Este documento contiene varios poemas y relatos cortos de diferentes autores en español. El primer poema habla sobre los deseos de leer poesía y escuchar música juntos. El segundo poema describe dos figuras que se funden en una sola. El tercer poema trata sobre los cóndores que hieren a alguien repetidamente en el pecho. Los poemas y relatos siguientes exploran una variedad de temas como los sueños, el amor y la soledad. El último poema expresa el deseo de ser poeta para poder estar triste.

1. Programa Edición 12 Radio Web “Mundo de poesía”
KARINA GARCIA ALBADIZ –CHILE
DESEO... leer las letras de tus canciones
tus poemas
escuchar música en tu terraza
tomarme un vino contigo
mejor navegarme un vino contigo
abrazarte en el patio de la U
tomar un té a lo moro
que me leas una carta de Rilke
imaginar tus confidencias indecentes
subir al bosque a encontrar la TORRE
que cambie la perspectiva
deseo vivir el ritual de estar viva
todos los instantes eternos
deseo vivir a pesar de que matan mis deseos
a golpes
deseo vivir hasta cuando sólo quede la muerte
ESPACIO QUE MEDIA
Corto un rectángulo blanco
es la parcela del mundo
la coloco en el centro de un círculo
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2. En este pequeño papel
dibujo a la izquierda
la figura que te despide
en el otro extremo
la imagen de ti
en el espacio que media
todo aquello que se precipita
Al parecer
ambas figuras se funden
en un yo panorámico
sólo al parecer son
interior exterior
de un espectador supuestamente cómodo y sumiso
ME FRIEGAN LOS CÓNDORES
Aquí hay que marcar y apretar
porque el cóndor quiere sangre
lesiones en el mismo lugar
el tórax
14 balas
5 balas
10 balas
atronadoras
per-fo-ra-cio-nes en el cuerpo
Que no que títere con cabeza
algunas en las palmas
reconocida señal de indefensión
(sólo nos queda leer las manos)
Querer tapar el sol con un dedo
como tirar una piedra a un tanque
todavía hay temor de contar
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3. Todo el día hubo algo extraño
el cóndor sagaz revisó el colegio
sugirió que la gente se escondiera
en sus casas
el pajarraco no está de visita
su territorio
todas las hojas de un árbol
lesiones en el mismo lugar
lesiones en el mismo lugar
el tórax
el tórax
ALDO ARCERITO - NEW YORK
SOÑAR SOBRE UNA NUBE
Quisiera cabalgar sobre una nube
y desplazarme suavemente por ahí,
observarte todo el tiempo desde allí
realizando el soñar que anoche tuve.
Recorrer nuevamente lo que anduve
por el cielo abrazado junto a ti,
para hacerte revivir lo que viví,
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4. y ofrecerte de ese sueño lo que obtuve.
Sensaciones que se logran por amor,
y se sienten solo estando enamorado.
Emociones que se forman a tu lado,
a través de mi sentir y tu candor.
Ven, montemos esa nube sin temor,
y vivamos el momento que he soñado.-
Corolario
Rossana Arellano - CHILE
Quien mutiló el recuerdo y la palabra
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5. y falseó una vida,
robó la libertad de la esperanza.
Testigo imaginario el corolario
¡No molestes al buitre!
y llévate la muerte
¡Oh! Viento dulce, entrégale mis alas.
¡Ven vida! En hilo de titiritero
¿Que triángulo de amor
se aferró a tu destino?
¡Ah! Dios! Si derramarás un milagro.
BARBARA CALDERÓN ROMERO- CHILE
NOMBRARTE
Quiero enumerarte en el silencio
transformada en calendario lunar
en reloj de arena
en aguja temblorosa girando detrás de las sombras.
Quiero volverme fracción de luz
y volcarme en el tiempo
sin manecillas ni campanadas.
Quiero verterme agua desde la greda
miel desde el cáliz
vino desde las ánforas
y caer en tu boca.
Sin voz ni sonido
bajar tus murallas
tocar tus veredas
rozar tus altares
Quiero trocar mis naranjales por tus brazos.
Tener atrapada tu silueta fantasmal entre los labios
y nombrarte:
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6. Faraón del olvido
Flor de los desiertos
Piel de esfinge.
EN ESTO DE AMAR...
En esto de amar
hay algo de desnudarse
de sacarse la piel
de curtirla
con soles poco usuales.
Tiene un poco de fundirse
de olvido de sí misma
de renuncia
de estrujar la vida
destilando sudores
humedades
pálidas sensaciones desmayadas.
Hay algo de morir
de agonía
de agotarse de a poco
de no importa
de a pesar de todo.
En esto de amar
hay algo
de no amarse.
