La intención de esta obra es la de expresar en palabras lo que los artistas han expresado en sus cuadros por medio del color y la forma Sostengo que todas las artes están ligadas entre sí He traído seis cuadros de otros tantos pintores impresionistas Cada uno tiene dos páginas para sí La Primera, para anticipar en el Poema la magia del cuadro La Segunda, para mostrar el cuadro en cada caso ¡Cuánto quisiera que el lector sienta al ver cada una de esas páginas, la emoción que yo sentí cuando las diseñé y la que siento cada vez que las leo!

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LUZ
COLOR
POESÍA
ESO FUE EL IMPRESIONISMO

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Me declaro admirador incondicional del Impresionismo y miembro activo de esa
hermosa cofradía que tiene por símbolos eternos la luz y el color
No reniego de la pincelada gruesa ni del claroscuro; nunca voy a desertar de la
deformación y del velo que encierra el trazo hecho rústico
La geometría, el experimento y las nuevas formas creativas seguirán fascinándome
como siempre y el misterio del símbolo continuará con su autoridad sobre mí
Pero nada me despierta la lucidez del momento vital, como el deslumbramiento de
un fotón retratado en una hoja de sauce o en un lirio de agua

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Transparencia, movimiento perpetuo, la imagen inacabada bullendo de chispa en
chispa para estructurar gamas, pintan el mensaje transmisor del gozo de estar
vivo
Shakespeare, Cervantes, Quevedo, Lorca, Borges, Rulfo… son los testigos del Ser
Beethoven, Verdi, Stravisnky… portadores de la voz de los Cosmos
Renoir, Monet, Monet, Pizarro, Lautrec, Degas… creadores y heraldos de vida
hecha luz y alegría; mensajeros del misterioso Grito de la Luz
Captar el mundo integral en grandes manotones impresionistas y así, percibirlo
en los infinitos mundos que el mundo es, a partir del segundo partido en un
millón
Por eso declaro que soy impresionista por naturaleza y por encandilamiento

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Aunque no por el privilegio de saber cómo se atrapa la luz con la magia de un
pin-cel; pero, iconoclasta como ellos, quiero intentarlo con la magia de la palabra
Quiero ser el terrorista de todas las fronteras; hacerlas desaparecer por siempre y
expresar en palabras lo que el pintor ha expresado en el color
Así pueda, algún día reflejar, también en la palabra, lo que el músico construyó
con los sonidos sistematizados
Mario Blacutt Mendoza

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He traído seis cuadros de otros tantos pintores impresionistas
Cada uno tiene dos páginas para sí
La Primera, para anticipar la magia del cuadro con la magia de la palabra
La Segunda, para mostrar el cuadro en cada caso
¡Cuánto quisiera que el lector sienta al ver cada una de esas páginas, la
emoción que yo sentí cuando las diseñé y la que siento cada vez que las leo!

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El pecado expuesto
(Almuerzo en la yerba, Manet)
Hay un Verde-negro que oscila en el filo de una daga
Hay una sombra blanca heráldica que blasonea la llegada
de un tiempo más ligero
Humoroso es el rumor del capullo con la hierba
Donairoso es el antojo de los seres que buscan
la indiscreción como refugio
para el pecado expuesto

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El fuego del verde no quema con humo de hoguera
El fuego cantarino no calcina los suspiros
El fuego de la sangre permanece pilluelo
gozando desde la piel el espanto de los urbanos
El son de la tierra anuncia en los árboles cómplices
el final del hipócrita pundonor de los milenios despedazados

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El Fulgor en el Tejado
(Tejados Rojos; Pissarro)
Los arco iris arrancados de la copa azul
germinan en el canto que brota en la copa de un árbol
En el surco de una parcela
En el tejado de una vida que palpita de vidas
Cálido es el sol que no quema
Tibia es la brisa que no enfría
¡Cuánta alegría pagana de ser libre
en el Ser de los Seres!

