Este documento presenta un resumen de la vida y carrera de Leonardo Padura, escritor cubano galardonado con el Premio Princesa de Asturias de las Letras en 2015. Padura no se molesta con ser considerado un autor de literatura policiaca, ya que incluso sus novelas menos policiacas tienen elementos de este género. Su personaje más famoso es Mario Conde, un detective con el que Padura comparte características como el nacimiento el mismo día y el amor por la literatura. Padura también muestra empatía por los perros basada en su

1. Leonardo Padura
Premio Princesa de Asturias 2015

2. Extracto de la entrevista de Hernández Cava a Leonardo Padura
durante el Encuentro con los Clubes de Lectura en Oviedo
¿Le molesta ser considerado un autor de literatura policiaca?
No. No me molesta para nada. De hecho, mis novelas menos policiacas son las más policiacas de
todas: La novela de mi vida, sobre José María Heredia, tiene una estructura muy similar a la novela
policiaca. Y en El hombre que amaba a los perros la tensión se mantiene hasta el final, en el
momento en que Mercader le clava a Trotski el Piolet. No hay ninguna diferencia entre unas y otras
novelas. Todas parten de la necesidad de comunicar y de una profunda admiración de la novela
policial.
Las preguntas más frecuentes entre todos los clubes de lectura que asisten al encuentro son las que
se refieren al personaje de Mario Conde. Y una de ellas, en concreto es ¿Cuánto hay de Padura en
Mario Conde?
Mario Conde es un personaje que me sirve para explicar la realidad cubana. Y es un personaje que
evoluciona de policía a investigador, y más tarde intelectual. En la novela que está creando
actualmente, está entrando en una cuarta edad.
Hay muchas cosas que el personaje y yo tenemos en común: Nacimos el mismo día, Es un policía
que sabe poco de técnicas de investigación y se ocupa de cuestiones más humanas; muy rico
intelectualmente, y con una gran afición a la literatura. A través de Mario Conde, puedo transmitir
mis propias experiencias, esperanzas y frustraciones que son también las experiencias esperanzas y
frustraciones de mi generación. Como yo, Mario Conde valora profundamente la amistad, y
muestra adicción al tabaco… Aunque no coincidimos en la adicción al adicción al alcohol que “mi
hígado sería incapaz de aguantar”
En sus novelas muestra una gran empatía por los perros ¿Ha tenido perro alguna vez?
Desde mi infancia, siempre ha tenido perros, que han sido como un miembro más de la familia. Y ha
recogido muchas veces perros abandonados.
¿Fue concebido Mario Conde desde el primer momento para protagonizar más de una novela?
Cuando se publicó Pasado Perfecto, fui consciente de que el personaje había gustado, y fue
entonces cuando decidí publicar otras tres novelas, para crear así la Tetralogía de las cuatro
estaciones : Pasado perfecto, Vientos de cuaresma, Máscaras y Paisaje de otoño
¿Qué tiene la figura de Hemingway para que tantos autores se refieran a él en sus obras?
Tras la publicación de la Tetralogía, la editorial me encargó una novela en la que apareciese un
escritor. Desde el primer momento tuve claro que ese escritor iba a ser E. Hemingway. Y decidí que
nadie mejor que Mario Conde para resolver el conflicto que desde siempre tuve con el escritor
americano: Hemingway fue un gran vividor; su vida está llena de aventura y éxito, profesional y
personal. Desde niño siempre tuve presente la cercanía de Hemingway, su casa estaba cerca de
donde él vivía…

3. ¿Cómol ha sido su relación con el periodismo?
Entre 1983 y 1989 trabajé como cronista. Fue una etapa fundamental en mi formación como
escritor. Estuve trabajando un año como cronista en Angola, y allí vi la imagen de la pobreza,
mucho más salvaje de lo que hasta ahora había vivido en Cuba. En Cuba pude hacer un periodismo
en absoluta libertad, escribiendo reportajes para las ediciones dominicales de La Juventud rebelde
antes de publicar mi primera novela, Fiebre de caballos. La decisión de dejar el periodismo y
dedicarse plenamente a la escritura, la tomé cuando me di cuenta de que el periodista podría
arrastrar al escritor.
