Literatura. Poesía. Soneto.

1. 21. Mi pena se fue
Mirando por la ventana la luna,
desde mi poltrona me lamentaba
que para mis lamentos no encontraba
ni sedante ni salida ninguna.
Cruenta me parecía mi fortuna,
mundanos afanes me atormentaban,
insolubles por mucho que pensaba,
retenían mi dicha inoportuna.
Contra la natura mi pensamiento
volviose, clamé al cielo por reposo,
mientras apretaba el puño dudoso,
contra el pecho exclamé el incierto intento
para, por siempre, proscribir la pena
y habitarme perenne la cachaza,
que la ingrata oscuridad despedaza,
dando presto término a mi condena.
El Dios de las cosas pequeñas oye,
dictamina insondable por doquiera.
Si sobre una roca, un punto cualquiera,
se posa, no hay potencia que no arrolle.
Mirando por la ventana la luna,
desde la misma poltrona lamento
que, para peor desdicha, no encuentro
mi antigua tristeza por parte alguna.
No más para mí la noche lobuna,
el usado y flagelante contento,
me huye. Tampoco el viejo aislamiento
me restituye la chispa importuna.
Ahora el mar es tan solo una masa
de líquido móvil, salado, y denso.
Del universo siquiera lo extenso
percibo, mi curiosidad no abrasa.
Por el mundo errando busco mis penas,
busco la sangre faltante en mis venas.