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¡Cuánta congoja expulsada del fulgor
que fosforece en pleno día!
Par a par, el color es un cántico de eco solar
sobre eco solar
Par a par, el son es un pentagrama de color
en contrapunto
La gama retumba, irrepetible
en la alborada nueva
La voz resuena única bajo el temblor
del nuevo diurnal

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La Ninfa de la Tarde
(El Baile en el Moulin de la Galete; Renoir)
Han cambiado las ninfas de las praderas míticas
Se han transformado los faunos del verdinal antiguo
Los Dionisos llevan corbatín, mostacho y sombreros
Las bacantes han dejado el delantal para la próxima briega
Sillas de madera fabril reemplazan las vacuas alegorías
Mesas de artesanía diaria, los fatuos tronos sempiternos

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Cuajadas en el aire, las voces runrunean en acordes cómplices
que el aliento común forja con miradas clandestinas
La campiña lujurea como nunca en su nueva morada
El prado con luces es un infinito de soles encendidos
Verde es el frenético ritmo de la tarde
(Johann está presente en cada pálpito)
Y, como siglos atrás, había hecho Florencia con la Roma
París le roba a Viena la acústica del nuevo canto

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La preciosa precariedad del momento único
(La Lección de Baile: Degas)
Leve es el roce del pie leve con el aire leve
para el momento abierto en desplegado espejo
El orbe goza la quietud del instante que viene
que hace del mundo la tibia sombra azul de su propio reflejo
Sutil sobre sutil, el tul gira como una Vía Láctea
en torno a una Galaxia hecha de polvo de cometas
Aún el aire, siendo aire, es pesado
para el quedo aleteo
Con que la niña aprende por vez primera
el secreto de ser-siendo

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La nada se desvanece en la nada para tornar a ser todo
El azar compite con los pasos de la danza anunciada
Torna al caos con triunfo de trueno vuelto armonía
en el dueto final entre lo que fascina y es fascinado
La voz mira y la pupila vibra
La preciosa precariedad del momento único
ha sido antelada
en la uniquidad del hacedor
de hologramas pintados

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La Noche Pintada
(Cartel; Toulouse Lautrec)
Un sueño de vino-espuma hace cálido el sentimiento y la noche
Un sueño en el que todos los sueños se consagran
Sueño vertiginado de colores que tientan a la tímida sesura
Sueño levantado por el ansia de ver nuevos horizontes
La noche ya no es el otro lado del hemisferio
Es la promesa que la fortuna hace al gris terroso del día
No es la noche de los muertos llevando su mortaja
Ni la noche en que los sepultureros edifican las definitivas moradas

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Es la noche plenilunada, mancha roja en plena mancha negra
Mancha clara que alumbra la limpidez de la bruma
Nunca la historia ha contado historia tan grande
como la noche de alucinaciones pintada
que hace inmortal y digna a la mujer de la noche ...
Nunca hubo redención tan profunda del alma

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El Reflejo
(Impresión: Monet)
Sólo el reflejo del caos primigenio
Cada cristal vislumbra el espejo de otro
En tenues sedimentos
de volátil sobre volátil
Un rayo encendido astilla
el relámpago que partió antelado
El Ser cambia en el segundo
partido en el millón
Como el suspiro cambia
cuando resbala en la mejilla tersa

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Una gota de luz refleja un fotón de agua
Parte del Todo asilado en la feracidad del lienzo
Nada es opaco en el translúcido pincel
Sino resplandor titilante
Para el ansia de ser-siendo en el instante
El espíritu goza de su propio reflejo
En la vibrátil vibración del momento último
Por el grito de la luz
Hecho primero

25. Monet

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Amigos
Quise compartir con ustedes unos momentos de bohemia
Lo hice imaginando una noche de farra, la mesa perimetrada con estos
inmortales y contemplando, fascinados, la fascinación de las Folies Bergere
Una, una sola noche, y entonces las demás sólo serán eso: las demás.