Este poema de Gastón Matute expresa su pasión por la poesía a través de tres oraciones. Celebra a las musas que lo inspiran y le permiten escribir versos día y noche. También habla del placer de enamorar con su poesía y de la recompensa de ver cómo sus palabras atizan las emociones de los demás. Finalmente, expresa que todos sus poemas hablan del mismo amor por su oficio de poeta.

1. AL CALOR DE LOS INVIERNOS.
GASTÓN MATUTE.
A mi hoguera.
Los cuentos los arrojo a los 4 vientos.
Las musas se arriman ya sin su blusa,
A alcanzarme una rima ya sin excusas.
Los cuentos los arrojo a los 4 vientos,
Mis tormentas, no pretenderás que te mienta
Son acordes a estos tiempos violentos.
Soy un poco más de todo lo que se inventa.
¿Te estarás preguntando qué es un poeta?
Supongo que alguien que escribe cuartetas.
Esa especie a extinguir del no te metas,
Y aluniza en marte tras la cola de un cometa.
Y de ahí contempla la cara oculta de la luna.
Es a capa y espada dar la última estocada,
Querrás de almohadas hasta la madrugada.
La cara que puse al hablarme,
Y trataron con razones explicarme,
Del inconsciente colectivo.
No le hagas caso ni al verbo ni al adjetivo,
Que intenta desdecir lo que dice tu mirada.
Yo no tengo más razones que mis intuiciones,
Mis maestros los trovadores de canciones,
Que arañaron mis virtudes,
Y hace que yo arañe corazones,
Con el contraveneno del lodo mundanal de la poesía,
Y el antídoto contra la melancolía,
Y así fue que sobornea la realidad con fantasía.
De estos versos llegaron esos besos,
Voy y vuelvo de la infancia y su fragancia.

2. Y como un manantial dondebrota,
A bocajarro la palabrota,
Fui encausando mis chorros de tinta,
Para que al final tengan buena pinta.
Ahí tienes todos los versos que dibuje sobretu espalda,
El resto guárdalos bajo tu falda,
Donde te escondeel cómo, el cuándo y el dónde,
Y cuando te nombre, deja de asombrarte,
Como me asombro yo de mi mal llamado arte,
Vacante, si lo puedes ocupar, pues adelante
Eso era mucho antes, cuando era delirante.
Cuando el tiempo hace estallar la pasión,
Y el alerta rojo de los termómetros al salir,
Ya de las puertas de los infiernos y repetir
Al calor de los inviernos repartir,
Todo cuanto se sincera la primavera,
Raudo cambia de acera
Enarbola el amor como bandera,
Y cruza sin más pasaportes que un pareado la frontera.
Me encanté del desencanto de mí mismo,
El día que recité sonetos de espalda a los abismos.
Y hice todo lo que dije como algo más de lo mismo.
Dos pavos disertando un tratado del amor,
Y ella que es todo corazónescucha y calla.
Dos pavos disertando un tratado del amor,
Y ella que es todo corazónescucha y calla,
Más que dolor, convienen que es desamor,
Dejarla que se vaya cruzando la muralla.
Uno sobreel tren expreso de la alegría,
Que la máquina del deseo se mueve con razones.
El otro a lomos de los excesos de la poesía,

