silencio ritmado. Escuchemos su canto, escuchemos latir nuestra sangre oscura, escuchemos latir el pulso profundo de África, en la bruma de los pueblos perdidos. Mira como declina la luna cansada sobre su lecho de marea muerta. Mira como se adormecen las carcajadas, que los propios cuentacuentos, cabecean como el niño en la espalda de su madre. Mira como se aploman los pies de los danzantes, como se aploma la lengua de los coros que se alternan. Es la hora de las estrellas y de la noche que sueña acodándose en esta colina de nubes, envuelta en su largo taparrabo. Los tejados de las chozas lucen tiernamente. ¿Qué les dicen, confiden-cialmente, a las estrellas? Adentro, el fuego se extingue en la intimidad de olores acres y suaves. Mujer, enciende la lámpara de mantequilla clara, para que los ancestros charlen a su alrededor como los padres, los niños a la cama. Escuchemos la voz de los Patriarcas de Elissa, exiliados como nosotros No han querido morir, que se ha perdido, por las arenas, su torrente seminal. Que escuche, en la choza ahumada, la visita de un reflejo de almas propicias Mi cabeza en tu cálido seno como un dang saliendo humeante del fuego Que respire el olor de nuestros muertos, que recoja y repita su voz viviente, que aprenda a vivir antes de descender, más allá del buceador, en las altas profundidades del sueño.
Lenrie Leopold Wilfred Peters Nace el 1 de septiembre de 1932,en Banjul, Gambia Muere el 28 de mayo de 2009, en Dakar, Senegal Cirujano, novelista y poeta gambiano HEMOS LLEGADO AL HOGAR Hemos llegado al hogar, desde la guerra sin sangre, con el corazón abatido, Nuestras botas llenas de orgullo, de la verdadera matanza del alma, Y nos hemos preguntado: ―¿Cuánto cuesta ser querido y después abandonado?‖ Hemos llegado al hogar y traído la promesa, escrita en colores de arco iris, a través del cielo, para enterrar, pero no es el momento de colocar coronas, por los crímenes de ayer. La noche amenaza, el tiempo se disuelve, nada conocemos del mañana. Los tambores borboteantes, a la estrella hacen eco. El bosque aúlla y entre los árboles, el oscuro sol aparece. Hemos llegado al hogar, cuando vacila la aurora, cantando canciones de otras tierras, La Marcha Fúnebre, que nos viola los oídos, sabiendo que toda nuestra tradición y nuestras lágrimas, se juegan al cara o cruz de una moneda. Hemos llegado al hogar, al pie de las verdes colinas, a beber el grito cálido y suave del canto de los pájaros. A las playas ardientes, donde los botes salen al mar, a desgranar la cosecha del océano y las tenaces gaviotas se hunden y deslizan volcando besos sobre las olas. Hemos llegado al hogar, donde a través del relámpago y la lluvia atronadora, La peste, la sequía, el espíritu empapado, se demora en el camino arenoso, sosteniendo los torturados restos de la carne. Ese espíritu no pide al mundo favor alguno: Sino dignidad.
Chenjerai Hove Nace en Zimbabue. Su escritura surgió como una manifestación del rechazo al colonialismo. MBIRA EN EL EXILIO Canciones hormiguean en mi corazón con el sudor que mordisquea bajo el sol mientras los ritmos seguían mis venas. Así fue y encontré una senda abierta hacia las cavidades de mi corazón hacia sus engranajes internos como el sobrio día de la virtud, al pedirme mi esposa un corte de cabello (mas ella obtuvo un corte en el corazón) que al ser efectuado, lo incendió todo: Caminé desnudo por la aldea, inclinado como la puesta del sol. Conozco la diferencia, la diferencia entre una senda explorada y el grito de una virgen en el mbira. Incluso mi músculo sombrío lo dice, Aún bostezo en medio de cadenas oxidadas como si el mundo fuese nuevo y sin embargo enjaulado. Mas recuerdo el llamado de la canción, sí, la recuerdo, ella siega mi hombría cambiándola por un taparrabo transparente.
POEMA BANTÚ Este poema "amante ausente" de los Bantú, conjunto de pueblos del África central es de una gran simplicidad, pero tiene una elaboración bastante compleja de las metáforas: Las lejanas montañas te ocultan de mí, Mientras se me enciman las cercanas Si yo tuviera un pesado martillo Para aplastar las montañas cercanas. Si yo tuviera alas como un pájaro Para volar sobre aquellas más lejanas.
POEMA ZULÚ El cuerpo muere, el alma sigue joven. El alimento servido desgasta la vasija Ningún leño conserva su corteza cuando envejece. Ningún amante está tranquilo mientras llora su rival.
Poema Bambara (Mali) En un largo poema "Monzón y el rey de Koré", que narra la epopeya de Segú, perteneciente a los Bambara de Malí, hay un fragmento hermoso de amor femenino: ¿Cuántas mujeres enamoradas, han desafiado las tinieblas de la noche, y marchando contra sus deberes, arrastrando su honor por el barro, han ido a buscar al hombre de su alma, el que ellas hubieran querido desposar? No soy sino una más. Vengo sin vergüenza a golpear en la puerta de tu corazón. Ábrela para que yo entre, o hazme apuñalar , para al menos morir entre tus brazos.
Poema Kuba (Congo Central) No hay aguja sin punta penetrante, no hay navaja sin hoja afilada, la muerte llega a nosotros de distintas maneras. Con nuestros pies andamos por la tierra del chivo, con nuestras manos tocamos el cielo de Dios. Algún día futuro, en el calor del mediodía, seré llevado en hombros, por el pueblo de los muertos. Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque, le temo a sus espinas. Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque, le temo al agua que gotea. Entiérrenme ajo los grandes árboles umbrosos del mercado: Quiero escuchar los tambores tocando, quiero sentir los pies de los que bailan. VOLVER
POESÍA ESTADOUNIDENSE
Emily Dickinson Emily Dickinson ( 1830 – 1886)pasó gran parte de su vida recluida en una habitación de la casa de su padre en Amherst, y excepto cinco poemas (tres de ellos publicados sin su firma y otro sin que la autora lo supiera), su ingente obra permaneció inédita y oculta hasta después de su muerte. Ningún cepo puede torturar mi alma en libertad Ningún cepo puede torturar mi alma en libertad, pues detrás de este esqueleto mortal se teje uno de más valor. No puedes horadar con un serrucho ni traspasar con una cimitarra dos cuerpos, por lo tanto perdura, amarra uno y el otro vuela libre. El águila no se despoja de su nido y, sin embargo, gana el cielo más fácilmente que tú. Excepto tú mismo tal vez nadie pueda ser tu enemigo, cautividad es conciencia y también es libertad.
Él era Débil y Yo era Fuerte Él era débil y yo era fuerte, después él dejó que yo le hiciera pasar y entonces yo era débil y él era fuerte, y dejé que él me guiara a casa. no era lejos, la puerta estaba cerca, tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado, no había ruido, él no dijo nada, y eso era lo que yo más deseaba saber. el día irrumpió, tuvimos que separarnos, ahora ninguno de los dos era más fuerte, el luchó, yo también luché, ¡Pero no luchamos a pesar de todo! Que yo siempre amé De que yo siempre amé te traigo la prueba, que hasta que amé yo nunca viví bastante. Que yo amaré siempre te lo discutiré, que amor es vida y vida inmortalidad; Esto, si lo dudas, querido, entonces yo ya no tengo nada que mostrar, salvo el calvario.
Walt Whitman 1819 – 1892) Su trabajo se inscribe en la transición entre el trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su obra. Considerado como el padre de la moderna poesía estadounidense, su influencia ha sido amplia también fuera de ese país. Mira el mar infinito. Sobre su pecho sale a navegar un navío, que despliega sus velas, incluidas las de gavia. Su pendón ondea en lo alto mientras aumenta su velocidad de manera majestuosa. Debajo, las olas rivalizan, rodean al barco, apiñándose, con brillantes movimientos circulares y espuma. En 1865 escribió el famoso poema O Captain! My Captain! en homenaje a Abraham Lincoln después de su asesinato.
Oh Capitán! ¡Mi Capitán! ¡Oh Capitán! ¡Mi Capitán! Nuestro viaje ha terminado; el buque tuvo que sobrevivir a cada tormenta, ganamos el premio que buscamos; el puerto está cerca, escucho las campanas, todo el mundo está exultante, mientras siguen con sus ojos la firme quilla, el barco severo y desafiante: Pero ¡Oh corazón!¡Corazón!¡Corazón! oh, las lágrimas se tiñen de rojo, mi Capitán está sobre la cubierta, caído muerto y frío. ¡Oh capitán! ¡Mi capitán! Levántate y escucha las campanas; levántate, izan la bandera por ti, por ti suenan las cornetas; por ti ramos y cintas de coronas, por ti se amontonan en las orillas; por ti te llama la influyente masa, giran sus rostros impacientes; ¡Aquí Capitán!¡Querido padre! este brazo bajo tu cabeza; es como un sueño sobre la cubierta, Has caído muerto y frío.
Mi capitán no responde, sus labios están pálidos e inmóviles; Mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad; El barco está anclado sano y salvo, el viaje ha terminado y se ha hecho; de un viaje temeroso, el barco triunfador, entra con su objetivo realizado; Exultamos, ¡oh costas y sonidos, oh campanas! pero yo, con triste pisada camino en cubierta donde está mi Capitán Caído muerto y frío. Lleno de vida, ahora. (FULL OF LIFE NOW) Cuando leas esto, yo que ahora soy visible, me habré vuelto invisible. Entonces tú serás compacto, visible, y realizarás mis poemas, volviéndote hacia mí, imaginando cuán dichoso sería yo si pudiese estar contigo y ser tu camarada...
TÚ, LECTOR (Thou reader) Tú, lector, tú te estremeces de vida y orgullo lo mismo que yo; En consecuencia, para ti son los cantos que siguen. Mujeres hermosas ―Las mujeres se sientan o se mueven de un lado para otro, jóvenes algunas, algunas viejas; las jóvenes son hermosas, pero las viejas son más hermosas que las jóvenes.‖ Madre y niño ―Ve el niño que duerme, anidado en el regazo de su madre. La madre que duerme, y el niño; ¡silencio!
Edgar Lee Masters ( 1868 - 1950), poeta, biógrafo y dramaturgo EL SILENCIO He conocido el silencio de las estrellas y del mar, Y el silencio de la ciudad cuando calla, Y el silencio de un hombre y una mujer, Y el silencio por el que la música sólo encuentra su palabra, Y el silencio de los bosques antes de los vientos de la primavera, Y el silencio de los enfermos Cuando sus ojos vagan por la habitación. Y pregunto: ¿Para qué cosas profundas sirve el lenguaje? Una bestia del campo se queja unas pocas veces Cuando la muerte se lleva a su cría. Y nosotros nos quedamos mudos ante realidades de las que no podemos hablar.
Un chico curioso le pregunta a un soldado viejo sentado frente a un almacén --¿Cómo perdiste la pierna? Y el viejo soldado se queda sin palabras o desvía el pensamiento porque no puede concentrarlo en Gettysburg. Y vuelve jocoso Y le dice: Un oso me la comió. Y el chico se maravilla, mientras el viejo soldado, mudo, débil, sobrevive a los fogonazos de los revólveres, al trueno del cañón, a los gritos de los asesinados, y a él mismo tendido en el suelo, y a los cirujanos del hospital, los cuchillos, y a los largos días en cama. Pero si pudiera describir todo esto sería un artista. Pero si fuera un artista debería haber palabras más hondas que él no podría describir.
Está el silencio de un gran odio, y el silencio de un gran amor, y el silencio de una profunda paz interior, y el silencio de una amistad traicionada, está el silencio de una crisis espiritual, a través del cual, el alma, exquisitamente torturada, llega a visiones que no pueden pronunciarse en un reino de vida superior. Y el silencio de los dioses que se entienden sin hablar, está el silencio de la derrota. Está el silencio de los injustamente castigados; y el silencio de los agonizantes cuya mano de pronto toca la nuestra. Está el silencio entre el padre y el hijo, cuando el padre es incapaz de explicar su vida, y por eso mismo resulta incomprendido. Hay el silencio que crece entre el marido y la mujer. Hay el silencio de aquellos que fracasaron; y el vasto silencio que cubre a las naciones quebradas y a los líderes vencidos Y hay el silencio de la vejez, tan lleno de sabiduría que la lengua no pronuncia las palabras inteligibles para aquellos que no han vivido la gran extensión de la vida. Y está el silencio de los muertos. Si nosotros, vivos, no podemos hablar de profundas experiencias, ¿Por qué asombrarse de que los muertos no nos hablen de la muerte? Su silencio será interpretado cuando nos acerquemos a ellos
IRWIN ALLEN GINSBERG 1926 – 1997) Poeta Beat Fue enlace entre el movimiento beat de los años cincuenta y los hippies de los años sesenta Mente mariposa La mente es como una mariposa que se posa sobre una rosa o revolotea en un montón de heces hediondas baja en picado a un autobús exhausto o descansa en el porche, en una silla, una flor respirando -abierta y cerrada balanceando brisa de TennesseeVuela a Texas a un congreso salta por la maleza en campos petrolíferos Algunos dicen que estas alas de arco iris tienen alma otros dicen que son cerebro vacío alas diminutas automáticas con grandes ojos que se fijan sobre la página.
Palabras celestes El alba encandila el ojo sirenas rasgan el cielo cláxones de los taxis retumban en la calle bocinas rotas de coches balan, balan, balan El cielo está cubierto de palabras el día está cubierto de palabras la noche está cubierta de palabras Dios está cubierto de palabras La conciencia cubierta de palabras la mente está cubierta de palabras vida y muerte son palabras las palabras están cubiertas de palabras Los amantes están cubiertos de palabras los asesinos están cubiertos de palabras los espías están cubiertos de palabras los gobiernos cubiertos de palabras
Palabras celestes (continuación) Gas mostaza cubierto de palabras bombas de Hidrógeno cubiertas de palabras «Noticias» del mundo son palabras las guerras están cubiertas de palabras policía secreta cubierta de palabras hambre cubierto de palabras huesos de madres cubiertos de palabras niños esqueléticos hechos de palabras Los ejércitos están cubiertos de palabras dinero cubierto de palabras altas Finanzas cubiertas de palabras junglas de pobreza cubiertas de palabras Sillas eléctricas cubiertas de palabras la multitud que grita está cubiertas de palabras radios tiranas cubiertas de palabras el Infierno televisado, cubierto de palabras
AULLIDO, (versos extraídos del poema original) He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, Negros al amanecer buscando una dosis furiosa, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz. Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo Él , vieron ángeles mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados. Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra. Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.
Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago. Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos. Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo. Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Álamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Island también se deprimía. Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.
Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo a una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmenreinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro…
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Poesia intercultural

  • 2. Aviso: Para facilitar la elección de poemas del ÍNDICE que viene a continuación, bastará con poner el cursor encima del logotipo de los poemas que se desean leer, hacer “click” sobre el mismo y nos llevará a la página deseada. “ CLICK” En la hoja final de cada capitulo hay un recuadro que pone: VOLVER. Basta con poner el cursor en cima y hacer click sobre el mismo y nos llevará , de nuevo, a la página del ÍNDICE. “ CLICK”
  • 5. 訪 問 的 洪 流 阿 羅 約 布 蘭 科 我 越 阿 羅 約 布 蘭 科 ， 在 狹 窄 的 通 道 當 新 的 極 光 ， 劃 破 早 晨 的 星 星 擺 脫 的 陰 影 。 1 我 從 無 看 男 數 見 人 的 在 走 島 瞬 過 嶼 間 的 封 傳 路 鎖 遞， 徑， 2 自 然 的 綠 色 和 金 色 的 顏 色 天 波 雲 我 怪 空 光 在 徘 物 趨 粼 海 徊 銀 於 粼 上。思 尾 永 的 緒 恆 水 聯 的 域。 翩， 藍 色 3 鏡 子， 我 衰 唱 退 旋 與 律 夕 增 陽 長 中 午， 並 停 止 在 黃 昏 。 然 後 我 看 著 反 射 4 通 過 他 的 家 鄉 流 快 速 運 行 現 場 照 亮 的 月 亮
  • 6. Visita a los torrentes del Arroyo Blanco Atravesé el Arroyo Blanco, en su estrecho cauce 1 Cuando la Aurora recién, hendía la mañana de estrellas y se desembarazaba de las sombras. 2 Y vi, de paso en un instante, desde los trillados caminos de los hombres, Innumerables islas acordonadas con los colores verde y oro de la Naturaleza El cielo tendía el espejo azul de la eternidad, sobre las aguas relucientes. 3 Las nubes se hacían a la mar. Mis errantes pensamientos, divagaron , donde los monstruos de cola de plata recorren velozmente sus arroyos nativos Canté melodías que crecieron al mediodía, menguaron con el atardecer y cesaron al caer la noche. 4 Luego busqué el reflejo de los aleros de las casas, en medio de los campos iluminados por la Luna
  • 7. 藍 河 EL RIO AZUL, * ( Una joven pariente de la princesa Azul , que no había sido llamada , para formar parte del cortejo de la Princesa el día de su boda, es llamada más tarde y canta con alegría por la buena noticia recibida, comparando a la Princesa con un río) El río Chiang sus brazos tiene.. La princesa no me llevó a su boda, No me llevó, pero luego se arrepintió El río Chiang sus islotes tiene.. La princesa no me llevó a su boda, No me llevó, pero luego lo arregló El río Chiang tiene el afluente T uo* La princesa al ir a su boda, no pasó por mi casa Pero me silbó y me cantó. *El afluente T uo es la joven pariente * Azul Se dice en chino Chiang
  • 8. 貝 洛 GUAPO Un hombre guapo me esperó en la calle. Me arrepiento de no haberle acompañado Un hombre gallardo me esperó en la sala. Me arrepiento de no haber ido con él Me pondré mi chaqueta ligera de tela y mi falda de cáñamo, bordadas de flores Tíos míos, hermanos mayores y menores de mi padre, Enganchad los caballos para llevarme 阿 帥 的 男 人 在 大 街 上 ， 我 等 待 著。 我 後 悔 沒 有 陪 同 個 英 俊 男 子 在 房 間 裡 ， 我 等 待 著。 我 後 悔 沒 有 去 與 他 我 把 我 的 光 羽 絨 服 面 料 我 的 麻 裙 ， 刺 繡 花 朵 我 的 叔 叔 ， 老 代 和 年 輕 的 兄 弟 姐 妹 ， 我 的 親， 順 利 高 達 馬
  • 9. MELOCOTONERO LOZANO (Tao Yao) La canción celebra la excelente preparación de las jóvenes casaderas 1 El melocotonero luce su lozana juventud. En sus flores reverbera la luz de sus esplendores. Estas doncellas van a celebrar sus bodas. Perfectamente preparadas para esposas y para el hogar. 2 El melocotonero luce su lozana juventud. Sus ramas están cuajadas de frutos. Estas doncellas van a celebrar sus bodas. Perfectamente preparadas para esposas y para el hogar. El melocotonero luce su lozana juventud. Verdea brillante su tupido follaje. Estas doncellas van a celebrar sus bodas. Perfectamente se adaptarán a sus nuevos parientes. 3 VIDA DELEITOSA (k AO p AN) 1 Vive feliz en su choza, al borde del valle. Allí se dilata su gran corazón, Allí duerme, allí despierta solitario. Jura nunca olvidar aquella vida. 2 Vive dichoso en su choza, de la montaña agreste. Allí se espacia su corazón, Allí duerme solitario, allí se despierta y canta. Jura no dejarla jamás por otra 3 Vive contento en su choza sobre la meseta. Allí enferma este gran hombre. Solitario, allí duerme, allí despierta. Jura no decir jamás a nadie su dicha
  • 10. RÍO NEVADO Un centenar de colinas y ningún pájaro; Un millar de sendas sin una huella; Una barca solitaria; una cobertura de bambú. En el frío río nevado un viejecito pescando SOBRE LA TORRE DESDE LA CUAL SE DOMINA EL RÍO Junto al río se yergue la torre de cien pies de alto; Por allí pasa una extensa carretera de mil millas: Contemplar el lejano horizonte desde esta altura Me basta para confortar la mente y el corazón. Los correos no se detienen a todo lo largo del camino, Los soldados se precipitan hacia sus guarniciones. En tiempos turbulentos Siento de manera especial que es bueno estar ocioso. Ahora que he pasado los cuarenta, En verdad no es demasiado pronto para que me retire. Déjame que ahora limpie los vestidos manchados de polvo. No es demasiado tarde para que retorne a los cerros.
  • 11. MAÑANA DE PRIMAVERA Durmiendo en primavera no se advierte el alba Hasta que por doquier resuena el reclamo de las aves. Pero anoche oí el estruendo del viento y la lluvia Y me pregunté: ¿Cuántos capullos se habrán dañado? DE PASO POR EL CORTIJO DE UN VIEJO AMIGO Un viejo amigo preparó un pollo y un budín de mijo. Y me invitó a comer a su casa de campo. Verdes árboles circundan su cortijo. Los cerros azules descienden a lo lejos. Frente a una ventana abierta el vergel sale a mi encuentro. Bebemos vino y charlamos sobre las moras y el lino. Espérame hasta el noveno día de la novena luna. Volveré de nuevo a saborear tu vino de crisantemo. VOLVER
  • 13. BASHO Miré y había pan y quesillo en flor cerca del almendro Serenidad Se incrustan en las rocas chirríos de chicharra Luna de Agosto. Vagué junto al estanque la noche entera En la campiña, sin tocar cosa alguna, canta la alondra Bajo un mismo techo durmieron las cortesanas, la Luna y el trébol SOGUI Noche de escarcha: y sin cesar los patos dan aleteos TEIKA Va persiguiendo pétalos de cerezo la tempestad
  • 14. BUSON Los días lentos se apilan, evocando un viejo antaño Se desenvaina la espada Tomokiri y canta un cuco Sopla el poniente, y al oriente se apilan l as hojas secas Se traga nubes y vomita cerezos: monte Ioshino Cada mañana ¿ Dónde va pensativa la Primavera? No me alojaron. Vi luces y en la nieve casas en fila Cae tan pronto, y se hace esperar tanto: corazón del cerezo. Sufriendo estaba y al subir una loma, zarzas en flor. SHIRAO Se va el Otoño y escondido en la yerba un arroyuelo. GUEKKIO Todos los años sufro distinto al ver irse la primavera
  • 15. ISSA Flora el ciruelo y canta el ruiseñor, pero estoy solo ICHIRO ANDO Es una rosa TAIGUI Hay un horizonte que tiembla en una rosa. Hay un horrible mapa de sueños en una rosa. Y no hay rosa en una rosa La viajera extrema su elegancia hasta lo odioso ETSURO SAKAMOTO Viento de Otoño. Un mendigo me mira, comparativo KITO El ruiseñor unos días no viene, otro dos veces Subway Todos los días comparto un ataúd con los extraños. clavando de prisa mi propio ataúd, me dirijo a la ciudad para ser enterrado vivo. TAMIKI JARA Esto es un ser humano Esto es un ser humano. Mirad en lo que la bomba atómica lo ha convertido y cómo hombres y mujeres son reducidos a una sola forma. ―¡Auxilio!‖ quiere decir ese grito apagado que se escapa de los labios hinchados. Este horrible y calcinado caos que supura es un ser humano, esto es el rostro de un hombre
  • 16. FUIUJIKO KITAGAWA Una máquina Las paredes de mi corazón Están hechas de acero, No vaya a ser que la sangre se escape como el vapor. Cualquier mujer que rompa esta pared será quemada como un pájaro bañado en su propia sangre KOÍCHI KIJARA Hacia allá ¿De dónde vienes? Desde una piedra ciega, del interior del capullo de una rosa. ¿Dónde estás ahora? Frente a un espejo que refleja aquellos que van a morir y aquellos que van a nacer. ¿A dónde vas? A un sitio, donde las alas de los pájaros no pueden llegar dónde los peces del mar no pueden vivir. IASO SAIYO Junto al mar Las estrellas son siete, los dorados faros nueve; innumerables las ostras blancas tras las rocas, pero mi solitario empeño es solo uno
  • 17. SHIGUEYI TAUBOI El fruto De muy lejos viene esta tormenta que disipa el último calor del verano Un azul ultra terreno nos llega a través del firmamento mientras el nuevo espíritu se prepara en nosotros Presuroso madura el fruto y, cuando viene la noche, zumban los insectos como si se tratara de una fiesta o como si estuvieran orando. Mientras el tiempo se amontona sobre el tiempo, giran en lo alto las estrellas y el movimiento de los cuerpos celestes encuentra eco en mi sangre Un fruto madura lentamente en mi corazón. Yo no conozco su dulzura, sólo sé cuán dura y amarga es su semilla VOLVER
  • 19. DESESPERANZA Sentado medita aquí, santo abuelo, a la vera del camino te espero; trepidante alma de niño guerrero ansía abrazarte, tener consuelo Corazón profundo, pájaro en vuelo, de pie espero al eterno compañero, hondas huellas cuento, no desespero incansable busco tu sombra, abuelo Mensaje entregado ya entre las sombras rostro pálido, en el patio sentado preparas tu viaje final, me nombras Entrega tu espíritu fatigado, tu cuerpo descansará en penumbras, tu voz bajo la tierra, ya enterrado
  • 20. MORADA DE JAGUAR Creciste siempre persiguiendo el cielo, extensas raíces te sustentaron – tu espíritu en el frío intenso templaron morada eterna del Señor del suelo. Tzonte vitz del jaguar eres consuelo, espíritus verdaderos te rodearon, viajeros lejanos ya te admiraron, rogando viene el del cercano suelo. Pies sangrantes llegan a suplicarte, anhelan hallar el rezo original, tus hijos quieren hoy reverenciarte. El alma entrega ya el cuerpo terrenal, en el frío invierno quiere abrazarte, busca en ti la luz del camino final
  • 21. AVE COLOR DE LIBERTAD Un instante de loca algarabía del cielo, obsequió al hombre un trozo de su azul manto, Prendida quedó entre sus ramas con su canto, mezclándose en la fría niebla a buscar consuelo. Surcan el frío aire, alas que demuestran su facultad, profundo corazón soñador, su canto alista, del cautiverio huye, evita la indiscreta vista, quiere disfrutar del aire, volar en libertad. Le acompañan las mañanas y tardes de tempestad, entre robles y peñascos transcurre su existencia, disfruta de la vida su gran benevolencia: trazo de cielo azul, ave color de libertad NEGRO . CELEBRANTE DEL CARNAVAL Tambores y flautas llaman tu futuro, palabras floridas llenan tu mente, de los grandes señores el conjuro, súplicas nombran tu cuerpo presente El carnaval te anuncian, es seguro, hará la fiesta el Pasión saliente, la esencia elegida es del más maduro, ayudará al sol, gran combatiente. Tizna cubrirá su rostro para el mal, ulularás cual pukuj a su farsa, invitando a la gente muy informal; esencia de la fiesta es tu comparsa, Negro : alegría de aspecto fantasmal, danza y teatro que el Carnaval engarza VOLVER
  • 23. « Visita del joven Shakîr Wa'el a Granada » Con la ceguera azul de los que vuelven de alta mar llegué a Granada y la vi transparente peinada de sueños en su jardín de noches. Bebí sus destellos en las fuentes y conocí el licuado sexo de la nieve. Respiré sus sombras y llené mis pulmones para futuras alboradas. Ahora que mi padre me reclama con lágrimas de arena me duele alejarme de su aroma. Un jardín propio por un mar de altura, una jaula cerrada por un cielo abierto, mis dos ojos por una estrella lejana, y por tu amor ¿qué puedo darte yo por tu amor? no tengo nada que valga tanto.
  • 24. La soledad es oír como se apagan las estrellas sobre el firmamento en desorden de tu pelo. Y la tristeza un ventarrón vacío que al amanecer se vuelve caricia. Eres un libro expuesto a la ventisca, ave trémula en el paraíso, manojo de plumas que oprime mi corazón. Mis sueños vuelan por tus verdes silencios, y mis labios de vino se humedecen en las dulces sombras que tu cuerpo deja. Solitaria banderola de aire traspasada y libre así es mi pasión flameada por tu mirada ciega. En mi corazón los deseos se elevan hacia un cielo de hierba y bajo mis pies se deshacen los senderos como si fueran de nieve La temperatura del alma llega aquí a igualar la de las flores.(Pero no pretendo soñar) Para los ojos es bueno seguir el rastro bicolor de las mariposas. Pétalos sin destino, jeroglíficos al sol. Se posan en la quietud del mundo, y turban mi espíritu.
