El resumen describe la oscuridad y el caos como un vértigo profundo y laberíntico que se precipita al caos. Habla de la muerte continua en la oscuridad y de la humedad que se hendía en tabiques que se precipitan al caos. También menciona la risa ante los apocalípticos sentidos de Jonás y que al final todos volvemos a la tumba.

1. El caos
Borges abre los ojos y la luz es igual ante su rostro. La muerte es continua en la oscuridad como un
vértigo profundo y profuso como un laberinto malherido humedad hendida en tabique que se
precipita al caos. Desiderata social. Desiderio ancestral. Lenguaje senil que irrita. Militante de la
muerte. Abonamos la tierra que removerá nuestra tumba. Reímos de los apocalípticos sentidos de
09/2009 Jonás. Mentimos. Volvemos a la tumba. Somos lumbre aireada y confesa. Sembramos nuestro cosmos
en la memoria del nombre: elemento pesado e inconexo soberbio gemelo del cuerpo. Gesto
centrífugo. Borges abriendo los ojos.
Luis Perozo Cervantes
EN LA SED DE LAS NOCHES
En la sed de las noches
junto al fuego,
en los hondos laberintos
de la espera,
más allá de las hojas,
del fulgor
de los nísperos
Me invento un futuro en el tiempo lineal De la cima de la montaña del este
de las tierras de labranzas surge la luna blanca y resplandeciente.
Música sonido canto mediático
Poesía palabra español mediático alfarero de palabras El semblante de la madre no nacida
Sólo soy lo que digan ser para el canto. una vez y otra aparece en mi mente.
Acuerdos JOSÉ FRANCISCO ORTÍZ
Milka García Tshang-Yang Guianmtso
LÉGAMOS
Sexo Dalai-Lama del Tíbet

2. LOCARIO DE DIVULGACIÓN. SI QUIERES PUBLICAR EN ESTAS PÁGINAS BUSCA A MILKA GARCÍA, O ENVÍA UN PAR DE TUS TEXTOS A: REFUGIO_DE_LUZ_2009@HOTMAIL.COM. Mañana lo será
Notas absorbidas
ESPACIO PARA TU PLUMA Con viento selecto
7
REFUGIO Reflejo meridional
En alturas internas
DE Sales sin vos
LUZ Focalizas el aroma
Por debajo de aquella
Mesa silbada, papeles
Que se vuelven al
Unísono traspié con
Cada cinta sin regreso
A tu arena dulce.
Juan Carlos Aguilera Aqüi
Unilateral.
Cada minuto que transcurre se hace consecuente ante la espera del minotauro.
Nada nace, nada muere…solo los tres cerebros se hacen inesperados,
sólo la mirada taciturna del quien no sabes si te mira.
Comunicación, alucinación, vislumbre.
Fuegos de lumbre que figuran la ventana del paraíso, mi paraíso.
Hablo de él y no lo siento, me estilizo sobre él y no lo tengo.
Sólo los pasos se escuchan, y mi vista se cruza con las tuyas distintas. Momento…
Respiro y transpiro por la presencia de tu cuerpo; hiriente, brusco, enaltecido sin ser hombre,
vanagloriado sin tener ser.
Pero te espero, aunque la soledad ya es mi aliada, en estas cosas se ha hecho la víctima porque se cansa.
Si, se cansa.
Se cansa de mi espera por verte ¡oh milagroso Sir de tres cerebros!
Los altares se han llenado, y tu figura se ha vuelto poco directa, más bien discreta, de quien alguna vez
fue un hombre con dos patas, para no decir pies, porque se que era un animal.
Ya no creo en ti, aunque seas más inteligente…supuestamente, así lo dice tu madre, que más que madre
es tu incesto, la creadora, la moldeadora, la que te dice y te hace figura, ¡oh maravilloso minotauro con
ojos de cayena que me desmaya, con ojos satanizados que me intimidan! Corina*