3. Decía, con cara de poeta, que invertía en intuiciones.
Ella al final lo resumió todo en tres minutos,
Como en un coro de ángeles le puso melodía,
En un estribillo, dijo, como hacen las canciones:
-Déjense de grandilocuencia, y con placeres diminutos,
Disfrutemos de la noche, ahora que se acaba el día-
Y aunque no lo aparentaba, reinaba en emociones.
Me presento, soyel seductorde las musas.
Me presento, soy el seductorde las musas,
Mi oficio es jugar al mus con las palabras.
Cuando se sacan la blusa, escribo porexcusa,
Garabateo papales como truco de abracadabra.
Soborno conun soneto añil a la primavera,
¡Quedate todo el año, rueda conmis versos,
Toma mi poema, si no tenés quien te quiera!
No dudó, se quedó a mi lado al primer beso.
A cuatro manos escribí hasta la madrugada,
Mil versos a la hoguera del calor de su mirada.
Si la realidad te trata duro, te prometo fantasía,
En mi séptimo cielo guerras de almohadas.
Duerme tu sueño bajo mi noche estrellada,
Los martes, te lo juro, serán todos depoesía.
Escribir es un acto de exhibicionismo.
Escribir es un acto de exhibicionismo,
Contarle todos mis cuentos a las hadas.
Es bajar con poesíaal fondo de los abismos,
Y enseñar a la noche mis días de madrugada.
Aunque no lo creas, vuelvo a ser yo mismo,
Cada vez que voy a mis guerras de almohadas.

4. Versar es todo una práctica de cinismo,
Y tutear a la vida que me mira descarada.
Es una torre de Babel, un castillo de arena,
Discutir conel pasado, sobornaral presente,
Hacer malabares y algunos planes a futuro.
Es encantar con mi voz de canto de sirena,
Es encontrar un oasis en un desierto de gente,
Es un corazónblando con cara de tipo duro.
Gracias debo dar a todos mis lectores.
Gracias debo dar a todos mis lectores,
Un garabato por diploma y de medalla,
Doctorándoseen paciencia conhonores,
Ante un soneto arte menor que no da la talla.
Segundan la audiencia allá por Irlanda,
Nadie es rey de los poetas en su tierra,
William Wallace debe hacerme propaganda,
Al ver que hago entre almohadas la guerra.
No son más que una ventana a la fantasía,
Cuando se cruza la realidad y te la cierra,
Sacar brillo en este siglo 21 de hojalata.
Desafaltando con los atajos de la poesía,
Ganan un billete lodazal hacia la sierra,
Al ver que abundan ripios y fe de erratas.
Y de mi séptimo cielo tienen copia de mi llave.
Podés aprender de la tierna primavera,
Que hace que Yo escriba a su manera.
Hacer como el calor de los inviernos,
Que garabatea sonetos en mis cuadernos.
Como mis musas que de madrugada,

5. Si entre almohadas no les digo nada,
Avivan mis velas con ráfagas de viento,
Hacen una novela de todos mis cuentos.
Convierte mis penas en estos versos
Mis tormentas en una brisa suave.
Cotizan, en bolsa, mi pasión al primer besos.
Si ven que quiero claudicar queman mis naves,
Sus tinteros bebo, y en un poema un exceso,
Y de mi séptimo cielo tienen copia de mi llave.
Al calorde los inviernos conhoguera.
El verso que guardaste bajo tu pollera,
Creció y fue subiendo por tu espalda,
Libre y sin domesticar como enredadera,
Fue una Musa coronada de guirnaldas.
Ahí se quedó prendida junto a tu alma,
Así lo pensé al arrancarla del cuaderno,
Y como el can Cerbero que ve y se calma,
Salir al Poeta de las puertas del infierno.
Al calor de los inviernos con hoguera,
Donde se espera venir a la primavera,
Con el veneno mundanal de la poesía.
Luego volví al jardín de mi infancia,
Donde aún se conserva la fragancia,
Jugar en el charco lodazal de la rebeldía.
Atizan las llamas, son parte de la hoguera.

