Los últimos días de la casa. (Yurimia Boscán)
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Este poema es un homenaje a la casa de la infancia de la autora. En 3 oraciones describe: 1) Los recuerdos de la casa se desmantelan y empacan a medida que se prepara para dejarla. 2) Los muebles bailan solos y los cajones guardan nuevos olores mientras las nubes se precipitan de un ojo a otro. 3) La autora visita por última vez la casa y revive recuerdos de su niñez, pero sabe que debe cerrar la puerta de la historia e irse, dejando atrás su n
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- 1. LOS ÚLTIMOS DÍAS DE LA CASA YURIMIA BOSCÁN 1
- 2. A Ramón Abelardo Barrientos Arellano Casa de poesía que habita mi palabra 2
- 3. 1 Soy testigo del ir y venir de los recuerdos desmantelados en cajas con periódicos He visto envolver la vida y sus retazos subastados en una venta de garaje He sentido la punzada de lo efímero He secado mis lágrimas con las mismas manos que embalan la existencia mientras lloro por los ojos de mi padre en vuelo pleno al infinito He visto envolver los sueños que una vez fueron sueños Me he tambaleado con la lógica material que desdice del apego por trastos, tazas y manteles que detallan lo que fuimos tratando de salvar una memoria en medio del vértigo que pende del azar Los helechos en su claroscuro los pájaros que no tendrán su compañía los perros huérfanos de historia el último color que tiñe las paredes... Nada detiene el tiempo que gira hacia adelante La vida es un camión de mudanza mientras echamos a andar el reloj del cuento, del silencio del vacío lugar 3
- 4. 2 En los closets los ganchos bailan su melodía de soledad con su trajín de pijamas y ropas descolgadas Retumba el sonido seco de las gavetas que contendrán otros olores mientras las nubes se precipitan de un ojo a otro Canto de arriendos y misa de réquiem en la solapa de la vida en el violento apagón de la lámpara Estás viva, mamá, estás viva y no lo sientes 4
- 5. 3 Ventanales y cofrecitos dejan atrás brisa y melodías Las partidas se hacen ciertas Ningún duelo fue mayor 5
- 6. 4 Fueron rotos pactos y promesas en busca de la luz Ahora la luz te sorbe Gritas encandilada y nosotros no sabemos oírte 6
- 7. 5 Patio de sequías la casa es ahora sombra alucinante Cuerda atada al árbol sin niños que mecer Tinajero de incertidumbres y fantasmas Alacena silenciosa de manos bisabuelas Camino clandestino a la niñez vivida La sequía otra vez… No. Otra vez es la casa 7
- 8. 6 Guarda apresurada su aflicción en el delantal y recibe a los hijos Pone la mesa y celebra las visitas sus labios se mueven sus manos sirven sus ojos se pierden más allá de los espejos No importa cuántas sillas, toallas y sábanas inventaríe para su nuevo hogar Su raíz sigue en la vieja casa con enredaderas espectrales trenzadas a sus recuerdos 8
- 9. 7 Los goznes abren la ausencia definitiva a todas las partidas que dolieron: los viejos los niños los jóvenes los locos los cuerdos los bohemios los enfermos los intratables los que espían los redimidos los famosos los invisibles los solteros los casados los divorciados los que se volvieron a casar los que van de visita los que heredaron los actores los músicos los cantantes los deportistas los que piden cola los que ya no piden cola… Los que ya no están… Hojas secas que fuimos sobre la grama 9
- 10. 8 Guacharacas viudas colibríes huérfanos tordos y canarios en duelo vuelan en círculos Ni siquiera las terribles palomas parecen terribles cuando nos despedimos Nada compensa perderse en el lenguaje alado de las enlutadas orfandades Luna llena de febrero sin regreso Último nido de tejas abandonadas 10
- 11. 9 Mi casa es un molino... pulveriza recuerdos horas tardes ociosas Las fotografías de lo que éramos se baten con el vuelo de las aspas que amortiguan las caídas ¡Y caemos! Los ojos se amanecen de insomnio y la mortaja de ayer es grano amargo de comer 11
- 12. 10 Navegamos una soledad apenas comprensible Seguimos confinadas en el mismo barco Náufragas grises de miradas Perdidas 12
- 13. 11 Condenada a mi cotidianidad Dios es monosílabo Sé a veces se acentúa y otras no (es dia-crítico) como yo Cocina es una palabra grave (muy grave) Corazón es una palabra aguda (tal vez por eso duele tanto) Sábana es una palabra esdrújula como escápate, sacúdete, desvístete Mi nombre es sustantivo propio poeta es común angustia es abstracto humanidad es colectivo Cansancio es una palabra grave Amar es una palabra aguda que no admite tilde es un verbo intransitivo como yo 13