  • 25. L as claras noches de tu piel oscurecen mis ojos extranjeros los echaré al agua como dos peces para sentir el aleteo de tus párpados. Te esperé, te esperé y sólo llegó hasta mí el brazo desnudo del amanecer. Buscando la libertad he terminado a las puertas de tu prisión y ya no conozco otra llave que tu amor. ¿Cómo será el mar sin ti? ¿Se convertirán en arena mis recuerdos? Me estremezco bajo la lluvia fina del olvido pero mi embriaguez de ti no la he perdido.
  • 26. Yalal ad-Din Muhammad Baljí 1 Muestra ti rostro, que anhelo campos y jardines floridos; abre los labios, que azúcar en abundancia yo anhelo 3 En tu vecindad, oí el tambor del halconero; he vuelto porque es el brazo del Sultán lo que yo anhelo. 5 Tu rechazo en el umbral ― 2 ¡ Sol de hermosura ! ¡ Oh, tú, sal un momento entre las nubes porque ese rostro radiante y luminoso yo anhelo. 4 Dijiste con gracia picara: ―No me molestes más, ¡vete!‖ Tu decir: ― No me molestes más, vete‖, es lo que yo anhelo Vete, el Señor no está en casa‖ Tu gracia y aún tu rudeza en el umbral, son mi anhelo 6 El pan y el agua del cielo son un torrente traidor: 7 Como Yacob me lamento Yo soy un pez, un Leviatán, y lanzo gritos de pena; el mar de Omán es mi anhelo. la dulce faz de Yusuf es aquello que yo anhelo 8 Por Dios, que sin ti este pueblo 9 En las manos, una copa es la cárcel para mí y del amado unos rizos: Salgo afuera y vago; así, danzar en la plaza pues montaña y desierto anhelo del mercado es lo que anhelo 11 Mi alma está fatigada del tirano faraón. La luz de Moisés, el hijo de Imran, es lo que anhelo 10 Mi corazón ahíto de estos débiles amigos; el León de Dios y Rustam, hijo de Zal, son mi anhelo
  • 27. Sa'id al- Bistamí C uenta lo que le ocurrió a una pareja de amantes cuando ella enloqueció y empezó a delirar e insultar a su enamorado. Los amigos de él, le requerían: "¿Cómo puedes amar a una mujer que ha perdido el juicio y te maltrata?" Pero él les respondía: "Antes no la quería por su cordura, ahora tampoco la voy a dejar de querer por su locura. La quiero simplemente porque es ella. Y loco también es el que ama." Ayer subí por las cuestas empedradas de tu atalaya, cuando el velo del atardecer dejó de arder y Granada se ensombrecía en los ojos de una gacela preñada de brasas. Te rondé a medianoche por veredas y terrazas polvorientas de luna, trasegando mis sueños a cielo abierto, c on el vértigo de estar tan cerca y tan distante. Hallé tu casa encendida, las ventanas de tus aposentos abiertas y las de tu alma entornadas. Adiviné cómo ordenabas tus utensilios domésticos, tus libros y tus deseos antes de dormir y en un silencio imantado de estrellas llegué a oír tu voz entre los muros como fina alfaguara.
  • 28. CARICIAS Caricia es también tu mirada la brisa de tus pensamientos el jardín de tu pelo tu manera de retirar el cuello tus hombros de luna en sombra tus pezones en la tormenta de tus vestidos el oasis en reposo de tu ombligo las riberas mayores y menores de tus labios tus muslos fluviales la pulpa frutal de tus rodillas tus pies tus dedos tus uñas de colores y tu sonrisa también que rompe el cielo. Abu Ahmad Ibn Sa'id : Al - Andalus Es una idea antigua mantenida por los sabios de Persépolis, que la tierra es un animal que se alimenta con la boca en Bagdad, los ojos en Damasco y el ano en el país de los frany. No te sorprendas pues de la dulzura del paisaje porque Granada cae a la altura del corazón. (1) Aún me corta tu frío aliento transparente, la brisa de tus besos sin labios, tu oscuro pelo lloviéndome en la boca. Tus manos viajeras, tu cuerpo tibio y vegetal, la fronda de tu alma en esa tarde de árboles y viento. El cielo deja un brusco brillo, un temblor cercano de hoja suelta en los estanques manchados de noche, ahora que ya no tienen peces, rompiéndose el agua en mi interior.
  • 29. La tierra es habitable hasta donde alcanza tu mirada como el mar silencioso de tus ojos. Más allá las tinieblas, los pueblos sin nombre, las ciudades que sólo brillan en la imaginación de las piedras. Y cuando tú te muevas toda la bóveda celeste Ahora que he crecido girará conmigo. como duna frente al mar ahora que tengo los años de la arena hubiera podido darte todo el viento de mi amor. Entré en tu jardín oscuro con la pálida luna por el sendero del viento Cuando haya acabado desde entonces ruedo como lluvia sobre pétalos de beberme una a una las estrellas descubriré tu estela fugaz de la inquietud al deseo como un ave que anidó un día en mis costillas. Oigo tus cabellos cuando caen como lluvia y me pregunto si tú lo sabes. Un amor que se va es como desandar un camino se reconoce el paisaje pero se siente uno perdido. Bajo mis pies la hojarasca crepita en el silencio de las veredas. La escarcha de mi alma resguarda el amor helado en mis venas. Después de las tormentas las palmeras se dejan acariciar por la brisa. Sobre nuestros lagos interiores el viento no se detiene. Escucho el corazón de tu sombra siento tu pulso de paloma huída sólo la luna ilumina la neblina de mis sueños donde una vez te quedaste muy cerca de mí.
  • 30. En los desiertos azules resplandecen las estrellas del mar que los cubrió. De mi amor que era como un río que se ensancha ahora sólo queda un hilo de agua entre las rocas. Durante muchas noches, no verte, fue como estar ciego. El olor oscuro de los árboles en mis sábanas susurros de alborada en las ventanas la estrella polar helándose, en tu pubis y la vida remota como una cascada de hierro porque tu silencio, llenaba mi silencio ruidosamente entre la gente. OMAR KHEYYAM : “RUBAIYYAT” ( Poeta persa siglo XI ) ¿ Por qué debe inquietarme lo que oculta el futuro ? La desgracia persigue al hombre temeroso. Alégrate y no tomes la vida muy en serio: las zozobras no alteran el curso del destino. Aprendí y olvidé. Llevaba en mi cerebro en orden mis ideas, cada una en su sitio. Viví inquieto hasta el día que vi lo imposible de afirmar o negar la más pequeña cosa. M e dieron la existencia sin consultar conmigo. Luego aumentó la vida día a día mi asombro. Me iré sin desearlo y sin saber la causa. VOLVER
  • 31. POESÍA HEBREA * * No existe una palabra en hebreo para «poesía». Con el vocablo “shir” se designa un cantar o una melodía o un poema. La poesía semítica no consiste en versos rimados, sino en la correspondencia del pensamiento de sus miembros, o sea, un ritmo lógico que se llama paralelismo.
  • 32. Joel 1,2-7 LA LANGOSTA ( siglo VI a.C.) Oídlo, jefes, escuchad, campesinos: ¿Sucedió cosa tal en vuestros días o en los días de vuestros antepasados. Contádselo a vuestros hijos, vuestros hijos a sus hijos, sus hijos a la siguiente generación. Despertad, borrachos, a llorar, gemid, bebedores de vino, que os quitan de la boca el licor Porque un pueblo invade mi país, apretados, sin número; sus dientes son dientes de león, tiene quijadas de leona Dela mis viñedo desolado y reduce las higueras a astillas, pela y descorteza hasta dejar blanquecinas las ramas
  • 33. Eclesiástico 13,21 - 23 RICO Y POBRE ( 180 a.C.) Tropieza el rico: lo sostiene el vecino; tropieza el pobre: lo empuja su vecino. Habla el rico: todos a alabarlo; y encuentran elegante sus sandeces. El pobre se equivoca: le dicen: ¡Vaya, vaya! Habla con acierto: nadie le hace caso. Habla el rico: lo escuchan en silencio y ponen por las nubes su talento. Habla el pobre: preguntan ¿quién es? Y si tropieza, encima lo empujan. LA SEQUÍA( Siglo VI a.C.) Jeremías 14,2 - 6 Se enluta Judá, sus puertas desfallecen, sombrías en el suelo; lanza gritos Jerusalén. Sus nobles envían por agua a sus criados: van a las cisternas, no encuentran agua, vuelven con los cántaros vacíos, desencantados se cubren la cabeza. Porque el campo se horroriza al faltar la lluvia en el país, los labradores defraudados se cubren la cabeza. Hasta la cierva pare y abandona en descampado porque no hay hierba Los asnos salvajes se paran en las dunas, venteando el aire como chacales, con ojos apagados porque no hay agua
  • 34. EL ENIGMA DEL AMOR Proverbios 30,18 -19 ( El poeta confiesa su estupor ante lo incomprensible del amor ) Tres cosas hay que me rebasan y una cuarta que no comprendo: el camino del águila por el aire, el camino de la serpiente por la peña, el camino de la nave por el mar, el camino del varón por la doncella AMOR DE JUVENTUD Proverbios 5,15 - 18 ( La presencia del agua, del pozo como símbolo en la poesía amorosa del A.T .) Bebe agua de tu aljibe, bebe a chorros de tu pozo; no derrames por la calle tu manantial generoso; no se pierdan por las plazas los caudales de tu pozo. Sean sólo para ti sin compartirlos con otros. Sea tu fuente bendita y sea siempre tu gozo la esposa de juventud, mujer de tus años mozos
  • 35. Miqueas 2,1 - 5 PORQUE TIENEN PODER ( Siglo VII a.C.) ¡Ay de los que planean maldades y traman iniquidades en sus camas! Al amanecer las ejecutan, porque tienen poder. Codician campos y los roban, casas y las ocupan, oprimen al varón con su casa, al hombre con su heredad Por eso así dice el Señor: Mirad, yo planeo una desgracia contra esa gente, de la que no podréis apartar el cuello, ni podréis caminar erguidos, porque es una hora funesta. Aquel día entonarán contra vosotros una sátira, cantarán una elegía: ¡Ay que me roba y vende la finca familiar! Nos apresa y reparte nuestras tierras, ¡estamos perdidos! Así no tendrás quien sortee los lotes a la asamblea del Señor
  • 36. Eclesiástico 41,1 – 4.10 - 13 SENTENCIA DE MUERTE( 180 a.C.) ¡ Oh muerte, que amargo es tu recuerdo para el que vive tranquilo con sus posesiones, para el hombre contento que prospera en todo y tiene salud para gozar de los placeres ! ¡ Oh muerte, qué dulce es tu sentencia para el hombre derrotado y sin fuerzas, para el hombre que tropieza y fracasa, que se queja y ha perdido la esperanza ! No temas tu sentencia de muerte, recuerda a los que te precedieron y te seguirán; es el destino que Dios asigna a todo viviente, y ¿vas a rechazar la ley del Altísimo? En la tumba nadie discutirá por mil años, cien o diez. Lo que viene de la nada vuelve a la nada, y el impío del ser al no ser. El hombre es un soplo en un cuerpo, pero el nombre del compasivo no perece Respeta tu nombre, porque él te acompañará más que mil tesoros preciosos Los bienes de la vida duran años contados, la buena fama, años sin cuenta.
  • 37. Eclesiastés 3,1 -8 TIEMPO Y SAZÓN Todo tiene su tiempo y sazón, todas las tareas bajo el sol: tiempo de nacer, tiempo de morir; tiempo de plantar, tiempo de arrancar; Tiempo de matar, tiempo de sanar; tiempo de derruir, tiempo de construir; tiempo de llorar, tiempo de reír; Tiempo de hacer duelo, tiempo de bailar; tiempo de arrojar piedras, tiempo de recoger piedras; tiempo de abrazar, tiempo de desprenderse; tiempo de buscar, tiempo de perder; Tiempo de guardar, tiempo de desechar; tiempo de rasgar, tiempo de coser; tiempo de callar, tiempo de hablar; tiempo de amar, tiempo de odiar; tiempo de guerra , tiempo de paz.
  • 38. Eclesiástico 31,12 -20 EL INVITADO Hijo mío, invitado a la mesa de un rico, no abras la boca diciendo: ¡Cuántas cosas! Piensa en lo mala que es la envidia que Dios aborrece. Nada creó Dios más triste que el ojo: por todo le toca a él llorar Por tu experiencia comprende al vecino y observa lo que a ti te desagrada. Adónde él mire, no eches tú la mano, no tropieces con él en la fuente. Sírvete lo que te pongan delante; no seas glotón y no quedarás mal. Termina el primero, como bien educado y no rebañes, para que no te desprecien. Si estás entre muchos invitados, no eches la mano antes que el vecino. Al hombre sensato le basta con poco, y en la cama no se sofoca. Mientras que el necio sufre dolores, insomnio, tortura y retortijones. A estómago ligero, sueño saludable; a la mañana se levanta bien despierto.
  • 39. Proverbios 10,26-Vinagre a los dientes, humo a los ojos: el holgazán al que le dan un encargo. 21,25- Los deseos dan muerte al perezoso, pues su mano se niega a trabajar 22,13 - ¡Fuera hay un león- dice el holgazánen plena calle me matará 24,30 – Por el campo pasé, del perezoso, junto a la viña, del hombre sin juicio: todo eran espinas que crecían y los cardos cubrían su extensión, vi la tapia de piedras derruida y al mirarlo me puse a meditar: Un rato duermes, un rato descansas, cruzas un rato los brazos, te tumbas, y te llega la pobreza del mendigo, la indigencia del vagabundo. 26,14 La puerta da vueltas en el quicio, el perezoso en la cama. El holgazán mete la mano en el plato y le cuesta llevársela a la boca. El perezoso se cree más sabio que siete que responden con acierto.