A muchos de los lectores de los clubs que trasladaron sus preguntas les ha sorprendido el gran
trasfondo investigador que hay en sus novelas. ¿Tiene Padura una vocación de historiador?
Si, en gran medida. Vivir en Cuba y no saber casi nada de la figura de Trotski, fue lo que me llevó a
escribir El hombre que amaba a los perros. Y a través de esta figura, traté de explicar el origen de la
perversión de la utopía. También investigar la figura del Inca Garcilaso me sirvió para buscar los
orígenes de la cultura y religión cubana…
Respecto a El hombre que amaba a los perros, algunos lectores nos preguntan si tenías ideas
preconcebidas de antemano o te dejaste llevar por la investigación y poco a poco los personajes
fueron cobrando vida propia. ¿Pudo haber llegado a sentir una especie de síndrome de Estocolmo al
recrear al personaje de Mercader?
De antemano si, cualquier autor tiene una idea preconcebida. Trotski fue un político con mucha
actividad, del que se ha escrito mucho y se sabe mucho. Faltaba por saber si era posible su
humanidad. Y la conclusión a la que llegué fue que esta era muy escasa.
Con respecto a Mercader, de partida se presenta como un personaje nefasto, que pasa a la historia
como instrumento de Stalin para matar a su enemigo político. Pero a través de la novela, al tratar
de entrar en su personaje, si llegué a empatizar con él. Y por eso Iván tiene miedo de sentir por él
compasión. Siento especial predilección por los personajes que están en los márgenes. Personas
marcadas por los prejuicios y por convicciones firmes que en otro momento dejan de serlo,
personajes cuya vida ha venido marcada por diferentes circunstancias ajenas a su propia voluntad.
En el caso de Mercader, fue su madre la que, al ir a buscarlo a la Sierra de Guadarrama lo colocó en
el centro de la historia
La presencia de la música en las novelas es constante ¿a qué es debido?:
El alma de Cuba es la música. Durante unos años, mi generación consumió música que venía de
fuera, pero estaba prohibida en la isla porque se le acusaba de “penetración ideológica”. Esa
prohibición provocó un consumo mayor de la música de fuera, porque provocó una complicidad
generacional: la gente intercambiaba música, llevaba a las fiestas los discos prohibidos… Y provocó
además un rechazo a la música cubana. Hasta que comienza a tener éxito la salsa a nivel internacional,
y con ella se recupera la música cubana.

4. Aquello estaba deseando ocurrir, Leonardo Padura
Por Nadal Suau
El Mundo, el Cultural 06/03/2015
Leonardo Padura. Foto: Paco Toledo
Apetecía recuperar al Leonardo Padura (La Habana, 1955) que ha ido practicando el oficio
de cuentista a lo largo de los años, en paralelo a una novelística que a estas alturas ya está
más que consolidada en sus rasgos, referencias y constantes, hasta constituir una de las
referencias más recurrentes cuando se habla de literatura cubana. Aquello estaba
deseando ocurrir reúne trece relatos de extensión variable que han sido escritos a lo largo
de varias décadas: el más antiguo es de 1985 y el más reciente de 2009, pese a lo cual el
conjunto resulta muy coherente, tanto en su estilo (que es dúctil, pero no de registros
infinitos) como en el tono y en la sustancia moral y vital que recorre sus venas, dándole al
libro una energía que se sobrepone a cualquier reparo.
