1. La Narrativa del Conocimiento ©
Boletín de difusión del Pensamiento
Publicación virtual quincenal
Textos y Fotografías de Fernando de Alarcón
Nueva época - Vol. IV No. 91 Septiembre de 2014
La Génesis de la Suerte II
Trátese de suerte adversa o de suerte próspera, he aquí lo que
probablemente sucede. Un acontecimiento propicio o funesto,
que viene desde el fondo de las grandes leyes eternas, se levan-
ta en nuestro camino y lo cierra por completo. Está allí, inmóvil,
fatal, desmesurado, inquebrantable. No se ocupa de nosotros, no
está allí por nosotros, no tiene razón de ser sino en sí y para sí.
Nos ignora. Nosotros somos los que nos acercamos a él y los
que, llegados al alcance de su influencia, tenemos que huirle o
afrontarle. Supongamos que el acontecimiento sea infeliz: un
naufragio, un incendio, un rayo; o la muerte, la enfermedad, el
accidente, la angustia. Está esperando invisible, ciego, indiferen-
te, perfecto, inalterable, más aún en potencia. Existe, pero sólo
en el futuro; y para nosotros, cuyos sentidos al servicio de nues-
tra inteligencia y de nuestra conciencia están construidos de tal
suerte que no perciben las cosas sino sucesivamente en el tiem-
po, es aún como si no existiese.
Supongamos que se trata de un naufragio. El navío que debe
perecer aún no ha salido de puerto; la roca que ha de desgarrarle
duerme apaciblemente bajo las olas, y la tempestad dormita más
allá de las miradas en el secreto de los cielos. Normalmente, si
nada estuviese escrito, y si la catástrofe no hubiese tenido lugar
en el futuro, 50 pasajeros hubiesen embarcado. Pero el navío
está bien señalado por el destino. Es cierto que debe hundirse.
Así, desde hace meses, acaso desde hace años, una selección
misteriosa se ha operado entre los viajeros que hubiesen debido
salir el mismo día. Es posible que entre estos 50 viajeros origina-
les sólo 20 suban a bordo en el momento en que se leva el ancla.
Es notable y constante que en las grandes catástrofes se cuen-
tan, generalmente, muchas menos víctimas de las que hubiesen
hecho temer las probabilidades más razonables.
Es muy trascendente lo que se produce a menudo en las coyun-
turas de la vida cotidiana, en vez de recurrir a dioses lejanos y
dudosos. ¿No es más natural presumir que nuestro interior es el
que actúa y el que decide?. Conoce, debe conocer, debe ver la
catástrofe, puesto que para él no hay ni tiempo ni espacio, y en
ese momento está sucediendo a su vista, como sucede a la vista
de las fuerzas eternas. Poco importa el modo de que se valga
para prevenir el mal. Entre los 30 viajeros a quienes avisa, dos o
tres habrán tenido el presentimiento real del peligro; estos son
aquellos en quienes el interior es más libre y alcanza más fácil-
mente las capas aún oscuras de la inteligencia. Los otros no sos-
pecharán nada, maldecirán los retrasos y las contrariedades in-
explicables, harán todo lo posible por llegar a tiempo, pero no
llegarán. Unos caerán enfermos, se equivocarán de camino,
cambiarán sus proyectos, encontrarán una aventura insignifican-
te, tendrán una disputa, un amor o un momento de pereza o de
olvido que los detenga a pesar suyo. Otros no habrán pensado
nunca en embarcarse sobre la nave predestinada, cuando era la
única que hubiesen debido elegir lógica y fatalmente. En la ma-
yoría, estos esfuerzos del interior para salvarlos se efectúan a
tales profundidades que ni siquiera se les ocurre la idea de que
deben su vida a su buena suerte, y creen no haber tenido nunca
intención de subir al buque señalado por las potencias del mar.
Los que fielmente han llegado a la cita fatal pertenecen a la tribu
infortunada. Forman una raza más desgraciada dentro de nuestra
raza. Cuando todos los demás huyen, sólo ellos se quedan quie-
tos. Cuando los demás se apartan, ellos, confiados, se acercan.
Toman infaliblemente el tren que ha de descarrilar; pasan a la
hora necesaria bajo la torre que se hunde; entran en la casa don-
de ya está ardiendo el fuego; atraviesan el bosque donde va a
caer el rayo; llevan todo lo que poseen al banquero que está listo
para cometer un fraude; dan el paso y hacen el gesto que no
había que dar ni que hacer; aman a la única persona de la cual
debiesen debido huir. Por el contrario, si se trata de felicidad,
cuando los demás acuden, atraídos por la voz profunda de las
fuerzas benévolas, ellos pasan sin oírla, y nunca prevenidos, en-
tregados únicamente a los consejos de la inteligencia, el guía
viejo, muy sabio, pero casi ciego, que no conoce ni los pequeños
senderos al pie de la montaña, se extravían en un mundo que la
razón humana no ha comprendido aún.
Ciertamente, tienen motivo para acusar al destino, pero no en el
sentido en que ellos lo entienden. Tienen derecho a preguntarse
por qué no ha puesto en ellos al vigía sagaz que protege a sus
hermanos. Pero, hecho este reproche, que es el gran reproche a
las injusticias irreductibles, ya no tienen por qué quejarse. El Uni-
verso no les es hostil. Las calamidades no les persiguen, son
ellos quienes se acercan a ellas. Las cosas del exterior no les
quieren mal; son ellos los que se entregan a los males. La desdi-
cha que alcanzan no les ha estado acechando; son ellos mismos
los que la han elegido. A lo largo de sus años, los acontecimien-
tos están esperando, como las mercancías en un bazar están
esperando a su comprador. Nadie les engaña: se engañan ellos
sencillamente; nada les persigue, pero su alma, inconsciente, no
cumple con su deber. ¿Es más torpe o está menos atenta?.
¿Duerme sin esperanza en el fondo de una prisión mejor cerrada
que las demás, y acaso ninguna voluntad puede sacarla de un
sueño tan funesto, ni echar abajo las grandes puertas que llevan
desde la vida que todo lo sabe sin conciencia a la que ignora con
inteligencia?.
Es en el ser humano donde hay que buscar a Dios. El espíritu del
cielo se manifiesta y se revela más claramente en los aconteci-
mientos humanos, en los pensamientos y sentimientos de las
personas.
La doctrina religiosa no tiene nada que ver con esto. Ella no pue-
de ser comprendida ni ser religiosamente útil más que a las per-
sonas religiosas.
La religión no se puede predicar sino con amor, como un patrio-
tismo.
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Ausente presencia.
Aún se mueve tu imagen
en la tarde del recuerdo.
El eco de tu risa y tus promesas
reverbera sonorizando tu ausencia.
Mientras que el
tiempo
se acerca, espe-
rando
“La imaginación no es más que el aprovechamiento de lo que
se tiene en la memoria.”
Pierre Bonnard
Fernando de Alarcón / Banco de Historia Visual ©
La ventana, México - 2004