O. Matias Alvarez Lutereau - Prematuro (poemas de noche)

1
PREMATURO - POEMAS DE NOCHE
PREMATURO (POEMAS DE NOCHE)

2
O. MATÍAS ÁLVAREZ LUTEREAU
Primera edición / febrero de 2006.
Hecho en Argentina, Ciudad Buenos Aires.
© O. Matías Álvarez Lutereau, 2006.
© *aurelia rivera poesía, 2006.
Asesoramiento Gráfico: Paula Salzman (DG FADU UBA).
Desarrollo Editorial: Pablo Alessandrini para
*aurelia rivera | www.aurelialibros.com.ar
Arte de Tapa: sobre detalle de foto bicycle por Sountain realizada con cámara
Nikon D100 el 14.01.2005 a las 02:37.
ISBN-10: 987-1294-01-8
ISBN-13: 978-987-1294-01-5
Hecho el depósito que indica la ley 11.723
Todos los derechos reservados.
Alvarez Lutereau, Matías
Prematuro - 1a ed. – Buenos Aires : Aurelia Rivera, 2006.
80 p. ; 14x14 cm. (Poesías)
ISBN 987-1294-01-8
1. Poesía Argentina. I. Título
CDD A861

3
O. Matías Álvarez Lutereau
* aurelia rivera
www.aurelialibros.com.ar
PREMATURO (POEMAS DE NOCHE)

4

5
A mis padres,
A mi abuelo Rubí,
A Marta y Graciano,
A Ezequiel y Silvina,
A Chochi y Germán,
A Chiqui,
A Castian,
A Emi,
A Marta Tenuta.
A la memoria de Dina y Jovita.

6
índice
uno :: página 7
dos :: página 27
tres :: página 41

7
uno

8

9
Caer
o partir;
temer el morir
y que la llama de ayer
sea impotente ceniza
incapaz de volver
de parir
o encender.

10
La sangre del dios
vertida en sacrificio
purga y mixtificación
mitigan las ansias
de un alma en caos
que anhela crear
la creación.

11
Universo mítico
Y esa noche,
Luego de las auto-libaciones,
Luego del incienso,
El fuego
Y los versos recitados;
Luego del vino escanciado
Y los ritos inventados,
Sin quererlo
(pero tal vez intuyendo,
quizás anhelando)
pronunciamos el conjuro
que abriría las fauces
de un nuevo cielo
de un nuevo universo
-nuestro, sólo nuestro-
e increado.

12
Inquieta quietud del alma,
Azuza mis sueños
Y agrieta mis ansias
Cuando cada día
Puesto ya el sol
Ando presto mi camino
Rumbo a los ojos de tu mirar.

13
Sonrisa cómplice que anudas mis ansias
Y me devuelves a mi presente de hoy,
Con tanto sentimiento desenterrado
Y tantas emociones reencontradas,
Entre un arrullo de abrazos sobre sábanas gastadas
Con tanto futuro incierto que se dibuja
A la vuelta de la esquina
De nuestros cuerpos desnudos que nos enseñan a
[ descubrirnos
Y a profundizar todo este tiempo compartido
Que sigue siendo siempre hoy.

14
Tambalear
Sin sacudimiento
Sin tormenta
Y entre tanta estrella ofuscada
En medio de la noche excelsa
Alzar los ojos a un cielo pintado de negro
Intuyendo que no quiero ser cazador
Y, esta vez,
Tampoco presa.

15
La fragilidad de la
Magia,
Que puede destruirse,
derruirse,
Con un instante de lucidez,
un segundo de inquisidor asombro,
una pizca de revoltosa incomodidad,
inseguridad.
Y las defensas y barreras,
Las protecciones y cercas,
Tan necesarias,
Tan seguras,
Tan peligrosas al momento
De dar
El salto mortal.
+

16
>
Perder o perderse:
Y entre ambos,
Un infinito abismo
De diferencia
Literalmente
Abismal.

