El discurso describe la soledad de América Latina debido a que su realidad histórica, llena de sucesos extraordinarios y violentos, ha sido difícil de entender para otros. A lo largo de la historia, la región ha estado plagada de dictaduras sangrientas, guerras civiles, desapariciones forzadas y millones de refugiados, lo que ha causado un gran sufrimiento. Esta realidad única ha inspirado una gran creatividad literaria, pero también ha aislado a la región ya que su historia violenta no se ajust

1. TALLER DE LECTO ESCRITURA.
 CÓMO NACE UN TEXTO.
Jorge Luis Borges.
Empieza por una suerte de revelación. Pero uso esa palabra de un modo
modesto, no ambicioso. Es decir, de pronto sé que va a ocurrir algo y eso que va a
ocurrir puede ser, en el caso de un cuento, el principio y el fin. En el caso de un
poema, no: es una idea más general, y a veces ha sido la primera línea. Es decir,
algo me es dado, y luego ya intervengo yo, y quizá se echa todo a perder.
En el caso de un cuento, por ejemplo, bueno, yo conozco el principio, el punto de
partida, conozco el fin, conozco la meta. Pero luego tengo que descubrir, mediante
mis muy limitados medios, qué sucede entre el principio y el fin. Y luego hay otros
problemas a resolver; por ejemplo, si conviene que el hecho sea contado en
primera persona o en tercera persona. Luego, hay que buscar la época; ahora, en
cuanto a mí "eso es una solución personal mía", creo que para mí lo más cómodo
viene a ser la última década del siglo XIX. Elijo "si se trata de un cuento porteño",
lugares de las orillas, digamos, de Palermo, digamos de Barracas, de Turdera. Y
la fecha, digamos 1899, el año de mi nacimiento, por ejemplo. Porque ¿quién
puede saber, exactamente, cómo hablaban aquellos orilleros muertos?: nadie. Es
decir, que yo puedo proceder con comodidad. En cambio, si un escritor elige un
tema contemporáneo, entonces ya el lector se convierte en un inspector y
resuelve: "No, en tal barrio no se habla así, la gente de tal clase no usaría tal o
cual expresión."
El escritor prevé todo esto y se siente trabado. En cambio, yo elijo una época un
poco lejana, un lugar un poco lejano; y eso me da libertad, y ya puedo fantasear o
falsificar, incluso. Puedo mentir sin que nadie se dé cuenta, y sobre todo, sin que
yo mismo me dé cuenta, ya que es necesario que el escritor que escribe una
fábula "por fantástica que sea" crea, por el momento, en la realidad de la fábula.

2.  CUENTO.
Estructura del cuento
Eutiquio Cabrerizo.
El cuento es la composición literaria más antigua de la humanidad, pero también
se está convirtiendo en su modalidad de relato breve en una fórmula moderna
de expresión dotada de inagotables posibilidades.
Se trata de una composición de pequeña extensión en la que empieza, se
desarrolla y finaliza lo que se desea decir, y se escribe pensando que va a
contarse o va a leerse completamente, sin interrupción, de forma diferente al
resto de los géneros literarios, en los que el escritor considera que puedan ser
leídos por partes, en veces sucesivas.
Leyendo un cuento detenidamente, pueden observarse las distintas partes que
lo forman: La introducción, el desarrollo y el desenlace. Cada una de estas fases
se subdivide, a su vez, consiguiendo un efecto armónico unitario.
De acuerdo con esta estructura, el principio debe explicar:
-Quién es el protagonista.
-Dónde sucede la acción.
-Cuándo ocurre.
-Qué es lo que sucede.
-Por qué ocurre.
El núcleo del relato puede contener:
-Los obstáculos que dificultan el cumplimiento de un deseo. En el cuento "La
boda de mi tío Perico" los personajes secundarios entorpecen que el invitado
pueda asistir a la fiesta.
-Los peligros que amenazan directa o indirectamente al protagonista. Un
ejemplo es el cuento de "Los tres cerditos", donde el lobo representa las fuerzas

3. del mal que se oponen a la felicidad de los héroes.
-Las luchas físicas o psíquicas entre personajes contrarios, que se resuelven en
la parte final del cuento mediante algún procedimiento inesperado. Sirve de
ejemplo, entre otros muchos, la relación de Cenicienta con sus hermanastras,
salvada por el príncipe mediante el símbolo del zapato.
-El suspenso producido por una frase que se repite o un enigma imposible de
descifrar para el lector o el oyente. Puede ser el caso de la esfinge en la Grecia
clásica o, en la más arraigada tradición oral, el cuento de Caperucita, que es
capaz de encoger el corazón de los más pequeños en el insuperable diálogo de
la protagonista con el lobo.
El desenlace de la narración podrá ser:
-Terminante: El problema planteado queda resuelto por completo. En el cuento
de "La Cabra y los siete Cabritos" la muerte del lobo cayéndose al agua con la
barriga llena de piedras aleja para siempre el peligro.
-Moral. El comportamiento de los personajes transmite el valor ético que se
desea mostrar. Entre los muchos cuentos moralistas pueden citarse "El pastor y
el lobo", "El león y el ratón", etc.
-Dual. Existen dos protagonistas de caracteres opuestos, que producen efectos
contrarios dependiendo de sus actos. En el cuento de "Las dos doncellas" una
de ellas arroja sapos por la boca por su mal comportamiento mientras que de la
boca de la segunda salen joyas y piedras preciosas debido a su generosidad y
buen corazón.
-Esperanzador. Al final del relato se sugieren posibles modificaciones de
actuación que pueden resolver el problema en el futuro. Un cuento de este tipo
puede ser "El ruiseñor y el emperador", donde la proximidad de la muerte de
éste le ayuda a conocer el verdadero comportamiento de sus servidores y le
permitirá corregir sus errores a partir de ese momento.