Lo cierto es que el título no sólo es hermoso, también logra cifrar perfectamente lo que
Padura va a ofrecernos: para armar cualquiera de sus relatos el autor sólo necesita que
algo esté deseando ocurrir, para que luego finalmente no ocurra, o aún peor, ocurra sólo
un momento y luego el tiempo se encargue de quebrar la promesa que ese deseo llevaba
implícita. Los personajes de Padura están obligados a afrontar sus propias devastaciones,
que son casi siempre de una naturaleza menor semejante al de cualquier otra vida discreta;
o bien, vuelven la mirada hacia atrás para sentirse helados durante unos instantes mientras

5. especulan con las ramificaciones que pudo tener su vida antes de tomar cierta decisión; o
bien, simplemente, se siente en parte de un bolero torpe o excesivo que sin embargo
resuena con una particular carga de verdad en sus corazones. La referencia a la poética del
bolero es explícita en el relato ‘Nueve noches con Violeta del Río', pero estamos casi
siempre ante ese tipo de relatos, y confieso que algunas de sus resonancias han funcionado
como un espejo más que exacto para este lector.
Pero si esas son las vísceras de los relatos, su textura no es menos relevante: aunque sean
unos cuentos que viajan a Madrid, Angola, Italia o Miami, Cuba es una presencia
inesquivable y agridulce en Aquello estaba deseando ocurrir: las balsas, la perspectiva de la
huida, las limitaciones económicas y burocráticas frente a la calidez humana que se vincula
a la memoria o el amor, la ideología como credo o la posibilidad de comer pollo a diario
como termómetro del privilegio: todo eso convoca Padura, a veces con sutileza, como en el
exquisito ‘Adelaida y el poeta', otras veces flirteando con el tópico, que va asomando de
vez en cuando en situaciones demasiado sabidas o en algún momento en que el autor se
desabrocha la faja estilística: solo por citar un detalle, “vorágine de amor y sexo” no es
precisamente la forma más imaginativa de aludir a las vorágines de amor y sexo.
Porque es verdad que en algunos momentos me pongo en guardia: si por un lado nos
asaltan algunos clichés, por otro hay veces en que el autor se la juega apelando a
situaciones y giros que podrían caer en el sentimentalismo: pienso en esos dos amigos
reencontrados en el madrileño Café Gijón, en la anciana visitada por un arcángel zumbón o
del doble destino que aguarda a un hombre en los trenes italianos. Hablo de un riesgo
calculado, y casi siempre bien calculado: “El cazador”, por ejemplo, es un relato importante
que aborda la homosexualidad bajo el castrismo con una historia y unos colores que en
otras manos podrían acabar resultando caricaturescos o melodramáticos. Aquí no solo
funcionan, sino que resultan reconfortantes.
Al margen de las alusiones a Hemingway, cuyo estilo utiliza Padura sobre todo cuando se
tensa la acción o hace acto de presencia alguna forma de violencia, lo cierto es que Aquello
estaba deseando ocurrir es el libro de un narrador de eficacia incuestionable. El volumen
gustara necesariamente a quien busque relatos bien contados y sienta curiosidad por la
relación que los cubanos (exiliados o no) han mantenido en el pasado reciente con su
compleja realidad. Con todo, si antes he mencionado los reparos que voy encontrando al
leerlo no ha sido sólo para exhibirme implacable, sino al contrario: lo que debería quedar
claro es que al final, en mi lectura, se imponen siempre el respeto con que Padura trata a
sus personajes y su intuición un poco chandleriana de las marcas que dejan el tiempo y el
desengaño. Aunque mantienen toda su especificidad histórica, salgo de estos relatos
sintiéndome acompañado en algunas derrotas que podrían resumir una vida, cualquiera.

6. La última muerte de Ramón Mercader
Jorge Semprún
El País, ARCHIVO, ed. Impresa, 20 octubre 1978
A comienzos de los años sesenta, los visitantes de la embajada de Cuba en París solían ser
atendidos por una señora de cierta edad, de buen porte y pelo blanco, que hacía los menesteres
aparentes de recepcionista-telefonista. Pero alguien se percató un buen día de que dicha señora,
era Caridad Mercader. O, mejor dicho, Caridad del Río, nacida en Cuba, esposa del catalán Pablo
Mercader y madre de Ramón Mercader, el asesino de Trotski. ¿Cómo había obtenido ese puesto?