17
Como murciélagos espantados por la luz
Van mis pensamientos
Buscando amparo
En pleno día
En esta noche del alma.
Perdida toda calma,
Exangüe la fantasía,
No hallando posible resguardo,
Se suicidan mis sentimientos
Como murciélagos espantados por la luz.

18
Me ahogan las imágenes
De lo que una vez fue <<ayer>>
Y entre olores y colores
Entre texturas que mis manos
Ya jamás volverán a saborear
Cierro los ojos
Reteniendo las incomprensibles ganas
De llorar
Por haber perdido
A quien nunca pude realmente
Siquiera
Encontrar.

19
Si las lunas caen
Y las estrellas refulgen
Aún siendo de día,
Aún cayendo la noche,
Siempre a mi pesar.
Si las nubes galopan
El azul verdoso del mediodía;
Si los domingos se avecinan
No bien la semana empieza a terciar;
Si los árboles se desnudan de sus hojas
Cuando la primavera llega
En un carro alado
Malhadado,
Y a toda velocidad,
+

20
>
una sola palabra
tendría un enorme valor terapéutico,
quizás efímero,
quizás pasajero,
pero no por ello menos salvífico,
menos significativo,
menos sustancial.
Aunque te hayas ido,
Yo sigo esperando:
no una explicación,
no una justificación.
Sólo una mentira, lisa y llana.
Nada más.

21
Esperar es un poco quedar
Es un poco morir
Es creer que lo no conseguido
Aún puede llegar
Aún puede venir
Esperar es una vida
No plenamente viva,
Es una muerte
Aún no perecida,
Es una existencia latente,
Una latencia asumida;
Es una pasividad expectante,
Una postergación indefinida;
El cruel simulacro de la tensión
Entre la posesión de lo que se sabe se añora
Y el escamoteo zigzagueante de ese mismo bien
Que nos podría otorgar definitivamente la paz.

22
Sacrilegio fue amarte
Y por entero a ti entregarme:
cuerpo, alma, corazón;
Sacrilegio fue al amarte
El irresponsable suicidio
De toda otra posibilidad de amor.

23
Tardo
o lento
embotado
y aún más,
la noche siempre cae
y aquí mismo me vuelve a encontrar
siempre cansado
y ya sin palabras;
con recuerdos
pero sin más vivencias;
con mucha energía
pero sin ninguna fuerza;
con mucho sueño
y ninguna palpable realidad.
Siempre lo mismo:
La noche cae,
Siempre igual.

24
Amar habiendo amado
Recordar por no haber podido
o querido olvidar
y con el corazón en dos partido
con el amor gastado y ovillado
piso hundiendo el pie para formar nuevas huellas
a las que el día de mañana volveré la mirada
cuando, habiendo amado, vuelva a amar.

25
Y cuando el sol me despierte por la tarde
díganle que me he ido, allá lejos, a algún lugar;
que volveré cuando las brisas me acompañen,
que regresaré triunfante cuando mis lágrimas
hayan secado al inmenso mar.

26
La soledad del que sabe que no está solo,
Pero que se enfrenta a sí mismo y reconoce
Que debe hacer frente
-que debe madurar-
su soledad.

27
dos

28

29
Me atrae
el lodo de la verdad
la sinvergüenza simpatía
que ahorca y mata sin matar.

30
Nado en la nada que me es dada,
en el despojo que no escojo
y que tengo que cargar.

31
El azul que vuela
no es el azul verdoso del mar.
Es el azul negro oscuro del sueño
que de noche me mantiene en vela
que me sepulta en la imposible fantasía
de saber que no podré soñar
con
volar…

32
Los recentales que caminan
a esconderse en la noche del horizonte,
en la sólida oscuridad de su verdad,
renguean en el sueño de la fantasía
cuando la tiniebla se hace día
cuando los hechos se disfrazan
de disfraz.