4.  DISCURSO.
Discurso 1.
La soledad de América Latina
[Discurso de aceptación del Premio Nobel 1982. Texto completo.]
Gabriel García Márquez.
Antonio Pigafetta, un navegante florentino que acompañó a Magallanes en el
primer viaje alrededor del mundo, escribió a su paso por nuestra América
meridional una crónica rigurosa que sin embargo parece una aventura de la
imaginación. Contó que había visto cerdos con el ombligo en el lomo, y unos
pájaros sin patas cuyas hembras empollaban en las espaldas del macho, y otros
como alcatraces sin lengua cuyos picos parecían una cuchara. Contó que había
visto un engendro animal con cabeza y orejas de mula, cuerpo de camello, patas
de ciervo y relincho de caballo. Contó que al primer nativo que encontraron en la
Patagonia le pusieron enfrente un espejo, y que aquel gigante enardecido perdió
el uso de la razón por el pavor de su propia imagen.
Este libro breve y fascinante, en el cual ya se vislumbran los gérmenes de
nuestras novelas de hoy, no es ni mucho menos el testimonios más asombroso de
nuestra realidad de aquellos tiempos. Los Cronistas de Indias nos legaron otros
incontables. Eldorado, nuestro país ilusorio tan codiciado, figuró en mapas
numerosos durante largos años, cambiando de lugar y de forma según la fantasía
de los cartógrafos. En busca de la fuente de la Eterna Juventud, el mítico Alvar
Núñez Cabeza de Vaca exploró durante ocho años el norte de México, en una
expedición venática cuyos miembros se comieron unos a otros y sólo llegaron
cinco de los 600 que la emprendieron. Uno de los tantos misterios que nunca
fueron descifrados, es el de las once mil mulas cargadas con cien libras de oro
cada una, que un día salieron del Cuzco para pagar el rescate de Atahualpa y
nunca llegaron a su destino. Más tarde, durante la colonia, se vendían en
Cartagena de Indias unas gallinas criadas en tierras de aluvión, en cuyas mollejas
se encontraban piedrecitas de oro. Este delirio áureo de nuestros fundadores nos
persiguió hasta hace poco tiempo. Apenas en el siglo pasado la misión alemana
de estudiar la construcción de un ferrocarril interoceánico en el istmo de Panamá,
concluyó que el proyecto era viable con la condición de que los rieles no se
hicieran de hierro, que era un metal escaso en la región, sino que se hicieran de
oro.

5. La independencia del dominio español no nos puso a salvo de la demencia. El
general Antonio López de Santana, que fue tres veces dictador de México, hizo
enterrar con funerales magníficos la pierna derecha que había perdido en la
llamada Guerra de los Pasteles. El general García Moreno gobernó al Ecuador
durante 16 años como un monarca absoluto, y su cadáver fue velado con su
uniforme de gala y su coraza de condecoraciones sentado en la silla presidencial.
El general Maximiliano Hernández Martínez, el déspota teósofo de El Salvador
que hizo exterminar en una matanza bárbara a 30 mil campesinos, había
inventado un péndulo para averiguar si los alimentos estaban envenenados, e hizo
cubrir con papel rojo el alumbrado público para combatir una epidemia de
escarlatina. El monumento al general Francisco Morazán, erigido en la plaza
mayor de Tegucigalpa, es en realidad una estatua del mariscal Ney comprada en
París en un depósito de esculturas usadas.
Hace once años, uno de los poetas insignes de nuestro tiempo, el chileno Pablo
Neruda, iluminó este ámbito con su palabra. En las buenas conciencias de
Europa, y a veces también en las malas, han irrumpido desde entonces con más
ímpetus que nunca las noticias fantasmales de la América Latina, esa patria
inmensa de hombres alucinados y mujeres históricas, cuya terquedad sin fin se
confunde con la leyenda. No hemos tenido un instante de sosiego. Un presidente
prometeico atrincherado en su palacio en llamas murió peleando solo contra todo
un ejército, y dos desastres aéreos sospechosos y nunca esclarecidos segaron la
vida de otro de corazón generoso, y la de un militar demócrata que había
restaurado la dignidad de su pueblo. En este lapso ha habido 5 guerras y 17
golpes de estado, y surgió un dictador luciferino que en el nombre de Dios lleva a
cabo el primer etnocidio de América Latina en nuestro tiempo. Mientras tanto 20
millones de niños latinoamericanos morían antes de cumplir dos años, que son
más de cuantos han nacido en Europa occidental desde 1970. Los desaparecidos
por motivos de la represión son casi los 120 mil, que es como si hoy no se supiera
dónde están todos los habitantes de la ciudad de Upsala. Numerosas mujeres
arrestadas encintas dieron a luz en cárceles argentinas, pero aún se ignora el
paradero y la identidad de sus hijos, que fueron dados en adopción clandestina o
internados en orfanatos por las autoridades militares. Por no querer que las cosas
siguieran así han muerto cerca de 200 mil mujeres y hombres en todo el
continente, y más de 100 mil perecieron en tres pequeños y voluntariosos países
de la América Central, Nicaragua, El Salvador y Guatemala. Si esto fuera en los
Estados Unidos, la cifra proporcional sería de un millón 600 mil muertes violentas
en cuatro años.
De Chile, país de tradiciones hospitalarias, ha huido un millón de personas: el 10
por ciento de su población. El Uruguay, una nación minúscula de dos y medio