  • 40. Yehudah Ben Samuel Halevi Nace en Tudela (Navarra) en 1070 y muere en Jerusalén en 1141. Filósofo y médico judío español y, sobre todo, uno de los poetas judíos más excelsos de la literatura hispano-hebrea
  • 41. Yehudah es el creador del género sionida, poesía generalmente de forma qasida, en la que se manifiesta un ardiente deseo de encontrarse en Jerusalén Está considerado como el mejor poeta medieval en lengua hebrea. Su obra poética es muy extensa, inspirándose en los temas más variados: el amor, la amistad y el mar. Del Diwan escrito en Toledo se conservan panegíricos, cantos de boda, elegías y composiciones autobiográficas. Poeta culto, autor de una poesía lírica rica en metáforas y descripciones, donde abundan las reflexiones filosóficas y religiosas. Utiliza diversas métricas y estrofas. Son famosas algunas de sus jarchas profanas escritas en el naciente romance, al final de las moaxajas y de gueulot y ahavot de temática religiosa, entre las que destaca El Quesudá o Himno de la creación
  • 42. La cierva lava sus vestidos en las aguas de mis lágrimas y las tiende al sol de su esplendor. No precisa agua de manantiales, pues tiene mis ojos, ni sol, con la belleza de su figura. Graciosa gacela, con tu hermosura me cautivaste, cruelmente me esclavizaste en tu prisión. Saboreo una roja manzana cuyo aroma es como la fragancia de tu rostro y tu atavío; tiene la misma forma de tus pechos y el color de ese rubí que asoma a tus mejillas. La noche en que la joven gacela me descubrió el sol de sus mejillas y el velo de su pelo, rojizo cual rubí, cubriendo, sobre sien de húmedo bedelio, su bella imagen, se parecía al sol, que cuando despunta enrojece las nubes del alba con su brillante llama. Contra la víctima de tu amor arrecia el combate, inflama el querer con el fuego de la distancia. Me desdeñas, ¡por eso blandes contra mí la lanza!; También siento yo hastío de mi alma, ¡desenvaina! ¡Hermosa doncella!, no conviene que tu amado Esté cautivo, acércate y aleja el carruaje de la ausencia. ¡El lecho de mis penas troca en gozoso tálamo, y da a gustar a tu amante leche y miel! La paloma, cual sol, recorre la Esfera; domina con firmeza todo lo creado. Sus ojos son dardos que no yerran el corazón del hombre; ella con inquina derrama su sangre. Confía la protección de las flores de su Edén a la flama de la espada llameante.
  • 43. Víboras son tus mejillas, mas de ellas fluye bálsamo; al ausente torturan, al que está cerca sanan. De tu boca y del panal de tus mejillas, da a gustar al que te ama un poco de bálsamo y de miel. Amargura y dulzor cercan mi corazón: la ponzoña de la ausencia y la miel de tus besos. ¿Qué te pasa, gacela, que no envías tus mensajeros al amado cuyo pecho rebosa de dolor por ti? Si después de mi muerte llegara a mis oídos el tañer de campanillas doradas del borde de tu manto, o preguntaras cómo le va a tu amigo, desde el sol me interesaría por tu amor y bienestar. Veo imagen de rubí sobre zafiros al contemplar tus labios y tus dientes. Seda bordada es el vestido de tu cuerpo, pero la gracia y la hermosura recubren tus ojos; las joyas de las doncellas son obras de artesano, mas esplendor y encanto son tus adornos. Tu fuego lame las gotas de las lágrimas, y hasta corazones de piedra desgastarían tus sollozos; yo he caído en el fuego de tu amor y las aguas de mi llanto, ¡ay de mi corazón por mis lágrimas y tus brasas! La ausencia amarga mi corazón al recordar el panal de miel de tus besos en mis labios. ¡Ojalá pudiera yo vivir para recoger aromas y mirra de entre tus pasos! En el campo de las amadas, las gavillas del amor se postran ante las tuyas.
  • 44. La cierva, los preceptos divinos con sus ojos profana me da alevosa muerte, sin que nadie me vengue. El corazón me roba con los pechos que sobre su corazón reposan; un corazón como de piedra, que hace brotar dos manzanas erguidas a la izquierda y la derecha, como si fueran lanzas Cierva graciosa, ten piedad del corazón en el que siempre moraste; Bien sabes que el día de tu marcha me hará morir tu ausencia. Un día que mis manos pacían en su jardín apretando sus pechos, dijo: ―detén tus manos, todavía les falta costumbre‖, Y me ablandó con palabras que mi corazón derritieron: ―¡Non me tankes ya habíbi!, fa-encara dan`osu al-hilala rahsa; ¡bastante fermosu!‖ (Sic) Cómo imaginarte cual ángel en la tierra si consumes mi zarza? Si el Destino pretende retenerte y te guarda cual maná, en mi corazón tienes un lugar firme y seguro. ¡Aquí me tienes si deseas mi muerte! ¡llámame y responderé! No hay en mi boca engaño, ¡te lo juro! Pídeme lo más arduo. Pocos son mis días y tuya es mi vida, ¡ojalá la alargaras! Te revistas o no de brocados como las señoras, te basta tu figura, pues te adornas de encanto y no de joyas. Estás colmada de hermosura, ¿qué te añaden collares y lunetas? ¡sólo impiden abrazar tu garganta, besar tu cuello!
  • 45. ¿He de tener cuitas, si la luz de tu rostro es mi sol y mi luna? Hubiera podido recoger de entre tus dientes la miel y el bálsamo, si no fueran armas de tus ojos la ira y la cólera. ¿Por qué, ¡oh doncella!, seré por tu amor muerto sin armas? Ve mi rosa en tu mejilla que anhela liberarme. La cierva que surgiera como el sol, aflige a su amante con su ausencia. ¡Saludos a la joven gacela aunque el fuego de su amor me abrase! La vida de su voluntad depende, junto a ella los muertos resucitan. Sus cabellos son dorados, perfecta su hermosura, ¿cómo puedes, ¡oh gacela!, devorar cual león? Recuerdo el día en que me prometió devolverme a la vida, y lo cumplió: con dos manzanas confortó mi alma, que volvió a mi cuerpo, no sin antes haberme con ellas traspasado. Se abrazó a mi costado durante todo el día, y al ponerse el sol se retiró para marcharse a casa, gritando amargamente. No te alejes, gacela, que mucho te he querido desde siempre. Eres mi amor y mi deleite, me basta tu favor, ¡me basta! Me acosa mi amado en el palacio al delatarme la lengua de mi aroma, pero yo le seduzco y le derroto. Siente el amado que es mi presa, mas el corazón en mi costado es su prisión, entre mis ropas y bajo mis collares
  • 46. Para subir a apacentar en los jardines baja, ¡oh ciervo!, para coger lirios; toma de la palmera palmas, racimos de alheñas de ‗En-Gedi, bañados por mi belleza. ¡Qué hermosas brotan mis aguas y riegan mis campos! Te abrazaré de noche, al anhelado crepúsculo, y mi dulzura será el fruto de tus labios. a ti que eres todo mío he de decirte: ―Muy hermoso te veo, amado mío, Dios te entregó en mis manos; sólo a ti te daré mis amores, y dormirás entre mis pechos.‖ Si le pido la miel de sus labios, enrojece como el sol que despunta. Su canción atraviesa mis entrañas cuando canta para avivar mi hoguera: ―besa mi boca y ya es bastante, amigo mío, besa, besa, besa mi boca, y olvida tu mala estrella, amado mío‖. ¡Ojalá tenga piedad del corazón de sus amigos el corazón que produce dos manzanas, a izquierda y derecha como lanzas, encaramadas en un tallo sobre rama hermosa del árbol de la vida. Desde que al partir soltó mis amarras, suplico sin que nadie me atienda. ¿Qué ocultaré? Mi morada me delata, mis lágrimas no disimulan mi mal, tan pesado que no puedo resistirlo. Un día da la vida, otro la muerte.
  • 47. Te conjuro, ¡príncipe de la belleza!, ¡mi preciosa gacela!: aleja los pesares esta noche mía, con tu compañía reúne un tropel de delicias para el pobre corazón doliente Labios de rubí con hileras de perlas, ojos como flechas aguzadas, bellas mejillas cual rosas encarnadas, rostro sembrado de jardines del Edén moldeado sobre gentil tallo de bedelio, en tálamo fiel criado, bien guardado; así son los males de su amor en el corazón del amante, enfermedad sin cura. Sobre las alas del viento pongo mis saludos cuando hacia mi amado sopla con el calor del día; sólo pido que recuerde el día de su partida, cuando hicimos un pacto de amor junto al manzano. Chuparé tus labios rojos, ardientes como brasas, y mis mandíbulas serán como tenazas. Fuego tomaré de tus mejillas para apagar llama con llama; cuando esté sediento, allí encontraré agua. ¡Por la Alianza!, amado mío, ¡por tu vida! ¡por vida del amor que me lanzó una flecha! ¡Juro que soy siervo del amor que ha perforado mi oreja y ha partido en dos mi corazón! Irritado estoy con la gacela por haberme puesto en cautiverio. VOLVER
  • 48.
  • 49. Casidas de amor Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi (Murcia 1165- Damasco 1240) Miró el rayo oriental y amó el Oriente de fulgurar en Occidente, el occidente hubiera amado, pues mis ansias de amor son por el rayo y sus fulgores no decidieron mi amor ni los lugares ni la tierra. La brisa me ha narrado de ella un decir aprendido del dolor y de mi pasión, de la tristeza y de mi sufrimiento, del éxtasis y de mi razón, de la nostalgia y del amor de las lágrimas y de mis ojos, del fuego y de mi corazón. Aquella a quien amas sólo está en tu pecho y la brizan tus suspiros Yo le dije: Hazle saber que ella es quien causa el fuego de mi corazón. Sólo puede apagarlo la unión eterna y si arde más no es culpa del amante.
  • 50. Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi ¡Qué dolor en mi corazón! ¡Qué dolor! ¡Qué gozo en mi alma! ¡Qué gozo! En mi corazón arde la pasión, como un fuego, En mi alma se ha puesto una luna de tiniebla. ¡Oh almizcle! ¡Oh luna! ¡Oh ramos sobre la duna! ¡Qué verde! ¡Qué esplendor! ¡Cuánto aroma! ¡Oh boca sonriente, cuya humedad adoro! ¡Saliva cuya miel he probado! ¡Luna revelada, con las mejillas cubiertas del rojo del atardecer!. Desnuda de sus velos, sería tormento y por ello es esquiva. Sol mañanero que escala los cielos, ramo de duna en un jardín plantado, lo contemplo sin pausa, con temor reverente, y riego el ramo con suave lluvia celestial. Cuando se levanta es maravilla en la mirada, cuando se pone es causa de mi muerte. Desde que la belleza puso sobre su frente corona de oro virgen, amo el oro. Si Satán hubiera contemplado en Adán el fulgor de su rostro, no se hubiera revuelto. Si Hermes hubiera interpretado las líneas que la belleza escribió sobre su rostro, no hubiera escrito nada.
  • 51. Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi Si la reina de Saba la hubiera visto sobre el trono, no pensara en el suyo, ni en palacios. ¡Oh el sarh en el valle, el ban en la espesura!, enviadme con la brisa vuestro perfume, cargado del aroma dulce de las flores entre tus valles y colinas. ¡Oh ban del valle!, muéstrame tus ramas y brotes suaves como las líneas de su cuerpo. Narra la brisa la juventud pasada en Hájir, en Miná y Qubá, y en las dunas donde el valle se tuerce, junto al vedado, y en La'la', donde pacen las gacelas. No es extraño, no es raro que un hombre se enamore de las bellas y, cuando arrulla la paloma, con el nombre de su amada se extasíe. Y ¡qué gozo! ¿Cuánto tiempo murmurarás amoroso en las dunas de Hájir a las hermosas, oh galán árabe? ¿Qué soy yo sino árabe, y por ello enamorado de mujeres de tez blanca, apasionado de las bellas? Nada importa si es un amanecer mi amor, o es ocaso, mientras ella esté en él. Siempre que dije: "¿Sí?", pensaron: "Se negó", y cuando subieron a la altura o bajaron a la ribera yo atravesé desiertos, incitando su búsqueda. Mi corazón es el Samirí del tiempo; siempre que ve huellas, busca la que se hizo de oro. Y cuando llega el día o el ocaso es el gran Alejandro buscando el camino.
  • 52. Ibn Ali ibn Muhammad al-Arabi ¡Cuántas veces clamé ansiando la unión! ¡Cuántas veces, clamé por temor a su marcha! "¡Oh, hijos de Zaura! Ella es una luna nacida entre vosotros, que en mí se pone." ¡Ay de mí! ¡Mi Dios! A causa de ella, ¡ay de mí! Cuántas veces he gritado tras ella: ¡Ay de mí! ¡Pobre de mí!, pobre de mí por este mancebo al que, cuantas veces la paloma canta, se le desvanece. ¡Daría mi vida por las doncellas tan blancas y ruborosas que jugaban conmigo al besar el Pilar y la Piedra! Cuando te pierdes tras ellas, sólo te guía su perfume, huella exquisita. Nunca me sorprendió la oscuridad de una noche sin luna, sin que su recuerdo me hiciera viajar bajo la luna. Cuando entre sus cabalgaduras se me hace de noche, la noche se hace como sol al romper el día. Cortejo por mi amor a una de ellas, la más bella, sin par en la humanidad. Cuando desvela el rostro descubre un esplendor como sol que apunta en oriente sin fin. Su blanco rostro Pertenece al sol y son de la noche sus rizos tan negros, sol y noche juntándose, forma maravillosa. Por ella estoy de noche en luz de día, y al mediodía, por su pelo, en noche.
  • 53. Abu Nuwas Estos versos directos, rebeldes y libertinos, aunque no los más atrevidos, representan en cierta medida la expresión, estilo y temática de la obra de Abu Nuwas, el gran poeta árabe del vino y el erotismo homosexual.
  • 54. Abu Nuwas Hombres, ¡a mí qué me importan las espadas o los combates! Yo sólo sigo a una estrella: la del placer y la música. En mí no confiéis, pues soy de aquellos que rehúyen encontronazos y embates. Cuando veo el enemigo salto sobre mi potrillo con las riendas colocadas por el lado de la cola. No sé cómo es un arnés, ni un broquel, ni un alfanje. Todo mi afán es saber, cuando sus guerras estallan, por qué camino escapar. Si de juergas se tratara, de beber vino sin mácula o de pasarme la noche junto a vírgenes luciendo sus vestidos de luto negro me veríais con razón como héroe de los árabes. ¡Cántame, oh Sulaimán, y llena de vino mi copa! ¿No ves que apareció al alba bajo sus tenues velos? Cuando te llegue la jarra agárrala y sírveme: quiero que ella te distraiga de la llamada del almuédano. Sírveme el vino sin tregua, a la vista de todo el mundo, y hagamos como los de Sodoma.