33
Caudal
de
turbulencias
pulula
errante,
sale entra
vuelve se va
de noche
se acuesta
no sin antes rezar
las oraciones
de su invierno mortal.

34
Me sumerjo
en el profundo vacío
que llena -rebalsante-
el abismo infranqueable
de estas dos orillas enfadadas
que no se quieren juntar.
Me ahondo
en el fangoso lodo
de la bélica lucha
que con sutiles armas,
a mi indefensa alma,
la guerra le quiere declarar.

35
Buscar
adonde no está
lo que no hay
lo que nunca hubo.
Saltar
de mar en mar
las mareas del olvido
la locura que oscurece
que doblega y resplandece
que somete y reverdece,
la euforia que se hunde
en lo alto del abismo
en la cumbre que se funde
en los cielos de la tierra
en la arena del mar.
+

36
>
Saltar
y volver a caer
en la búsqueda
de lo que no hay
de lo que no habrá
ni hubo.
Revolver
adonde no está
y hallarlo escondido
en el rincón del olvido
de lo que nunca estuvo,
de lo que nunca se tuvo
y de lo que nunca se tendrá.
Porque no hay.
No más.

37
Los
pies
de mi
alma
ya no
dejan
huella
en tu
interior.
No encuentro
ya
palabras
que hagan
eco
en tu
corazón.
Mi
vida
se ha
quedado
afónica.

38
El peor amor
es el que,
callado, espera;
el que,
silencioso, aguarda.
El que,
por no amarse, se odia;
el que,
por no hablarse, nos calla;
el que,
por no vivirse, se muere.
…y nos mata.-

39
Sólo una
Certeza
Tengo en esta
Vida,
Y es que
NO.

40

41
tres

42

43
Poema
Bailan las olas
al ritmo de mi sueño
y en el pardo cielo
centellas que no veo
centinelas oscuros
de un negado juego
de un verde que es negro
de un negro que es miedo
Las guirnaldas cantan
alocadas por el viento
y en el firmamento
estelas y un reguero
de lágrimas y cenizas
de un ayer que no encuentro
+

44
>
de un mañana que no viene
de un quizás
que es puro cuento
La nostalgia me llama
con sus largos dedos
y me indica senderos
de alegrías y de sueños
que mi ajado cuerpo
en su letargo soñoliento
me prohíbe contemplar
me señala como ajenos
+

45
>
Y las olas bailan
en el pardo cielo
regalando rimas
contoneando versos
saludando ayeres
con sabor a cuento
soñando mañanas
con tintes de incierto
mañanas nublados
de espasmos y miedos.

46
La muerte muere...
La muerte muere
En la vida que vivo
Sin poder vivir,
Muriendo
En medio de la
Vida
El sueño que sueño
Sin soñar
Sin dormir
Despierto
En una existencia
De ensoñadora vigilia
De vigilante ensueño
De expectante espera
Pasiva
+

47
>
Que espera
Que expira
Que anhela
Y respira
Sin respirar
Sin esperar
Sin anhelar
Pero expirando
Siempre expirando...
Mi vida
La única que sin aprender
Sin saber cómo aprendí
Sin aprender cómo saber
Vivo sin vivir
Muriendo
Sin respirar
Sin esperar
Sin anhelar
Pero expirando
Siempre expirando...

48
Lluvia de verano
La lluvia mueve las aguas del móvil espejo
de este río; y me impide mirarme,
Me impide llorarme
O siquiera llorar.
Las gotas golpean contra el tembleque muelle,
Golpean las tablas, golpean mi mente
Me impiden llorarme
Me impiden pensar.
Y el cielo gris-negro que cubre la tierra,
Que cubre mi vida, mi noche, mi amor,
Espanta ilusiones, acurruca nostalgias,
Aprisiona mis sueños, presenta fantasmas,
Empuja a mi alma –que no puede-
A llorar.
+

49
>
Los árboles mueven sus copas esbeltas
Tras el paso del viento que las hace agitar;
Y las olas se alejan en manada conjunta
Y se llevan mis sueños, y se llevan mis ansias,
Y dejan sola a mi alma que, queriendo, ya no puede
Llorar...