6. millones de habitantes que se consideraba como el país más civilizado del
continente, ha perdido en el destierro a uno de cada cinco ciudadanos. La guerra
civil en El Salvador ha causado desde 1979 casi un refugiado cada 20 minutos. El
país que se pudiera hacer con todos los exiliados y emigrados forzosos de
América latina, tendría una población más numerosa que Noruega.
Me atrevo a pensar que es esta realidad descomunal, y no sólo su expresión
literaria, la que este año ha merecido la atención de la Academia Sueca de la
Letras. Una realidad que no es la del papel, sino que vive con nosotros y
determina cada instante de nuestras incontables muertes cotidianas, y que
sustenta un manantial de creación insaciable, pleno de desdicha y de belleza, del
cual éste colombiano errante y nostálgico no es más que una cifra más señalada
por la suerte. Poetas y mendigos, músicos y profetas, guerreros y malandrines,
todas las criaturas de aquella realidad desaforada hemos tenido que pedirle muy
poco a la imaginación, porque el desafío mayor para nosotros ha sido la
insuficiencia de los recursos convencionales para hacer creíble nuestra vida. Este
es, amigos, el nudo de nuestra soledad.
Pues si estas dificultades nos entorpecen a nosotros, que somos de su esencia,
no es difícil entender que los talentos racionales de este lado del mundo,
extasiados en la contemplación de sus propias culturas, se hayan quedado sin un
método válido para interpretarnos. Es comprensible que insistan en medirnos con
la misma vara con que se miden a sí mismos, sin recordar que los estragos de la
vida no son iguales para todos, y que la búsqueda de la identidad propia es tan
ardua y sangrienta para nosotros como lo fue para ellos. La interpretación de
nuestra realidad con esquemas ajenos sólo contribuye a hacernos cada vez más
desconocidos, cada vez menos libres, cada vez más solitarios. Tal vez la Europa
venerable sería más comprensiva si tratara de vernos en su propio pasado. Si
recordara que Londres necesitó 300 años para construir su primera muralla y otros
300 para tener un obispo, que Roma se debatió en las tinieblas de incertidumbre
durante 20 siglos antes de que un rey etrusco la implantara en la historia, y que
aún en el siglo XVI los pacíficos suizos de hoy, que nos deleitan con sus quesos
mansos y sus relojes impávidos, ensangrentaron a Europa con soldados de
fortuna. Aún en el apogeo del Renacimiento, 12 mil lansquenetes a sueldo de los
ejércitos imperiales saquearon y devastaron a Roma, y pasaron a cuchillo a ocho
mil de sus habitantes.
No pretendo encarnar las ilusiones de Tonio Kröger, cuyos sueños de unión entre
un norte casto y un sur apasionado exaltaba Thomas Mann hace 53 años en este
lugar. Pero creo que los europeos de espíritu clarificador, los que luchan también
aquí por una patria grande más humana y más justa, podrían ayudarnos mejor si

