Este documento trata sobre la relación del autor con la poesía y la escritura. Expresa que siempre ha soñado con la poesía pero que siente que no conoce realmente el arte de la rima, el verso y la palabra. También describe cómo de niño pasaba horas leyendo y explorando su imaginación, lo que desarrolló su amor por la literatura aunque no pulió realmente sus habilidades poéticas. El autor siente que tiene una bestia enjaulada dentro que es su espíritu creativo, y aunque no se considera un po

1. Y ME OLVIDO DE LA RIMA Y EL VERSO EN LA PALABRA
Y ME OLVIDO DE LA RIMA Y EL VERSO EN LA PALABRA
LE VOY A QUEDAR DEBIENDO AL TIEMPO CUANDO ME
VAYA UNA POESIA DE VERDAD
Las letras definen la personalidad, mi mano es un animal sin
domesticar.
Mi caligrafía es una sucesión de volcanes combinados
con valles tranquilos, siempre soñé hermosas letras y el
tiempo me las negó, la bendición de la primera máquina de
escribir donde aprendía a manejar el teclado y la lentitud de
mis manos me hacen respirar el aire especial de aquella sala.
Mi letra ha sido solo para mí las palabras se han extendido en
poesías acabadas en el aire como tratando de recoger en un
muro de cosas encontradas.
Un pincel tiene los colores depende de el mismo nosotros
atrapamos los silencios
Me he preguntado por qué mi caligrafía nunca cuadra parece
un león, parece una hormiga y un tropel de voces alocadas.
No corre el rio de forma pareja ni las aguas son tranquilas, no
es tranquilo el fraguar de la quebrada ni queriendo
ser olvidada.
Pensaba en la poesía y decía por qué no estampo la magia de
mis sueños y me olvido de la rima y el verso en la palabra.
Cogeré los silencios los soplare dejare caer una hoja de los
sueños y la atrapare para que una poesía nazca en el pincel de
la palabra.
Un verso no sé lo que es, una rima, una estrofa e
incluso hasta si derrame la prosa pero dicen que la magia
esta en las comas y los puntos, caligrafía ,verso ,ortografía en el
alma?...
Si logro capturar mis sueños atrapare el horizonte lo pondré en
servicio de mi ignorancia de la palabra hablada.
Una, un cambio cambio de la estructura del contenido exacto,
incluso entre idioma e idioma cambian los ritmos y la prosa se
embolata.
Recuerdo como nunca corregí mis pensamientos, qué
camino tomar, que este verso no existe, que conozco muy
pocas poesías, ni si quiera declamo, no conozco las palabras.

2. El mago de la hoz en mi interior y castillos en el aire se
plasmaron en mi cuerpo cuando era niño.
Veras que solo para mi mi mundo era un sueño un
personaje un rey creció y se lleno.
Un olor a libro estampillo las mariposas en el aire de mis
sueños.
Libros y libros me formaron, horas y horas de silencio
acompañado en islas con náufragos piratas, me llenaron el
alma la rebosaron de imaginación, pero las mismas frases
que leí no pulieron mis versos, esos ni se asomaban en el
horizonte.
Los autores y los poetas esos no los conozco no los he leído
a los libros de poesía y gramática me debo, diccionario y prosa,
no sigo lineamientos, me da miedo leer a veces la parte de los
versos no reconozco ni la palabra hablada.
Cantare entonces con esa despensa que tengo de claros
pensamientos y la dejare enjalmada en el lomo del caballo
amedrantado por el miedo.
Cuando muera conmigo se irá la despensa y el agua que
alcance a correr hacia afuera serán mis versos.
Hay una bestia enjaulada en el encuentro de los versos de mi
cuerpo, no conozco entonces la poesía y la palabra que viene
de mi espíritu y mi cuerpo solo siento, eso es lo bello del
secreto.
Escudriñaba cuando era niño las calles de mi pueblo
BELEN de UMBRIA, era un autista de pensamientos las
palabras se quedaban en silencio y mi mundo era un farol de
horizontes con un recipiente con colores que salían sin
fondo y de manera continua al recorrer las calles y mirar el
día.
Amaba la arcilla, el olor al campo de las vacas en la mañana,
el olor a leche descremada, el sonido de las quebradas y el
susurrar del pasto, el sonido del viento en los arboles y el
rastrillar de las hojas.
En algún momento salió la flor del horizonte con esto que se
llama verso , y se presento de alguna forma a decirme búscame
respiraba y respiraba.
Yo le dije a esa flor que era poeta sin saberlo, en los pescados
de los acuarios, en los sueños de niño, en los libros de encanto.

3. Luiscazamora.lcz. (lucasjsilverado.lcz.)
Luis Carlos Zamora Cano
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