6. Un coro de ángeles y un canto de serafín,
Y un par de poemas pendientes a cuatro manos.
Aficionado a los cuentos que queman, y no tienen fin,
Como hacen mis parientes y mis hermanos.
El viento susurra y aviva mi lengua de fuego,
Mi cuento ante la mirada despabila y arde,
Una canción, un soneto, llamame luego,
Añadile pasión, antes de que se haga tarde.
Remover los rescoldos delpasado porexcusa,
Cada cual enciende mi pasión a su manera,
Como cuando Medusa supo sacarsela blusa.
Un invierno al calor de la prima primavera,
Cuando me llaman, corro ante mis musas,
Atizan las llamas, son parte de la hoguera.
Si no estás a comprar fantasía para unos cuantos días.
Mis poemas cotizan en la bolsa de las tentaciones.
Y mi cache pide que me paguen en onzas de besos.
Mis estribillos atizan el son de las canciones.
Y se mide mi pasión con todo el amor de un verso.
Por la tarde a la hora que se juegan las razones,
A cara o cruz como aconsejan las bocas delos sabios.
A doble o nada por arañar los tristes corazones,
Que se agitan cuando los trastocan unos labios.
Atiendo a mis musas ya tarde hasta la madrugada,
Con la canción de cuna que es un soneto de poesía,
Mil y una noches estrelladas entre almohadas.
Si no estás a comprarfantasía para unos cuantos días,

7. Si no vas a invertir es mejor que no digas nada,
En el banco de una plaza junto a mi melancolía.
Vinieron a rescatarme de las garras del olvido.
Vinieron a rescatarme de las garras del olvido,
Prosapor remedio, bálsamo contra la locura,
Tres musas susurrándome mil versos al oído,
El tedio, y los atajos que no dan a la amargura.
Vinieron a salvarme de las flechas de Cupido,
Que dispara y apunta sin saber a quién le toca,
Y a la tormenta, un rocío, consu agónico alarido,
Vientos susurran a tu oído mi cuento, besa tu boca.
-Se arriman- contesté- a las puertas de un poeta,
Con su voz de sonajero y el elixir de los tinteros,
Garabatean en mi papel todas sus noches y sus días.
Rima, cada vez que prometo un vals entre cuartetas,
Un te quiero, como sabe, que deje, el mundo entero,
Cosquillas en tu piel cuando te araño conpoesía.
¿Dime que aún conservas copia de mi llave?
Si te vas, llevate por el balcón tu eterna fragancia,
Que dejaste arremolinando en mi séptimo cielo,
El recuerdo que tengo desdela tierna infancia,
Las prendas esparcidas, alfombrando el suelo.
A la primavera que no me mire con esa cara,
Dile que aún me llaman por bulevares, poeta,
Eres la primera vez que me parecías tan rara,
No me dejes solo escribiendo entre cuartetas.

8. Te extraña mi pasión y mis martes de poesía,
Es que a mis versos les falta ahora melodía,
¿Dime que aún conservas copia de mi llave?
¿Con que va a entretenerse ahora mi melancolía?
Cuando las noches estrelladas iluminaban los días,
Sigo creando planetas, queda sitio en mi nave.
Todos mis sonetos hablan el mismo idioma.
Todos mis sonetos hablan el mismo idioma,
Corren la misma suerte y van por mi destino,
Hablan de otras cosas, un rato, si es broma,
Soy aunque parezcan bilingüe, Argentino.
Todos prefieren los atajos a los caminos,
Que van de mis versos a lo que te trastoca,
De Francés no saben ni Mu, un poco latino,
Hablo de lo primero que sale de mi boca.
Es lo que más se, es a lo único que me dedico.
Un susurro para los que tienen el mismo oído,
Porque tengo pico hablo de mí mismo.
Perdonamos casi todo a nuestros ídolos,
No hay penas, silencio, temas, ni olvido,
Somos al final de las palabras, lo mismo.
2. Ni se te ocurra hablarme en otro idioma.
Ni se te ocurra hablarme en otro idioma,
Tiene tanto tino, y suena al final tan fino,
Hablame de corrido, sin puntos ni comas,
Como te lo digo, luego hablame en Argentino.

