1. “Caída Libre”
Sobre cómo ir a la locura y volver
Señor Nadie (Sebastián Castillo)
Editorial Antes de la Nada, 2012

2. “La locura es un cierto placer que solo el loco conoce.”
John Dryden
“La verdadera locura quizá no sea otra cosa que la sabiduría misma
que, cansada de descubrir las vergüenzas del mundo, ha tomado la
inteligente resolución de volverse loca.”
Heinrich Heine
“Habrá amigos que nos declaren sin reservas nuestras faltas y, sin
embargo, no se decidirán a hacernos mención de nuestras locuras.”
Lord Chesterfield
“La locura es convencerse de que los buitres te comerán las entrañas y que estas
te volverán a crecer con flores en ellas mientras que los mismos buitres cantan
pequeñas melodías casi infantiles.”
Nikolai Prokofniv
“Todos estamos locos, solo que algunos ya nos dimos cuenta”
R. L. Ikniap

3. "Caída libre I"
Falta experiencia mi amigo. ¿Y, te la comiste? Promociones sobran en la tierra de los
encantos. Un perro esta cagando sobre la cornisa de los sueños de quien se dice
esperar al último transporte de hoy. Me fumo una pitada a ver si los pacos llegan a
desalojar mis sueños. Sucumbo ante sus recuerdos. Me dieron ganas de perversiones
diversas que solo se conducen al estímulo mínimo. Y mi profesora nada dijo sobre que
filosofar sería un sufrimiento gratuito. Palomas mensajeras. Jugo de naranja para el
desayuno solo cuando hay plata. Papá no llego a tomar once hoy. Por cuatro días
seguidos. Licores cada vez más abundantes. Me prometí acallar las lágrimas. Viejo
cassette de los Prisioneros en la radio AIWA. Te has portado mal. Minerva no es lo que
parece. Teclas para todo los presentes, notas asonantes al unísono. Caída libre directo
al infierno. ¿Hagamos sodomía? Los profilácticos son convenientes en tiempos de
derrames seminales extremos. En 4 estaciones se resuelven los misterios púbicos de la
jueza. Asalta un camión de sueños a ver si logras revenderlos en el paseo Ahumada.
Vibran los sonidos de Apocalipsis personal que compre en promoción a un viejo rancio
en el persa. Chatarra oxidada. Una vieja obesa me ofrece pensión a cambio de mi alma
refiriéndose a mi billetera. Tío Sam está orgulloso de ser made in EU. ¿Te diste cuenta
que nada de esto tiene un puto sentido? Pagaría por un trabajo coreano. A la matriz
misma de la placenta de la madre de todas las perras me mandarán a buscar el tesoro
de una sífilis anunciada y voluntaria. Un salud por la que está a punto de parir aunque
en realidad le quedan 6 meses. Prometo que me quedaré callado pero sabes que es
mentira. Los marineros caminan entre la niebla buscando un lugar donde tirarse a las
mujeres de los bares del puerto. Un peruano se jala una raya de coca y se tira a un
travesti cerca de Huérfanos. Un completo con todo y no tengo para pagarlo así que a
escarbar en la basura otra vez. Me quemaron las páginas finales en donde había
logrado secretar todos los fluidos negados del sexo y propios de la medicina
contemporánea. Los médicos son más placenteros que la eyaculación precoz. Mamá no
sabe cocinar. Paredes ásperas donde mis venas bajo presión buscan un consuelo al

4. cual vomitarle tamaña sorpresa. Tráiganle alguna bolsa plástica al chino desgraciado
que se sentó al lado mío en el bus que esta que vomita. Ella lo traga. Él lo traga
también. Ella se la come cruzada. El se la mete hasta el fondo. Obviamente estoy
refiriéndome a abrigos de piel. La cuenta saldrá cara esta noche. Los cuernos son parte
del cotidiano. El ano es parte de los cuernos. Necesito antigripales. Cuanta maraca y
cuanto imbécil que las cifras no me van a cuadrar en la revisión final de este año. Y
aun quiero hacerle un par de cosas cochinas. Esta con otro. Otro que esta sobre ella.
Yo soy algo. Mi amigo me dijo que los buitres acechan a hombres como yo a la espera
de carne virgen. Todo es mentira. Hay una mentira escondida entre todas estas
mentiras. Cinco días sin ciclo. Las bicicletas son más baratas que las biblias de los
condenados a muerte. Y eso que el cielo no se abrió para buscar duraznos en
conserva. Son veneno de obesa. Ponte a parir. Misterio sexopático analgésico
condenado a muerte. Últimas voluntades. Un solo de guitarra desafinado. Ciclo
menstrual que salva vidas cada día 28. Sea vegetariano. Use el ano. Esto no es una
sátira del sexo anal. Ibídem de todo menos lo anterior. Ibídem. Ahora es cuando se
abre el agujero negro. Diablos que caí en mi propio juego. Ibídem para el título. Una
vuelta más y nos fuimos a la chucha. Y todo calza. Incluso en el recto. Ya fui
demasiado obvio.