50
Los días continúan riendo
Continúan sorbiendo
Las sobras ya cansadas
De éste
Mi resquebrajado
Mi desesperanzado
Esperar.
Y yo escondo mi rostro
Cierro los ojos
En un fallido intento
Por ocultar
Las nacientes
Y ya bullentes
Lágrimas
Que no se cansan de recordarme
Que con cada día que pasa
+

51
>
Debo llorarte
Y llorarte
Y llorarte
Siempre
Invariablemente
Incansablemente
Irremediablemente
Un día más.
Y más
Y más
Y más…

52
Hay un algo que se va
(¿tal vez un algo que asimismo llega?)
Cuando después de tantos pasos
Te das cuenta de que todo verano
Vuelve siempre con el tiempo a ser verano
Y todo invierno te encuentra nuevamente
Solo como ayer.
Las ilusiones, quizás los meros anhelos de un sueño,
Y las puntillosas fantasías
Te devuelven luego de cada noche
Al resucitado día,
Y un día sigue a otro día,
Un sueño sigue a otro sueño,
Y todo invierno nuevamente te encuentra
Solo como ayer.
+

53
>
El tenaz empeño por ocultar los rastros,
Las huellas, las cicatrices,
Y tanta maña orientada a convertir
Los diferentes negros en tonos de grises,
Un río de agua turbia que pasa y no para
Y las manos ajadas de tanto peinar
Las violentas y fútiles aguas;
Las eternas ansias por asir un significado,
La cobardía y el temor frente a la posibilidad
De inventarlo;
La pasividad,
La impotencia
Ante todo verano
Que vuelve siempre con el tiempo a ser verano
Y ante todo invierno que nos encuentra
Acompañados
Y, aún así,
Siempre solos como ayer.

54
Será quizás una calle oscura, gris, solitaria,
Una esquina sucia tantas veces transitada,
Un cielo de sueños y de estrellas olvidadas,
O una tarde vacía, nublada, encapotada.
Las rutinas de siempre, los temores, las ansias,
Las preguntas sin respuesta, el llanto, la esperanza;
Las noches en vela, a solas, en mi cama,
Y la comprensión tardía, los engaños, las farsas.
La ilusión de un nuevo día, que no es hoy, que no es
[ mañana,
La espera a flor de piel, la inquietud, las ganas,
Las lágrimas por lo que no fue, por la idealidad soñada,
La debilidad, la pequeñez, la vulnerabilidad disfrazada.
El llanto y la euforia, la oquedad desgarrada,
La promesa, la desdicha, la ilusión postergada,
El sueño que aún destella, que aún no puede ser nada,
Los pies anclados en el ayer, la intuición en el día después
[ de mañana…

55
Estertores de un gris violento
Aplauden silenciosos mis silencios
Y ríen con cada estanco momento
En que prefiero el deseo de callar.
Una bandada de golondrinas
Se atolondra y enmaraña en la cima,
Aquieta por un instante mis ansias,
Y así, en medio de la matanza,
Se erige inconmensurable
El fantasma
Que da lugar a mi Voz.
La muerte irrumpe con cada sintagma
Se dibuja, oronda, en cada palabra
Y con cada adjetivo, con cada verbo,
Escamotea el Universo
Y deja lugar al intento
De ingresar en el lugar-sin-lugar que es su lugar.