9. Además, ya vez, es el único que sabemos,
También el de la melancolía, el de la poesía,
Es el que balbuceamos cuando nos vemos,
Yo quisiera más por las noches, que de día.
No me hables del revés ni de costado
Ni con tu trino afectada de soldado,
Mi voz y mi pluma va por ahí atrincherada,
Entre cuentos de hadas y guerras de almohadas.
Los confieso, en cualquier país o estado,
Siempre, mal pese, ¡He vivido Argentinizado!
Contrael sacrificio de las Musas y mi oficio de Poeta.
Si no eres una Musa, no molestes al Poeta.
1. Si no eres el sacrificiodedesvelarme de las Musas.
Invitalasuna taza al Café Terracepor las noches,
Un gritoa cien cuadrospor minutoemborronado,
Desoye cuandote cruzancon el agónicoreproche,
De que tienes todos tusversos atónitosy amontonados.
Cuandovienen con la sonrisa de la Mona Lisa,
Ese susurrovisceral que suelen llevar los vientos,
Cuandotienen ese encantoprimaveraldela prisa,
Con el cantodel llanto literalde los cuentos.
Ellas me cobranen besos contadossus honorarios.
Cuandotengo ese deseo de amartesinexcusas,
Pagocon onza de versos en rimasy cuartetas.
No tienenley ni rutina, ni esquinasni horarios.
Si no eres el sacrificiodedesvelarmede las Musas,
No te arrimespor mi hombro a mi pluma de Poeta.

10. 2. De lo que gano con el oficiomundanalde Poeta.
Qué haces ahí con tus placeresy vanidades,
Y con la llave que abrela puerta con lisonjas,
Que vas a hacer con tus quehaceresy verdades,
Tratandodeconvencer a ogrosy a tus monjas.
La objetividad noexistey casi todoes relativo,
Eso es lo que dijistey se quedarontodosmudos
En la academia. Ahora que lo piensolo dudo,
Hurgandoen el verbo y enriqueciendoconadjetivos.
¿Alcanzará para alimentar a misdiez Musas,
Con un cuartodemelancolía que da a los abismos,
De lo que gano con el oficiomundanalde Poeta?
Si para ponerte a escribir siempreencuentrasexcusas,
Y hasta sabesque ¡Hay poesía fuera de las cuartetas!
Me encantocon el desencantodel llanto de mí mismo.
Si querés este es mi primer poema de amor.
Si querés este es mi primer poema de amor,
Cómplice con el alarido de tu corazón,
Tampoco es que me quema de dolor,
Termino el soneto, y te prometo una canción.
Susurran por los cuatro vientos al deshielo,
Como cuatro sonlos cardinales de mi cama,
Como las musas que en mi séptimo cielo,
Poeta de los mil y un versos me llaman.
En soneto encorsetado, desbordala palabra,
Cada vez que hablo de que a la pasión se parece,

11. Y satisfecho si hay dos bocas que se besan.
En el parnaso un verso al contestadorme dejan,
Y cada vez que escribo la llama se aparece,
Sin que lo esperes como truco de abracadabra.
Sigo con la rima contra viento y marea.
Sigo con la rima contra viento y marea,
¿Te lastima si digo como última estocada:
Podes comerte tus razones con la jalea
de los sueños que sueñas con mis almohadas?
A cuatro manos aunque nadie me vea,
Me armo en un soneto a capa y espada.
Una merienda de locos con la más fea,
Dura toda una noche hasta la madrugada.
Un poema es un Cross contrala nada,
Terminá el autorretrato que ya me he ido,
Al Parnaso con más premios que castigo,
Los versos que dan al centro de tu ombligo,
Que se pierden en el laberinto de tu oído,
Que aunque excelsos te suenen a pavada.
Es un oasis enun desierto de gente.
Para Joli.
Es un oasis en un desierto de gente,
Es habitar una noche estrellada,
Es como esas rarezas diferentes,
Es una guerra entre almohadas.
Una musa que susurra a los vientos,