5. "Caída libre II"
Creo que los extraño incluso a aquellos que son una porquería. Mi historia es la clásica
"yo odio a todo el mundo" y así. Y eso que no me había acordado de ella y la extraño
pero ella no piensa en mí así que no debiese desgastarme en pensar en ella. O quizás
si lo haga y estoy tratando de convencerme de que no es así. Acidez estomacal a
granel. Perro idiota mirando hacia el oesteotro. Las sirenas ya se callaron y las balizas
nadan a punta de pistola por el mar de la urbenet. Y eso que eso es una aseveración
de algo en lo existente. Y esto es algo sobre la nada. (Espacio dejado en blanco sin
propósito alguno). Espero que te hayas percatado de los puntos. No hay mensajes
subliminales ni nada por el estilo. Dobles capsulas de encapsulamiento carcelario
cancerígeno y perro maullando creyéndose importante y quedándose ciego. Y era el
hijo y la vida es injusta pero qué más da. Mantenga el orden y la limpieza incluso si
está tirando. Tirando garabatos al aire buscando activar los sensores de humo. De
cigarrillos y otras malas lenguas extranjeras de malos hábitos. Los curas tienen malos
hábitos. Y el viejo senil que fuma su cigarrillo sobre sus zapatos de persa y mi burla es
una burla contra mí y el no tiene que perder. Me han hecho jaque mate por un error
mío. Dobla en la siguiente esquina. Las diosas han muerto y las mortales son tan
banales. Creo que la solución es-seria cortarme la cabeza. Necesito hacer ese
condenado ensayo. ¿A quién engaño si lo aplazaré hasta poder recibir ayuda? Bueno si
al final todo vale. La vida es demasiado miserable como para sentirme miserable de ser
miserable sentido de la orientación y se le caían las tetas pero eso no es ahora
relevante. Diablos revele información clasificada. Pero tenía buenos atributos y quizás
unas cuantas excusas para un consuelo de tontos. Tontos que se masturban a costa de
sus fantasías degeneradas de sexo anal y sometimientos estilo bondage de película
hentai clase B. Y eso si que me deja mal parado. Pero en el sentido figurado claro está.
Y que quería ser presidente del centro de corruptos alumnos provinciales izquierdistas
sometidos malditos y todas las cochinadas propias del culocorporationes. Necesito un
par de drogas para conciliar el sueño o reconciliarlo con el insomnio. Me haría un par

6. de favores con algunas mujeres fáciles. ¡No puedes ser tan imbécil arrepiéntete
malnacido no trates mal a las mujeres se bueno y átate las manos en la espalda! Los
curas se amarraron el pene a las sotanas hasta que los monaguillos les ayudaron a
vestirse. Un cura metiéndosela por el ano a un monaguillo. ¿Es desagradable pensarlo?
Quizás los perros cagan de pie. Quizás está pasando ahora mismo pero sus familiares
no pueden denunciar por el encubrimiento que se hacen los bastardos hijos de perra
de la iglesia católica. 1 2 3 4... tucatucatucatucatucatuca! Punk satánico pro vegan
hardcoreanalvintage projazz grind. Alguna huea coherente habré dicho en todo este
rato. Y eso que los gatos se hacen las pelusas con los pelos de la tula. Y eso que la
eso es una gasolinera o era o ya ni sé que mis recuerdos se traspapelan al tratar de
salir al aire por televisión abierta. Que de abierta solo tiene el nombre. Si parece que
estuviera sublimando es porque lo estoy. Y esto fue el episodio de hoy. Buenas noches.
Y a la mierda todos ustedes. Sobre todo los que cantan karaoke. Y las viejas
copuchentas. Y los extraterrestres chachacheros. Y los cumbiancheros del toque flaite. Y
el transantiago. Y las protestas. Y el gobierno. Y tú hermana. Bueno ella no tanto
mientras se venga para acá. Y la mía también y con orgias incluidas. Y me estoy
desviando del tema. Ahora el tiempo y luego nuestra programación habitual. (Música
de salida). Con el auspicio de. Y entramos en la parte donde estamos todos
convencidos que nada está pasando. Y es cierto. Y esto no es la última frase. (Te lo
dije). Esta tampoco. La frase anterior es mentira. La frase anterior es mentira. La frase
anterior es mentira. La frase anterior es mentira. La frase anterior es mentira. La frase
anterior es mentira. La frase anterior es mentira. La frase anterior es mentira. Al diablo
la lógica quiero ser un punto punto. Mucho mejor.