SONETO DE LA BESTIA
A la nada me voy: No busco nada
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7. no persigo, no te evoco, ni te invoco
quiero darme a mi instinto y es tan poco
anhelarme loba libre en la manada.
Me regalo una luna enharinada
que acompañe la locura de los locos
en su pálida blancura es donde toco
de un adiós su canción desafinada.
En la noche es mi aullido el que te alerta
a poner en tu ventana las aldabas
y poner firme cerrojo a toda puerta.
Que la fiera que hay en mí fuerza la entrada
para que el fino colmillo de esta bestia
dignifique su venganza a dentelladas.
ELLA Y EL
Ahí estaba Ella.
Redonda, fresca y jugosa
Aromada y semillosa
El amor la hacía bella.
Ahí estaba Él.
Acalorado y sediento
Con el aire de su aliento
Marcaba su redondez.
Él le sacaba la máscara
Mientras la iba desnudando
y Ella se iba quedando
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8. Como una fruta sin cáscara.
EXECRACIÓN
FERNANDO JERKOVICH
Execración
esto no sirve para nada
absolutamente para nada
para nada
nada
no es una bailarina
ni un pez
ni una montaña
pero puede ser una bailarina
y un pez
y una montaña
esto no se entiende
no se explica
no se traduce
no es un don
no es una revolución
ni un idioma
no tiene cánones
no tiene nada de especial
ni de elite
sí tiene recuerdo
tiene parecido
tiene un aroma a sinfonía
y un gusto prismático
aunque eso no lo pueda asegurar
tiene voz propia
aunque no se hace cargo
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9. pero aclaro
por si acaso
no sirve para nada
para nada
nada
SUEÑOS DE COLORESde Joan Miró
PAMELA BUSTOS- ARGENTINA
Unos cuantos sentimientos aturdidos
en una lluvia de colores,
se puede ver una apasionada libertad
que al descuidarse, termina sofocada
por migajas de lamentos.
Mujer que lee en un autobús urbano (relato sobre un motivo I)
Guillermo Urbizu ZARAGOZA, ESPAÑA
…Y la chica seguía leyendo. O lo parecía. Se sentía sola a pesar de toda
aquella gente que la rodeaba en el autobús. Su mirada fija en las páginas del
libro, pero había dejado de leer hace rato. Un espectador atento se hubiera
percatado de ello. Inmóvil en la inmovilidad de la soledad y de las páginas.
Sola, sola, sola. ¿Qué podía importar a nadie su vida? Mucho peor que la
mujer que se confesaba en el libro. La escritora Betty Smith tenía el sustento
espiritual de las palabras, de esa música, de esos sueños… Pero ¿ella? Ya no
recordaba cómo era la felicidad, el contorno de aquella alegría de niña.
Cualquiera que supiera la verdad pensaría que estaba loca. ¿Y qué? ¿Qué
importaba lo que pensaran los demás? Vino a la ciudad a estudiar Geografía y
muy pronto dejó de interesarle. Pero no dijo nada. ¿Para qué decirles a sus
padres que no estudiaba, que sólo se dedicaba a holgazanear, a leer y a mirar
por las ventanas? ¿El futuro? ¿Para qué pensar en él si no había llegado
todavía? Dos años llevaba preguntándose sobre el sentido de todo lo que veía
o sentía. De vez en cuando se iba a tomar algo con unas amigas de la
universidad, que le animaban a estudiar y le pasaban apuntes. Hasta se
presentó a un par de exámenes por puro aburrimiento. ¡Y los había aprobado!
Un profesor la llamó un día. Sola, sola, sola. Se interesó más por sus tetas que
por otra cosa. Le dejó hacer por curiosidad y desidia. ¿El resultado? Notable en
la asignatura y una herida llena de tristeza. Se pasaba leyendo horas. Con el
dinero que le enviaban mensualmente sus padres -era hija única- gastaba más
en libros que en comida o en ropa. Se subía a los autobuses y leía y leía y leía.
Cada día se subía a una línea distinta. Cada día se despertaba y sin embargo
seguía dormida. Su cabeza le daba muchas vueltas al por qué de cosas muy
sencillas: el hecho de la propia respiración o el latido de su corazón. Deseaba
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10. saber el por qué de ese pulso y de ese aire que inspiraba. Deseaba saber el
por qué del mal y de la belleza. Deseaba saber… algo más de su vida. Pero
ese día ya no pudo seguir leyendo ni quería saber nada. Puso entre las
páginas una carta de sus padres y cerró el libro de Betty Smith. Un árbol crece
en Brooklyn era el título. El autobús acababa de parar. ¿Y si bajaba? ¿Y si
dejaba de devanarse los sesos en pamplinas? Vivir, simplemente. Querer a
alguien y dejar de estar a solas en aquella insana soledad donde siempre
parecía que llovía. Vivir. Abrir el alma. Estudiar a conciencia las asignaturas de
las semanas y de los días. Aprender a sonreír la vida. Eso: vivir… ¡Parecía tan
fácil! ¿Por dónde empezar? Las calles bullían de luces y sombras. “¿Te pasa
algo?”, escuchó que le decía una señora. Y es que estaba llorando. No sintió
vergüenza. Apartó con los dedos sus lágrimas del rostro. Era el principio de
todo. Supo que era el comienzo de sus propios sueños. Y se bajó en la
siguiente parada.