- 14. 12 I Testigos inclementes que no toman apuntes de manías ni regresos No hay mayor espanto que sus ojos Es un ir sin venir y la certeza de no saber qué hacer mientras se esfuma II Sigo amasando arepas mañaneras en el espasmo diario que lacera La esperanza rinde menos en las brasas Tiro el resto y me devuelvo Al final mi camino siempre regresa al suyo 14
- 15. 13 Mamá Ella es cobertizo de voces de mañas de sueños Su piel cubre el osario que la soporta mientras la talla de su camisa se adelgaza Su rostro es mapa de penas Un aluvión de lágrimas adherido a la pared En la inmensidad de su dolor se achica mi esperanza 15
- 16. 14 Hay días y hay noches en los que mi cuerpo quisiera no tenerse que urge volatizar el desamparo escapar en aire volverse piso-piedra-punta Hay días y hay noches donde el insomnio es un muro de ovejas estrelladas y uno insiste en ser agua de pileta orificio hondonada Hondo N a d a 16
- 17. 15 ¿Cómo no escribir de aquella casa si tengo un enramado de palabras que saltan la cuerda de la infancia en el corazón? 17
- 18. 16 Ad pedem litterae Amasijo de cuerdas y tendones... (Silvio dixit) Amasijo de cosas que se revuelven… (ego dixi) Amasijo de puntas que se cruzan… (vita dixit) Amasijos Amashijos amosigo amo y sigo (advocatus dixit) Y la casa de la niñez desaparece Hic et nunc 18
- 19. 17 Hay tantas casas La casa donde nacimos donde crecimos La casa de la que nos fuimos La que soñamos La que podemos comprar La que vendemos La que decidimos conservar para morir en ella Hay tantas casas... 19
- 20. 18 Homenaje a Munch Esta casa es un grito de lunes amanecido Grito inverso: mientras más alto más sordo Grito de escuela Grito tarea de números hasta mil Grito desayuno almuerzo y cena Grito lavadora Grito mercado Grito poema Grito obsesión grito (pre)sentido Grito mudo que se oye hacia dentro GRITO FINAL 20
- 21. 19 Casa T-19 Hoy volví a la casa de mi madre pretendí que era como siempre una llegada un saludo un recorrido fugaz pero no fue así la visita trajo un sabor a viejo atragantado en la boca Era arrancar un adhesivo pegado hace 42 años a la piel: La niña había ido a despedirse: La mujer pugna por callar a la niña La joven desliza amores clandestinos a su cuarto La madre se acaricia el vientre henchido de Abril La hermana se vuelve música para el hermano mayor, se vuelve fotografía para el otro y palmaditas que azuzan el dormir de los pequeños En un ritual miró todos los paisajes 21
- 22. todos los rincones todas las ventanas los huecos de las lámparas con sus telarañas el chorro del jardín los clavos vacíos de los móviles las matas muertas de sed la chimenea que ya no ardería para ellos las escaleras las casas vecinas con sus afectos dentro… Los aguacates ya no le sonrieron Sabían que pisaba el patio por última vez ¿Cuántas veces manejó allí su bicicleta? ¿Cuantas veces derrumbó enormes hormigueros? ¿Cuántas mandarinas y nísperos en sus bolsillos? ¿Cuántos incendios sofocados? ¿Y los patos y gallinas y perros enterrados bajo las flores? Todos se fueron La niña había ido a despedirse cerró la puerta de la historia conteniendo las lágrimas del definitivo adiós 22
- 23. 20 Ella se pregunta cómo serán los cielos que adornarán su nuevo patio. Su corazón revienta de desasosiego al no poder reescribir la historia Se resiste a dejar el nido y se duele profundo en una casa que se deshoja... El árbol de aguacate se estremece y el inmenso pino es testigo 23
- 24. 21 No soy más que esta rústica migaja de infinito como la calle que paso cada día como la esquina que cruzo en ángulo absoluto Esta manía terca de mirar a través de las palabras en nombre del ojo que se engarza y oblitera y semantiza y erotiza mi huérfana Ars poética sin casa que la guarde 24
- 25. 22 Las viejas tejas han ido cediendo Se lavan y secan al ritmo de los días mientras lanzamos al aire conjuros de olvido y sortilegios El círculo de cemento --gris y atroz-- cierra filas sobre lo que queda por vivir Somos un plano por resolver en medio de los escombros Entonces imagino margaritas y trinitarias en el patio cornisas de piedras que dibujan su bagaje ancestral pisos que se parten en colores nietos que tañen el sol de la tarde hijos de vuelta a la sagrada bendición... ¡Qué bueno, mamá! la casa está renanciendo... 25