¿Quién la había colocado allí? Sea como fuere, aquello pareció un tanto insólito, por no decir
indecente, a algunos de los representantes oficiales de la revolución cubana en Europa. Así, por
ejemplo, Martha Frayde -delegada de Cuba en la UNESCO por aquel entonces, mujer de limpio
historial combatiente, hoy monstruosamente acusada de espionaje al servicio del imperialismo- se
las arregló para informar a Raúl Roa de tan inquietante presencia. Al poco tiempo desapareció la
señora Mercader de la embajada de Cuba en París. Todos los testimonios históricos, todos los datos
objetivos hasta ahora reunidos permiten afirmar que Caridad del Río Mercader ha desempeñado
cierto papel en los servicios especiales de Stalin. Permiten suponer, asimismo, que no fue del todo
ajena al reclutamiento de su hijo Ramón por esos mismos servicios. ¿Vive aún Caridad del Río? Sí
así fuera, y así es probablemente, ya que su muerte difícilmente habría escapado a la atención de
las agencias informativas, ¿qué pasará por su mente, en este día de la muerte de su hijo Ramón,
adiestrado como asesino porque fue un fiel y abnegado, y ciegamente incondicional militante del
PSUC. ¿En este día de la muerte de Ramón Mercader, en Cuba, como por casualidad como si para
Ramón Mercader entrar en el sueño de la muerte fuese volver al regazo materno, al tenebroso
amparo de una mortífera maternidad sofocante?
Hace uno! meses, en un diario barcelonés, Teresa Pamies comentaba la publicación, por la editorial
Grijalbo, de Guerra y revolución en España, de Georges Soria, verdadero monumento de falacia
histórica, indecente empresa a todo lujo de falsificación de los hechos. (Esto lo digo yo, claro, no lo
decía Teresa Pamies.)
Lo que emocionaba a Teresa Pamies, provocando en ella frases de nostálgica cursilería, es que en
una de las incontables fotografías del libro de Soria -autor, en 1937, de un olvidado folleto sobre el
POUM, calificado de agencia de espías franquistas había reconocido a Ramón Mercader,
compañero suyo de antaño, joven militante comunista de los gloriosos días de la guerra civil. O sea,
que Ramón Mercader era uno de los nuestros -lo digo con pavor retrospectivo-, uno de los tantos
fieles militantes, feligreses de la iglesia estaliniana, reclutados en aquella época para las más turbias
y priminales empresas contrarrevolucionarias.
Y hoy, en este día de la muerte de Ramón Mercader, después de tantos decenios de terco y torvo
silencio, ¿hablarán los compañeros de juventud de aquel militante abnegado? ¿Nos dirán, ya sin
riesgo, ni pena, ni gloria, las verdades de su vieja memoria, nos explicarán, al fin, lo mucho que
saben de aquella época?
En cualquier caso, cuando sean sepultados en Cuba los restos mortales de Ramón Mercader es de
esperar que alguien, discretamente, coloque sobre su tumba -la medalla de héroe de la Unión
Soviética que le fue otorgada por haber asesinado a Lev Davidovich Trotski. Y es que Mercader ha
sido un héroe ejemplar del estalinismo. O sea, exactamente lo que un comunista nunca debe de
ser.

7. El asesino de León Trotski, Ramón Mercader,
muere de cáncer óseo en Cuba
El País, ARCHIVO, ed. Impresa
20 octubre 1978
El asesino de Trotski, Ramón Mercader, ha muerto en Cuba. A la tumba lleva consigo la
«Estrella de Oro» de los héroes nacionales de la Unión Soviética, que le fue concedida en
1977, 37 años después de su crimen. Hijo de una familia catalana, Mercader militó en el
PSUC, corno su madre, durante la guerra, hasta que fueron «descubiertos» por el GPU
soviético. En 1940 terminaba en México con León Trotski, el más odiado enemigo de Stalin
Una canción de cuna catalana, entonada por él descuidadamente en la prisión mexicana,
sirvió para su identificación.