56
Renglones distendidos
Destiendo los renglones que una vez
Escribí; escondo los jirones de lo que
Una vez, inconsciente, me
Supuse capaz de traslucir
Y es que en mi sueño ya no hay
Novedad; y es que mi
Alma recorre una y otra vez las mismas
Imágenes
Sin cesar
Me engaña mi Musa
Me traiciona mi recuerdo
Me esconde mi cuerpo
Me silencia mi Voz
+

57
>
Las palabras ya no fluyen;
Los calendarios corren cada día con más
Temor;
Y mi almohada ya no se permite
Confidencias, ya no me regala
Trascendencias
Que una vez me regaló
Probablemente se esté gestando un
Cambio; posiblemente esté naciendo
Un Nuevo Sol: en mis poesías, en mis
Noches y mis días, en mi recuerdo,
En mi soledad, en mi
Voz

58
Estoy volviendo.
En mí.
Conmigo.
A mí.
Estoy volviendo...
Y esta vez
Me pretendo
Quedar...

59
La inhibida resonancia del <<por qué>>
Se esconde, pálida,
Hasta que alguien le dé finalmente
El piedra libre.
No se oculta por deseo
No se oculta por placer
Es simplemente parte del juego
Del cómo
Del cuándo
De qué.

60
Si digo <<pero>>
Es porque todavía
Hay un posible
<<quizás>>.
Si el quizás está abierto
Es porque hay luces
Que el cielo destella
Y que puedo navegar.
No digas nada.
Sólo respondo <<hoy>>
A cualquier pregunta
Que no quieras formular.

61
No sé si podré volver
Una vez partido
Una vez salido
Una vez fuera
De algún posible espacio
En algún <<quién-sabe-qué>> lugar.
No sé si habrá puertas
Algún cómplice orificio
En la posible posibilidad del quizás.

62
Recordar lo que nunca
Tuve,
Lo que siempre quise
Tener.
Mirar absorto, decepcionado,
La nada que soy.
Mirar hacia atrás y desear
Volver a las noches vacías
En que la vida, sin preguntas,
Transcurría.
Anhelar la ignorancia,
La inconsciencia de la vida,
Del presente vacío,
Sin miras ni proyección.

63
Una intuición lejana.
Latidos que acusan.
Y tus chancletas que se ven por debajo de la cortina de
[ baño.

64
Encontrarte fue ya un alivio,
Poseerte es ahora mi obsesión.

65
Sábado Santo
Tuausenciayacomenzóaacaparartodosmisespacios, todos
mis tiempos.
Yelfurtivoderroterodemisansiasmeregresaatuspalabras,
a toda la primigenia espontaneidad.
Deseo y necesidad han convergido, han hecho nido desde
que abriste la brecha.
Y ahora no puedo más (tampoco quiero menos) que
esperarte...
...y esperar.

66
No más preguntas.
No hay respuestas.
Sí,
La vida es un profundo pozo minado de ausencias.[ ]

67
Departures
Dejar ir, a veces, no es opción. Tampoco partir. Los
vientos llaman el llamado de los cielos. Y no podemos más
que obedecer.
Estatuas de cera en un lóbrego bosque, tu cuerpo
tibio, turbio, amediovestir, mesueñaenlosmásmaravillosos
sueños, despertando a intervalos, para volverse a sumergir
en la vorágine de lo que el inconsciente anhela.
No me has llamado. Tu rostro se mantiene impasible
antelaspalabrasquenoquierodecir, antemislabioscerrados
que echan a borbotones todo aquello que no pueden
conseguir mantener bajo candado.
Se inunda la habitación. Un sillón a medio camino de
una escalera de anchos escalones. Llueven paraguas. Dos
manos se persiguen en la oscuridad. Tus partes me hablan
como viejos retratos. No lo digas...

68
Secierraunapuertaempujadaporelviento. Elbosque
despierta. Un buque surca los cielos montado a caballo. La
bandada lo sigue por detrás.
Decime... ¿Es así?; ¿lo será?... Quizás, quizás, quizás...
Esperaré tu llamado si te dignas llamar.