7. revisaran a fondo su manera de vernos. La solidaridad con nuestros sueños no
nos haría sentir menos solos, mientras no se concrete con actos de respaldo
legítimo a los pueblos que asuman la ilusión de tener una vida propia en el reparto
del mundo.
América Latina no quiere ni tiene por qué ser un alfil sin albedrío, ni tiene nada de
quimérico que sus designios de independencia y originalidad se conviertan en una
aspiración occidental.
No obstante, los progresos de la navegación que han reducido tantas distancias
entre nuestras Américas y Europa, parecen haber aumentado en cambio nuestra
distancia cultural. ¿Por qué la originalidad que se nos admite sin reservas en la
literatura se nos niega con toda clase de suspicacias en nuestras tentativas tan
difíciles de cambio social? ¿Por qué pensar que la justicia social que los europeos
de avanzada tratan de imponer en sus países no puede ser también un objetivo
latinoamericano con métodos distintos en condiciones diferentes? No: la violencia
y el dolor desmesurados de nuestra historia son el resultado de injusticias
seculares y amarguras sin cuento, y no una confabulación urdida a 3 mil leguas de
nuestra casa. Pero muchos dirigentes y pensadores europeos lo han creído, con el
infantilismo de los abuelos que olvidaron las locuras fructíferas de su juventud,
como si no fuera posible otro destino que vivir a merced de los dos grandes
dueños del mundo. Este es, amigos, el tamaño de nuestra soledad.
Sin embargo, frente a la opresión, el saqueo y el abandono, nuestra respuesta es
la vida. Ni los diluvios ni las pestes, ni las hambrunas ni los cataclismos, ni siquiera
las guerras eternas a través de los siglos y los siglos han conseguido reducir la
ventaja tenaz de la vida sobre la muerte. Una ventaja que aumenta y se acelera:
cada año hay 74 millones más de nacimientos que de defunciones, una cantidad
de vivos nuevos como para aumentar siete veces cada año la población de Nueva
York. La mayoría de ellos nacen en los países con menos recursos, y entre éstos,
por supuesto, los de América Latina. En cambio, los países más prósperos han
logrado acumular suficiente poder de destrucción como para aniquilar cien veces
no sólo a todos los seres humanos que han existido hasta hoy, sino la totalidad de
los seres vivos que han pasado por este planeta de infortunios.
Un día como el de hoy, mi maestro William Faullkner dijo en este lugar: "Me niego
a admitir el fin del hombre". No me sentiría digno de ocupar este sitio que fue suyo
si no tuviera la conciencia plena de que por primera vez desde los orígenes de la
humanidad, el desastre colosal que él se negaba a admitir hace 32 años es ahora
nada más que una simple posibilidad científica. Ante esta realidad sobrecogedora
que a través de todo el tiempo humano debió de parecer una utopía, los

8. inventores de fábulas que todo lo creemos, nos sentimos con el derecho de creer
que todavía no es demasiado tarde para emprender la creación de la utopía
contraria. Una nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie pueda decidir
por otros hasta la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible
la felicidad, y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por
fin y para siempre una segunda oportunidad sobre la tierra.
Agradezco a la Academia de Letras de Suecia el que me haya distinguido con un
premio que me coloca junto a muchos de quienes orientaron y enriquecieron mis
años de lector y de cotidiano celebrante de ese delirio sin apelación que es el
oficio de escribir. Sus nombres y sus obras se me presentan hoy como sombras
tutelares, pero también como el compromiso, a menudo agobiante, que se
adquiere con este honor. Un duro honor que en ellos me pareció de simple justicia,
pero que en mí entiendo como una más de esas lecciones con las que suele
sorprendernos el destino, y que hacen más evidente nuestra condición de juguetes
de un azar indescifrable, cuya única y desoladora recompensa, suelen ser, la
mayoría de las veces, la incomprensión y el olvido.
Es por ello apenas natural que me interrogara, allá en ese trasfondo secreto en
donde solemos trasegar con las verdades más esenciales que conforman nuestra
identidad, cuál ha sido el sustento constante de mi obra, qué pudo haber llamado
la atención de una manera tan comprometedora a este tribunal de árbitros tan
severos. Confieso sin falsas modestias que no me ha sido fácil encontrar la razón,
pero quiero creer que ha sido la misma que yo hubiera deseado. Quiero creer,
amigos, que este es, una vez más, un homenaje que se rinde a la poesía. A la
poesía por cuya virtud el inventario abrumador de las naves que numeró en su
Iliada el viejo Homero está visitado por un viento que las empuja a navegar con su
presteza intemporal y alucinada. La poesía que sostiene, en el delgado andamiaje
de los tercetos del Dante, toda la fábrica densa y colosal de la Edad Media. La
poesía que con tan milagrosa totalidad rescata a nuestra América en las Alturas
de Machu Pichu de Pablo Neruda el grande, el más grande, y donde destilan su
tristeza milenaria nuestros mejores sueños sin salida. La poesía, en fin, esa
energía secreta de la vida cotidiana, que cuece los garbanzos en la cocina, y
contagia el amor y repite las imágenes en los espejos.
En cada línea que escribo trato siempre, con mayor o menor fortuna, de invocar
los espíritus esquivos de la poesía, y trato de dejar en cada palabra el testimonio
de mi devoción por sus virtudes de adivinación, y por su permanente victoria
contra los sordos poderes de la muerte. El premio que acabo de recibir lo
entiendo, con toda humildad, como la consoladora revelación de que mi intento no
ha sido en vano. Es por eso que invito a todos ustedes a brindar por lo que un