  • 55. BADR SHAKIR AL SAYYAB (Irak 1926-1964) A GARCÍA LORCA En su corazón hay una hoguera, su fuego alimenta a los hambrientos, el agua, por su calor, hierve. Su diluvio purifica la tierra de maldades, sus pupilas tejen una vela de llamas uniendo con los husos de la lluvia sus hilos, con unos ojos que chispean, con los pechos de las madres al amamantar, con cuchillos donde se derrama el sabor del fruto, con los cuchillos de las matronas al cortar el cordón umbilical, con los cuchillos de los invasores que muerden los rayos, su vela húmeda como la luna, su vela fuerte como las piedras, su vela rápida cual mirada furtiva, su vela verde cual primavera, roja teñida de sangre, se asemeja al barquito de un niño que al hacer pedazos el libro llena con barquitos de papel el río. Se diría que fuese la vela de Colón entre las olas. Se diría que fuese el Hado.
  • 56. YSÂ AL – YASIRI (vive actualmente en Canadá) Los niños de mi patria ¡Oh! niños de mi patria donde el sol no sale y la primavera no la da visitas. Vosotros que vendéis vuestra niñez por hogazas de pan y por latas vacías y oxidadas dejadme abrazaros entre mis manos y lloro. Habéis olvidado los nombres de vuestras escuelas, los momentos de la inocencia, y ante todo habéis olvidado que aún sois niños. Vuestras alegrías se han apagado como playas en las barcas las han abandonado, y sobre sus arenas no se han paseado las blancas gaviotas ¡Oh! buenos pajaritos estoy arrodillado ante vosotros como un santo delante de Dios.
  • 57. SALAH HASSAN (1960) HUIR DE LA FAMILIA No era mala idea. Soñé con una casa y la habité. No era mala idea. Soñé con una mujer y me casé con ella. No era mala idea. Dibujé cuatro niños y los tuve. Tampoco era mala idea cuando dibujé una puerta trasera de la casa por ella me escapé. Bagdad ¿Eres una patria o un campo de tiro? ¿Eres un paisaje que hay que destruir o una escalera de víctimas que no se sacia de su muerte? Bagdad ¿Eres una cesta que se hunde y no se llena sino de vida? ¿Acaso es ésta tu fiesta o tu muerte? ¿Estos caramelos de fuego son para tus niños muertos o para la última fiesta de tu degollación? Entonces, muérete. Volvámonos de donde hemos venido a los desiertos y al infinito esperando un nuevo profeta.
  • 58. IBRAHIM NASRAHLLAH ( 1948 ) LA MUERTE En tiempos de mi abuelo la llamaban: Turquía En tiempos de mi padre: Gran Bretaña Nosotros la llamamos: Estados Unidos de América hemos hecho mucho entonces Al menos sabemos lo que es, para que nuestros niños no malgasten sus vidas ¡buscando su nombre! DÍAS El primer día sostuve mi mano mientras dibujaba un ataúd Entonces me enviaron una corona Al segundo día sostuve mi mano al dibujar una flor Entonces me enviaron un ataúd Al tercer día grité a plena voz Quiero vivir Entonces me enviaron un asesino FE Cada vez que oigo hablar acerca de un tigre que devora a su entrenador en el circo o a su guarda en el zoológico me elevo en alegría, dentro de mi jaula
  • 59. ABBÁS BEYDÚN (1945) EL SOLDADO Ahora voy a ser el soldado de mi vida. La sirvo como sirvo a mi bandera. El soldadito de mi vida soy, mi sola tarea es desfilar. Yo con mis zapatos lo haré. El viento en la cara. En mi pecho canta, avanzo. Se enciende mi sangre, me chorrea la existencia por la camisa, avanzo. Firmes las rodillas, llenas de secretos y de fuerza, avanzo. Pasos rotundos y prietos, imprimo mi corazón, Imprimo mi alma, le doy un puntapié, avanzo. A cada paso encierro y libero una vida bajo mi pie, levanto y aplasto mi destino. Ahí está, el soldadito de mi vida, mi sola tarea es desfilar
  • 60. WADIH SAADEH (1948) LOS NOMBRES DE LOS MUERTOS Abrió la mano y contó con los dedos Los nombres de los muertos, Luego usó los dedos de la otra mano. Añadió a la lista los colores que le rodeaban, Las ramas del árbol que estaba frente a su casa, Las plantas del camino y las hojas del bosque. Y antes de dormirse, Añadió su propio nombre. EXTRANJEROS ¡ Qué oscuros son! ¡Qué tontos son! ¡Qué cabreo tienen sus pequeños y las mujeres! ¡Éstos han venido extranjeros! Y han vuelto a sus casas extranjeros. Así se han sentado a pensar tranquilamente. Los asientos, al atardecer
  • 61. Muin Basisu nació en 1927 en Gaza. En 1948, tras la implantación del Estado de Israel, se vio obligado a marcharse de Palestina, eligiendo primero El Cairo como lugar de residencia y luego Bagdad TRES MUROS PARA LA SALA DE TORTURA Al alba Yo resistiré... Mientras haya en el muro una página en blanco y no se derritan los dedos de mi mano. Aquí, alguien pulsa un mensaje a través del muro. Nuestros hilos se han convertido en nuestras venas, las venas de estos muros. Toda nuestra sangre se derrama en las venas de estos muros... Un mensaje a través del muro: Ellos han cerrado una celda, han matado a un prisionero, han abierto otra celda y han llevado a un prisionero...
  • 62. Muin Basisu A mediodía Ellos me han puesto delante el papel, me han puesto delante el lápiz, me han puesto en la mano la llave de mi casa. El papel que han querido manchar ha dicho: ¡Resiste! El lápiz cuya frente han querido mancillar en el barro ha dicho: ¡Resiste! La llave de la casa ha dicho: En nombre de cada piedra de tu humilde casa ¡Resiste! Un golpe en el muro es el mensaje de una mano rota que dice: ¡Resiste! Y la lluvia cae golpeando el techo de la sala de tortura. Cada gota grita: ¡Resiste! Al ponerse el sol Nadie está conmigo, nadie oye la voz de este hombre, nadie lo ve. Cada noche, cuando los muros y las puertas se cierran... él sale de mis heridas sangrantes y camina por mi celda. Soy yo. Es como yo. Le veo de niño y con veinte años. Es mi único consuelo, mi único amor. Es la carta que escribo cada noche y el sello para el amplio mundo y el pequeño país. Esta noche lo he visto saliendo de mis heridas sombrío, torturado, triste, caminando en silencio, sin decir nada, como si dijera: No me volverás a ver si confiesas, si escribes...
  • 63. Muin Basisu A UNA TURISTA Perdón, señora. Ha venido cuando Las manos de los poetas han sido cortadas. ¿Qué hay para vender en el Este? Nosotros hemos vendido a una turista vieja que ha llegado antes la tumba de Saladino y la ciudad de Hittin. Hemos vendido los jardines de Babel, las flores y capullos en los mercados del mundo, hemos vendido los dedos y los anillos. No nos queda más que las pirámides, ¡y qué pesadas son sus piedras! La esfinge está herida, morirá si no abandona esta tierra, si no se quita de su frente el cuchillo. Perdón, señora. Hemos vendido el último ataúd, hemos arrojado al río el último tintero y hemos degollado al último gallo que cantaba. No nos queda más que Dios, que corre cual gacela verde perseguida por todos los perros de caza y galopantes mentiras. Le perseguiremos. Cazaremos a Dios para usted. Los que vendieron al poeta, señora, venderán también a Dios
  • 64. Abü L Abbäs (Padre de Abbäs) Ahmad ben Abd Alläh (Ahmad, hijo del Siervo de Alá) Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) Nace en Tudela 1092 d.C. Muere en ¿Sevilla? 1130 d.C. Elogios de sus antólogos medievales: <De inteligencia desbordante, captadora de hondas reconditeces; perspicacia lúcida para los secretos; pensamiento capaz de extraer de las minas del saber, perlas inigualables; ciego, pero alcanzando exhaustivamente los secretos de los donaires con la “mirada” de su ingenio y la vista de su espíritu burlón;…> << Si cantaba a la noche, no amanecía y si admiraba la aurora en el oriente, no huía; qué luna en plenilunio refulgente; qué torrente despeñado al que ningún obstáculo detenía; qué aparición alegre en las ensoñaciones; qué corcel ganador en las repentizaciones poéticas…> El crítico y conocedor de la moaxaja; Ibn al Hatïb dice de él: <<Qué maravilla, qué fluidez, qué genialidad y capacidad de síntesis, qué expresiones tan suaves como la brisa las de este Maestro de la armonía en la estrofa y en su invención estilística… hasta el punto de que su hacer en el campo de la moaxaja se ha convertido en prototipo para todos los poetas árabes de oriente y occidente. Su poesía va a la cabeza de todos, sin que nadie le dé alcance…>>
  • 65. Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) Especialmente conocida es la elegía que escribió a la muerte de su esposa, a quien invoca con el nombre de Amina Extractos de la elegía a la muerte de su esposa Amina …a ese rostro (hasta hace poco afable y abierto) lo ha demudado la muerte. Lo lloré con copiosas lágrimas y cuando ya no me quedaban, intentando en vano resignarme y tener paciencia. ¡Ojalá le hubiesen enterrado en mis entrañas pese a mis lágrimas y al lacerante dolor de mi corazón! …¡Qué hacen bajo la tierra tus hermosas cualidades!.... …Aminora mi pena el que tu rostro se transparente en hermosas flores y el que a la tierra donde arraigan le abone y la riegue el recuerdo de mis lágrimas… …Al enterrarte, los luceros de tus ojos lucen y parpadean en el cielo… …AMINA, angustiado estoy por ti: al perderte me he visto privado de lo más dulce y valioso de mi vida… Jamás AMINA dejaré de guardarte la ausencia y te veré siempre en el vacío de tu cuerpo, donde te buscaré… …Todos se han ido consolando con tu pérdida, a los diez o veinte días de tu ausencia. El afán por heredar les obcecó; ya han dejado de suspirar de vez en cuando y de soltar alguna lagrimilla. Ya solo les queda un recuerdo en el que a veces fluye una añoranza vertida en copas de falsía. Si todas las mujeres fuesen como la que yo he perdido, habría que anteponerlas a los hombres. Rueguen por ti los ángeles, los santos, y los puros… …No te alejes de mí: que, aún en la frialdad del sepulcro, el amor de tu corazón siga siendo función de tu persona en el mío.
  • 66. Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) No permita Dios que yo pueda consolarme con tu pérdida. Te añoro como el que se necesita así mismo… …¿Pasará tiempo y más tiempo sin que yo pueda verte? ¿Me impedirán las adversidades buscarte el día del Juicio? Aunque los tema, resuelto estoy a superarlas para ir hacia ti, incluso entre los astros del Cielo… …Si tu cuello esbelto carece de joyas, toma mis lágrimas como perlas, tómalas y engárzalas; en ellas arde como en ascuas el mal que me aqueja. Sí, coge esas perlas marinas tan ansiadas: mis ojos son su ostra y mi pecho su mar… Pero no se lo cuentes a las huríes del Paraíso: no te las fueran a quitar arteramente… …¡Consuelo mío, mi tesoro y mi dolor! ¡Despierta! Pues nunca supiste mostrarte insensible! Pero, si bien a mi pesar, sigues con el cuerpo ceñido por la tierra: no despreciaré el polvo que cae sobre oro fino. ¡Dichoso el sepulcro que abraza tu cuerpo! Sede es la noticia y halo de la luna llena. Siempre serás tú, aun cuando la consunción se agite, cimbreante rama de sauce en floresta lozana… …Cuando llegues al Edén reclámame pues nunca me has precedido sin que yo te siguiese (¿Cómo ciego?) tras la estela perfumada que difundías al andar, siempre sin merma ni mácula de tu modestia y tu honor. Y, si me demoro, no me censures; pues tal vez, como siempre, me retrae el esfuerzo y me abrume la carga (¿la ceguera?) …¡Qué tus restos sean regados por el Cielo Con nubes cargadas de lluvia!* •Esta frase es equivalente entre los árabes • a la nuestra: ¡Qué descanse en paz!
  • 67. Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) La jarcha que inspira en esta ocasión al ciego de Tudela es el amor de una mocita cristiana por su frívolo galán. El preludio y las dos primeras estrofas expresan la afición al vino del Poeta (pese a la prohibición coránica) y la simpática locuacidad de la tabernera mozárabe. Las estrofas 3ª y 4ª cantan el amor por Ahmad de la “mocita”, que por efectos de los tragos de vino a los que ha sido invitada, da suelta a su lengua y revela su intimidad. La 5ª expresa claramente el amor de la joven por el “guapo” Ahmad. - 0– Con los nocherniegos y los guardianes en la tasca cristiana vine a pararme -1 – Rápida una moza nos trajo el vino cortés saludando <<¡Sed bienvenidos!>> Por el evangelio juró y nos dijo: <<No lo he bautizado, tiene aún su lacre y del fuego nunca sufrió embate>> -2 - Tabernera amable, dije a la hermosa ¿Entra en vuestros usos, beber en copa? Mal no veo en ello – me dijo – es cosa Que por tradiciones muy venerables hicieron Prelados y Ulemas graves
  • 68. Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) -3 - Quiero confesaros gente del lugar que he perdido el juicio por el guapo Ahmad quien en su despego me puede matar. Guardo este secreto con mil afanes pues si me descuido al rostro sale. -4Que al secreto faltan llantos de quienes amos a esa ―cara de luna‖ tienen cuyos ojos matan, cuando no hieren ¡Cuánto león fiero mato implacable sin que en su amor haya deuda de sangre -5 Por él, como loca, la muchachilla que sufre desdenes y pesadillas, le canta con pena su cancioncilla: ¡Amanü, Amanü (¡Por favor, Por favor!) Ya l- maîh gäre (Dime galán:) ¿Borkë tu me qeres (Por qué vos me queréis) Y Allâh, matäre? (, ay, Dios, matarme?)
  • 69. Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) MOAXAJA EN ELOGIO DEL VISIR ABU-L-HA^YAYÂ Y Si el Visir, en buena hora, un instante saliera mi regocijo fuera radiante como aurora. De gozo y a su vera temblaríamos todas Y el céfiro al soplar ¡qué aroma esparciría como flor de azahar cuando amanece el día! ¿Conseguirá la niña el amor que desea? Su rostro bello, al alba, fiel se lo representa y sólo esta <<apariencia>> podrá aliviar su pena. Yä matre mïa räjma A räyo da manyäna Bëu Abü-l-Haÿyäÿ la face de matrana (Oh madre mía amada al rayar la mañana veo a mi Abul Hayay ―faz de luna‖ galana
  • 70. Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) MOAXAJA A LA FUENT E DEL LEÓN (TUDELA) Es un león, afinando, yo diría que es una roca manado agua resplandeciente. Parece el león, de la constelación del cielo arrojando por sus fauces la Vía Láctea MOAXAJA A UN BAÑO PÚBLICO (HAMMÁN) ¡Cuánto fulgor y cuánto esplendor tiene nuestro hammán! Se diría que es cosa de magia Es un singular refugio voluptuoso que tiene las cualidades del agua y del fuego Como el corazón humano que encierra alegría, pasión y tristeza. Al mismo tiempo: frescor y fuego abrasador; como una tarde tormentosa y lluviosa de verano. En el suelo y paredes, el mármol blanco parece la nieve al comenzar a fundirse.