- 26. 23 Siempre hay puertas Puertas cerradas para la eternidad Puertas que se abren con versos invocados al conjuro de un nombre Puertas con rejas y celosías con huertos que enamoran Puertas que te cortan la cabeza Puertas que muerden Puertas transparentes Puertas que encadenan Puertas prohibidas Puertas invisibles que traspasan la palabra que queman al cruzarlas Puertas de acero que apuñalan por la espalda Puertas de agua puertas de lágrimas Puertas de luz y de sombras de miedos y oscuranas Puertas que son umbrales y otras que no van a ningún lado Hay puertas que simplemente son puertas en medio de este laberinto de llaves 26
- 27. 24 Es medianoche hermano En este siglo que nunca conociste el tiempo del hombre no es el tiempo de la muerte Es medianoche Es otra casa Es la misma falta Todos duermen Silba la bala hermano con ella regresan los rostros asesinos No recordarán la fecha No sentirán el hirviente puñal del arrepentimiento 27
- 28. 25 En toda casa hay ventanas que orinadas de perros demarcan territorios Ventanas a palabras no dichas que destilan poesía a códigos que se descifran a silencios elocuentes Ventanas de paso furtivo por el ventanal ajeno que rezan y cantan y perfuman Ventanas que se multiplican que aparecen y desaparecen como estrellas fugaces Ventanas referencia ventanas cultas ventanas cartas de amor ventanas amenazantes ventanas policía ventanas que imponen sus propias ventanas ventanas dolor con adioses eternos Ventanas quebradizas con egos poderosos Ventanas escalofrío ventanas indignación ventanas banales ventanas públicas ventanas ciegas Tantas ventanas Todas mis ventanas... 28
- 29. 26 Un muro de nostalgia se ha cimentado en la despedida Nadie osa derribarlo Sus ladrillos sellan recuerdos circulares que se encuentran Un patio de no-me-olvides separa lo vivido 29
- 30. 27 Me están doliendo esta casa y todas las casas que tuve En los cajones de añoranza En los recuerdos En las cartas --reliquias que ya nadie conoce--- En las tarjetas y dibujos de mi hija con sus "Te amo, mami" tan lejos ahora de nosotras Abro los álbumes herencia de un siglo muerto y me veo llegando a Comala: Rostros borrosos, nombres olvidados, visiones que me pueblan La casa sigue martillando, serruchando clavando los ladridos de los perros Las noches advierten de una vida que roe y maúlla en sótanos y techos clandestinos donde las emputecidas gatas rumian desvelos hasta la madrugada 30
- 31. Y uno allí sin saber en cuál índice buscarse: Pilar Ternera, Remedios La Bella, Úrsula Iguarán, Amaranta Buendía…. Sombras que me habitan en la sombra de las sombras Pero hay que ir a trabajar y disimular tanta cosa sin nombre que cruza de lado a lado mi tonto corazón 31
- 32. 28 Érase una vez la abuela levantando la ternura con avena y lazos blancos En las mañanas frías un jardín de coquetas y semillas explotando entre 10 deditos húmedos de rocío Érase una vez tres hermanos tres bici, tres pares de patines tres camas chicas al lado de una grande una vela náufraga sobre el aceite en el rincón bendito de los santos Érase una vez la infancia territorio sagrado del barro en los zapatos y la mora silvestre en los bolsillos Tardes de gritos cataratas barrancos piedras con oro y arcilla junto al manantial con tres niños testigos de la existencia de capas espadas arcos y flechas Érase esta vez Alguien que aún teme al brinco inesperado de las taras Que aprendió a disimular 32
- 33. el pánico de la espera ― tan parecido al escondite ― Uno, dos, tres, cuatro… ¡Libre por mí! Y dijo adiós a sus compañeros de juego Érase otra vez las ganas de volver a los diez años a la inocencia de creer que la muerte es sólo cuento de caminos a la paz de los crespos de la abuela al acordeón de mi padre en el fondo del patio a la risa escandalosa de mis hermanos a la polenta dominguera de mamá Érase una vez…. 33
- 34. 29 Esta casa es ahora otra casa se sumerge Se trasmuta se transforma Esencias y especias Olores y sabores Casa vieja con cimientos más viejos todavía Casa que cruje y siente Pasos lentos Ojos que se abren a la vida Ojos que se cierran a la vida Colgadero de almas atormentadas Una casa casi sola que ya no nos pertenece 34