«¿Qué li donarem al noi de la mare? ¿Qué li donarem que Ii sápiga bo?» Al oír esta canción de cuna
catalana, uno de los empleados de la prisión federal de México levantó la cabeza asombrado. La
nana, cantada en un correcto catalán, salía de la celda del «belga» Jacques Mornard, que cumplía
condena de veinte años por el asesinato de León Trotski. Este hecho casual, acaecido en 1952, iba a
conducir a la identificación de una de las personalidades más misteriosas del siglo XX. Ramón
Mercader del Río había nacido en Barcelona el 7 de febrero de 1913.
Era hijo de Pau Mercader y Caritat del Río, mujer de carácter, que influyó profundamente en su
vida. Del matrimonio nacieron cinco hijos: Jordi, Ramón, Pau, Lluis y Montserrat. El padre era un
ferviente católico y anticomunista; Caritat, en cambio, se orientó hacia el marxismo y pronto se hizo
popular en el PSUC con el nombre de Caritat Mercader. Mediados los años veinte se separó de su
marido y pasó a Francia con sus hijos. Allí entabló contacto con importantes sectores estalinistas y
es probable que colaborara ya con la GPU (servicio de información soviético).
De vuelta a Barcelona, durante la República, Ramón Mercader milita en el PSUC, como la, mayoría
de sus hermanos. Cuando estalla la guerra, Caritat es secretaria de la Unión de Mujeres Comunistas
y es nombrada jefa de una brigada comunista en el frente de Aragón. Ramón, a sus veintitrés años,
es teniente del Ejército popular y comisario político. La madre, herida en un bombardeo, y el hijo,
herido en combate, son evacuados a Barcelona y coinciden en el mismo hospital. Desde esta época
hasta el asesinato de Trotski en Coyoacán, en 1940, se pierde la pista de Ramón Mercader.
Lo que sabemos de la elaboración del plan para asesinar al revolucionario ruso se debe en gran
parte a las declaraciones que hizo en 1954 el espía soviético Nicolas Kok1ov al ser detenido en Bonn
y trasladado a Estados Unidos. El agente secreto reveló que el asesinato de Trotski fue organizado
por el general de la GPU Leonidas Eilingon, que vivía en España bajo el pseudónimo de Kotov y
posiblemente muy ligado a Caritat del Río. Eilingon era el segundo hombre de la GPU en Cataluña.

8. Según declaró Kok1ov, «reclutó a un español que, ya en la Unión Soviética, recibió una minuciosa
instrucción antes de ser enviado a México con el nombre de Mornard».
Dos años antes de esta confesión, La Tribune de Généve había demostrado que el asesino de León
Trotski era un español llamado Ramón Mercader. El mismo año, 1952, un inspector de policía
mexicano confrontaba en Madrid en la Dirección General de Seguridad, las huellas dactilares y la
ficha completa de Mercader.
Mercader, según últimos testimonios, se encontraba en París en 1938. Allí consiguió relacionarse
con Silvia Ageloff, secretaria y colaboradora de Trotsky. Los dos marchan a Estados Unidos y de allí
a México. Tras dos años de convivencia con -Mercader, Silvia, le introduce en la casa de Trotsky en
Coyoacán. En seguida se gana la confianza de la familia y los guardianes. El día 20 de agosto de
1940 se encuentra por segunda vez a solas con el «profeta desarmado». El ensayo general lo había
realizado días antes al presentarle unos escritos para corregir; sólo faltaba entrar otra vez, con el
pico debajo de la gabardina, y cometer el crimen.
Una vez detenido, nunca confesó su verdadera identidad. Repitió durante años la versión que dio a
la policía mexicana la noche del 20 de agosto, siempre «disfrazado» de Mornard. Empieza esa
noche una larga etapa de su vida. Mornard-Mercader cumplirá veinte años de cárcel durante los
cuales aceptará su destino marcado trágicamente por la influencia materna. Recordemos que
Mercader repitió asustado al ser detenido en el despacho de Trotsky: «¡No me matéis! ¡Me
obligaron a hacerlo! ¡Tienen prisionera a mi madre! ».