9. gran poeta de nuestras Américas, Luis Cardoza y Aragón, ha definido como la
única prueba concreta de la existencia del hombre: la poesía. Muchas gracias.
Discurso 2.
Botella al mar para el dios de las palabras
[Discurso ante el I Congreso Internacional de la Lengua Española -Texto
completo.]
Gabriel García Márquez.
A mis 12 años de edad estuve a punto de ser atropellado por una bicicleta. Un
señor cura que pasaba me salvó con un grito: «¡Cuidado!»
El ciclista cayó a tierra. El señor cura, sin detenerse, me dijo: «¿Ya vio lo que es el
poder de la palabra?» Ese día lo supe. Ahora sabemos, además, que los mayas lo
sabían desde los tiempos de Cristo, y con tanto rigor que tenían un dios especial
para las palabras.
Nunca como hoy ha sido tan grande ese poder. La humanidad entrará en el tercer
milenio bajo el imperio de las palabras. No es cierto que la imagen esté
desplazándolas ni que pueda extinguirlas. Al contrario, está potenciándolas: nunca
hubo en el mundo tantas palabras con tanto alcance, autoridad y albedrío como en
la inmensa Babel de la vida actual. Palabras inventadas, maltratadas o
sacralizadas por la prensa, por los libros desechables, por los carteles de
publicidad; habladas y cantadas por la radio, la televisión, el cine, el teléfono, los
altavoces públicos; gritadas a brocha gorda en las paredes de la calle o
susurradas al oído en las penumbras del amor. No: el gran derrotado es el
silencio. Las cosas tienen ahora tantos nombres en tantas lenguas que ya no es
fácil saber cómo se llaman en ninguna. Los idiomas se dispersan sueltos de
madrina, se mezclan y confunden, disparados hacia el destino ineluctable de un
lenguaje global.
La lengua española tiene que prepararse para un oficio grande en ese porvenir sin
fronteras. Es un derecho histórico. No por su prepotencia económica, como otras
lenguas hasta hoy, sino por su vitalidad, su dinámica creativa, su vasta
experiencia cultural, su rapidez y su fuerza de expansión, en un ámbito propio de
19 millones de kilómetros cuadrados y 400 millones de hablantes al terminar este
siglo. Con razón un maestro de letras hispánicas en Estados Unidos ha dicho que
sus horas de clase se le van en servir de intérprete entre latinoamericanos de

10. distintos países. Llama la atención que el verbo pasar tenga 54 significados,
mientras en la República de Ecuador tienen 105 nombres para el órgano sexual
masculino, y en cambio la palabra condoliente, que se explica por sí sola, y que
tanta falta nos hace, aún no se ha inventado. A un joven periodista francés lo
deslumbran los hallazgos poéticos que encuentra a cada paso en nuestra vida
doméstica. Que un niño desvelado por el balido intermitente y triste de un cordero
dijo: «Parece un faro». Que una vivandera de la Guajira colombiana rechazó un
cocimiento de toronjil porque le supo a Viernes Santo. Que don Sebastián de
Covarrubias, en su diccionario memorable, nos dejó escrito de su puño y letra que
el amarillo es «la color» de los enamorados. ¿Cuántas veces no hemos probado
nosotros mismos un café que sabe a ventana, un pan que sabe a rincón, una
cerveza que sabe a beso?
Son pruebas al canto de la inteligencia de una lengua que desde hace tiempo no
cabe en su pellejo. Pero nuestra contribución no debería ser la de meterla en
cintura, sino al contrario, liberarla de sus fierros normativos para que entre en el
siglo venturo como Pedro por su casa. En ese sentido me atrevería a sugerir ante
esta sabia audiencia que simplifiquemos la gramática antes de que la gramática
termine por simplificarnos a nosotros. Humanicemos sus leyes, aprendamos de las
lenguas indígenas a las que tanto debemos lo mucho que tienen todavía para
enseñarnos y enriquecernos, asimilemos pronto y bien los neologismos técnicos y
científicos antes de que se nos infiltren sin digerir, negociemos de buen corazón
con los gerundios bárbaros, los qués endémicos, el dequeísmo parasitario,
y devuélvamos al subjuntivo presente el esplendor de sus esdrújulas: váyamos en
vez de vayamos, cántemos en vez de cantemos, o el armoniosomuéramos en vez
del siniestro muramos. Jubilemos la ortografía, terror del ser humano desde la
cuna: enterremos las haches rupestres, firmemos un tratado de límites entre la ge
y jota, y pongamos más uso de razón en los acentos escritos, que al fin y al cabo
nadie ha de leer lagrima donde diga lágrima ni confundirá revólver con
revolver. ¿Y qué de nuestra be de burro y nuestra ve de vaca, que los abuelos
españoles nos trajeron como si fueran dos y siempre sobra una?
Son preguntas al azar, por supuesto, como botellas arrojadas a la mar con la
esperanza de que le lleguen al dios de las palabras. A no ser que por estas
osadías y desatinos, tanto él como todos nosotros terminemos por lamentar, con
razón y derecho, que no me hubiera atropellado a tiempo aquella bicicleta
providencial de mis 12 años.