  • 71. POEMA D E AUSENCIAS Al Acmä l Tutïlï (El ciego de Tudela) Al sonreír, perla y al desvelarse, luna. Incapaz el tiempo de rodearla mi corazón la cobija Se agita (en mi recuerdo) como rama de sauce; Se cimbrea tiernamente la acarician dos manos: La brisa y la lluvia… Sin ti nada puede remediar mi daño. Guarda mi corazón que fue tuyo. Me has quitado aguante y sin embargo, espetodo ro ¡Ay de mí; me hiere lo que encuentro! Impaciente y triste me dejó pero la busco en el vacío vivo de su cuerpo con afán Cada vez que digo ¿ahora? Oigo ¿dónde está ese ahora? ¡(Que lejos está de la faz del tiempo y del bullir del vino! Ojalá mi pasión contenida, Pudiera, con esfuerzo, alcanzarla pues sólo su presencia me sanaría VOLVER
  • 73. David Diop Nació en Burdeos en 1927, de padre senegalés y madre cameruniana. Murió en 1960 en un accidente aéreo en Dakar. África África, mi África África de orgullosos guerreros en las sabanas ancestrales África de los cuales mi abuela canta en las orillas del río distante Nunca os he conocido sin embargo, la sangre fluye en mis venas Su sangre preciosa negra que irriga los campos La sangre de tu sudor, el sudor de su trabajo El trabajo de su esclavitud África, dime África ¿Es esto, este nuevo que se dobla, que se rompe bajo el peso de la humillación? Este nuevo temblor de cicatrices rojas y decir sí a la fusta, bajo el sol del mediodía Pero una voz grave me responde: Niño impetuoso ese árbol, joven y fuerte, ese árbol de allá, magníficamente solo en medio de las flores blancas Eso es el África surgiendo de nuevo. Surgiendo pacientemente, obstinadamente cuyo fruto poco a poco, adquiere el sabor amargo de la libertad.
  • 74. Antjie Krog ( Kroonstad), Suráfrica, 1952. Poeta, filósofa, periodista, profesora, conferenciante y editora PATERNÓSTER Estoy parada sobre una roca enorme en Paternoster, el mar golpea franjas de espuma verde clara en el aire valiente Miro fijamente cada puñetera ola en las tripas, al romper la roca, tiembla bajo las plantas de mis pies, los músculos de mis muslos se abultan, mi pelvis abandona su resignada y adquirida inclinación, ¡qué diablos! yo soy roca, soy piedra, soy duna. Mis tetas hacen un claro silbido de tetera de cobre, mis manos agarran Moordbaai y Bekbaai, mis brazos se lanzan estáticos más allá de mi cabeza yo soy yo soy Dios me oye ¡una jodida mujer libre!
  • 75. Breyten Breytenbach Suráfrica, 1939. Poeta, pintor, novelista y ensayista. FLORES PARA BUDA Respiro hacia dentro Expiro hacia fuera Respiro en abundancia y aspiro lunas de mimosa en racimos, amarillas, como el verano y el sosegado silencio, en tu frente, como en un mediodía de verano Respiro un verano, un silencio, y el aroma de pequeños racimos de lunas de mimosa, una abundancia: adentro y afuera y adentro KWABENYA Vivir en Kwabenya y estar sin un burro europeo es realmente retornar a la gente del pueblo Ser uno con el grillo Atukwei Okai Ser uno con el conejo Nació en Accra, Ghana, en 1941. Ser uno con la mantis religiosa La rana, la liebre y el tronchador Y en ese contexto, movilidad es igual a tu destino (mientras el cuervo vuela). Dividido por la posibilidad de conseguir un levantamiento Multiplicado por la posición corriente del sol Multiplicado por la filosofía de la tortuga Dividido por la geometría territorial del caracol Más el ‗ser o no ser‘ Protocolo político del camaleón.
  • 76. Abdourahman A. Waberi Nació en Djibuti, en 1965. Reside en Caen, Francia, desde 1985. Nómada por tradición y por temperamento. CUADRO DESNUDO El país de los otros el otro país el país otro que se burla de mí otro yo mismo me susurra tomar por país-en-sí la página blanca y rueda la vida somos ese carnero de Panurga que se apoya sobre el lado-bajo de la no-patria la bala: flor de un nuevo género que prohíbe todo transporte toda lágrima derramada al activo del amor qué sacar de la leche agridulce de la paz Adamou Ide EL VIENTO CALÍGRAFO Nació en Niamey, Níger, el 22 de noviembre de 1951. Poeta y novelista. Pincel en mano el viento dibuja CUADRO DE OCRE Y DE ESPUMA Una entrada en sí paisajes de palabras canal invisible montañas esculpidas una salida hacia los otros llanuras de sombras la naturaleza se jacta de ser enclaves de horizontes corrosiva el calígrafo cosquillea los surcos inflamados del desierto a nuestros pies el cactus deposita las violetas de su demencia con un bastoncillo de tinta delicada
  • 77. María Conceiçao Lima Nació en la ciudad de São Tomé, São Tomé y Príncipe, en diciembre de 1962 LA HERENCIA (Visión de mi padre de regreso a la casa de su madre, la señora Novi, en Budo-Budo) Sé que buscas aún el secreto fulgor de los días anunciados. Nada de lo que te niegan devora en ti la memoria de los pasos calcinados. Es tu casa este exilio este asombro esta ira. Tuyas las horas disipadas el hostil presagio la herencia saqueada. Casi nada. Pero cuando recto y lúgubre marchas a lo largo de la bahía un clamor antiguo un rumor de promesa atormenta la Ciudad. La misma playa te aguarda con su vientre de fruta y de caricia su silencio de espanto y de carencia. Comenzarás de nuevo, insomne con manos de humus y basalto como quien reescribe una larga profecía.
  • 78. Jack Mapanje nació en Malawi en 1944. Poeta, lingüista, editor y activista de los Derechos Humanos. CUANDO ESTE CARNAVAL TERMINE FINALMENTE Cuando este espumoso carnaval termine finalmente, hermano cuando tus venas tamborileras se sequen, estos mismos funcionarios quemarán los textos de las plegarias que te cantamos y astillarán las calabazas en las cuales bebiste. ¡Tus Hechizos, estos tambores, y las efigies ardientes serán los cómplices de tu mundo armado con mentiras! Debajo de tu choza de bambú sobre la playa, ellos harán una hoguera, bajo el pretexto de darle a su héroe un verdadero funeral tradicional, aunque en verdad es para librarse ellos mismos de otro espíritu mortal que podría de otra manera haberlos embrujado, Y al despertar nuevos danzantes enmascarados saltarán rápidamente en la arena danzando al son de pieles más templadas, jactándose de otros clanes de calabazas, mientras los embalsamadores bromean: ¿En qué creyó él que iba a convertirse, en un Dios? ¡Al Diablo! ESTA CABEZA QUE AÚN SE RESQUEBRAJA La cabeza que realmente duele es la esposa, los niños, parientes y amigos no admitidos, la escasez de espacio para respirar y la materia legible. El ruido del papel crepitante y la pluma Impugnada.
  • 79. Koulsy Lamko Dadouar Chad, 1959. Poeta, dramaturgo, novelista, guionista, actor, y gestor cultural. ¡LIBERTAD! Una mañana se nos anunció, entre dos ráfagas, dos metrallas tu casta, tu nacimiento milagroso como jamás habías sido concebida. ¡Mas no quedó por eso! Esa mañana se nos dijo Libertad que eras en fin parte del jaque donde todos los peones son pintados de bermejo y degradados escarlata, violeta, negro sangre coagulada. En fin, parte del juego de cartas donde reyes reinas y lacayos, nadan en una piscina en que flotan cabezas, brazos, cerebelos, testículos y pedazos de senos. En una sopa de cebolla sagradamente condimentada con especias de la Fábrica ―dios es glorioso‖ El almuédano gritó sus borborigmos, la campana agitó frenéticamente su glande
  • 80. Esa mañana se nos dijo: ¡Libertad! Que no eras ni oro, ni plata, ni petróleo, ni uranio, ni cacería de hombres ni laberinto de prisiones subterráneas, donde se emascula las vergas de los hombres, con la espina de cactus donde se masturba a las mujeres, con la ascua de cigarrillo donde se ata el dedo del pie al dedo de la mano, en indescriptible postura de Kama-Sutra o de pescado ahumado. Aquella mañana, se nos anunció, que nos eras ofrecida como si fueras un platillo de saltamontes salados para embriagarnos en el Bar Charbon, para acompañar nuestras cervezas espumosas. El almuédano había gritado sus borborigmos, la campana, su glande agitado frenéticamente. Aquella misma mañana Y después forzosamente no estabas en la cita de los ingenuos ya que nunca habías sido ―lo que se ofrece o que no se ofrece‖ porque conquista de los pueblos siempre has sido. la iguana de cola azotadora. Y muy pretencioso el que cree haberte encerrado en su alforja para generosamente ofrecerte a los demás hombres ¡Libertad! Ya nadie sabe deletrear tu alfabeto Ya nadie sabe donde comienzas tus primeros pasos Ya nadie sabe más donde mueres. ¿Podías ser sólo ... :Libertad ?
  • 81. Hamid Skif nació en Orán, Argelia, en 1951. Poeta, dramaturgo y narrador. ESPOSADO A la memoria de Saïd Mekbel Esposado Me llevaron Ese compadre que abofetean y lo golpean con una pistola en la sien soy yo. Este poema que lees llorando Eres tú y que relees de nuevo con el rostro adornado de escupitajos. Soy yo Siempre eres tú el que rechazas y soy yo el que lee estos versos incandescentes maniatados en su furor. Basura, canalla, hijo de puta. Así aprenderás a componer poemas malos para hacer reír a las multitudes. No es justo, pues toma este golpe y otro más y ve a decir a los piojosos de tu calaña que a los polis les gusta la poesía armada hasta los dientes
  • 82. Kofi Nyidevu Awoonor Nació en Wheta, Ghana, en 1935. VOLVIENDO A CASA Muy marcado en el margen de nuestra vida así está, el alado y desesperado anhelo que quema y sostiene siempre. El eterno dolor se resuelve en el ojo inflamado, en el corte del codo. Dios nos observa. No buscamos más que la belleza singular de la victoria y la muerte. La muerte extermina los rojos rubores de la rosa la curvatura del cuello del cardo los anillos en el árbol del desierto. Por eso ahora rechazo la muerte contraproducente, terminal y mortífera escojo más bien las colinas y el mar cercano.
  • 83. Mahmoudan Hawad Nació en 1950 y es originario del Macizo del Aire en el Sahara Central. BEBEDORES DE BRASAS Nosotros somos el espejo del futuro ¿Dónde está el relámpago que quiere conocer la faz del crepúsculo fundido entre su alba? (Fragmentos) En 1917 Francia nos castró, luego Nigeria nos lanzó Nosotros somos la memoria a una ciénaga de sarna, y el sueño y sabemos combinar Malí nos curtió con piojos, las tinieblas y el día Libia nos volvió pastosa la lengua, Y en la danza de la luna Argelia nos puso el cabezal hemos bebido insomnio. para inmovilizarnos sobre el Nosotros somos la rama y la raíz excremento y la carroña y nuestros fantasmas de hermanas del tiempo jadeando y abortando y ululando y porque sabemos gimiendo y arrodillándose volver amnésico y arqueando el lomo y levantando a tu reloj. la mano suplican al cielo Temujar a, que nosotros hemos deslustrado Nosotros somos la glotis solamente por una cucharada pero también el eco porque sabemos enterrar los días de sorgo con gorgojo con el rumor de los astros que unimos fusionando la congoja y el arco iris. Hola Tuareg ¡De pie! Yo iré por ti sobre la corva del tiempo. ¡Oh Tuaregs de R‘adames hasta Tanout de Bilma hasta Tombuctú! hombres: el sendero es recto la resistencia es su astro.
  • 84. Amina Saïd Nació en Túnez, en 1953 AZALAÏ Hacia ti vengo con el corazón vacío y pleno de lo que en mi tanto espera de los infinitos rostros de nuestra tierra su sol vertical, la mañana sobre el mar. Sus hombres sus mujeres sus pesadas piedras sus islas negras sus fuentes sus jardines vivientes desiertos sus pistas ocre que no se terminan sus corrientes donde se miran los caballos su palpitación de arteria sus piraguas. Liras curvas sobre la frente de las aguas, amigos, hacia nosotros, vinieron ustedes, nosotros no lo olvidaremos Taban Lo Liyong Nació en Sudán en 1939. Es poeta, novelista y ensayista. UN EJERCICIO PARA CYNTHIA SCHOR Un poema es como un regüeldo, que brota de un estómago saciado. De alimentos ingeridos, que reúnen gas, que se encamina hasta el gaznate y emerge ruidosamente con color azul. Impedirlo no hace más que adentrarlo. Un poema es como rabia, por la injusticia que nubla tu vista. Del hombre y la mujer vienen los ingredientes La infusión se espesa con dolores previos La explosión llega con un bang o un fizz. Adentrada, la navaja naufraga internamente Un poema es un chiste: Bien contado, la gente ríe. Repetido, se convierte en ensayo. Un poema es un poema.
  • 85. Timothy Wangusa Nace en Uganda, 1940. OBISPO DE VACAS Obispo de Vacas, los parroquianos lo apodaban, En perenne tributo a su gran granja mixta Que se extiende cinco millas a la redonda de su muy adornada casa. Siete días completos de trabajo, no seis de siete, Se esforzó por multiplicar su camada de cerdos Y llevó precisa cuenta de cabras vivas y muertas. Oscilando entre moler azúcar de palma y bañar ganado, Fanfarronearía bromeando en la visita de hermanos obispos, ¡Cuantas más vacas tengas, más obispo eres! Luego un domingo las bancas de la catedral estuvieron vacías, Y un anuncio en el púlpito lo explicaba todo: ―nosotros elegimos a una de tus vacas como nuestro obispo.‖ DESTINO (El Nivel Encima del Segundo Piso) Estando rodeado por: Concreto encima Concreto debajo Concreto por aquí Concreto por allá .Me volví un hombre concreto Vecino concreto Residente concreto Peatón concreto Goteando sonrisas concretas Sobre la escalera del concreto. LAS DIEZ EDADES DE ERO Los Los Los Los Los Los Los Los Los Los tempestuosos quince turbulentos veinte sedientos treinta torpes cuarenta erráticos cincuenta avanzados sesenta serenos setenta exhaustos ochenta anestesiados noventa humildes cien!