A los 37 años de su crimen, en enero de 1977, la Unión Soviética le agradeció los servicios
prestados declarándole héroe nacional al concederle la Estrella de Oro.

9. “El hombre que amaba a los perros”, de Leonardo
Padura
Por Yolanda Yzard
La Vanguardia, Revista de Letras,7 septiembre 2013
Se cumplen ahora, en septiembre, exactamente cuatro años de la aparición de El hombre que
amaba a los perros, una novela que me empeño en no olvidar y que no sea olvidada, no solo por su
carga de profundidad en la que su autor, el cubano Leonardo Padura, dinamita todos los prejuicios
tanto intelectuales como históricos sobre un tiempo atroz donde los haya, los años treinta y
cuarenta del pasado siglo, sino por la excelencia de sus planteamientos estructurales, por la verdad
y necesidad de sus premisas y argumentos, y por la grandeza de sus resultados. Si a ello añado que
su extensa documentación obra el milagro de lograr un reflejo fiel de las condiciones históricas,
sociales e ideológicas de esta época convulsa y desgarradora, sin que obste el desarrollo de una
trama ficcionada en la que los personajes reales hábilmente injertados en ella alcanzan
dimensiones humanas, puedo afirmar que nos encontramos con una de esas novelas de verdad
imprescindibles y cuya lectura, a pesar de sus más de setecientas páginas, a más de amena, no deja
a nadie indiferente: se devora con esa ansiedad expectante y exultante que solo sentimos cuando
hallamos un libro completo.
Leonardo Padura nos lleva por medio de un análisis riguroso y exhaustivo a los escenarios donde
Trotski, en su largo exilio itinerante, está obligado a habitar, perseguido por el odio incontinente
de Stalin, y a los movimientos que el que será su asesino, el español Ramón Mercader, lleva a cabo
para llegar limpio de culpa hasta él, en un proceso de banalización del mal impulsado por los
soviéticos, semejante a aquel del nazismo que diera pie durante esos años a toda una teoría
psicológica -de la lúcida Hannah Arendt– sobre los terribles y obscenos ejecutores del mal. A estos
dos ejes se suma un tercero de no menos peso en la novela, el del propio narrador, Iván, joven
cubano al que se hace depositario de la historia de este asesinato al tiempo que nos narra la suya
propia, en aquella Cuba de represiones, miedo y manipulaciones ideológicas que aún persiste.
Al cabo, la novela resulta ser un extraordinario fresco que recorre las ideologías de izquierda en
aquellos años, desde la Unión Soviética a la Guerra Civil española y la II Guerra Mundial, en un
sueño que se quedó en nada, lobotomizado por una gigantesca maquinaria de destrucción masiva y
por sus propias e internas inquinas, combates y deseos de poder. Trotskistas, comunistas,
marxistas, menchevistas, anarquistas… aparecen disputándose la tierra de la utopía, incapaces de
llevar a buen puerto en ninguna parte del mundo el sueño más poderoso que hombre alguno
hubiera jamás imaginado, un sueño que acabó siendo una aterradora pesadilla.