- 35. 30 Ellos también se fueron Su ida fue honda y más penosa Volvieron cada año con la brisa del Domingo de Ramos cada vez menos en los últimos días de la casa 35
- 36. 31 Nahrendorf La vida tensa su doblés reanima el tiempo con la saliva del devenir Los signos inventados sueldan eslabones para llegar y partir del mismo terminal Nada sorprende en el adiós acaso la ternura de quienes habitan carritos y muñecas--̶̶ Ojos que ven sin brisa que los seque Segundos de eternidad inventariados por las esperas Siglo de una ausencia que se muerde la cola Soy traspié y la boca rota en la caída suelta la sangre del poema 36
- 37. 32 La muerte suena su cascabel de retirada Alegrías y tristezas son semillas de su maraca letal en esta casa sin piel Su guadaña clavada en mi pecho mata de cáncer de bala de infarto Mata de dolor y de olvido Nada puedo perder que no sea este comenzar eterno Nada puedo ganar que no sea este ciclo de finales 37
- 38. 33 Desayuno La casa abre sus fauces El tempraneo sostiene la queja amarga de la masa y el aceite del sartén nos devuelve al ancestro: Amor y guerra en la fritanga de la vida Almuerzo El récipe guiña su ojo antidepresivo y hay otras formas de mirar: Las plumas que sobreviven en la piel del pollo son penacho miserable Cena Las fauces cierran la puerta En esta casa nadie cena 38
- 39. 34 Amaneció febrero mes de la fiesta fraterna que reúne máscara enamorada… Nadie sabía de ella Nadie la notó Nadie atisbó a leer sus entrelíneas Febrero no convoca sino encuentros, creímos pero la muerte se agazapó y saltó llevando a todos a su nidal Aún no puedo regresar de él manido febrero traidor embelesado Aún duelen los pasos por dónde camina tu alma Aún se escucha el clic de tu cámara Aún el perro te busca Pero nada podemos hacer para borrar febrero Como nada pudimos hacer para borrar agosto Sólo este salmo abandono Salmo farsante Salmo atormentado Salmo novenario Altar y velas para tu partida 39
- 40. Nadie sabe cuánto duele febrero Tus libros maltrechos Tu cuarto de revelado Tus improvisados colgaderos de negativos Tus imágenes desveladas para siempre secándose impúdicas bajo una luna que mengua ¡Ah, malaya la muerte que nos cerca en múltiplos de dos! y una sin saber contar en medio del destino 40
- 41. 35 ¿Dónde se quedó aquel cuarto de la casa con su calle desandada a punta de traspiés? ¿Dónde sus ventanas, sus ojos de balcón al descampado? ¿Dónde moran ahora sus viejos inquilinos? No hay respuestas en el andar implacable de la vida 41
- 42. 36 No consigo callar este canto detenido en la espera Silbar y silbar casi pájaro casi humana No encuentro rama enarbolada que sostenga los años que trinan sin que nadie los convoque Habito una frágil zona de nido sin pichones 42
- 43. 37 Madrugada En esta casa huérfana las ausencias empañan las ventanas Desbordada con sus penumbras en el trasfondo del patio me apretujo a la nostalgia de aquellos días de abuela cuando arrópame quería decir abrázame 43
- 44. 38 Sé que vuelas a pesar de los cuentos de infiernos y diestras celestiales en mi agónico descreer Sé que vuelas en mis naufragios a mi alrededor dentro de mis soledades en nuestras coincidencias en tiempos apartados por generaciones Son tres --o más de tres-- las aves que vuelan en resplandor equinoccial picoteando la tarde Sé que vuelas pero por favor haz que llueva Que el agua traiga certidumbre soplo sobre las mejillas y otro vuelo --tal vez el mío— Papá 44
- 45. 39 La noche se filtra por el tragaluz Hojas fantasmagóricas se arrebujan en el patio chasqueando su sequedad En los párpados inquietos los abatidos vuelos irrumpen en la memoria con sudorosos lloros lastimeros Al alba el día engulle los viejos desasosiegos de la casa grande y el canto del gallo disipa la pesadilla 45
- 46. 40 La casa es un espejo de semblantes repetidos Trastos y peroles palpitan en los resquicios Las caretas olvidadas se desdoblan una a una dentro de los atapuzados closets de los cuartos vacíos Al fondo el espejo apolillado nos devuelve el reflejo: Frágiles cascarones sostenidos por casi nada 46
- 47. 41 El tiempo clava en el madero sus horas y segundos El nombre de San Judas tallado por mi padre fue bajado al tercer día Cruz doliente del último día de los últimos días de la casa 47