7. “Caída Libre III”
¿Eso es todo? Palabras que resuenan como las balaceras en las poblaciones en plena
noche capitalina. A lo lejos, a lo más distante que pueda encontrar. Escondido, casi
intimo, casi enfermo y sucio homicida y poco creíble. Por allí, por entre esos lados
anteriormente descritos, se travisten mis palabras por unas pocas monedas de cobre y
estaño. Avionetas, avionetas y peinetas, y reinetas de mimbre igual que las
menstruaciones de la vieja que ya se nos puso menopáusica y miserable (aunque creo
que lo segundo venia predispuesto). ¡Y qué más da! Si solo se da lo que no se quiere
quitar, por tanto mi amor mi amor (no es redundar) no es para ti ni para alguien por
ahora y creer lo equivocado de sobremanera puede herirte con fatales consecuencias
(Debiese venir con la advertencia: Enamorarse de este hombre puede traerle profundo
dolor y malestar, mejor búsquese un tipo algo más tonto, sencillo y con rasgos
infantiles); quien quiera estar conmigo tendrá que prepararse para el “viejo concha de
su madre” que habita en los fosilizados y cavernosos espacios de mi confinada mente
ya vuelta y revuelta en locuras envueltas en papel de regalo para que se vean más
lindas pero da igual su sentido sino que es un sin sentido, pero ojo que no es que no
tenga dirección, sino que no se siente en sí mismo, por tanto, todo esto cae en una
racionalidad inherente de su propio Creador. ¡Claro que sangrar es otra cosa! Y que le
digan a los “Nadie”, los “Cain”, los “Painkiller”, a los “Hollow Man”, y a los tantos otros
que cayeron en el anonimato de su propio creador sin palabras para darle identidad;
¡Menos podría darle palabras a este amor que no es amor! ¡Amor, amor, amor, amor,
amor! Mira, puedo decir tanto esta palabra como las veces que me importa (Sacarás tú
las cuentas aparte) ¿Para qué atribuir? ¿Para qué dar por hecho y molestarse cuando
los resultados cambian? Yo seré yo, pero no olvidemos a las “Ellas” y todas las marcas
dejadas por su paso en la historia del hablante, hablante que se queda mudo al tratar
de recordarlas, pero eso son, recuerdo. Nada más. Y así como todo empieza a la vez
termina y como terminar requiere una gran inversión de energía y de tiempo mejor
hacer el papeleo lo más rápido posible con tal de, si son esas sus intenciones, iniciar

8. una nueva relación lo más rápido posible, mientras que lo que es Yo (y lo pongo en
mayúsculas para ser explícitamente auto-referente), me dedicaré a esgrimir palabras en
contra de mis ex parejas, ex amigos, ex instituciones, ex todo lo que se me ocurra o si
no tiraré mierda a quienes en la actualidad me sean tan insoportables que tenga que
usar este medio casi anónimo para tirarles mierda sobre la mierda que ya les he tirado
(Al final el único que se llena de mierda soy yo) ¿Será eso cierto? ¿O será falso
también como tantas otras cosas escritas por el escritor hablante creador? Yo nací con
la corona de espinas, nadie me puede quitar eso. Mis Minervas (que en realidad nunca
fueron mías) hoy, a la luz de la lluvia y la playa de fondo, las despido de mis memorias
sin valor, para que su recuerdo descanse de una vez por toda, y deje de asomarse
cada vez que quiero o sentirme bien, o masturbarme (lo que sea que se me ocurra
primero). Pero creo que eso no interesa, en todo caso. Si soy de mal gusto, allá
ustedes; si no hago citas de la cita de la cita de una canción de Víctor Jara o de un
poema de Violeta Parra, allá ustedes, intentos de comunista come-guaguas (Por cierto,
sin uso peyorativo de ambas palabras, aclaración hecha, puedo continuar). Porque esto
si es que se le puede llamar poesía no está inscrita a ningún partido político, corriente
literaria o religión establecida. Tan solo es un delirio mal parido de un mal parido tal
cual. ¿Cómo te quedo el ojo, hijo de puta?