El documento trata sobre tres temas principales en tres poemas cortos. El primer poema habla de un corazón viajero que ha recorrido muchos caminos en busca de amor. El segundo poema critica la hipocresía de aquellos que se esconden detrás de mentiras. El tercer poema describe el crecimiento y la brevedad de una flor, comparándola a una estación que pasa rápidamente.

1. Corazón viajero<br />A mis pies, postrados se ven tres mil caminos y sendas,<br />por los que se divide mi alma.<br />Viajo, día y noche, sobre la faz de la tierra;<br />verde, como esos ojos tuyos que tanto deseo encontrar. <br />Tu aroma se ha impregnado en mí pensar, y mis manos frías templan mi ardor de soledad.<br />Tengo llagas en el alma, corazón viajero, <br />ya me cansé y no te espero. <br />Ninguna de mis posesiones me asegura otro latido certero.<br /> Solo recuerdo cada uno de los granos de arena, que estos pies un día recorrieron. <br />Aplastados por mi planta lisa de kilómetros de andar.<br />Y encontraré al fin, más caminos y sendas, aún más abruptas,<br />donde se me olvidará tu imagen, encallada en alguna piedra o enganchada en algún abrojo.<br />En algún abrojo, que te lo regalaría, pero no me<br />acuerdo si es de tu antojo.<br />Desnudos de la mentira<br />Piso suelo, y todos dicen; caminas en el techo. <br />Busco verdad y encuentro falsos y oscuros desnudos de la mentira, <br />y los demás no se tapan, se esconden ni huyen; solo miran.<br />No hay cabida para una reacción, solo piensan en su propia contradicción.<br />“Vos” dicen, “tú” reclaman, “a usted” estremecen. <br />Haciendo oración, arrodillándose a la hipocresía, ofrenda al perdón. <br />Tez, faz lastimadas, de años de doblego hacia el no saber, abundancia al solo hecho de querer.<br />Obtener beneficio, y con mayor desquicio lo pasan al bolsillo sin fondo, que vuelve a reclamar más; y más se engrandece su fustigante pesadumbre.<br />Solo resguardan la gente herida; su fortuna, ego, <br />tal vez hijos y mucha pleitesía.<br />Se rebajarían a quitar y machacar su autoestima por un solo centavo, que lo que cuesta al señor feudal es un halago.<br />Que busque verdad, y verdad es que no encontré, sueño estúpido. <br />Más verdaderamente, lo verdadero es;<br />que no hay tal estúpido.<br />La estación de la flor<br />Capullo de sentimiento, que florece convirtiéndose en barullo de admiración. <br />Esa flor tan pura e impoluta es mi favorita estación. <br />Cae lluvia de lágrimas de orgullo al verla florecer.<br /> Ese trabajo tan propio y suyo que solo ella puede obtener.<br />La riegan colas de velos, con agua de sudor, <br />de llantos,<br /> de saliva y sangre derramada,<br /> hacia esa flor prohibida.<br />Y pasó mi estación preferida, <br />el jarrón que brevemente produjo un sonido sordo al estallar, <br />y quebrarse en mil pedazos contra el cielo omnipresente y celestial.<br /> Nadie se ha dado cuenta, nadie lo ha visto pasar. <br />Porque como pasa la estación de enero a febrero; <br />pasa la ilusión de aquel capullo transformado <br />en una flor tan excepcional.<br /> <br />