12. A las puertas del infierno de madrugada,
Con canto de sirena una fábula de hadas,
Y que a un poeta escriba dos cuentos.
Es todo lo que promete la primavera,
Una hoguera al calor de los inviernos,
Es un rocío quellega a tormenta.
Un castillo de arena yo le construyera,
Es cien versos en mis cuadernos,
Es más de lo que este soneto cuenta.
Escribo a cuatro manos con la primavera.
A mí mismo.
Una hoguera conla voz de las cavernas,
En este siglo 21 un dulce canto de sirena,
Versos largos como mis largas piernas,
Una torre de babel, un castillo de arena.
Suelo pensar que lloras en noches de tormenta,
Soy como un vuelo chapter a otros planetas.
Mis musas que soymás de lo que se inventa,
Bucanero, trovador, versero, más que poeta.
Soy como las mil y una noches en un día,
Si querés saber de mi preguntale al viento,
Que te lo dirá todo en vendavales a primeras.
El que le susurra letras de amor a la poesía,
Alardeo saber todos los versos y los cuentos,
Escribo a cuatro manos con la primavera.
Fue que fuiste entrando en mis cuartetas.
Para Valeria.

13. Más Vale porsu pasión que porsu nombre,
Espero que le quede bien justo este soneto,
A su cuerpo de sirena, y que no se asombre,
Si sigo llevando su corazón como amuleto.
Mis libros en sus estantes como coartada
Lleva, diciendo que mejor un malo conocido.
Dos que se divierten diciendo pavadas,
Y le sacan la lengua a los casos porperdido.
Así rimó Buenos Aires con Mar del plata,
Verso a verso, a tinta china y mucho papel,
Fue que fuiste entrando en mis cuartetas.
Ciudadana ilustre en este siglo de hojalata,
Bilingüe por los pasillos de la torre de Babel,
Fue que se arrimó a mi pluma de poeta.
¡He de vivir eternamente enamorado!
No se debe vivir más que con pasión
Como pide y aconseja la primavera.
Como dice el estribillo de la canción,
No se puede vivir de otra manera.
A cuatro manos escribo rimas y versos,
Me cito con mis musas porlas esquinas,
Un soneto es un poco más de cien besos,
Mientras se camina o en la oficina.
Sea la Venus de Milo o la mona Lisa,
Ocupetodos los versos de mis cuartetas,
De frente, de perfil o de costado,

14. Así sea tu mirada o una mueca de sonrisa,
Por hacer caso a mi oficio de poeta,
¡He de vivir eternamente enamorado!
Ahora que somos más práctica que teoría.
Para Sole.
Desertor al fin de tantas clases de diseño,
Para andar, porahí, con el verso libre,
Ahora que yo soy el aprendiz y vos la seño,
Y damos el beso que nos desequilibre.
Pinceladas de añil a noches y madrugadas,
Engaña a la soledad apodándoseSole,
Un reproche si la almohada no dice nada,
Le doy mis razones de no volver al Cole.
Ahora que le hacemos más caso a la poesía,
Y entre cuartetas y sonetos damos la nota,
Que a la melancolía y a la rancia fantasía.
Una canción a la pasión cuando se agota,
Ahora que somos más práctica que teoría,
Y damos cátedra de amor a quien se anota.
Dame una pluma y haré lo imposible.
Dame una pluma y haré lo imposible,
Dejaré a las musas sin palabras,
Leer mis poemas te será irresistible,
No habrá bocaque no se abra.
La razón, ya lo ves, se quedará muda,
Al ver pasar coqueteando a la fantasía,
Ya, aunque quisiera, no tendrá más dudas,

15. Seducida en una canción porla poesía.
Puedo ser el Capitán de los siete mares,
Un mensaje en una botella en tu playa,
Poeta y trovador por los bulevares,
El verso que se pasa de la raya,
El que hace conlos sonetos malabares,
El que te hace volver aunque te vayas.
Yo tenía nueve musas y vos eras la primera.
Yo podíadetenerte el mundo en una cuarteta,
Un dulce canto de sirena, sonoridad de sonajero,
Me coronaronen un segundo el rey de los poetas,
Yo garabateaba hasta las paredes con mis tinteros.
Yo era un alarido en una noche estrellada,
Yo tenía una voz de las cavernas con hoguera,
Yo quería invitarte a una guerra de almohadas,
Y que dejara de silbar el miedo quien no quisiera.
Decían: ¡Flaco, tenés que ser el que eras antes!
Que vuelva a la Rosay su fragancia conespinas.
Tenía un soneto que le encantaba a la primavera.
Rebelde, y ante los cuerdos de oficina, delirante,
Yo me enamoraba a la vuelta de la esquina,
Yo tenía nueve musas y vos eras la primera.
No puede serde otra manera por definición.
No puede ser de otra manera pordefinición,
Porque así lo exige el rigor de la poesía,
Esto no puede ser más que una canción,