69
Póker de ases
Un as en la manga no es garantía de nada en particular.
Los tréboles de septiembre son amarillos, mientras que los
cantos rodados de julio son celestes con pintitas bordo. Sale
el tren...
Quise hacerte saber la verdad, quise que te fueras con
el panorama completo, pero faltaban cartas en el mazo. Los
globos fueron soltados a volar, giraron guirnaldas, sonaron
silbatos y hubo cotillón en exceso. Pero faltaban cartas.
Las amapolas se desbaratan en pétalos, las rosas se
desgajan en asfalto; los autos corren alocados persiguiendo
nubes, llueven piropos del cielo. Quiero pochoclo.
No me preguntes nada más, no quiero hablar. Ya
hemos pasado ese punto, ya no quiero erigirte más en
confidente, en bitácora de viaje. No me preguntes las

70
razones, no me digas que querés saber el por qué. No me
preguntes nada más, no quiero hablar.
Las vías siguen abiertas, los caminos alisados. Pero
no hay tránsito, no hay embotellamientos ni accidentes
aéreos. La tranquera tiene cerrojo, el alambre de púas sigue
atolondrando el paso. Salió el tren... (¿ya salió?)
Despega una avioneta en algún cercano horizonte y
se esconde tras los barriletes que bailan en el cielo de este
día de la primavera. Suena una campana en la casa de al
lado, canta un ángel tocando un arpa en el espacio sideral...
Destiendo la cama y me dispongo a descansar;
recuesto la cabeza sobre la almohada, pero mis ojos siguen
empotrados al techo. Tu rostro gira alocadamente en la
calesita de mi alma...

71
Thunder only happens when it´s raining
Resurgenlosdemoniosinternos, lacatarataciclotímica
de vientos liberados y de mares agitados por el paso del
tiempo. El espejo no me refleja como solía hacerlo antes de
que nos conociéramos vos y yo; son cristales astillados, son
vidrios incrustados en los huesos de mi piel. Un corazón
que ya no palpita, unos pulmones que no respiran, un amor
que no ama.
Navego los cielos al ritmo de mi nostalgia; escalo la
tierra guiándome por los latidos de mi melancolía. Y pasan
las nubes, pasan tantas cosas... Ovejas pastando en una sierra
cercana; gaviotas sobrevolando el quieto celeste del
claroscuro mar.
Mis ojos se posan en las raíces de un árbol añoso. Y
me pregunto cómo es que hacen los árboles para -después
de tantos inviernos- mantenerse en pie. Una estatua sin

72
pedestal, un techo sin paredes, un dolmen en medio de un
campo abandonado.
Me visto, pero aún me siento desnudo. Me recuesto
en la cama para descansar, y aún te siento a mi lado. Estiro
los brazos para alcanzarte y caigo en la cuenta de que la
otra mitad de la cama está vacía; caigo en la cuenta de que,
estando, ya no estás más.
Hace tiempo que el teléfono ha dejado de sonar; hace
tiempo que ya no prendo la computadora para hallar
vestigios tuyos en algún perdido mail. Mi vida se ha tornado
un gran desierto. Cada tanto, en algún que otro inefable
domingo, recuerdo tu gusto por los relámpagos. Y
me viene a la mente tan sólo una frase: los relámpagos sólo
tienen lugar en medio de la tempestad...
Vendo sueños a cualquier postor; vendo sueños que
ya no utilizo; sueños de cristal que una vez hube atesorado;
sueños de amor en el invierno de mi soledad...