Liev Davídovich, Trotski, aparece treinta años después de iniciada su lucha revolucionaria, en un
momento en que era evidente que se había quedado solo, “viendo cómo a su alrededor el mundo
se quebraba bajo el peso de la reacción, los totalitarismos, la mentira y la amenaza de una guerra
devastadora”. Era el momento en que la nueva campaña estaliniana propagaba el mito: “De un
lado el horror, encarnado por el fascismo, y del otro la esperanza y el bien, representados por los
comunistas encabezados por Stalin. La trampa estaba servida y Liev Davídovich comenzó a predecir
la caída en el foso de casi toda la fuerza progresista de occidente”. Desterrado por Stalin a la isla
turca de Prínkipo junto a su mujer, Natalia Sedova, y uno de sus hijos, Liova, después a Barbizon, el
pueblo francés que Millet, Rousseauy otros paisajistas habían hecho célebre, para recabar en la
Casa Azul de Diego Rivera y Frida Kahlo, en México, después de pasar por Noruega, su obligada

10. itinerancia le permite continuar siendo testigo de excepción de todos los movimientos que se
gestaban en el mundo occidental, entre los horrores del incipiente fascismo y la locura carnicera de
Stalin, y de sufrir la desaparición y muerte de todos sus hijos, así como la tortura y ejecución de casi
todos los hombres -y sus familias- con los que había luchado en una tierra arrasada por el sistema
estalinista, sobre el que una compatriota escribiría: “Siento que hemos llegado al fin de la justicia en
la tierra, al límite de la indignidad humana. Que han perecido demasiadas personas en nombre de lo
que, nos dijeron, sería una sociedad mejor”. Veinte millones de personas, ni más ni menos.
El segundo eje lo constituye la peripecia vital de Ramón Mercader,
cuyo perfil psicológico se reconstruye en un intento de entender los
motivos que le llevarían a ser el asesino de Trotski. Una madre
posesiva y vengativa, una ideología obsesivamente fiel a los dictados
de Stalin, y que sometía a sus principales adeptos y ejecutores a un
total lavado de cerebro que incluía la destrucción de su alma, y unos
maestros que sobrevivían al miedo y a la culpa gracias a un depurado
cinismo, constituyen el basamento sobre el que se alza esta obra
maestra de la penetración psicológica. Lentamente pero sin pausa,
Leonardo Padura reconstruye la atmósfera vital de Mercader y la de
aquella convulsa España sometida a las inquinas y odios dentro de la
propia izquierda, a los vaivenes que el apoyo de Stalin o su abandono
definitivo provocarían en nuestra historia: “Lo más triste había sido ver
cómo un país valiente, que tuvo la Revolución al alcance de sus dedos, había sido sacrificado por los
dueños de la Revolución y el socialismo”. Porque la misión de Ramón Mercader sería “la de drenar
el odio que otros habían acumulado y, alevosamente, habían inoculado en su espíritu”, hasta el
punto de que “el día que mataste a Trotski sabías por qué lo hacías, sabías que eras parte de una
mentira, que luchabas por un sistema que dependía del miedo y de la muerte”.
Por último, el narrador, Iván, receptor de las confidencias de “el hombre que amaba a los perros”
que acaban constituyendo el relato de la novela, encarna el sentido común, la independencia de
criterio y la generosidad, en un tiempo posterior, treinta años después, y en otra tierra, Cuba,
también desquiciada por la aplicación de una doctrina, la socialista, que tenía institucionalizadas la
pobreza y la represión generales: “Habíamos sido juguetes de prejuicios ancestrales, de pasiones
ambientales del momento y, sobre todo, víctimas del miedo”.
La concatenación de los tres relatos se produce en la novela con una sagaz labor de manejo del
tiempo narrativo y de las perspectivas. La elección de la narración desde tres ópticas que se
alternan permite que el lector obtenga una visión panorámica y prismática al mismo tiempo, que
da como resultado una obra de la que no se escapa nada, que atiende a todos los aspectos de la
historia con rigurosa y aguda mirada, una manera de mirar atenta a la verdad frente a la hipocresía,
que le lleva a exclamar: “Al carajo Trotski si con su fanatismo de obcecado y su complejo de ser
histórico no creía que existieran las tragedias personales sino solo los cambios de etapas sociales y
suprahumanas”.
Porque, “¿De qué otra cosa sino de la mar podemos hablar los náufragos?”. Por esos náufragos que
somos, hemos sido o seremos, conviene recordar libros como este, que se obcecan en abrir
ventanas para que nadie perezca de esa inanición terrible que produce la falta de verdad, de
claridad y de luz. Leonardo Padura es un sabio con agallas que sabe mucho del mar. No, no
vconviene olvidarlo

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