16. Que suena mejor si adolece de melancolía.
No puede ser más que un canto de sirena,
Que es con el que yo musicalizo cuartetas,
No corre más que tinta china pormis venas,
Que no hace otra cosaun trovador y poeta.
Yo conozco un lugar dondeno hay razón,
Ni rutina ni horario ni calma de Buda,
Donde suele llegar un poema de novela.
Que es en el fondo de tu ajado corazón,
Una barca de papel en un mar de dudas,
Donde mi loca pasión ha hecho escuela.
No le vayas a decir a mi pluma de poeta, que juegue a encharcarseen
otros tinteros.
Aunque respeto el protocolo y la etiqueta,
Me divierto solo con mi disfraz de bucanero.
No le vayas a decir a mi pluma de poeta,
Que juegue a encharcarse en otros tinteros.
No cambio mis camisas porningún traje,
Y al primer intento me mudo de planeta.
Voy de viaje por ahí sin más equipaje,
Que un par de pareados en verso y cuartetas.
Los sabios saben de todo y no dan consejos,
Y cuando me devuelven la verdad a la cara,
Le saco la lengua a los estúpidos espejos.
Al verme venir de lejos no me mirarás tan rara,
Si usas estos lentes de bohemia como catalejos,
Dame un beso de buenas noches que ya aclara.

17. Mujeres dicen que son las nueve musas.
Feliz día mujer.
Mujeres dicen que sonlas nueve musas.
Que miman a cantantes, pintores y poetas,
Para escribirles encuentro alguna excusa,
Y se arriman a mis tercetos y cuartetas.
Ponen a mis versos las notas semifusas,
Orquestan mis rimas con sus vientos,
Antes la duda se suelen sacar la blusa,
Para escuchar en almohadas mis cuentos.
Lustran conmigo las manzanas del pecado,
Y se las dan a aquella que escuchemi canción.
Si es de pelearme que sea una lucha de lodo.
Me sacan otro soneto de mi costado,
Del lado que tengo más a mano el corazón,
Son ellas, ya gran parte de mí y de mí todo.
¿Qué si tiene moraleja? ¡Es lo que menos importa!
En su playa conun dulce canto de sirena,
Habita una princesa mis castillos de arena.
En una noche estrellada entre almohadas,
Fábulas de hadas para dormir a la madrugada.
El calor de las hogueras avivan los vientos,
Cuando viene la primavera con sus cuentos.
El arte de encontrar excusas es de las musas,
A la hora de poner a mis versos notas semifusas.
Rezuma tinta de las venas de un poeta,

18. A cuatro manos, dos pareados porcuartetas.
La sexta historia dice más de lo que inventa,
Como un suave rocío que llega a tormenta.
Al final de las siete esta es la más corta,
¿Qué si tiene moraleja? ¡Es lo que menos importa!
Ese capricho de las niñas que no hacen caso.
Esa cara rara de loca, locamente enamorada,
Donde imaginas que sueñas en mis almohadas.
Esa mirada que me das, fascinada y penetrante,
Cuando no dices nada, pordetrás y pordelante.
Esa voz que eleva a los Rapsodas al Parnaso,
Ese capricho de las niñas que no hacen caso.
Ese andar que tiene los que van por la acera,
Al calor de los inviernos y la encantada primavera.
Este ejercicio que ejerzo en versos con la rima,
Cuando vienes como la palabra y te arrimas,
A mi planeta matutino como quien se sube
A un cometa que lo alcance hasta una nube.
De que otra forma me llamas sino poeta,
A la hora de escribir pareados y cuartetas.
Mis intenciones.
Mis intenciones
son de amor,
como dicen
las canciones.
Para los corazones
sin razones