73
Ilusiones Postergadas
Resisten los cristales astillados; persisten las grietas
añosas de esta alma que es muerte vital. Y me recuerdo
viviendo de ilusiones postergadas, y me presiento esperando
unas esperanzas inventadas. La guirnalda que pende del
techo me conserva el recuerdo de la fiesta del ayer que ya
no está...
Y comienza el resquebrajarse de tanto ensueño, de
tanto deseo tan lejano como irreal. No quiero preguntarte
lo que no sé si tendrás ganas de contestar; no quiero
preguntarte lo que no se me ocurre si podré soportar. El
muro estaba ya edificado; los obreros y la mano de obra
estaban ya pagos; y mi corazón se encontraba tan contenido
y protegido, que pensé que ya jamás lo volvería a encontrar.
Y no me había percatado de si habían quedado orificios,
hoyuelos desapercibidos, antes de darme la vuelta, mostrar

74
la espalda y escapar. Me había creído finalmente a salvo de
cualquier posible tempestad.
Pero tus ojos tuvieron la perfecta estratagema, toda
la táctica y toda la estrategia que uno se pueda imaginar. Y
tus labios, tu piel, tus caricias, lograron por fin hacerse
camino entre tan amurallado muro, dejando de ese modo
desnudo lo que con tanto esmero me había propuesto
preservar. Tu sonrisa, tu mirada perdida, tus abrazos,
consiguieron abrirse brecha por entre los cimientos. Y me
quedé de esa forma indefenso ante el ataque que, tranquilo
y lento, te dignaste entablar...
Hoy, pasados los días,ya no permito que las preguntas
se arremolinen en mi alma; miro con ojos mendigos al cielo
y simplemente espero que lo que mi corazón tanto anhela,
se pueda finalmente convertir en realidad...

75
Pies descalzos - (Egipto)
Fresas, arándano, ciruelas. Uvas, tomates, cebollas...
y ají. Pero sobre todo ají. Y cebollas. Muchas cebollas. Un
ramillete de fresias medio marchitas; las rosas ya no van...
Prefiero los jazmines, hediondamente empalagosos y
blancos como el cuello de los cisnes del moderno Darío...
El cielo gira como una calesita, gira como un trompo.
Y las nubes me regalan con sus ovejas pomposas y
esponjosas el sosiego que nunca pude encontrar en el amor.
Y es que el amor no da, el amor sólo toma. Es mentira eso
de que el amor llena: el amor únicamente seca, absorbe, y si
acaso eleva es simplemente para luego meter la pata, hundir
o ahogar... Por eso: prefiero las ovejitas del seminublado
mediodía; sólo dan y nunca piden nada a cambio.
Fresas, arándano, ciruelas. Y cebollas. Jamás olvidar
las cebollas. Capa a capa, hasta llegar al corazón. Cebollas,
cebollas... y ají.

76
Cuerpos semidesnudos; arena, sombrillas, sol y mar
(¿Girondo en la playa?). Retazos de tela que más que cubrir,
descubren, amagan, sugieren. Milanesas humanas; piruetas
por el mero hecho de piruetear...
Camino por el medio de la avenida desierta. Las
estrellas de medianoche no me guían pero me acompañan.
Y eso basta; no necesito más.
Tiempo atrás solía buscar Buques en medio de los
médanos. O quizás detrás de algún perdido matorral; o bajo
un montón de putrefactas algas, entre conchas y mejillones.
Hoy–noesquenosigabuscando-yanopendedelhorizonte
mi mirada: si para algunas cuestiones vitales la suerte no
existe, no puedo más que creer que para otras no puede
haber más que suerte. Y nada más.
Los hados mueven los hilos de ciertos asuntos
humanos como consumados titiriteros. El Olimpo, aunque
no se hable de él –al menos en serio- desde hace siglos,
sigue existiendo, sigue en pie. Y nosotros, marionetas.

77
Fresas, arándano, ciruelas... Un buen licuado frío, en
pleno verano, bajo la sombra de un robusto sauce llorón. Y
cebollas; nunca dejar de lado las cebollas. Egipto quedó por
siempre latente en la mente humana después de aquel
famoso Éxodo.
Desandar el camino andado siempre es una opción,
es cierto. Pero ello no implica que, habiendo dado un paso,
se pueda alguna vez volver atrás…

78

79

80

O. Matias Alvarez Lutereau - Prematuro (poemas de noche)

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