11.  POESIA.
Rafael Pombo (1833-1912)
Fue un poeta colombiano nacido Bogotá, estudió ingeniería,
luego se hizo diplomático, fue miembro del Parlamento de su
país; y se lo considera uno de los grandes poetas y narradores
del romanticismo hispanoamericano. Si bien, a diferencia de
los románticos del Río de la Plata, y debido a su permanencia
en los Estados Unidos, tomó la influencia del romanticismo
anglosajón en lugar de la influencia francesa que había
penetrado con sus posturas estéticas y sus ideas liberales en el
sur de América.
Entre los temas de sus poesías, se pueden señalar: el amor,
la naturaleza, la desesperación y la soledad.
Pero la mayor popularidad la alcanzó este autor en su país y en obras antológicas, en
la literatura infantil, especialmente los textos contenidos en su libro Cuentos pintados
y cuentos morales para niños formales (1854).
Se pueden citar La hora de las tinieblas, Preludio de primavera; y para niños, cuentos
rimados como Simón El Bobito, Doña Pánfaga, Renacuajo paseador, Cutufato y su
gato, Pastorcita, La Pobre Viejecita, El niño y la mariposa.
Sus textos fueron reunidos de forma póstuma en Poesías (1916-1917) y Traducciones
poéticas (1917).
Logró recrear los recuerdos de la infancia en su país y muchos de los chicos recuerdan
a Rin Rin, el renacuajo, los vestidos de la Pobre Viejecita y las colas de las ovejas de
la Pastorcita.
http://www.bibliotecasvirtuales.com/biblioteca/literaturainfantil/Poesiainfantil/RafaelPombo/
Entre los más logrados poemas de Pombo escritos en Norteamérica se ha querido
destacar Al Niágara y Elvira Tracy. En el primero hay una constante oposición entre la
civilización moderna y la vida bucólica, entre la utilidad y el desinterés, entre lo artificial
y lo natural, donde lo segundo siempre triunfa por sobre lo primero. Elvira Tracy es un
canto al amor verdadero, a la pureza femenina, a la inocencia; es un canto en el que se
cumple el ideal romántico de morir en la plenitud de la belleza y en el inicio de la vida.
Más que un poeta del amor, Pombo canta a la amada, y más aún a la compañía de la
amada. En efecto, la mujer amada es, para el vate bogotano, la suma e interpretación
de toda la creación. Al lado del Pombo sentimental encontramos, por momentos, un
poeta preocupado y angustiado por los grandes problemas metafísicos. En ese campo, la
religiosidad de Pombo se torna a veces en misticismo.
Otro de los temas recurrentes en su obra es la historia y las manifestaciones de la
cultura local. En este ámbito sobresalen sus poemas a la patria y al folclore nacional.

12. Finalmente, cabe destacar, la inclinación de Pombo por la literatura infantil, en donde da
rienda suelta a su fascinación por lo fabuloso y lo mágico.
La obra completa de Pombo se publicó por vez primera en 1916, en cuatro volúmenes.
El primero y el segundo contienen su obra poética; el tercer tomo lo constituyen sus
traducciones, y el último encierra sus Fábulas y verdades, Cuentos pintados y Cuentos
morales para niños formales, entre los que se halla relatos como Simón el bobito, La
pobre viejecita, Mirringa y Mirronga y Fuño y Furaño, que aún hoy en día son leídos por
niños y adultos. Pombo dejó también numerosos artículos de crítica literaria.
Legado
La ley 87 del 16 de noviembre de 1912, honró la memoria de Rafael Pombo
nombrándolo Gloria de las letras colombianas.
Pombo nunca decidió publicar sus poesías, aunque a petición de sus admiradores
permitió que se anunciaran algunas ediciones, ni aprovechó sus últimos años para
compilar y ordenar su producción literaria dispersa en diversos medios impresos de la
época y en manuscritos que guardaba entre sus pertenencias. Después de su
fallecimiento, su habitación fue sellada y no fue sino casi 4 años después, cuando fue
emitida una orden por parte de un tribunal para hacer los inventarios de lo que dejara,
que se realizó la compilación de su obra poética.
Su casa natal aún se conserva en la esquina de la Calle 10 con Carrera 5 de Bogotá,
frente a la sede de la Academia Diplomática de San Carlos, en el sector histórico de la
ciudad. En ella funciona la Fundación Rafael Pombo, desde la cual se impulsan
iniciativas encaminadas a estimular la lectura y la poesía entre la niñez colombiana.
Principales obras infantiles
 El renacuajo paseador (también conocida como Rinrin Renacuajo)
 Mirringa Mirronga.
 La pobre viejecita. Poema, al parecer de origen cubano.
 Simón el bobito, traducción y versión del poema Simple Simon.
Otras obras conocidas
 Pastorcita
 Juan matachín
 Cutufato y su gato
 El gato bandido
 El niño y la mariposa
 Las siete vidas de gato
 Las flores
 Mosca grande
 En el Niágara (contemplación)
 La hora de tinieblas (poema)
 Noche de diciembre
 44 CONSEJOS PARA JÓVENES ESCRITORES.
Anónimo.
1. Copiar en fichas todos los finales que se nos ocurran para un relato así
como sus inicios, probar todas las combinaciones posibles y elegir la más
eficaz.

13. 2. Contemplar la vida, los hechos, los sentimientos, las cosas, las palabras...
con actitud de asombro, de extrañeza, y escribir a partir de las nuevas
percepciones que así tengamos de todo ello.
3. Inventar nuevas formas de enfocar nuestros actos cotidianos y escribir
sobre ellos.
4. Mirar los objetos de nuestra casa como si pertenecieran a otro mundo y
escribir sobre la nueva forma de percibirlos.
5. Inventar un mundo en el que las personas hablen con las cosas y las cosas
hablen entre sí.
6. De entre todas las ideas que se agolpan en nuestra mente, apuntar una; la
más simple, la más atractiva o la primera que podamos atrapar, sin
preocuparnos por perder las restantes en el camino.
7. Es bueno relajarse unos minutos antes de comenzar a escribir,
concentrarse en la respiración, para dejar fluir los pensamientos; coger al
vuelo palabras que pasen por la mente y llevarlas a la página.
8. Se puede trabajar con listas existentes, tales como las del listín telefónico,
la carta de un restaurante o la cartelera de los cines.
9. Plantearse la mayor cantidad posible de formas de soledad existentes para
desarrollar en un texto la que más nos conmueva.
10.Observar lugares bucólicos y describirlos. Extraer noticias truculentas de
periódicos sensacionalistas y ambientar los sucesos en dichos lugares.
11.Estar alerta cuando nos sentimos angustiados para rescatar aquellas
imágenes que dan forma a la angustia.
12.Escribir sin estar pendientes del calendario, del reloj ni de lo que
consigamos; simplemente, hacerlo.
13.Escribir sobre un tema, elegido a conciencia, que nos produzca la más
intensa e íntima liberación.
14.Imaginar varias situaciones que ocurren en distintos lugares a la misma
hora como método para contar algo desde distintos puntos de vista.
15.Repetir un mismo itinerario mental en distintas ocasiones para comparar
resultados y recoger la mayor cantidad posible de material vivencial.
16.Imaginar un viaje de afuera hacia adentro y otro de adentro hacia fuera de
uno mismo y escribir "durante" el viaje.
17.Planificar un viaje interior por el territorio que sea más propicio para las
representaciones imaginarias.
18.Practicar el aislamiento durante un período programado de tiempo que
puede ir desde un día completo hasta una semana, un mes... y anotar lo
que experimentamos en ese lapso.
19.Escribir un texto a partir de la comparación de dos realidades: recuerdos,
sueños, experiencias vividas, sonidos, perfumes...

14. 20.Escribir un texto a partir de semejanzas y diferencias que resulten de
compararse uno mismo con otra persona.
21.Encontrar las palabras que más placer nos produzcan o más significaciones
nos provoquen para constituirlas en componentes de una imagen.
22.Apelar a nuestros sentidos diferenciando aromas, sabores, sonidos,
observaciones y sensaciones táctiles de todo tipo para incluir en nuestra
lista para constituir imágenes.
23.Dividir un objeto en el mayor número posible de piezas que lo componen
para jugar con ellas en un texto, llamando al objeto por el nombre de
algunas de esas piezas o partes.
24.Inventar situaciones, personajes, conceptos que nos permitan transgredir
las funciones del lenguaje.
25.Reunir todo tipo de géneros y discursos y a partir del contraste entre dos de
ellos, para constituir una narración: noticias periodísticas, telegramas,
poemas, diálogos escuchados al pasar, etcétera.
26.Analizar todo tipo de palabras buscando la mayor cantidad de explicaciones
posibles que en torno a ellas nos aporta material para un texto o nos
permite, directamente, constituir el texto.
27.Inventar imágenes inexistentes, con mecanismos similares a los
productores de frases hechas, y desplegarlas literalmente en un texto.
28.Tomar una idea conocida y asombrarse frente a ella como si nos resultara
desconocida como método para conseguir material literario.
29.Coleccionar refranes de distintas procedencias para trabajar con ellos en un
texto.
30.Inventar refranes y jugar con su sentido literal.
31.Prestar atención a los episodios cotidianos, y convertir cada mínimo
movimiento ocurrido en un espacio común -un bar, el metro, un edificio, la
playa- en un episodio capaz de desencadenar otros muchos.
32.Elegir momentos a distintas horas del día y describir todo lo que sentimos y
lo que sucede a nuestro alrededor, más cerca y más lejos.
33.Inventariar palabras a partir del alfabeto y crear entre ellas un itinerario, el
esqueleto de una historia.
34.Tomar todo tipo de secretos: un "secreto de familia", un "secreto de
confesión", "el secreto de estado", "el secreto profesional", como motores
de un texto.
35.Hurgar en nuestro mundo interior, rescatar de él algún aspecto que no nos
atrevemos a expresar y ponerlo en boca de un personaje.
36.Confeccionar una lista de afirmaciones y otra de negaciones como posible
material para un texto en el que se omita algo específico.

15. 37.Invertir el mecanismo lógico: secreto/confesión, es una manera de enfrentar
la ficción. En consecuencia, partir de una confesión para luego inventar el
secreto.
38.Emborronar folios durante diez minutos exactos cada día. Al cabo de cada
mes (y por ninguna razón antes) leer lo apuntado. Dicha lectura constituirá
una grata sorpresa para su autor. Dado que escribió asociando libremente,
el material acopiado será heterogéneo y muy aprovechable para ser
transformado en texto literario.
39.Contar lo diferente y no lo obvio de cada día.
40.Trazarse un boceto de escritura "en ruta" y atrapar las ideas susceptibles
de ser incorporadas a nuestra futura obra.
41.Recopilar anécdotas ajenas y apropiarse de algún detalle de cada una o de
su totalidad.
42.Del intercambio de textos con otros escritores pueden surgir propuestas y
comentarios reveladores.
43.Imitar una página del texto de un escritor consagrado y comprobar el
ensamblaje de las palabras.
44.Rescatar la espontaneidad del niño. Jugar y crear con todo lo que se tiene a
mano.
 CONSEJOS PARA ESCRITORES.
ANTON CHEJOV.
 Uno no termina con la nariz rota por escribir mal; al contrario, escribimos
porque nos hemos roto la nariz y no tenemos ningún lugar al que ir.
 Cuando escribo no tengo la impresión de que mis historias sean tristes. En
cualquier caso, cuando trabajo estoy siempre de buen humor. Cuanto más
alegre es mi vida, más sombríos son los relatos que escribo.
 Dios mío, no permitas que juzgue o hable de lo que no conozco y no
comprendo.
 No pulir, no limar demasiado. Hay que ser desmañado y audaz. La
brevedad es hermana del talento.
 Lo he visto todo. No obstante, ahora no se trata de lo que he visto sino de
cómo lo he visto.
 Es extraño: ahora tengo la manía de la brevedad: nada de lo que leo, mío o
ajeno, me parece lo bastante breve.
 Cuando escribo, confío plenamente en que el lector añadirá por su cuenta
los elementos subjetivos que faltan al cuento.
 Es más fácil escribir de Sócrates que de una señorita o de una cocinera.

16.  Guarde el relato en un baúl un año entero y, después de ese tiempo, vuelva
a leerlo. Entonces lo verá todo más claro. Escriba una novela. Escríbala
durante un año entero. Después acórtela medio año y después publíquela.
Un escritor, más que escribir, debe bordar sobre el papel; que el trabajo sea
minucioso, elaborado.
 Te aconsejo: 1) ninguna monserga de carácter político, social, económico;
2) objetividad absoluta; 3) veracidad en la pintura de los personajes y de las
cosas; 4) máxima concisión; 5) audacia y originalidad: rechaza todo lo
convencional; 6) espontaneidad.
 Es difícil unir las ganas de vivir con las de escribir. No dejes correr tu pluma
cuando tu cabeza está cansada.
 Nunca se debe mentir. El arte tiene esta grandeza particular: no tolera la
mentira. Se puede mentir en el amor, en la política, en la medicina, se
puede engañar a la gente e incluso a Dios, pero en el arte no se puede
mentir.
 Nada es más fácil que describir autoridades antipáticas. Al lector le gusta,
pero sólo al más insoportable, al más mediocre de los lectores. Dios te
guarde de los lugares comunes. Lo mejor de todo es no describir el estado
de ánimo de los personajes. Hay que tratar de que se desprenda de sus
propias acciones. No publiques hasta estar seguro de que tus personajes
están vivos y de que no pecas contra la realidad.
 Escribir para los críticos tiene tanto sentido como darle a oler flores a una
persona resfriada.
 No seamos charlatanes y digamos con franqueza que en este mundo no se
entiende nada. Sólo los charlatanes y los imbéciles creen comprenderlo
todo.
 No es la escritura en sí misma lo que me da náusea, sino el entorno
literario, del que no es posible escapar y que te acompaña a todas partes,
como a la tierra su atmósfera. No creo en nuestra intelligentsia, que es
hipócrita, falsa, histérica, maleducada, ociosa; no le creo ni siquiera cuando
sufre y se lamenta, ya que sus perseguidores proceden de sus propias
entrañas. Creo en los individuos, en unas pocas personas esparcidas por
todos los rincones -sean intelectuales o campesinos-; en ellos está la
fuerza, aunque sean pocos.
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