19. que solo saben
de pasiones.
Escribir versos es un arte a cuatro manos.
Yo soy poeta más de mil noches que de día,
Escribir versos es un arte a cuatro manos,
A contracorriente me aleja de la cofradía,
Me acerca a verte triste y a mis hermanos.
Si has de culpar debes increpar a la poesía,
Que hace que pongas esa mueca tan bella.
No es otra cosaque melancolía y fantasía,
Arrojada a tu playa en un mensaje de botella.
Un verso araña tu espalda y te da cosquilla,
Si te olvidas de la razón y usas la pasión,
Hacer como este soneto que tu alma toca.
Se esfuman mis besos sino es de tu boquilla,
Dan vueltas y se estribillan en una canción,
Y me des la paz que calmas con tu boca.
Esto es, en mi descargoy sirva de precedente.
De todos mis disfraces me va el de escritor,
No veo más que Alicias y Quijote de tanto que leo,
En mis sueños no escucho ni al despertador,
Mis velas las mueven la novela y los vientos del deseo.
Mi dote intelectual se rinde ante mí imaginación,
Me doctoréde niño jugando al juego del doctor.
Escrito historias, sonetos, debo una canción,
De desamor que suene mejor que las de amor.
Me muevo bien porel terreno de la poesía,
Tengo de estreno el veneno de mi pluma de poeta,
Esto es, en mi descargo y sirva de precedente.
La fantasía y su alegría, el díay su melancolía,

20. Quien carajo me manda a escribir tantas cuartetas,
Es verdad que huyo de la farsa y del trato con la gente.
Allá en la luna o acá por Mar del Plata.
Han desnaturalizado un siglo de hojalata,
Han asfaltado los charcos y los lodos,
Allá en la luna o acá porMar del Plata,
Ya casi no quedan partes de este todo.
Ya no se puede decir bien casi nada,
¿Lo que pienso? Y con esa mirada tan rara,
Dejaron sin almohadas los cuentos de hadas,
Lo dicen todo, conuna mueca en la cara.
Le han robado la fragancia a la primavera,
Las musas son de papel mache y de cartón,
Van porahí conese aire y espuma de profeta,
Un final feliz si lo dices todo a primeras,
Ya no se erizan la piel ni con una canción,
Intento consangre y conmi pluma de poeta.
No te asomes alabismo, porque te empujo.
Voy al viento sin táctica ni estrategia.
Tras mis pasos sehan creado los caminos,
Con mis cuentos la maestra se colegia,
Mis locura ya la extrañan los molinos.
No mires detrás del telón que no hay farsa,
A lo sumo un poema bajo la manga,
No voy bien con el circo ni la comparsa,
Wendy a este Peter Pan su pantalón arremanga.
Soy igual, quien caiga y a dondevaya,
A lo sumo lo pongo todo en un verso,
Soy siempre más de mí mismo, sin tapujos.

21. Yo puedo decirlo todo si tu bocase calla,
Todo lo otro te lo puedo decir en un beso,
No te asomes al abismo, porquete empujo.
Van a hacerescuela mis domingos de novela.
Van a hacer escuela mis domingos de novela,
La columna lunar matutina contra la cofradía,
Para la melancolía tengo mis martes de poesía,
Mis mensajes en botellas como barquitos de vela.
Mis dos consejos, para verlos venir, mi catalejos,
Como estrellas y puntos finales son tus pecas.
Tendría que mudarme conmis 4 bibliotecas,
Por esto y todo eso no puedo irme muy lejos.
De mis baúles y mi disfraz de bucanero,
De mis satélites, lunas, lunares y planetas.
Más que vuelo, me gusta rodar por el suelo.
De mis cielos azules que llenan mis tinteros,
En un acto reflejo uso mi pluma de poeta.
Salgo, pero vuelvo a dormir a mi séptimo cielo.
He pasado una mañana en el andén de las despedidas.
He pasado una mañana en el andén de las despedidas,
Acerque en un verso Mar del Plata con Buenos Aires,
Con ella nos encontrábamos en tantas causas perdidas,
Como Julietas hicimos a los Romeo tantos desaires.
Escribí más de cien versos a la que no decíanada,
Recordécon ella y aprendí que no existe el olvido,
Una madrugada entre almohadas con cuentos de hadas,
En su alarido endulce todas las flechas de Cupido.