  • 86. Wole Soyinka Nació en Abeokuta, Nigeria, el 13 de julio de 1934. Dramaturgo, poeta, novelista, crítico, catedrático, conferencista, actor, traductor, editor y activista político. En 1986 se convirtió en el primer escritor africano y en el primer escritor negro en recibir el Premio Nobel de Literatura. VIAJE Aunque llegué al final del viaje, Jamás sentí que hubiera llegado. Tomé la carretera que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva incluso a descender a la tierra que lleva a casa. Yo sé que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida, para el perturbado pez, entre las vainas susurrantesYo los dejé atrás en mi ruta y así también con el pan y el vino Necesito la repartición de derrota y carestía Yo los dejé atrás en mi ruta, jamás sentí que hubiera llegado, aunque amor y bienvenida me atrapan en casa Los usurpadores pasan mi copa en cada banquete como en una última cena
  • 87. TANELLA BONI (1954, Abiyán, Costa de Marfil) Había entre tanto dos granos de arena como dos pirámides sublimes separadas por la inmensidad del desierto rodaban sobre las rutas del Tiempo, el corazón en bandolera como un bolso de viaje en la misma espalda. Desplazan el Tiempo con las manos cribadas de poemas, fuera de estación, habían recorrido los meandros de la tierra húmeda de los faraones y ellos escribían el Egipto de arena en clave de sol Sobre sus pieles de sueños tatuados Los granos de arena rodaban del desierto al mar en jeroglíficos infinitos, en el intervalo magnífico, que separa a una mujer y a un hombre, como una grieta relámpago, punto de ruptura insondable. Habían aprendido a codiciarse, a maldecirse, a devorarse el uno consumiendo al otro, con placer él marchando sobre los pies, pulverizando su piel de mujer, al gran día bajo el ojo inquisidor del Sol en el cenit habían aprendido la lección de lo Prohibido en la Ley de la vida inhumana Entonces comprendieron que a la sombra del Sol, no hay nada de nuevo sobre la tierra.
  • 88. Ella atravesaba el mar para ir al país, con un bebé en los brazos y otro sobre el corazón, en aquel tiempo atravesaba el mar azul, lleno de olas furiosas que danzan y danzan Sobre el golpe de trece horas. -Él estaba siempre allí, colgado en alguna parte, en un rincón de su corazón en bandolera, que llevaba como un bolso de mano. Ella regresaba al país pasando por la grieta del Tiempo. La isla fumaba palabras de incienso cerca de su memoria en vigilia palabras azules palabras, las más bellas susurrando de silencio a los huecos de la noche cómplice de sus confidencias en espigas ligadas. La emoción llegaba entonces al encuentro con un cuarto de hora de retraso y ella hacía la fiesta tocando el tambor liberada de la tutela del tiempo. El día iba a levantarse a izarse en el cenit del mar como un sol de los grandes días, el día iba a levantarse como de costumbre, pero tuvo la audacia de tomar la diagonal, que liga la noche y el día como un eclipse a mediodía. Ella no tiene más nada qué decir cuando se dejen las palabras le faltarán sus manos vuelan hacia Neptuno, hasta el día próximo que estallará en su memoria de mujer, como un balazo trueno de un corazón en pleno sol, Ella ha venido así, sin aire de nada, Es, sin embargo todo una nervadura sobre fondo verde, con sus manos, sí, sus manos abiertas como un árbol viajero partió así, como había venido una corriente de Harmatán. Las manos desligadas era un fuego, un río, una mujer, un sol en libertad. Entonces ella comprendió que una mujer es como la lluvia .
  • 89. Syl Cheney Coker Es un poeta y novelista de expresión inglesa, nacido en junio de 1945, en Freetown, Sierra Leona. CUANDO LOS MUERTOS HABLAN Las lápidas erguidas son expuestas como mujeres desnudas en medio del cementerio, bajo vigilancia de falsos sacerdotes que rompen la paz de los muertos, flores ceremoniales que no perfuman ya sus tumbas. El memorial de hoy no será las ruinas del mañana mientras las espadas de los profanadores de tumban se precipitan para enriquecerlos ante esta avalancha, que amenaza con arruinar los restos. Es posible que esta calamidad, sea un acto de Dios, el filo cortante de su venganza, luego de la cual estas piedras que acogen los secretos de nuestros muertos permanecerán invioladas al levantarse sedientas con el trémulo sonido de la omnipresencia. Corsarios de la noche, sus corazones desnudos ante los muertos su hora ha concluido, así que vigilen sus pasos, antes de abrir sus tumbas en busca de tesoros; y hagas lo que hagas, no mires los dientes de los muertos, ni toques el fuego oculto de sus dedos. Existe ya suficiente lujuria encendiendo nuestros rostros como para obligarles a que nos digan, en medio de una fumarola de furia por cuánto tiempo ha de sobrevivir nuestra nación a nuestro roce de pimienta roja.
  • 90. Dorian Haarhoff Namibia, 1944. Poeta, narrador y tallerista de escritura creativa en África CANCIÓN DE AMOR A UN GUEPARDO Los muslos se levanta, el espinazo se encorva, tu corazón grande traga el aire, en un arroyo de velocidad de guepardo. te clavas a través de la acumulación de polvo para remover la tierra con almohadillas de tracción. Si yo fuera un shaman de los tiempos psíquicos abrazaría tu forma de criatura. Viviría una larga cautividad acercándome furtivamente a Mogol y Sultán envolviendo la caza en una línea de brisa, una cabeza fina que resbala ante el viento, la línea del ojo acerrojada en una pulsación, tumbando a tierra al ciervo. Mientras los continentes desplazaron su gravedad de gran volumen, yo rastreé tus marcas, uñas rociadas en una huella de cuatro garras, la tierra tiende un puente a África. Aquí te observo marcando profundamente bosques de espinos de árboles juguetones, dejar caer un cuerpo de muñeca de trapo en un tenedor, y luego dejar volar tu oscura mancha de desierto amarillo con su aroma a través de la planicie interminable. En un tiempo de cercas y depredadores tu esperma se marchita en las cuevas del felino que raramente hacen eco al chillido de los cachorros. Tímido, huidizo como la nube Namibia, ¿Hacia dónde correrás, mi amor? ¿Cómo cojearás hacia la vida en la extensa pradera?
  • 91. Odia Ofeimun nació en Iruekpen-Ekuma, Nigeria, en 1950. CANCIÓN A LA MADRE Madre tú eres más que oro sin miedo al vuelo hacia lunas y arboledas o a través de muros de piedra para trenzar nuestra risa. Danzamos para ti Madre tu amor es intrépido una compañía que traza su vida deseo floreciendo interminable en el coraje de los sueños para curar la sangre ciega con los ojos de la aurora. Danzamos para ti Danzamos para tus ojos ojos que colorean las lilas montañosas ojos de ternura desesperada nombrando nombres que atan nuestros cordones de plata al dedo índice de Dios. Danzamos para ti Tu pecho enfundas, es nuestro refugio tú que diste a tus hijas las antinomias de llamas para domesticar la salvaje virilidad que incluso el sol recela. Danzamos para ti Danzamos para todas las madres siempre más fuertes que la fábula ustedes son cantos que nunca se marchitan así nuestros labios estén llenos de llagas tú forjas nuestra voluntad para vivir cuando no hayan más arco iris que nos hagan danzar gozosos. Danzamos para ti
  • 92. Paul Dakeyó Nació en Camerún en 1948. Dime Qué triste desierto nos sitia Ruido de pasos, ruido de armas. A lo largo de los días, a lo largo de las noches, qué lágrimas nos arrullan, qué sangre, qué gritos. Detrás de las alambradas, a cada paso, las botas sobre mi tierra. Dime: ¿ Cuántos niños muertos en Soweto ? Cuántos para enfrentar Johannesburgo y sus morgues, para enfrentar la tierra profunda, buscar la palabra, buscar los rostros y sólo encontrar pálidas sombras, encontrar sólo la muerte. Porque esos niños eran negros, como en Sharperville. El hombre salió de la noche, con sus innumerables manos, con cien mil ladrillos. Justo en la precisa alba, que martillea el tiempo, como un tañido fúnebre, con la sangre, con las lágrimas de muchos niños del país. El llanto, el llanto, el llanto, en la noche del silencio, la noche amarga y el instante nominal del holocausto El fuego, la sangre, por todas partes, en las calles de Soweto Donde el horizonte se viste de duelo, siembra el odio y la rabia. Porque esos niños eran negros Porque esos niños eran negros Quiero que me den un fusil, para armar mi dolor Quiero que me den la palabra, la flor del amor infinito y sobretodo, haz que no escuche más, el llanto de los niños de Soweto Haz que mi queja brote, de todas las alturas del mundo Lejos del inmenso río, del silencio, lejos de la noche y de la sangre. Volveremos con la palabra sola, erguida como un trueno, Tenue como el pan, sólo modelado con lágrimas. Y sangre derramada con una simetría de sol puro
  • 93. Hassan Teleb Nació en Sohag, Egipto, en 1944. AFINANDO EL CAOS ESPACIOTEMPORAL Mi pluma es apta para la circunvolución, casando palabras en conexión Mi pluma es una maga capaz de cavar hondo, para rastrear la perla del presente, en la ostra del pasado Sin embargo, mi pluma es incapaz de volver al mundo en sí. Antes de elevarse el sol hacia el Occidente antes de llegar el charlatán tuerto, desde donde todo retrocede a las concavidades de la tierra y toda semilla regresa a su origen, enroscándose y amasándose como una pulpa, alojándose bajo el suave y suculento útero Para convertirse en grano y de allí el grano se convierte en espuma, rebosando de fervor masculino y de éxtasis femenino. Excitada por el calor que brota en sus entrañas el latido de la germinación El temblor que se siente al injertar el arcano en el cual la fracción se aloja en el todo, el contenido se encierra en la forma Lo que fue ... lo que será Se condensa en un fluido espeso, reflejando la creación primordial. En el receptáculo de la eternidad, esencia y sustancia Juntas se reúnen, revirtiendo materia en líquido, Con un fluir arrojando los restos de tiempos pasados. Cada embrión retrocede en espuma, en arcilla, en una pizca de polvo flotando sobre la nebulosa espuma azul a lo largo de las partículas de polvo cieno de fangal, para entrar en la órbita del devenir, en el remolino del divino fervor del amor. Entonces se esparcirán los elementos de la tierra difundiendo los siete colores del arco iris. Esta hambrienta y seca pluma mía, intenta sin cesar resolver turbulentas conjeturas, medra por un susurro de amor que se desvaneció como un espectro Un amor que en otro tiempo estuvo allí.
  • 94. Abdellatif Laâbi nació en Fez, Marruecos, en 1942. Poeta, novelista, dramaturgo, ensayista, antologista y traductor del árabe al francés 11 de marzo (Atocha 11M.) Gentes de Madrid Ya que nadie ha pensado, en pedirles perdón Soy yo quien lo hará ¡Yo! ¿Quién soy yo? Mi nombre no les dirá nada ¿Por qué lo hago yo? Poco importa El grito precede a la palabra que a veces precede el pensamiento y entonces el corazón tiene razones que el espíritu a veces ignora. Entonces perdón, gentes de Madrid. perdón por estas noches futuras, blancas o grises, donde el ser querido, regresará en fantasma amenazante a reprocharles el haberlo sobrevivido. Perdón por la mano que no ha sido hallada de nuevo, por el anillo de matrimonio calcinado, el estuche de maquillaje abierto, utilizado en el último instante. Perdón por los zapatos intactos y el sostén oliendo exquisitamente todavía a vainilla o a rosa Perdón por los amantes en el corazón del andrógino partido en dos, por la risa electrocutada de los niños. Perdón por las madres de la futura plaza del 11 - Marzo Perdón por el silencio de mis hermanos, por no decirles su indiferencia Perdón por lo que algunos de ellos, piensan en voz baja Perdón por no haber hecho más y mejor, contra el lobo que diezma, mi propia majada Perdón por no haber aprendido suficientemente su lengua para dirigirme a ustedes en el mejor castellano Perdón a Lorca, Machado, Hernández, por no habérselos hecho leer a mis hijos Perdón por las lagunas y las encantaciones, por los ojos secos de la compasión. Perdón por lo poco que las palabras pueden y dicen a medias y que a menudo no saben Pero por favor : Perdón
  • 95. Léopold Sédar Senghor, Nació en Joal, Senegal, 9 de octubre de 1906 Murió en Verson (Francia), 20 de diciembre de 2001 Poeta senegalés que llegó a la Jefatura del Estado de Senegal HOMBRE DE COLOR Querido hermano blanco: Cuando nací, era negro, Cuando crecía, era negro, Cuando estoy al sol, soy negro, Cuando estoy enfermo, soy negro, Cuando moriré, seré negro. Mientras que tu, hombre blanco, Cuando naciste, eras rosa, Mientras crecías, eras blanco, Cuando estas al sol, estas rojo, Cuando tienes frio, estas azul, Cuando tienes miedo, estas verde, Cuando estás enfermo, estas amarillo, Cuando mueras, serás gris. Entonces, de nosotros dos: ¿Quien es el hombre de color?