Mujer que lee en un autobús urbano (relato sobre un motivo II)
Allí estaba, en medio de la acera. La cabeza ligeramente levantada hacia el
cielo. Abría y cerraba los ojos… Los labios como en disposición de recibir un
beso. Las manos agarradas al enorme bolso negro de Misako. ¡Dios! De pronto
se sentía feliz, sin motivo aparente alguno. ¿Dios? No era consciente de Él
desde hacía mucho tiempo. Desde niña, cuando iba con sus padres a misa y
rezaba de rodillas con su ángel de la guarda. Aunque recién llegada a la ciudad
para sus estudios universitarios comenzó a sentirse sola y entró en una iglesia
por si acaso. Sí, por si acaso ocurría algo. Pero no ocurrió nada. ¿Qué iba a
ocurrir? Salió como entró, con el mismo vértigo y la misma soledad. “Se habrá
olvidado de mí”, llegó a pensar. Ahora todo era distinto. Había bajado del
autobús siendo otra. ¿Seguro? ¿No sería un repentino ataque sentimental a los
que tan proclive era? O igual tenía algo que ver con la regla. Las mujeres
somos dadas a idioteces así. ¿Y esa llorera del autobús? ¿A qué había
venido? No, no, no. Era distinto. No sentía el vacío de antes, no se sentía sola.
¿Qué coño le pasaba? ¿Quién le acompañaba? ¿Dios? ¿Un misterioso
consuelo del subconsciente? ¿O sencillamente había sido vencida por el
agotamiento, por un sufrimiento que no podía aguantar más? Pero de ser así
se encontraría abatida, y nada tan lejos de la realidad. Eran las ocho de la
tarde y era como si la felicidad fuera ya posible, como si hubiera estado ahí
desde siempre, latente en su desquiciada existencia. Sentía su propio pulso y
su propia respiración de otra manera. No quería saber su por qué, quería
disfrutarlos sin más. Vivir. Sin más. Inspirar esa húmeda brisa sin buscar
explicaciones. Quería llegar pronto a casa y desnudarse de tantas monsergas
acumuladas. Quería ducharse sin tiempo, cantando a voz en grito Just the way
you are, y cenar después una ensalada. Y luego ponerse de rodillas junto a la
cama como cuando era niña y balbucear lo primero que le pasara por el alma.
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11. Quería atisbar la madrugada desde la poesía de María Victoria Atencia -
¡cuántas lecturas pendientes!- que le había dejado su amiga Silvia. Y quedarse
dormida en medio de algún verso propicio… Se levantó sobre las nueve. Era la
luz matutina de un domingo de febrero. Se miró en el espejo del armario y se
acarició la cara y el resto del cuerpo. Con parsimonia. Miraba la mirada ojerosa
de sus ojos. Contemplaba una sonrisa que iba cobrando forma y argumento.
Avizoraba sus sueños. Estaba comenzando a recuperar su vida, a descubrir la
felicidad de nuevo. Domingo. Era domingo. Como aquellos domingos de la
infancia cuando se ponía guapa para ver a Dios al mediodía. El teléfono
sonaba desde la mesa, donde estaba su bolso y un montón de libros. “¡Mamá,
no te lo vas a creer!”. Silencio interrogante. “Mamá, es domingo”. Otro silencio,
esta vez más breve. “No, no te preocupes, estoy bien, mejor que nunca. Sólo
quería que supieras que hoy es para mí un domingo distinto, y que os quiero
como cuando era niña, ¿recuerdas?”.
CARLOS OTERO - Colombia
OBSESIÓN
COLOMBIA
Quiero ser poeta para estar triste,
para cultivar mis sueños en una charca de nostalgia,
para dejar mis penas en un rincón de mi casa,
para dejar mis males en un balcón que no existe.
Quiero ser poeta para ser triste,
para ser mundo de lo inanimado,
para dejar volar mi paz en su cárcel: libre.
Para empezar a dialogar con lo que siempre he callado.
Quiero ser poeta para estar a tu lado
cuando te vas de mi seno marchito,
quiero ser poeta para ser eterno,
como una canción que nunca se habrá escrito.
Quiero ser poeta para ser grafito
y dibujar las olas que nunca hablan de amor,
quiero ser poeta, para ser refugio infinito
de las ilusiones del corazón.
Quiero ser poeta para morir por siempre
bajo la luz de las estrellas que nunca lloran.
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12. Quiero ser poeta para ser perenne
como la risa loca que la juventud tiene.
Quiero ser poeta para ser nieve
y guardar tibios los recuerdos.
Quiero ser poeta para ser caudal
de un rio sin final que desemboca en el vacío.
Quiero ser poeta,
para hacer un mar invisible y frío
y de playas tristes
en tu recuerdo.
Quiero ser poeta,
para ser un chiste con que tú te rías.
Y aún más, quiero ser poeta,
para ser vapor de lágrimas frías
y vacilar con el viento con que te fuiste.
Quiero ser poeta para estar triste,
para cultivar mis sueños en una charca de nostalgia,
para dejar mis penas en un rincón de mi casa,
para dejar mis males en un balcón que no existe.
ÉRAMOS, por María Laura Flores, San Nicolás de los Arroyos,
Argentina
éramos todo
y éramos nada
éramos el silencio gracioso
y también éramos el grito opaco
no éramos jóvenes tristes
ni éramos adolescentes clásicos
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13. éramos naufragio azul
tormentas tempranas
fuego inquebrantable
éramos un sol
apenas
un sol
pero dios quiso apostar
y ya no somos
nos queda lo que fuimos
(la devolución de la sed)
éramos eso
creanme
éramos eso
DEL TIEMPO Y DE LA LUZ, por Nolberto Malacalza, San Nicolás de los
Arroyos, Argentina
I
“…nubes de alumnos taciturnos fatigaban las gradas; las caras
de los últimos pendían a muchos siglos de distancia…”
Jorge Luis Borges, LAS RUINAS CIRCULARES
Encontrar y destruir
relojes y calendarios.
Quemar planos y matrices
de todo artificio para medir el tiempo.
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14. Alcanzar la circularidad de la lluvia,
ser la gota siempre una y todas
como infinitas hojas de un mismo libro.
Remedar a los pájaros,
que han ignorado lo efímero.
Aprender de cualquier criatura
capaz de eludir el deslizamiento de la arena:
ellas
se asumen eternas.
Sólo el hombre, animal deplorable,
fue cargado con una cruz de horas.
Para registro de su muerte
le fueron dados los relojes.
La memoria,
para extinguirse en el olvido.
Sin embargo has de saber
que él tiene en sus alforjas
el recurso final de la palabra.
Reconocer que respira palabras,
que transita sobre un lecho de nombres
le ayudará a resolver el enigma:
Eternidad es también una palabra
y en la palabra
está la eternidad.
II
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15. “…es de la soledad de la luz de lo que hablo…”
Zoelia Frómeta Machado, LA LUZ
Salitral /
pecho abierto corazón /
enceguecido por el sol /
caballo fosforescente en el bañado:
estoy pensando en la luz.
Murmuraciones
botas en las tablas del techo
(un polvo rancio de prisión
divaga en las ranuras.)
Abren sus fauces las bisagras
con esa sed de aceite.
Me sacan de la tierra / me cosechan
soy un ovillo de raíces apretadas
un temblor de humedad.
(Con esta prohibición sobre los ojos
apenas puedo sospechar la luz.)
Vienen desde los socavones
en un quebrar de ramas secas.
Blasfeman / ríen / sentencian
Hay doce fogonazos en el claro del monte.
Esto no es Granada
mi nombre no es Federico
y sin embargo
estoy flotando en la luz.
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16. III
“…porque su esperanza ha sido hermosa
como ciruelos florecidos para siempre…”
Jorge Teillier
El fuego tiene silencios. Quien los descifre
podrá escribir la más sublime de las partituras.
Pero también
será capaz de calcinar el monte
para que mueran los ciervos y los pájaros
o de escaldar la voz del prisionero
hasta que suelte su última gota de verdad.
El fuego funde los bronces
para erigir y navegar,
para sepultar y recordar, para
matar y morir. Danza
sobre los leños encendidos,
crepita baladas del infierno
y troca bailarines efímeros
por un manojo de humo y de silencio.
No te acerques a él
con la imprudencia de los que ignoran sus ardides.
Cualquier adoración operará a distancia,
pero no olvides que el cobarde
terminará por incendiar su espalda.
El heresiarca
le pega fuego a toda obstinación.
Las llamas crecen,
el aire ondula y las cenizas rasguñan los ojos
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17. cuando se grita desde arriba
con las manos atadas.
Y quien se eleva en humos y silencio
es el amor prohibido
o el ideario del justo
o Juana de Arco
mirándose los pies en llamas.
1º premio en Poesía del 8º Certamen Provincial de Literatura "Emma Rosa
mosto", año 2008, San Nicolás de los Arroyos.
Nolberto Malacalza
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