22. Era rara sí, una luna de día, una oficina de noche,
Sé que se moja, sé que llora cada vez que llueve,
A las tres la apodé fantasía, a la seis melancolía,
Si hubieras visto su cara, su mueca de reproches,
Ya no sabíasi era martes o ya empezaba el jueves,
Y hasta tanto me pedía, que a veces, la llamaba poesía.
Tengo poemas para todos los gustos.
Tengo poemas para todos los gustos,
Ponete este que te va a quedar justo,
Va a quedar ceñido a tu figura,
Ensalzara tus labios y tu hermosura.
Tengo algunos para la melancolía,
Llenos de fantasía y algo de poesía,
Encorsetados algunos en un soneto,
Dan suerte, otros, como un amuleto.
Algunos si los lees te divierte,
Otros no quieren ni verte,
Otros van ahí libres de versos,
Como van por ahí dando besos.
Algunos quieren sudar tinta,
Pretenden tener buena pinta.
Algunos dan los buenos días,
Otros se ríen de las cofradías.
Una cargada para el enemigo,
Una almohada para las hadas,
Una madrugada con una amada,
Ungüento y pomada para los amigos.
Como cuando se van las rosas de mi primavera.
Soneto satírico y burlesco.
Está bien yo puedo correrme, despedirme y marcharme,

23. Que es como decir que igual no te quedarías a sola.
Irme bien fuera y en la cima del Parnaso quedarme,
Y vendrá el recuerdo a mecer tu barca como una ola.
Como las pasiones que se encuentran en canciones,
Tarareas mis poemas con tu suave susurro a melodía,
Será como la hoja en blanco ante mi cara de poeta,
Que se atiborra de palabras y se sonroja de poesía.
Si querés podes irte de mis inviernos bien lejos,
Como cuando se van las rosas de mi primavera,
Que acarician conespinas y sus pétalos queman.
Igual tenés el Facebookque es como un catalejos,
Donde podes verme divertirme con cualquiera,
Las fotos backstage en mi ascensory mis poemas.
A mí no me pasa nada, terminácon la pavada.
Soneto satíricoyburlesco.
¿Allá lejos y en las montañas, comesmi chocolate?
Yo no soy el rey de los poetas, si un bufónque da risa.
Fue todo disparate, escaparate, mejor andate,
Que no sos vos la reina de Java ni mi mona Lisa.
A mí no me pasa nada, terminá conla pavada,
Aunque diga que es primavera allá en la luna,
Me llevo alguna musa que me haga de almohada,
Aunque seas la primera, mevoy con alguna,
Que ponga sal y espuma en mispoemas,
Un corode ángeles con un solo de cantode sirena.
Mueven mispareadosa un circode marionetas,
Puedocambiar enun soneto o un verso de tema,
La torre de babeldestruir comocastillode arena,
Orquestomi cancióncon mi pluma de poeta.
Apurate antes de que se acabe la primavera.

24. Apurate antes de que se acabe la primavera,
Después hablame de la rueda de la fortuna,
Besa a la primera bocaque más te quiera,
Versa con alguna al otro lado de la luna.
Ve al viento, desovacontra la corriente,
Contale una noche estrellada un cuento de hadas,
Deja a los indiferentes perderse entre la gente,
Invita a las musas a dormir en tus almohadas.
En un suave susurro de rocío dilo todo,
Y que más da si te pasás de la raya,
Y que aprendan a callar las tormentas.
Sigue enchastrándote en charcos y lodos,
Encalla contu barca de poeta en su playa,
Se siempre más de todo lo que se cuenta.