  • 96. Noche de Siné Mujer, pon sobre mi frente tus manos balsámicas, tus manos más suaves que armiño, allá arriba las palmas balanceadas, que susurran en la alta brisa nocturna apenas. Ni la canción de nodriza, que nos meza el silencio ritmado. Escuchemos su canto, escuchemos latir nuestra sangre oscura, escuchemos latir el pulso profundo de África, en la bruma de los pueblos perdidos. Mira como declina la luna cansada sobre su lecho de marea muerta. Mira como se adormecen las carcajadas, que los propios cuentacuentos, cabecean como el niño en la espalda de su madre. Mira como se aploman los pies de los danzantes, como se aploma la lengua de los coros que se alternan. Es la hora de las estrellas y de la noche que sueña acodándose en esta colina de nubes, envuelta en su largo taparrabo. Los tejados de las chozas lucen tiernamente. ¿Qué les dicen, confiden-cialmente, a las estrellas? Adentro, el fuego se extingue en la intimidad de olores acres y suaves. Mujer, enciende la lámpara de mantequilla clara, para que los ancestros charlen a su alrededor como los padres, los niños a la cama. Escuchemos la voz de los Patriarcas de Elissa, exiliados como nosotros No han querido morir, que se ha perdido, por las arenas, su torrente seminal. Que escuche, en la choza ahumada, la visita de un reflejo de almas propicias Mi cabeza en tu cálido seno como un dang saliendo humeante del fuego Que respire el olor de nuestros muertos, que recoja y repita su voz viviente, que aprenda a vivir antes de descender, más allá del buceador, en las altas profundidades del sueño.
  • 97. Lenrie Leopold Wilfred Peters Nace el 1 de septiembre de 1932,en Banjul, Gambia Muere el 28 de mayo de 2009, en Dakar, Senegal Cirujano, novelista y poeta gambiano HEMOS LLEGADO AL HOGAR Hemos llegado al hogar, desde la guerra sin sangre, con el corazón abatido, Nuestras botas llenas de orgullo, de la verdadera matanza del alma, Y nos hemos preguntado: ―¿Cuánto cuesta ser querido y después abandonado?‖ Hemos llegado al hogar y traído la promesa, escrita en colores de arco iris, a través del cielo, para enterrar, pero no es el momento de colocar coronas, por los crímenes de ayer. La noche amenaza, el tiempo se disuelve, nada conocemos del mañana. Los tambores borboteantes, a la estrella hacen eco. El bosque aúlla y entre los árboles, el oscuro sol aparece. Hemos llegado al hogar, cuando vacila la aurora, cantando canciones de otras tierras, La Marcha Fúnebre, que nos viola los oídos, sabiendo que toda nuestra tradición y nuestras lágrimas, se juegan al cara o cruz de una moneda. Hemos llegado al hogar, al pie de las verdes colinas, a beber el grito cálido y suave del canto de los pájaros. A las playas ardientes, donde los botes salen al mar, a desgranar la cosecha del océano y las tenaces gaviotas se hunden y deslizan volcando besos sobre las olas. Hemos llegado al hogar, donde a través del relámpago y la lluvia atronadora, La peste, la sequía, el espíritu empapado, se demora en el camino arenoso, sosteniendo los torturados restos de la carne. Ese espíritu no pide al mundo favor alguno: Sino dignidad.
  • 98. Chenjerai Hove Nace en Zimbabue. Su escritura surgió como una manifestación del rechazo al colonialismo. MBIRA EN EL EXILIO Canciones hormiguean en mi corazón con el sudor que mordisquea bajo el sol mientras los ritmos seguían mis venas. Así fue y encontré una senda abierta hacia las cavidades de mi corazón hacia sus engranajes internos como el sobrio día de la virtud, al pedirme mi esposa un corte de cabello (mas ella obtuvo un corte en el corazón) que al ser efectuado, lo incendió todo: Caminé desnudo por la aldea, inclinado como la puesta del sol. Conozco la diferencia, la diferencia entre una senda explorada y el grito de una virgen en el mbira. Incluso mi músculo sombrío lo dice, Aún bostezo en medio de cadenas oxidadas como si el mundo fuese nuevo y sin embargo enjaulado. Mas recuerdo el llamado de la canción, sí, la recuerdo, ella siega mi hombría cambiándola por un taparrabo transparente.
  • 99. POEMA BANTÚ Este poema "amante ausente" de los Bantú, conjunto de pueblos del África central es de una gran simplicidad, pero tiene una elaboración bastante compleja de las metáforas: Las lejanas montañas te ocultan de mí, Mientras se me enciman las cercanas Si yo tuviera un pesado martillo Para aplastar las montañas cercanas. Si yo tuviera alas como un pájaro Para volar sobre aquellas más lejanas.
  • 100. POEMA ZULÚ El cuerpo muere, el alma sigue joven. El alimento servido desgasta la vasija Ningún leño conserva su corteza cuando envejece. Ningún amante está tranquilo mientras llora su rival.
  • 101. Poema Bambara (Mali) En un largo poema "Monzón y el rey de Koré", que narra la epopeya de Segú, perteneciente a los Bambara de Malí, hay un fragmento hermoso de amor femenino: ¿Cuántas mujeres enamoradas, han desafiado las tinieblas de la noche, y marchando contra sus deberes, arrastrando su honor por el barro, han ido a buscar al hombre de su alma, el que ellas hubieran querido desposar? No soy sino una más. Vengo sin vergüenza a golpear en la puerta de tu corazón. Ábrela para que yo entre, o hazme apuñalar , para al menos morir entre tus brazos.
  • 102. Poema Kuba (Congo Central) No hay aguja sin punta penetrante, no hay navaja sin hoja afilada, la muerte llega a nosotros de distintas maneras. Con nuestros pies andamos por la tierra del chivo, con nuestras manos tocamos el cielo de Dios. Algún día futuro, en el calor del mediodía, seré llevado en hombros, por el pueblo de los muertos. Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque, le temo a sus espinas. Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque, le temo al agua que gotea. Entiérrenme ajo los grandes árboles umbrosos del mercado: Quiero escuchar los tambores tocando, quiero sentir los pies de los que bailan. VOLVER
  • 104. Emily Dickinson Emily Dickinson ( 1830 – 1886)pasó gran parte de su vida recluida en una habitación de la casa de su padre en Amherst, y excepto cinco poemas (tres de ellos publicados sin su firma y otro sin que la autora lo supiera), su ingente obra permaneció inédita y oculta hasta después de su muerte. Ningún cepo puede torturar mi alma en libertad Ningún cepo puede torturar mi alma en libertad, pues detrás de este esqueleto mortal se teje uno de más valor. No puedes horadar con un serrucho ni traspasar con una cimitarra dos cuerpos, por lo tanto perdura, amarra uno y el otro vuela libre. El águila no se despoja de su nido y, sin embargo, gana el cielo más fácilmente que tú. Excepto tú mismo tal vez nadie pueda ser tu enemigo, cautividad es conciencia y también es libertad.
  • 105. Él era Débil y Yo era Fuerte Él era débil y yo era fuerte, después él dejó que yo le hiciera pasar y entonces yo era débil y él era fuerte, y dejé que él me guiara a casa. no era lejos, la puerta estaba cerca, tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado, no había ruido, él no dijo nada, y eso era lo que yo más deseaba saber. el día irrumpió, tuvimos que separarnos, ahora ninguno de los dos era más fuerte, el luchó, yo también luché, ¡Pero no luchamos a pesar de todo! Que yo siempre amé De que yo siempre amé te traigo la prueba, que hasta que amé yo nunca viví bastante. Que yo amaré siempre te lo discutiré, que amor es vida y vida inmortalidad; Esto, si lo dudas, querido, entonces yo ya no tengo nada que mostrar, salvo el calvario.
  • 106. Walt Whitman 1819 – 1892) Su trabajo se inscribe en la transición entre el trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su obra. Considerado como el padre de la moderna poesía estadounidense, su influencia ha sido amplia también fuera de ese país. Mira el mar infinito. Sobre su pecho sale a navegar un navío, que despliega sus velas, incluidas las de gavia. Su pendón ondea en lo alto mientras aumenta su velocidad de manera majestuosa. Debajo, las olas rivalizan, rodean al barco, apiñándose, con brillantes movimientos circulares y espuma. En 1865 escribió el famoso poema O Captain! My Captain! en homenaje a Abraham Lincoln después de su asesinato.
  • 107. Oh Capitán! ¡Mi Capitán! ¡Oh Capitán! ¡Mi Capitán! Nuestro viaje ha terminado; el buque tuvo que sobrevivir a cada tormenta, ganamos el premio que buscamos; el puerto está cerca, escucho las campanas, todo el mundo está exultante, mientras siguen con sus ojos la firme quilla, el barco severo y desafiante: Pero ¡Oh corazón!¡Corazón!¡Corazón! oh, las lágrimas se tiñen de rojo, mi Capitán está sobre la cubierta, caído muerto y frío. ¡Oh capitán! ¡Mi capitán! Levántate y escucha las campanas; levántate, izan la bandera por ti, por ti suenan las cornetas; por ti ramos y cintas de coronas, por ti se amontonan en las orillas; por ti te llama la influyente masa, giran sus rostros impacientes; ¡Aquí Capitán!¡Querido padre! este brazo bajo tu cabeza; es como un sueño sobre la cubierta, Has caído muerto y frío.
  • 108. Mi capitán no responde, sus labios están pálidos e inmóviles; Mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad; El barco está anclado sano y salvo, el viaje ha terminado y se ha hecho; de un viaje temeroso, el barco triunfador, entra con su objetivo realizado; Exultamos, ¡oh costas y sonidos, oh campanas! pero yo, con triste pisada camino en cubierta donde está mi Capitán Caído muerto y frío. Lleno de vida, ahora. (FULL OF LIFE NOW) Cuando leas esto, yo que ahora soy visible, me habré vuelto invisible. Entonces tú serás compacto, visible, y realizarás mis poemas, volviéndote hacia mí, imaginando cuán dichoso sería yo si pudiese estar contigo y ser tu camarada...
  • 109. TÚ, LECTOR (Thou reader) Tú, lector, tú te estremeces de vida y orgullo lo mismo que yo; En consecuencia, para ti son los cantos que siguen. Mujeres hermosas ―Las mujeres se sientan o se mueven de un lado para otro, jóvenes algunas, algunas viejas; las jóvenes son hermosas, pero las viejas son más hermosas que las jóvenes.‖ Madre y niño ―Ve el niño que duerme, anidado en el regazo de su madre. La madre que duerme, y el niño; ¡silencio!
  • 110. Edgar Lee Masters ( 1868 - 1950), poeta, biógrafo y dramaturgo EL SILENCIO He conocido el silencio de las estrellas y del mar, Y el silencio de la ciudad cuando calla, Y el silencio de un hombre y una mujer, Y el silencio por el que la música sólo encuentra su palabra, Y el silencio de los bosques antes de los vientos de la primavera, Y el silencio de los enfermos Cuando sus ojos vagan por la habitación. Y pregunto: ¿Para qué cosas profundas sirve el lenguaje? Una bestia del campo se queja unas pocas veces Cuando la muerte se lleva a su cría. Y nosotros nos quedamos mudos ante realidades de las que no podemos hablar.
  • 111. Un chico curioso le pregunta a un soldado viejo sentado frente a un almacén --¿Cómo perdiste la pierna? Y el viejo soldado se queda sin palabras o desvía el pensamiento porque no puede concentrarlo en Gettysburg. Y vuelve jocoso Y le dice: Un oso me la comió. Y el chico se maravilla, mientras el viejo soldado, mudo, débil, sobrevive a los fogonazos de los revólveres, al trueno del cañón, a los gritos de los asesinados, y a él mismo tendido en el suelo, y a los cirujanos del hospital, los cuchillos, y a los largos días en cama. Pero si pudiera describir todo esto sería un artista. Pero si fuera un artista debería haber palabras más hondas que él no podría describir.
  • 112. Está el silencio de un gran odio, y el silencio de un gran amor, y el silencio de una profunda paz interior, y el silencio de una amistad traicionada, está el silencio de una crisis espiritual, a través del cual, el alma, exquisitamente torturada, llega a visiones que no pueden pronunciarse en un reino de vida superior. Y el silencio de los dioses que se entienden sin hablar, está el silencio de la derrota. Está el silencio de los injustamente castigados; y el silencio de los agonizantes cuya mano de pronto toca la nuestra. Está el silencio entre el padre y el hijo, cuando el padre es incapaz de explicar su vida, y por eso mismo resulta incomprendido. Hay el silencio que crece entre el marido y la mujer. Hay el silencio de aquellos que fracasaron; y el vasto silencio que cubre a las naciones quebradas y a los líderes vencidos Y hay el silencio de la vejez, tan lleno de sabiduría que la lengua no pronuncia las palabras inteligibles para aquellos que no han vivido la gran extensión de la vida. Y está el silencio de los muertos. Si nosotros, vivos, no podemos hablar de profundas experiencias, ¿Por qué asombrarse de que los muertos no nos hablen de la muerte? Su silencio será interpretado cuando nos acerquemos a ellos
  • 113. IRWIN ALLEN GINSBERG 1926 – 1997) Poeta Beat Fue enlace entre el movimiento beat de los años cincuenta y los hippies de los años sesenta Mente mariposa La mente es como una mariposa que se posa sobre una rosa o revolotea en un montón de heces hediondas baja en picado a un autobús exhausto o descansa en el porche, en una silla, una flor respirando -abierta y cerrada balanceando brisa de TennesseeVuela a Texas a un congreso salta por la maleza en campos petrolíferos Algunos dicen que estas alas de arco iris tienen alma otros dicen que son cerebro vacío alas diminutas automáticas con grandes ojos que se fijan sobre la página.
  • 114. Palabras celestes El alba encandila el ojo sirenas rasgan el cielo cláxones de los taxis retumban en la calle bocinas rotas de coches balan, balan, balan El cielo está cubierto de palabras el día está cubierto de palabras la noche está cubierta de palabras Dios está cubierto de palabras La conciencia cubierta de palabras la mente está cubierta de palabras vida y muerte son palabras las palabras están cubiertas de palabras Los amantes están cubiertos de palabras los asesinos están cubiertos de palabras los espías están cubiertos de palabras los gobiernos cubiertos de palabras
  • 115. Palabras celestes (continuación) Gas mostaza cubierto de palabras bombas de Hidrógeno cubiertas de palabras «Noticias» del mundo son palabras las guerras están cubiertas de palabras policía secreta cubierta de palabras hambre cubierto de palabras huesos de madres cubiertos de palabras niños esqueléticos hechos de palabras Los ejércitos están cubiertos de palabras dinero cubierto de palabras altas Finanzas cubiertas de palabras junglas de pobreza cubiertas de palabras Sillas eléctricas cubiertas de palabras la multitud que grita está cubiertas de palabras radios tiranas cubiertas de palabras el Infierno televisado, cubierto de palabras
  • 116. AULLIDO, (versos extraídos del poema original) He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, Negros al amanecer buscando una dosis furiosa, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz. Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo Él , vieron ángeles mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados. Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra. Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.
  • 117. Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago. Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos. Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo. Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Álamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Island también se deprimía. Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.
  • 118. Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo a una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmenreinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro…