1. ¿Cómo se hizo Inca Kola?
(el reportaje, no la gaseosa)
Detrás de escena de la historia sobre la gaseosa que derrotó en terreno local a la gigantesca
transnacional Coca-Cola.
El imperio de la Inca. (en Etiqueta Negra N. 7)
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Sólo teníamos una semana y media para reportar y dos para escribir. Eso, cuando
tu tema parece «importante», se convierte en un problema. Peor cuando los
editores te dicen: «Queremos un texto de unas seis mil palabras». Nosotros
éramos reporteros de día a día de un periódico. El texto más grande que
habíamos escrito en nuestra vidas tenía, como máximo, mil palabras. Y seguro
que nos habíamos demorado un par de semanas en investigar y escribir. Ahora nos
pedían seis mil. «Y si da para más, escriban sin miedo», dijeron los editores. Nos
habíamos reunido con los editores en un café del distrito de Miraflores, y
empezamos a hacer cálculos en las servilletas: tres semanas y media para el
deadline. ¿Acaso estaban chiflados?
Pero reportar en una semana y media no fue imposible. Hasta las paredes de
Lima tienen información sobre Inca Kola. Cualquier dato que conseguíamos, lo
escribíamos en un documento de Word, para que todo se pareciera y no
anduviéramos cargando con revistas, folletos y libros. La escritura en dos
semanas tuvo grandes momentos y escenas de angustia. La inspiración también
puede tener cuatro manos, y la redacción fluir con soltura. Pero a veces sobraban
dos manos y daban ganas de tirar la toalla. Eso sí: nunca nos peleamos.
La edición demoró otras dos semanas (lo cual también quiere decir que si los
editores no fueran tan demandantes, hubiésemos tenido dos semanas más para
escribir). No hubo muchos cambios, pero sí algunas preguntas. Responder fue más
difícil que escribir.
Años después, este reportaje ha sido traducido al francés, al italiano e incluso al
japonés, en revistas de varios países y hasta en un libro. Pero detrás de esta
historia también se encuentra la aventura de dos periodistas jóvenes que
emprenden el reto de escribir como no lo habían hecho antes: a cuatro manos y
con el riesgo permanente de naufragar en un océano de información, o de no
poder descubrir en él nada revelador. El punto de partida era inaudito y, por eso,
tentador: Inca Kola, una gaseosa de un país tercermundista, le ganaba en ventas
a la multinacional Coca-Cola. ¿Cómo se podía contar esa historia en seis mil
palabras?

2. LOS DOCUMENTOS
Era una locura: por donde husmeabas, encontrabas litros de información sobre
Inca Kola. Si escribíamos «Inca Kola» en un buscador de internet como Google,
aparecían más de cien mil entradas. Si visitábamos el archivo de un periódico, no
había cuándo detener la fotocopiadora. Una biblioteca: unos cuantos libros. Una
librería: otros más. Nos habíamos puesto un plazo de tres días para conseguir
todo sobre la Inca. Por suerte éramos dos, y juntos (en esta etapa aún no nos
habíamos dividido el trabajo) llegamos a reunir –sin contar los libros– unas
trescientas hojas A4 con letra pequeñísima para empezar a leer.
Era obvio que teníamos que informarnos para saber por dónde buscar, a quiénes
entrevistar, qué preguntar, qué lugares visitar. La información escrita la leímos
los dos (por separado) en dos días. La idea era juntarnos al tercer día siendo unos
expertos en Inca Kola. Todo lo que se había escrito lo teníamos que saber. Todo.
Historia antigua y reciente, la evolución de la publicidad, declaraciones de los
funcionarios de la empresa, estadísticas de consumo, fanáticos famosos de la
gaseosa, todo. No nos paralizó el hecho de saber que mucho de lo que se había
escrito sobre «el fenómeno Inca Kola» habitaba en archivos extranjeros. Por
ejemplo, una tesis de la Universidad de Harvard, el libro de un viajero inglés, el
estudio de un instituto académico catalán. Juntamos esta información, la
estudiamos en sus detalles y subrayamos los pasajes más importantes.
Pero la historia era aun más compleja: en ese plazo tan breve también debíamos
convertirnos en especialistas en Coca-Cola, esa transnacional casi omnipotente a
la que Inca kola había vencido en las estadísticas de venta en el Perú. Por eso
debimos buscar libros, revistas y testimonios que nos dieran una idea más clara
de ese otro «personaje en la sombra», la negra antagonista.
Una vez reunidas, las biografías de las dos empresas se podían leer de manera
paralela: ambas gaseosas habían tenido un origen modesto, casi pueblerino;
ambas compañías custodiaban celosamente la fórmula de preparación de sus
bebidas; ambas eran producto del fenómeno cultural más poderoso del siglo XX:
la publicidad. Parecían historias intercambiables, salvo por un detalle. Mientras
la Coke era una transnacional que había rebasado todos los límites geográficos y
políticos imaginables, la otra, la Inca, era una compañía exitosa dentro de las
fronteras que le permitía un país pequeño como el Perú. Era la fábula de David y
Goliat en los tiempos de Bill Gates. Y así empezamos a comprender la historia.
Después de tres días de revisar información y de estudiar las primeras ideas, nos
reunimos y preparamos la agenda de trabajo para cada uno.

3. EL REPARTO DE TAREAS
Distribuimos el trabajo en seis tareas principales.
A Marco Avilés le correspondían tres. 1) Visitar restaurantes escogidos al azar y
también por su importancia y, donde fuera posible, entrevistar al dueño o al
chef. Por cultura general, todo peruano asume que Inca Kola cae muy bien con la
comida nacional. Creímos que sólo los expertos en gastronomía podían confirmar
esta suposición. 2) Entrevistar a Julio Hevia, uno de esos oráculos que la prensa
siempre busca para hacerle preguntas sobre cualquier tema. La idea era
inmiscuirse en el inconsciente peruano: ¿Por qué nos interesa tanto la comida?
¿Cuál es el valor sentimental de la gaseosa? 3) Buscar una entrevista con algún
funcionario de Coca-Cola (entonces la transnacional ya era dueña de la mitad de
Inca Kola, y pensamos que llegar a la Coke de alguna manera era llegar a la Inca).
Daniel Titinger cumplió las tres restantes. 1) Buscar emigrantes peruanos en el
mundo –que añoraran a la Inca–, o a extranjeros que hubiesen pasado alguna vez
por el Perú –y que hubiesen probado la gaseosa–. La idea era hacer un focus group
de larga distancia. Buscar un amigo, que tuviese un amigo, que asimismo tuviese
un amigo en alguna parte del mundo. Enviar e-mails. Saber si los peruanos
extrañaban a la bebida amarilla. Saber si los extranjeros habían aprendido a
quererla. 2) Buscar algún fanático en Lima, algún incakólico anónimo que no
pudiese vivir sin tomar Inca Kola. Así podríamos elevar el gusto a la categoría de
vicio. 3) Pactar una entrevista con los funcionarios de Inca Kola, la familia
Lindley (los dueños de la otra mitad de la empresa).
Nos dimos de plazo una semana, siete días para cumplir las tareas y, junto con la
información documental, empezar a escribir. Si luego surgía algo nuevo e
importante, lo incluiríamos en el reportaje. No había tiempo que perder.
LAS TAREAS (IN)CUMPLIDAS
Marco Avilés logró que el jefe de Relaciones Públicas de Coca Cola, Hernán
Lanzara, nos lanzara una fecha tentativa para una entrevista en el fortín de la
bebida negra. Lo malo era que la fecha casi coincidía con la fecha de cierre de
edición de ETIQUETA NEGRA, así que teníamos que empezar a escribir sin sus
declaraciones. Ese lado institucional de nuestro reportaje era el que más
problemas nos traía. Lo de Coca-Cola tenía que esperar y lo de Inca Kola parecía
un completo fracaso: no nos querían responder ninguna pregunta.
La visita a los restaurantes fue muy positiva. Liliana Com, del chifa Wa Lok, nos
dio pistas de por qué la Inca caía muy bien con la comida chino-peruana: el sabor
dulzón de ambas las hacía una pareja inseparable. El chef Cucho La Rosa dijo
más: la Inca Kola cae bien con todo. Isabel Alvarez, la socióloga y dueña de un
restaurante que visitan miles de extranjeros, nos hizo pisar tierra: Inca Kola cae
bien con todo, pero no le gusta a los extranjeros. Ése parecía un gran dato,
porque los mails que recibíamos de extranjeros (unos veinte, en total) coincidían,
en resumen, que la gaseosa tenía color a orina y sabor a chicle. Era como si nos
dijesen que el cebiche del Perú sabe a ácido sulfúrico y el pisco de Ica a alcohol

4. metílico. Además, Titinger dejó preguntas sueltas en internet, en cuanto foro on
line encontraba. «Hola, soy Daniel Titinger, un periodista que está escribiendo
sobre la gaseosa Inca Kola. ¿Alguien la ha probado? ¿Qué les parece?». Todos los
días ingresaba a los foros para ver si habían contestado. Sin exagerar, fueron por
lo menos unas cuarenta respuestas. Casi todas eran de dos tipos: los peruanos
que vivían fuera extrañaban la gaseosa amarilla; los extranjeros que la habían
probado alguna vez recordaban su mal sabor, no les gustaba. Inca Kola
despertaba muchas pasiones. Y en nosotros una pista: ¿Acaso esa gaseosa sólo
gustaba al paladar de los peruanos? ¿Sería por eso que los intentos por exportarla
en grandes cantidades había fracasado? Como en los mejores casos policiales,
este indicio pudo ser resuelto más adelante con un dato sintomático. Veinticinco
operadores de Coca-Cola en todo el mundo habían realizado pruebas de sabor con
Inca Kola para evaluar si esta bebida tendría éxito en el extranjero. Pero la
gaseosa amarilla no gustaba afuera. Y por eso la pregunta seguía siendo un por
qué. Estábamos en cuarentena.
El psicólogo Julio Hevia, en una primera entrevista, nos dio la clave de todo el
reportaje: el peruano no puede vivir sin su comida, y con la comida, siempre,
tiene que estar Inca Kola. Además, sobre la comida, nos entregó un dato que en
el reportaje sería utilizado luego para entretener al lector: el peruano ve comida
en todas partes, y nuestra jerga tiene que ver con el menú. Con él hicimos un
juego de palabras: tetas-melones, traseros-queques. Fue divertido. Y fue más
divertido que, tiempo después, este descubrimiento del reportaje (comida-jerga
peruana) fuera utilizado por la agencia de publicidad de Inca Kola en un
comercial de televisión.
Mientras Daniel Titinger buscaba al fanático incakólico en Lima, llegó de
casualidad a la casa de un sociólogo muy respetado, Guillermo Nugent. «No
puedes dejar de hablar con Susana Torres», me dijo. En unas horas Titinger ya
estaba hablando con ella, una artista plástica peruana que alguna vez se fue a
vivir al extranjero, y que allí se dio cuenta de la enorme falta que le hacía una
botella de Inca Kola. Se volvió adicta, iba a los supermercados latinos a preguntar
por ella, a los restaurantes de peruanos y adonde la llevaran las pistas y la
nostalgia. Titinger la entrevistó un par de veces y una tercera y una cuarta vez
fuimos los dos a su casa de Chaclacayo, un distrito en las afueras de Lima, donde
ella nos mostró los cuadros y esculturas que había creado con el motivo Inca Kola.
De hecho, nos dimos cuenta de que ella debía ilustrar el reportaje y así lo hizo.
La última vez que la visitamos fue el día después de una fiesta de presentación
de ETIQUETA NEGRA. Ella había ido y se había emborrachado de vino. ¿No era
perfecta una comparación entre la resaca de una gaseosa y la resaca del alcohol?
Susana Torres, lo supimos desde un principio, tenía que ser uno de los personajes
principales del reportaje.
LA PUBLICIDAD
El sociólogo Guillermo Nugent me dio una segunda pista: Inca Kola sólo pudo
derrotar a la Coca Cola gracias a la aparición de la televisión. Es decir, la Inca
Kola no hubiese sido nada sin la publicidad. Como Marco Avilés andaba aún con
los restaurantes (visitó unos quince en total, y la mayoría no fueron nombrados

5. en el reportaje final), Titinger se dedicó a concertar entrevistas con todas las
agencias de publicidad que por lo menos una vez hubiesen armado campañas de
Inca Kola. Por suerte, sólo eran dos (la antigua y la nueva).
Conseguir entrevistas con ambas no fue difícil (¿qué periodista no tiene un amigo
publicista?). El problema fue que la publicista de la primera agencia no quiso que
diéramos su nombre porque estaba resentida con la nueva. Le habían quitado a la
niña de sus ojos, a su gaseosa adorada (casi dorada) y se sentía muy mal. Qué
ironía. Nos dimos cuenta de que ella manejaba más información publicitaria
sobre Inca Kola que cualquier persona en el Perú, más que cualquier nueva
agencia. La publicidad era importante porque siempre las campañas han
relacionado a la comida peruana con la gaseosa. Y, para comprobarlo,
reconstruimos la historia de la publicidad de inca Kola, la evolución de sus
eslóganes, sus afiches y comerciales de radio y televisión. Hicimos lo mismo con
la Coca-Cola. (Al momento de escribir, esto nos permitió contar la historia de
ambas gaseosas de manera alternada, como una suerte de contrapunto). Pero
ahora la pregunta obvia era: ¿A los peruanos nos gusta Inca Kola con nuestra
comidas porque combina muy bien, o porque la publicidad ha sido muy buena?
LA ESCRITURA 1
Hasta entonces parecíamos un gran equipo. Salvo fallidas entrevistas con los
funcionarios de Coca Cola e Inca Kola, nos iba muy bien con la investigación.
Teníamos toneladas de información sobre la mesa de trabajo: libros, revistas,
folletos, recortes de diarios, correos electrónicos, fotografías, entrevistas,
testimonios. Pero se nos cayó el mundo encima cuando nos sentamos frente a la
computadora. ¿Qué estilo predominaría? ¿El de Titinger o el de Avilés? ¿Quién de
los dos se sentaría frente a la pantalla y escribiría? ¿No era mejor dividirnos la
escritura por escenas e información? (Sabíamos de algunas parejas de autores que
habían redactado de esa manera «independiente» sus textos, y nos atemorizaba
que en nuestro reportaje se notaran las costuras o el cambio de estilo entre un
capítulo y otro). ¿Acaso había que estar juntos todo el tiempo para escribirlo?
¿Por dónde empezaríamos y quién tendría la razón y sobre todo el mando?
¿Acabaría mal este matrimonio? Sólo teníamos dos semanas para escribir. Lo
único bueno era que ambos habíamos renunciado semanas antes a un diario de
circulación nacional, así que el desempleo jugaba a nuestro favor. Teníamos el
día libre, y decidimos escribir en dúo. Los dos frente a la computadora. Un
pedazo de pantalla para cada uno. Además, decidimos que lo mejor era crear un
tercer estilo, un híbrido entre el suyo y el mío. Era simple: cada oración era
estudiada y aprobada por ambos; cualquier idea o frase del otro que no nos
gustara, podía ser borrada inmediatamente. Delete. Una vez que decidíamos la
escena y elegíamos a los personajes, la gran cantidad de información que
manejábamos hacía más fácil este trabajo de «ensayo y error». El nuevo estilo
fue apareciendo con los primeros párrafos y sin que nos diéramos mucha cuenta
de ello. La escritura se puede comparar al montaje de una película
cinematográfica llena de cortes y constantes saltos de lugar y tiempo. Cada
oración contiene un dato o una idea –y son pocas las excepciones retóricas–,
donde la voz personal de los autores cede el paso al poder de la información.

6. Así nos sentamos en una computadora del departamento de Marco Avilés,
discutimos un esquema inicial sobre la base de lo que habíamos conseguido, y nos
pusimos a escribir, un rato cada uno en el teclado. Habíamos leído tanto sobre la
Inca y la Coca, que la primera parte tenía que ser una lluvia de información. Que
el lector se diese cuenta de que lo sabíamos todo y que sólo íbamos a contarle
unas gotas de Inca Kola. La consigna era: seamos arrogantes con la información.
Presumamos con información seleccionada. Era imposible aburrir con datos tan
finos: la acumulación y el montaje apropiado de todos ellos empezarían a crear
una atmósfera, una narración alocada y sin embargo muy organizada, muy
pensada. La frase del inicio: «Color orina y sabor a chicle», había sido un mail
que recibimos desde quién sabe qué lugar. Era efectista, graciosa, y rompía con
paradigmas nacionales. Por eso la usamos. ¿Qué tan inmensa era Coca-Cola? ¿Qué
tan insignificante era Inca Kola? Y luego de la acumulación de datos en una
enumeración encantatoria, había que sorprender con el cierre bíblico del primer
párrafo: David le ganó a Goliat.
LOS LINDLEY Y LA COCA-COLA
Escribíamos de nueve de la mañana a ocho de la noche, todos los días, con un
descanso para almorzar. A veces uno de nosotros conseguía un nuevo dato (por
ejemplo, la encargada de prensa de una compañía que trae cantantes
internacionales a Lima, recordaba que Fito Páez, Carlos Santana y Celia Cruz
habían probado la Inca), y dejaba al otro en trance frente a la máquina mientras
iba a buscar esa información de primera mano. Normalmente, el trance de uno
era borrado a la llegada del otro. A estas alturas estábamos convencidos de que
cuatro manos piensan mejor que dos.
Recién estábamos armando la escena del chifa Wa Lok cuando Lanzara, el
funcionario encargado de la imagen de Coca-Cola, aceptó recibirnos en su
oficina. Sus «declaraciones» (porque fue una entrevista muy institucional, y
nunca llegó a ser una conversación) sólo nos sirvieron para confirmar datos. ¿Por
qué Coca Cola compró Inca Kola? ¿Fue para arruinarla, como dicen algunos?
¿Piensan expandir la amarilla en el mundo? A veces la información era valiosa,
pero si de algo nos sirvió esa visita fue para encontrar una escena final para el
segundo capítulo. Abandonábamos el edificio cuando descubrimos, al frente, un
restaurante de Coca-Cola que tenía la forma circular de una chapa. Ya sabíamos
que Inca Kola era la reina de la mesa peruana, y fue sintomático descubrir que, a
la hora de almuerzo, el restaurante de la Coca-Cola en Lima estuviese vacío.
Sólo escribíamos, escribíamos, escribíamos. Siempre pensando en incluir escenas
que habíamos apuntado para no aburrir con tanta información. Susana Torres era
una gran excusa para escenificar. Cualquier entrevista, ahora que lo pienso, era
una gran excusa para escenificarla. El reportaje tenía tanta información, que sin
escenas no nos hubiese leído ni el corrector de estilo de la revista. Eso sí: fuimos
extremadamente obsesivos. Avanzábamos bloque a bloque, sin saltearnos nada:
no escribíamos otros capítulos sin haber resuelto el anterior. Peor aún: sabiendo
cuál era el capítulo que estábamos por escribir. Por suerte, los editores de
ETIQUETA NEGRA respetaron nuestro orden.

7. Andábamos en la primera escena de Susana Torres, cuando Titinger recordó que
tenía un amigo de la familia Lindley, los fundadores de Inca Kola. Si lo recordó
tan tarde fue porque el amigo no llevaba como primer apellido Lindley sino
García: la última en recibir el apellido Lindley había sido su madre. Igual, él nos
puso en contacto con los Lindley, no con los funcionarios de alto nivel pero sí con
quienes alguna vez tuvieron poder dentro de la empresa, antes de la llegada de
la Coca-Cola. Ninguno quiso dar su nombre. Obvio: aún reciben mensualmente
algo de dinero.
También gracias a García pudimos llegar a Ernesto Lindley, su tío. Un ex militar
encargado, entre otras cosas, de las «visitas guiadas» a la fábrica de Inca Kola.
Las visitas tenían un cronograma, y la última sería a unos estudiantes
universitarios. García nos prometió pedir a su tío Ernesto que nos ponga en esa
lista. Lo logró. Gracias a esa gestión resolvíamos un gran problema: no teníamos
cómo contar la historia de Inca Kola, y se nos hacía muy aburrido escribir un
capítulo de fechas y más fechas sin ninguna escena. Es decir, ¿cómo se puede
narrar la biografía de una empresa, de una institución, sin que los números y las
fechas asfixien el relato? Ser testigos de las explicaciones y de la visita guiada de
Ernesto Lindley por la fábrica de Inca Kola fue la solución escénica. Antes de la
visita guiada, Lindley expuso durante un largo rato, fecha por fecha, el pasado de
la bebida amarilla en el Perú. Fue una explicación aburrida, pero necesaria.
Todos los alumnos de la universidad bostezaban, y el ex militar seguía al frente,
erguido, con un puntero láser en la mano explicándonos lo que quizá para él
tenía mucha importancia. ¡Era un Lindley! Y estaba hablando de sus ancestros.
LA ESCRITURA 2
Luego de la visita a la fábrica de la Inca, cuando creíamos que teníamos todo
resuelto, vino el mayor problema: nos quedamos sin ideas. Perdimos la brújula.
Justamente nos tocaba escribir el capítulo histórico y cualquier frase nos salía
peor que la otra. Buscábamos atraer al lector, y lo que estábamos haciendo era
mucho más aburrido que la exposición en la fábrica. El momento trágico fue
cuando durante tres días escribimos unas mil quinientas palabras de ese capítulo,
y al cuarto día decidimos borrarlo todo. Era horrible. Un espanto. Había que
relajarnos. Nos quedaban sólo cuatro días para la fecha de cierre
Fuimos a una tienda de la esquina a compramos dos botellas grandes de Inca
Kola, algunos cigarros, y empezamos a conversar sobre cualquier cosa. A Titinger
le dieron un poco de náuseas, y a Avilés le vino a la cabeza algo que había leído.
Se trataba de una enciclopedia de botánica donde se explicaba que la verbena,
una planta que es uno de los posibles ingredientes de la Inca Kola, en dosis
excesivas, provoca el vómito. Sólo había que jugar un poco con las palabras y
hasta podía resultar algo gracioso que parodiara el posible celo con que la
compañía guardaba su fórmula secreta. Estábamos en blanco con uno de los
capítulos, pero empezamos a mejorar otro, el de los ingredientes para hacer la
bebida amarilla. Nos gustó el resultado y recién entonces despertamos: «Afuera
de la planta embotelladora de la Inca, el antiguo distrito del Rímac sobrelleva su
rutina castigado por el río inmundo que le da su nombre». Esa primera oración
fue de Avilés. A los dos nos gustó. Luego se nos ocurrió burlarnos del propio

8. aburrimiento de ese capítulo. El expositor de la fábrica era perfecto para
escenificar el aburrimiento, y dar fechas y más fechas sin que el lector nos
cambiase de canal. Cuando terminamos de escribir este capítulo, ya sabíamos
que el reportaje estaba dominado. Lo demás sería más fácil.
P.D. Ese capítulo casi le cuesta un amigo –García– a Daniel Titinger. Gajes del
oficio.
LOS EDITORES Y EL BLOQUE FINAL
Aún acostumbrados a los cierres diarios de un periódico, nuestra disciplina
parecía un asunto militar: entregamos el texto en la fecha prevista. Los editores
de ese entonces –Julio Villanueva Chang, Toño Angulo Daneri–, sin embargo,
creyeron que el reportaje necesitaba una tesis a la siguiente pregunta: ¿Podría el
Perú sobrevivir sin la Inca Kola? Al principio creímos que era puro capricho de
ellos, pero luego, cuando lo escribimos, nos gustó y sentimos que adquiría total
sentido. Ahora, al leer ese capítulo final, vemos que su narración es diferente a
la del resto. Quizá fue porque lo escribimos a las dos semanas de haber dejado el
texto en manos de los editores de la revista. Ya habíamos perdido distancia con
respecto a él. Aun así, es un cierre que recupera todas las ideas que aparecen a
lo largo del texto y las revive con un tono muy sentimental. Después de todo, se
trataba de la historia de un país tercermundista cuya gaseosa, amarilla y melosa,
había derrotado en terreno local a la gigantesca transnacional Coca-Cola. Y este
triunfo parecía no importarle a casi nadie en el extranjero. Color orina y sabor a
chicle. ¿Acaso no era un melodrama?
http://etiquetanegra.com.pe/?p=280068

9. El imperio de la Inca
Color orina y sabor a chicle. Él no lo dijo, pero quizá lo pensó. Muchos lo piensan.
En abril de 1999, el recién llegado a Lima presidente del directorio de The Coca-
Cola Company, M. Douglas Ivester, tuvo que probar en público –para el público– la
gaseosa que los peruanos preferían. Entrevista de rigor. La prensa esperaba el
trago definitivo. Él no lo dijo, pero quizá lo pensó: la bebida gaseosa más bebida
en todo el mundo había sido derrotada, lejos de casa, por una desconocida. El
brindis fue la claudicación: Coca-Cola no podía competir con Inca Kola, así que
sacó la billetera y la compró. Perder, comprar, todo depende del envase con que
se mire. Lo cierto es que la compañía que había hecho añicos a la Pepsi en
Estados Unidos, y que en menos de una semana desbarató el imperio de esta
bebida en Venezuela, que facturaba más de diez mil millones de dólares al año,
que pudo conquistar el enorme mercado asiático, que auspiciaba en exclusiva los
mundiales de fútbol y las olimpiadas, que distribuía botellas etiquetadas en más
de ochenta idiomas, que alguna vez hizo de Buenos Aires la ciudad más
cocacolera del mundo, que se había adueñado de Columbia Pictures, que estuvo a
punto de comprar American Express, que fue publicitada por The Beatles y
Marilyn Monroe, y que hacía que el emperador de Etiopía, Haile Selassie, subiera
a su avión sólo para ir a comprarla a países vecinos, es decir, la Coke, nunca
logró convencer del todo el paladar de un país tercermundista llamado Perú.
Primera plana del día siguiente: «Presidente de Coca-Cola brinda con Inca Kola».
Era Goliat arrodillándose ante David luego de la pedrada en la frente.
El gigante maquilló bien la herida. M. Douglas Ivester tomó Inca Kola con una
enorme sonrisa: el sabor dulce de la derrota. ¿Dulce? «Demasiado. La gaseosa es
horrible, no me gusta», respondió Gregory Luboz, francés en el Perú, a una de las
preguntas que lanzamos por Internet. «It’s bubble gum. How do you like that
thing?», escupió Ingrid, asqueada, desde Alemania. «Una rara avis, por su color y
sabor indefinible», escribió el catalán Óscar del Álamo en su estudio La Fórmula
mágica de Inca Kola para el Institut Internacional de Governabilitat de Catalunya.
Pero esa «uncommon cola» sobre la que previene la guía de viajes South America,
editada en Estados Unidos, despunta con el cuarenta y dos por ciento las
estadísticas de preferencias de gaseosas en el Perú. Mientras, Coca-Cola, always,
más abajo, tiene un treinta y nueve por ciento. Pepsi (y su vergonzoso cinco por
ciento) no existe. Años atrás, la cadena de comida rápida McDonald’s demostró,
divorciándose de su eterna compañera, que el Perú sólo tenía ojos para una
bebida gaseosa. Surgió el matrimonio Big Mac-Inca Kola. Empezaban los años
noventa y los chifas –restaurantes de comida chino-peruana, la de mayor oferta
en Lima– tuvieron que cambiar sus contratos de exclusividad en vista de la
avalancha amarilla. «Coca-Cola la ve negra», informaba 17,65%, una revista de
publicidad de Lima. «Enjoy Coke, but in Peru… Inca Kola is it!», titulaba la
Universidad de Harvard un estudio de su Escuela de Administración de Negocios.
Cadenas internacionales de televisión como la CNN, Univisión y Eco, difundían
reportajes sobre el fenómeno amarillo. Había un obvio ganador.

10. En el cólico de la desesperación, la transnacional desmanteló dos veces su equipo
de márketing en Lima, y un grupo de empresas coreanas encabezado por Hyundai
anunciaba su interés por embotellar la «gaseosa color orina» (Maria Johnson, e-
mail desde Canadá) en su país. 1997 fue el año en que Coca-Cola empezó a
negociar la compra de su vencedor. Tenía que apurarse. La familia Lindley, dueña
de Inca Kola, ya coqueteaba con Cervecerías Unidas S.A., la mayor cervecera de
Chile, y con el grupo Polar de Venezuela. Así que el mandamás de Coke tuvo que
pagar doscientos millones de dólares para adueñarse del cincuenta por ciento de
Inca Kola y celebrar su propia derrota. Luego, el brindis. «Inca Kola es un tesoro
peruano. Vemos que hay buenas posibilidades para ampliarla al mercado
internacional», dijo Mr. Goliat elogiando a David. Pero han pasado varios años,
Coca-Cola ya es dueña absoluta de Inca Kola, y el imperio de la Inca sólo se ha
expandido unos metros al sur y otros al norte de su frontera original. Lo que M.
Douglas Ivester no sabía –y usted está a punto de degustar– es que para exportar
Inca Kola hay que exportar primero los sabores excesivos del Perú. Ésa es su
fórmula secreta.
***
En el tercer piso del Wa Lok, el chifa más grande de Lima, un grupo de mozos le
canta a un cliente el feliz cumpleaños en chino. Los parlantes susurran la balada
de una olvidada cantante caribeña, resucitada en chino. La administradora,
Liliana Com, descendiente de chinos, coge su teléfono celular y le pregunta a uno
de sus empleados, en chino, cuál es la bebida que más se vende en este
restaurante. Afiches de dragones. Manteles rojos. Aroma dulce de kam lu wantan.
Nada hace suponer que afuera existe aún el distrito de Miraflores, la antigua
clase alta de Lima desperezándose del almuerzo, el mismo cielo resfriado que
sedujo a Herman Melville. Nada, salvo ese amarillo burbujeante que los mozos se
apuran a servir en cada mesa. «Siete vasos de Inca Kola por cada tres de otras
gaseosas», traduce Com al castellano la inmediata respuesta de su empleado. En
los predios del chifa, la Coca-Cola es una forastera. Forasteros. Gonzalo Alfano,
e-mail de Buenos Aires: «Yo la probé con su chifa, y ni así me gustó». Liliana Com
señala entonces la mesa que ocupó uno de sus visitantes más famosos. «Allí
estuvo Joaquín Sabina. Claro, él no quiso Inca Kola. Prefirió una cerveza». Quién
los entiende. «Yo los entiendo: los extranjeros no están acostumbrados a su
sabor», dice la publicista de la agencia Properú que manejó la cuenta de la
gaseosa durante veinte años. La construcción de la época dorada. Avisos de radio,
televisión, periódicos, paneles: Inca Kola iba con un plato de comida, siempre.
Inca Kola y un cebiche. Un lomo saltado, un arroz con pollo, un seco con frejoles,
con Inca Kola, siempre. «Lo del chifa fue después, algo no previsto por nosotros,
y tuvimos que incluirlo», recuerda con nostalgia la misma publicista, quien ha
preferido evitar dar su nombre para hablar de ese pasado. No le conviene. Coca-
Cola les quitó la cuenta en 1999. Hay una herida que no cierra. Los artífices del
fenómeno fueron desplazados cuando la receta ya estaba bien definida: mesa-
comida-Inca Kola. La amarilla era la invitada de honor. La otra, la negra, no tenía
lugar en ese banquete.

11. En el clímax de la efervescencia mediática, incluso las lenguas más sabihondas
sucumbían ante la idea de su sabor. «Inca Kola no sólo es buena con la comida
peruana, sino que cae bien con todo», se relame el chef Cucho La Rosa, uno de
los mentores de la cocina novoandina. Humberto Sato, artífice de la comida
peruano-japonesa y dueño del Costanera 700 (un restaurante al que Fujimori solía
llegar acompañado por otros presidentes), dice que no hay nada mejor que una
bebida clara como Inca Kola para digerir los sabores extremos de su menú. Isabel
Álvarez, socióloga de la gastronomía peruana, llevó el brebaje amarillo
transparente a un festival gastronómico celebrado en Filipinas para someterlo al
paladar extranjero. Ahora, sentada en su restaurante El Señorío de Sulco,
recuerda que sólo a algunos orientales les gustó. En la última década del siglo XX,
la frase publicitaria «Inca Kola con todo combina» sonaba más en la radio que
cualquier hit de Ricky Martin. Los dueños de la marca, la familia Lindley,
arriesgaron entonces cinco millones de dólares para aumentar la distribución y
mejorar el márketing de su gaseosa. Pusieron un vaso de la Inca en manos de
Carlos Santana y de Fito Páez. Nadie supo si les gustó. La única estrella que opinó
en público fue Celia Cruz, la reina del guaguancó. «¡Azúcar!», gritó con suma
honestidad. Pero la ambigüedad de su muletilla tampoco sabía a nada. Coca-
Cola, desde el exilio del menú, reaccionó con el hígado. Quiso copiar la receta.
Lanzó un comercial de comidas que no satisfizo a nadie. Y ese fue el fin. Cifras
de consumo en 1995. La amarilla: 32,9 por ciento. La negra: 32 por ciento. Nunca
más la superó.
Empiezan a despedirse los comensales del Wa Lok. «Imagínate que la gente que
se va al Asia se lleva Inca Kola, aun si pesa mucho», dice Liliana Com sorbiendo té
chino de su taza. En sus manos, dos páginas del libro Los chifas en el Perú,
escrito por la periodista Mariella Balbi. «La Inca Kola reemplazó al té en el chifa
peruano», lee Com. Hasta se diría que es buena para la digestión: «Dorada, dulce
y con cierto sabor a hierbaluisa». ¿Hierbaluisa? Planta aromática originaria del
Perú, de tallo corto y subterráneo. Puede medir hasta dos metros de altura. El
neurólogo Fernando Cabieses, especialista en medicina tradicional, escribe en
uno de sus libros que la hierbaluisa es digestiva, combate los gases intestinales
(pedos) y es antiespasmódica. Bajativo perfecto para la comida peruana: picante,
pesada, ácida, deliciosa. Pero no se emocione. La fórmula amarilla es tan secreta
como la 7X de Coca-Cola. Se fantasea demasiado sobre el ingrediente oculto que
le da el sabor dulzón. La hierbaluisa podría ser o no ser: he ahí el misterio. En
todo caso, la empresa tampoco lo ha desmentido. «Podría ser cualquier cosa»,
llegó a decir Hugo Fuentes, quien fuera jefe de marca de Inca Kola hasta el 2004.
El catalán Óscar del Álamo vino al Perú, tomó Inca Kola y sintió allí el sabor de la
verbena. ¿Verbena? Planta aromática originaria de Europa mediterránea, de tallos
erectos y cuadrados. Rara vez llega al medio metro de altura. A dosis prudentes
baja la fiebre. Si se excede la dosis, provoca el vómito. Hicimos la prueba con
Inca Kola. Demasiada coincidencia. Los libros advierten: «No confundir con la
hierbaluisa». Hierbaluisa: «Resulta un excelente insecticida y fumigatorio contra
moscas y mosquitos». Seguir investigando podría llevarnos por caminos
insospechados. Allá vamos.
–¿Hierbaluisa? ¿Verbena? Yo me inclinaría por el plátano –dijo el único de los
Lindley que se atrevió a tocar el tema con la condición del anonimato.

12. Y todos los caminos conducen a Coca-Cola. Preguntando por la Inca se llega a la
Coca. Las relaciones públicas de la amarilla en el Perú las ve la negra. «Ni
plátano ni nada. El ingrediente no te lo va a dar nadie», se ríe Hernán Lanzara,
quien vela por la imagen de Coca-Cola en el imperio de la Inca. Si algo ha cuidado
siempre la Coke es la fórmula secreta de sus más de ciento cincuenta bebidas
gaseosas en todo el mundo. Coke, por supuesto, encabeza la lista del recelo. La
7X sólo ha corrido peligro una vez. 1985: Pepsi, líder en Estados Unidos. Roberto
Goizueta, presidente de Coca-Cola, enloquece de pronto. Cambia el sabor de la
gaseosa. La Nueva Coke genera una cruzada nacional de indignación. Un jubilado
de Seattle entabla una demanda judicial para que se revele la clásica 7X y así
otros puedan fabricarla. Goizueta, arrinconado, resucita la negra de siempre. «No
tiene coca, sólo cola de nuez y un saborizante hecho de hoja de coca
descocainizada», explica Lanzara. No revela nada nuevo. Su oficina flota en el
piso once de un edificio de San Isidro, ese Manhattan limeño de rascacielos
enanos. Y desde allí, el fiel escudero desinfla los rumores que siempre han
circulado sobre su gaseosa. No tiene coca, repite. Mezclada con aspirina no
produce efectos alucinógenos, no derrite filetes, no oxida objetos metálicos, no
produce piedras en el estómago, no desatasca desagües, no sirve de espermicida.
«Son ataques que se repiten desde hace veinte años y no tienen sustento», dice
Lanzara. El hombre termina su taza de café. Con cafeína.
Piso once del edificio de San Isidro. En una pared roja de la recepción el logotipo
de Coca-Cola ha cedido espacio al de Inca Kola. La entrometida merece un
reconocimiento: «Sí, pues, la Inca va bien con las comidas». Tampoco ahora
Lanzara revela nada nuevo. Comida. Dos horas antes, el chifa Dragon Express
soporta una marea de oficinistas en trance digestivo. Más afiches de dragones.
Por allí hay dos reporteros de prensa. Llevan una libreta con preguntas para más
tarde. ¿Por qué va bien con las comidas? ¿Por qué no se vende tanto en otros
países? Uno de los periodistas elige un tallarín saltado. El otro, un pollo
chijaukay. ¿Por qué la publicidad ha sido tan importante? ¿Por qué los peruanos la
preferimos? Afuera, dos niños haraposos golpean un teléfono público para robarse
unas monedas. ¿Acaso Coca-Cola la compró para arruinarla? Llegan los platos.
Llegan las incakolas abiertas. Lo que en cualquier ciudad del mundo podría
considerarse una imposición, en Lima se toma de buena gana. Inca Kola sí o sí.
Sólo después nos damos cuenta de lo que acaba de ocurrir: el estómago siempre
opina con sinceridad. ¿Por qué Inca Kola? Comemos y respondemos. A uno le
encanta el sabor dulce, el gas apenas perceptible, ese amarillo helado que abre
el apetito. El otro no sabe por qué la toma. Nunca se había puesto a pensar en
ello. ¿Identidad nacional? ¿Lucha contra el imperialismo yanqui? ¿Gastritis? La
toma y punto, sin explicaciones. Dos más, heladas. Los niños dejan el teléfono y
entran en el chifa. «Invita tu gaseosa, pe’», llegan a decir antes de que el mozo
los eche a patadas. Ya no hay ganas de comer. La cuenta, por favor. Ahora sí, dos
horas después. Frente al edificio de Lanzara acaba de inaugurarse el restaurante
La Chapa de Coca-Cola, émulo de La Esquina Coca-Cola en Ciudad de México y en
Buenos Aires. Un lugar ideado por la compañía gringa para combinar comidas sólo
con la Coke. Afiche en la puerta de entrada: tallarines con huacatay, pan con
jamón y cebolla, torta de chocolate, botella de Coca-Cola. Adentro, dos
empleados del local comparten su refrigerio en una mesa. Se ven aburridos. Son
los únicos comensales.

13. ***
Susana Torres es una artista plástica, salvo cuando insiste en volver a ser la
princesa Inca Kola. No habría historia decente sobre la sed amarilla sin citar a su
fanática más artística. «Si van a escribir sobre Inca Kola no pueden dejar de
hablar con Susana Torres», nos advirtió alguien. Ahora ella pregunta si la
queremos como la princesa Inca Kola para la fotografía. Entonces tendría que
posar arrodillada, con un vestido largo de figuras de piedra y con las trenzas tan
falsas como largas que le darían esa apariencia vaga de medusa incaica. Tendría,
además, que elevar una mirada de ñusta embriagada, de princesa cuzqueña, y
levantar en la misma dirección una botella de Inca Kola, plena de ella. «Si
quieren hacemos así la foto», grita Susana desde alguna parte de su casa.
Antecedentes: página completa de la revista Debate, editada en Lima. Full color.
Susana Torres aparece como la princesa Inca Kola en todo su esplendor: ese
vestido largo de figuras de piedra, trenzas negras, la botella alzada como si fuera
un vaso inca ceremonial. En su casa de Chaclacayo, a una hora de Lima, Susana
guarda un ejemplar de esa revista junto con una colección de botellas históricas
de Inca Kola, recortes periodísticos sobre Inca Kola, un álbum editado por Inca
Kola, publicidad de Inca Kola, la copia de uno de sus cuadros pop con motivos
Inca Kola y una Coca-Cola Diet en el refrigerador. «Yo era adicta a la Inca Kola
hasta que Coca-Cola la compró», reniega la artista plástica. Sigue viendo Incas
por todas partes. Llegó a pintar desde Gauguines acompañados por Inca Kola
hasta ensayar una historia pop de esta gaseosa en el Tahuantinsuyo. Ahora,
rumbo a una nueva exposición, amenaza con resucitar a la princesa Inca Kola
disfrazándose de botella. De botella de Inca Kola sin helar. En resumen: Susana
Torres está Coca-Cola. Una limeñísima forma de decir que alguien ha perdido la
razón.
Ahora la artista plástica está al teléfono. ¿Aló? Su voz es pausada y áspera, sin
secuelas de ansiedad. Pudo librarse sentimentalmente de la adicción amarilla
hace algunos años, y jura que ya no le hace falta. Desde entonces no se ha vuelto
a levantar a las cuatro de la mañana para servirse un trago más, ni se ha
desesperado ante la ausencia de una botella en la cocina. Si algunos rastros le
han quedado de esa adicción, son las formas y colores que aún desbordan en sus
pinturas, y esa obstinación por recolectar todo lo que encuentra sobre Inca Kola o
sobre cualquier cosa que se le parezca. Logotipo de la botica El Inca, etiquetas
de pinturas Inca, de la librería El Inca, de Incafé. «Lo incaico es, en cierta forma,
el paraíso terrenal, y la Inca Kola, su mayor exponente», sentencia Susana
Torres. Tenemos que ir a Chaclacayo, donde ella vive. Sobre el piso de la sala, su
colección desperdigada de botellas antiguas de Inca Kola forma una especie de
laberinto para hormigas. Si a un bicho se le ocurriese atravesar los confines del
jardín se estrellaría irremediablemente con incakolas. Sucede lo mismo en
tamaño natural. En su casa, por donde uno camina, tropieza con incakolas. En la
pared, en los muebles. Amarillo y azul sobre el parqué, en los armarios, hasta en
el altar improvisado bajo la chimenea. «Era adicta a la Inca Kola hasta que Coca-
Cola la compró». De aquella Susana Torres Inca Kola sólo queda la obra. Las
exposiciones que vendrán. La comprobación tardía, según ella, de que la amarilla
sabe a chicle. Ahora sí, dice ella: sabe a chicle. Desde que la Coca-Cola la
compró, sí.

14. Antes, su tranquilidad dependía de una dosis de un litro cada tarde y del
siguiente pasaje de avión. Así fue. En su juventud, Susana Torres y su esposo se
buscaban la vida en otros países. Y en esos países, buscaban Inca Kola. Y en la
Inca Kola Susana buscaba su pasaje de vuelta al Perú. Argentina, Estados Unidos,
países de Europa. «Era emocionante encontrar por ahí una lata de Inca Kola»,
recuerda ahora desde su cercana lejanía de Chaclacayo. Luego desempolva una
botella de su colección. Transparente. 1952: Un soberano inca de perfil en alto
relieve. Lo que un amigo suyo encontró en la basura ya habría hecho llorar de
melancolía a cualquier incakólico. No a ella. Si la guarda es para utilizarla en
algún momento bajo la excusa del pop art, que no necesita excusas. El mismo fin
que tendrán otras botellas bastardas. Gaseosas que han querido parecerse a la
original y que ella encuentra en cualquier parte. En un basurero, en un parque,
en la puerta de su casa. Ccori Kola, Sabor de Oro, Triple Kola. Todas de color
amarillo transparente y dulces, pero tristes remedos al fin de la amarilla mayor.
La artista anda ahora tras la búsqueda de la Inga Kola, invento de un peruano en
España que, según los enfermos de nostalgia, no es la misma, pero sabe igual. Ya
lo dijo un psicólogo en el exilio: Inca Kola, afuera, duplica su valor emocional.
Repasemos. Giannina, peruana desde Vancouver, Canadá: «Acá la venden en tres
tiendas. A veces no encuentro ni una lata y me desespero». Paola, desde Miami:
«Se ha vuelto una necesidad tener que tomarla. Por suerte está en cualquier
parte». En Japón, dos litros de Inca Kola cuestan cinco dólares (pero valen mucho
más). Brigitte, desde Alemania: «La consigues por Internet a 4,90 euros. Una
locura». Sí, ser adicto a la Inca, fuera de su imperio, es una locura. Recuérdese
sino a Susana Torres: se volvió Coca-Cola por culpa de la Inca Kola.
***
Afuera de la planta embotelladora de la Inca, el antiguo distrito del Rímac
sobrelleva su rutina castigado por el río inmundo que le da su nombre. Esqueletos
de casonas desaliñadas, un puente virreinal a punto de caerse por los orines, una
alameda de esculturas ausentes. Sólo los perros caminan tranquilos. Nadie les
roba. Se abre la puerta de la fábrica. Olor a caramelo guardado bajo el techo.
Bajo esa techumbre, alguien va a contarles la historia de Inca Kola. Visita de
rutina. Julio, 2003. Ernesto Lindley fue militar, pero ahora es jefe de Relaciones
Públicas de la empresa. Fusila de aburrimiento al auditorio. Da fechas y más
fechas. Hay que tomar asiento. Ernesto Lindley se para frente a la veintena de
estudiantes universitarios y su profesor. En escena, lo acompaña una enorme
botella amarilla inflada de aire, un puntero láser en su mano derecha, la
secretaria marcando el ritmo de las diapositivas. Discurso de rigor.
Manuscritos. 1910: la familia Lindley muda su vida de la Inglaterra industrial a un
Perú en pañales. En un terreno de doscientos metros cuadrados fundan la Fábrica
de Aguas Gasificadas Santa Rosa, de José R. Lindley e Hijos. El Rímac era
entonces un barrio apacible de calles quietas. Buen lugar para vivir. De vez en
cuando, el rumor del río se alteraba por el trote de las mulas cargadas de
alimentos. Diapositiva siguiente: las primeras criaturas de Santa Rosa fueron
Orange Squash, Lemon Squash, Kola Rosada. Que en paz descansen. Todo se hacía
manualmente. Una botella por minuto. Un alumno de la segunda fila bosteza.

15. Lindley no pierde la concentración. En 1918 compran una máquina
semiautomática. Quince botellas por minuto. Asume la conducción José R.
Lindley hijo. Otro bostezo reprimido por la mirada del profesor. La empresa
familiar se transforma en sociedad anónima. El profesor también bosteza. La
prehistoria de la Inca Kola, contada por Lindley, suena tan fascinante como la de
una fábrica de clavos.
Más fechas y más bostezos. Ernesto Lindley anda ya por la década de 1930. Sería
ideal una Coca-Cola con cafeína para despertar al auditorio. Coca-Cola. La negra
ya vendía más de treinta millones de galones al año y empezaba a rebalsar su
imperio desde Estados Unidos. Honduras, Guatemala, México y Colombia
sucumbían en el Tercer Mundo. El Perú aún no la tomaba, pero ya la veía en el
cine: Johnny Weissmuller, Tarzán, el Hombre Mono, bebía Coca-Cola. Greta
Garbo y Joan Crawford comparaban sus curvas con la botella. Pero en la fábula
oficial que Lindley cuenta sobre la Inca Kola ese lobo no existe. El ex militar
nunca menciona a la Coke. Diapositiva siguiente: Inca Kola se crea en 1934, pero
se lanza un año después. 1935: primera estrategia. La familia aprovecha los
bombos y platillos del cuarto centenario de Lima para presentar en sociedad su
gaseosa amarilla. Botella verde transparente con un inca de perfil en la etiqueta.
Sabor dulce, demasiado dulce. No fue amor a primera lengua: la ciudad estaba
acostumbrada a la tradicional chicha de maíz morado.
Nada de esta historia cuenta Ernesto Lindley, empalagado de la historia oficial de
la Inca. Segunda estrategia: «Inca Kola OK» fue el eslogan más primitivo. Mínimo,
olvidado, gringo, sin personalidad. Insuficiente para resistir la oleada negra de
1939. Ese año, Coca-Cola llegó al Perú y se encontró con una empresa familiar
que distribuía su exótica gaseosa amarilla en un camioncito Ford. Insignificante.
La Coke llegó con la frase «La bebida que todos conocen». Con Greta Garbo y el
Hombre Mono. El cine bebía Coca-Cola. Los peruanos llenaban los cines. La negra
sepultaría a la amarilla hasta la llegada de la televisión.
–Inca Kola comienza a ser bastante popular cuando arranca la televisión –dijo
Hernán Lanzara en su otro fortín, el de San Isidro.
Preguntando por Inca Kola se llega a Coca-Cola. Siempre. Pero hubo un tiempo en
que la Inca tenía voz propia. Años dorados. Años de The Beatles. La gaseosa de
los Lindley derramaba en la pantalla chica su estrategia final: «Inca Kola, la
bebida de sabor nacional». Era la frase más celebrada en la púber tanda
comercial de ese entonces. De allí en adelante la publicidad ha ensayado seducir
con lo mismo, pero de modos diferentes. «Ésa ha sido la magia del producto»,
recuerda esa anónima publicista de la agencia Properú. Inca Kola, la bebida de
sabor nacional. Inca Kola, la bebida del Perú. Mesa-comida-Inca Kola. La fuerza
de lo nuestro. Inca Kola es nuestra. Lo nuestro me gusta más. Hasta el eslogan
del nuevo siglo responde a la misma variación: «Inca Kola sólo hay una y el Perú
sabe por qué». Salvo algunos disparos al aire, la publicidad nunca más cambió su
receta.

16. La clave del éxito de la gaseosa fue haber explotado la televisión con un sabor
más local que la Coca-Cola. Lo dice el sociólogo Guillermo Nugent, que (de Inca
Kola) sabe bastante. Así, mientras la amarilla husmeaba en fondas y chiringuitos,
Washington enviaba al Tercer Mundo al hermano del presidente, Ted Kennedy,
para repartir cocacolas. Inca Kola tanteaba la mesa exhibiéndose junto a un plato
de cebiche con música criolla de fondo. Coca-Cola, desde sus oficinas de Atlanta,
salpicaba al mundo con el comercial de unos niños cantando «I’d like to buy the
world a Coke». Inca Kola llamaba al almuerzo con el estribillo musical «La hora
Inca Kola». Coca-Cola, aún puntera absoluta, decía en ochenta idiomas ser «parte
de tu vida». Lomo saltado, música afroperuana: Inca Kola. Popcorn, rock and roll:
Coca-Cola. Gladys Arista, la modelo limeña de moda, posaba con la bebida
amarilla en almanaques y periódicos. «Está para comérsela», decían los sibaritas.
Bill Cosby abrazaba a la negra en todos los países adonde llegaba su show de
familia negra y feliz. Inca Kola era la bebida del Perú. Coca-Cola, caído el Muro
de Berlín, irrumpía con sus camiones de reparto en Europa Oriental e irritaba a
los franceses colocando una máquina expendedora en las patas de la Torre Eiffel.
Coca-Cola era para el mundo. Inca Kola apelaba a su país y a la lealtad.
Última diapositiva del expositor y se prenden las luces. La secretaria de Lindley
despierta al auditorio con la promesa de incakolas y panes con jamón. Al peruano
le entra todo por la boca. «Ésa es la realidad: sólo podemos ser peruanos a través
de un placer tan elemental como la comida», dice el psicólogo Julio Hevia desde
su esquina. Y en esa esquina, Julio Hevia, vademécum andante de las fobias y
vicios del limeño, asoma detrás de una botella de Coca-Cola. «La Coca es más
intelectual. A la Inca déjala para las comidas», arremete sorbiendo el filtro de su
quinto cigarrillo. El paisaje es la Universidad de Lima. Una cafetería. Se diría que
Hevia es inofensivo hasta que tiene razón: «Nosotros vemos comida por todas
partes». Nuestra jerga es casi un menú. Cuando vemos piernas, decimos «yucas».
Cuando vemos tetas, pensamos en «melones». Cuando vemos traseros,
imaginamos un «queque». Nos hacemos «paltas» cuando estamos en problemas.
Metemos un «café» cuando alguien se equivoca. Tiramos «arroz» cuando
queremos zafar de un compromiso. «Creo que la identidad peruana que posee
Inca Kola es equivalente a la que tiene la comida». Hevia ha disparado el tiro de
gracia: la mesa ha estado siempre servida y la amarilla sólo se aprovechó de ella.
Si la comida ha formado siempre nuestra identidad, a Inca Kola sólo se le ocurrió
acompañarla. La publicidad dio en el plato. Hevia tiene que dictar clases. Bebe
su último trago de Coca-Cola y chau, nos tira arroz.
***
Susana Torres ha bebido más de la cuenta. Ayer corrió vino en la reunión y se le
nota rendida. La Inca Kola no le hubiera dejado esta resaca. A mediodía, el
intenso sol de Chaclacayo invita a la siesta. Ella quiere dormir. Abre la puerta.
«Quizá sea una tontería, pero creo que Coca-Cola compró Inca Kola para
arruinarla», dice la artista despidiéndose. Arruinarla. Brindar con Inca Kola para
arruinarla. ¿Salud? Ya Hernán Lanzara nos había asegurado que no era así y le
creímos: «Es un gran producto. En cualquier momento podría crecer hacia fuera».
Pero los mismos números que muestra lo desaprueban.

17. Cuando Goliat pagó por David, los veinticinco operadores de Coca-Cola en el
mundo recibieron una muestra de Inca Kola para probar sus posibilidades de
expansión. M. Douglas Ivester lo había prometido: el imperio de la Inca ya estaba
listo para conquistar otros territorios. Botellas en guardia. Se dispara el sabor. El
noventa y dos por ciento del planeta se resiste. Puaj. Color de orina y sabor a
chicle. Sólo el norte de Chile y un pedazo de Ecuador sucumbieron a la seducción
amarilla. Es decir, en un mapa de conquistas, el imperio de la Inca es algo así
como el antiguo Tahuantinsuyo. No más. Los mismos límites que los incas jamás
pudieron atravesar. Inca Kola tampoco. En el colmo de la sed más sentimental,
algunas empresas exportadoras sólo envían un par de botellas a países lejanos. En
agosto del 2005, Artesanías Maguiña mandó dos incakolas a Bélgica. Salud. La
negra, sin embargo, ha convertido el mundo en su rayuela. Salta de un país a otro
y se apodera de él. Desde México hasta Islandia, mil millones de vasos al día. El
mundo bebe Coca-Cola y se embota del american way of life. Ahora sí, nos
entregan el premio consuelo: la única gaseosa que en todo el planeta ha podido
derrotar a la negra es peruana y amarilla.
***
Pregunta dramática: ¿Podría el Perú sobrevivir sin la Inca Kola? Le quedaría
Machu Picchu, el cebiche, el pisco. Beberíamos más limonada, comeríamos más
caramelos. Inca Kola va con todas las comidas, y seríamos menos tolerantes
después de cada almuerzo. Y más flacos y quizá más tristes. Orinaríamos menos
en las calles. Ojalá. Pero ya no habría Inca Kola para vanagloriarse afuera –o
adentro, con los de afuera–, donde a sólo unos cuantos les gusta Inca Kola. En el
extranjero tendríamos más tiempo para añorar menos. Una razón menos para
querer regresar. No regresaríamos tanto si no existiera la Inca. Además, nos
reconoceríamos menos. Sobreviviría el Perú, pero no seríamos igual de peruanos.
¿Cómo una bebida tan dulce puede llegar a ser parte del melodrama nacional?
¿Con qué acompañaríamos nuestra comida? Hemos hecho de Inca Kola una
bandera gastronómica en un país donde la identidad entra por la boca. Cosa
curiosa: nuestra bandera tiene los colores de Coca-Cola, la forastera. Forasteros:
el ex parlamentario inglés Matthew Parris vino al Perú, tomó Inca Kola, conoció
los Andes y escribió un libro sobre su viaje que ahora es un best seller: Inca-Kola:
Traveler’s tale of Perú. Fue publicado en Inglaterra y ya va por su undécima
edición. Paradoja: el libro lleva el nombre de la gaseosa amarilla, y Parris casi ni
la menciona. No era necesario. Inca Kola fue para él –paladar acostumbrado al té
y a la Coca-Cola helada– lo más folclórico de su aventura. Lo más exótico de
nuestra cultura. Pero hay algo más detrás de esa botella: en el Perú, las familias,
los amigos, siguen siendo tribus reunidas alrededor de una mesa. Y en la mesa, la
comida. Y con la comida, la amarilla. Un ingrediente de nuestra forma de ser
gregarios. Frase para la despedida: en el Perú, Inca Kola te reúne. Afuera, te
regresa.
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